Die reife Immobilienmaklerin, die in ihrem Büro auf mich wartete

Ich war zweiundzwanzig und hatte die Angewohnheit, den Freundinnen meiner Mutter nicht allzu viel Beachtung zu schenken. Es waren Frauen aus einer anderen Generation: Kaffeerunden, immer derselbe Klatsch, dreimal erzählt, Gespräche über Immobilien und organisierte Reisen, an denen mir völlig alles vorbeiging. Verónica Salinas, die am meisten empfohlene Immobilienmaklerin im Viertel, passte perfekt in diese Kategorie. Oder das glaubte ich zumindest, bevor ich an jenem Oktobersamstag die Tür öffnete.

Sie trug eine eng anliegende Hose in Kohlenstaubgrau, Absätze, die mit Autorität auf dem Marmorboden der Diele klackten, und eine beigefarbene Bluse, die sich dort anschmiegte, wo sie sich anschmiegen musste. Zweiundfünfzig Jahre alt, wie meine Mutter sagte, auch wenn ich diese Angabe kaum glauben konnte, als ich sie vor mir hatte. Verheiratet mit einem Mann mit langem Nachnamen, der beruflich viel unterwegs war. Seit mehr als zwanzig Jahren Immobilienmaklerin, mit tadellosem Ruf in der Branche. Das war alles, was ich über sie wusste, bevor sie näher kam, um mir die üblichen zwei Küsschen zu geben.

—Schau dich an —sagte sie, und ihre Lippen verweilten einen Augenblick länger auf meiner Wange als unbedingt nötig—. Du bist nicht mehr der kleine Junge, an den ich mich erinnere.

—Verónica… —antwortete ich und fand nichts hinzuzufügen—. Komm rein, Mama ist in der Küche.

Sie lachte über etwas, das ich nicht gesagt hatte, und ging hinein. Ich beobachtete, wie sie ohne jede Zurückhaltung zum hinteren Teil des Hauses ging. Die Hose spannte sich an ihren Hüften auf eine Art, die keinerlei Spielraum für Fantasie ließ: Die beiden Halbmonde ihres Hinterns zeichneten sich fest, rund und perfekt unter dem Stoff ab, und sie bewegten sich mit jedem Schritt in einer Weise, die mir den Schwanz halb aufrichten ließ, noch bevor ich die Tür überhaupt geschlossen hatte. Ich machte die Tür langsam zu und blieb einen Moment in der Diele stehen, während ich mich zu erinnern versuchte, warum ich überhaupt geöffnet hatte.

Den Nachmittag über tat ich so, als würde ich im Wohnzimmer lernen. Ich hatte meine Unterlagen für das dritte Jurastudienjahr auf dem Tisch ausgebreitet, obwohl ich es kein einziges Mal schaffte, mehr als zwei Zeilen am Stück zu lesen. Verónica und meine Mutter redeten in der Küche über Schätzungen, Quadratmeter und die Ausrichtung der Wohnung an der Küste, die meine Eltern seit Monaten zu verkaufen versuchten. Hin und wieder kam sie ins Wohnzimmer, um etwas zu holen oder ihren Kaffee zu erneuern, und jedes Mal, wenn sie in meine Nähe kam, brachte sie diesen Duft von Holz und weißen Blumen mit, der es schwer machte, sich auf irgendetwas zu konzentrieren, das nicht sie war.

Mein Vater war weggegangen, um das Spiel bei einem Nachbarn zu schauen. Wir drei waren allein im Haus, und an diesem Nachmittag war mir das voll und ganz bewusst.

Irgendwann ging meine Mutter ins Bad. Verónica setzte sich neben mich auf das Sofa. Nicht ans andere Ende, mit gebührendem Abstand. Neben mich, mit unseren Knien nur wenige Zentimeter voneinander entfernt.

—Viel Arbeit mit dem Studium? —fragte sie mit etwas tieferer Stimme als zuvor.

