Die Nacht, in der meine Stiefmutter und ich diese Grenze überschritten

Ich hatte fast eine Stunde im Wohnzimmer gewartet, als ich ihre Schritte oben im Stockwerk hörte. Bei Clara war es immer so: Sie brauchte doppelt so lange, wie sie versprach, und man lernte, die innere Uhr entsprechend einzustellen oder verrückt zu werden. Mein Vater hatte das schon in den ersten Monaten der Beziehung hingenommen. Ich brauchte etwas länger, um es zu begreifen, aber auch ich lernte es.

Was ich nicht gelernt hatte, war, sie anzusehen, ohne dass sich mir etwas in der Brust verknotete.

Sie kam die Treppe hinunter mit dieser Ruhe, die ich nie ganz zu entschlüsseln vermochte, als wäre Zeit eine Ressource, die sie nach eigenem Gutdünken verwaltete und niemand sonst ein Wort mitzureden hätte. Als sie die letzte Stufe erreichte, musste ich mich bewusst anstrengen, damit mein Blick nicht zu lange auf ihren Hüften hängen blieb. Sie trug eine eng anliegende dunkle Hose, die sich an ihren Arsch schmiegte und jede Kurve nachzeichnete, ein Hemd, dessen erste Knöpfe geöffnet waren und durch das man ihre ungestützten Titten erahnen konnte, und die Haare so hochgesteckt, dass ihr Nacken frei lag. Sie war nicht provozierend. Schlimmer: Bei ihr wirkte alles vollkommen natürlich.

—Gehen wir? —sagte sie mit jenem Lächeln, bei dem ich nie wusste, ob es unschuldig oder kalkuliert war.

—Du brauchst länger als eine Stunde —entgegnete ich.

—Eine Stunde und fünfzehn Minuten, genau genommen. Und ich bin es wert —sagte sie und ging durchs Wohnzimmer, ohne auf eine Antwort zu warten.

Clara gewann solche Diskussionen immer, bevor sie überhaupt begonnen hatten.

***

Die Maschine stand in der Garage, unter einer grauen Plane, die ich seit Wochen nicht mehr angehoben hatte. Als ich sie freilegte, blieb Clara hinter mir einen Moment lang stehen und betrachtete sie, ohne etwas zu sagen.

—Sie ist riesig —sagte sie schließlich.

—Zweihundertdreißig PS —antwortete ich und strich mit der Hand über den Tank, wie immer, wenn ich sie eine Weile nicht berührt hatte.

—Und das ist viel?

—Ja.

Ich setzte mich zuerst auf und startete sie. Das Dröhnen des Motors füllte die Garage, und ich sah, wie sie die Lippen aufeinanderpresste. Ich reichte ihr den Helm und sah zu, wie sie ihn mit langsamen Bewegungen aufsetzte und den Riemen mit einer Konzentration schloss, die mich wegsehen ließ.

—Setz dich hinten drauf —sagte ich—. Und halt dich an mir fest. Nicht am Gepäckträger, an mir.

Clara zögerte einen Augenblick. Dann legte sie eine Hand auf meine Schulter, um sich abzustützen, und stieg auf. Als ihre Schenkel sich zu beiden Seiten meiner Hüften legten und ihre Arme sich um meinen Oberkörper schlossen, merkte ich, dass sie den Atem anhielt. Ich auch, obwohl ich mich bemühte, es mir nicht anmerken zu lassen.

—Bereit? —fragte sie.

—Bereit —korrigierte ich sie—. Und ja.

—Fahr bitte langsam los.

—Immer —sagte ich.

Ich log.

***

Die Stadt fällt vom oberen Viertel, in dem wir wohnten, hinunter bis zum Hafen, und ich kenne jede Kurve, jeden geraden Abschnitt, jede Ampel, an der die Maschine kurz Luft holen kann, bevor es wieder bergauf geht. Die erste Gerade nahm ich ganz sanft, damit Clara sich an das Gewicht der Maschine und an den Lärm zwischen ihren Beinen gewöhnte.

