Seine Frau nannte mich Hündin, und ich beschloss, ihr recht zu geben

Mit neununddreißig Jahren lernte ich zwei Dinge: dass weiblicher Stolz eine hungrige Bestie ist, und dass nichts sie besser nährt als der Anblick eines verheirateten Mannes, der schweigend fleht.

Ich heiße Camila. Ich arbeite als Assistentin der Geschäftsleitung in einer Versicherungsberatung in Rosario, und seit zwei Jahren antworte ich Julián, einem der drei Vorgesetzten der Firma. Fünfundvierzig Jahre alt, maßgeschneiderter Anzug, dicker Ehering an der linken Hand und eine Frau, die drei Mal pro Woche mit der Ausrede in die Kanzlei kommt, ihm das Mittagessen zu bringen.

Als sie mich das erste Mal sah, musterte sie mich von oben bis unten, als würde sie eine Bedrohung einschätzen. Kein Wunder. Ich war mit meinem Körper nie diskret. Zwölf Jahre Pilates und eine großzügige Genetik haben mir lange Beine, breite Hüften und einen Arsch geschenkt, den keine Bügelfaltenhose verbergen kann, egal wie weit sie geschnitten ist. Ich bin keine dünne Frau; ich bin eine vollere, feste Frau, und ich weiß es. Große Brüste, dunkle Brustwarzen, die sich unter Seide abzeichnen, wenn es kalt ist, und ein glatt rasierter Schlitz, den ich hüte wie ein privates Kunstwerk.

—Guten Nachmittag —sagte ich mit meinem professionellsten Lächeln.

Sie bewegte kaum den Kopf.

Perfekt. Noch eine eifersüchtige Ehefrau.

Mit der Zeit verstand ich das Ritual: Victoria kam, stellte die Lunchbox auf Juliáns Schreibtisch, setzte sich zehn Minuten lang auf den Besucherstuhl und während ihr Mann mit ihr über das Wetter und die Kinder sprach, beobachtete sie mich. Sie sah meine Waden, meine Ohrringe, meinen Mund. Nie meine Augen. Wenn sie ging, roch die Luft im Büro nach ihrem teuren Parfüm und nach einer Feindseligkeit, die niemand aussprach.

Julián wiederum war schlimmer. Oder vielleicht besser, je nachdem, wie man es betrachtet. Jedes Mal, wenn ich mich bückte, um eine Akte zu holen, spürte ich seine Augen auf der hinteren Naht meiner Hose. Jedes Mal, wenn ich mich näherte, um ihm ein Papier zur Unterschrift hinzuhalten, tat er so, als lese er aufmerksam, während er mit dem Handrücken leicht meinen berührte. Er ließ Kommentare unter der Stimme fallen — »dein Parfum verrät dich«, »pass auf, wie du läufst, Camila, manche Leute arbeiten hier« — und ich ließ sie auf den Boden fallen, als hätte ich sie nicht gehört.

Ich hatte kein Interesse daran, die Affäre des Chefs zu sein. Nicht, weil ich prüde gewesen wäre. Mich langweilte das Klischee. Ein verheirateter Mann, ein Büro, ein Glas zu viel auf jemandes Geburtstag. Ich hatte dieselbe Postkarte in meiner Laufbahn schon dreimal abgelehnt und plante nicht, sie ein viertes Mal zu inszenieren.

Bis zu jenem Dienstag im Juni.

***

Es war spät. Julián war in einer Besprechung im oberen Stockwerk und hatte mich gebeten, die ausstehenden Firmennachrichten über seinen Geschäftskonto-Account zu beantworten. Nichts Ungewöhnliches: Ich verwaltete seine gesamte Korrespondenz. Was ungewöhnlich war: dass sein Privattelefon auf dem Schreibtisch vibrierte und die Benachrichtigung den Bildschirm überflutete.

„Victoria (Frau)“. Drei Nachrichten.