—Drittes Jahr. Läuft gut —antwortete ich.

—Jungs in deinem Alter stauen ganz schön viel Spannung an —sagte sie und legte mir mit einer Ruhe, die mich aus der Fassung brachte, die Hand aufs Knie—. Und nicht immer wissen sie, wie sie sie loswerden.

Die Hand blieb nicht auf dem Knie. Sie wanderte zwei Zentimeter höher, drei, gerade genug, damit ich spürte, wie mir das Blut in der Leistengegend pochte und wie es mir genau dort hart wurde, im Wohnzimmer meiner Eltern, mit meiner Mutter zehn Meter entfernt im Bad. Sie sprach nicht von den Prüfungen. Das wussten wir beide.

Sie zog die Hand mit derselben Gelassenheit zurück, als sie die Schritte meiner Mutter im Flur hörte. Sie schlug wieder die Beine übereinander und nahm das Gespräch über die Wohnung wieder auf, als wäre nichts geschehen. Ich packte meine Unterlagen in den Rucksack. An dem Nachmittag würde ich keine Zeile mehr lesen können.

Bevor sie ging, als meine Mutter losging, um ihren Mantel aus dem Garderobenschrank in der Diele zu holen, blieb Verónica neben dem Türrahmen zum Wohnzimmer stehen und sah mich mit diesem Ausdruck an, der zugleich Prüfung und getroffene Entscheidung war.

—Falls du dich mal entspannen musst, weißt du ja, wo du mich findest —sagte sie leise.

Sie lächelte nur einmal und ging.

In jener Nacht schlief ich schlecht. Ich wichste mir zweimal bei dem Gedanken an sie, bevor ich die Augen schließen konnte: das erste Mal mit dem Bild der engen Hose und dieser Hand, die mir am Oberschenkel hochgeglitten war, das zweite Mal, indem ich mir vorstellte, dass die Hand nicht zurückweichen würde, sondern weiter nach oben ginge, bis sie meinen steinharten Schwanz über der Jeans ertastete. Ich ging die Szene immer und immer wieder durch: die Hand auf dem Knie, der Satz, den sie halbfertig gelassen hatte, diese Art, sich zu bewegen, als müsse sie niemandem etwas beweisen. Sie war zweiundfünfzig, hatte einen Mann und ein völlig geordnetes Leben auf der anderen Seite dieses Lächelns. Ich war zweiundzwanzig und hatte viel zu viel Zeit, um über Dinge nachzudenken.

***

Zwei Wochen vergingen. Vierzehn Tage, in denen jedes Mal, wenn ich mich auf irgendetwas konzentrieren wollte, diese enge Hose und ihre Hand auf meinem Knie auftauchten. Vierzehn Tage mit Nachrichten, die ich schrieb und nicht abschickte, mit Ausreden, die ich nicht zu Ende brachte.

Es war meine Mutter, die mir den Vorwand lieferte.

—Ich muss ein paar Ordner mit Unterlagen zur Immobilienagentur von Verónica bringen, aber heute habe ich einen Termin im Gesundheitszentrum. Würde es dich stören, wenn du sie vorbeibringst?

Ich hatte nichts dagegen.

Auf dem ganzen Weg dachte ich an sie. Daran, ob sie allein sein würde, ob irgendetwas von dem, was an jenem Samstag passiert war, nur in meiner Fantasie stattgefunden hatte, was ich tun würde, wenn ich sie mit Kunden antreffen und mit den Ordnern und einem formellen „bis später“ wieder gehen müsste. Ich parkte auf der Straße mit einer Hand am Lenkrad, die etwas weniger ruhig war als gewöhnlich.

Das Büro befand sich im Erdgeschoss eines Gebäudes aus den Achtzigern, zehn Autominuten entfernt. Ich trat mit den Ordnern unter dem Arm ein. Durch die Glastür sah ich, dass sie allein war, vor dem Computerbildschirm sitzend, in einer weinroten Hose, die unter dem Licht der Deckenlampen leicht glänzte.