In der zweiten Kurve schmiegte sie sich ganz an meinen Rücken.

Sie sagte nichts. Ich auch nicht.

Ich spürte ihren Körper an meinen gepresst, ihre Arme über meiner Brust verschränkt, ihren Kopf an meinen Nacken gelehnt. Jedes Mal, wenn die Maschine in eine Kurve legte, spannte sie sich an und drückte fester zu. Ich spürte die Wärme ihrer Fotze an meinem unteren Rücken, die Vibration des Motors, die ihr zwischen den Beinen hinaufstieg, und ich brauchte den Kopf nicht zu drehen, um zu wissen, dass sie es ebenfalls merkte. Es war nicht nur Angst. Das ahnte ich, weil ich Clara seit drei Jahren kenne und sie nichts ohne irgendeine Vorüberlegung tut. Oder vielleicht tat sie es in dieser Nacht doch.

—Du hast gesagt, du fährst langsam! —schrie sie mir nach einer langen Kurve ins Ohr.

—Das ist langsam! —rief ich zurück.

—Du Lügner!

Ich lachte, und sie drückte die Arme noch fester zusammen. Ich fuhr weiter, mit diesem Druck in der Brust, der längst nicht mehr nur körperlich war.

An der Ampel der Hauptkreuzung hielt ich an und ließ den Motor im Leerlauf laufen. Unten sah man die Lichter des Hafens, gespiegelt im dunklen Wasser. Clara löste sich nicht von meinem Rücken, obwohl die Maschine stillstand.

—Alles okay? —fragte ich.

—Ja —sagte sie.

Aber sie ließ die Arme nicht los.

***

Ich parkte nahe beim Steg der Segelboote. Clara stieg mit weniger sicheren Beinen als sonst ab, und ich musste sie am Ellbogen festhalten, während sie wieder Boden unter den Füßen fand.

—Das Adrenalin —sagte ich, ohne ihren Arm noch loszulassen.

—Ja —antwortete sie—. Das muss es sein.

Wir nahmen die Helme ab. Clara schüttelte die Haare aus und ordnete sie mit den Fingern neu, mit dieser Angewohnheit, sich vom Ansatz bis in die Spitzen durchs Haar zu fahren, die sie hatte, seit ich sie kannte. Ich sah ihr länger dabei zu, als ich es hätte erlauben sollen.

Wir gingen am Meer entlang. Es war eine milde Nacht, und der Hafen war voller Menschen: Straßenmusiker, Gruppen auf den Terrassen, Paare auf den Bänken mit Blick aufs Wasser. Der Kontrast zwischen der Intensität der Fahrt und der Ruhe des gemeinsamen Gehens schuf eine seltsame Stille zwischen uns. Nicht unangenehm, aber aufgeladen mit etwas, das keiner von uns benannte.

Auf halber Strecke nahm Clara meinen Arm. Sie hakte sich mit einer Selbstverständlichkeit ein, die mich aus dem Konzept brachte. Ich sagte nichts. Ich spürte nur die Wärme ihres Arms an meinem und ging weiter.

—Das ist seltsam —sagte sie nach einer Weile.

—Was denn?

—Hier mit dir zu sein. So. —Sie machte eine Pause—. Zu Hause weiß ich, wo ich hingehöre. Hier ist mir das nicht so klar.

Ich warf ihr einen Seitenblick zu. Ihr Blick blieb nach vorn gerichtet, auf das Licht auf dem Wasser.

—Wo gehörst du zu Hause hin? —fragte ich.

—Die Frau deines Vaters —sagte sie mit einem Hauch trockener Ironie.

—Und hier?

Sie brauchte einen Moment zum Antworten.

—Hier bin ich nur eine Frau in einem Hafen mit jemandem, der nicht mein Mann ist.

Ich antwortete nicht. Wir gingen weiter.

