Das verbotene Spiel mit dem Mann meiner Schwester

Es fiel mir immer schwer, unter Leute zu gehen. Bei Familientreffen suchte ich mir den Stuhl, der der Tür am nächsten stand; auf Partys blieb ich an der Wand kleben, bis ich gehen konnte, ohne dass es jemand merkte. Ich war so jemand, der kaum auffällt, obwohl mein Körper etwas anderes sagt: braunhaarig, ausgeprägte Hüften, ein Busen, der mir seit ich achtzehn war mehr Blicke eingebracht hatte, als ich je wollte. Ich war zweiundzwanzig, als ich begriff, dass meine Schüchternheit vollkommen selektiv war.

Meine Schwester Sonia hatte immer irgendetwas gegen mich. Ich weiß nicht, ob es Eifersucht war oder einfach nur, dass wir nie auf derselben Wellenlänge waren. Sie hatte Rodrigo geheiratet: ruhig, aufmerksam, der Typ Mann, der Geburtstage im Kopf behält und schlechte Witze aus Höflichkeit belacht. Er behandelte mich gut. Viel zu gut, eigentlich, und ich wusste genau, wann es anders wurde.

Es war ein Foto von einem heißen Samstag, ich im Hof meiner Wohnung in einem kurzen Kleid, das gerade so das Nötigste erfüllte. Ich stellte es ohne lang nachzudenken in den Status. Rodrigo antwortete mit einem Kommentar, der eine Sekunde zu lange am Rand des Erlaubten hing. Ich hätte es dabei belassen können.

Ich tat es nicht.

Was folgte, waren Wochen voller Nachrichten, die als normales Gespräch begannen und in etwas anderem endeten. Er sagte mir, dass er an mich dachte, wenn er sich unter der Dusche einen runterholte, dass er sich vorstellte, wie er mir seinen Schwanz bis zum Anschlag reinrammte, während er ihn mit der handvoll Seife fest umschloss. Ich antwortete mit Fotos, auf denen die Kleidung nur das absolut Nötigste tat: ein Finger, der den Rand des Höschens zur Seite schob, damit man die Schamhaare sah, eine Brustwarze, die über einem Top hervorlugte, der Mund offen, als hätte ich etwas zum Saugen. Nie mehr als das. Aber Worte sammeln sich an, und das Gewicht des Ungesagten beginnt, Dinge zu verbiegen.

***

Der Samstagnachmittag roch nach Kaffee und nach dem Regen von vor ein paar Stunden. Sonia hatte mich zum Essen eingeladen, mit dieser Energie, die sie in alles legt: entschlossen, ohne zu fragen, ob der andere überhaupt Lust hat. Nach dem Nachtisch schlug sie Monopoly vor, und bevor irgendwer etwas sagen konnte, hatte sie schon das Brett auf dem Esstisch ausgebreitet. Am Ende saßen wir zu viert da: Sonia, Rodrigo, ihre siebenjährige Tochter und ich, mit den farbigen Spielfiguren und dieser absurden Ernsthaftigkeit, die Brettspiele haben.

Rodrigo saß zu meiner Rechten.

Ich hatte es nicht geplant. Es war ein Zufall der Stühle, der plötzlich das Gewicht der ganzen Welt bekam. Sein Knie war nur wenige Zentimeter von meinem entfernt, und ich war mir dieser Zentimeter vollkommen bewusst. Mein Herz schlug schneller als sonst. Meine Fotze pochte schon unter dem Kleid, feucht, nur weil er so nah war. Sonia redete; ihre Tochter schob ihre Figur mit zusammengebissenen Zähnen; ich würfelte, ohne auf das Brett zu sehen.

Er sah auch kaum aufs Brett.

In einem Moment trafen sich unsere Blicke, und er wandte den seinen schnell ab, als hätte ich ihn bei etwas erwischt, das er nicht hätte tun dürfen. Ich wich nicht aus.

Genau da ließ ich meine Sandale fallen.

