Meine französische Muse und die Session, die im Bett endete

Alles begann mit einer Nachricht, die nach Mitternacht eintraf, als ich den Computer schon ausgeschaltet hatte und das Handy nur noch aus Gewohnheit prüfte. Eine Unbekannte schrieb mir ohne Umschweife: Sie wisse, dass ich mich in dieser Welt bewege, und würde mich gern kennenlernen. Ich bin lange genug in diesem Geschäft, um mich über die erste Nachricht nicht gleich zu freuen, also antwortete ich wie immer.

—Hallo, wie alt bist du? Bist du in Barcelona? Hast du mehr Fotos oder ein Profil, auf dem man dich sehen kann?

Das Erste, was ich immer frage, ist das Alter. Danach interessiert mich das Aussehen, die Ausstrahlung der Person, deshalb bitte ich um aktuelle Fotos oder um ein Instagram. Sie war neunzehn und schickte mir ohne Zögern ihren Account. Ich öffnete ihn neugierig.

Kaum tausend Follower, aber jedes Bild war sorgfältig gemacht. Sie war Künstlerin, oder wollte es sein. Ein Partygirl, Elektronikmusik, tanzende Sonnenaufgänge. In ihren Stories sah man sie beim Yoga in der Sonne, mit einem viel zu großen Rucksack auf Reisen, lachend mit Freunden auf Terrassen. Überall, was sie hochlud, lag eine ungeordnete Freude.

—Gut —schrieb ich ihr—. Welche Art von Abmachung würde dich interessieren?

—Ich habe dein Profil gelesen und gesehen, dass du auch Künstler bist —antwortete sie—. Deshalb würde ich gern für dich posieren. Deine Model, deine Muse sein.

Deine Muse. Dieses Wort bringt mich immer ein wenig aus dem Konzept. Ich erklärte ihr das, was schon in meinem Profil stand: dass ich die Mädchen ficke, die für mich posieren, aufgeschlossene, freie Frauen, die weder vor der Kamera noch vor ihrem eigenen Körper Angst haben.

—Das klingt perfekt. Gäbe es eine Vergütung?

—Natürlich. Wie viel hättest du gern?

—Keine Ahnung, sag du es mir. Ich habe keine Erfahrung damit.

Ich fragte sie, ob sie ein Foto in Unterwäsche, im Badeanzug, etwas Wagemutigeres habe. Sie schickte sie mir ohne Verzögerung, und als ich zu ihrem Profil zurückkehrte, verstand ich, dass sie sich gern zeigte. Da war ein schlanker, großer Körper, lange Beine, grüne Augen und blondes Haar, glatt über die Schultern fallend. Sie hatte die Haltung von jemandem, der für eine Kamera geboren ist, auch wenn es ihr noch niemand gesagt hat.

—Wann hast du Zeit? —fragte ich.

—Am Mittwoch. Wo würden wir uns treffen?

Es war Montag. Wir verabredeten uns für Mittwoch um vier Uhr nachmittags. Ich bevorzuge Hotels im Zentrum, diskret und gleichzeitig voller Leute, in denen ein Paar mehr nicht auffällt. Ich sagte ihr, wir würden uns am U-Bahn-Ausgang treffen, neben dem Café an der Ecke, das sie sofort erkennen würde.

—Muss ich irgendetwas mitbringen? —schrieb sie.

—Die Kleidung, die du magst. Wenn du ein Teil hast, das ich fotografieren soll, bring es mit. Ich bringe auch ein paar Sachen mit.

—Okay. Ich bringe ein schönes Set mit.

***

Am Mittwoch, gegen Mittag, während ich in einer Besprechung saß, schrieb sie mir wieder.

—Ich hab meine Tage. Ich kann nicht kommen. Es tut mir wirklich leid.

Im Laufe der Jahre habe ich eines gelernt: Am besten lässt man der anderen Person die Entscheidung. Ich wusste nicht, ob sie sich wegen etwas sorgte, ob es stimmte oder ob sie einfach anders entschieden hatte. Am Ende ist ein geplatztes Date nur eine stornierte Hotelreservierung, mehr nicht.