Ich blickte zur Tür. Niemand da. Ich wischte mit dem Finger über den Bildschirm.

„Ist die Schlampe noch da?“

„Ich habe dir gesagt, du sollst einen Wechsel der Assistentin beantragen. Diese Hündin wird dir jeden Moment auf den Schoß springen“.

„Julián, lass mich heute nicht auch noch hingehen. Wenn ich sie wieder mit dieser Hose sehe, ohrfeige ich sie.“

Ich scrollte nach oben. Da war noch mehr. Zwei ganze Wochen voller Gespräche, in denen ich „die Nutte vom Stockwerk“, „die Verbitterte“, „die, die läuft wie eine brunftige Kuh“ war. Und was mich am meisten verletzte — oder was mich am meisten wütend machte, ich weiß es bis heute nicht — war nicht, dass sie mich beschimpfte. Es war, dass Julián mich nie verteidigte. Manchmal stieg er sogar mit einem „ruhig, mein Schatz, sie ist doch nur eine Angestellte“ in den Witz ein. Eine Angestellte.

Ich legte das Telefon dorthin zurück, wo ich es gefunden hatte. Ich atmete. Ich sah meine Hände an: Sie zitterten. Nicht vor Angst. Vor Wut.

Wenn sie glaubt, ich sei eine Hündin, dann zeige ich ihr, was eine echte Hündin kann.

***

Ich hatte seit zwei Monaten mit niemandem gefickt. Im April hatte ich mit einem Architekten Schluss gemacht und seitdem leisteten mir fast jede Nacht nur noch meine Finger Gesellschaft. Ich legte mich auf den Rücken, spreizte die Beine und schob mir zwei Finger in die Fotze, während ich mir irgendeinen Schwanz vorstellte, irgendeinen Mund, irgendetwas, das nicht meine eigene Hand war. Mein Körper war bereit für alles. Mein Kopf zum ersten Mal seit Langem auch.

Um halb sieben begann sich das Stockwerk zu leeren. Um sieben waren noch drei Leute da. Um acht, nur noch Julián und ich. Ich ging ins Bad, ließ mir die Haare offen, frischte die Lippen mit einem Rot auf, das ich in meiner Handtasche für Anlässe aufbewahrt hatte, die nie kamen, und zog meinen Slip aus. Ich rollte ihn zusammen und ließ ihn unten in der Tasche. Unter der Hose war meine Fotze schon feucht, nur vom Gedanken an das, was ich tun würde.

Julián saß vor dem Monitor und tippte wie immer mit zwei Fingern, mit dieser unbeholfenen Konzentration von Männern, die erst spät gelernt haben, einen Computer zu benutzen. Er hörte mich nicht kommen. Ich lehnte mich an die Rückenlehne seines Stuhls, strich ihm mit den Lippen über den Hals und sprach ihm ins Ohr.

—Wenn deine Frau glaubt, ich sei eine Hündin, dann gebe ich ihr heute recht —sagte ich—. Ich will, dass du den Geruch einer echten Schlampe mit nach Hause nimmst. Ich will, dass du morgen, wenn du sie küsst, noch meine Fotze auf deiner Zunge spürst.

Julián riss den Kopf so schnell herum, dass er mir fast auf die Nase schlug.

—Was… was sagst du da?

Ich legte ihm einen Finger auf die Lippen.

—Ich habe das Stockwerk schon überprüft. Niemand ist mehr da. Und bevor du mich fragst, warum: Ich habe auch die Nachrichten deiner Frau gesehen. Also spiel nicht den Gentleman, das liegt dir nicht.

Ich ließ die Hand an der Naht seiner Hose hinabgleiten. Er war bereits hart. Sein Schwanz zeichnete sich unter dem Stoff ab wie ein heißer Stein. Natürlich war er hart; seit zwei Jahren stellte er sich diese Szene vor, und ich servierte sie ihm jetzt, direkt vor der Nase, im Neonlicht und ohne um Erlaubnis zu fragen. Ich packte ihn durch die Hose, spürte, wie er unter meiner Hand pochte, und lächelte.