Als ich die Tür aufdrückte, hob sie den Blick. Sie stand auf.

Sie schloss die Tür ab, bevor sie kam, um mich zu begrüßen.

—Wie gut, dass du kommen konntest! —sagte sie und gab mir die üblichen zwei Küsschen. Diesmal war einer sehr nah am Mundwinkel—. Deine Mutter hat mir Bescheid gesagt, dass du kommst.

Ich legte die Ordner auf den Tresen. Dann drehte ich mich um. Sie lehnte am Schreibtisch, die Arme verschränkt, und dieser Blick, der zugleich prüfte und entschied.

—Seit dem Samstag im Café kann ich an nichts anderes denken —sagte sie. Der Satz blieb absichtlich offen.

—Ich auch nicht —gab ich zu.

Sie machte zwei Schritte auf mich zu. Als sie meine Höhe erreicht hatte, blieb sie nicht stehen. Sie kam weiter, legte ihre Hände an meine Taille und ihr Gesicht nur wenige Zentimeter vor meines. Ich roch denselben Duft wie im Wohnzimmer meiner Mutter.

—Ich bin dreißig Jahre älter als du —sagte sie. Das war weder Warnung noch Entschuldigung. Es war etwas anderes.

—Ich weiß.

Ich küsste sie zuerst.

Sie hatte einen warmen Mund, mit viel Erfahrung darin, sich zu bewegen. Sie schob mir ihre Zunge ohne zu fragen hinein, spielte mit meiner, biss mir in die Unterlippe und ließ nur los, um mir gleich wieder die Zunge tief in den Mund zu schieben. Ihre Hände fanden meinen Nacken und zogen mich mit einer Sicherheit an sich, die mir den Atem raubte. Ich ließ meine an ihren Seiten hinab, über den glatten Stoff der weinroten Hose, und dann weiter nach unten, bis ich ihren Hintern mit beiden Handflächen umfasste, fest und prall, und spürte, wie sich ihre Hüften anspannten, als ich richtig zupackte. Sie stieß ein kurzes Stöhnen gegen meinen Mund aus, von der Sorte, die nichts Überraschtes mehr hatte und sehr viel aufgestaute Lust.

—Ich habe daran gedacht —flüsterte sie, ohne ihre Lippen ganz von meinen zu trennen—. Daran, wie du mich anfassen würdest, wenn du endlich allein mit mir wärst. Auch daran, wie du mich ficken würdest.

Sie ließ eine Hand über meine Brust und meinen Bauch wandern, bis sie meinen Schwanz über der Jeans fand. Mit offener Hand umschloss sie ihn, drückte meinen harten Buckel ab, als würde sie eine Immobilie schätzen, und ließ ein leises, zufriedenes Lachen hören.

—Und so steif bist du, seit du hereingekommen bist —sagte sie—. Sehr gut.

Ich drehte sie langsam herum und presste sie gegen den Schreibtisch. Die harte Kante schlug ihr gegen den unteren Rücken, und sie wölbte den Körper ohne Widerstand, warf den Kopf mit einem schiefen Lächeln zurück, das meinen Schwanz steinhart werden ließ. Ich strich ihr über den Rücken durch die Bluse hindurch, spürte die Rundung ihrer Schulterblätter und die Einbuchtung ihrer Taille, und schob dann die Hände unter den Stoff, um ihre heiße Haut zu ertasten, das Fleisch, zugleich weich und fest, bis zum Verschluss ihres BHs.

—Mach die Jalousien zu —sagte ich.

Sie ging ohne zu fragen, um es zu tun. Ich sah, wie sie zu dem Fenster ging, mit dieser weinroten Hose, die sich an ihren Hintern schmiegte, wie sie die Jalousien eine nach der anderen mit der Ruhe herunterließ, die jemand hat, der nicht will, dass man ihm die Eile ansieht, und sich dann wieder zu mir umdrehte, bereits mit halb aufgeknöpfter Bluse und schnell hebender Brust. Man sah den Anfang eines schwarzen BHs mit Spitze und den tiefen Verlauf ihres Dekolletés.

