Was der Alte aus Zimmer 32 als Gegenleistung für die Kette von mir verlangte

Ich kam mit dem Maßband in der Tasche und den Nerven zum Zerreißen in die Residenz. Alles, was ich wollte, war, die Fenster für die Bestandsaufnahme auszumessen, meine Daten für die Dissertation zu notieren und den Westflügel vollständig zu meiden. Mit achtundzwanzig sollte ich mich eigentlich besser unter Kontrolle haben, aber nach der Sache in der vergangenen Woche war ich mir da nicht mehr so sicher.

Kaum hatte ich die Tür durchquert, winkte mir die Rezeptionistin, Señora Mercedes, mit der Hand zu.

—Ah, Carolina. Du kommst genau richtig —sagte sie und sah auf ein Blatt, das an ihrem Schreibtisch klebte—. Don Heriberto aus Zimmer 32 hat gefragt, ob du schon hier bist. Er möchte dich sprechen, wenn du kannst.

Ich erstarrte. Der Name sagte mir nichts Konkretes, aber die Nummer schon.

—Don … wer? —fragte ich und spürte ein Loch in meinem Magen.

—Heriberto. Der Herr aus Zimmer 32 —wiederholte sie und zuckte mit den Schultern—. Er hat nicht gesagt, wozu. Nur darauf bestanden, mit dir sprechen zu wollen. Es schien wichtig zu sein.

Er hat nicht gesagt, wozu. Diese drei Worte ließen meine Fantasie durchdrehen. Wollte er sich beschweren, weil ich ihn neulich gesehen hatte? Oder ging es um etwas anderes? Der Traum aus der vergangenen Nacht schoss mir wie ein heißer Windstoß durch den Kopf: seine Hand zwischen meinen Beinen, meine Finger, die unter der Bettdecke meine Klitoris drückten, das Kissen, in das ich biss, damit ich nicht so laut stöhnte.

Ohne Überzeugung nickte ich und ging in die Flure. Don Heriberto. Jetzt hatte er einen Namen. Und er wartete auf mich.

Ich ging nicht in den Gemeinschaftsraum. Meine Füße, als hätten sie einen eigenen Willen, bogen in den langen, stillen Korridor des Westflügels ab. Jeder Schritt in Richtung Zimmer 32 dröhnte lauter in meinen Ohren.

Die Tür war geschlossen. Ich blieb davor stehen, während mein Herz gegen meine Brust hämmerte. Ich hob die Hand und klopfte leise.

—Komm rein —sagte die Stimme von drinnen, diese tiefe Stimme, die ich nicht mehr aus dem Kopf bekam.

Ich öffnete. Er stand neben dem Bett, in einem weißen, dünnen Bademantel, der Stoff gegen das Licht des Fensters hinter ihm beinahe durchsichtig. Die Silhouette seines Körpers zeichnete sich darunter ab. Sobald ich eintrat, musterten mich seine Augen langsam von oben bis unten. Dieser Blick war nicht der eines Greises. Er war schwer und direkt.

Während er mich ansah, griff er mit der Hand nach der Beule, die sich unter dem losen Stoff abzeichnete, und rückte sie zurecht. Er versuchte nicht, sie vollständig zu verbergen, und wusste, dass ich es bemerkt hatte.

—Ich dachte, du würdest nicht kommen —sagte er.

—Man hat mir gesagt, dass Sie nach mir gefragt haben —antwortete ich und versuchte, meine Stimme nicht zittern zu lassen.

—Ja —er nickte. Er ging zu seinem Nachttisch, öffnete die Schublade und holte einige große, dicke Blätter heraus, die vielfach gefaltet waren—. Das sind Baupläne —erklärte er und faltete sie vorsichtig auf dem Bett auseinander. Das Papier war gelb und brüchig, voller Tuschelinien—. Originale. Von damals, als dieser Ort gebaut wurde. Ich dachte, eine Architektin würde sich dafür interessieren.

