Er nannte mich eine Schlampe, und ich beschloss, seiner Frau recht zu geben

Ich sage es gleich direkt: Ich bin vierzig, habe eine Tochter an der Uni und einen Körper, für den ich mehr als ein Jahrzehnt lang mit Schweiß und Disziplin trainiert habe. Dafür entschuldige ich mich nicht. Breite Hüften, feste Beine und meinen Arsch verdanke ich jahrelanger Anstrengung, und wenn die Leute mich anstarren, wenn ich einen Raum betrete, habe ich längst gelernt, dem nicht mehr Aufmerksamkeit zu schenken als nötig.

Ich arbeite als Verwaltungsassistentin in einem mittelgroßen Logistikunternehmen. Mein direkter Vorgesetzter heißt Rodrigo: vierundvierzig Jahre alt, verheiratet, zwei Kinder in der Schule und eine Ehefrau, die ihn bewachte, als würde das ganze Gebäude ihn kollektiv ficken wollen. Vom ersten Tag an, als ich seinem Bereich zugeteilt wurde, tauchte sie ständig mit irgendeinem Vorwand im Büro auf. Ein Kaffee, den sie ihm brachte. Ein Dokument, das er unterschreiben musste. Nichts, was man nicht auch am Telefon hätte erledigen können.

Ich hegte keinen Groll gegen sie. Ich verstand ihre Unsicherheit. Aber es war trotzdem nicht mein Problem.

Rodrigo war beruflich respektvoll, wenn auch nicht immer im Detail. Er hatte die Angewohnheit, sich etwas näher als nötig zu mir zu beugen, wenn wir gemeinsam etwas auf dem Bildschirm prüften. Bemerkungen, die gerade noch so an der Grenze entlangschrammten, sie aber nie offen überschritten. Ein Blick, der zwei Sekunden länger dauerte als er sollte, wenn ich vom Stuhl aufstand, an meinem Arsch oder meinem Ausschnitt festgeklebt. Nichts, was ich mit meinen Jahren an Übung nicht ignorieren konnte.

Und so wäre alles weitergelaufen, wäre da nicht dieser Dienstag gewesen.

Rodrigo war zu einer Besprechung in einem anderen Stockwerk gegangen und hatte sein Telefon auf dem Schreibtisch liegen lassen, weil das Ladekabel an meinem steckte. Als dann Nachrichten seiner Frau hereinkamen, sah ich sie ungewollt auf dem Sperrbildschirm. In einer stand sein Name. In der nächsten meiner.

Ich hätte es dabei belassen sollen.

Hab ich aber nicht. Ich entsperrte den Bildschirm — ohne Passwort, er war viel zu vertrauensselig — und las die gesamte Unterhaltung. Seine Frau sprach mit gnadenloser Genauigkeit über mich: Schlampe, Hure, billige Fotze, das Wort, das ihr gerade einfiel. Dass ich ihm sicher mit den Titten vor der Nase rumwedeln würde. Dass ich eine beschissene Schwanzgeile sei. Und Rodrigo widersprach ihr nicht. Er antwortete mit mitschuldigen Emojis, mit Kommentaren, die jede Beleidigung bestätigten, mit Lachen, das ich nicht verdient hatte.

Ich legte das Telefon wieder dahin, wo es gelegen hatte, und machte weiter.

Nach außen änderte sich nichts. Ich erledigte die Tagesberichte. Antwortete auf E-Mails. Unterzeichnete die Lieferscheine. Aber innerlich hatte sich etwas verschoben, so wie wenn man ein schweres Möbelstück verrückt und das ganze Zimmer plötzlich anders wirkt, obwohl man sonst nichts angerührt hat.

Wenn sie mich für eine Schlampe hielten, sollten sie die volle Version bekommen. Mit allen Details.

***

Ich wartete, bis das Büro leerer wurde. Das war nicht schwer: Freitags gehen die Leute schnell, und ich sorgte dafür, dass jeder, der bleiben wollte, einen Grund fand zu gehen. Um sieben Uhr abends waren nur noch Rodrigo und ich da.

Er saß noch immer vor dem Bildschirm und beendete irgendetwas, das inzwischen keine Rolle mehr spielte. Ich trat lautlos von hinten an ihn heran, beugte mich zu seinem Ohr und sprach leise.

—Wenn deine Frau meint, ich sei eine Schlampe, dann geben wir ihr heute gemeinsam recht.

