Was meine Nachbarin mit dem Mittvierziger aus dem achten gemacht hat

—Ich schwöre dir, ich habe heute Morgen mit der aus dem fünften einen Kaffee getrunken, und sie hat mir alles erzählt. Aber alles, wirklich alles. Mir hat es die Sprache verschlagen.

—Mit wem? Jetzt lass mich nicht so hängen.

—Mit Marcos. Dem aus dem achten. Ja, genau, der Dunkelhaarige mit den grauen Schläfen und den Beinen eines ehemaligen Fußballers. Der Mann von Diana, dieser Frau, die aussieht, als wäre sie einem Hochglanzmagazin entsprungen, aber lächelt, als würde es ihr wehtun.

—Das kann ich nicht glauben.

—Dann glaub’s eben. Sie hat es mir selbst erzählt, Lorena, mit jedem einzelnen Detail, nichts ausgelassen. Und ich wollte ihr eigentlich nur den Mixer zurückbringen, aber offenbar musste sie es jemandem erzählen, und da war ich eben dran.

—Fang bitte von Anfang an an.

—Der Anfang war wie immer. Das Hallo im Aufzug, das kleine Lächeln auf dem Flur, das „wie zufällig, dass wir uns wieder begegnen“. Du weißt ja, wie das läuft. Aber Lorena sagt, dass sich die Sache an einem Dienstag änderte, als er ihr begegnete, als sie gerade aus dem Fitnessstudio im Viertel kam, ganz verschwitzt, mit zerzaustem Pferdeschwanz. Und der Kerl sagte statt zu grüßen und weiterzugehen, musterte er sie von oben bis unten und fragte: „Willst du noch geiler werden?“

—Das hat er ihr gesagt? Was für ein Frechdachs.

—Genau so. Und sie, die nicht auf den Kopf gefallen ist, konterte ohne mit der Wimper zu zucken: „Je mehr, desto besser, findest du nicht?“ Sie sagt, der arme Mann sei sprachlos gewesen, rot wie eine Tomate, und sei fast rennend ins Treppenhaus verschwunden. Lorena dachte, damit sei die Sache erledigt.

—War sie aber nicht.

—Von wegen. Drei Tage später klingelte ihr Telefon. Unbekannte Nummer. Er war es. „Was machst du heute Nachmittag?“ Sie: „Nichts.“ Und er: „Wir treffen uns im Einkaufszentrum, im Café am Eingang.“ So direkt, ohne Umschweife.

—Und sie ist hingegangen?

—Natürlich ist sie hingegangen. Sie setzten sich, bestellten zwei Bier, und am Anfang redeten sie über belanglose Sachen, über das Gebäude, die Hausgemeinschaft, die Rechnungen. Aber sie sagt, dass er sie auf eine Art ansah, die keinen Zweifel ließ. Und plötzlich, völlig ohne Anlass, nahm er unter dem Tisch ihre Hand und legte sie auf seine Hose. Sie legte die Handfläche genau über den Reißverschluss, und Lorena merkte, dass der Schwanz des Kerls schon halb hart war, die Beule deutlich sichtbar unter der Jeans. Sie drückte ihn lange, spürte, wie er unter ihren Fingern wuchs, und bemerkte, wie Marcos den Kiefer anspannte, um vor dem Kellner nicht zu stöhnen.

—Mitten im Café!

—Mitten im Café, ja. Und sie zog sich nicht etwa zurück, sondern strich ihm mit den fünf Fingern den ganzen Schwanz über der Hose entlang, von oben bis unten, und sagte ihm ins Ohr: „Lass uns an einen Ort gehen, wo ich dich richtig anfassen kann. Wo ich ihn rausholen und sehen kann, wie groß er ist.“ Stell dir mal das Gesicht des Mannes vor.

—Mein Gott. Und wohin sind sie gegangen?

—In ein Motel an der Landstraße. Ohne nach Hause zu gehen, ohne lang zu überlegen, ohne irgendwas. Sie sagt, im Auto hätten sie fast gar nicht geredet, beide mit dem Herzen auf hundertachtzig, wie zwei Teenager, die einen Streich aushecken. Er fuhr mit einer Hand, mit der anderen schob er ihr den Rock hoch, zog ihr den Slip zur Seite und steckte zwei Finger bis tief in ihre Muschi, ohne Vorwarnung, während sie sich am Griff über dem Dach festhielt und sich auf die Lippe biss, um nicht schon dort, auf dem Seitenstreifen, vor dem Zimmer zu kommen.

