Ich bin in die Falle des Fahrers getappt und bereue nichts

Nach meiner Scheidung überraschte mich nicht der Schmerz, sondern die Lust. Ich war gerade zweiundvierzig geworden, meine beiden Kinder studierten schon an der Universität, das Haus war viel zu still, und mein Körper war viel zu lange zum Schweigen verdammt gewesen, mit einem vernachlässigten Cunt, trocken vom jahrelangen Nichtberührtwerden. Meine beste Freundin Carolina hatte mich überredet, mir eine dieser Apps zum Leute kennenlernen herunterzuladen, und anfangs war es nur Neugier. Dann wurde es zur Gewohnheit. Und am Ende zur Abhängigkeit. Nachts steckte ich die Hand zwischen meine Beine, machte mir mit den Nachrichten von Fremden die Finger nass, kam allein in einem Doppelbett, das seit drei Jahren niemand mehr mit mir teilte.

Andrés lernte ich dort kennen. Achtunddreißig Jahre alt, Fahrer einer städtischen Buslinie, die die Route zwischen Norden und Süden der Stadt bedient. Große Hände, ruhiger Blick, ein Lächeln, das mehr versprach, als es sagte. Wir hatten verabredet, uns an einem Freitagabend nach seiner letzten Tour zu treffen. Zwei Wochen lang hatte er mir Dinge geschrieben, die mir schon beim Lesen die Haut heiß machten: wie er mich von Kopf bis Fuß lecken würde, wie er mich bitten lassen würde, seinen Schwanz zu bekommen, wie er meinen Cunt mit Sperma füllen würde, bis es mir über die Schenkel lief.

—Heute hole ich dich um fünf ab —hatte er mir in der Nacht zuvor gesagt—. Ich habe Lust, dir alles zu erfüllen, was ich dir versprochen habe. Jedes Wort, señora. Jedes einzelne.

Aber der Freitag begann wolkenverhangen, und um elf Uhr morgens hielt ich es nicht mehr aus. Ich war mit dem Pyjama am Sex festgeklebt aufgewacht, durchnässt, die Slips ein nasser Lappen vom vielen Träumen von einem Schwanz, den ich noch nie gesehen hatte. Meine Kinder waren nicht da, mein Exmann lebte in einer anderen Stadt, und mein Kalender zeigte einen ganzen Tag ohne Verpflichtungen. Ich entschied, dass ich nicht bis fünf warten würde. Ich würde ihn selbst abholen gehen.

Ich machte mich sorgfältig zurecht. Ein Jeansrock über dem Knie, eine weiße Bluse mit breiten Trägern, frisch gewaschenes Haar, das mir über die Schultern fiel. Darunter ein schwarzes Spitzen-Set, das ich noch nie getragen hatte. Ich sah mich im Spiegel an und erkannte mich zum ersten Mal seit Jahren wieder: eine erwachsene, selbstsichere Frau, die wusste, was sie wollte. Die einen harten Schwanz zwischen den Beinen wollte und nicht vorhatte, ohne ihn nach Hause zu gehen. Ich rief ein Taxi und gab ihm die Adresse des Terminals, wo Andrés seinen Wagen abstellte.

—Sind Sie sicher, Señora? —fragte mich der Fahrer, als ich ihm das Ziel noch einmal nannte—. Das ist eine heikle Gegend.

—Ich bin sicher —antwortete ich und ließ den Blick nicht vom Rückspiegel.

Die Fahrt dauerte vierzig Minuten. Die Straßen wurden breiter und leerer, die Gebäude niedriger, brachliegende Grundstücke häufiger. Am Ende setzte mich das Taxi vor einem Maschendrahttor mit verblichenem Schild ab: „Transportes del Centro“. Ich bezahlte, bat ihn für den Fall der Fälle um seine Nummer und ging langsam hinein.

Das Terminal war ein riesiger Hof aus festgetretenem Erdreich mit einem Dutzend Bussen, die in unordentlichen Reihen parkten. Es roch nach Diesel, Staub und männlichem Schweiß. Drei Männer unterhielten sich neben einer Blechhütte. Als sie mich sahen, verstummten die Gespräche. Alle starrten mich an, und ich ging weiter, das Kinn erhoben, und spielte eine Sicherheit vor, die ich kaum hatte. Ich spürte, wie ihre Blicke meinen Ausschnitt hinabglitten, über den Rock, über meine Beine, und statt mich zu fürchten, wurde ich noch ein wenig feuchter.