Eine kleine Bewegung, kalkuliert, damit sie wie ein Versehen wirkte. Die Sandale rutschte von meinem Fuß mit einem leisen Schlag über das Holz. Ich beugte mich halb hinunter, als wollte ich sie aufheben, und streckte stattdessen langsam den Fuß nach vorn aus. Ich fand ihn: den Stoff seiner Hose, die Festigkeit seines Oberschenkels. Ich hielt einen Moment still und maß ab. Er regte sich nicht. Sagte nichts. Stierte weiter auf seine Karten, die Knöchel weiß um den Stapel bunter Geldscheine.

Sonia lachte über irgendetwas, was ihre Tochter gesagt hatte.

Ich bewegte den Fuß vorsichtig, nach oben, mit einem Druck, der keinen Zweifel ließ. Ich strich mit der bloßen Fußsohle über seine Beule und spürte, wie sein Schwanz unter der Hose härter wurde, wie er anschwoll und gegen den Stoff drückte, auf der Suche nach Platz. Rodrigo hielt den Atem auf eine so sichtbare Weise an, dass es mich überraschte, dass sonst niemand es bemerkte. Seine Augen — dieses dunkle Grün, das ich mir seit Beginn unserer Nachrichten viel zu oft vorgestellt hatte — hefteten sich für einen Sekundenbruchteil an meine, dann senkten sie sich wieder aufs Brett. Sein Kiefer war verkrampft.

—Du bist dran, Schatz — sagte Sonia, ohne aufzusehen.

Er würfelte. Die Zahlen waren vollkommen irrelevant.

Ich machte weiter. Mein Fuß glitt langsam an der Innenseite seines Oberschenkels entlang, bis ich fand, wonach ich suchte: eine warme, feste Spannung, die sich unter dem Stoff aufbaute. Ich drückte seine Eier mit dem Fußgewölbe zusammen, knetete sie langsam, und dann ging ich zum Schwanz hoch und rieb ihn von oben nach unten mit dem Fußrücken, wobei ich die Länge auslotete. Rodrigo bewegte sein Bein einen Millimeter, nicht um sich wegzuziehen, sondern um sich anzugleichen, um es mir leichter zu machen. Unter dem Stoff pochte er, so hart, dass ich das Pulsieren des Blutes gegen meine Fußsohle spüren konnte.

Diese winzige Bewegung sagte mir alles, was ich wissen musste.

—Mama, ich hab Hunger — verkündete das Mädchen.

Das Spiel endete dort. Sonia stand auf, Rodrigo erhob sich, noch bevor jemand ihn dazu aufforderte, und verschwand mit zu schnellen Schritten, um zufällig zu sein, ins Badezimmer. Ich räumte die Spielfiguren mit leicht zitternden Händen weg und mit an die Fotze gepresstem, durchnässtem Höschchen, und ich dachte an die Nachrichten, die er mir Wochen zuvor geschickt hatte, an die Dinge, die er mir hatte antun wollen, und daran, dass keine von uns Sonia war.

***

In jener Nacht schlief ich im Gästezimmer. Eine weiche Matratze, ein Fenster, durch das der Straßenlärm drang, und die absolute Gewissheit, dass ich nicht würde schlafen können. Ich lag da und starrte an die Decke, das Herz gerast, und mein Kopf kehrte immer wieder zu demselben Punkt zurück: dem exakten Moment, in dem Rodrigo sein Bein angepasst hatte, um nicht auszuweichen.

Das Bild kam immer wieder mit aller Deutlichkeit zurück. Seine weißen Knöchel. Seine grünen Augen, die aufs Brett hinabsanken. Sein harter Schwanz, der unter meinem Fuß vibrierte. Ich schob meine Hand unter die Laken, ohne es richtig zu merken, steckte zwei Finger zwischen die Lippen meiner Fotze und fand sie triefend. Ich begann, meinen Kitzler in langsamen Kreisen zu reiben, und stellte mir vor, es sei Rodrígops Zunge, die dort unten war, er, der mir die Beine auseinandermachte und mich von oben bis unten leckte, bis er mein Gesicht zwischen meinen Schenkeln vergrub. Ich schob mir die Finger bis zu den Knöcheln hinein und fickte mich langsam, die Handfläche gegen den Kitzler pressend, mir auf die Lippe beißend, damit ich nicht stöhnte. Fünf Minuten später war ich immer noch genauso wach, die Hitze hatte sich nur noch tiefer festgesetzt, und eine Entscheidung traf sich von selbst: Mit den Fingern kam ich nicht weit genug.

