Ich reizte meinen älteren Chef, bis er die Kontrolle verlor

Ich heiße Renata, bin vierunddreißig Jahre alt und seit sechs Jahren mit einem Mann verheiratet, der mich irgendwann nicht mehr angesehen hat — an einem Punkt, an den ich mich nicht einmal mehr erinnere. Seit unser Sohn geboren wurde, teilt sich seine Aufmerksamkeit zwischen Arbeit und Sofa auf, und ich wurde zu einem Teil der Einrichtung. Ich arbeite als Assistentin in einer Vertriebsfirma, und obwohl man es mir nicht ansieht, wenn ich mich anziehe, weiß ich ganz genau, was ich habe: einen Körper, der immer noch Köpfe verdreht, wenn ich es darauf anlege.

Meine Brüste waren schon immer meine beste Karte. Groß, für ihre Größe fest, mit diesen dicken Nippeln, die bei der kleinsten Luftbewegung auffallen. Ich verstecke sie unter bis zum Hals zugeknöpften Blusen, weil ich früh gelernt habe, dass es nur Ärger bringt, sie zu sehr zu zeigen. Mein Mann beschwert sich, dass sie schwer sind, dass sie ihn stören. Ich dagegen kenne ihre Macht besser als jeder andere.

Alles begann an einem Nachmittag bei einem Kaffee mit meiner Freundin Pamela in der Bar gegenüber vom Büro.

—Hast du den Neuen gesehen, den sie uns als Chef geschickt haben? —sagte sie und rührte mit genervter Miene den Zucker um—. Ein älterer Herr, ganz geschniegelt.

—Hab ich gesehen —antwortete ich und tat desinteressiert—. Älter? Mitte fünfzig vielleicht. Ich fand ihn interessant.

—Interessant —wiederholte Pamela lachend—. Er ist verheiratet, Renata. Und man sagt, er sei aus Eis. Niemand hat ihn auch nur einmal lächeln sehen.

Ich nahm einen Schluck vom Kaffee, ohne den Blick von dem Fenster abzuwenden, hinter dem das Glasgebäude zu sehen war.

—Ich mochte Herausforderungen schon immer —sagte ich.

—Du bist verheiratet, falls du das vergessen hast.

—Mein Mann hat mich seit einem Jahr nicht mehr angefasst. Er hat es sich selbst zuzuschreiben.

Pamela schüttelte den Kopf, halb amüsiert, halb entsetzt, aber ich hörte ihr schon nicht mehr richtig zu. In meinem Kopf hatte sich längst ein Plan zu formen begonnen. Ich wollte eine Gehaltserhöhung, ja, ich hatte seit Monaten vergeblich darum gebeten. Aber darunter lag etwas Einfacheres und Dringenderes: Ich wollte, dass mich ein harter Schwanz daran erinnerte, dass ich noch lebte.

Der Mann hieß Marcelo. Anfang, Mitte fünfzig, silbernes Haar nach hinten gekämmt, kurz getrimmter Bart, breite Schultern, die der Anzug nicht ganz verbergen konnte. Er hatte die Angewohnheit, dir in die Augen zu sehen, wenn er sprach, als würde er dich messen. Ernst, ja. Aber Ernst hatte mir noch nie Angst gemacht. Im Gegenteil.

***

Ich begann am nächsten Tag. Auf der Toilette, bevor ich mit dem Wochenbericht in sein Büro ging, öffnete ich einen Knopf mehr als sonst. Nur einen. Gerade genug, damit beim Vorbeugen über seinen Schreibtisch, als ich die Unterlagen ablegte, der Ausschnitt sich leicht öffnete und der Spitzenrand meines BHs zu sehen war.

Marcelo hob den Blick. Es war nur ein Sekundenbruchteil, nicht mehr, aber ich merkte, wie er erstarrte, die Augen genau dort festgenagelt, wo sie nicht hätten sein dürfen.

—Danke, Renata —sagte er und räusperte sich, bevor er den Blick wieder auf die Papiere senkte.

—Gern, Chef —antwortete ich mit der unschuldigsten Stimme, die ich vortäuschen konnte.

