Was ich mit jener Gruppe auf der Kreuzfahrt gemacht habe

Beatriz war achtundfünfzig, hatte einen Verlagsverbund, der von allein lief, und zum ersten Mal seit drei Jahrzehnten einen leeren Terminkalender. Das Sabbatjahr war eine Entscheidung, die sie aufgeschoben hatte, bis ihr Arzt ihr mit der Offenheit sagte, die nur gute Freunde haben, dass der Druck, den sie mit sich herumschleppte, sie eher umbringen würde als irgendeine finanzielle Schuld. Sie unterzeichnete an einem Dienstagnachmittag die Vollmachten und kaufte das Ticket nach Köln am Mittwochmorgen.

Den Flyer der Kreuzfahrt hatte sie zufällig im Wartezimmer einer Klinik gefunden: sieben Nächte auf dem Rhein, «Erlebnisse für aufgeschlossene Erwachsene», ein Schiff mit begrenzter Kapazität von zweiundzwanzig Passagieren. Die Sprache war zurückhaltend, fast nüchtern. Aber beim dritten Mal, als sie ihn las, begriff sie genau, was dort angeboten wurde: Sex. Sex unter Fremden, Gruppensex, Sex ohne die Höflichkeiten des Alltags. Und dieses Wort, das sie seit Jahren nur noch im Gedanken ausgesprochen hatte, machte ihr dort, im Wartezimmer auf einem Stuhl mit einer Zeitschrift auf den Knien, sofort die Fotze feucht.

Sie ging an einem frischen Maiabend in Köln an Bord, mit einem Koffer, der viel zu klein für das war, was sie mitgebracht hatte, und viel zu groß für das, was sie brauchte. Das Schiff hieß Madeleine und hatte vier Decks, Kabinen mit breiten Panoramafenstern über dem Wasser und eine Terrasse am Bug, die nachts zur besten Aussicht auf den Fluss wurde. Ihre Suite war schlicht, aber klug eingerichtet: ein Bett mit fester Matratze, eine Regendusche, ein Schreibtisch, den sie nie benutzte.

Beim Willkommensdinner roch der Speisesaal nach elsässischem Wein und nach den weißen Blumen, die jemand auf jeden Tisch gestellt hatte. Beatriz wählte einen Platz nahe dem Fenster und bestellte Wasser, während sie beobachtete, wie die anderen Passagiere eintrafen.

Cyrus kam als Letzter, mit dieser kalkulierten Pünktlichkeit von Menschen, die wissen, dass ein später Auftritt mehr sagt als zehn Minuten Gespräch. Er war Perser, vierundvierzig Jahre alt, hatte schwarz meliertes Haar und diese Art von Blick, die nichts loslässt, was sie ansieht. Er reiste als Kulturführer: Bei jedem Halt würde es eine Führung geben, an jedem Abend einen kurzen Vortrag über das Flusserbe Mitteleuropas. Aber etwas an seiner Art, sich zu setzen, den Kopf zu neigen, wenn er zuhörte, ließ ahnen, dass er nicht nur Kunstgeschichte konnte.

—Ist das deine erste Kreuzfahrt dieser Art? —fragte er, noch ohne sich vorzustellen, als wäre die Frage schon Einführung genug.

—Das hängt davon ab, was du mit «dieser Art» meinst —antwortete Beatriz.

Cyrus lächelte leicht.

—Am Ende der Woche wirst du es mir beantworten.

***

Monika und Rafael waren seit elf Jahren zusammen und reisten seit fünf auf diese Weise. Sie war Schweizerin, dreiundfünfzig, mit jenem alpinen Pragmatismus, der jedes Gespräch direkt und ohne Umschweife macht. Er kam aus Bilbao, war neunundvierzig, von Beruf Physiotherapeut und laut Monika «der neugierigste Mann der Welt». Sie hatten sich Beatriz beim Abendessen gegenübergesetzt und wussten nach zehn Minuten schon, wo sie studiert hatte, welche Art Romane sie bevorzugte und warum sie ihre Haare so kurz trug.

—Steht dir gut —sagte Monika—. Die meisten Frauen brauchen Jahre, bis sie sich das trauen.

—Ich habe fünfzig Jahre gebraucht —gab Beatriz zu.

Gordon war Engländer, einundsechzig und seit drei Jahren Witwer. Ein pensionierter Architekt, der überraschend gutes Spanisch sprach für jemanden, der nie in einem spanischsprachigen Land gelebt hatte. Er hatte große Hände, die an Pläne gewöhnt waren, und die Angewohnheit zuzuhören, mit verschränkten Armen und zusammengekniffenen Augen, als würde er die Wörter erst prüfen, bevor er ihnen Glauben schenkte.

