Der ältere Mann, den ich hinter der halbgeöffneten Tür erspähte

Ich hätte nie gedacht, dass meine Architekturarbeit einmal in den Gängen eines Altenheims landen würde. Als ich das Thema wählte — „Pflege- und Wohlfühlräume für das dritte Lebensalter“ — stellte ich mir alles sauber und handhabbar vor: ein bisschen lesen, Pläne zeichnen, zwei oder drei Fachleute interviewen und fertig. Etwas, das ich an meinem Schreibtisch erledigen konnte, mit einem Kaffee daneben und den Kopfhörern auf den Ohren.

Aber meine Betreuerin sah das anders. Sie bestand darauf, dass ich den Raum bewohnen, ihn spüren, von innen und nicht aus Büchern heraus verstehen müsse. Deshalb besuchte ich seit fast zwei Monaten dreimal pro Woche die Residenz Los Almendros.

Anfangs kam ich so nervös an, dass ich nicht wusste, wohin mit den Händen oder wie ich grüßen sollte. Der Geruch nach Desinfektionsmittel, vermischt mit dem süßlichen Parfüm der künstlichen Blumen, schlug mir jedes Mal entgegen, sobald ich die Tür überquerte. Mit den Wochen merkte ich es nicht mehr. Oder ich hatte mich einfach daran gewöhnt, was nicht dasselbe ist.

Ich schleppte ein Notizbuch voller Aufzeichnungen, Sprachaufnahmen und krummer Skizzen mit mir herum. Am liebsten achtete ich auf die kleinen Dinge: schlecht beleuchtete Ecken, viel zu lange Flure, den Garten, von dem alle sagten, er sei früher einmal wunderschön gewesen und der jetzt wegen Personalmangels verwildert war.

Die Bewohner kannten mich inzwischen. Einige winkten mir von der Galerie zu; andere baten mich, ihnen meine Fortschritte vorzulesen, obwohl sie von Grundrissen nichts verstanden. Ich tat es trotzdem. Ich mochte es, wie ihre Augen aufleuchteten, wenn sie sich einen schöneren Ort vorstellten, an dem sie die ihnen verbleibende Zeit verbringen konnten.

Ich meldete mich an der Rezeption, unterschrieb in ein altes Heft und wurde immer mit einem etwas müden Lächeln empfangen, mit dem Lächeln von Leuten, die seit Jahren dasselbe tun.

An diesem Tag sollte ich den Flur der Zimmer im Nordflügel aufnehmen. Ich notierte den Abstand zwischen den Türen, die Lage der Steckdosen, die Höhe der Handläufe. Die meisten Türen waren geschlossen, eine nach der anderen, bis ich bei der letzten ankam.

Sie stand einen Spalt offen. Nur ein paar Zentimeter, mehr nicht. Ohne nachzudenken, fast aus einem Reflex heraus, mit dem ich mir alles merke, spähte ich durch den Spalt.

Drinnen lag das Zimmer in Halbdunkel, nur das orangefarbene Licht des Nachmittags fiel durch das Fenster. Und dort, mitten im Zimmer, stand ein Mann. Er hatte mir den Rücken zugewandt und trug nur so wenig Hauskleidung wie möglich: gar nichts. Er war vollkommen nackt, mit breitem Rücken und immer noch festen Arschbacken, die sich gegen das orange Licht des Fensters abzeichneten.

Es war nur ein Augenblick, aber er dehnte sich, als würde er eine Stunde dauern. Eine Sekunde lang sah ich etwas, das ich nicht sehen sollte. Etwas Privates, das nicht für mich bestimmt war.

Ich fuhr abrupt zurück und löste mich von der Tür, als würde sie brennen. Mein Herz hämmerte gegen die Rippen. Ich fühlte, dass ich einen riesigen Fehler begangen hatte, einen unverzeihlichen Eingriff. Ich holte tief Luft und versuchte, mich zu beruhigen, aber es war zu spät.

Aus dem Zimmer waren Schritte zu hören, die sich näherten.

Und die Tür ging ganz auf.

Er stand da, im Türrahmen. Ich erstarrte, überzeugt davon, dass es unmöglich war, das Unerklärliche zu erklären.

Er war ein Mann von großer, solider Statur. Nicht schmal, aber auch nicht schwer: breite Schultern, eine breite Brust, einer von denen, die mühelos einen Türrahmen ausfüllen. Die Haut war von feinem, weißem Haar gesprenkelt. Er musste etwas über sechzig sein, mit noch dichtem, völlig grauem Haar.

