Was ich dem zwanzigjährigen Jungen beigebracht habe

Dienstagnachmittage gehören mir. Nur mir. Ich habe sie mir nach Jahren fremder Zeitpläne verdient, nach einem Leben, in dem ich ständig auf andere Rücksicht nahm, jedes kleine Vergnügen aufschob, bis die Erschöpfung mich niederdrückte. Jetzt, da Nicolás siebzehn ist und ich ihm das Fleisch nicht mehr schneiden muss, reserviere ich mir diese Stunden mit derselben Ernsthaftigkeit, mit der jemand einen Arzttermin bucht: das lange Bad mit Lavendelsalz, die weiße Tonerde-Maske, die Feuchtigkeitscreme, ruhig aufgetragen, ohne Eile. Mein Ritual. Mein Frieden.

Darum spürte ich dieses vertraute Ziehen in der Brust, als ich um fünf Uhr nachmittags an diesem Dienstag seine Nachricht bekam.

„Mama, ich komme mit zwei Freunden. Geht das?“

Ich tippte ein Ja, bevor ich zweimal nachdenken konnte. Nicolás fragte selten um Erlaubnis, wenn er jemanden mitbringen wollte, also war die Geste schon fast die Zustimmung wert. Ich erinnerte ihn daran, dass noch Reste im Ofen waren, und dass er mich nur holen sollte, wenn es dringend sei. Der Rest des Nachmittags gehörte mir.

Als sie ankamen, hörte ich sie von oben: die Tür, das Lachen, den Fernseher, der plötzlich mit irgendeinem Videospiel anging. Ich ging nicht hinunter. Ich hatte mir gerade die Haare gewaschen, die Maske war noch halb drauf, und ich hatte nicht vor, den Vorgang für irgendwen zu unterbrechen. Ich spähte nur einen Moment in den Flur, um sicherzugehen, dass alles normal klang, und was ich hörte — Gelächter, Rufe an die Konsole, ein freundschaftlicher Streit darüber, wer verloren hatte — reichte mir, um ohne Schuldgefühl in mein Zimmer zurückzugehen.

Ich machte es mir mit dem Baumwollbademantel im Bett bequem, die Haare in einem Handtuch hochgesteckt, und stellte im Fernseher irgendetwas an, das ich gar nicht verfolgen wollte. Ich wollte nur das Hintergrundrauschen. Totale Stille ist manchmal zu schwer.

Ich hatte die Augen geschlossen, als sich die Tür öffnete.

Er klopfte nicht. Er schob sie langsam auf, als würde er ein leeres Zimmer erwarten, und als er mich aufrecht im Bett sah, trat er zuerst einen halben Schritt zurück.

—Entschuldigung, Entschuldigung —sagte er—. Ich suche nur das Bad.

Er war groß. Größer als Nicolás und der andere Junge, den ich im Flur kurz gesehen hatte. Das dunkle Haar stand ihm etwas wirr vom Kopf, und er hatte diesen Ausdruck von jemandem, der gerade einen Fehler gemacht hat und nicht weiß, wie man ihn wieder gutmacht. Und seine Augen waren, ohne dass er es wollte, direkt an meinen Beinen hängen geblieben: Der Bademantel war mir beim Aufrichten ein wenig aufgegangen, und man sah fast den ganzen Oberschenkel. Ich sah, wie er schluckte. Ich sah auch, ohne dass er es merkte, wie sich die Wölbung unter seiner Jogginghose abzeichnete.

—Das Bad ist zwei Türen weiter —sagte ich, ohne mich zu bewegen, ohne den Bademantel zu schließen—. Die mit dem Schildchen in Form einer Muschel.

—Danke, Ma’am. Tausend Entschuldigungen.

Aber er ging nicht.

Er stand im Rahmen, eine Hand am Türknauf, als hätte er vergessen, wofür Beine gut sind. Sein Blick glitt durch das Zimmer auf eine Art, die nichts mit dem Bad zu tun hatte.

—Du —sagte ich—. Bist du mit Nicolás befreundet?

—Ich bin Tomás’ Bruder —klärte er auf—. Der, der mit ihm kommt. Uns haben sie beide eingeladen.

—Ah. Und wie heißt du?

—Mateo.

—Ich bin Nora —sagte ich—. Du kannst mich Nora nennen. Dann musst du nicht nach meinem Titel suchen.

Er lächelte. Ein schnelles, beinahe nervöses Lächeln, das gerade lange genug hielt, bevor er wieder auf irgendeinen Punkt über meinem Kopf sah, als befände sich an der Wand etwas, das dringende Aufmerksamkeit verdiente.