Ich verließ den Raum mit pochender Muschi zwischen den Beinen, nass wie seit Jahren nicht mehr. Im Aufzug presste ich die Schenkel zusammen und spürte, wie mein eigener Saft mir das Höschen durchnässte.

In den nächsten Tagen erhöhte ich langsam den Einsatz und maß jede Geste genau ab. Ein Kaffee, der mir „versehentlich“ auf seinen Schreibtisch verschüttet wurde, und ich wischte ihn weg, mit dem Rücken zu ihm, während mein enger Rock meinen ganzen Arsch betonte. Ein Meeting, in dem ich die Beine etwas langsamer als nötig übereinanderschlug und den Stoff gerade weit genug am Oberschenkel hochrutschen ließ, fast bis man sah, dass ich darunter nichts trug. Marcelo verlor nie den Faden dessen, was er sagte; dafür war er zu professionell. Aber seine Augen glitten immer wieder zu der Muschi, die unter dem Rock verborgen war. Und jedes Mal, wenn ich ihn dabei erwischte, wurde ich ein bisschen nasser.

Die Spannung wurde zu einem stillen Spiel zwischen uns. Er tat so, als würde er nicht schauen; ich tat so, als würde ich nicht provozieren. Er begann, mich zu „privaten Besprechungen“ zu zitieren, um Berichte zu prüfen, die jeder per E-Mail hätte prüfen können. Wenn ich ging, strich er sich das Sakko glatt, und ich wusste ganz genau, dass er damit die harte Beule zwischen seinen Beinen verbergen wollte. Und ich zählte an meinem Schreibtisch die Minuten, bis ich wieder hinein konnte und sehen durfte, wie weit sie gewachsen war.

Eine Woche später ging ich weiter. Ich kam mit einer schweren Archivbox in sein Büro, ließ sie in der Nähe seines Schreibtischs „abrutschen“ und ging langsam in die Hocke, um sie aufzuheben. Die Bluse öffnete sich weiter als beabsichtigt, die Brüste drohten aus dem Stoff zu springen, die Nippel zeichneten sich gegen die Spitze ab.

—Renata, pass auf —sagte er, und seine Stimme klang angespannt, heiser.

Ich richtete mich langsam auf und ließ meinen Arm im Vorbeigehen an seinem streifen. Mit der Hüfte streifte ich ihn auch im Schritt, scheinbar aus Versehen, und spürte das Eisen, das unter seiner Hose war.

—Entschuldigung, Chef —murmelte ich, fast an seinem Ohr.

Ich hörte ihn schlucken. In dieser Nacht, zu Hause, während mein Mann neben mir schnarchte, steckte ich mir zwei Finger in die Muschi und dachte an den harten Schwanz, den ich bei Marcelo gespürt hatte. Ich kam, indem ich ins Kissen biss, und stellte mir vor, wie er mich in zwei Hälften spaltet.

***

Der Freitag kam. Das Büro leerte sich freitags früh, und um sechs Uhr abends war keine Seele mehr auf der Etage. Das wusste ich. Deshalb wartete ich. Und an diesem Tag kam ich ohne Höschen, der Rock direkt an meine rasierte Muschi geschmiegt.

Ich ging mit dem Abschlussbericht hinein, die Bluse weiter offen, als ich mich je zuvor getraut hatte, der schwarze BH vollständig sichtbar. Ich beugte mich über seinen Schreibtisch und legte die Blätter wortlos vor ihn hin.

Marcelo stand schlagartig auf. Der Stuhl rollte nach hinten und prallte gegen die Wand. Er packte meinen Arm nicht brutal, aber entschieden, und drückte mich zurück, bis mein Rücken gegen das kalte Glas des Fensters stieß.

—Du machst das jetzt seit Wochen —sagte er mit tiefer, aufgeladener Stimme—. Du denkst, ich merke es nicht. Du denkst, ich bin dumm.

—Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen, Chef —antwortete ich, obwohl mir das Herz bis zum Hals schlug.

—Du weißt es ganz genau —er presste den Kiefer zusammen—. Eine verheiratete Frau, die jeden Tag in mein Büro kommt, um mir sich selbst auf dem Silbertablett zu servieren. Was willst du wirklich?