Claudine war Französin und trug Schweigen wie eine zweite Haut. Sechsundfünfzig Jahre alt, Unternehmerin aus Lyon, reiste sie allein mit derselben Gelassenheit, mit der andere mit der Familie reisen. Wenn sie sprach, dann wenig und gut.

Andrea und Marco rundeten die Gruppe ab. Italiener, sie siebenundvierzig, er einundfünfzig. Sie machten das seit fünfzehn Jahren, und man merkte es: nicht an irgendeiner Form von Arroganz, sondern an der Leichtigkeit, mit der sie Menschen in ihrer Nähe bequem machten. Andrea lachte schnell. Marco hatte Geduld.

Das Abendessen dauerte drei Stunden. Der Rhein zog schwarz und breit hinter den Scheiben vorbei.

***

Am nächsten Tag besichtigten sie im Morgengrauen den Kölner Dom, bevor die Massen eintrafen. Cyrus sprach über die Strebebögen, über die modernen Glasfenster, die ein ganzes Seitenschiff bedeckten, darüber, wie das Gebäude die Bombardierungen unbeschädigt überstanden hatte, weil die Alliierten es als Luftorientierungspunkt für ihre Flugrouten nutzten. Er erklärte gut, wählte gut aus, was er sagte und was er verschwieg.

Zurück auf dem Schiff, während sie oben an Deck frühstückten und der Rhein unten langsam floss, setzte Monika sich ohne zu fragen neben sie.

—Kannst du massieren? —fragte sie direkt.

—Nicht besonders —gab Beatriz zu.

—Rafael schon. Wenn du irgendwann Lust hast, sag es ihm. So lernt er Leute kennen. Er fängt bei den Füßen an, und wenn du ihn lässt, endet er mit den Fingern in deiner Fotze. Er ist sehr gut.

Beatriz antwortete nicht, aber sie wich ihrem Blick nicht aus. Sie verstand genau, was man ihr anbot, und spürte das heiße Ziehen zwischen den Beinen.

Am Nachmittag fuhr das Schiff flussabwärts, während die Passagiere das Spa oder den Lesesaal nutzten. Beatriz entschied sich für den Jacuzzi auf dem Oberdeck. Das Wasser war heiß, und die Landschaft wechselte alle zehn Minuten: Weinberge an den Steilhängen, mittelalterliche Burgen auf den Hügeln, langsame Lastkähne, die schwer beladen gegen die Strömung vorbeizogen.

Claudine war schon im Jacuzzi, als sie ankam.

—Stört es dich? —fragte Beatriz.

—Ganz im Gegenteil —sagte Claudine.

Sie schwiegen fast eine halbe Stunde lang. Es war kein unangenehmes Schweigen, sondern eines, das zwischen Menschen liegt, die nichts beweisen müssen. In einem Moment streifte unter Wasser Claudines nackter Fuß Beatriz’ Wade und glitt langsam weiter nach oben bis an die Innenseite ihres Oberschenkels. Nicht bis zur Fotze, aber nah genug und lange genug, dass Beatriz begriff, dass es kein Zufall war. Beatriz spreizte die Beine um einen Fingerbreit. Claudine lächelte, ohne den Kopf zu drehen.

Als Beatriz aus dem Wasser stieg, reichte Claudine ihr das Handtuch, ohne dass sie es verlangt hätte.

—Heute Abend gibt es eine Runde auf der Bugterrasse —sagte sie—. Das Schiff ankert in Andernach. Da oben ist es gut.

Beatriz sah sie an. Der Satz hatte zusätzliches Gewicht.

—Kommst du auch? —fragte sie.

—Immer —antwortete Claudine—. Und heute Nacht habe ich vor zu ficken, bis ich nicht mehr stehen kann. Ich hoffe, du auch.

***

Die Bugterrasse war ein rechteckiger Bereich mit seitlichen Planen, die man herunterließ, um Privatsphäre zu schaffen, wenn das Schiff vor Anker lag. Jemand hatte dicke Kissen auf die Liegen gelegt und warmes Licht von elektrischen Kerzen aufgestellt. Der Rhein war still. Hinten blinkten die Lichter von Andernach auf dem dunklen Wasser.

Sie kamen einzeln, ohne dass es irgendwer ausdrücklich organisiert hätte. Cyrus brachte deutschen Wein von der Mosel mit. Gordon brachte Käse von einem Kölner Markt. Andrea zündete Räucherwerk an, das nach dunklem Holz und Sandelholz roch.