Er deutete auf die ausgebreiteten Pläne.

—Komm näher. Du musst sie dir aus der Nähe ansehen.

Ich zögerte, ging dann aber einige Schritte, bis ich am Bettrand stand und mich über das alte Papier beugte. Er stellte sich direkt hinter mich. Er berührte mich nicht, aber ich spürte seine Wärme an meinem Rücken, seine große, nahe Präsenz. Der Bademantel war so dünn, dass er kaum ein Hindernis darstellte. Und ohne mich umdrehen zu müssen, wusste ich, dass seine Augen längst nicht mehr auf die Pläne gerichtet waren. Sie bohrten sich in mich, in meine Taille, in die Rundung meines straffen Arsches in den Jeans.

Die Luft im Zimmer wurde dick und heiß. Ich tat so, als würde ich die verschwommenen Linien studieren, aber ich sah sie nicht mehr. Ich spürte nur seinen Blick, der meinen Rücken hinabglitt und mich abtastete. Ich wurde am ganzen Körper rot, und zwischen meinen Beinen begann es feucht zu pochen. Ich spürte, wie mein Höschen plötzlich nass wurde, die warme Feuchtigkeit den Stoff durchnässte, bis ich die Schenkel zusammenpressen musste, um es zu verbergen. Meine Fotze pochte, geschwollen, als hätte sie ein Eigenleben.

Er sagte nichts. Er atmete nur ruhig hinter mir. Ich stand reglos da, wie gelähmt, und wartete, ohne zu wissen, ob ich wollte, dass seine Hand auf meine Schulter fiel, oder ob ich davonrennen sollte. Aber ich bewegte mich nicht.

Dann sprach er, ganz nah an mir.

—Dein Körper … —sagte er und hielt eine Sekunde inne—. Er erinnert mich an den Körper von jemandem. An eine Frau, die ich vor langer Zeit geliebt habe.

Ich bekam einen Schlag in den Magen. Ich wurde bis zu den Ohren rot. Ich konnte nicht glauben, was er da sagte. Um ihn nicht ansehen zu müssen, tat ich weiter so, als würde ich die Pläne lesen, doch aus dem Augenwinkel sah ich unwillkürlich nach unten, zu ihm.

Der dünne weiße Bademantel verbarg nichts. Und dort zwischen seinen Beinen war deutlich zu sehen, wie er hart wurde. Seine Form zeichnete sich ab, dick und lang, die Eichel gegen den Stoff gedrückt, als wollte sie ihn sprengen. An der Spitze begann sich ein kaum sichtbarer dunkler Fleck zu bilden.

Sofort stieg mir Hitze durch den ganzen Körper. Ich wurde so plötzlich nass, dass es mich selbst überraschte. Ich spürte, wie ein warmer Faden an der Innenseite meines Oberschenkels in den Jeans hinablief. Da stand er hinter mir, mit einem harten Schwanz wegen mir, und sprach von einer alten Liebe.

Ich bewegte mich nicht. Ich konnte nicht. Ich war wie eingefroren, brannte aber innerlich. Auch er bewegte sich nicht. Er atmete nur, und ich sah, obwohl ich es nicht sehen wollte, wie sein Schwanz unter dem Bademantel immer weiter anschwoll, lang und dick, bei jedem Pulsschlag langsam gegen den Stoff nickend.

Er holte tief Luft, als kämpfte er darum, sich zu beherrschen, und trat einen Schritt zurück.

—Entschuldige —sagte er, und seine Stimme klang rauer als zuvor—. Ich weiß, dass es unangenehm ist, das zu sehen. Das dürfte mir nicht passieren. Nicht in meinem Alter und schon gar nicht, wenn du hier bist.