Er ging. Ich schloss wieder die Augen.

Aber die Luft im Zimmer hatte sich verändert. Es war nur subtil, wie wenn jemand im Winter ein Fenster öffnet und es sofort wieder schließt: Die Kälte ist schon hineingekommen, sie ist da, auch wenn man sie nicht sieht. Und noch etwas anderes: Zwischen meinen Beinen war bereits eine feuchte, ärgerliche Hitze, die der Bademantel nicht verbarg. Ich schob die Hand hinein und berührte mich kaum, mit zwei Fingern, über dem Haaransatz. Ich war nass. Durchnässt, um genau zu sein. Seit Monaten hatte sich mein Schoß nicht mehr so leicht feucht gemacht, und schon gar nicht wegen eines Kerls, der mein Sohn sein könnte. Ich blieb ein paar Sekunden so, die Finger auf den Lippen ruhend, und spürte, wie sie pochten.

Ich führte sie zum Mund. Nach mir schmeckend. Nach viel zu langer Zeit.

***

Anderthalb Stunden später klopfte es.

Zwei sanfte Schläge. Fast höflich.

—Herein —sagte ich.

Es war Mateo.

Diesmal trat er nicht mit dem Ausdruck eines Fehlers ein. Er kam langsam herein, aufrecht, den Blick auf mich geheftet, auch wenn seine Hände ihn verrieten: Er ballte und entspannte sie an den Seiten, ohne zu wissen, wohin damit.

—Brauchst du etwas? —fragte ich.

—Ich wollte Sie um etwas bitten —sagte er—. Falls es Sie nicht stört.

Ich setzte mich im Bett besser auf. Die Maske hatte ihre Arbeit getan, und ich hatte sie vor einer Weile abgenommen. Die Haare waren noch feucht. Der weiße Baumwollbademantel reichte mir bis zu den Oberschenkeln.

—Sag.

Er schluckte. Warf einen Sekundenblick zur Tür, als würde er die Fluchtdistanz ausrechnen, und sah mich dann direkt an.

—Mein Bruder hat mir erzählt, dass Sie allein leben. Dass Sie keinen Mann haben.

—Dein Bruder redet zu viel —sagte ich, ohne echte Verärgerung.

—Ich wollte Sie ausführen —platzte er heraus.

Er sagte es mit demselben Gesicht, mit dem jemand in kaltes Wasser springt: die Augen im letzten Augenblick geschlossen.

Ich sah ihn einen Moment an. Rechnete. Vierzig Jahre gegen die zwanzig, die ihm noch im Überfluss zur Verfügung standen.

—Wohin würdest du mich ausführen? —fragte ich.

Ich hatte nicht erwartet, dass er so klar damit war.

—In ein Hotel.

Ich lachte nicht, auch wenn mir danach gewesen wäre. In seiner Offenheit lag etwas, das ihn fast rührend machte: ohne Umwege, ohne rhetorische Blumen, direkt zur Sache, wie jemand, der den Satz anderthalb Stunden lang geprobt hat.

—Das ist ziemlich schnell —merkte ich an.

—Es ist nur … —er zögerte—. Die Wahrheit ist, ich möchte, dass Sie es mir beibringen.

—Was beibringen?

Er schwieg drei volle Sekunden. Dann, mit fast halbierter Stimme:

—Wie man fickt. Wie man mit einer echten Frau zusammen ist. Ich weiß nicht so genau, wie das geht.

Das hatte ich nun wirklich nicht erwartet.

Ich musterte ihn schweigend. Die Schultern angespannt, der Kiefer verkrampft, Stolz und Scham auf demselben Gesicht im Kampf. Er war nicht der Typ Junge, der so etwas leicht eingesteht. Das hatte ihn etwas gekostet.

—Komm —sagte ich und deutete auf die Bettkante—. Setz dich.

Er setzte sich. Die Knie nach innen gedreht, die Ellbogen auf den Oberschenkeln, die Haltung von jemandem, der auf eine Standpauke wartet.

—Wie alt bist du? —fragte ich, obwohl ich es ahnte.

—Zwanzig.

—Ich bin vierzig.

Ich sagte es ohne jede Betonung, ohne ihn damit zu einem Kommentar einzuladen.

—Ist mir egal —antwortete er, und er meinte es ernst.

—Warum ich? —fragte ich—. Es gibt Mädchen in deinem Alter.

Er brauchte eine Weile zum Antworten. Als er es tat, blickte er auf den Boden.