Um ein Uhr nachts redete ich mir ein, dass ich idiotisch war, und schloss die Augen. Um halb zwei öffnete ich sie wieder. Um zwei setzte ich mich im Bett auf.

Neun Meter. Nur neun Meter den Flur hinauf.

Ich ging bis zum Zimmer am Ende des Flurs.

Die Tür stand einen Spalt offen. Ich drückte sie langsam auf. Sonia atmete mit diesem schweren, regelmäßigen Atem, den man hat, wenn man einschläft, sobald der Kopf das Kissen berührt. Rodrigo lag auf dem Rücken, die Augen offen, und starrte an die Decke mit demselben Ausdruck, den ich zwei Stunden lang gehabt hatte.

Ich flüsterte seinen Namen.

—Camila? —sagte er sehr leise und richtete sich auf die Ellbogen auf.

—Ich kann nicht schlafen. Begleitest du mich ins Bad?

Er brauchte zwei Sekunden. Dann stand er lautlos auf, barfuß, mit einem T-Shirt und der Pyjamahose, in der sich schon eine deutliche Beule abzeichnete, und wir gingen hinaus in den Flur und schlossen die Tür behutsam. Keiner von uns sagte etwas, während wir liefen. Wir kamen am Badezimmer am Ende an. Ich ging hinein. Er blieb im Türrahmen stehen.

—Komm rein —sagte ich.

Er tat es. Er schloss die Tür mit dem Riegel. Das Licht war weiß und direkt, von der Sorte, die keine Schatten und keine Ausreden lässt. Wir sahen einander einen Moment lang an, der länger schien, als er war.

Es gab kein Vorspiel. Ich trat näher und küsste ihn, und er erwiderte es ohne Zögern, beide Hände an meinem Gesicht und dann an meinem Hals und dann tiefer, nahm mich an der Taille, zog mich an sich, als müsse er sich vergewissern, dass ich wirklich war. Ich schob ihm die Zunge bis tief in den Mund, und er saugte daran, biss mir auf die Unterlippe, stöhnte leise gegen meinen Mund. Ich hatte den Rücken an das Waschbecken gelehnt und er war dicht an mich gepresst, und ich konnte glasklar spüren, dass wir beide die ganze Nacht an dasselbe gedacht hatten: den harten wie ein Stein gewordenen Schwanz, der sich durch den Stoff des Pyjamas gegen meinen Bauch drückte.

Ich ließ meine Hand über seine Brust zum Bund der Hose gleiten. Ich schob die Finger darunter. Als ich seinen Schwanz direkt fasste, ohne Stoff dazwischen, entfuhr ihm ein Keuchen, das er an meinem Schulteransatz wegzubeißen versuchte. Er war dick, heiß, die Haut gespannt, und schon trat ein Tropfen Vorsaft an der Spitze hervor. Ich packte ihn an der Basis und wichste ihn langsam, mit der ganzen Hand auf und ab, und spürte, wie er gegen meine Handfläche pochte.

—Verdammt, Camila —flüsterte er an meinem Hals—. Ich denke seit Wochen daran. Wochen.

Ich kniete mich auf die kalten Fliesen, ohne ihn dabei weiter zu wichsen. Ich zog ihm die Hose bis zu den Oberschenkeln hinunter, und sein Schwanz sprang frei hervor, auf mein Gesicht gerichtet, an der Eichel rot, mit der dicken Ader sichtbar obenauf. Ich packte ihn an der Basis und strich mit der Zunge von den Eiern bis zur Spitze, langsam, kostend, salzig. Dann nahm ich ihn in den Mund. So viel ich konnte. Ich spürte, wie sich sein ganzer Körper verspannte, wie er sich mit einer Hand am Rand des Waschbeckens festhielt, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren, und mir mit der anderen ins Haar griff, ohne richtig zu ziehen.

Ich blies ihm gierig. Mit offenem Mund, die Zunge um ihn gelegt, jedes Mal ein wenig an meiner Luft erstickend, wenn ich ihn ganz schluckte. Ich zog ihn heraus, tropfend vor Speichel, und leckte ihm die Eier einzeln, während ich ihn mit der Hand weiter wichste. Er sah von oben auf mich herab, der Mund halb geöffnet, die Augen halb geschlossen, und ich sah im seitlichen Spiegel das Bild meines eigenen Mundes, der das meinem Schwager antat, und ich war so nass, dass es mir an der Innenseite des Oberschenkels hinabrann.

