Jener reife Mann im Bus wusste genau, was zu tun war

An jenem Tag hatte ich als Hostess bei einer Firmenveranstaltung gearbeitet, auf so einem Kongress, bei dem eine Agentur dich engagiert, um Gäste zu empfangen, Namensschilder zu verteilen und stundenlang zu lächeln. Ich trug einen marineblauen, ausgestellten Rock, kurz, aber elegant, eine weiße Bluse mit Trägern und Schuhe mit Absatz, die mir am Nachmittag schon die Füße malträtierten. Ich hatte fast drei Stunden gestanden und wollte nur noch nach Hause, die Schuhe ausziehen und mich ins Bett fallen lassen.

Damals war ich siebenundzwanzig und hatte schon ein paar Dinge über mich selbst gelernt. Das Wichtigste: Ich brauchte keinen schönen Mann, um ihn zu begehren. Mir reichte eine gewisse Sicherheit, eine gewisse Art zu schauen, ein bestimmter Geruch. Das Zweite: Wenn meine Möse feucht wurde, dann richtig, und dann gab es keine Möglichkeit, das zu ignorieren, bis mich endlich jemand ordentlich fickte. Was in jener Nacht geschah, hatte mehr mit diesem Umstand zu tun als mit irgendeinem Plan.

Ich verließ das Gelände nach halb neun und ging zur Haltestelle. Der letzte Bus der Linie Richtung Hafen war rappelvoll. Es war kein einziger Platz frei, und obendrein musste ich stehen, mich am Haltestangen-Gestänge im Gang festhalten, die Tasche quer über der Schulter und die Füße brennend. Ich schätzte, dass es bis zu meiner Haltestelle etwa vierzig Minuten sein würden, vielleicht eine Stunde mit dem Verkehr beim Hinausfahren aus der Stadt.

Schon auf der Straße schaltete der Fahrer das Innenlicht aus und ließ nur die schwachen bläulichen Lampen an der Decke an. Das Halbdunkel veränderte die Stimmung völlig. Die Leute sprachen leiser, einige schlossen die Augen, und der Motor summte tief unter dem Boden. Genau da spürte ich, wie sich jemand hinter mir zurechtsetzte.

Es war ein Mann. Aus dem Augenwinkel und von der Statur her schätzte ich ihn auf Mitte, Ende fünfzig, eher klein, kräftig gebaut. Er war nicht groß, also passte er genau an meinen Rücken, und mit jeder Bodenwelle, mit jeder Kurve drückte das Schwanken uns gegeneinander. Anfangs dachte ich, es sei einfach die Zufälligkeit der Fahrt, diese unangenehme Nähe, die entsteht, wenn man zwischen Fremden zusammengedrängt unterwegs ist.

Aber es war kein Zufall.

Ich spürte an meinem unteren Rücken, wie etwas fest wurde. Es drückte sich direkt zwischen meine Arschbacken, durch den Stoff des Rocks, ein Buckel, der mit jeder Kurve größer und härter wurde, bis es keinen Sinn mehr hatte zu tun, als wäre es etwas anderes. Es war ein Schwanz. Ein harter, dicker Schwanz, an meinen Arsch gepresst, der sich durch die Kleidung abzeichnete. Er wich nicht zurück; im Gegenteil, er nutzte jede Bewegung des Busses, um ihn noch ein wenig mehr an mir zu reiben, mit einem minimalen, fast nicht wahrnehmbaren Schaukeln, das nur ich spüren konnte. Ich hätte einen Schritt weggehen, ihm einen warnenden Blick zuwerfen, irgendetwas sagen können. Tat ich aber nicht. Die Straße war dunkel, die Luft roch nach Diesel und billigem Parfum, und ich, ich gebe es zu, entschied mich, genau dortzubleiben, mit diesem fremden Schwanz, der mir zwischen den Arschbacken klemmte und meiner inzwischen nassen Unterwäsche.

Im nächsten Halt steigt er aus und ich sehe ihn nie wieder.

Nur stieg er nicht beim nächsten Halt aus. Auch nicht beim übernächsten.