—Weil Sie wissen, was Sie tun. Das sieht man. Als ich vorhin reinkam und Sie da gesehen habe, ganz ruhig, ohne Eile … Ich möchte mit jemandem wie Ihnen lernen. Nicht mit jemandem, der genauso wenig weiß wie ich.

Das traf mich auf eine Art, mit der ich nicht gerechnet hatte.

—Hat dir schon mal jemand einen geblasen, Mateo? —fragte ich, ohne den Ton zu ändern, als würde ich fragen, ob er zu Abend gegessen habe.

Er wurde bis zu den Ohren rot.

—Einmal —sagte er—. Schlecht. Sehr schlecht.

—Und gefickt hast du schon?

—Einmal auch. Und ebenfalls schlecht. Es dauerte so zwei Minuten, und dann ist sie gegangen.

—Zum Lernen muss man nicht in ein Hotel —sagte ich—. Es kann hier sein.

Er hob den Blick.

—Hier?

—Die Jungs sind unten noch beschäftigt. Aber heute Abend, wenn sie weg sind, kannst du wiederkommen. Schreib mir, wenn du draußen bist.

—Wirklich? —fragte er, und in seiner Stimme lag etwas zwischen Staunen und der Angst, es könnte ein Scherz sein.

—Wirklich. Aber unter einer Bedingung.

—Sagen Sie.

—Das bleibt unter uns. Nicht mit deinem Bruder, nicht mit Nicolás, nicht mit irgendwem. Verstanden?

—Verstanden —sagte er sofort.

—Dann um neun. Schreib mir, bevor du hochkommst. Und komm geduscht.

Er stand auf. Er schien nicht zu wissen, ob er mir die Hand geben, noch etwas sagen oder einfach gehen sollte. Schließlich entschied er sich für Letzteres: Er ging mit schnellen, fast zurückgehaltenen Schritten, als fürchte er, dass zu viel Bewegung etwas kaputt machen könnte. Ich sah die abzeichnende Wölbung in seiner Hose wieder, größer als vorher, und ein Lächeln legte sich ungebeten auf mein Gesicht.

Ich hörte seine Schritte die Treppe hinunter. Ich hörte das Wohnzimmer, das Lachen der drei, das wieder aufgenommene Videospiel. Ich blieb im Bett liegen, die Augen an der Decke, und ohne es zu merken, steckte meine Hand schon wieder zwischen meinen Schenkeln und rieb langsam meinen Kitzler, spürte, wie er unter dem Finger anschwoll. Ich kam allein, direkt dort, ich biss mir auf die Lippe, damit kein Laut entkam, und stellte mir vor, wie dieser junge Schwanz sich in mich hineinarbeitete.

Vierzig Jahre und ich überrasche mich immer noch selbst.

***

Um Viertel nach acht gingen sie weg. Nicolás klopfte an meine Tür, um mich zu informieren, fragte, ob ich noch etwas brauche, bevor auch er hinausging, ich sagte nein, er solle den Abend genießen. Das Haus wurde still.

Ich duschte noch einmal. Heißes Wasser, langsam. Ich wusch meinen Schoß mit den Händen, spürte, wie die Lippen bereits von der Erwartung angeschwollen waren. Ich trocknete mich sorgfältig ab, zog den Seidenbademantel an — den schwarzen, den ich nur für mich aufbewahre, für niemanden sonst —, ohne etwas darunter, und löste vor dem Spiegel das Haar. Ich sah mich ehrlich an: vierzig Jahre, breite Hüften, fester Busen, Titten, die sich noch selbst hielten, und Brustwarzen, die sich unter der Seide schon bei der kleinsten Berührung abzeichneten. Ich finde mich nicht hässlich. Ich habe mich nie hässlich gefunden, auch wenn es Jahre gab, in denen es mir schwerfiel, das zu sehen.

Punkt neun vibrierte das Telefon.

„Ich bin draußen.“

Ich tippte: „Die Tür ist unverschlossen. Einfach hochkommen. Zweite Tür links.“

Ich wartete sitzend auf der Bettkante, die Beine überschlagen, die Hände ruhig auf den Oberschenkeln. Ich hörte die Tür unten, die vorsichtigen Schritte auf der Treppe, den Flur. Eine Pause vor meiner Tür.

Er klopfte.

—Herein —sagte ich.

Er trat ein.

Er hatte sich umgezogen: dunkle Hose, knitterfreies Hemd, als wäre er noch einmal nach Hause gegangen, nur um sich besser vorzustellen. Die Geste erschien mir so ehrlich, dass ich ein Lächeln unterdrücken musste.

—Hallo, Mateo —sagte ich.