—Guten Tag —sagte ich, als ich die Hütte erreichte—. Ich suche Andrés Treviño. Wissen Sie, ob er hier ist?

Der Jüngste der drei sah mich mit spöttischem Grinsen von oben bis unten an und kratzte sich am Nacken.

—Andrés ist vor einer halben Stunde weggefahren, Doña. Vor drei Uhr kommt er nicht zurück.

Ich spürte die Enttäuschung wie einen trockenen Schlag in den Magen. Ich war umsonst hierhergekommen. Ich wollte mich schon umdrehen, als sich einer der älteren Männer von der Gruppe löste und auf mich zukam. Er mochte um die fünfzig sein, groß, mit ergrautem Haar und einem sehr sauber gestutzten kurzen Bart. Sein blaues Uniformhemd war bis zum zweiten Knopf offen, und die abgewetzten Jeans saßen an ihm, als wären sie maßgeschneidert. Links am Reißverschluss zeichnete sich eine dicke Beule ab, und ich sah sie mir, ohne es zu wollen, einen viel zu langen Augenblick an.

—Ich bin Mauricio —sagte er und streckte mir die Hand hin—. Andrés' Kollege. Wollen Sie in meinem Wagen auf ihn warten? Es ist viel zu heiß, um hier herumzustehen.

Ich sah ihn zögernd an. Er hatte etwas, eine Ruhe, die zugleich beruhigend und gefährlich war. Ein Blick, der Dinge lesen konnte, die ich noch nicht einmal auszusprechen wusste.

—Nur wenn es keine Umstände macht —antwortete ich.

Er führte mich zu einem Stadtbus am hintersten Ende des Hofes, weit weg von den anderen. Er stieg zuerst ein, reichte mir die Hand und half mir über die beiden Stufen. Drinnen war es kühl. Die grauen Vorhänge waren zugezogen, und der Motor war aus. Es roch nach Desinfektionsmittel und einem Männerparfum, das mir vage vertraut vorkam, als hätte ich es in einem Traum eingeatmet, den ich nicht mehr erinnerte.

—Setzen Sie sich bitte —sagte er und deutete auf die vorderen Sitze—. Möchten Sie Wasser?

—Danke.

Er holte eine kalte Flasche aus einer Kühlbox unter dem Armaturenbrett und reichte sie mir. Dann setzte er sich mir gegenüber, auf den gegenüberliegenden Sitz, und sah mich unverblümt an. Ich trank einen langen Schluck und hielt seinem Blick stand. Ich wusste nicht mehr, wann aus der Höflichkeit ein Gespräch geworden war.

—Andrés hat mir von Ihnen erzählt —sagte er schließlich—. Nicht viel. Aber genug.

Ich spürte, wie mir das Blut in die Wangen schoss.

—Was hat er gesagt?

—Dass Sie eine sehr schöne Señora sind. Und dass er Glück hatte, Sie kennenzulernen. Dass er seit zwei Wochen davon träumt, Sie zu ficken.

Ich lächelte unwillkürlich und biss mir auf die Lippe. Das Wort „Señora“ hatte mich anfangs ein wenig gestochen, aber aus seinem Mund, mit dieser tiefen, ruhigen Stimme, klang es anders. Es klang zugleich nach Respekt und Verlangen. Ich trank das Wasser aus, stellte die Flasche auf den Boden und strich mir das Haar hinter das Ohr.

—Und was denken Sie?

Mauricio beugte sich vor und stützte die Ellbogen auf die Knie. Seine Augen verließen meine nicht.

—Ich denke, Andrés hat sich untertrieben. Und ich denke, Sie sind hierhergekommen, um sich den Cunt ficken zu lassen, nicht um hier zu sitzen und zu warten.

Die Luft im Bus wurde dichter. Ich spürte meinen Puls am Hals, an den Handgelenken, zwischen den Beinen schlagen, wo ich schon spürte, wie die Feuchtigkeit den Stoff der Spitze durchnässte. Seit Jahren hatte ich mich nicht mehr so gefühlt, auf diese Weise gesehen, mit solcher Präzision begehrt. Mauricio lächelte nicht. Er flirtete nicht. Er sagte einfach, was er dachte, und das entwaffnete mich viel stärker als jedes Kompliment, das ich am Eingang gehört hatte.