Ein paar Sitze weiter vorne küsste sich ein junges Paar unverhohlen, geschützt von der Dunkelheit. Ich sah, wie der Typ seine Hand unter ihre Jacke gleiten ließ, wie sie den Kopf in den Nacken warf und unter der Decke, die sie sich übergelegt hatten, die Beine spreizte. Niemand sagte etwas. In diesem Nachtbus tat jeder so, als würde er schlafen, oder starrte aus dem Fenster in die schwarze Leere der Felder.

Der Mann hinter mir wurde von dieser gleichen Straflosigkeit ermutigt. Mit der rechten Hand nahm er mich an der Hüfte, langsam, als würde er testen, ob ich protestieren würde. Ich protestierte nicht. Er blies mir in den Nacken, warmer Atem, der mir die ganze Haut am Hals und an den Armen aufstellte, und drückte seinen Schwanz wieder gegen meinen Arsch, diesmal unverhohlen, zeichnete mir die ganze Länge an der Spalte der Backen nach. Ich schloss die Augen. Mein Atem war nicht mehr der eines müden Menschen auf dem Heimweg von der Arbeit. Ich spürte meine Fotze pochen, geschwollen, die Schenkel heiß.

—Hast du noch weit? —murmelte er, so leise, dass ich ihn kaum über den Motor hinweg hörte.

—Bis zum Ende —antwortete ich, ohne mich umzudrehen.

—Ich auch.

Dieses eine Wort, an mein Ohr gehaucht, machte mich scharf. Seine Hand glitt von der Hüfte zum Oberschenkel und schob sich unter den Saum des Rocks, nicht nur ein paar Zentimeter, wie es vernünftig gewesen wäre, sondern bis sie mit den Fingerspitzen das Gummi meiner Unterhose streifte. Dort blieb sie, reglos, wartend. Ich spreizte die Füße ein wenig weiter, als müsste ich in der Kurve das Gleichgewicht halten, obwohl wir beide wussten, dass es nicht wegen des Gleichgewichts war. Es war, damit er weiterging. Seine Finger verstanden die Botschaft und schlüpften unter den Baumwollstoff, und als sie meine durchnässte Muschi fanden, stieß er einen tiefen, zufriedenen Laut in meinen Nacken.

—Du bist klatschnass —flüsterte er.

—Halt die Klappe —murmelte ich und biss mir auf die Lippe.

Er strich mit einem Finger zwischen den Lippen meiner Fotze entlang, von unten nach oben, und ließ ihn auf der Klitoris liegen. Er bewegte ihn nicht: Er ließ ihn einfach dort, mit kaum Druck, während er weiter seinen harten Schwanz im Rhythmus des Busses an meinen Arsch rieb. Jede Bodenwelle war ein verkappter Stoß, jede Kurve eine Hüftbewegung, die mich dazu brachte, die Schenkel um seine Hand zusammenzupressen. Ich hielt so lange durch, wie ich konnte, ohne zu stöhnen. Als er endlich begann, den Finger zu bewegen, kleine, präzise Kreise über die Klitoris zu ziehen, musste ich den Kiefer zusammenbeißen, um keinen Laut entweichen zu lassen. Ich war kurz davor, im Stehen zu kommen, in einem vollen Bus, mit der Hand eines Fremden in meiner Unterhose.

Es war mir nie wichtig gewesen, dass er ein völlig Fremder war, dass er nach Apotheken-Kölnischwasser roch und mindestens dreißig Jahre älter war als ich. Im Gegenteil. Da war etwas an seinem maßvollen Wagemut, an dieser Sicherheit eines Mannes, der niemandem mehr etwas beweisen musste, das mich dort stehend wahnsinnig machte, mitten im Nirgendwo, an ein kaltes Metallrohr geklammert, während er mir an der Muschi herumgriff und mir den Arsch mit seinem Schwanz markierte.

Der Bus begann leerer zu werden, als wir in das Hafengebiet kamen. An ein paar Haltestellen stiegen zehn, zwölf Personen aus, und plötzlich blieben nur noch eine Handvoll Fahrgäste über die Sitze verteilt zurück. Er zog die Hand rechtzeitig aus meiner Unterhose, leckte sich den nassen Finger mit der größten Ruhe der Welt ab, und ich fand zwei freie Plätze nebeneinander und ließ mich endlich fallen. Er setzte sich neben mich, ohne um Erlaubnis zu fragen, als würden wir diese Strecke seit Jahren gemeinsam fahren.