—Hallo —antwortete er. Die Stimme fester als am Nachmittag, auch wenn die Hände noch immer nach einem Platz suchten, an dem sie ruhen konnten.

Ich stand auf. Ging einen Schritt auf ihn zu.

—Entspann dich —sagte ich—. Kein Test. Du musst nichts beweisen.

Etwas in seinen Schultern gab ein wenig nach.

—Ich weiß nur nicht genau, wie ich anfangen soll —gab er zu.

—Genau deshalb bist du hier —sagte ich—. Weil du es nicht weißt. Und du wirst es lernen. Wir fangen mit dem Einfachsten an: Wenn sich eine Frau so dicht an dich heranstellt, bleibst du nicht stehen. Du packst sie.

Ich trat näher. So nah, dass er das Parfüm wahrnehmen musste, die Wärme meiner Haut unter der schwarzen Seide. Ich nahm seine Hand und legte sie mir an die Taille, unter dem Bademantel auf die nackte Haut. Die andere führte ich an meinen Arsch und ließ ihn zupacken. Ich sah ihm in die Augen und sah, wie seine nach unten gingen, wieder hoch, nicht wussten, wo sie bleiben sollten.

—Anfangen tust du mit Schauen —sagte ich—. Ohne Eile. Richtig schauen ist Teil davon.

Und ich öffnete meinen Bademantel. Ganz. Ich ließ ihn von meinen Schultern hängen, während er, die Finger in mein Gesäßfleisch gegraben, sich meine Titten, meinen Bauch, das dunkle Haar zwischen meinen Schenkeln mit den Augen einverleibte.

—Darf ich dich anfassen? —fragte er, mit fast flüsternder Stimme.

—Alles. Du darfst alles anfassen. Aber langsam.

Er hob die andere Hand. Führte sie an meiner Seite hoch, bis der Daumen meine Brustwarze streifte, und blieb dort stehen, als würde er wieder um Erlaubnis bitten.

—Leck —sagte ich—. Die hier will es am meisten.

Er beugte sich ein wenig hinab und nahm sie in den Mund. Zuerst unbeholfen, mit zu viel Speichel, kaum beißend. Ich legte ihm die Hand in den Nacken und gab ihm die Richtung vor: sanfter, die Zunge kreisend, die Zähne nur als Berührung. Er lernte schnell. Nach einer Minute hatte er die Brustwarze zwischen den Lippen, und er machte Dinge damit, die mir den ersten Seufzer des Abends entlockten.

—So —sagte ich—. Sehr gut. Jetzt die andere.

Er wechselte zur anderen Brust, ohne meinen Arsch loszulassen. Seine Hand, die er hochgeführt hatte, wanderte nun mit einer Langsamkeit meinen Bauch hinunter, bei der ich nicht wusste, ob es Strategie oder Angst war, und als sie das Haar erreichte, hielt er inne.

—Weiter —sagte ich ihm ins Ohr—. Mach mich mit den Fingern auf. Ohne Eile. Du wirst sehen, ich warte schon auf dich.

Die Finger glitten weiter nach unten. Ich spürte, wie sie sich zwischen meine Lippen schoben, einer tastend, fast zufällig die Klitoris findend. Als er sie berührte, bog ich mich leicht gegen seine Hand.

—Dort —sagte ich—. Genau dort. Mit der Fingerspitze, kreisend. Weder zu hart noch zu weich. Als würdest du etwas Zerbrechlichem den Aufzug aufziehen.

Er tat es. Am Anfang zitterte seine Hand, aber dann fand er den Rhythmus. Ich hatte den Mund an seinem Hals, atmete ihn an, biss ihm ans Ohrläppchen.

—Jetzt zwei Finger hinein —sagte ich—. Nach oben gebogen. Such eine Stelle, die sich anders anfühlt, rauer. Genau die. Drück dort, während der Daumen weiter auf der Klitoris bleibt.

Als er die Stelle fand, merkte ich es eher an seinem Gesicht als an meinem Körper. Der Mund öffnete sich vor Staunen, als er spürte, wie ich mich veränderte, wie sich mein Schoß um seine Finger schloss.

—Braver Junge —flüsterte ich—. Sehr braver Junge.

Ich ließ ihn eine Weile so weitermachen, mich im Stehen bearbeitend, während ich mich mit den Händen auf seinen Schultern abstützte. Ich spürte, wie die Hitze in mir aufstieg, wie sich alles spannte. Ich war kurz davor, direkt dort zu kommen, hielt seine Hand aber vorher auf.

—Warte —sagte ich—. Noch nicht. Setz dich.