Ich trat näher und vollendete, was sie begonnen hatte. Ich zog ihr die Bluse von den Schultern, öffnete ihr den BH hinten und legte große, runde, schwere Brüste frei, mit dunklen Brustwarzen, die sich sofort verhärteten, sobald ich sie sah. Ich schob eine Hand unter eine von ihnen und drückte sie begierig, sodass sie mich ansah, als hätte sie jahrelang darauf gewartet, dass sich endlich jemand traute, sie so anzufassen. Ich zwickte die Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, erst sanft, dann fester, bis ihr ein schmutziges Stöhnen entfuhr, das nicht ihres zu sein schien.

—So —murmelte sie—. Mach mich erst mit den Händen fertig. Damit man merkt, dass du zwei Wochen an diesen Titten gedacht hast.

Ich ging ein Stück in die Hocke und nahm ihre rechte Brustwarze ganz in den Mund. Ich saugte daran, leckte sie, biss gerade so viel zu, dass sie den Rücken durchdrückte und meinen Kopf an ihre Brust presste. Ich wechselte zur anderen und machte dasselbe, bis sie glänzten, geschwollen waren und von Speichel gezeichnet. Sie hatte schon eine Hand zwischen meinen Körper und ihren geschoben und rieb sich verzweifelt über der Hose an der Scham.

—Zieh sie mir aus —bat sie—. Ich halte das nicht mehr aus.

Ich zog ihr die Hose langsam herunter, zuerst bis zu den Hüften, dann bis zur Mitte der Oberschenkel. Darunter trug sie feine, dunkle Höschen, die in der Mitte bereits durchnässt waren. Der Stoff zeichnete sich fest an ihrer Möse ab, und als ich sie so sah, so bereit, schoss mir eine gewaltige Hitzewelle in den Bauch. Der Feuchtfleck hatte die Spitze über dem Spitzenstoff hindurchgesaugt und roch nach reifer, heißer Frau, nach einer Fotze, die sich danach sehnte.

—Mein Mann hat mich seit Monaten nicht so angesehen wie du —sagte sie, ohne die geringste Spur von Traurigkeit. Nur mit der kühlen Feststellung einer Tatsache—. Seit Monaten hat er mir unten nicht mehr die Hand reingesteckt. Fass du mich an.

Ich schob die Hand über ihr Höschen und rieb ihre Möse durch die Spitze. Sie war klatschnass, brennend heiß, und der Stoff sackte von selbst zwischen ihre Schamlippen. Ich schob die Spitze mit zwei Fingern zur Seite und stieß mit einem einzigen Bewegungsablauf meinen Mittelfinger hinein. Sie gab nach wie warme Butter, umschloss mich mit einem Ring aus nassem, pochendem Fleisch, der mir einen Laut entreißen ließ.

—Verdammt, wie nass du bist —sagte ich.

—Ich bin seit zwei Wochen so —antwortete sie und biss sich auf die Lippe—. Seit ich mich auf deinem Sofa neben dich gesetzt habe.

Ich kniete mich vor sie. Ich zog ihr die Höschen bis zu den Knöcheln hinunter und zog sie ganz aus, zusammen mit den Absätzen, und spreizte ihre Beine, indem ich ein Knie zu jeder Seite meines Gesichts legte. Sie hatte eine wunderschöne, reife Möse, sauber rasiert, mit etwas geschwollenen Lippen, die so nass waren, dass sie glänzten. Ich küsste erst die Innenseite ihres Oberschenkels, dann näher, und spürte das Zittern, das ihre Beine durchlief. Ich öffnete mit den Fingern ihre feuchten Schamlippen und leckte sie langsam von oben nach unten, koste sie ohne Eile, schluckte ihren salzigen, heißen Geschmack, während sie mir heftig an den Haaren zog.