Ich sah ihm in die Augen und ließ endlich die halbe Wahrheit heraus.

—Ich will eine Gehaltserhöhung.

Marcelo stieß ein trockenes Lachen aus, ohne jeden Anflug von Humor. Seine Hand hob sich und hielt mein Kinn fest, zwang mich, ihn anzusehen.

—Ich habe deine Akte gesehen, Renata. Verheiratet, ein Kind. Und hier stehst du, die Bluse auf meiner Nase offen. —Er senkte die Stimme zu einem Flüstern—. In Ordnung. Du bekommst die Gehaltserhöhung. Aber du wirst sie dir mit der Muschi und dem Mund verdienen. Und wenn ich mit dir fertig bin, wirst du deinem Mann nicht mehr in die Augen sehen können.

Etwas in mir loderte auf. Ich hatte es geschafft. Aber ich hatte nicht damit gerechnet, mit welcher Wucht er mein eigenes Spiel an sich reißen würde.

Mit einem Ruck öffnete er mir die Bluse ganz. Die letzten Knöpfe sprangen ab und rollten über den Teppich. Er befreite mir die Brüste mit seinen großen Händen aus dem BH, riss ihn nach unten, bis die Cups unter den Brüsten zusammenfielen und sie wie auf einem Tablett nach oben drückten. Einen Moment lang starrte er sie an, als hätte er etwas gefunden, wonach er lange gesucht hatte.

—Das also hast du versteckt —sagte er mehr zu sich selbst als zu mir.

Zuerst knetete er sie langsam, dann mit Genuss, drückte sie, bis sich seine Fingerabdrücke auf dem weißen Fleisch abzeichneten. Er beugte sich hinunter und saugte einen Nippel ganz in den Mund, zog daran mit den Zähnen, während er mit der anderen Hand den anderen so fest zwickte, dass mir ein Stöhnen entfuhr, das ich nicht zurückhalten konnte. Er saugte sie abwechselnd, einen und dann den anderen, bis die Haut glänzte vor Speichel. Ich, die ich jede Geste wochenlang geplant hatte, war plötzlich diejenige, die die Kontrolle verlor.

—Die Gehaltserhöhung —beharrte ich in einem letzten Versuch, die Zügel zu behalten—. Unter einer Bedingung.

—Du bist nicht in der Position, Bedingungen zu stellen —erwiderte er, und endlich erschien sein Lächeln, schief und gefährlich—. Aber ja, du bekommst deine Gehaltserhöhung. Und du wirst sie dir jeden Freitag abholen, mit sauberer Muschi und den Höschen in der Tasche.

***

Er riss mir den Rock bis zur Taille hoch. Als er merkte, dass ich kein Höschen trug, stieß er ein tiefes, fast tierisches Knurren aus.

—Schlampe —murmelte er, und das Wort durchfuhr mich wie ein Stromstoß—. Du bist vorbereitet gekommen.

Sein Knie spreizte meine Beine, und seine Finger fanden heraus, wie nass ich war. Zwei dicke Finger drangen ohne Vorwarnung tief in meine Muschi ein, bis ganz nach innen, und begannen, mich zu stoßen, während sein Daumen meinen Kitzler in harten Kreisen rieb. Das nasse, obszöne Geräusch füllte das Büro. Ich stöhnte gegen seine Schulter, ohne die Stimme zu erkennen, die aus meiner eigenen Kehle kam.

—Schau dich an, wie du ausläufst —murmelte er, zog die glänzenden Finger heraus und schob sie wieder hinein—. Dein Mann fasst dich so nicht an, oder? Der weiß nicht mal, wie fotzig seine Frau zu Hause ist.