Ich nahm ihn bei der Hand. Führte ihn zum Bett. Er setzte sich, und ich blieb vor ihm stehen, und dann ließ ich den Bademantel in aller Ruhe ganz zu Boden gleiten.

Dass er mich ansah, reichte mir, um zu wissen, dass ich das, was ich am Nachmittag gefühlt hatte, nicht übertrieben hatte. Seine Augen wurden etwas weiter. Darin lag keine unbeholfene Gier, sondern eher Staunen, diese Art des Sehens, die zwanzig Jahre haben, wenn die Welt ihnen etwas präsentiert, das sie noch nicht benennen können. Unter der Hose zeichnete sich sein Schwanz hart ab, zog den Stoff mit einer Frechheit nach oben, die nichts mit ihm zu tun hatte.

—Zieh dich aus —sagte ich—. Alles. Ohne Eile.

Er stand auf. Streifte das Hemd über den Kopf. Öffnete die Hose und ließ sie zu Boden sinken. Als er den Slip hinunterzog, sprang ihm der Schwanz gegen den Bauch: hart, dick, größer, als ich erwartet hatte, in Richtung Decke zeigend, mit einem klaren Tropfen, der bereits an der Spitze erschien. Er blieb so stehen, nackt, beschämt und stolz zugleich, ohne zu wissen, wohin mit den Händen.

—Sehr gut —sagte ich, und das war kein Höflichkeitslob—. Komm. Leg dich hin.

Er legte sich aufs Bett. Ich stieg auf ihn, aber nicht ganz: Ich kniete mich seitlich zwischen seine Beine und nahm seinen Schwanz in die Hand. Er war heiß, hart wie Stein, und pochte gegen meine Handfläche. Ich drückte ihn an der Wurzel ein wenig, und er stieß ein Stöhnen aus der Tiefe seiner Kehle aus.

—Vor allem eins, noch eine Lektion —sagte ich—. Wenn eine Frau ihn so packt, dann bewegst du dich nicht. Dann hältst du durch. Denn wenn du jetzt kommst, ist der gute Teil vorbei.

—Ich werde nicht kommen —sagte er und presste den Kiefer zusammen.

—Mal sehen.

Ich senkte den Kopf und fuhr ihm mit der Zunge vom Ansatz bis zur Spitze. Ein langer, flacher, ungeduldiger Leck. Sein ganzes Bein begann zu zittern. Ich leckte ihm die Eier, zog sie mit den Lippen, saugte sie einzeln, während ich ihm mit der Hand einen langsamen Handjob gab. Dann glitt ich wieder den Schaft hinauf und umschloss die Spitze mit der Zunge, wobei ich spürte, wie er, wenn das überhaupt noch möglich war, noch härter wurde.

—Sieh mich an —sagte ich—. Während ich ihn dir blase, schaust du mich an.

Er hob den Kopf. Bohmte sich mit den Augen in mich. Und dann nahm ich ihn ganz in den Mund. Ganz. Bis die Spitze meinen Rachen berührte und ich nur noch durch die Nase atmen konnte. Ich hörte seine keuchenden, hellen, kurzen Atemzüge, fast vor Überraschung.

—Verdammt —sagte er—. Verdammt, Nora.

Ich saugte langsam. Mit der Zunge um die Spitze herum, jedes Mal wenn ich hochkam, die Hand unten mitgehend. Ich ließ einen Faden Speichel von meinem Mund bis zur Wurzel laufen und verteilte ihn mit der Hand, damit es besser glitt. Als ich merkte, dass er dem Limit zu nahe kam, hörte ich auf. Ich drückte die Wurzel mit zwei Fingern fest, um den Druck zu senken.

—Noch nicht —sagte ich ihm, während mein Mund noch immer an der Spitze lag—. Vertrau mir.

Er sank gegen das Kissen, als wäre er gelaufen. Ich gab ihm einen Kuss auf die Spitze und richtete mich auf.

—Jetzt du zu mir —sagte ich—. Leg dich auf den Rücken. Mit dem Kopf hier, an die Kante.

Er ordnete sich dort, wo ich es wollte. Ich stieg auf ihn, aber umgekehrt: mit den Knien links und rechts von seinem Kopf und meinem Schoß genau über seinem Mund. Ich senkte mich langsam, bis ich seine Lippen streifte.

—Mit der Zunge, flach und lang —sagte ich—. Von unten nach oben. Wenn du an der Klitoris ankommst, bleibst du dort. Leck mich sanft. Nicht beißen.

Er begann mich zu lecken. Zuerst mit der Scheu eines Mannes, der noch nie einen Kitzler gekostet hat, die Zunge kaum sichtbar. Ich packte ihm das Haar mit einer Hand und drückte sein Gesicht gegen mich.