Er erstarrte. Drei volle Sekunden lang sagte er nichts. Ich spürte, wie er das Gehörte verarbeitete und prüfte, ob es wirklich war oder ob er es sich nur eingebildet hatte. Dann glitt meine Hand über seine Schulter zu seiner Brust, weiter nach unten über den Bauch und ich packte ohne jedes Vorgeplänkel seinen prallen Schritt durch die Hose. Er war da unten schon halb hart.

—Hast du die Nachrichten gelesen? — fragte er, und in seiner Stimme lag keine Schuld, sondern etwas, das fast Erleichterung war.

—Ja. Und ich habe beschlossen, dass sie recht hat. Ich werde mich wie die Fotze benehmen, für die sie mich hält.

Ich umrundete den Stuhl und stand nun vor ihm. Langsam ging ich in die Knie, ohne Eile, sah ihm in die Augen, während ich seinen Gürtel öffnete, den Knopf aufmachte und den Reißverschluss mit den Zähnen herunterzog. Rodrigo legte die Hände auf die Armlehnen, als müsste er sich an etwas festhalten.

—Sind schon alle weg? — fragte er heiser.

—Ich habe mich persönlich darum gekümmert. Heb den Arsch hoch.

Er tat es. Ich zog ihm Hose und Boxershorts mit einem einzigen Ruck bis zu den Knien herunter. Sein Schwanz sprang hart gegen seinen Bauch, dick, die Spitze schon glänzend von Lusttropfen. Größer, als ich es mir in den Monaten der verstohlenen Blicke vorgestellt hatte. Mir lief ohne mein Zutun das Wasser im Mund zusammen.

Er stieß die Luft scharf aus, als ich ihn in die Hand nahm. Er war schon bretthart, bevor ich ihn überhaupt berührte. Das sagte mir mehr als jeder Kommentar, den er in Monaten gemacht hatte: Er hatte die ganze Zeit daran gedacht, sich zurückgehalten, alles aufgestaut.

Was für eine Verschwendung.

Ich wichste ihn langsam, die Hand fest um den Schaft geschlossen, bis zur Spitze hinauf und wieder zurück zur Wurzel. Ich strich mit dem Daumen über die Eichel und verteilte den Präsaft über den ganzen Kopf, und er spannte die Hüften gegen meine Hand. Ich studierte ihn, lernte den Rhythmus, der ihn die Augen schließen ließ. Erst leckte ich ihm die Eier, saugte sie einzeln, während ich ihn weiter wichste. Dann fuhr ich mit der Zunge über die ganze Länge, von der Wurzel bis zur Spitze, und hinterließ eine Spur Speichel. Als ich merkte, dass er kurz davor war, mich um etwas zu bitten, öffnete ich den Mund und nahm ihn ganz tief in den Hals, bis ich spürte, wie die Spitze an meine Kehle stieß.

Rodrigo stieß ein Geräusch aus, das weder ganz ein Stöhnen noch ganz ein Wort war. Er legte die Hand an meinen Kopf, nicht um mich zu führen, sondern als müsste er sich vergewissern, dass ich echt war.

Ich blies ihm ruhig und mit Lust, ohne irgendetwas vorzutäuschen. Ich blies ihm den Schwanz mit vollem Mund, ließ den Speichel mir übers Kinn laufen und auf seine Eier tropfen. Ich ging im langsamen, quälenden Rhythmus auf und ab, drückte die Lippen am Rand der Eichel zusammen, bevor ich ihn wieder ganz schluckte. Mit der anderen Hand streichelte ich seine Eier, wog sie in der Hand und spürte, wie sich alles bei ihm anspannte. Ich zog ihn mit einem nassen Plopp aus dem Mund, um ihm in die Augen zu sehen, mit einem Faden Speichel, der mich noch immer mit seinem Schwanz verband.

—Nicht jetzt kommen. Ich will mehr. Ich will, dass du mich überall nimmst.

—Gott — sagte er, und nicht als Fluch, sondern als Feststellung.

—Bläst dir deine Frau ihn so?

Er schüttelte den Kopf. Ich leckte ihm lang von den Eiern bis zur Spitze.

—Und hintenrum? Hat sie dir jemals erlaubt, sie in den Arsch zu ficken?

Er brauchte einen Moment, wie hypnotisiert, während er zusah, wie ich mit seinem Schwanz vor meinem Gesicht spielte.

—Sie hat mich nie gelassen.

Ich lächelte und gab der Spitze einen feuchten Kuss.