Das Gespräch begann so, wie es immer beginnt: Reiseanekdoten, Vergleiche zwischen Städten, Unterschiede zwischen Rhein und Donau von denen, die beides gefahren waren. Doch je weiter der Wein in den Flaschen sank, desto mehr veränderte sich das Gewicht der Worte. Die Sätze wurden kürzer. Gesten ergänzten, was nicht gesagt wurde.

Monika war es, die schließlich laut aussprach, was alle längst dachten.

—Hat jemand Lust, dass das hier etwas anderes wird? Ich bin seit zwei Stunden nass. Und ich bin nicht die Einzige.

Niemand antwortete sofort. Niemand stand auf. Die Frage hing über dem Wasser wie ein Vorschlag ohne Eile.

Cyrus legte Beatriz eine Hand auf den Oberschenkel, mit sanftem Druck. Sie spürte die Wärme dieser Hand durch den Stoff ihrer Hose, und dann die Finger, die nach oben glitten, bis der Daumen ganz leicht über die Wölbung ihres Schamhügels strich.

—Was sagst du? —fragte er leise—. Lässt du dich heute Nacht ficken?

Beatriz dachte daran, dass sie in achtundfünfzig Jahren mehr Entscheidungen getroffen hatte, als sie sich merken konnte: Unternehmen, Verträge, Gerichtsverfahren, Scheidungen. Diese hier war anders, weil niemand etwas von ihr brauchte. Sie gehörte nur ihr selbst.

—Ich sage ja —antwortete sie—. Die ganze Nacht.

***

Was auf dieser Terrasse geschah, hatte nicht das Tempo eines Films. Es begann langsamer, wirklicher: die erste Ungeschicklichkeit zweier Körper, die sich nicht kennen, das Einpassen, die Pause zum Atmen. Und dann wurde es nicht mehr langsam.

Cyrus küsste sie zuerst. Sein Mund war fest, und seine Gewohnheit, eine Hand an die Basis ihres Nackens zu legen, ohne zu drücken, nur um zu markieren, dass er da war. Mit der anderen Hand öffnete er ihr die Blusenknöpfe von oben bis unten, ohne den Kuss zu unterbrechen, und holte ihre Brüste aus dem BH, mit offener Hand, wog sie in der Hand.

—Du hast verdammt gute Titten —murmelte er gegen ihren Mund.

Beatriz merkte, dass es das erste Mal seit Langem war, dass sie jemand mit solcher echter Aufmerksamkeit berührte: ohne Eile, ohne Agenda. Dass er das Wort Titten mit so viel Gier aussprach, ließ sie die Schenkel zusammenpressen.

Monika kam von hinten näher und zog ihr mit präzisen Bewegungen den Cardigan aus. Ihre Hände hatten die Temperatur von jemandem, der genau weiß, was er tut. Sie strich ihr mit offenen Handflächen über die Schultern, löste die angesammelte Spannung, und ging von vorn herab, bis sie ihre Hände mit denen von Cyrus auf Beatriz’ Brüsten vereinte. Sie zwickte die Nippel gleichzeitig, mit jeder Hand einen, und verdrehte sie langsam, bis Beatriz aufstöhnte.

—Entspann dich —sagte Monika dicht an ihrem Ohr—. Deine Schultern sind wie Stein. Und die Nippel wollen mir schon den Mund.

—Dann leck sie mir —murmelte Beatriz, überrascht von der eigenen Stimme.

Monika drehte sie ein wenig und senkte den Kopf. Sie saugte an der linken Brustwarze mit flacher Zunge, biss dann sanft zu, saugte dann hart. Beatriz spürte einen direkten Zug an der Fotze, als führe ein unsichtbarer Faden von der Brustwarze zur Klitoris und Monika ziehe absichtlich daran.

Rafael setzte sich ihr gegenüber und begann bei den Füßen. Genau das war es, was Monika gesagt hatte: seine Art, Menschen kennenzulernen. Seine Daumen zeichneten den Bogen der Fußsohle nach, glitten mit konstantem Druck die Waden hinauf, fanden Knoten, von denen Beatriz nicht wusste, dass sie sie hatte. Der Schmerz war weich, fast lustvoll. Er öffnete ihre Hose, zog sie zusammen mit dem Höschen herunter und glitt mit den Händen weiter die Oberschenkel hinauf, ohne Eile, bis er ihre Beine ganz auseinanderlegte und mit der Ruhe eines Menschen, der einen Hausplan betrachtet, auf ihre geöffnete Fotze blickte.