—Weiter, weiter.

—Sie kamen ins Zimmer, und laut ihr war es, als hätten sie ihr ganzes Leben lang auf genau diesen Moment gewartet. Er schloss die Tür ab, drehte sich um und gestand ihr, dass er sich seit Monaten nach ihr umsehe, dass ihm jedes Mal, wenn er sie am Aufzug warten sah, der Kopf weggehe, dass er sich unzählige Male einen runtergeholt habe, während er an ihren Arsch dachte. Lorena sagt, diese Worte hätten sie stärker getroffen als jede Berührung, dass ihre Slips auf einen Schlag nass wurden, nur weil er sagte: „Ich hab mir einen runtergeholt und an dich gedacht.“

Und ich kann das sehr gut nachvollziehen, dachte ich, während sie mir das erzählte. Manche Dinge werden eher im Kopf gekocht als im Körper.

—Sie küssten sich zuerst langsam, sagt sie, tastend, als würden sie sich erst einmal kennenlernen. Aber der Kuss wurde immer heißer, und plötzlich rissen sie sich schon die Kleider vom Leib. Er ist über vierzig, aber er ist ein Bulle, sehnig, mit breitem Rücken und einem dicken Schwanz, dicker als lang, mit sichtbaren Adern und straffen, sauberen Eiern. Sie legte sich aufs Bett wie eine Königin, nur im Slip, die Brüste frei, und sah ihm zu, während er sich weiter auszog und vor ihr seinen Schwanz packte, ihn mit der Hand ganz hart machte.

—Und war ihr das nicht peinlich? Ich meine, eine verheiratete Frau, ein verheirateter Mann, in einem schäbigen Stundenhotel…

—Genau das habe ich sie auch gefragt. Und sie sagte mir etwas, das mir im Kopf geblieben ist. Sie sagte, gerade deswegen, weil es falsch war, weil es nicht sein durfte, habe sie sich zum ersten Mal seit Jahren lebendig gefühlt. Zu Hause sei sie schon so lange nicht mehr mit Hunger angesehen worden. Ihr Mann sei zwar ein guter Mensch, behandle sie aber wie ein hübsches Möbelstück, habe sie seit Monaten nicht mehr gefickt, und wenn er sie fickt, dann ist es drei Minuten Missionar und dann schlafen. Und plötzlich taucht dieser Mittvierziger auf, schaut sie an, als wäre sie das Einzige, was man auf der Welt essen kann, mit dem Schwanz auf sie gerichtet vom anderen Ende des Bettes.

—Ach, das verstehe ich sogar.

—Das Zimmer roch nach Feuchtigkeit, die Lampe flackerte, und ihr war das alles völlig egal. Sie sagt, sie habe gemerkt, wie ihm die Hände ein wenig zitterten, als er ihren BH aufmachte, und dass diese Ungeschicklichkeit sie mehr gerührt habe als jede Technik. Dass ein Mann in seinem Alter noch nervös war wie ein Kind, fand sie das Heißeste überhaupt. Er befreite ihre Titten, nahm sie mit beiden Händen, beugte sich hinunter und begann, ihre Nippel einen nach dem anderen zu lutschen, sie zu knabbern, mit den Zähnen zu ziehen, während sie ihm die Finger ins Haar grub und seinen Kopf an ihre Brust presste.

—Ich weiß nicht, ob ich hören will, wie es weitergeht.

—Doch, willst du, stell dich nicht so an. Hör zu, sie machte ihm einen Vorschlag. Sie sagte, halb im Scherz, aber mit dem Schwanz des Kerls schon an ihrem Oberschenkel reibend: „Wenn du mich mit dem Mund zum Kommen bringst, dann lutsche ich dir danach deinen ganzen Schwanz, bis zu den Eiern.“ Und Lorena sagt, der Mann habe es wie eine heilige Mission genommen.

—War er so gut?