—Kein Problem —antwortete ich—. Danke, dass du mir rechtzeitig Bescheid sagst. Wenn du magst, können wir reden.

—Ja, ich fühle mich im Moment nicht so gut.

Der Nachmittag war frei, ich hatte nichts vor, also holte ich die Pinsel hervor und begann zu malen. Wenn man malt, verschwindet die Zeit. Es ist dasselbe Gefühl wie bei der Arbeit mit einem Model: Die Welt reduziert sich auf Licht, Bildausschnitt und einen Körper.

Am nächsten Tag, wieder mitten in einer Besprechung, vibrierte das Telefon.

—Hallo, mir geht’s wieder gut.

—So schnell? Ich dachte, das würde ein paar Tage dauern.

—Ja, mir geht’s wieder gut. Wann sehen wir uns?

Ich dachte nicht lange nach. Wenn das Mädchen die Abmachung wollte, dann gab es eine Abmachung.

—Am Freitag, derselbe Ort, dieselbe Uhrzeit. Und vergiss nicht, mir eine halbe Stunde vor dem Losgehen Bescheid zu sagen.

—Okay.

***

Der Freitag kam. Genau eine halbe Stunde vor vier schrieb sie mir, dass sie unterwegs sei. Ich verließ das Haus mit der Kamera über der Schulter und einer Tasche mit ein paar Tops und einem Paar High Heels; Frauen in High Heels sehen anders aus, bewusster in der Art, wie sie sich bewegen. Ich kam früh im Hotel an, checkte ein und ließ die Sachen im Zimmer.

Ich ging gerade zur U-Bahn hinunter, als sie mir mitteilte, dass sie angekommen war. Die Straße war voller Touristen, Menschen mit Einkaufstaschen, dieses glückliche Gemurmel eines Freitagnachmittags. Ich brauchte eine Weile, um sie in der Menge zu finden. Und dann sah ich sie plötzlich: groß, fast eins fünfundsiebzig, das blonde Haar halb hochgesteckt, Sonnenbrille, ein Minirock mit schwarzen Netzstrümpfen, hohe Stiefel und ein locker fallender Mantel, der wie ein Umhang an ihr hing. Zweifellos sie.

—Hallo, ich bin’s —sagte ich.

—Hallo! Wie geht’s dir?

An ihrem Akzent hörte ich sofort, dass sie nicht von hier war.

—Alles gut. Bist du Spanierin oder von außerhalb?

—Nein, gar nicht —sie lachte—. Ich bin Französin. Merkt man das?

—Ich habe eine Zeit lang in Paris gelebt, deshalb erkenne ich das schnell.

—Wie schön! Ich komme aus Bordeaux, nicht weit weg.

—Ich kenne es. Es ist wunderschön.

Wir gingen langsam Richtung Hotel und wichen den Leuten aus. Ich fragte sie, ob sie schon einmal gemodelt habe.

—So richtig modeln? Nein. Ich mache mir Fotos für mein Profil, ja.

—Das habe ich gesehen. Du kannst dich gut in Szene setzen.

—Danke —sagte sie, und ich merkte, wie ihre Augen glänzten.

—Wenn du willst, schicke ich dir eine Kopie von heute. Dann kannst du dich posten wie ein richtiges Model.

—Das würde ich lieben. Ich wollte das schon immer sein.

***

Wir gingen ins Zimmer. Sie setzte sich auf die Bettkante, mit jener Mischung aus Sicherheit und Nervosität, die die ersten Male haben.

—Wollen wir anfangen, oder willst du vorher noch etwas trinken? —fragte ich.

—Ich bin bereit. Soll ich dir zeigen, was ich mitgebracht habe?

Sie zeigte mir einen winzigen Short, ein Top und ein Lingerie-Set, das sie sorgfältig ausgesucht hatte. Ich reichte ihr meine Sachen, damit sie sich etwas aussuchen konnte, und schickte sie zum Umziehen, während ich die Kamera vorbereitete und das Licht aus dem Fenster maß.