***

Roberto tauchte von der Terrasse einer Bar auf, breit gebaut, mit geschorenem Kopf und einer Stimme, die klang, als würde sie alles verstärken, was er sagte, ohne es zu wollen. Er drückte mich in eine Umarmung, die mir die Schultern durchrüttelte, dann wandte er sich mit einem Lächeln an Clara, das sich nicht einmal den Anschein machte zu verbergen.

—Du musst die Freundin sein —sagte er.

—Hallo —antwortete Clara und streckte ihm die Hand hin, mit der Festigkeit einer Frau, die daran gewöhnt ist, sich nicht einschüchtern zu lassen.

—Roberto —sagte er und schüttelte sie—. Hör mal, Adrián... was für eine Freundin du da hast.

—Roberto —warnte ich.

—Ist doch ein Kompliment, Mann. Entspannt euch. —Er wandte sich an Clara—. Weiß sie, dass der hier seit zwei Jahren niemanden mehr zum Hafen mitgebracht hat?

—Das wusste ich nicht —antwortete sie und sah mich von der Seite an.

—Jetzt weißt du’s. Ich lass euch, meine Frau wartet auf mich. Aber später ist eine Runde fällig!

Er verschwand so schnell in der Menge, wie er aufgetaucht war. Clara wartete, bis er außer Sicht war.

—Zwei Jahre? —fragte sie.

—Roberto übertreibt.

—Wie sehr übertreibt er?

—Ein Jahr und ein halbes —gab ich zu.

Sie sagte nichts weiter. Aber etwas in ihrem Ausdruck veränderte sich. Es war kein Mitleid. Es war etwas, das eher Verständnis nahekam, und das war deutlich schwerer zu ignorieren.

***

Wir erreichten das Ende des Stegs, wo die Fischerboote festgemacht waren. Dort war kaum jemand, die Laternen warfen ein schwächeres Licht, und das Geräusch der Promenade blieb zu einem fernen Murmeln zurück. Clara lehnte sich ans Geländer und sah auf das dunkle Wasser, das in orangefarbenen Reflexen schwankte.

—Dein Vater hat mir gesagt, dass es dir schwergefallen ist, mich zu akzeptieren, als ich kam —sagte sie, ohne den Kopf zu drehen.

—Mein Vater redet zu viel.

—Ja. Immer. —Eine Pause—. Stimmt das?

Ich lehnte mich neben ihr ans Geländer und sah ebenfalls aufs Wasser.

—Am Anfang ja —sagte ich.

—Und jetzt?

Ich überlegte, wie ich das beantworten könnte, ohne das zu sagen, was ich wirklich dachte. Ich fand keine Möglichkeit.

—Jetzt ist es anders —sagte ich—. Jetzt ist das Problem nicht, dass ich dich nicht akzeptiere.

Clara drehte den Kopf zu mir. Wir standen weniger als einen halben Meter auseinander. Das Licht kam von hinten, und ihr Gesicht lag halb im Schatten.

—Was ist dann das Problem? —fragte sie mit leiserer Stimme als den ganzen restlichen Abend über.

—Dass du mir verdammt schwer zu ignorieren bist. —Ich sah sie direkt an—. Und ich weiß, dass ich dir das nicht sagen sollte.

Sie hielt meinen Blick einige lange Sekunden lang.

—Nein —sagte sie schließlich—. Sollte ich nicht.

Aber sie ging nicht weg.

***

Wir kehrten schweigend zum Motorrad zurück. Eine andere Stille als auf dem Hinweg: dichter, sich selbst bewusster. Als Clara den Helm aufsetzte und sich hinter mich setzte, schlossen sich ihre Arme anders um mich. Nicht aus Angst fest, sondern wegen etwas, das wir beide so taten, als würden wir es nicht erkennen. Ich spürte, wie sich eine ihrer Hände unter meiner Jacke über meinen Bauch schob und dort, eine Handbreit vor dem Reißverschluss, liegen blieb, als würde sie das Terrain vermessen. Die Hose spannte sich mir schlagartig über der Latte. Sie merkte es. Sie nahm die Hand nicht weg.