—Laut ihr hatte noch nie jemand gemacht, was dieser Mann ihr antat. Er warf sie aufs Bett, riss ihr den Slip mit einem Ruck vom Leib und kniete sich zwischen ihre Beine, als wolle er beten. Mit beiden Daumen spreizte er ihre Muschi, sah sie sich einen Moment lang an und sagte: „Verdammt, wie nass du bist.“ Und dann legte er los. Er zog mit der ganzen Zunge von unten nach oben, langsam, hielt am Kitzler inne, um ihn mit den Lippen zu saugen, ihn in Kreisen zu lecken, ihn zwischen Zunge und Gaumen zu nehmen und daran zu saugen. Er steckte zwei Finger in sie und krümmte sie, suchte von innen ihren Punkt, während er weiter an ihrem Kitzler saugte, ohne Pause, ohne den Rhythmus zu ändern, wenn sie sich wegzudrücken versuchte, weil sie es nicht mehr aushielt. Mit einer Heiligengeduld, ohne Eile, erforschend jeden Zentimeter, jede Falte, jede Ecke, als hätte er alle Zeit der Welt und keinen anderen Ort, an dem er sein müsste. Er las ihren Atem, hob und senkte das Tempo, je nachdem, wie sie sich spannte. Er brachte sie in wenigen Minuten zum Bogen, an den Laken festgekrallt, sich in die Hand beißend, damit sie nicht schrie und man sie im Nachbarzimmer nicht hörte. Lorena sagt, sie sei gekommen wie nie in ihrem Leben, ihre Muschi habe gegen den Mund des Kerls gezittert, ihr das Gesicht nass gemacht, und er habe sich nicht entfernt, alles geschluckt und sie bis zur letzten Zuckung geleckt.

—Was für ein Wahnsinn.

—Aber damit ist es nicht vorbei. Als sie noch zitterte und wieder Luft holte, hielt er seinen Teil der Abmachung ein, und sie den ihren. Sie kniete sich an den Bettrand, er stand vor ihr, und sie nahm seinen Schwanz mit beiden Händen. Langsam führte sie ihn zum Mund, leckte zuerst die Spitze, machte ihn mit Speichel ganz nass, saugte ihm die Eier einzeln, bevor sie ihn bis zum Anschlag aufnahm. Es würgte sie, wenn er den hinteren Teil ihrer Kehle erreichte, aber sie machte weiter, mit tränenden Augen, blickte von unten zu ihm auf, während ihr Fäden von Sabber übers Kinn liefen. Nur kam der Mann fast sofort, ohne Vorwarnung, völlig verloren. Er füllte ihren Mund auf einen Schlag mit Sperma, dicke, heiße Schübe, und Lorena, die es nicht erwartet hatte, schluckte, was sie konnte, und der Rest lief ihr über die Brüste. Sie wurde ein bisschen wütend, weil er sie überrascht hatte, aber sie lacht, wenn sie davon erzählt, und sagt, es sei auch nicht so schlimm gewesen, außerdem habe es sie angemacht, ihn so völlig fertig zu sehen, mit dem Schwanz, der noch die letzten Tropfen auf ihre Nippel spritzte.

—Du bist furchtbar, wenn du das erzählst, das weißt du, oder?

—Du hast mich nach dem Anfang gefragt. Dann ertrag auch das Ende. Sie gingen zusammen duschen, lachend, immer noch voller Adrenalin. Und sie sagt, unter dem Wasser, mit den eingeseiften Händen aneinander entlang, sei er schon wieder bereit gewesen. Sie packte ihn unter dem Strahl, wichste ihn langsam, und der Kerl stand in zwei Minuten wieder stramm. In dem Alter, hör mal, und mit so einer Energie. Es gibt Mittvierziger, da wird man neidisch.

—Allerdings.

—Sie kamen aus der Dusche, kaum abgetrocknet, noch ganz nass, und sie stieg auf ihn. Sie sagt, er sei hart gewesen wie eine Eisenstange, das habe sie um diese Tageszeit nicht erwartet. Er stieß von einem einzigen Mal aus tief in sie hinein, bis zum Anschlag, und blieb einen Moment still, um sich an die Dicke zu gewöhnen, spürte, wie er in ihrer Muschi pulsierte. Dann bestimmte sie das Tempo, führte ihn, hob und senkte sich langsam auf ihm, die Hände auf seiner Brust, rieb bei jedem Abwärtsschwung ihren Kitzler an der Schwanzwurzel. Er packte ihre Titten, saugte daran, biss ihr in den Hals und flüsterte ihr Schweinereien ins Ohr: „Wie eng deine Muschi ist, wie gut du mich reitest, hör nicht auf.“ Lorena hielt das eine ganze Weile aus und kam wieder auf ihm, den Schwanz bis tief in ihr drin. Aber er hielt die ruhige Stellung nicht lange aus.