—Das… —keuchte sie—. Hör nicht auf.

Ich ging wieder zur Sache, mit der Zunge noch tiefer, markierte ihre Klitoris mit langsamen, grausamen Bewegungen, bis ihr Atem brüchig wurde, die Knie sich weiter öffneten und ihr Körper mir das Gesicht entgegenschob. Ich saugte an ihrer Klitoris wie an einem Bonbon, ließ los, saugte wieder. Ich schob die Zunge so tief wie möglich in sie hinein, fickte sie mit dem Mund, während sie sich schamlos an meinem Gesicht rieb. Sie bat mich mit einem erstickten Stöhnen um mehr, bewegte die Hüften gegen meinen Mund wie eine Frau, die nichts mehr verstecken wollte. Als ich zwei Finger in sie hineinsteckte, umschloss sie mich mit einer nassen, engen Kraft, die mich beinahe die Konzentration verlieren ließ.

—Verdammt ja —presste sie zwischen den Zähnen hervor—. Ja, so, genau so. Steck mir die Finger rein und leck mir gleichzeitig die Klitoris. Da, da, da…

Sie kam mit dem Mund gegen ihre eigene Hand gepresst, um keinen Laut zu machen, aber ihr ganzer Körper bebte auf dem Schreibtisch. Ihre Möse zog sich in Wellen um meine Finger zusammen, machte meine Handfläche nass und beschmierte mein Kinn mit ihrem Saft. Trotzdem wollte sie noch mehr. Immer mehr.

—Steh auf —sagte sie, noch immer keuchend—. Steh auf und komm her. Jetzt bin ich dran.

Ich stand auf. Sie ließ sich vom Schreibtisch gleiten und kniete sich sofort vor mich auf den Boden, keine Sekunde zögernd. Sie öffnete mir den Gürtel, den Knopf, den Reißverschluss und zog mir Jeans und Unterhose in einem Ruck bis zu den Schenkeln hinunter. Mein Schwanz sprang heraus, hart, geschwollen, die Spitze bereits glänzend. Verónica sah ihn einen Augenblick an, als hätte sie endlich vor sich, was sie sich seit zwei Wochen ausgemalt hatte, und nahm ihn dann ganz in den Mund.

—Scheiße… —entfuhr es mir.

Sie blies mir einen, als würde sie ihr ganzes Leben lang Schwänze geblasen haben. Sie nahm ihn tief bis ganz nach hinten auf, glitt dann langsam mit der Zunge am Glied entlang hoch, ließ ihn kurz herausfallen, spuckte ein wenig Speichel aus und nahm ihn sich sofort wieder bis tief in den Hals. Mit einer Hand packte sie meine Eier, sanft, zog sie nach unten, während sie sich mit der anderen am Oberschenkel festhielt, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren. Sie hob den Blick, um mich anzusehen, während mein Schwanz bis zum Anschlag in ihrem Mund verschwand, und ich dachte, ich würde mich genau dort, in das Gesicht einer eleganten Dame mit um meine Männlichkeit gespannten Lippen, abspritzen.

—Wenn du so weitermachst, bringst du mich noch zum Kommen —sagte ich und packte sie an den Haaren, um sie zu bremsen.

Sie zog den Schwanz mit einem schnalzenden Laut aus dem Mund und leckte sich die Lippen.

—Noch nicht —antwortete sie—. Ich will, dass du in mir abspritzt. Ich will dich da drin spüren.

Ich half ihr, sich auf den Schreibtisch zu setzen, und schob die Ordner meiner Mutter mit dem Fuß beiseite. Sie spreizte die Beine, ohne dass ich sie noch einmal darum bitten musste, und zeigte mir ihre feuchte, gerötete Möse, die noch immer vom Orgasmus pochte. Ich führte den Schwanz zu ihrem Eingang, strich zuerst über die nassen Lippen, rieb mit der Eichel zwei-, dreimal an ihrer Klitoris, bis sie mich selbst mit den Hüften suchte.