—Du bist klatschnass —sagte er und versenkte zwei Finger bis zum Anschlag.

Beatriz bog den Rücken durch. Rafael hatte dicke, präzise Finger, und sie wussten genau, wo sie sich krümmen mussten. Er bewegte sie in langsamem Rhythmus, suchte diesen inneren Punkt, den seit Jahren niemand mehr gefunden hatte, und als er ihn fand, biss Beatriz die Zähne zusammen, um nicht zu schreien.

—Da —keuchte sie—. Da, verdammt, hör nicht auf.

Rafael hörte nicht auf. Gleichzeitig senkte er den Mund und strich mit der Zungenspitze ganz langsam über ihre Klitoris, während die Finger weiter in ihr waren. Die Kombination war brutal. Beatriz packte Rafael am Haar mit einer Hand und Monika im Nacken mit der anderen, ohne eine der beiden Empfindungen loszulassen.

Cyrus war aufgestanden und öffnete sich bereits die Hose. Als er sie heruntergezogen hatte, sah Beatriz den harten Schwanz, dick, leicht nach oben gebogen, die Spitze schon glänzend. Sie streckte eine Hand aus, griff ihn ohne zu fragen und führte ihn sich aus dem verdrehten Winkel, in dem sie lag, zum Mund. Sie blies ihn von der Basis bis zur Spitze, die Zunge um ihn gewickelt, und kostete den salzigen Geschmack des Pre-Ejakulats, das aus ihm hervorquoll.

—So, genau so —murmelte Cyrus, mit der Hand in ihrem Nacken und dem Takt bestimmend—. Nimm ihn ganz rein, mein Schatz, du hast den Mund einer guten Schlampe.

Beatriz stöhnte mit dem Schwanz im Mund. Das Wort ließ sie ihre Fotze um Rafales Finger herum zusammenpressen, und er spürte den Krampf und lächelte, ohne den Kopf zu heben.

Gordon hatte sich an das andere Ende der Terrasse neben Claudine gesetzt und trieb ihr bereits den Schwanz von hinten hinein, während sie weiter auf Beatriz’ Gesicht saß. Beatriz spürte, wie Claudines Körper sich bei jedem Stoß Gordons nach vorn ruckte, und wie das ihre Fotze fester an ihren Mund presste. Sie leckte sie mit noch größerer Gier.

Marco war ebenfalls gekommen. Er kniete sich neben Beatriz und bot ihr seinen dicken, von Adern durchzogenen Schwanz an, direkt an ihre Wange gehalten. Beatriz drehte den Kopf für einen Sekundenbruchteil und nahm ihn in den Mund, saugte ihn von einer Seite, während Claudine ihr auf der anderen über das Gesicht kam. Andrea stand hinter Marco, an seinen Rücken gepresst, küsste seinen Hals und masturbierte mit der freien Hand.

Beatriz’ Orgasmus kam in Wellen. Der erste war mit Cyrus’ Schwanz in ihr und Monikas Fingern an der Klitoris: eine Entladung, die ihr durch die Beine schoss und ihre Fotze mit rhythmischen Krämpfen zusammenzog, die Cyrus spürte und nutzte, um sie schneller zu ficken. Sie hatte keine Zeit herunterzukommen. Rafael leckte ihre empfindliche Klitoris ohne Gnade und holte den zweiten heraus, länger, tiefer, einen, der sie gegen Claudines Fotze schreien ließ.

—Ich komme —keuchte Cyrus—. Sag mir wohin.

—In mich —sagte Beatriz ohne zu zögern—. Komm in mich. Jetzt.

Cyrus stieß noch dreimal zu, bis zum Anschlag, und kam mit einem tiefen Stöhnen, entlud sich in ihr mit Krämpfen, die Beatriz einen nach dem anderen spürte. Er blieb einen Moment in ihr, still, während das Sperma zwischen ihren Schenkeln herabtropfte.

Als er herauszog, packte Marco ihr Gesicht, drehte es zu sich und kam mit zwei langen Stößen auf ihre Lippen und ihre Zunge. Beatriz schluckte, was sie konnte, und ließ den Rest über den Mundwinkel bis zum Kinn laufen. Andrea kam näher und leckte ihre Wange ab, um das Übrige zu entfernen, und küsste sie dann auf den Mund, die Geschmäcker miteinander vermischt.