Ich konnte nicht antworten. Ich wollte nicht antworten. Er zog seine nassen Finger heraus und steckte sie mir in den Mund, zwang mich, meinen eigenen Saft abzulecken. Ich leckte sie einen nach dem anderen ab, sah ihm dabei in die Augen, und er ließ die Hand wieder zu meiner Muschi sinken und fickte mich diesmal mit drei Fingern, krümmte sie nach vorne, drückte auf den Punkt, den mein Mann nie gefunden hatte. Ich kam gegen seine Hand, bevor ich es je zugeben würde, biss mir auf die Lippe, um nicht in einem Büro zu schreien, das, auch wenn es leer war, immer noch ein Büro war. Ich spürte, wie der heiße Schwall mir am Oberschenkel hinunterlief.

Marcelo gab mir keine Atempause. Er drückte mich an den Schultern nach unten, bis ich vor ihm auf dem Teppich auf die Knie fiel. Er löste den Gürtel, den Hosenschlitz, und holte den Schwanz heraus, den ich seit Wochen geahnt hatte. Dick, lang, mit violettem Kopf und einem dicken Tropfen an der Spitze. Er packte mich am Haar und führte ihn mir an den Mund.

—Mach den Mund auf —befahl er—. Zeig mir, wofür dieser scheinheilige kleine Mund gut ist.

Ich öffnete ihn. Er schob mir den Schwanz auf einmal hinein, bis mir der Kopf gegen den Rachen schlug und mir die Augen tränten. Ich blies ihn gierig, auf und ab, saugte an den hervortretenden Adern, presste die Lippen bei jedem Zurückziehen zusammen. Ich leckte seine Eier, eins und dann das andere, während ich mit der Hand seinen Schwanz streichelte. Er hielt meinen Kopf mit beiden Händen und fickte mir den Mund in seinem Rhythmus, ohne mich atmen zu lassen.

—So, Schlampe —keuchte er—. Du wirst lernen, ihn ganz zu schlucken.

Ich würgte, der Speichel lief mir übers Kinn und machte seine Eier nass, aber ich hörte nicht auf. Als er spürte, dass er gleich kommen würde, zog er den Schwanz mit einem Ruck aus meinem Mund und stellte mich auf die Beine.

Er drehte mich um und beugte mich über den Schreibtisch, über dieselben Papiere, die ich als Vorwand mitgebracht hatte. Er stieß mir mit dem Fuß die Beine weiter auseinander, bog mir mit einem Druck zwischen den Schulterblättern den Rücken durch und ließ mich mit ausgestelltem Arsch und offener, tropfender Muschi vor sich stehen. Ich spürte, wie sein Körper sich an meinen presste, seinen Atem in meinem Nacken, die Spitze seines Schwanzes, die zwischen meinen nassen Lippen entlangrutschte.

—Das wolltest du vom ersten Tag an —sagte er mir ins Ohr und rieb den Kopf an meinem Kitzler—. Gib es zu.

—Ja —gestand ich, und das Wort kam gebrochen heraus—. Fick mich endlich, bitte.

Er stieß ihn mir mit einem trockenen Hieb bis zu den Eiern hinein, und ich schrie gegen die Papiere. Ich spürte, wie er mich ganz öffnete, dahin gelangte, wo noch niemand gewesen war, mich bis an die Grenze dehnte. Mit einer Hand packte er mich am Haar, mit der anderen an der Hüfte, und begann mich über diesem Schreibtisch mit brutaler Intensität zu ficken, jeder Stoß ließ meine Brüste gegen das Holz schlagen. Der Schreibtisch wackelte. Die Papiere fielen herunter. Ich war nicht mehr als ein nasses Loch, für ihn offen.

—Du wirst jeden Freitag kommen —wiederholte er zwischen den Zähnen, ohne das Tempo zu drosseln—. Und du wirst lernen, wer hier das Sagen hat. Wer hat das Sagen, Renata?

—Sie, Chef —stöhnte ich—. Sie haben das Sagen.

Er gab mir einen trockenen Klaps auf den Hintern, der mich die Muschi um seinen Schwanz herum fester anspannen ließ. Noch einen. Und noch einen, bis mein Arsch brannte und die Haut sich unter seinen Schlägen abzeichnete. Er änderte den Winkel, hob ein Bein von mir auf den Schreibtisch und stieß wieder von dort in mich hinein, tiefer, brutaler, bis ich zum zweiten Mal kam und ihm den ganzen Schwanz und die Schenkel vollnässte. Meine Beine zitterten so stark, dass mich nur seine Hand an der Hüfte noch aufrecht hielt.