—Camila, warte —versuchte er mit heiserer Stimme.

—Nein —antwortete ich.

Ich kniete mich vor den Chefsessel, öffnete seinen Gürtel, zog den Reißverschluss herunter und riss seinen Schwanz mit einem Ruck aus der Boxershort. Er war nicht der größte, den ich je gesehen hatte, aber er war dick, heiß, die Spitze glänzte bereits vor Präejakulat. Ich packte ihn fest an der Basis, sah ihn eine ganze Sekunde lang an, als würde ich ihn für einen Anzug ausmessen, spuckte darauf und nahm ihn mir ohne Vorwarnung bis zum Hals.

Julián stieß ein langes Stöhnen aus, eines dieser Laute, die entweichen, bevor das Gehirn sie zensieren kann. Ich spürte, wie die Spitze gegen den hinteren Teil meines Gaumens stieß, und trotzdem hörte ich nicht auf. Ich drückte noch tiefer, bis meine Nase an seinem Schamhaar klebte und mir die Tränen in die Augen schossen.

—Gott, Gott, Gott —wiederholte er und klammerte sich an die Armlehnen.

Ich zog den Schwanz langsam heraus, die Lippen fest zusammengepresst, und ein Faden Speichel hing von meinem Kinn bis zur Spitze. Ich sah ihn voller Hass und voller Gier an.

—Leckt Victoria ihn dir so? —fragte ich ihn und nahm ihn, ohne eine Antwort abzuwarten, wieder ganz in den Mund.

Ich wollte nicht nett sein. Ich wollte ihm etwas beweisen — ihm, Victoria, mir selbst — und ich tat es mit jedem Stoß meines Mundes. Speichel lief mir vom Kinn bis auf die Brüste, schwarze Mascara-Tränen zogen mir über die Wangen, das feuchte Echo des Saugens hallte in einem leeren Büro wider. Ich leckte seinen Schwanz ganz, von der Basis bis zur Spitze, und ging dann weiter hinunter, um ihm die Eier einzeln zu lutschen, während ich ihm den Schwanz mit der Hand bearbeitete. Julián stöhnte wie ein Teenager. Ich grub die Zunge unter die Eichel, an genau diese Stelle, die Männer erbeben lässt, und spürte, wie sich seine Eier zusammenzogen.

Als ich spürte, dass er viel zu früh zitterte, als ich die ersten Krämpfe spürte, die ankündigten, dass er mir gleich in den Mund kommen würde, zog ich ihn mit einem Ruck heraus und drückte mit den Fingern die Basis zusammen, bis er frustriert aufstöhnte.

—So wirst du nicht kommen —warnte ich ihn—. Du hast dir das Recht noch nicht verdient.

—Bitte —bat er.

Das »bitte« gefiel mir. Sehr sogar. Ich gab der Spitze seines Schwanzes einen Kuss, einen sanften, fast süßen Kuss, und er zitterte am ganzen Körper.

***

Ich zog ihn hoch, indem ich an seiner Krawatte riss. Ich riss ihm Sakko, Hemd und Gürtel weg. Ich ließ Hose und Boxershorts in einer einzigen Bewegung herunter und ließ ihn nackt zurück, den harten Schwanz zur Decke zeigend, während ich noch immer angezogen war. Dann, ganz langsam, mit dieser Langsamkeit, die entsteht, wenn man weiß, dass man die Macht hat, öffnete ich meine Bluse Knopf für Knopf. Er sah mich an, als sähe er eine Heilige kurz davor, in Flammen aufzugehen.

—Gefällt dir diese Titten, Julián? —fragte ich—. Dieselben, die deine Frau »brünstige Kuh« nennt?