Ich wählte die direkteste Strecke nach Hause, ohne unnötige Kurven, ohne Abschnitte, auf denen ich das Gas hätte ausreizen können. Einfach den geradesten Weg vom Hafen nach Hause, als wäre jeder Umweg überflüssig. Vielleicht war er es.

Als ich den Motor in der Garage ausschaltete und Clara von der Maschine stieg, machte keiner von uns eine Bewegung in Richtung der Haustür. Sie nahm den Helm ab und legte ihn auf den Sitz. Dann drehte sie sich um und sah mich einen Moment lang an, ohne etwas zu sagen, länger, als es zufällig hätte sein können.

—Kommst du rein? —fragte sie.

—Gleich —antwortete ich und regte mich kaum.

Sie bewegte sich ebenfalls nicht.

Die Distanz zwischen uns verringerte sich, ohne dass einer von uns einen Schritt machte, der wie Absicht gewirkt hätte. Oder vielleicht machten wir sie doch und erzählten es uns nur anders. Als ich es bemerkte, hatte ich die Hände an ihrer Taille und Clara sah mich unverwandt an, ohne das kalkulierte Lächeln der Sonntage in der Familie, ohne jede Distanz zwischen dem, was sie fühlte, und dem, was sie zeigte.

—Das sollte nicht passieren —sagte sie.

—Nein.

—Dein Vater...

—Ich weiß —wiederholte ich.

Clara schloss für einen Augenblick die Augen. Als sie sie öffnete, war etwas von einer Seite zur anderen gewechselt.

—Mach die Garage zu —sagte sie.

***

Ich ließ das Metalltor mit einem Ruck herunter. Das Klicken des Verschlusses hallte an den Betonwänden wider, und als ich mich umdrehte, kam Clara schon mit festen Augen auf mich zu, ohne die Absicht, noch irgendetwas vorzutäuschen. Sie drückte mich gegen die Motorhaube des Autos, das neben der Maschine schlief, und küsste mich mit offenem Mund, ohne Vorwarnung, die Zunge direkt gegen meine, während eine Hand schon an meinem Oberschenkel hinaufglitt. Ich erwiderte den Kuss, indem ich in ihre Unterlippe biss, und sie stieß ein raues Lachen aus, halb Beschwerde, halb Provokation.

—Seit drei Jahren schaust du mich so an —sagte sie gegen meinen Mund—. Jetzt schau mich richtig an.

Ich riss ihr die Knöpfe des Hemdes einzeln auf, schneller als nötig. Als ich den Stoff auseinanderzog, lagen ihre Titten frei da, schwer, die Nippel schon hart und dunkel im gelben Licht der Garage. Ich ging in die Hocke und nahm eine von ihnen ganz in den Mund, saugte kräftig an ihrem Nippel und zog mit den Zähnen daran, bis sie den Rücken gegen die Motorhaube bog und mir mit beiden Händen ins Haar griff.

—Scheiße ... so —keuchte sie—. Beiß sie. Fester.

Ich wechselte zur anderen Titte, ohne die erste loszulassen, drückte sie mit der Hand, während ich saugte, und wechselte zwischen Zunge und Zähnen. Clara atmete durch den Mund, den Kopf nach hinten gelegt, und eine ihrer Hände suchte bereits über der Jeans nach meinem Schwanz. Als sie ihn durch den Stoff zusammenpresste, merkte ich, dass ich so hart war, dass es wehtat.

—Lass ihn raus —sagte ich ihr ins Ohr.

Sie dachte nicht lange nach. Sie öffnete meinen Gürtel, zog den Reißverschluss herunter und schob die Hand hinein. Als ihre Finger sich direkt um meinen Schwanz schlossen, ohne Stoff dazwischen, entfuhr mir ein Stöhnen, das ich nicht mehr zurückhalten konnte. Sie holte ihn heraus, hielt ihn einen Moment lang mit offener Hand, und sah ihn an, als würde sie etwas abmessen, das sie sich schon lange vorgestellt hatte.