—Steck diesen Schwanz rein —sagte sie und sah mir fest in die Augen—. Ich will ihn bis ganz nach hinten spüren. Mach mich nicht erst noch betteln.

Ich drang zuerst langsam in sie ein, weil sie klatschnass war und auf eine köstliche Weise eng drückte, heiß und geschlossen, mich mit einem Druck umschließend, der mir ein Knurren entriss. Sie warf den Kopf zurück und verkrallte die Finger in der Tischkante, als ich Zentimeter für Zentimeter weiter eindrang, bis ich jeden Winkel dieser reifen, gierigen Möse ausfüllte, die mich verschluckte, als würde sie mich seit ihrem ganzen Leben kennen.

—Genau so —sagte sie mit gebrochener Stimme—. So mag ich es. Hart. Ohne Gnade.

Ich fickte sie im Rhythmus, hielt sie an den Hüften, während der Schreibtisch quietschend gegen die Wand schabte. Sie öffnete sich weiter, forderte mehr von mir, indem sie die Beine um meine Taille schlang und ihre Möse mich wie eine heiße Falle packte. Das Geräusch unserer aufeinanderschlagenden Haut, feucht und obszön, mischte sich mit ihrem immer unordentlicheren Atem und den kleinen Stöhnen, die sie sich nicht mehr die Mühe machte zu unterdrücken. Ich sah, wie ihre Titten mit jedem Stoß hüpften, wie sich ihr Bauch anspannte, wie sich ihr Gesicht vor Lust verzog.

—Dreh dich um —sagte ich und zog ihn kurz heraus—. Ich will dich von hinten ficken.

Sie protestierte nicht. Sie stieg vom Schreibtisch, drehte sich um und beugte sich nach vorne, die Ellbogen auf dem Holz abgestützt. Ihr Hintern lag genau in der perfekten Höhe, gespreizt, angeboten, mit der rosigen, nassen Möse nach mir gewandt. Ich gab ihrer rechten Pobacke einen Klaps, nicht hart, gerade genug, um sie aufspringen zu sehen, und stieß mit einem einzigen Hieb bis zum Anschlag in sie hinein. Sie stieß einen gedämpften Schrei gegen den Schreibtisch aus.

—Scheiße, Scheiße, so —stöhnte sie—. Mehr, gib mir mehr.

Ich packte sie an den Hüften und begann, sie von hinten mit allem zu ficken, was ich hatte. Ich sah, wie sie sich auf die Lippe biss, sich mit weiß werdenden Knöcheln an der Tischkante festhielt, den Arsch nach hinten schob, um mich bei jedem Stoß besser zu finden. Jedes Mal, wenn ich bis ganz nach hinten kam, prallten ihre Backen mit einem feuchten, flachen, schmutzigen Geräusch gegen mein Becken. Ich zog sie an den Haaren zurück, um ihr den Kopf nach hinten zu werfen und ihr Gesicht halbseitig zu sehen, die geschlossenen Augen, den offenen Mund, verschmiert von dem Lippenstift, der ihr verlaufen war.

—Du bist eine Schlampe —murmelte ich, ohne zu merken, dass ich es laut sagte—. Eine elegante Schlampe.

—Deine Schlampe —korrigierte sie und sah mich von der Seite an, mit einem Lächeln, das reiner Verlangen war—. Heute bin ich deine Schlampe. Mach weiter.

Ich drehte sie wieder mit dem Gesicht nach oben zum Schreibtisch. Ich hob sie vom Boden hoch, setzte sie auf die Kante und spreizte ihre Beine so weit, wie es ging. Ich legte sie mir auf die Schultern, beugte sie fast in der Mitte durch und stieß wieder bis zum Anschlag in sie hinein. Aus diesem Winkel drang ich noch tiefer ein, und sie merkte es. Ich biss erst in eine Brustwarze, dann in die andere, während ich sie von oben mit immer tieferen Stößen nahm, und spürte, wie mein Schwanz vollständig in ihr verschwand und wieder herausglitt, bedeckt von ihrer Nässe. Verónica klammerte sich an meinen Schultern fest, kratzte mir den Rücken, sah mich mit halb geschlossenen Augen und leicht geöffnetem Mund an, als stünde sie am Rand von etwas viel zu Großem, um es benennen zu können.