—Sie machen mich wahnsinnig —sagte er mit gebrochener Stimme.

Ich ließ den BH zu Boden fallen, als wäre er ein benutztes Blatt Papier. Meine großen Brüste sprangen frei, die Brustwarzen hart wie Steine. Ich drückte eine mit der Hand zusammen und hielt sie ihm zum Mund hin. Julián stürzte sich wie ein hungriger Hund darauf und lutschte sie, als hinge sein Leben davon ab, biss mir in die Brustwarze, zerrte daran, wechselte von einer Brust zur anderen, ohne sich entscheiden zu können. Ich grub ihm die Nägel in den Nacken.

Meine High-Waist-Hose folgte demselben Weg. Ich blieb mit den Kniestrümpfen zurück —denen, die Victoria gehasst hätte— und mit schwarzen High Heels, die ich keine Lust hatte auszuziehen. Ohne Slip. Als Julián meine rasierte Muschi sah, glänzend vor Feuchtigkeit, entfuhr ihm ein leises Stöhnen.

—Ja —sagte ich—. So bin ich gekommen. Ohne etwas drunter, weil ich wusste, wie diese Nacht enden würde.

Ich schob ihn zum Besprechungstisch. Derselbe Tisch, an dem sie sich letzten Montag hingesetzt hatte, um mich beim Kaffeetrinken aus dem Augenwinkel zu beobachten. Dasselbe polierte Holz, auf dem Victoria ihre Markentasche abgestellt hatte.

—Hier —sagte ich, legte die Handflächen auf das Holz und bog den Rücken durch, um ihm meinen Arsch anzubieten—. Genau hier.

Julián blieb einen Augenblick reglos, als hätte ihn der Anblick gelähmt. Ich mit gespreizten Beinen, über den Tisch gebeugt, auf dem seine Frau gesessen hatte, meine angeschwollene, tropfende Fotze offen sichtbar, der Arsch hochgereckt und die Kniestrümpfe an. Dann kniete er sich hinter mich und öffnete mich mit beiden Händen, spreizte mir die Arschbacken. Sein Mund ging zuerst an die eine Stelle, dann an die andere, ohne Ordnung, ohne Methode, mit dem ungeordneten Hunger eines Mannes, der viel zu lange wachgeträumt hat. Er leckte meine Fotze von unten nach oben, lang, ganz, bis seine Zunge das Loch meines Arsches erreichte und dort einen Moment lang tastete. Ich ließ ihn gewähren. Ich stützte mich auf den Tisch und stöhnte lang, tief, ohne Scham.

—So, du Arschloch —sagte ich—. Fress mich ganz. Alles. Fotze und Arsch. Ich will hier rausgehen und dein Gesicht zwischen meinen Beinen eingeprägt haben.

Julián gehorchte. Er schob die Zunge in meine Fotze so weit hinein, wie es ging, und ging dann hoch zur Klitoris, lutschte sie mit den Lippen, als wäre sie ein Bonbon. Ich spürte, wie mir die Beine am Rand des Tisches zitterten. Er steckte mir zwei Finger hinein, dick, während er weiterleckte, und fand diesen Punkt tief in mir —den, den selbst ich nicht immer finde— und drückte ihn mit den Fingerkuppen, bis ich schrie.

—Deine Frau lässt dich nie, stimmt’s? —sagte ich zwischen den Zähnen—. Sie lässt dich das nie machen.

—Nie —gestand er, den Mund noch immer an mir—. Sie lässt mich nie runtergehen. Ihr ist das eklig.

—Dann lernst du heute, wie man eine Frau wirklich frisst —antwortete ich—. Danach gehst du nach Hause mit meinem Geschmack im Mund und küsst Victoria auf die Stirn, als wäre nichts gewesen. Und jedes Mal, wenn du sie auf die Lippen küsst, denkst du an meine Fotze.