Er machte eine Pause und mit einer Bewegung, die er offenbar nicht verhindern konnte, öffnete sich der Bademantel noch ein wenig weiter. Diesmal gab es keinen Zweifel. Sein Schwanz stand vollständig, direkt auf mich gerichtet, die rosafarbene Spitze ragte beinahe aus dem Stoff. Er war dick, eine hervortretende Ader verlief an der Seite entlang, und auf seiner Eichel glänzte ein dicker Tropfen Lusttropfen. Er berührte ihn nicht, tat aber auch nichts, um ihn zu verbergen.

—Aber es ist unmöglich —fuhr er fort und sah mir nun direkt in die Augen, ohne sich zu schämen—. Es ist unmöglich, nicht so hart zu werden, wenn jemand wie du so nah ist. Bei so einem Arsch und diesen Titten, die sich unter deinem Hemd abzeichnen. Du rufst Erinnerungen wach und machst mich hart wie seit Jahren nicht mehr.

Meine Gedanken drehten völlig durch. Ein Teil von mir schrie, dass das hier völlig falsch war, dass ich sofort gehen und ihn melden musste. Er war ein Bewohner, ich die Studentin, die seine Bestandsaufnahme durchführte. Das konnte mich die Dissertation und meine ganze Karriere kosten.

Aber ein anderer Teil, derselbe, der diesen Traum gehabt und sich beim Gedanken an ihn berührt hatte, wollte einfach nur zusehen. Zusehen, wie der Beweis dafür vor mir stand, dass ich ihn so erregte. Ein älterer Mann, dessen Schwanz wegen mir vollständig hart war. Und der es zugab.

Ich sagte nichts. Ich sah ihn an und danach diese deutliche Form unter seinem Bademantel. Die Feuchtigkeit zwischen meinen Beinen war ein Verrat, eine Erinnerung daran, dass auch mein Körper reagierte, trotz allem. Meine Brustwarzen waren im BH hart geworden und rieben am Stoff, ein Kribbeln, das direkt zu meiner Fotze ging.

—Wirst du mich melden? —fragte er, als könnte er meine Gedanken lesen. Sein Ton war nicht herausfordernd, sondern beinahe resigniert, als akzeptierte er die Konsequenzen bereits.

Ich sah ihn an, und er hielt meinem Blick stand. In seinen Augen lag keine Angst, nur eine seltsame Ruhe, als wüsste er bereits, dass es einen Preis hatte, so vor mir dazustehen, und als wäre er bereit, ihn zu bezahlen.

Ich konnte den Blick nicht von dem Stoff lösen, von der unmöglich zu übersehenden Form, die sich darunter abzeichnete. Ich spürte einen Kloß im Hals. Mein professioneller Verstand sagte: „Ja, melde ihn, das ist falsch.“ Aber ein anderer, tieferer und verwirrenderer Teil weigerte sich. Dieser Teil erinnerte sich an den Traum, an die Hitze in meinem eigenen Körper und daran, dass mich an diesem Ort zum ersten Mal jemand nicht als Studentin oder Mädchen auf der Durchreise ansah, sondern als Frau. Als eine Frau, die den Schwanz eines Mannes so hart machen konnte, dass er zitterte.

—Nein —sagte ich und schüttelte den Kopf. Das Wort kam heiser heraus—. Ich werde dich nicht melden.

Etwas veränderte sich in seinem Gesicht. Die Resignation wurde milder, verwandelte sich aber nicht in Triumph. Nur in eine schärfere Aufmerksamkeit, als wäre ich gerade viel interessanter geworden.

—Du bist verständnisvoller, als ich dachte —sagte er.

Ohne meinen Blick loszulassen, ging er zum Schrank und holte eine kleine Schachtel heraus. Er öffnete sie. Darin lag eine goldene Kette.

—Sie gehörte ihr —sagte er—. Meiner alten Liebe.

Ich sah ihn verständnislos an.

—Und?

—Und jetzt gebe ich sie dir —sagte er und kam näher—. Wenn du bleibst. Wenn du mich berührst.