—Mehr. Mehr Zunge. Steck sie ganz rein. Hab keine Angst.

Und dann ja. Er ließ los. Seine Zunge wurde fest, lang, und begann in mich hinein- und aus mir herauszugehen in einem Rhythmus, den ich mit meinen Hüften vorgab. Als er die Klitoris fand, leckte er sie mit der Spitze, nahm sie zwischen die Lippen, saugte daran, wie ich es verlangt hatte. Ich begann darüber, mich ohne jede Scham gegen seinen Mund zu reiben, mich an ihm aufzureiben, ihm das Gesicht nass zu machen.

—So, so —sagte ich—. Braver Junge. Mach weiter so.

Beim zweiten Mal kam ich dann auch. Hart. Alles in mir zitterte, von den Schenkeln bis in den Nacken, ich drückte seinen Kopf mit beiden Händen und blieb einen Moment auf ihm sitzen, keuchend, während mein Schoß gegen seine Zunge pochte. Als ich mich hob, waren sein Mund und sein Kinn glänzend, und er hatte einen beinahe lächerlichen Ausdruck von Stolz.

—Sehr gut —sagte ich und strich ihm mit dem Daumen über die Lippen—. Sehr, sehr gut.

Er drehte mich um, jetzt schon ohne Erlaubnis. Gut. Er begann zu lernen.

—Schließ die Augen —bat ich ihn trotzdem.

—Wozu?

—Zum Spüren. Du musst nicht immer sehen.

Er schloss sie. Ich schwang ein Bein über ihn und setzte mich auf ihn, mit dem Schwanz an meinen nassen Schoß gedrückt, aber ohne ihn schon hineinzulassen. Ich rieb ihn über die Lippen, rauf und runter, machte ihn ganz nass mit meinem Saft. Er versuchte, mit den Hüften zu drücken.

—Nein —sagte ich—. Still. Das kontrolliere ich.

Als ich ihn bereit spürte, als der Schwanz schon so nass war, dass er von selbst glitt, setzte ich mich auf ihn.

—Mach die Augen auf —sagte ich—. Das hier schaust du dir an.

Er öffnete sie. Ich nahm mir die nötige Zeit, führte ihn, ließ ihn langsam hineingleiten, Zentimeter für Zentimeter. Ich spürte, wie er mich öffnete, wie sich mein Schoß um diesen dicken, jungen Schwanz dehnte, wie er in Tiefen kam, die seit langem niemand mehr erreicht hatte. Als ich ihn ganz in mir hatte, blieb ich still und presste ihn mit den inneren Muskeln.

Als ich das schaffte, machte sein Gesicht etwas, das ich nicht so schnell vergessen werde. Es war weder übertrieben noch theatralisch. Es war einfach das Gesicht von jemandem, der gerade etwas verstanden hat, das er lange gesucht hat zu verstehen.

—Spürst du, wie ich dich jetzt festhalte? —sagte ich—. Mit den Muskeln. So.

Ich drückte noch einmal zu. Sein Schwanz pochte in mir.

—Ja —stöhnte er—. Verdammt, ja.

—So —flüsterte ich—. Tu nichts. Bleib einfach hier.

Ich begann mich zu bewegen. Das Tempo bestimmte ich, die Tiefe kontrollierte ich, alles passte ich dem an, was sein Körper mir sagte. Erst langsam: hoch, bis er fast wieder herausglitt, und dann ihn wieder ganz versinken lassen, rund, damit er jeden Abschnitt des Weges spürte. Er hatte die Hände an den Seiten, die Finger ins Laken gegraben, die Lippen halb geöffnet. Meine Titten hüpften ihm vor dem Gesicht, und er wusste nicht, wohin er sehen sollte.

—Pack sie —sagte ich—. Dafür sind sie da.

Er packte sie. Fest. Er drückte meine Brustwarzen mit den Daumen, und das war mein Zeichen, schneller zu werden.

Ich wechselte den Rhythmus. Ich bewegte mich kreisend, rieb meine Klitoris bei jedem Abwärtsschwung gegen seinen Schambeinbogen und presste und entspannte zugleich mit den inneren Muskeln, melkte ihn aus, ohne mit dem Reiten aufzuhören.

—Ist das gut? —fragte ich, obwohl die Antwort ihm schon ins Gesicht geschrieben stand.

—Ja —sagte er mit gebrochener Stimme—. Sehr gut. Sehr gut.

—Dann sag nichts mehr. Spür es nur.