Sie kam aus dem Bad mit dem eng anliegenden Top zurück, das ich ihr gegeben hatte. Man sah alles: die Brüste, die Brustwarzen hart unter dem Stoff. Ich tat so, als würde ich das Objektiv einstellen, damit ich sie nicht zu lange anstarrte.

—Wir machen es der Reihe nach —sagte ich—. Erst angezogen, dann in Unterwäsche, und am Schluss nackt. Einverstanden?

—Okay.

—Macht es dir etwas aus, wenn ich auch etwas Video aufnehme?

—Ist gut. Aber den Fick veröffentlichst du nicht.

—Keine Sorge.

Sie begann zu posieren. Weil sie keine Erfahrung hatte, leitete ich sie mit meiner Stimme: dass sie zur Seite schauen, den Arm heben, sich langsam drehen, sich auf den Stuhl setzen und den Kopf zurückfallen lassen sollte. Nach und nach löste sie sich. Die Kamera tat ihren Job, und sie begann zu verstehen, welche Macht darin lag, sich gesehen zu wissen.

—Jetzt die Lingerie —sagte ich.

Sie kam verwandelt aus dem Bad zurück. Das Set saß an ihr, als wäre es für sie gemacht worden, die Strapse zogen an den Strümpfen, die helle Haut gegen das Schwarz. Ich führte sie wieder: auf den Knien auf dem Bett, auf dem Rücken liegend, auf der Seite, über die Schulter zu mir blickend. Und während ich auslöste, spürte ich, wie mein Schwanz hinter der Kamera hart wurde, gegen den Stoff der Hose gedrückt.

—Jetzt ohne alles —sagte ich, und meine Stimme klang tiefer, als ich beabsichtigt hatte.

Sie zog zuerst den BH aus, langsam, und blieb mit entblößten Brüsten stehen, weiß, fest, mit rosigen, steifen Nippeln, als hätte die Luft im Zimmer sie hart gemacht. Dann hakte sie die Daumen in das letzte Kleidungsstück und zog es ganz langsam über die Hüften nach unten, ohne den Blick von mir zu nehmen. Als sie sich bückte, um es über die Füße abzustreifen, konnte ich alles sehen: ihre rasierte Fotze, die Lippen schon etwas geschwollen, ein glänzender Streifen zwischen den Schenkeln, der verriet, dass sie längst feucht war.

Sie war schlank und fest, von einer Schönheit, die keine Pose brauchte. Ich stellte sie immer wieder um: sitzend, die Beine weit gespreizt, sodass sie sich völlig öffnete, zwei Finger, die ihre Schamlippen für die Kamera auseinanderzogen; auf allen vieren, über die Schulter zu mir blickend, mit erhobenem Arsch und allem offen. Ich konnte nicht länger so tun, als wäre ich auf den Bildausschnitt konzentriert. Mein Schwanz war steinhart und ein dunkler Fleck zeichnete sich in meinem Hosenschlitz ab.

—Komm —sagte ich und ließ die Kamera auf der Kommode weiterlaufen—. Komm näher.

Sie kroch bis an den Bettrand, ohne dass ich es wiederholen musste, auf allen vieren, die Brüste hängend, und mit einem Lächeln, das ich vorher nicht in ihrem Gesicht gesehen hatte. Ich zog Hose und Unterhose mit einem Ruck herunter. Mein Schwanz sprang hart hervor, straff, direkt auf ihren Mund gerichtet. Sie stieß ein tiefes, fast schnurrendes Stöhnen aus, als sie ihn sah.

—Verdammt, was für einen Schwanz du hast —murmelte sie, und ohne auf eine Antwort zu warten, nahm sie ihn in den Mund.

Zuerst nahm sie ihn mit der Hand, drückte ihn, fuhr mit den Lippen darüber, als würde sie ihn untersuchen. Dann leckte sie langsam von den Eiern bis zur Spitze, nahm mit der Zunge einen Tropfen Flüssigkeit auf und sah mich mit diesen grünen Augen an, als wollte sie prüfen, ob sie es richtig machte. Es gefiel ihr, angeschaut zu werden. Jedes Mal, wenn ich ihren Blick hielt, gab sie sich mehr Mühe, mehr Hingabe. Sie öffnete den Mund so weit sie konnte und nahm ihn bis ganz hinten, bis ich spürte, wie die Spitze ihre Kehle berührte und ihr ein sanfter Würgereiz durch die Brust zog.