Er deutete auf seinen Schritt, den der Bademantel nun nicht mehr verbarg. Der Schwanz ragte beinahe vollständig heraus, dick, mit hervortretenden Adern und einer feucht glänzenden Spitze.

—Du kannst gehen und mich melden —sagte er in einem herausfordernden Ton—. Oder du kannst bleiben, dir die Kette verdienen und sehen, was passiert.

Ich sah erst das Gold an, dann seinen Körper. Die Entscheidung lag bei mir. Ich holte tief Luft. Das hier widersprach allem, aber etwas in mir hatte sich längst entschieden.

—Nur dich berühren? —fragte ich, und meine Stimme klang mir fremd.

Er lächelte, ein Lächeln, das mich innerlich zittern ließ.

—Für den Anfang —sagte er und stellte die Schachtel mit der Kette auf den Nachttisch.

Ich blieb stehen und zögerte. In meinem Kopf herrschte völliges Chaos.

Auf der einen Seite war das alles falsch. Er war ein Bewohner des Altenheims, ich die Studentin. Wenn jemand davon erfuhr, wären meine Dissertation und alles andere dahin.

Aber auf der anderen Seite war ich viel zu geil. Ihn dort stehen zu sehen, mit einem Schwanz, der wegen mir hart war, machte mich so nass, dass mein Höschen völlig durchnässt wurde. Ich erinnerte mich daran, wie ich mich in der vergangenen Nacht beim Gedanken an ihn berührt hatte, zwei Finger, die in meine Fotze hinein- und wieder herausglitten, während ich mir auf die Lippe biss. Der Gedanke, ihn wirklich zu berühren, diesen Schwanz in die Hand zu nehmen, machte mich wahnsinnig.

Und die Kette? Das Gold glänzte und sah teuer aus. Aber es ging nicht um die Kette. Eigentlich nicht.

Es ging um ihn. Darum, herauszufinden, wie es sich anfühlte.

Er sagte nichts, sah mich nur an. Er schien zu wissen, dass ich mich bereits selbst überzeugte.

Schließlich ging ich fast unbewusst zum Nachttisch und nahm die Kette. Sie war kalt. Ich drückte sie eine Sekunde in der Hand zusammen, ohne zu wissen, was ich damit tun sollte. Dann steckte ich sie unbeholfen in die Tasche meines Sweatshirts, nicht als entschlossene Geste, sondern damit ich sie griffbereit hatte und niemand sonst sie sehen konnte.

Er beobachtete alles schweigend. Als ich fertig war, nickte er nur ganz leicht.

—Gut —murmelte er—. Jetzt, wo wir uns einig sind, komm her.

Er ging ein paar Schritte zurück und setzte sich mit gespreizten Beinen auf die Bettkante. Der Bademantel öffnete sich vollständig. Dort im hellen Licht des Zimmers war alles zu sehen: sein harter Schwanz, der zur Decke zeigte, dick, mit geschwollener, glänzender Eichel, und darunter die schweren Eier, die zwischen seinen Schenkeln hingen. Er machte keinerlei Anstalten, sich zu bedecken. Er sah mich nur an und wartete.

—Komm —sagte er mit leiser, aber deutlicher Stimme.

Ich ging zu ihm, bis ich in kurzer Entfernung vor ihm stand. Meine Hände waren schweißnass. Ich wusste nicht, wohin damit.

—Fass mich an —forderte er. Es war keine Bitte, sondern eine Anweisung.

Ich sah nach unten, auf diesen Schwanz, der aus der Nähe noch dicker und härter wirkte. Mein Herz schlug mir bis zum Hals. Langsam kniete ich mich vor ihm auf den Boden.

Von dort unten war der Anblick noch intensiver. Er betrachtete mich von oben herab, mit ernstem Gesicht. Sein Schwanz nickte in Höhe meines Gesichts, so nah, dass ich die Wärme spürte, die von ihm ausging.