—Dann hast du heute Glück, Rodrigo. Heute wirst du mir auf dem Tisch, auf dem du deine Besprechungen abhältst, den Arsch aufreißen.

***

Ich stand auf, nahm ihn an der Hand und führte ihn ans Ende des Raums, wo ein großer Besprechungstisch stand, den freitags nachmittags niemand benutzte. Ich zog mir die Bluse über den Kopf aus. Er starrte auf meine Titten, eingezwängt in den Spitzen-BH, als wüsste er nicht, womit er anfangen sollte.

—Steh nicht einfach rum — sagte ich.

Das riss ihn aus seiner Trance. Er trat näher, öffnete mir den BH mit weniger Ungeschick, als ich erwartet hatte, und als meine Brüste frei fielen, senkte er den Mund auf eine Brustwarze und begann gierig daran zu saugen. Er biss mich, leckte mich, fuhr mit rauer Zunge über den Warzenhof, während er mit der anderen Hand die andere Brustwarze zwirbelte. Ich spürte den Zug direkt bis ins Becken. Seine Hände lernten meinen Körper kennen, drückten mir die Titten zusammen, pressten sie aneinander, damit er beide Brustwarzen zugleich saugen konnte. Er war nicht unerfahren. Er war nur zurückgehalten, wie jemand, der gelernt hat, sich in einem kleinen Raum zu bewegen und dem plötzlich ein riesiges Zimmer geöffnet wird.

Er zog mir den Rock nach unten. Der schwarze Slip kam zum Vorschein, durchnässt im Schritt, mit dem dunklen Fleck, der zeigte, wie sehr ich ihn wollte. Er blieb einen Moment still.

—Das habe ich immer gewusst — murmelte er, die offene Hand an meiner Hüfte.

—Was wusstest du?

—Dass unter dieser Bürokleidung dieser Arsch von einer Schlampe steckt.

—Sags noch mal.

—Arsch von einer Schlampe — wiederholte er, und riss mir den Slip mit einem scharfen Ruck an der Seite herunter, der mich noch heißer werden ließ.

Ich antwortete nicht. Ich schob ihn sanft zum Tisch, damit er sich auf die Kante setzte, und stellte mich mit dem Rücken zu ihm, die Hände auf der Oberfläche abgestützt. Ich präsentierte ihm meinen Arsch, bog den Rücken durch und spreizte die Beine ein wenig, damit er meine bereits feucht glänzende Muschi sehen konnte, die mir innen an den Oberschenkeln heruntertropfte. Ich hörte, wie er den Atem anhielt.

—Fress mich — sagte ich, ohne weitere Erklärung —. Alles. Die Fotze und den Arsch. Alles.

Er brauchte genau null Sekunden, um das zu verstehen.

Er ging hinter mir auf die Knie und spreizte mir mit beiden Händen die Pobacken auseinander. Ich spürte, wie seine heiße Zunge sich mit einer langen, breiten Lickbewegung von unten nach oben gegen meine Fotze presste und mir den ganzen Saft aufnahm. Er wiederholte die Bewegung drei, vier Mal, jedes Mal ein Stück höher, bis die Zunge an meinem Arschloch hängen blieb und begann, darum herumzukreisen. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien.

Er stieß sie mir dort hinein, in mein Loch, drückte mit der Spitze, bis er mich ein wenig öffnete. Dann ging er wieder runter zum Kitzler und saugte ihn ganz in den Mund, zog ihn zwischen den Lippen ein, nur um wieder hoch zum Arsch zu gehen. Er wechselte von einer Seite zur anderen, ohne mir eine Pause zu lassen, während zwei seiner Finger in meine nasse Muschi hinein- und wieder herausglitten, begleitet von einem nassen, obszönen Geräusch, das den leeren Raum füllte. Er nahm sich Zeit, lernte dazu, reagierte auf das, was ich ihm wortlos zeigte. Man merkte, dass sich bei ihm lang aufgestaute Lust angestaut hatte und dass er die Gelegenheit nicht vergeuden wollte.

—Tiefer, tiefer — sagte ich, als er die richtige Stelle erreicht hatte.

Er gehorchte. Er schob mir einen dritten Finger hinein und krümmte alle drei nach vorne, suchte den Punkt, der mir Sterne vor die Augen trieb. Als er ihn fand, entfuhr mir ein Stöhnen, das ich nicht unterdrücken konnte.

Ich war schon vor Beginn klatschnass, aber das würde ich ihm nicht sagen. Manche Details sollen sie selbst herausfinden. Jetzt lief es mir direkt herunter, die Oberschenkel klebten, und unter mir war der Tisch schon fleckig.