—Ich habe einen Vorschlag —fuhr er nach einer Pause fort—. Wenn Sie es zulassen, gebe ich Ihnen, wonach Sie hierhergekommen sind. Ich werde Sie so nehmen, wie Sie seit Jahren niemand mehr genommen hat. Und niemand muss etwas davon erfahren.

Mir wurde der Mund trocken.

—Und warum sollte ich zustimmen?

—Weil Sie seit zwanzig Minuten daran denken zu gehen und seit zwanzig Minuten nicht vom Sitz aufstehen. Und weil ich von hier aus rieche, dass Sie schon nass sind, Señora.

Er hatte recht. Natürlich hatte er recht. Andrés war ein Versprechen. Mauricio war die Gegenwart. Und ich hatte nach so langer Zeit des Schweigens keine Geduld mehr für weitere Versprechen.

—Und Andrés? —fragte ich im Flüsterton, mehr zu mir selbst als zu ihm.

—Andrés ist mein Freund. Ich werde ihm nichts sagen. Und Sie auch nicht. Das hier gehört nur uns.

Ich nickte langsam. Er stand auf, ging zum hinteren Teil des Busses und ließ einen dicken Stoffvorhang herunter, der die letzten Sitze vom Rest trennte. Als er zurückkam, reichte er mir die Hand. Ich nahm sie. Und ich ging hinter ihm bis ganz nach hinten, spürte mit jedem Schritt, wie ich mich weiter von der Frau entfernte, die ich während zwanzig Jahren Ehe gewesen war, und wie sich die Spitze immer tiefer in meinen Cunt grub.

Hinter dem Vorhang gab es eine durchgehende Bank, breiter als die anderen Sitze, mit einem dicken Kissen darauf. Mauricio setzte sich und machte eine Geste, dass ich näherkommen sollte. Ich blieb vor ihm stehen, das Herz noch immer außer Kontrolle.

—Ziehen Sie die Bluse aus —sagte er. Es war kein Befehl. Es war eine Einladung.

Ich gehorchte. Ich zog die Bluse langsam über den Kopf, damit er mich jeden Zentimeter Haut betrachten konnte. Als er den Spitzen-BH sah, stieß er einen kurzen Atemzug aus, als hätte ihn jemand in die Brust geschlagen.

—Verdammt —sagte er—. Ich hatte mir vorgestellt, dass Sie so eine Frau sind, aber nicht so. Auch den Rock. Ziehen Sie den Rock aus.

Ich öffnete den Verschluss und ließ den Jeansstoff zu Boden gleiten. Vor ihm stand ich in schwarzer Spitze, mit sich gegen die Cups abzeichnenden Brustwarzen und einem von vorn bereits dunkler gefärbten Slip vor Feuchtigkeit. Mauricio fuhr sich langsam mit der Zunge über die Oberlippe und winkte mich mit zwei Fingern zu sich. Ich machte die zwei Schritte, die uns trennten, und blieb zwischen seinen geöffneten Knien stehen.

Zuerst küsste er meinen Nabel. Dann wanderte er langsam den Bauch hinauf, mit einer Geduld, die ich mir nie zuvor zugestanden bekommen hatte. Als er an meinen Brüsten ankam, schob er die Cups des BHs einfach nach unten, statt ihn auszuziehen, und saugte sie, als hätte er alle Zeit der Welt. Er nahm eine Brustwarze zwischen die Zähne, zog behutsam daran, ließ sie wieder los, ließ sie röten, und strich dann mit der breiten, flachen Zunge darüber, tränkte sie mit Speichel, bevor er tief an ihr sog, die halbe Brust in seinem Mund versank. Ich warf den Kopf zurück und ließ ein Stöhnen heraus, das ich nicht einmal als meines erkannte.

—Ganz leise —murmelte er gegen mein Fleisch—. Auch wenn niemand in der Nähe ist, ganz leise. Ich will dich nur für mich hören.