—Mit der Hand —sagte er.

Ich streckte die rechte Hand aus, die ein wenig zitterte, bis meine Finger seine Haut berührten. Sie war heiß. Heißer, als ich erwartet hatte. Die Oberfläche war zugleich weich und fest und pochte, schlug gegen meine Finger, als hätte sie ein eigenes Herz. Ich berührte ihn seitlich, kaum, als könnte ich mich daran verbrennen.

—Nicht so —sagte er und legte seine große Hand auf meine. Nicht grob, aber bestimmt. Er schloss sie um seinen Schwanz und führte mich, damit ich ihn richtig packte.

Ich spürte sein Gewicht und seine Härte in meiner Faust. Meine Finger reichten kaum ganz um ihn herum. Ein Keuchen entfuhr mir. Er ließ meine Hand los und überließ es mir, weiterzumachen.

—Jetzt beweg dich —befahl er—. Auf und ab. Langsam.

Ich begann, meine Hand zu bewegen, anfangs unbeholfen, und glitt an seiner Länge auf und ab. Die Haut bewegte sich über der festen Härte darunter, zog sich zurück und legte die rosafarbene, feuchte Eichel frei. Der Tropfen Lusttropfen zog sich in die Länge und klebte zäh an meinem Daumen. Er schloss die Augen und stieß einen rauen Seufzer aus.

—So —murmelte er—. So ist es gut. Fester zugreifen. Ja, genau so.

Ich schloss die Finger stärker und beschleunigte den Rhythmus ein wenig. Jedes Mal, wenn ich nach unten glitt, zog sich seine Haut zurück und legte die glänzende Eichel frei. Jedes Mal, wenn ich nach oben glitt, bedeckte sie die Eichel wieder, und ich spürte, wie sie in meiner Faust pochte. Mit dem Daumen begann ich, über seine Spitze zu spielen und die Lusttropfen zu verteilen, woraufhin er lauter stöhnte und den Kopf nach hinten warf.

—Verdammte Scheiße —keuchte er—. Seit Jahren hat mir das niemand mehr gemacht.

Ich kniete weiter da, starrte auf das, was meine Hand tat, und spürte jeden Zentimeter von ihm unter meinen Fingern. Die andere Hand klammerte sich zuerst an meinen eigenen Oberschenkel, um irgendwo Halt zu finden, aber dann schob sie sich unwillkürlich zwischen meine Beine, über die Jeans. Ich drückte dort auf die Naht, und die Reibung ließ mich leise stöhnen. Es passierte. Wirklich. Ich wichste gerade einen alten Mann in seinem Zimmer in der Residenz und berührte mich gleichzeitig selbst untenherum.

—Spuck drauf —sagte er plötzlich mit belegter Stimme—. Spuck in deine Hand, dann gleitet sie besser.

Einige Sekunden lang blieb ich reglos und verarbeitete seine Forderung. Dann führte ich, während mein Gesicht brannte, den Mund an meine eigene Hand und ließ einen dicken Faden Speichel auf seinen Schwanz tropfen. Der Speichel lief über seinen Schaft und vermischte sich mit der Feuchtigkeit an der Spitze. Ich packte ihn wieder, und nun glitt meine Hand tatsächlich, bei jedem Auf und Ab mit einem feuchten, obszönen Geräusch.

—So, Kleines —stöhnte er—. Genau so.

Ich bewegte meine Hand so gut ich konnte, immer schneller, während mein Handgelenk leicht zu verkrampfen begann. Er stöhnte leise und rau, und die Adern auf seinem Schwanz traten stärker hervor. Ich dachte, er würde in meiner Faust kommen. Doch plötzlich packte seine Hand mein Handgelenk und brachte mich zum Stillstand.

—Genug —sagte er und atmete schwer—. Noch nicht.