—Stopp —keuchte er schließlich—. Stopp, stopp, wenn du weitermachst, schaff ich’s nicht mehr.

Er zog mich an den Armen hoch. Seine Hände fanden den Rand meines Nachthemds und zogen es mit einem Ruck hoch, ohne zu fragen. Ich stand nackt von der Taille abwärts am Waschbecken, und als seine Finger die Hitze zwischen meinen Beinen berührten und spürten, wie sehr ich den ganzen Abend schon daran gedacht hatte, stieß er ein tiefes Geräusch aus der Kehle aus, fast unhörbar, das mich stärker traf als alles, was er hätte sagen können.

—Du bist klatschnass —sagte er und grub mir zwei Finger auf einmal in die Fotze.

Mir entfuhr ein Stöhnen, und er legte mir die andere Hand auf den Mund. Er begann, mich langsam mit den Fingern zu ficken, sie glänzend herauszuziehen und wieder hineinzuschieben, während er mit dem Daumen meinen Kitzler in Kreisen rieb. Er saugte mir die Brustwarzen durch das Nachthemd, zog es mir dann ganz hoch und biss sie ohne Stoff, eine und dann die andere, abwechselnd, bis sie geschwollen und hart waren.

—Rodrigo —flüsterte ich, ohne genau zu wissen, worum ich ihn bitten sollte.

—Ich weiß —antwortete er.

Er drehte mich um. Ich legte die Handflächen auf den Rand des Waschbeckens und sah mein eigenes Spiegelbild im Spiegel: zerzaustes Haar, halb geöffneter Mund, der Ausdruck von jemandem, der aufgehört hat, die Folgen auszurechnen. Seine Finger bereiteten mich mit einer Geduld vor, die ich nicht erwartet hatte: Er spreizte mir die Lippen meiner Fotze mit zwei Fingern und beugte sich hinter mich, und plötzlich spürte ich seine heiße Zunge, die mir von unten nach oben über die Fotze strich, mich ganz ableckte, in mich hineinging. Meine Knie wurden weich. Er fraß mir die Fotze von hinten, das Gesicht zwischen meinen Arschbacken vergraben, saugte und leckte mich aus, während ich in ein Handtuch biss, um nicht zu schreien. Als er sich wieder aufrichtete, war sein Mund glänzend und auf seinem Gesicht lag ein Lächeln, das ich noch nie bei ihm gesehen hatte.

Ich hörte das Rascheln des Stoffes seiner Pyjamahose, die ganz herunterfiel. Ich spürte, wie die heiße Eichel sich zwischen meinen Fotzenlippen rieb, den Eingang suchte, sich an meinen Säften tränkte, bevor er hinein stieß.

Als ich ihn das erste Mal spürte —den Druck, der den Eingang suchte, langsam vorwärtsdrängte, sich vorsichtig Bahn brach, der dicke Schwanz, der mich Zentimeter für Zentimeter auseinandertrieb—, musste ich mir in den Knöchel beißen, um kein Geräusch zu machen. Es war keine Angst. Es war der Schlag von etwas, das ich wochenlang imaginiert hatte und das sich als noch mehr herausstellte, als ich kalkuliert hatte: mehr Hitze, mehr Gewicht, mehr Präsenz als jede Version dieser Fantasie. Er stieß ihn mir mit einem langsamen, kontrollierten Stoß bis zum Anschlag hinein, und er füllte mich auf eine Weise, die mir die Sicht vernebelte.

Er begann mit langsamen, tiefen Bewegungen, von der Sorte, die keinen Raum lässt, an etwas anderes zu denken. Er ging ganz hinein, zog sich bis zur Spitze zurück und drückte wieder bis zum Grund vor, bis ich seine Eier gegen meinen Kitzler schlagen fühlte.

—Stillhalten —sagte er mir ins Ohr, als ich die Hüften bewegte—. Sonst hören sie uns.