Seine Hände glitten unter nichts, weil ich ja schon nur noch im Slip war. Er schob eine Hand nach vorn unter die Spitze und zog mit zwei Fingern den ganzen Schlitz meines Cunts entlang, von hinten nach vorn, langsam, als würde er etwas vermessen.

—Du bist triefend nass, Señora —sagte er und führte sich die Finger an den Mund, ohne mich aus den Augen zu lassen—. Triefend nass.

Er riss mir den Slip mit einem einzigen Zug hinunter, zog ihn mir über die Knöchel und warf ihn beiseite. Dann befahl er mir, die Beine zu öffnen, hielt mich an den Hüften fest und zog mich näher an seinen Mund. Ich musste mich am Vordersitz festhalten, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren, denn als seine Zunge zwischen meine Lippen tauchte und mit einem langsamen, tiefen Lecken bis zum Kitzler hinaufstieg, gaben mir die Knie nach.

—Oh Gott —flüsterte ich und hielt mir selbst den Mund zu.

Mauricio fraß meinen Cunt, als hätte er sein ganzes Leben auf diesen Moment gewartet. Er saugte an meinem Kitzler mit den Lippen, ließ los, schob die ganze Zunge in mich hinein, zog sie wieder heraus, leckte mich mit langen, festen Bewegungen von hinten bis oben, die mir Schauer herausrissen. Er steckte einen Finger hinein, dann zwei, krümmte sie auf der Suche nach diesem Punkt tief in mir, den mein Exmann nie gefunden hatte. Als er ihn fand, drückte er zu, und ich kam stehend, die Finger in seinem ergrauten Haar vergraben, ein ersticktes Stöhnen in der Kehle.

—Gut —murmelte er, der Bart von meiner Feuchtigkeit glänzend—. So mag ich das. Dass die Señora kommt, noch bevor sie überhaupt den Schwanz probiert hat.

Noch zitternd drehte er mich herum und setzte mich rittlings auf seinen Schoß, die Beine seitlich an seinen Schenkeln geöffnet. Er sah mich von unten an, mit einem neuen, weniger gebändigten Lächeln.

—Sieh mich an —sagte er—. Ich will dein Gesicht sehen, während ich dir das gebe, weshalb ich hergekommen bin.

Ich öffnete sein Hemd Knopf für Knopf. Er hatte eine breite Brust, mit grauen Sprenkeln übersät, und eine kleine Narbe über dem Schlüsselbein. Ich küsste zuerst diese Narbe. Dann seinen Mund. Seine Zunge war langsam, suchend, und schmeckte nach mir, nach meinem Cunt, und das machte mich noch heißer. Ich ließ eine Hand hinunter und öffnete ihm die Hose. Ich zog ihm die Unterhose nur so weit hinunter, dass ich ihn herausnehmen konnte. Er war dick, nach oben gebogen, mit hervortretenden Adern und einer bereits von Flüssigkeit feuchten Spitze.

—Meine Güte —sagte ich unwillkürlich.

Mauricio lachte leise.

—Lutschen Sie ihn erst ein wenig, Señora. Ich will sehen, wie Sie ihn mit vollem Mund haben.

Ich glitt auf den Boden des Busses zwischen seine geöffneten Beine und nahm ihn in den Mund. Ich leckte zuerst von der Basis bis zur Spitze, mit flacher Zunge, wie er es bei mir getan hatte. Dann spreizte ich die Lippen und begann den Kopf zu senken, schluckte ihn nach und nach hinunter. Er reichte mir bis tief in den Hals und zwang mich, durch die Nase zu atmen. Mauricio packte mich am Haar, nicht fest, nur gerade so, dass er mir den Rhythmus vorgab, und ich begann auf und ab zu gehen, gierig zu lutschen, bis zu den Eiern hinunter und wieder hoch, den Mund zu einem Speichelchaos gemacht.

—So, Señora, so —keuchte er—. Wie gut Sie ihn lutschen. Mit diesem so anständigen Mund.

Als er spürte, dass es nicht mehr lange dauerte, zog er mich am Haar wieder nach oben und setzte mich erneut auf seinen Schoß. Er hielt meine Taille mit beiden Händen fest, und ich nahm seinen Schwanz und führte ihn langsam zu meinem Cunt, während ich mich mit der anderen Hand öffnete. Ihn eindringen zu spüren war wie ein Atemzug nach Jahren des halben Atmens. Er öffnete mich langsam, Zentimeter für Zentimeter, bis ich ihn ganz hinten spürte und einen langen, gebrochenen Seufzer ausstieß.