Dann fuhr seine andere Hand in mein Haar und hielt mich fest, nicht um mir wehzutun, sondern damit ich mich nicht bewegte. Er führte mich nach unten, zu seinem Schwanz, der hart und lang vor mir stand, von Adern durchzogen und von Speichel und seiner eigenen Flüssigkeit glänzend.

—Jetzt mit dem Mund —sagte er und sah mich fest an. Sein Ton ließ keine Wahl—. Blas mir einen.

Von meiner knienden Position aus sah ich ihn an. Er wandte den Blick nicht von mir ab. Es machte mir ein wenig Angst, erregte mich aber auch ungemein. Ich spürte, wie meine Fotze in dem durchnässten Höschen pochte, der Stoff an meinen geschwollenen Lippen klebte. Seine Hand in meinem Nacken drückte sanft, aber sicher, und ich öffnete den Mund.

Die Spitze berührte meine Lippen. Sie war heiß, salzig und glitschig. Er schob sie ein wenig weiter und ließ mich die Eichel in den Mund nehmen. Meine Zunge schmeckte Haut und vorzeitiges Sperma. Anfangs fiel es mir schwer; wegen seiner Dicke traten mir Tränen in die Augen, und ich musste den Kiefer weit öffnen, um ihn unterzubringen.

—Ganz ruhig —murmelte er und streichelte mit der anderen Hand mein Gesicht—. Du wirst schon sehen. Atme durch die Nase.

Ich begann, den Kopf zu bewegen, und ließ mich von ihm führen. Ich spürte, wie sein Schwanz in meinen Mund hinein- und wieder herausglitt, wie die geschwollene Eichel meinen Gaumen streifte und der Schaft über meine Zunge rutschte. Jedes Mal, wenn er stieß, kam die Spitze meinem Hals näher, und ich musste würgen, hielt mich aber zurück. Der Speichel sammelte sich und lief aus meinen Mundwinkeln, tropfte in dicken Tropfen auf die Hand, mit der ich seine Basis hielt.

—So, so —keuchte er—. Nimm ihn ganz in den Mund. Mit der Zunge. Umkreise ihn mit der Zunge.

Ich gehorchte. Jedes Mal, wenn ich an der Spitze ankam, begann ich, seine Eichel mit der Zunge zu umkreisen und kräftig zu saugen, die Wangen eingezogen. Beim Zurückgleiten ließ ich seinen Schwanz meinen Mund vollständig ausfüllen. Er stieß ein langes, kehliges Stöhnen aus und packte mein Haar fester.

—Verdammt … was hast du für einen Mund.

Ohne mit dem Blasen aufzuhören, hob ich eine Hand und umfasste seine Eier. Sie fühlten sich schwer, heiß und runzlig in meiner Handfläche an. Ich drückte ganz sanft zu, und sein ganzer Körper zuckte.

—Ja, genau so, fass sie an. Saug auch an ihnen.

Ich nahm seinen Schwanz für einen Moment aus dem Mund, ein Speichelfaden hing von meiner Lippe, und fuhr langsam mit der Zunge an seinem Schaft hinab bis zu den Eiern. Ich umschloss sie einzeln mit der Zunge und saugte daran, wie er es verlangte, während ich seinen von Speichel triefenden Schwanz mit der Hand weiter wichste. Er stieß ein Stöhnen aus, das beinahe schmerzhaft klang.

—Genug, genug, sonst komme ich so —keuchte er und zog an meinem Haar, damit ich wieder nach oben kam.

Ich nahm seinen Schwanz wieder in den Mund, diesmal eifriger und tiefer. Er begann, meinen Kopf in dem von ihm gewünschten Rhythmus zu bewegen, schneller und tiefer. Ich ließ es geschehen, die Hände auf seinen Schenkeln, und spürte, wie sein Schwanz hinein- und herausglitt, Speichel und seine Flüssigkeit mir über das Kinn liefen und auf mein Hemd tropften. Ich schloss die Augen und hörte nur noch die Geräusche: das feuchte Schmatzen meines Mundes, sein raues Stöhnen, meinen eigenen angestrengten Atem durch die Nase.