—Warum?

—Weil er sie umdrehte. Er stellte sie auf alle viere, weil er, wie er gestand, seit Wochen von ihrem Arsch besessen war. Seit er sie eines Morgens in Leggings im Aufzug gesehen hatte, dachte er an nichts anderes mehr. Und er sagte es ihr ganz offen, ohne Filter, während er ihr ein paar Klapse gab und ihre Hüften mit beiden Händen festhielt: „Dieser Arsch macht mich verrückt, ich hab mir seit Monaten einen runtergeholt, während ich mir vorstellte, dich so zu ficken.“ Er stieß von hinten auf einen Ruck tief in sie hinein und begann, sie hart zu ficken, ohne Rücksicht, mit trockenen, lauten Stößen, die seine Eier gegen ihre Muschi schlugen. Mit der einen Hand zog er ihr an den Haaren, mit der anderen hielt er ihre Hüfte fest, um ihn noch tiefer in sie zu rammen. Lorena hatte das Gesicht in das Kissen gedrückt, stöhnte, biss in den Stoff, die Brüste hingen herab und hüpften bei jedem Stoß.

—Dieser Mann hat überhaupt kein Schamgefühl.

—Keins, und genau das hat ihr gefallen. Dass er so direkt war, so unverstellt. Sie sagt, in ihrer Ehe sei alles so korrekt gewesen, so kontrolliert, dass sie auf diese tierische Art begehrt zu werden völlig entwaffnete. Dann begann er, sie dort mit dem Finger zu berühren, wo sie es nicht erwartet hatte, am Arschloch, langsam, es mit Speichel zu benetzen, den er direkt aus ihrer eigenen Muschi geholt hatte, mit der Fingerkuppe Druck auszuüben, es zu testen, und sie gesteht, dass sie wegen dieses Gefühls fast verrückt wurde. Er schob den Finger langsam hinein, bis zum Knöchel, während er ihr weiter den Schwanz in die Muschi stieß, und sie spürte beides zugleich, den Finger, der ihr den Arsch aufmachte, und den Schwanz, der innen gegen sie hämmerte.

—Und sie ließ das zu…?

—Diesmal nicht, diesmal nur der Finger, ganz langsam, während er mit seinem Schwanz in ihrer Muschi weitermachte. Und als sie kurz davor war, zog er sich abrupt zurück, holte ihn raus, wichste ihn zweimal mit der Hand und kam schließlich auf ihren Rücken, spritzte ihr die ganze Ladung über die Wirbelsäule, über den Arsch, und ließ sich mit einem Grunzen kommen, von dem sie schwört, dass es auf dem ganzen Hotelflur zu hören war. Sie lagen beide erschöpft auf dem Bett, ohne Atem, sie mit dem Gesicht nach unten, spürte, wie das heiße Sperma ihr an den Seiten herunterlief, und sie lachten wie Idioten.

—Was für ein Nachmittag.

—Und beim Anziehen, der dreiste Kerl, während er sein Hemd zuknöpfte und sie sich noch mit einem Hotelhandtuch abtrocknete, sagte er mit einem kleinen Lächeln: „Nächstes Mal stecke ich ihn dir in den Arsch, mit Zeit, wie es sich gehört.“ Und sie, die sich hart gab, antwortete: „Wer weiß…“ Aber mir hat sie gestanden, dass sie schon darauf brennt, dass er sie wieder anruft. Dass sie alle halbe Stunde aufs Handy schaut und sich heute Morgen schon zweimal einen runtergeholt hat, weil sie sich daran erinnert hat, wie er sie von hinten nahm.

—Und Diana? Die Frau?

—Die merkt nichts, die Arme. Sie läuft weiter mit ihrem Magazin-Gesicht herum und grüßt im Treppenhaus, als wäre nichts. Aber an dem Tag, an dem sie es merkt, geht hier im Haus die Hölle los. Denn hier haben die Wände Ohren, und die Aufzüge reden mehr, als man denkt.

—Sag bloß, du auch…

—Ich habe nichts gesagt. Ich erzähle dir nur, was man mir erzählt hat. Was du mit dieser Information machst, ist deine Sache. Aber tu mir einen Gefallen.

—Welchen?

—Wenn du das nächste Mal mit Marcos im Aufzug zusammen triffst, schau genau hin, wie er dich ansieht. Und dann erzählst du mir davon. Dafür sind wir doch Freundinnen, oder?