Dass ich ihn ertappt hatte, hatte ihn überrascht, aber er wirkte nicht wütend. Er sah mich nur an, mit einem müden und zugleich erwartungsvollen Ausdruck, als wartete er darauf, dass ich etwas Vernünftiges sagte. Ich dagegen spürte, wie mir das Gesicht brannte. Ich wusste nicht, wohin mit den Augen. Seinen Blick zu halten schien mir noch anmaßender, also senkte ich in einem Akt reiner Scham den Blick auf den Boden und suchte nach einem Ausweg.

Es war eine schnelle, instinktive Bewegung. Aber auf diesem erzwungenen Weg nach unten streiften meine Augen ihn, bevor sie den Linoleumboden erreichten. Und ich sah sie. Ich wollte sie nicht sehen, aber ich sah sie: seinen Schwanz, schwer und dick zwischen den Schenkeln herabhängend, gekrönt von einem dichten Büschel grauer Schamhaare. Er war nicht einmal hart, und trotzdem war er groß, an der Wurzel breit, mit der dunklen Haut der Eichel, die unter der Vorhaut hervorlugte. Ein Schwanz eines erwachsenen Mannes, ohne Scham, im Licht des Nachmittags ausgestellt, als wäre es das Natürlichste der Welt, so dazustehen. Mit enormer Anstrengung heftete ich den Blick auf meine eigenen Schuhe.

— Entschuldigung — brachte ich mit gepresster Stimme heraus. — Die Tür stand offen … ich bin die Studentin, die mit der Thesis.

Er sagte einen Moment lang nichts. Ich starrte weiter auf meine Schuhe und spürte, wie mir die Hitze den Hals hinaufstieg, mit dem frisch eingebrannten Bild im Kopf.

— Schon gut — antwortete er schließlich mit dieser tiefen, ruhigen Stimme. — Wenn du schon Sachen aufschreibst, dann schreib auf, dass dieses Zimmer zieht. Die Heizung wärmt überhaupt nicht, und nachts merkt man’s.

Sein Ton war sachlich, als würde er dem Hausmeister eine Störung melden. Als wären meine Scham, mein Eindringen völlig belanglos. Das brachte mich aus irgendeinem Grund noch mehr aus dem Gleichgewicht.

Als ich seine Schritte hörte, wagte ich es, den Blick ein wenig zu heben. Er drehte sich bereits mit einer Gelassenheit um, die mich sprachlos machte. Er ging ins Zimmer zurück, nahm einen Bademantel von der Stuhllehne und begann, ihn anzuziehen, mit langsamen, präzisen Bewegungen, ganz ohne Eile.

— Ich … ich störe nicht nochmal — murmelte ich und wich schon den Flur zurück.

Er drehte sich nicht um. Er nickte nur leicht, als hätte er schon vergessen, dass ich überhaupt noch da war.

Ich wartete keine Sekunde länger. Ich drehte mich auf dem Absatz um und entfernte mich fast rennend, ließ Zimmer 14 so schnell wie möglich hinter mir, ohne dabei wie eine Verrückte zu wirken, die vor etwas flieht.

***

Ich verbrachte die ganze Woche, ohne zu Los Almendros zurückzukehren. Ich flüchtete mich in andere Teile der Arbeit, in die Bibliothek, in die Erfassungsbögen, die ich von zu Hause aus ausfüllen konnte. Ich schaffte es fast, mir einzureden, dass nichts passiert war.

In der Nacht vor meinem nächsten Besuch, als ich das Notizbuch in die Tasche steckte, kam die Erinnerung schlagartig zurück. Die halb geöffnete Tür, er mitten im Zimmer, das orangefarbene Halbdunkel, dieser dicke Schwanz zwischen seinen Schenkeln. Es war mir so peinlich, mich daran zu erinnern, dass ich allein in meinem Zimmer lachen musste, ein nervöses, ungläubiges Lachen. Ist mir das wirklich passiert?, dachte ich.

Aber in jener Nacht träumte ich von ihm.

Ich träumte, dass ich wieder vor seiner Tür stand. Er war dort, genau wie beim ersten Mal, nackt, mit dem Schwanz bereits zwischen den Beinen erwachend. Aber im Traum kam er langsam auf mich zu und nahm meine Hand, ohne um Erlaubnis zu bitten. Er legte sie auf seine breite Brust, und ich spürte die Wärme seiner Haut und den ruhigen Schlag darunter. Dann führte er sie nach unten, ohne mich aus den Augen zu lassen, und ließ mich die Finger um seinen Schwanz schließen, der in meiner Handfläche wuchs und hart wurde. Er sah mir wortlos in die Augen. Im Traum stieg mir eine langsame Hitze durch den ganzen Körper, und ein seltsames, neues Verlangen, das ich nicht benennen konnte.