—Sehr gut, genau so, alles rein —sagte ich mit rauer Stimme.

Ich hielt sie sanft im Nacken fest, vergrub die Finger im blonden Haar und gab den Rhythmus vor. Erst fickte ich ihren Mund langsam, dann tiefer, schneller. Ihre Augen tränten ein wenig, ihr Kajal verschmierte, ein Faden Speichel hing von ihrem Kinn bis zwischen ihre Brüste, aber sie wich nicht zurück. Im Gegenteil: Als ich sie für einen Moment losließ, um sie atmen zu lassen, packte sie selbst meinen Arsch und nahm ihn wieder tief auf, saugte gierig, zog ihn mit einem Schmatzen heraus, um mir die Eier nacheinander abzulecken, bevor sie ihn wieder ganz in den Mund nahm.

—Ich komme gleich —warnte ich sie.

Sie nickte mit dem Kopf, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Ich spürte, wie sie die Lippen um die Basis schloss, die Zunge darunter arbeitete, und ich kam in zwei dicken Schüben, die ihren Mund füllten. Sie ließ keinen Tropfen fallen. Sie zog ihn langsam heraus, mit geschlossenem Mund, und öffnete die Lippen, zeigte mir das dicke Sperma auf ihrer Zunge, bevor sie es ganz herunterschluckte. Dann strich sie mit dem Daumen den letzten Faden von ihrem Mundwinkel ab und lutschte auch daran.

—Sehr gut —murmelte ich.

Sie lachte leise, fast schüchtern, und ging ins Bad, um sich zu richten.

***

Als sie zurückkam, schlug ich vor, eine Stufe höher zu gehen.

—Wir machen jetzt etwas Intensiveres. Wurdest du schon einmal gefesselt?

Sie schüttelte den Kopf mit einem sanften Lächeln, als hätte die Frage sie an einen Ort berührt, an den sie sonst nicht ging.

—Nein. Nie.

Manchmal bringe ich dünne Seile zu den Sessions mit. Es gibt Frauen, die es lieben, gefesselt zu werden, und andere, die es nicht ertragen, also frage ich immer. Sie sagte leise ja.

—Weil es dein erstes Mal ist, machen wir etwas Einfaches —erklärte ich.

Ich band ihr die Handgelenke mit einfachen Knoten zusammen, ohne fest zu ziehen. Während ich das tat, ließ sie meinen Händen keinen Blick, dem Seil, das über ihre Haut glitt. Die Kamera lief weiter, lautlos. In der Art, wie sie schaute, lag etwas, eine ruhige Hingabe, die mehr sagte als jedes Wort. Als ich fertig war, spreizte ich ihr mit einem Knie die Beine und strich mit einem Finger über ihre Fotze, um zu prüfen, wie es um sie stand. Sie öffnete sich wie eine reife Frucht, durchnässt, und tropfte auf das Laken.

—Du bist ja eine richtige Schlampe —sagte ich ihr ins Ohr.

—Ja —keuchte sie—. Bind mich fester.

Ich ließ sie einen Moment auf dem Bett liegen und nahm eine schnelle Dusche. Als ich zurückkam, lag sie genauso da, wie ich sie zurückgelassen hatte, die Handgelenke über dem Kopf gefesselt und die Beine leicht gespreizt, und wartete auf mich. Wir begannen wieder mit der Kamera, diesmal mit höherer Temperatur. Zuerst hielt sie sich zurück, zeigte nur die gefesselten Handgelenke und ließ die Beine geschlossen. Doch je mehr ich aufnahm, desto weiter öffnete sie sich, in jeder Hinsicht. Von selbst ging sie auf alle viere, legte sich von selbst hin, spreizte von selbst die Beine und bot sich der Kamera mit einer Offenheit dar, die mir den Atem nahm. Sie steckte sich zwei Finger in die Fotze, zog sie glänzend, mit Lustsaft bedeckt, wieder heraus und führte sie sich an den Mund, um sie einer nach dem anderen für das Objektiv abzulutschen.