***

Danach, in eine der Decken gewickelt, die jemand ohne Aufforderung mitgebracht hatte, sah Beatriz in den Himmel über dem Rhein. Die Wolken hatten die Sterne verdeckt. Der Fluss war lautlos. Zwischen ihren Beinen tropfte noch immer Cyrus’ Sperma, warm, und sie hatte nicht die geringste Eile, sich zu säubern.

Cyrus saß neben ihr und trank kalten Wein, den Blick auf das dunkle Ufer gerichtet.

—Und? —fragte er und erinnerte sie an seine Frage vom ersten Abend.

—Jetzt weiß ich, was du meintest —antwortete Beatriz.

Die folgenden Nächte waren verschieden, jede auf ihre Art. In Straßburg schlichen Monika und sie sich während der Domführung von der Gruppe weg und verbrachten eine Stunde in Monikas Zimmer, die nichts mit Tourismus zu tun hatte. Beatriz lernte den Geschmack von Monikas Fotze kennen, den Mund lange Zeit fest daran gepresst, die Zunge hinein und heraus, bis Monika kam, indem sie ihr den Kopf zwischen den Schenkeln zusammendrückte. Danach machte Monika dasselbe mit ihr und schob ihr drei Finger hinein, während sie ihre Klitoris lutschte, bis Beatriz zweimal hintereinander kam. Es war intim und ruhig, mehr wie ein Gespräch als irgendetwas anderes, auch wenn es keine Worte gab.

In Mainz lud Gordon sie in seine Kabine ein und sprach eine Stunde lang über seine Frau, bevor es irgendeinen Körperkontakt gab. Als sie sich endlich berührten, war es zärtlich und präzise. Gordon hatte Geduld und diese großen Architektenhände, die wissen, wo man Druck ausübt. Er zog sie langsam aus, legte sie auf den Bauch und strich ihr mit der Zunge den ganzen Rücken hinab, bevor er zum Arsch ging. Er spreizte ihr mit beiden Händen die Backen und leckte ihr lange das Arschloch, etwas, das noch nie jemand mit ihr gemacht hatte, und Beatriz merkte, dass sie wie eine Jugendliche stöhnte. Dann drehte er sie um und drang im Missionar in sie ein, sah ihr in die Augen, fickte sie langsam, bis sie dreimal kam, bevor er selbst auf ihrem Bauch abspritzte. Beatriz brauchte lange, um sich gehen zu lassen, aber sie ließ es zu.

In Koblenz hielt ein verregneter Nachmittag sie alle auf dem Schiff fest. Rafael gab im Salon Massagen, während die anderen lasen oder dösten. Beatriz war als Letzte dran. Er begann am Rücken, fuhr mit offenen Händen über den Arsch, und als er bei den Oberschenkeln ankam, tat längst niemand mehr so, als wäre das noch eine Massage. Er drehte sie auf den Rücken, spreizte ihr die Beine und leckte ihr zwanzig Minuten lang ununterbrochen die Fotze, mit einer Technik, die Zunge, Finger und ein Saugen kombinierte, wie Beatriz es noch nie erlebt hatte. Er holte vier Orgasmen hintereinander aus ihr heraus, einen nach dem anderen, bis sie ihm am Haar zog, damit er aufhörte. Als Rafael fertig war, brauchte sie zehn Minuten, um überhaupt sprechen zu können.

In der letzten Nacht, als Amsterdam schon hell am Horizont lag, versammelte sich die Gruppe noch einmal auf der Bugterrasse. Es war ruhiger als beim ersten Mal. Die Hände wussten, wohin sie wollten, die Körper mussten nichts mehr aushandeln. Beatriz endete gleichzeitig mit Cyrus’ Schwanz in der Fotze und Marcos Schwanz im Mund, während Claudine ihr die Brüste saugte und Monika Andrea einen Meter weiter die Fotze leckte. Sie kam so oft, dass sie aufhörte zu zählen.

***

Beatriz kehrte mit demselben Koffer zum Flughafen Schiphol zurück und mit einem Gefühl, das keinen genauen Namen hatte. Es war keine Euphorie. Es war keine Schuld. Es war etwas Stabileres: die Gewissheit, dass ihr Körper noch zu Dingen fähig war, die sie selbst längst abgeheftet glaubte, und dass Verlangen, wenn es ehrlich geteilt wird, sich nicht entschuldigen muss.

Im Flugzeug nach Hause öffnete sie das Notizbuch, das sie die ganze Woche über unbenutzt mit sich getragen hatte, und schrieb drei Worte auf: «der Fluss Donau».

Sie hatte Zeit. Sie hatte Lust. Und der Verlagsverbund würde noch einen weiteren Monat ohne sie funktionieren.