—Härter —bat sie—. Sei jetzt nicht anständig. Zerbrich mich. Ich will diesen Schwanz morgen noch spüren.

Und ich gab es ihr. Härter, schmutziger, roher. Ich schlug sie gegen den Schreibtisch und fickte sie, als hätte ich sie mein verdammtes Leben lang gewollt, stieß ihr den Schwanz immer und immer wieder bis zum Ende hinein, sah, wie ihre Titten bei jedem Stoß bebten und wie ihr zwischen den Keuchen Flüche entkamen, wenn ich sie genau dort traf, wo es ihr am besten gefiel. Ich ließ eine Hand zu ihrer Klitoris hinabgleiten und rieb sie in schnellen Kreisen, während ich sie weiter tief nahm. Der Orgasmus kam wieder schlagartig, ihre Beine spannten sich um meine Taille, der Rücken bog sich durch, während sie zitternd kam und mir den Unterbauch durchnässte. Ihre Möse schloss sich in so vielen krampfartigen Wellen um meinen Schwanz, dass sie mich beinahe zu Boden riss.

—Ich komm… scheiße, ich komm —stammelte sie und bebte—. Weiter, weiter, hör nicht auf. Zieh ihn jetzt nicht raus, bitte.

Ich hörte nicht auf. Ich machte weiter, bis mich das vollkommen entwaffnete, bis ich spürte, wie der Druck in meinen Eiern wie ein Schlag hochstieg, und ich gab ihr drei, vier letzte Stöße, bevor ich mich mit einem Knurren in meiner Kehle in ihr entlud. Ich füllte sie mit Sperma, während sie sich noch fester um mich presste, die Nägel in meinen Rücken grub und meinen Namen mit einer Stimme murmelte, die nicht mehr nach perfekter Dame oder untadeliger Immobilienmaklerin klang, sondern nach einer verdammt zufriedenen Frau. Ich spürte, wie die letzten Tropfen in mir ausliefen, wie ihre Möse alles verschluckte, und wie ihr schließlich ein kleiner weißer Faden aus dem Mundwinkel entwich, als ich den Schwanz endlich herauszog, immer noch hart.

—Beweg dich nicht —sagte sie und packte mich am Nacken—. Bleib einen Moment so. Nur so.

Als wir fertig waren, saß sie mit offener Bluse auf dem Schreibtisch, die Beine noch immer gespreizt, und sah zur Decke. Das Sperma lief ihr am Oberschenkel hinunter und es schien sie nicht zu stören. Ich lehnte an der Wand gegenüber, die Jeans bis zu den Schenkeln hinunter, meinen Schwanz noch glänzend von ihr. Keiner sagte eine Weile etwas.

—Das kann nicht nur ein einziges Mal bleiben —sagte sie schließlich.

—Nein —antwortete ich—. Das kann es nicht.

***

Wir sahen uns noch fast neun Monate lang. Manchmal in ihrem Büro, wenn die Empfangsdame zum Essen ging und sie die Jalousie am Eingang herunterließ. Ein anderes Mal in leeren Wohnungen, die sie im Angebot hatte: Apartments mit heruntergelassenen Rollos und dem Geruch frischer Farbe, in denen das einzige Möbelstück manchmal ein Klappstuhl war, den wir nie benutzten. An einem Novembernachmittag in ihrem Auto, geparkt hinter dem städtischen Markt, mit Regen, der aufs Dach prasselte, und beschlagenen Scheiben innerhalb von Minuten. An diesem Nachmittag setzte sie sich auf den Beifahrersitz auf mich, mit hochgerolltem Rock und ohne Höschen, bohrte mir den Schwanz mitten auf dem Parkplatz bis zum Anschlag hinein und fickte mich selbst, ritt mich, als hätte sie Monate auf diesen Moment gewartet. Sie kam, indem sie mir in den Hals biss, um nicht zu schreien, während ich ihren Hintern mit beiden Händen packte und sie jedes Mal nach unten drückte, wenn sie hochkam.