—Ganz, Señora, ganz —murmelte er und biss mir in die Schulter—. Er passt ganz hinein.

Ich begann mich auf ihm zu bewegen, anfangs sanft, mich an seinen Schultern festhaltend. Mauricio hielt mich mit beiden Händen an der Taille und gab den Rhythmus vor, aber ohne ihn aufzuzwingen. Es war ein Gespräch zwischen zwei Körpern. Ich ging hoch, er ging runter. Ich beschleunigte, er hielt mich einen Moment zurück, um es länger auszukosten. Dann gab er mir einen trockenen Schlag auf den Arsch, weder hart noch sanft, genau den, den ich brauchte, um mich daran zu erinnern, wer das Sagen hatte.

—So —murmelte er—. So, Señora, so. Reit mir diesen Schwanz, wie du es seit Jahren willst.

Das Wort Señora hörte auf, mich zu stören. Es fing an, mich anzumachen. Jedes Mal, wenn er es sagte, spürte ich, wie mir eine Welle den Rücken hinunter bis zum Cunt lief. Vielleicht, weil mich zum ersten Mal seit langer Zeit jemand als erwachsene Frau behandelte, mit Respekt und zugleich mit Hunger. Als eine Frau, die begehrt zu werden verdiente, nicht trotz dessen, was sie war, sondern gerade deshalb. Als eine Señora, die man ernsthaft fickt.

—Sag es noch mal —bat ich ihn und keuchte ihm ins Gesicht.

—Señora —wiederholte er, von unten nach oben stoßend, sie mir bis ganz tief hineinstoßend—. Meine Señora, meine kleine Fotze von Señora, wie du mich eng machst.

Der zweite Orgasmus traf mich fast ohne Vorwarnung. Ich presste mich gegen ihn und hörte auf, mich zu bewegen, biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien. Ich spürte, wie sich mein Cunt in Zuckungen um ihn schloss, Schlag um Schlag, und meine Beine zitterten gegen seine Schenkel. Mauricio hielt mich, küsste meine Stirn, wartete. Als ich mit dem Zittern fertig war, ließ er mich aufstehen, legte mich rücklings auf das Kissen und stellte sich über mich, seinen Schwanz noch immer glänzend von mir, noch immer hart, die Spitze noch immer rot.

—Mit dir bin ich noch nicht fertig —sagte er.

Er drang wieder in mich ein, und diesmal war es anders. Tiefer, entschlossener. Er hob ein Bein von mir an und legte es über seine Schulter, beugte mich fast in der Mitte durch, und aus diesem Winkel begann er, mich mit langen, trockenen Stößen zu nehmen, die gegen meine Schenkel platschten und den hinteren Teil des Busses erfüllten. Ich sah ihn unverwandt an, ohne zu blinzeln, die Brüste nackt und bei jedem Stoß hüpfend, den Rock wie einen Gürtel um die Taille gerollt. Er erwiderte meinen Blick und begann sich in einem neuen Rhythmus zu bewegen, ernster, mehr sein eigener.

—Mach die Augen nicht zu —sagte er—. Ich will dich sehen.

Ich machte sie nicht zu. Ich sah ihn an, während er mich nahm. Ich sah seinen angespannten Kiefer, die geschwollene Ader am Hals, den Schweiß, der ihm an der Schläfe hinablief. Ich sah, wie sich seine Bauchmuskeln jedes Mal zusammenzogen, wenn er mir bis zu den Eiern hineinstieß. Ich sah, wie er die Hand hinunterführte und meinen Kitzler mit dem Daumen drückte, während er mich weiter nahm, und da spürte ich, wie der dritte kam.

—Ich komme gleich wieder —flüsterte ich mit gebrochener Stimme.

—Komm, Señora. Komm auf den Schwanz. Mach ihn nass.

Ich sah ihn an, als ich kam, diesmal mit einem Zittern, das in meinen Schenkeln begann und bis zum Hals, bis ins Haar hinaufstieg, ein langer Orgasmus, der meinen Rücken gegen das Kissen bog und mir die Nägel in seine Schultern treiben ließ. Ich spürte, wie sich mein Cunt um ihn herum in ihm zusammenzog, und er stieß einen kurzen, rauen Laut aus, die Zähne zusammengebissen.