—Was für ein Schwanz —sagte sie leise, fast mehr zu sich selbst.

Und kniete sich hin.

Sie nahm ihn mir langsam in den Mund, bis zum Anschlag, ohne den Blick von unten von mir zu lösen. Clara lutschte, als hätte sie jahrelang darauf gewartet: die Zunge umkreiste bei jedem Hochziehen meine Eichel, die Hand an der Basis melkte ihn im Takt ihres Mundes, der Speichel lief ihr über das Kinn, ohne dass es sie kümmerte. Jedes Mal, wenn sie ihn ganz herauszog, um Luft zu holen, spuckte sie ihn an und nahm ihn wieder bis tief hinein, bis ich spürte, wie er gegen ihre Kehle stieß. Ich legte ihr die Hände auf den Kopf, hielt ihr Haar fest, und sie stieß von sich aus gegen mich, ließ sich den Mund ficken, ohne Widerstand.

—So, schluck ihn —sagte ich, und sie stöhnte mit dem Schwanz im Mund, und diese Vibration hätte mich fast zu früh kommen lassen.

Ich zog sie hoch, indem ich sie unter den Armen fasste, bevor ich kam. Dann drehte ich sie um, beugte sie über die Motorhaube des Autos, mit dem Gesicht gegen das kalte Metall, und zog ihr die engen Hosen mit einem Ruck bis zu den Knien herunter. Sie trug keine Slips. Nicht einmal das überraschte mich. Ich spreizte ihr mit beiden Händen die Arschbacken und fand ihre Fotze klatschnass, glänzend unter dem Licht der Decke, die Lippen geschwollen und offen, als hätte sie die ganze Nacht auf mich gewartet.

—Du trieftest ja —sagte ich.

—Seit der Ampel —antwortete sie, ohne den Kopf zu drehen—. Steck ihn endlich rein.

Ich ging erst in die Hocke. Ich fuhr mit der Zunge einmal vom Kitzler bis zum Arschloch, und Clara stieß einen Schrei aus, den sie gegen die Motorhaube erstickte. Ich machte es noch einmal, langsamer, saugte an ihren Lippen, schob die Zunge in ihre Fotze und reizte den Kitzler mit der Spitze, bis sie zu zittern begann und den Arsch gegen mein Gesicht drückte.

—Stopp, stopp, hör auf oder ich komme jetzt gleich —keuchte sie—. Ich will deinen Schwanz drin haben, wenn ich komme.

Ich stand auf, spuckte mir in die Hand, strich sie über meinen Schwanz und schob ihn ihr langsam hinein, wobei ich sah, wie sich ihre Fotze Zentimeter für Zentimeter um ihn öffnete. Als ich ganz drin war, stieß Clara scharf die Luft aus und drückte die Hände auf die Motorhaube.

—Gott, wie voll du mich machst —stöhnte sie.

Ich begann, sie so zu ficken, über das Auto gebogen, ihre Hüften mit beiden Händen gepackt und mich mit jedem Stoß bis zum Anschlag in sie treibend. Die Garage füllte sich mit dem Geräusch von Fleisch auf Fleisch, mit ihren abgehackten Keuchen, mit dem schmatzenden Geräusch ihrer nassen Fotze, die meinen Schwanz immer wieder verschluckte. Ich gab ihr einen Klaps auf den Arsch, und sie stieß das Becken zurück und forderte mehr.

—Mehr davon —sagte sie—. Fick mich wie die Frau eines anderen. Genau so, wie du es gerade denkst.