Aus der Nähe war er angenehmer, als ich erwartet hatte. Rundlich, ja, aber gepflegt, mit einem Hemd aus gutem Stoff und einer unauffälligen Uhr. Er hatte nichts Vulgares. Er wirkte wie ein Mann, der gelebt hatte, Fehler begangen und daraus gelernt hatte und jetzt ganz genau wusste, was er mochte.

—Vor der letzten Haltestelle gibt es eine Kreuzung —sagte er leise und sah nach vorn—. Wenn du mit mir dort aussteigst, lade ich dich auf einen Drink ein. Du entscheidest.

Ich dachte genau drei Sekunden darüber nach.

—Ich steige aus.

***

Wir stiegen an einer schlecht beleuchteten Allee aus, mit dem Meer dunkel zwischen ein paar Häuserblocks zu erahnen und schwerer feuchter Luft. Wir überquerten die Straße fast ohne zu sprechen. Er ging einen halben Schritt voraus, ohne mich an der Hand zu nehmen, und dieser Abstand gefiel mir: keine falsche Zärtlichkeit, keine Lügen, nur zwei Erwachsene, die wussten, worauf sie hinauswollten.

Er ging in ein Stundenhotel, so eines mit halb durchgebrannten Neonlichtern und einem Tresen hinter Glas. Er bestellte ein Zimmer und zwei Branntwein. Er zahlte. Er fragte mich nichts, wir handelten nichts aus, wir stiegen einfach eine schmale Treppe hinauf, die nach Desinfektionsmittel und fremden Nächten roch.

Das Zimmer war schlicht: ein großes Bett, ein Nachttisch, eine Lampe mit warmem Licht, die er eingeschaltet ließ, nachdem er das Hauptlicht ausgemacht hatte. Es war drückend heiß. Durch das Fenster drang das ferne Geräusch eines Autos.

—Zieh dich aus —sagte er und setzte sich an den Bettrand, um mich anzusehen.

Es war kein grober Befehl. Es war eine Einladung in der Form eines Befehls, und es machte mich an, das zu hören. Ich zog zuerst die Schuhe aus, mit einem erleichterten Seufzer. Dann die Bluse, den Rock, den BH und schließlich die Unterhose, die ich von meiner Muschi löste, mit einem glänzenden Faden zwischen Stoff und Schamlippen. Ich zeigte sie ihm. Ich versteckte nichts. Er sah die durchnässte Unterhose, lächelte kaum merklich und fuhr sich mit der Zunge über die Zähne.

—Wirf sie da hin —sagte er—. Die brauchst du nicht mehr.

Ich stand nackt vor ihm, das warme Licht glitt mir über die Haut. Er beobachtete mich ohne Eile, mit einem halben Lächeln, ließ den Blick langsam über mich wandern, als wolle er mich auswendig lernen: die harten Brustspitzen, den Bauch, das schwarze Dreieck des Schambereichs, die vom Saft aus dem Bus glänzenden Schenkel.

—Komm —sagte er—. Mach hier, im Stehen, die Beine auf.

Ich trat an den Bettrand und spreizte die Schenkel vor ihm. Er nahm mich an den Hüften, vergrub das Gesicht ohne weitere Vorrede zwischen meinen Beinen und zog mit der ganzen Zunge von unten nach oben, lang, flach, gierig. Mir wurden die Knie weich. Er tat es noch einmal, und noch einmal, und beim vierten Mal leckte er bereits meine Klitoris mit den Lippen, saugte daran, während ihm zwei dicke Finger bis zum Anschlag in meine Muschi eindrangen. Ich musste mich mit beiden Händen an seinen Schultern abstützen, um nicht umzufallen. Er leckte mich, als wüsste er ganz genau, was mir gefiel, wechselte zwischen flacher, weicher Zunge und kurzen, festen Saugern genau dort, wo er hinmusste. Ich kam nach wenigen Minuten in seinem Mund, ein langer, schmutziger Orgasmus, der meine Beine zittern ließ und mir ein heiseres Stöhnen entlockte, das im ganzen Zimmer zu hören war. Er lutschte weiter, bis ich seinen Kopf wegdrückte, weil ich es nicht mehr aushielt.