—Scheiße, Señora, so halte ich das nicht aus.

—Rein —bat ich ihn ohne nachzudenken, ohne es zweimal zu überlegen—. Komm in mir.

Sein ganzes Gesicht verkrampfte sich. Er stieß noch drei, vier, fünf Mal zu, jedes Mal tiefer, jedes Mal langsamer, und beim sechsten Mal blieb er ganz still, bis zum Anschlag, sein Schwanz zitternd in mir. Ich spürte die heißen Stöße nacheinander, einen, zwei, drei, vier, wie sie mich füllten, und jeden von ihnen begleitete ein unterdrücktes Knurren an meinem Hals. Ich schlang die Beine um ihn und drückte ihn an mich, spürte, wie er mich bis auf den letzten Tropfen in mir leerte.

Und ich sah ihn danach noch an, während er weiter auf mir lag, an meinem Hals atmend, ohne Eile, sich von mir zu lösen, mit seinem Schwanz noch immer in mir, noch immer hart, langsam weich werdend in meinem vollen Cunt.

Als er sich endlich neben mich auf den Sitz fallen ließ, spürte ich, wie er mit einem nassen Stöhnen aus mir herausglitt, und bemerkte, wie sein Sperma mir bereits zwischen den Schenkeln hinunterlief. Wir beide brauchten lange, bevor wir wieder sprachen. Er war der Erste.

—Wie heißen Sie?

Ich ließ ein kurzes, fast lautloses Lachen hören.

—Fragst du mich das jetzt? Nachdem du alles in mir gelassen hast?

—Vorher schien es mir überflüssig.

Ich sagte ihm meinen Namen. Er gab mir seinen vollständigen Namen, seine Nummer und das Versprechen, mich nicht zu suchen, wenn ich es nicht wollte. Er half mir, mich wieder anzuziehen, mit derselben Ruhe, mit der er mich ausgezogen hatte. Er hob meinen Slip vom Boden auf und statt ihn mir zu geben, steckte er ihn in seine Hosentasche und sah mich dabei an.

—Zur Erinnerung —sagte er.

Er zog meinen Rockverschluss hoch, richtete die Träger meiner Bluse, kämmte mir mit den Fingern durchs Haar. Er reichte mir die Wasserflasche zurück, die inzwischen lauwarm geworden war, und gab mir einen letzten Kuss, diesmal ohne Eile, nur um zu schließen, ein langsamer Kuss, der wieder nach mir schmeckte.

Als ich aus dem Bus stieg, war Andrés gerade angekommen. Ich sah ihn von Weitem, wie er seinen Wagen parkte, ohne mich schon gesehen zu haben. Einen Moment lang zögerte ich, der Cunt pochte mir noch immer, und das Sperma eines anderen lief mir noch auf der Innenseite des Schenkels hinab. Dann holte ich mein Handy heraus und schickte ihm eine kurze Nachricht: „Es ist etwas dazwischengekommen, verschieben wir es auf einen anderen Tag.“ Ich steckte das Telefon weg und ging zum Ausgang, ohne mich umzudrehen.

Mauricio beobachtete mich von der Bustür aus, an den Rahmen gelehnt, das Hemd noch immer offen und der rote Abdruck meiner Nägel auf seiner Brust. Er hob zwei Finger zum stummen Abschied. Ich lächelte ihn an, presste beim Gehen die Beine zusammen, um noch ein wenig länger das in mir zu behalten, was er mir hinterlassen hatte, und überquerte das Tor ohne Eile.

Ich rief das Taxi. Während ich wartete, setzte ich mich in die Sonne auf eine Betonbank und spürte, wie sein Sperma langsam zwischen meinen Beinen herauslief, meine neuen Slips durchnässend, die er mich hatte anziehen lassen, bevor er mich gehen ließ, und mich an alles erinnernd, was gerade geschehen war. Zweiundvierzig Jahre, zwei Kinder an der Universität, ein viel zu stilles Haus, das mich daheim erwartete.

Und ein Cunt, der nach so langer Zeit endlich wieder gesprochen hatte.