—Jetzt — sagte ich, als ich spürte, dass ich nicht länger warten wollte —. Ich will, dass du mich nimmst. Hinten. In den Arsch.

Er richtete sich auf, Mund und Kinn glänzten von meinen Säften.

—Bist du sicher?

—Ich würde es nicht fragen, wenn ich es nicht wäre. Spuck drauf und steck ihn rein.

Er spuckte auf seinen Schwanz und rieb ihn gut von oben bis unten ein, spuckte dann noch einmal in mein Loch und verteilte den Speichel mit dem Daumen, schob ihn hinein und wieder heraus, um mich zu lockern. Ich nahm seine andere Hand und führte sie an meine Hüfte, zeigte ihm den Rhythmus, den Druck, den Winkel. Rodrigo befolgte die Anweisungen mit einer Konzentration, die ich fast zärtlich fand. Als er die dicke Spitze gegen mein Loch setzte und drückte, tat er es langsam, achtete auf meine Reaktion. Ich spürte die Dehnung, das Brennen, den Moment, in dem die Eichel eindrang und sich der Ring dahinter wieder schloss.

—So — sagte ich durch zusammengebissene Zähne —. Jetzt stillhalten. Eine Sekunde.

Ich atmete, entspannte die Muskeln. Mit der Hüfte zeigte ich ihm, dass er weitermachen konnte.

Er drang noch ein Stück weiter vor. Ich spreizte die Beine und senkte den Rücken, bot ihm einen besseren Winkel.

—So. Ganz.

Als er ganz drin war, mit den Eiern, die meine Muschi von hinten plattdrückten, legte ich die Wange auf den kalten Tisch und schloss einen Moment die Augen. Die Mischung der Empfindungen war genau das, was ich brauchte: Druck, Fülle, das Brennen, das dem Vergnügen nachgab, die Temperatur seiner Hände, die sich in meine Hüften krallten.

Wie lange ist das her.

Er begann sich zu bewegen und fand sofort einen schnellen Rhythmus, schneller, als ich es von jemandem erwartet hätte, der gerade erst anfing. Er zog fast den ganzen Schwanz wieder heraus und stieß ihn mir bis zum Anschlag wieder hinein, mit einem harten Schlag des Beckens gegen meinen Arsch. Man merkte, dass er sich das oft vorgestellt hatte. Dass er ganz genau wusste, wie es sein sollte. Ich ließ eine Hand nach unten zur Muschi gleiten und rieb mir den Kitzler, während er mich von hinten fickte.

—Wie oft bist du auf die Toilette gegangen, nur um daran zu denken? — fragte ich mit ruhigerer Stimme, als ich mich fühlte —. Um dir einen runterzuholen, während du dir vorstelltest, mich in den Arsch zu ficken?

Er lachte, ein tiefes, schamloses Geräusch, ohne mich auch nur eine Sekunde lang nicht weiterzuficken.

—Zu viele. Ich hab aufgehört zu zählen.

—Heute brauchst du nicht zu zählen. Heute füllst du mir den Arsch mit Sahne.

—Schlampe — knurrte er und versetzte mir einen Klaps auf die Pobacke, der mich noch fester um seinen Schwanz zusammendrücken ließ.

—Genau. Sag es mir. Noch mal.

—Beschissene Schlampe, Schwanzgeile, jetzt hab ich dich da, wo ich dich haben wollte.

—Fester.

Er beschleunigte. Er packte mich an den Haaren, fasste sie im Nacken zu einer Faust zusammen und zog meinen Kopf nach hinten, während er mich in wildem Tempo durchnahm. Ich antwortete, indem ich mich ihm entgegenbewegte, den Rhythmus vorgab, den ich wollte, mit dem Arsch gegen sein Becken schlug und nicht darauf wartete, dass er ihn erriet. Meine Finger arbeiteten in schnellen Kreisen auf dem Kitzler. Der erste Orgasmus kam früher, als ich gedacht hatte, schüttelte meine Schenkel, verkrampfte meinen Arsch um seinen Schwanz, und Rodrigo merkte es, weil er instinktiv innehielt, als er die Enge spürte.

—Hör nicht auf — sagte ich mit brüchiger Stimme —. Nicht mal dran denken, aufzuhören.