Unten drückte ich mit der freien Hand unwillkürlich eine Brust und zwickte durch die Kleidung in meine Brustwarze. In diesem Moment war ich keine Studentin mehr. Ich war nur noch das: ein Schwanz, der meinen Mund ausfüllte, und der Klang seines Vergnügens über mir.

Seine Stöhner wurden immer häufiger. Ich dachte an nichts mehr, nur an den Geschmack und den Druck seiner Hand in meinem Nacken. Sein Schwanz pochte zwischen meinen Lippen, wurde immer heißer und schwoll immer weiter an.

—Hör nicht auf —knurrte er, und sein Atem ging schneller—. Jetzt … jetzt … jetzt fülle ich dir den Mund …

Er drückte meinen Kopf stärker und tiefer, bis ich spürte, wie seine Spitze gegen den hinteren Teil meines Halses stieß. Ich verschluckte mich für eine Sekunde, aber er hielt mich dort fest. Sein Schwanz pochte heftig gegen meine Zunge. Ein kehliges Geräusch drang aus seiner Kehle.

—Ich komme —warnte er und ließ mich nicht los, sondern drückte mich noch fester.

Ich machte weiter, wissend, was geschehen würde. Einen Augenblick später spürte ich den ersten Schwall, der heiß in meinem Mund explodierte. Er war dick und zäh, mit einem bitteren, salzigen Geschmack. Dann kam ein weiterer und noch einer, füllten meine Zunge, meinen Gaumen und die Innenseiten meiner Wangen. Es waren lange Schübe, als hätte er sich jahrelang nicht ergossen. Er stöhnte lang und zitternd, die Hand krampfte sich in meinem Haar zusammen, während weiterhin Sperma zwischen meinen Lippen hervorquoll.

Das Sperma sammelte sich so schnell, dass es aus meinen Mundwinkeln zu laufen begann. Ich schluckte, so viel ich konnte, spürte die heiße, dicke, salzige Flüssigkeit meine Kehle hinunterlaufen. Der Rest rann mir über das Kinn und tropfte auf meinen Hals.

Er ließ mich erst los, als sein Schwanz aufgehört hatte, gegen meine Zunge zu pochen. Dann zog er sich langsam zurück. Ein letzter dicker Faden hing von der Spitze an meiner Lippe. Er keuchte mit geschlossenen Augen, der Schwanz noch immer hart und glänzend vor meinem Gesicht.

Ich blieb kniend zurück, schluckte, so viel ich konnte, mit dem schweren Geschmack im Mund und warmem Sperma am Kinn. Er öffnete die Augen und sah mich an. Sein Blick leuchtete auf, als er mein beschmiertes Gesicht und den weißen Faden sah, der über meinen Hals bis zu meinem Ausschnitt lief. Ohne etwas zu sagen, suchte er auf dem Nachttisch nach etwas und reichte mir ein Papiertaschentuch.

—Danke —sagte er mit sehr müder Stimme.

Ich wischte mir Mund, Kinn und Hals ab. Das Taschentuch war weiß verschmiert. Ich wusste nicht, was ich fühlen sollte. Es war geschehen. Ich hatte es getan. Ich hatte einem alten Mann den Schwanz geblasen, bis er in meinen Mund kam. Und das Schlimmste oder Beste war, dass ich immer noch nass war, meine geschwollene Fotze in dem durchnässten Höschen pochte.

Die Stille blieb eine Weile schwer im Raum hängen. Er lehnte sich auf dem Bett zurück und bedeckte sich mit dem Bademantel. Ich kniete noch immer auf dem Boden, mit schmerzenden Knien und diesem seltsamen Geschmack im Mund.