—So gefällt es dir? —fragte sie mit einem dreckigen Lächeln.

—So, ja. Mach die Fotze für die Kamera noch weiter auf.

Sie gehorchte. Mit den Fingern zog sie die Lippen auseinander und zeigte mir das rosige Innere, den geschwollenen Kitzler, alles glänzend. Ich senkte die Kamera, kniete mich zwischen ihre Beine und tauchte den Mund ohne Vorwarnung ein. Ich begann, ihre Fotze gierig zu lecken, spielte mit der Zunge über dem Kitzler, drang ganz mit ihr ein, um sie von innen zu ficken. Sie bog den Rücken durch, zog an den Seilen.

—Verdammt, verdammt, nicht aufhören —stöhnte sie—. Fress mich, fress mich ganz.

Ich schob zwei Finger in sie hinein, während ich gleichzeitig weiter mit der Zunge ihren Kitzler bearbeitete. Ich machte ihr das Kinn nass, es lief mir über das Handgelenk. Als ich spürte, wie sie kam, presste sie die Schenkel gegen meinen Kopf und stieß einen heiseren Schrei aus, der im ganzen Zimmer widerhallte. Ich leckte den Kitzler noch ein paar Sekunden weiter, bis sie sich wand und mich bat aufzuhören.

Ich legte das Equipment beiseite. Ich zog mich ganz aus und legte mich über sie, hielt mit einer Hand ihre über dem Kopf gefesselten Handgelenke fest. Mit der anderen packte ich meinen Schwanz und rieb die Spitze auf und ab an ihren Schamlippen, verschmierte ihn mit ihrem Saft und stieß mit der Eichel gegen ihren Kitzler.

—Steck ihn jetzt rein, bitte —flehte sie.

—Bitt mich ordentlich darum.

—Fick mich. Fick mich mit diesem riesigen Schwanz, bitte.

Als ich in sie eindrang mit einem einzigen Stoß, ließ sie ein tiefes, fast erleichtertes Geräusch hören und begann, sich im Rhythmus meiner Bewegungen zu bewegen. Sie war so nass, dass mein Schwanz beim Rein- und Rausgehen ein feuchtes, obszönes Geräusch machte, das das Zimmer füllte. Ich küsste sie tief, während ich mit der freien Hand nach einer ihrer Brüste suchte, sie drückte und die Brustwarze zwickte, bis sie in meinem Mund stöhnte.

—Fester —keuchte sie—. Zerreiß mir die Fotze.

Ich hob sie unter den Knien an, bog sie fast in der Mitte zusammen, die Beine gegen ihre eigene Brust, und begann, sie so tief zu ficken, und spürte, wie die Eichel bei jedem Stoß gegen ihren Grund prallte. Sie schrie, wimmerte, biss in die Seile an den Handgelenken. Ich drehte sie um, ohne ihn herauszuziehen, brachte sie auf alle viere, die Handgelenke immer noch gefesselt auf dem Kissen abgestützt, den Arsch hoch. Ich packte sie an den Haaren und zog nach hinten, um sie zu krümmen, und stieß ihn wieder mit einem einzigen Ruck ganz hinein.

—Ja, genau so, gib ihn mir ganz —knurrte sie—. Den ganzen Schwanz rein.

Ich ließ ihr Haar los und drückte meinen Daumen an ihr Arschloch, presste dagegen, ohne ihn hineinzugehen, und jedes Mal, wenn ich in ihre Fotze stieß, warf sie sich zurück und wollte mehr. Sie war klatschnass, immer nasser, und jeder Stoß ließ sie den Kopf auf dem Kissen drehen und sich gegen mich pressen. Ich spürte, wie sie plötzlich anspannte, von den Hüften bis zu den Schultern bebte, und ihre Fotze schloss sich wie eine Faust um meinen Schwanz, zog sich in Wellen zusammen. Sie kam ein zweites Mal, biss ins Laken, um nicht zu schreien.

—Innen oder draußen? —fragte ich sie mit gebrochener Stimme, und ich spürte, dass ich nicht mehr lange durchhalten würde.