—Jetzt du —keuchte ich und schob ihn zurück.

Ich suchte seinen Gürtel. Ich zog ihm die Hose herunter, und den Rest zog er selbst aus, zusammen mit dem Hemd, bis er nackt am Bettrand saß. Er hatte einen dicken Schwanz, dicker als lang, nach oben gegen den Bauch gerichtet, die Eichel geschwollen und ein klarer Tropfen an der Spitze. Das schüchterte mich nicht ein; es machte mich hungrig.

—Komm —sagte er und nahm mich sanft, aber bestimmt am Haar.

Ich kniete mich zwischen seine Beine und leckte ihm zuerst die Spitze, nahm den Tropfen auf, kostete ihn. Dann öffnete ich den Mund und schluckte ihn auf einmal bis zur Hälfte. Er sog scharf die Luft durch die Zähne ein und packte mein Haar mit der Hand. Ich begann, ihn langsam zu blasen, überall Speichel, seinen Schwanz und seine Eier durchnässt, den Kopf mit einem Rhythmus auf und ab bewegend, der ihm immer rauere Stöhner entlockte. Ich leckte ihm die ganze Rute von der Wurzel bis zur Spitze, lutschte ihm die Eier einzeln, nahm ihn wieder bis tief nach hinten, bis mir die Augen feucht wurden. Er führte meinen Kopf mit der Hand, gab den Takt vor, brachte mich dahin, wo ich konnte, und ein Stück weiter.

—So, mein Schatz, so —murmelte er—. Wie gut du ihn bläst, verdammt…

Diese so ehrliche, so wenig gespielte Reaktion machte mich wieder völlig nass. An ihm war nichts Theatralisches. Jeder unterdrückte Laut war echt. Ich strich mit der flachen Zunge von den Eiern bis zur Spitze, machte beim Blasen Geräusche mit dem Mund, zog den Schwanz heraus und klatschte ihn ein paar Mal gegen meine Zunge, bevor ich ihn wieder ganz aufnahm.

—Warte —keuchte er nach einer Weile und hob mir mit der Hand das Gesicht an—. So komme ich nicht. Und ich muss dich noch ordentlich ficken.

Er zog das Kondom mit der Ruhe eines Menschen über, der das tausendmal gemacht hat. Er legte mich auf den Rücken ins Bett, spreizte mir die Beine weit auseinander und positionierte sich zwischen ihnen. Er setzte die Spitze seines Schwanzes an meinen Eingang und sah mir in die Augen, während er schob, abmessend, als wolle er prüfen, wie weit er gehen konnte, bevor er wirklich zustieß. Seine Dicke füllte mich auf eine Weise, die mich den Rücken durchdrücken und die Fingernägel in die Laken graben ließ. Ich spürte jeden Zentimeter, wie er eindrang und mich dehnte, bis er gegen den Grund stieß.

—Da —keuchte ich—, da, geh nicht raus.

Er begann langsam, mit tiefem Schaukeln, drehte die Hüften so, dass die Basis mich bei jedem Stoß an der Klitoris rieb. Er steigerte das Tempo, bis ich den Faden von allem anderen verlor. Er fickte mich mit der Ernsthaftigkeit eines Mannes, der weiß, dass er eine Stunde hat und sie nicht vergeuden wird. Er packte einen Knöchel und legte mir ein Bein auf seine Schulter, drang aus einem anderen Winkel ein, tiefer, und ich begann hemmungslos zu stöhnen.

—Fester —bat ich ihn—. Fick mich fester.

Er gehorchte. Er begann, mich mit kurzen, harten Stößen zu nehmen, das Geräusch seiner Hüften gegen meinen Arsch füllte das Zimmer, während er dabei zusah, wie meine Brüste mit jedem Stoß wippten. Er drehte mich auf die Seite, hob ein Bein an und nahm mich von hinten erneut, in Löffelchenstellung, mit einer Hand an der Brust und der anderen, die meine Klitoris rieb. Ich war völlig hinüber. Ich schwitzte, stöhnte, sagte Dinge, die nicht einmal ich verstand.