Er hörte nicht auf. Er drehte mich wieder um, setzte mich mit einem Schub auf den Schreibtisch und rammte mir den Schwanz von vorn hinein, mit gespreizten Beinen und den Brüsten vor seinem Gesicht, die auf und ab hüpften. Er beugte sich hinunter und biss mir in einen Nippel, während er mich fickte, und ich bohrte ihm die Nägel in den Rücken über dem Anzug. Er sah mich bei jedem Stoß in die Augen und zwang mich, ihn anzusehen.

—Sag mir, dass du freitags mir gehörst —keuchte er.

—Ich gehöre Ihnen —antwortete ich atemlos—. Freitags gehöre ich Ihnen, Chef.

Ich kam ein drittes Mal, eine Welle über der anderen, mit weißem Blick und zerbrochener Stimme, bis die Papiere ein einziges Chaos waren und meine Beine zu Gelee wurden. Als er kam, zog er den Schwanz gerade rechtzeitig heraus und spritzte mir auf die Brüste, dicke, heiße Strahlen, die meinen Hals, meine Schlüsselbeine und die aufgerichteten Nippel bespritzten. Ich starrte ihn an, den Mund offen, während das Sperma mir bis zum Bauchnabel lief, und er seinen tropfenden Schwanz in der Hand hielt.

—Leck weg, was du kannst —sagte er mit einer Ruhe, die mich frösteln ließ.

Ich nahm einen Tropfen mit dem Finger auf und führte ihn zum Mund, ohne den Blick von ihm zu nehmen. Ich sah, wie sein Schwanz noch ein letztes Mal zuckte.

Wir blieben ein paar Sekunden so stehen, beide außer Atem. Dann trat er zurück, richtete mit einer Ruhe, die mir erneut einen Schauer über den Rücken jagte, seinen Anzug und war wieder der Eismann von immer.

—Richte dich, bevor du gehst —sagte er und wandte mir den Rücken zu—. Und schließ ab, wenn du rausgehst.

***

Ich kam nach Hause mit einer Bluse, die sich unmöglich zuknöpfen ließ, verschmiertem Make-up, eingetrocknetem Sperma zwischen den Brüsten und noch warmen Fingerabdrücken auf der Haut meines Hinterns. Zum Glück hatte mein Mann den Jungen mitgenommen, um bei seiner Mutter zu essen. Ich musste nichts erklären, nichts erfinden, ihm nicht in die Augen sehen wie Marcelo es versprochen hatte. Ich ging unter die Dusche und ließ das Wasser den Rest fortspülen.

Am Montagmorgen, noch bevor ich den Computer einschaltete, bekam ich die E-Mail von der Personalabteilung mit der Bestätigung der Gehaltserhöhung. Und darunter eine interne Nachricht von Marcelo, knapp, professionell, tadellos:

—Gute Arbeit, Renata.

Drei Worte. Jeder, der sie flüchtig über meine Schulter gelesen hätte, hätte eine Chefin gesehen, die einer tüchtigen Mitarbeiterin gratuliert. Nur wir beide wussten, was sie wirklich bedeuteten.

Seitdem bleibe ich jeden Freitagabend, wenn sich das Büro leert. Ich gehe mit jeder beliebigen Ausrede in sein Büro — ein Bericht, eine Unterschrift, eine Frage, die gar nicht existiert —, ohne Höschen unter dem Rock, und lasse den ernstesten Mann der Firma mich auf seinem Schreibtisch auseinanderfalten. Ich komme mit seinem Schwanz härter als mit allem, was ich je in meinem Bett erlebt habe.

Und mein Mann glaubt weiter, die Gehaltserhöhung käme wegen meiner guten Leistung. Ganz falsch liegt er nicht, denke ich manchmal und unterdrücke ein Lächeln, während ich auf dem Weg ins Büro spüre, wie meine Muschi unter dem Rock pocht. Es war wegen guter Leistung. Nur eben nicht genau in dem, was er sich vorstellt.