Ich wachte schlagartig auf und rang nach Luft. Mir war heiß, die Laken klebten an meiner Haut, und mein Schritt war durchnässt, die Möse pochte, als hätte sie ein eigenes Leben. Ich fand es nicht mehr lustig. Es war eine schwere, dichte Verwirrung, die den Gedanken an die Rückkehr in die Residenz in ein ganz anderes Nervenflattern verwandelte.

Ich blieb einen Moment reglos im Bett liegen und starrte an die Decke. Mein ganzer Körper war noch heiß, und das Gefühl seines harten Schwanzes in meiner Hand wich nicht. Ich war verwirrt und zugleich erregt, mit harten Nippeln, die an meinem T-Shirt rieben. Und dieser Teil verging mir nicht, egal wie sehr ich es wollte.

Ich war damit immer ziemlich normal umgegangen. Wenn ich allein bin und Lust habe, sehe ich mir manchmal etwas auf dem Handy an, nichts Besonderes, einfach um mich gut zu fühlen und mir die Zeit zu vertreiben. Aber das war das Übliche, das Vertraute. Und das, was ich jetzt fühlte, glich überhaupt nicht dem Gewohnten.

Noch im Bett streckte ich die Hand nach dem Telefon aus. Ich wusste genau, wonach ich suchen wollte, auch wenn ich es mir selbst nur schwer eingestehen konnte. Ich tippte „ältere Männer beim Ficken“ in die Suchleiste und drückte auf Suchen, bevor ich es mir anders überlegen konnte.

Es erschienen Videos. Männer mit grauen Haaren, mit Körpern, die nicht mehr jung waren, breit, kräftig, mit weiß behaartem Rücken. Wie er. Dicke Schwänze, von denen sich nicht mehr ganz so hart wie mit zwanzig machen, die aber mit aller Ruhe in eine Möse eindringen. Ich wurde noch röter, spürte aber auch ein warmes, tiefes Ziehen im Bauch, ein neues Nasserwerden zwischen den Beinen. Ich öffnete eines der Videos zufällig und drückte auf Play.

Auf dem Bildschirm hatte ein großer Mann mit weißem Haar ein junges Mädchen auf dem Rücken liegend auf einem Bett, die Beine weit gespreizt. Er leckte langsam und ohne Eile ihre Möse, mit der breiten Zunge von der Öffnung bis zur Klitoris hinauf. Das Mädchen stöhnte, wand sich, griff in sein graues Haar und presste seinen Kopf gegen ihr Geschlecht. Dann stieg der Kerl auf sie, und sein dicker, adernder Schwanz lag an ihrer Möseneingang an. Er schob sich langsam hinein, Zentimeter für Zentimeter, bis er ganz in ihr versank. Das Mädchen schrie. Er blieb still, sah sie an, den ganzen Schwanz tief in ihr.

Ich hingegen spürte eine schlimme Eile, eine Dringlichkeit, die mich selbst überraschte. Ich wurde schon nass, nur davon, ihn sich auf ihr bewegen zu sehen.

Ich legte das Telefon beiseite, mit dem Bildschirm nach unten auf die Matratze, das Video lief leise weiter. Ich zog Shorts und Slip in einem Ruck herunter, bis zu den Knien. Ich schloss die Augen und sah statt des Mannes im Video wieder ihn vor mir. Im Türrahmen stehend, mit diesem müden, ruhigen Blick, den dicken Schwanz schwer zwischen den Schenkeln. In meinem Kopf war ich nicht mehr allein: Er war da, mit diesen großen Händen, und es war, als wären es seine Finger, die über mich glitten.

Ich führte die rechte Hand zwischen meine Beine und spreizte mit zwei Fingern die Lippen meiner Möse. Ich war triefend nass, glitschig, so feucht, dass die Finger ohne jede Mühe hineingleiteten. Mit der Kuppe meines Mittelfingers streichelte ich meine Klitoris, zuerst sanft, in langsamen Kreisen, dann mit mehr Druck, auf der Suche nach dem Punkt, den ich gut kenne. Mit der anderen Hand schob ich sie unter das T-Shirt und presste eine Brust, kneifte die harte Nippelspitze zwischen Daumen und Zeigefinger. Ein elektrischer Stich schoss mir direkt in den Schritt.