Sie, halb verloren, mit halb geschlossenen Augen und abgehackter Atmung, flüsterte, ich solle es in ihr lassen. Und genau das tat ich. Ich packte ihre Hüften, presste sie an mich und kam mit drei tiefen Stößen in sie hinein, entleerte mich bis zum letzten Schub, und spürte, wie mein Sperma ihre Fotze füllte. Einen Moment blieb ich so, ganz tief in ihr, und spürte die letzten Zuckungen, bis ich ihn langsam herauszog. Ein dicker weißer Faden lief aus ihrer Fotze und glitt über ihren Oberschenkel bis zum Laken.

Ich band sie langsam los. Sie lag reglos auf dem Bett, starrte an die Decke, die Beine noch immer offen, und das Sperma tropfte zwischen ihren Schenkeln, als käme sie gerade von sehr weit her zurück.

—Willst du duschen? —fragte ich.

—Ja, gleich. Noch einen Moment so.

***

Nach den Duschen lagen wir noch zusammen und redeten. Sie erzählte mir, dass ihr Traum sei, nach Asien zu ziehen, nach Seoul, und dass sie für das Flugticket spare. Dass sie diese Welt immer angezogen habe, diese Ästhetik, diese Energie. Ich hörte zu und strich ihr über das noch feuchte Haar.

Sie zog sich an, und ich nutzte den letzten, goldenen Nachmittagslichteinfall von der Seite für die letzten Fotos. Wir gingen auf die Straße, und ich fotografierte weiter, während wir liefen: Sie posierte an jeder Ecke, glücklich, lachend, endlich das Model fühlend, das sie immer hatte sein wollen. Wir kamen bis zum Platz, direkt an den U-Bahn-Eingang.

—Es war mir ein Vergnügen, dich kennenzulernen —sagte ich—. Ich schicke dir den Link zu den Fotos über Instagram.

—Danke für alles.

Ich sah zu, wie sie sich entfernte und die Treppe zur U-Bahn hinunterging, von der Menge verschluckt. Noch in derselben Nacht begann ich, ihr zu folgen.

***

In der folgenden Woche sichtete ich das Material. Ich wählte die besten Fotos aus und sah mir das ganze Video an. Es gibt Dinge, die mir in dem Moment entgehen, weil ich auf die Seile oder auf den Bildausschnitt konzentriert bin. Auf der Aufnahme entdeckte ich, wie sie mich ansah, als ich sie fesselte: mit einer Mischung aus Gier und Hingabe, schon im Voraus den Fick auskostend, der da kam. Ich schickte ihr die Bilder, und sie reagierte begeistert.

Ein Monat verging. Ich sah gelegentlich ihre Stories. Sie erzählte, dass sie Barcelona verließ, um nach Seoul zu ziehen. Auf ihrem Profil hatte sie die Fotos hochgeladen, die ich gemacht hatte, vor allem die Modestrecken, angezogen, und einige in Unterwäsche. Tausend Follower hatte sie nicht mehr: Sie lag bei ungefähr zweitausend. Wenn ein Mädchen gute Fotos postet und sie noch dazu sinnlich sind, wächst die Zahl ganz von allein.

Im Monat darauf erschien eine weitere Story. Sie war bereits in Seoul und hatte einen Modeljob für ein paar bekannte Marken im angesagten Viertel der Stadt bekommen. Der Account explodierte: Aus zweitausend wurden mehr als dreißigtausend Follower. Sie war keine Amateurin mehr, die sich in ihrem Zimmer fotografierte. Sie war zu einer Influencerin geworden, zu einem dieser neuen Gesichter, die plötzlich aus dem Nichts auftauchen.

Manchmal, wenn ich an diesem Hotel vorbeigehe, denke ich an sie. An das Mädchen, das kam und sagte, sie wolle meine Muse sein, und ging, als jemand, den die ganze Welt ansehen wollte. Ich habe ihr nur eine Kamera, ein paar Seile und einen Nachmittag geliehen. Den Rest, den Wunsch, gesehen zu werden, brachte sie bereits in sich mit.