Ich weiß nicht, ob ich ihn gequält oder verrückt gemacht habe. Vermutlich beides. Er fraß mich weiter, jetzt mit mehr Wut, mehr Hingabe, saugte und leckte und schob die Finger hinein, bis meine Beine mich nicht mehr halten konnten und ich kam, mit dem Gesicht gegen den Schreibtisch gepresst, und biss in irgendeine Akte, um nicht zu laut zu schreien. Der Orgasmus zog sich lang und tief durch mich, von den Zehenspitzen bis zum Nacken, während Julián mich an den Hüften festhielt und alles trank, was aus meiner Fotze kam.

Danach war er an der Reihe. Er richtete sich auf, das Gesicht glänzend von meinen Säften, das Kinn durchnässt, und packte mich an der Taille. Sein Schwanz streifte gegen meinen Arsch, brennend heiß. Er fragte mit gebrochener Stimme, ob er dürfe.

—Du darfst —sagte ich—. Aber nicht von vorne. Von der Stelle, auf die du am meisten starrst, wenn ich den Flur entlanggehe.

Julián brauchte einen Moment, um zu verstehen. Als er es begriff, stöhnte er leise und grub mir die Finger in die Hüften. Er hatte es seiner Frau nie angetan. Victoria hatte es ihm nie erlaubt. Ich dagegen nahm zwei Finger in den Mund, befeuchtete sie gut und schob sie mir vor ihm in den Arsch, um mich selbst aufzudehnen, damit er es sehen konnte.

—Siehst du? —sagte ich—. So bereitet man sich vor. Jetzt spuck mich an und steck mir den Schwanz langsam rein.

Julián spuckte mir zweimal auf den Arsch und rieb sich mit der Hand seinen Schwanz mit meinem eigenen Speichel und meinen Säften ein. Er legte die Spitze an mein Loch. Ich legte ihm von hinten die Hand in den Nacken und flüsterte ihm zu, ich wolle es langsam, ich wolle ihn ganz, ich wolle ihn ein einziges und letztes Mal mir gehören.

Er drang vorsichtig ein. Mehr, als ich erwartet hatte. Der Kopf des Schwanzes zwang den Ring auf, ich spürte, wie er mich öffnete, mich einen Moment brennen ließ, und ich stieß einen langen, die Zähne zusammenbeißenden Laut aus. Julián blieb still stehen, schwer atmend, mit der Hälfte von ihm in mir.

—Weiter —befahl ich—. Steck ihn ganz rein.

Er stieß langsam weiter, Zentimeter um Zentimeter, bis ich seine Eier gegen meine nasse Fotze gepresst spürte. Dort blieb er einen Moment, bis zur Basis versunken, keuchend an meinem Rücken.

—Camila, ich werde nicht lange durchhalten —stöhnte er.

—Ist mir egal —sagte ich—. Mach mich kaputt.

Und dann, als die Angst ihn verließ, stieß er mit voller Kraft zu. Er zog sich heraus und drang wieder ein, erst langsam, dann immer schneller, der Tisch knarrte unter meinen Händen, meine Brüste hüpften gegen das polierte Holz. Ich schob mir zwei Finger in die Fotze, während er mir den Arsch fickte, und rieb sie im Rhythmus seiner Stöße an meiner Klitoris. Das Gefühl war doppelt, obszön, fast unerträglich: sein Schwanz, der meinen Arsch von hinten ausfüllte, und meine eigenen Finger, die vorne spielten.

Das Büro roch nach Sex, nach teurem Parfüm, nach seinem billigen Freitagskolon, nach Schweiß. Ich presste die Stirn gegen den Tisch und hörte ihn hinter mir keuchen, Dinge sagen, die er seiner Frau niemals sagen würde. »Du bist das Leckerste, was ich je probiert habe.« »Ich will nicht gehen.« »Morgen lässt du mich wieder nicht los.« »Schlampe, meine Schlampe, was für einen Arsch du hast.« Ich antwortete nicht. Ich ließ ihn nur reden, während er mich erst langsam, dann schnell, dann wild auseinanderfickte, mit der auf meiner Schulter geballten Hand, die mich noch tiefer auf seinen Schwanz presste.