Er gehorchte. Schweigend, und ich machte weiter: ohne mich zu beeilen, ohne ein Ende zu suchen, jede Sekunde jener Ruhe genießend, die man nur hat, wenn man längst weiß, was man will, und niemandem mehr etwas beweisen muss. Die Hitze, die sich zwischen uns ansammelte, war echt, greifbar, etwas Lebendiges, das mit jeder Bewegung wuchs. Der Schwanz, immer dicker in mir, berührte Stellen, die ich selbst schon vergessen hatte.

Ich stieg von ihm herunter, ohne ihn herauszuziehen, oder fast, und legte mich bäuchlings aufs Bett.

—Komm —sagte ich und sah über die Schulter—. Jetzt du. Von hinten. Leg mir ein Kissen unter die Hüften.

Er bewegte sich schnell. Schob mir ein Kissen unter den Unterleib, kniete sich zwischen meine Beine und griff mit der Hand nach dem Schwanz, suchte die Öffnung. Ich war so nass, dass er zweimal abrutschte, bevor er den richtigen Punkt fand. Ich musste ihm helfen, indem ich ihn mit einer Hand nach unten lenkte.

—Dort —sagte ich—. Stoß ihn rein. Ganz tief.

Er schob. Mit einem Ruck. Mir entfuhr ein langer Stöhnlaut gegen das Kissen.

—Jetzt ja —sagte ich—. Fick mich. Wie du willst. Mit dem ganzen Schwanz. Hart.

Und er fickte mich. Zuerst mit langen, etwas unbeholfenen Zügen, noch darauf bedacht, mich nicht zu verletzen. Dann, als ich „mehr“ sagte und ihm mit der Hand den Arsch nach hinten schob, ließ er los. Er begann, mich mit Lust zu stoßen, mit dem Fleisch, das mir laut und feucht gegen den Hintern schlug und das Zimmer erfüllte. Er packte mich an den Hüften mit beiden Händen und grub mir die Nägel ins Fleisch.

—So —keuchte ich—. So, sehr gut. Nicht aufhören.

Er drückte eine Pobacke mit der Hand zusammen, spreizte sie mir auf, und ich spürte, wie sein Daumen mein anderes Loch streifte. Er hielt inne, zögerte.

—Leck ihn erst —sagte ich—. Mach ihn ordentlich mit Spucke nass. Und dann rein damit, langsam.

Er leckte seinen Daumen ab. Setzte ihn an meinen Arsch und begann ihn Millimeter für Millimeter hineinzuschieben, während er weiter den ganzen Schwanz in meinen Schoß stieß. Als der Finger ganz drin war, ließ mich der doppelte Druck seinen Schwanz mit einer Kraft zusammenpressen, die ihm ein Grunzen entlockte.

—Verdammt, Nora —sagte er—. Verdammt.

—Halt durch —sagte ich—. Halt durch. Komm nicht. Noch nicht.

Er hielt durch. Ich weiß nicht wie, aber er hielt durch. Er beschleunigte, als er merkte, dass sich mein Atem veränderte. Meine Stöße wurden kürzer, unregelmäßiger, und ich spürte, wie sich der Orgasmus in meinem Bauch aufbaute, langsam nach oben kam. Ich bat ihn, mich noch einmal umzudrehen.

Er tat es. Zog sich heraus, drehte mich um, spreizte meine Beine weit auseinander und drang erneut ein, diesmal mit den Händen auf meinen Knien, die er gegen meine Brust drückte, um mich bis zum Anschlag zu füllen. Er sah mich an. Er sah mich an, während er mich fickte, und in seinem Gesicht war nichts mehr von dem schüchternen Jungen, der an diesem Nachmittag die falsche Badezimmertür geöffnet hatte.

—Nora —sagte er, sichtbar darum kämpfend, dass ihm die Stimme gehorchte—. Ich… ich bin gleich…

—Ich weiß —sagte ich—. Halt noch ein bisschen durch. Ich auch.

Ich nahm meine eigene Klitoris in die Hand, ohne den Blick von ihm zu lösen, und rieb sie schnell in Kreisen, während er weiter mit aller Kraft in mich stieß. Seine Hände pressten mir die Kniekehlen zusammen, bis es schmerzte. Das Bett quietschte. Ich begann unkontrolliert zu stöhnen, ihm Dinge zu sagen, die mir einfach entkamen.

—Nicht in mir —sagte ich zwischen keuchenden Atemzügen—. Wenn du gleich kommst, nicht in mir. Zieh ihn raus und spritz ihn mir auf die Brüste. Hörst du?

—Ja —keuchte er—. Ja.