—Entschuldige —sagte er, ohne mich anzusehen—. Ich bin zu weit gegangen. Es war nicht richtig.

Ich antwortete nicht. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.

—Bitte erzähl niemandem davon —bat er und sah mich nun an. Sein Gesicht wirkte älter und besorgt—. Sie würden mich fortschicken, und ich habe keinen anderen Ort, an den ich gehen könnte.

—Ich werde nichts erzählen —sagte ich. Und es stimmte.

Er nickte erleichtert. Dann wurde sein Blick sanfter.

—Würdest du die Kette anlegen? —fragte er mit freundlicherer Stimme—. Ich würde gern sehen, wie sie dir steht. Ich habe mir immer vorgestellt, wie sie an einem solchen Hals aussehen würde.

Seine Bitte war nun keine Anweisung mehr. Sie klang aufrichtig, beinahe nostalgisch.

Ich nickte. Ich stand auf und holte vorsichtig die goldene Kette aus meiner Tasche. Das Metall war kalt. Ich legte sie an; der Verschluss widersetzte sich meinen noch immer fleckigen, ungeschickten Fingern. Der Anhänger fiel auf meine Brust, genau auf die Haut, auf der ein Tropfen Sperma getrocknet war.

Er sah mich vom Bett aus an. Ein kleines, trauriges Lächeln huschte über sein Gesicht.

—Sie sieht wunderschön aus —murmelte er—. Danke.

Diese Worte verursachten ein seltsames Gefühl in meinem Magen. Ich nahm meine Sachen zusammen.

—Wenn du am Donnerstag durch den Garten kommen willst, wird die Tür offen sein —sagte er sanft, ohne Druck auszuüben.

Ich versprach nichts. Ich verließ das Zimmer. Die Kette fühlte sich nicht mehr so kalt an, aber ihr Gewicht und seine Worte begleiteten mich.

***

Ich schloss die Tür von Zimmer 32 mit den Plänen in der Hand und der Kette unter dem Hemd. Ich ging schnell zum Ausgang und spürte noch immer, wie mein durchnässtes Höschen bei jedem Schritt an meiner Fotze klebte.

Señora Mercedes sah mich vorbeigehen.

—Gehst du schon, Carolina?

—Ja, ich bin für heute fertig —sagte ich, ohne allzu sehr langsamer zu werden, und betete, dass sie weder mein gerötetes Kinn bemerkte noch meinen Atem roch.

Ich trat auf die Straße und holte tief Luft. Ich konnte nicht glauben, was ich gerade getan hatte. Ich hatte einem alten Mann aus der Residenz den Schwanz geblasen, bis ich sein Sperma schluckte. Gleichzeitig erinnerte ich mich an das Gefühl, an das Gewicht seines Schwanzes in meinem Mund und an den dicken Geschmack, und wieder stieg mir eine seltsame Hitze zwischen die Beine. Ich wollte mehr, obwohl ich wusste, dass es falsch war.

Ich stieg in den Bus nach Hause und presste auf dem Sitz die Schenkel zusammen. Während der Fahrt konnte ich nicht aufhören nachzudenken. Er hatte „Donnerstag“ gesagt. Bis zum nächsten Besuch war es fast eine Woche. Ein Teil von mir sagte, ich dürfe nie wiederkommen, das sei ein gewaltiger Fehler gewesen. Aber der andere, der sich beim Gedanken an ihn berührte und es gerade bewiesen hatte, fragte sich bereits, wie es beim nächsten Mal wäre. Ob er mich auffordern würde, mich auszuziehen. Ob er seinen Schwanz in meine Fotze stecken würde. Ob er mich zum Schreien bringen würde.

Ich stieg mit völlig wirrem Kopf aus. Die Kette fühlte sich kalt und schwer auf meiner Brust an. Bis Donnerstag musste ich mich entscheiden: all das vergessen oder für mehr zurückkehren.