Als ich spürte, dass er zu schnell kam, hielt ich ihn mit einer Hand auf der Brust zurück und drückte ihn auf den Rücken.

—Jetzt ich —sagte ich und setzte mich auf ihn.

Ab da gab ich den Ton an. Ich rammte ihn mir bis zur Wurzel hinein, setzte mich ganz auf ihn und blieb einen Augenblick still, um auszukosten, wie voll ich war. Erst bewegte ich mich langsam, kreisend, spürte, wie er nach meinem Willen hinein- und herausglitt, presste seinen Schwanz mit meiner Fotze jedes Mal zusammen, wenn ich hochging. Dann schneller, tiefer, fand genau den Winkel, der mir Sternchen vor die Augen trieb. Ich lehnte mich zurück, die Hände auf seinen Schenkeln abgestützt, und begann mit der ganzen Kraft meiner Beine auf seinem Schwanz auf und ab zu hüpfen und ihn selbst zu ficken. Er sah mich von unten an, den Mund halb geöffnet, die Hände in meine Hüften, dann an die Brüste gekrallt, murmelte sinnlose Dinge, nannte mich zwischen Keuchen „mein Schatz“, als wäre ich es wirklich.

—Komm in mir —sagte ich und beugte mich über ihn, die Brüste streiften seinen Mund—. Auch wenn du das Kondom anhast, komm jetzt, gib mir alles.

Ich spürte, wie er sich unter mir ganz anspannte. Er grub die Finger in meine Arschbacken, stieß mich bis zum Anschlag hinein, warf den Kopf zurück, rollte die Augen und bebte in einer Reihe langer Stöhner, so heftig, dass ich für einen Moment fürchtete, ihm könne etwas passieren. Ich spürte, wie der Schwanz in mir pochte, Schuss um Schuss, und dieser Puls schoss auch durch mich. Ein paar Stöße später ließ ich mich ebenfalls gehen, mit einem Zittern, das mir vom Innersten bis in die Fingerspitzen lief, und brach auf seine heftig atmende Brust zusammen, der Schwanz noch immer in mir vergraben und pochend.

Wir blieben eine Weile so liegen, holten Luft, sein Herz schlug mir wie eine Trommel gegen die Wange, sein Schwanz wurde langsam in meiner Fotze weich, bis er von selbst herausglitt. Danach schlief er einfach ein, besiegt. Ich stand vorsichtig auf, ging duschen und ließ mir vom warmen Wasser die Rückkehr in die Welt zurückgeben, während ich mich zwischen den Beinen wusch und noch immer das Echo der Dehnung spürte.

***

Als ich herauskam, zog ich mich in Stille an, um ihn nicht zu wecken. Als ich die Tasche vom Stuhl nahm, sah ich aus dem Augenwinkel zum Bett und bemerkte, dass er auf dem Nachttisch einen gefalteten Geldschein liegen gelassen hatte. Niemand hatte mich darum gebeten, wir hatten zu keinem Zeitpunkt über Geld gesprochen.

Ich nahm ihn. Nicht, weil ich ihn brauchte —ich brauchte ihn nicht—, sondern weil ich verstand, was er bedeutete. Es war die Geste eines Mannes, der ganz genau wusste, was er gerade erlebt hatte, der vielleicht seit Langem keine Nacht wie diese mehr gehabt hatte und der keine andere Art fand, Danke zu sagen. Ich steckte ihn weg, wie man eine Erinnerung aufbewahrt, nicht wie eine Bezahlung.

Ich ging die schmale Treppe hinunter, trat hinaus in die feuchte Morgenluft und machte mich auf die Suche nach einem Taxi. Ich erfuhr nie seinen Namen. Ich sah ihn nie wieder und stieg auch nie wieder zu derselben Uhrzeit in diesen Bus mit der geheimen Hoffnung, ihm erneut zu begegnen.

Aber manchmal, wenn ich nachts unterwegs bin und der Motor tief summt und die Lichter ausgehen, spüre ich immer noch eine Hitze meinen Rücken hinaufkriechen, den Phantomschwanz dieses reifen Mannes zwischen meinen Arschbacken, und ich erinnere mich daran, wie er, ohne auch nur ein Wort zu sagen, ganz genau wusste, was er mit mir zu tun hatte.