Und dann kam es. Der Orgasmus schoss mir von der Klitoris zum Nabel, vom Nabel zur Brust, raste wie ein Stromschlag durch den ganzen Körper. Ich bäumte mich auf, presste die Schenkel um seine Hüften, schloss meinen Schoß mit aller Kraft um seinen Schwanz und blieb einen Moment lang ohne Luft, ohne Stimme, schüttelte mich in Krämpfen gegen ihn, die ich nicht kontrollieren konnte.

Er reagierte blitzschnell. Zog ihn gerade noch rechtzeitig heraus, ging zwischen meinen Beinen auf die Knie, den Schwanz in der Hand, und mit zwei kräftigen Bewegungen kam er über mir. Ein Strahl traf meinen Bauch, ein anderer lief zwischen meine Brüste, ein dritter verschmierte meinen Hals. Ein langer, tiefer Laut, der aus irgendeinem Ort in der Mitte seiner Brust kam. Sein ganzer Körper spannte sich an, die Augen geschlossen, die Finger um den Schwanz gepresst mit einer Kraft, die ihm selbst nicht bewusst war.

Ich spürte alles ganz deutlich. Und ich spürte auch mich selbst vollständig, nass, mit dem Herzschlag gegen die Rippen, mit dem heißen Sperma, das mir noch über die Haut rann.

Ich blieb unter ihm liegen, während alles langsam abklang. Seine Brust hob und senkte sich in langen Wellen. Seine Stirn war von feinem Schweiß bedeckt, und er hatte einen Ausdruck völliger Erschöpfung, der auf seltsame Weise auch vollkommener Frieden war.

Ich strich mit einem Finger über meinen Bauch, nahm etwas von seinem Sperma auf und führte es zum Mund. Ich zeigte es ihm. Ich sah, wie sich sein Schwanz noch immer hart zusammenzuckte, als er mich das tun sah.

—Nicht schlecht —sagte ich—. Ein bisschen heftig, aber nicht schlecht.

Er sank wortlos neben mich. Ich stand auf, holte ein Handtuch aus der Schublade und wischte mich ohne Eile ab, vor ihm, damit er es sehen konnte. Dann setzte ich mich neben ihn an die Bettkante.

Es dauerte eine Minute, bis er seine Stimme wiedergefunden hatte.

—Das war … —begann er.

—Die erste Lektion —unterbrach ich ihn ruhig.

Er sah mich an.

—Die erste?

—Du hast gelernt, präsent zu sein. Nicht zu hasten. Den Körper der anderen Person sagen zu lassen, was er braucht. Einen Schoß zu lecken. Zu ficken, ohne nach zwei Minuten zu kommen. —Ich sah ihn an—. Das ist mehr, als viele Männer können, die seit Jahren nichts anderes machen.

Er setzte sich im Bett auf, noch immer nicht ganz bei sich, mit zerzaustem Haar und jener Mischung aus schüchternem Stolz und Staunen, die inzwischen typisch für ihn war. Sein Schwanz hing noch halbsteif, glänzend von mir.

—Gibt es mehr Lektionen? —fragte er.

—Viele —sagte ich und hob den Bademantel vom Boden auf—. Wie man eine Frau zweimal hintereinander kommen lässt. Wie man anal fickt, ohne zu verletzen. Wie man eine halbe Stunde durchhält, ohne zu spritzen. Aber für heute Nacht reicht es. Zieh dich an.

Er tat es schweigend. Schnell, aber ohne die nervöse Hast von vorhin: mit den ruhigen Bewegungen von jemandem, der es nicht mehr eilig hat, weil die Dringlichkeit vorbei ist. Bevor er ging, blieb er vor mir stehen.

—Danke, Nora —sagte er.

Nicht „Frau X“. Nicht „Ma’am“. Einfach Nora.

—Gern, Mateo. Und du weißt: Das bleibt hier.

—Ich weiß —sagte er—. Ich schwöre es.

Er ging hinaus. Ich schloss die Tür und lehnte mich einen Moment dagegen, das Herz noch immer etwas schneller als gewöhnlich, der Geruch von Sex noch im Zimmer schwebend und ein Lächeln auf meinem Gesicht, das nicht um Erlaubnis gefragt hatte, um zu erscheinen.

Ich schaltete die Lampe aus und legte mich hin, während ich die dunkle Decke anstarrte. Noch immer trocknete sein Sperma an meinem Hals, und es störte mich nicht.

Dienstage gehörten immer noch mir. Aber jetzt trugen sie eine neue Bedeutung, die ich selbst noch nicht ganz begriffen hatte und die keine Eile hatte, mir erklärt zu werden.