Ich gab ihr noch einen Klaps und noch einen, bis ihre Haut gerötet war, und sie drückte sich immer heftiger gegen mich, fickte sich selbst an meinem Schwanz. Ich packte das hochgesteckte Haar, zog daran, um ihren Kopf von der Motorhaube zu heben, und sie bog den Rücken durch und bot mir die Kehle an. Mit der anderen Hand legte ich ihr die Hand um den Hals, nicht drückend, nur spürend, wie sie schluckte, und sie stöhnte, als wäre genau das das, was sie wollte.

—Ich komme gleich —warnte sie nach einer Weile mit gebrochener Stimme—. Nicht aufhören, nicht aufhören, nicht...

Ich spürte, wie sie sich um meinen Schwanz zusammenzog wie eine Faust, die Beine zitterten, die Fotze lief ihr an den Innenseiten der Schenkel bis zu den Knien hinunter. Sie kam mit dem Gesicht gegen die Motorhaube und einem langen Stöhnen, das in der Mitte brach, und ich fickte sie während des ganzen Höhepunkts weiter, ohne sie ganz herunterkommen zu lassen.

Bevor ich selbst kam, zog ich ihn heraus. Ich drehte sie noch einmal um, setzte sie auf die Motorhaube, spreizte ihre Beine und stieß wieder in sie hinein, während sie mir in die Augen sah. Ich legte die Hände auf ihre Knie, um sie schön offen zu halten, und stieß tiefer, langsamer zu, sah zu, wie der Schwanz glänzend von ihren Säften hinein- und herausglitt.

—Komm in mir —sagte sie, mit dieser halb zurückgewonnenen Ruhe—. Ich will es spüren.

—Sicher?

—Sicher. In mir.

Länger hielt ich es nicht aus. Ein paar Stöße später spritzte ich mit einem Grunzen, das ich an ihre Schulter presste, in ihre Fotze ab, und ich spürte, wie sie mich mit den Fersen an den Arschbacken packte und noch näher heranzog, damit ich auch den letzten Tropfen in ihr abliefern konnte. Ich blieb so, ganz tief in ihr, und spürte den Schlag meines Schwanzes in ihr und ihren heißen Atem an meinem Hals.

Als ich endlich herauszog, lief mein Sperma ihr an der Ritze entlang bis auf die Motorhaube des Autos. Clara senkte die Hand, fuhr sich mit zwei Fingern durch die Fotze, sammelte das Sperma und führte sie an den Mund, ohne den Blick von meinem zu nehmen.

—Niemand darf davon erfahren —sagte Clara schließlich, mit jener Ruhe, die sie immer vor mir wiederfand.

—Nein.

—Kannst du damit leben?

Ich dachte an anderthalb Jahre ohne jemanden mit zum Hafen zu bringen, wenn man Roberto glauben durfte. Ich dachte daran, wie Clara an diesem Abend die Treppe heruntergekommen war, mit diesem Lächeln, das ich nie zu deuten wusste. Ich dachte an ihre Arme, die sich in den Kurven an meine Brust pressten, und daran, wie sie mich am Steg angesehen hatte, als ich sagte, dass sie mir schwer zu ignorieren sei.

—Kann ich —sagte ich.

Clara hob das Hemd vom Boden auf, zog es an und ließ es offen, während sie sich mit den Fingern die Haare neu richtete. Sie sah mich einen Moment lang von der anderen Seite der Maschine aus an, mit einem Ausdruck, den ich nicht ganz zu entziffern vermochte.

—Dann komm rein —sagte sie—. Und tu normal.

Sie drehte sich zur Tür, die die Garage mit dem Haus verband. Bevor sie sie öffnete, blieb sie stehen.

—Adrián —sagte sie, ohne sich umzudrehen.

—Was?

—Danke für die Maschine.

Sie ging hinein. Die Tür schloss sich mit einem leisen Klick hinter ihr.

Ich blieb allein in der Garage zurück, mit dem Geruch von Öl und ihr in der Luft vermischt, und starrte auf die Maschine, mit der alles begonnen hatte. Draußen, irgendwo im Haus, spielte Clara die Normale. Ich brauchte etwas länger, um bereit zu sein, das Gleiche zu tun.