Ich kam noch einmal, mit den Fingern tief in der Fotze und seinem Schwanz im Arsch, und spürte, wie sich mein ganzer Körper um ihn herum schloss wie eine Faust. Das war das, was ihn endgültig brach.

—Ich komme, ich komme —stöhnte er—. Wohin…?

—Rein —befahl ich—. Leer mich in mir aus. Damit du dich zu Hause eklig fühlst.

Als er kam, tat er es in mir. Ich spürte die heißen Spermaschübe gegen meine Wände, ein-, zwei-, dreimal, während er wie ein Tier knurrte und mir die Nägel in die Hüften grub. Seine Beine zitterten. Er klammerte sich an meine Arschbacken wie ein Schiffbrüchiger an eine Boje und blieb dort, versunken, schwer atmend, eine ganze Minute lang, mit dem Schwanz noch in mir, pochend.

Als er endlich herauskam, spürte ich, wie der heiße Lauf begann, mir an der Innenseite des Oberschenkels hinabzulaufen. Ich wischte mich nicht ab. Noch nicht.

—Camila —sagte er schließlich—. Camila, um Gottes willen.

—Schon gut —antwortete ich.

Ich trat einen Schritt weg. Ich fuhr mit einem Finger an der Innenseite meines Oberschenkels entlang, sammelte ein wenig von seinem Sperma auf und führte es mir zum Mund, während ich ihm in die Augen sah. Julián wäre beinahe gegen den Tisch gefallen. Ich richtete meine Kleidung mit einer Ruhe, die ihm grausam vorgekommen sein muss: zuerst der BH, dann die Bluse, dann die Hose über der noch immer nassen Fotze, ohne Slip, mit seinem Abspritzen, das mir innen herunterlief. Ich frischte den Lippenstift vor dem dunklen Spiegelbild des Monitors auf. Ich nahm die Handtasche.

—Es ist neun Uhr zwanzig —warnte ich ihn—. Victoria wird dich fragen, warum du zu spät bist. Denk dir etwas Gutes aus. Und dusch nicht, bevor du nach Hause kommst. Ich will, dass du deine Frau umarmst und nach mir riechst.

***

Am nächsten Tag kam Julián mit einem Kaffee für mich ins Büro und mit den Augen eines Mannes, der nicht geschlafen hatte. Ich bedankte mich mit demselben professionellen Lächeln wie jeden Tag. Victoria kam wie immer mittags mit ihrer Lunchbox und ihrem Blick einer Wachhündin. Diesmal musterte sie mich nicht von oben bis unten. Sie wagte es nicht. Julián hielt ihre Hand über dem Schreibtisch und sprach mit ihr über die Kinder, das Abendessen, das Wochenende. Von Zeit zu Zeit sah er mich für Millisekunden an und wurde rot.

Ich berührte ihn nie wieder. Weder in dieser Woche noch in der nächsten, noch jemals wieder. Ich hatte kein Interesse an einem Liebhaber. Mich interessierte nur, für einen einzigen Nachmittag der Welt —und vor allem Victoria— in Erinnerung zu rufen, dass Frauen wie ich es uns nicht kostenlos gefallen lassen, Hündinnen genannt zu werden. Und dass wir, wenn wir es darauf anlegen, genau das sind, was sie am meisten fürchten.

Zwei Monate später bat Julián um seine Versetzung in eine andere Niederlassung. Ich unterschrieb sein Empfehlungsschreiben ohne Probleme. Am Ende hatte ich ihm etwas geschenkt, das seine Frau ihm nie geben würde. Es war das Mindeste, was ich für ihn tun konnte.