Er hörte nicht auf. Im Gegenteil. Er zog seinen Schwanz mit einem nassen Ruck aus meinem Arsch, drehte mich in einer einzigen Bewegung um und legte mich auf dem Tisch auf den Rücken. Er spreizte mir die Beine weit auseinander, hob sie an und legte sie sich auf die Schultern, dann rammte er mir seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag in die Muschi. Ich schrie. Ich konnte nicht anders. Meine Fotze war so geschwollen und empfindlich, dass ich fast augenblicklich wieder kam und mir auf den Knöchel biss, um nicht das ganze Gebäude aufzuwecken.

—Sieh mich an — befahl er —. Schau mir ins Gesicht, während ich dich ficke.

Ich öffnete die Augen. Rodrigo war über mir, das Hemd offen, verschwitzt, und fickte mich mit einer Wut, die ich bei ihm nicht kannte. Er saugte an einer Brustwarze, dann an der anderen, ohne mit dem Stoßen aufzuhören. Er steckte mir zwei Finger in den Mund und ließ mich daran saugen, während er mich weiter durchstieß.

Der zweite brauchte länger, baute sich in Schichten auf, wobei er sich bei jedem Stoß bis zum Grund in mich versenkte und ich mir auf die Lippe biss, um nicht in einem Büro zu schreien, das zwar leer, aber mit dünnen Wänden versehen war. Er wechselte wieder die Stellung: Er ließ mich auf allen vieren auf dem Tisch stehen und wechselte erneut zwischen Fotze und Arsch, eine Weile in die Muschi, eine Weile in den Arsch, zwei Finger ins Loch, wenn er in der Muschi war, und der Daumen an die Muschi, wenn er im Arsch war. Als der Orgasmus kam, war er lang und tief, kroch mir von den Fußsohlen herauf, und ich legte die Stirn auf den Tisch und atmete mit geschlossenen Augen, während er mich ganz durchlief, mich bis ins Mark zittern ließ.

Rodrigo kam kurz darauf, die Finger weiß um meine Hüften gekrallt.

—Wohin? — keuchte er —. Wohin soll ich sie dir spritzen?

—In den Arsch. Alles. Füll ihn mir.

Er stieß bis zum Ende vor, und ich spürte, wie sich das Pochen seines Schwanzes in mir entlud, Stoß auf Stoß, heiß, während er die Luft mit einem Geräusch ausstieß, das alles andere als leise war. Er füllte mich so sehr, dass ich, als er ihn endlich herauszog, einen warmen Faden Sperma an der Innenseite meines Oberschenkels herunterlaufen spürte. Er blieb einen Moment still, bevor er sich zurückzog, und sah zu, wie sein Saft mir aus dem offenen Arschloch tropfte.

—Verdammt — murmelte er.

—Reich mir ein Taschentuch — sagte ich, ohne mich umzudrehen.

***

Wir zogen uns an, ohne viel zu reden. Es gab nicht viel zu sagen, das nicht ohnehin überflüssig gewesen wäre. Ich packte meine Sachen zusammen, prüfte, ob der Raum ordentlich hinterlassen war, und zog meinen Mantel an. Der ruinierte Slip verschwand in der Innentasche.

—Das darf sich nicht wiederholen — sagte er, wenn auch ohne Überzeugung.

—Ich weiß.

Ich sah ihn einen Moment lang an. Sein Haar war leicht zerzaust, das Hemd schief zugeknöpft, und er hatte diesen Gesichtsausdruck, in dem Zufriedenheit mit etwas vermischt war, das er erst in Tagen würde verarbeiten können.

—Grüß deine Frau von mir — sagte ich und ging, ohne auf eine Antwort zu warten.

Im Aufzug, allein, erlaubte ich mir zu lächeln. Ich spürte, wie der Rest seines Spermas langsam in meiner Kleidung nach unten lief, und ich presste die Schenkel zusammen. Nicht, weil ich etwas gewonnen oder irgendetwas bewiesen hatte. Sondern weil ich seit zwei Monaten absolut trocken gewesen war, seit zwei Tagen meinen Eisprung hatte und der Körper seine eigenen Gründe hat, ehrlicher als jede Geschichte, die wir uns danach erzählen.

Rodrigo begrüßte mich am folgenden Montag mit einer so einstudierten Normalität, dass es fast komisch war. Ich erwiderte den Gruß mit derselben Neutralität und machte mit meinen Berichten weiter.

Seine Frau tauchte im Büro nicht wieder auf.

Ich weiß nicht, ob das Zufall war. Es war mir egal, das herauszufinden.