Verónica war nicht impulsiv. Sie organisierte alles mit derselben Präzision, mit der sie ihre Besichtigungen koordinierte. Ich bekam eine knappe, direkte Nachricht: „Donnerstag, halb vier, Rosales-Straße 22, 4A.“ Und ich erschien.

Einmal kam ich in der Wohnung in der Rosales-Straße an und fand sie im Morgenmantel, mit offenem Haar, als hätte sie seit Stunden gewartet. „Ich habe heute frei“, sagte sie, und schloss die Tür ohne weitere Erklärung ab. Dieser Nachmittag war anders als alle anderen: ruhiger, länger, ohne die Uhr, die die Zeit bis zur Rückkehr von jemandem vom Mittagessen zählte. Sie blies mir auf dem Sofa einen, bis ich kurz davor war, und zog sich dann zurück, damit ich nicht kam. Sie ließ mich auf dem Wohnzimmerboden über eine alte Decke ficken, die sie absichtlich mitgebracht hatte. Später, im Bett des Schlafzimmers, das nach leerstehender Wohnung roch, bat sie mich, es ihr von hinten zu besorgen, langsam, mit Geduld, und ließ mich es zum ersten Mal tun. Sie kam zweimal unter meinen Fingern in ihrer Möse, während ich ihr vorsichtig in den Arsch ging und ihr obszöne Dinge ins Ohr flüsterte. Als ich beim letzten Mal in ihr kam, lag sie bäuchlings auf dem Bett, mit meinen Fingerabdrücken auf den Hüften, und lachte leise gegen das Kissen.

In diesen Stunden lernte ich Dinge, die mir bis dahin niemand beigebracht hatte. Nicht nur über Sex, auch wenn das ebenfalls. Ich lernte, wie eine Frau spricht, wenn sie keine Angst mehr hat, zu verlangen, was sie will. Ich lernte, dass sich Verlangen verändert, wenn jemand es jahrelang unterdrückt hat und eines Tages beschließt, dass es keinen Sinn mehr hat, damit weiterzumachen.

—Macht dir das alles nichts aus? —fragte ich sie eines Tages, während wir uns in einer Wohnung im alten Viertel schweigend anzogen.

—Alles in meinem Leben macht es mir schwer —antwortete sie und schloss die Knöpfe, ohne mich anzusehen—. Wenigstens mag ich das hier.

Ich fragte nicht noch einmal.

Das Ende war kein Drama. Eines Tages kamen keine Nachrichten mehr. Ich wartete eine Woche, dann zwei, ohne recht zu wissen, ob ich ihr schreiben sollte. Als ich ihr bei meinen Eltern an den Feiertagen im Dezember über den Weg lief, gab sie mir die üblichen zwei Küsschen und ein vollkommen normales Lächeln, als sähen wir uns in diesem Jahr zum ersten Mal. Meine Mutter bemerkte nichts. Mein Vater auch nicht.

Ich bemerkte sehr wohl, dass sie dieselbe weinrote Hose trug wie an jenem Nachmittag im Büro.

Ich nahm meinen Mantel und ging auf die Straße. Es war kalt. Ich blieb einen Moment im Hauseingang stehen und dachte daran, dass es Züge gibt, die nur ein einziges Mal vorbeikommen, und dass es klug ist, nicht auf dem Bahnsteig zu bleiben und ihnen beim Davonfahren zuzusehen.

Ich war eingestiegen. Das musste genügen.