In meinem Kopf stand er am Fußende des Betts und sah zu, wie ich das tat, der Bademantel offen, der Schwanz bereits hart und dick, direkt auf mich gerichtet. Ich stellte mir vor, wie er langsam aufs Bett stieg, sich zwischen meine Knie schob und sie mit diesen breiten Händen weiter auseinanderspreizte. Ich stellte mir vor, wie er sich hinunterbeugte und mir die ganze Zunge in die Möse schob, wie er meine Klitoris mit diesem ruhigen Mund saugte, der es mit nichts eilig hatte, wie er mich lutschen würde, bis ich zitterte.

Ein langer Laut entfuhr mir gegen das Kissen. Ich schob zwei Finger in die Möse, bis ganz tief hinein, und krümmte sie, auf der Suche nach dem Punkt innen, der mich die Lichter sehen lässt. Ich begann, sie zu stoßen, rein und raus, während ich mit dem Daumen weiter über meine Klitoris rieb. Das feuchte Geräusch meiner Finger in der durchnässten Möse machte mich gleichzeitig noch verlegener und noch schärfer.

— Fick mich rein — flüsterte ich gegen das Kissen, so leise, dass ich mich selbst kaum hörte. — Fick mich ganz, bitte …

So hatte ich noch nie geredet, nicht einmal allein. Meine eigene Stimme überraschte mich, heiser, flehend. Aber die Vorstellung hörte nicht auf: er auf mir, sein ganzes Gewicht gegen meinen Körper gepresst, die Spitze dieses dicken Schwanzes an meinem feuchten Möseneingang. Ich stellte mir vor, wie er mich langsam nahm, wie im Video, mit der Ruhe eines Mannes, der es nicht mehr eilig hat, zu kommen, der weiß, wie man jeden Zentimeter auskostet.

Ich keuchte stärker, mit gespreizten Beinen und zitternden Knien, während sich die drei Finger schon schnell in mir bewegten. Die Hitze sammelte sich tief unten in meinem Bauch, immer enger, immer drängender. Ich stellte mir vor, dass er mich fest ansah, während ich das tat, diese ruhigen Augen ohne Vorwurf und ohne Eile in mein Gesicht gebohrt. Dass er mich in diesem langsamen Rhythmus bis tief hinein nahm, mich fast ganz herauszog und wieder versenkte, sodass ich jede Vene dieses Schwanzes an den Wänden meiner Möse spüren konnte.

Ich stellte mir vor, wie er über mir wäre, mich weiter hineindrücken würde, mir mit seiner breiten Hand den Mund zuhielte, damit ich nicht schreien konnte. Ich stellte mir vor, wie er härter ficken würde, wie er mich umdrehen und mich von hinten nehmen würde, mich an den Hüften packend, mich so fickend, wie ein Mann wie dieser fickt: ohne süße Worte, ohne zu fragen, den Schwanz rein und raus, bis meine Möse ein einziges Chaos war. Die Vorstellung setzte mich in Brand.

— Spritz in mich — stöhnte ich, in den Stoff beißend. — Spritz in mich, bitte, lass alles in mir …

Es war diese Vorstellung, wie er mich wortlos ansah, während er meine Möse mit heißem Sperma füllte, die mich endgültig über die Kante stieß.

Ein langer Schauer jagte von meinen Oberschenkeln bis zum Nacken, und ich kam, biss ins Kissen, presste die Beine um meine Hand. Ich spürte, wie sich die Wände meiner Möse um meine eigenen Finger schlossen und öffneten, wie sie pochten und noch mehr Feuchtigkeit ausstießen. Das Vergnügen war intensiv, anhaltend, Welle um Welle, die mich mehrere Sekunden lang durchschüttelte, mit dem Namen eines Mannes, den ich nicht einmal richtig kannte, im Hals stecken geblieben.

Als es endlich nachließ, zog ich die Finger langsam heraus. Sie waren durchnässt, glänzend, mit dem dicken Geruch meiner eigenen Erregung. Bevor ich nachdachte, führte ich sie an den Mund und lutschte sie ab, mir vorstellend, dass er es wäre, der sie mir mit der Zunge säuberte.

Danach blieb ich still liegen, der Atem kehrte langsam an seinen Platz zurück, und die Decke war wieder da oben, unverändert wie vorher. Nur war nichts mehr wie vorher.

Denn das Problem war jetzt viel schlimmer. In zwei Tagen kehrte ich nach Los Almendros zurück, mit meinem Notizbuch und meinen krummen Skizzen. Und ich hatte nicht die geringste Ahnung, wie ich ihm nach all dem ins Gesicht sehen sollte.