Ich versuchte es. Es war schwer. Sein Rhythmus war einer von denen, die einen zwingen, sich auf jedes Detail zu konzentrieren: den exakten Druck, den Winkel, den Moment, in dem einem die Luft im Hals wegbleibt und man schnell entscheiden muss, ob man still bleibt oder nicht. Meine Finger klammerten sich an das Waschbecken. Er sah mich im Spiegel mit halb geschlossenen Augen an, während er mich an den Hüften packte und mich immer wieder auf seinen Schwanz spießte, einen dumpfen Takt setzend, das nasse Geräusch der triefenden Fotze vom Summen des Badventilators verschluckt.

Er führte eine Hand an mir vorbei und fand meinen Kitzler. Er begann, ihn zu reiben, während er mich weiter nahm, und alles beschleunigte sich. Er beugte sich über meinen Rücken, schob mir das Haar vom Hals und biss mich direkt unter dem Ohr.

—Ich habe immer daran gedacht —sagte er fast ohne Stimme—. Lange bevor die Nachrichten kamen. Seit ich dich das erste Mal im Haus deiner Schwester gesehen habe. Ich stellte mir vor, wie ich dir den Schwanz so reinramme, wie ich dir auf dem Tisch die Beine auseinandermache, wie ich dein Gesicht sehe, während du mir auf die Latte kommst.

—Halt den Mund —keuchte ich—. Halt den Mund und fick mich härter.

Er tat es. Er erhöhte das Tempo, drückte mit mehr Gewicht zu, und jeder Stoß entrang mir ein Keuchen, das er mit seiner Handfläche auf meinem Mund erstickte. Ich saugte ihn weiter, während er mich weiter nahm, die Zunge um seine Finger gelegt, und biss sanft darauf. Im Spiegel sah ich, wie meine Brüste im Rhythmus seiner Hüften bebten, wie mein Mund sich lautlos öffnete und schloss, wie mein Gesicht gerötet war und mein Haar an der Stirn klebte.

Ich antwortete nicht, weil ich nicht konnte. Der Rhythmus war intensiver geworden, dringlicher, und alles, was ich stundenlang zurückgehalten hatte, wollte raus. Mein Kitzler pochte unter seinem Finger, und ich spürte, wie sich meine Fotze ganz von selbst um seinen Schwanz zusammenzog, in Wellen krampfte und ihn nach innen sog. Als ich kam, tat ich es in absoluter Stille, die Stirn am Spiegel, die Zähne auf seiner Hand zusammengebissen, der ganze Körper bebend, mit langen Zuckungen, die ihm die Latte von innen auspressten.

—Verdammt —stöhnte er an meinem Nacken—. Verdammt, ich komme gleich.

—Nicht rein —flüsterte ich—. Nicht rein, zieh ihn raus.

Er zog ihn im letzten Moment heraus. Er drehte mich wieder um, packte seinen Schwanz mit der Hand und wichste die letzten Stöße, die auf meinen Bauch zielten. Ich spürte, wie er Sekunden später vor mir zu Ende kam, seine Hände mit einer Kraft auf meine Hüften gepresst, von der ich wusste, dass sie mir bis Montag Spuren hinterlassen würde, mit heißen, dicken Schüben, die mir nacheinander auf den Bauch und die Schenkel fielen, bis der letzte Tropfen an seiner Spitze zitternd hängen blieb. Er wischte ihn an meinen Lippen ab, und ich öffnete den Mund und saugte ihn ab.

***

Wir trennten uns ohne ein Wort. Ich wischte mich mit Papier von der Rolle ab, er zog sich die Hose hoch, wir richteten schweigend unsere Kleidung, in genau demselben Spiegel, der alles gesehen hatte. Als wir uns endlich ansahen, wusste keiner von uns genau, welchen Ausdruck er aufsetzen sollte.

—Geh zurück in dein Zimmer —sagte er schließlich leise.

Ich ging zurück.

Ich blieb auf der Gästematratze liegen, lauschte dem schlafenden Haus, die Fotze noch immer pochend und etwas in mir, das nicht genau Schuld war, ihr aber ziemlich ähnlich sah. In jener Nacht schlief ich nicht viel.

Später erfuhr ich aus seinen eigenen Nachrichten, was passierte, als er ins Bett zurückkam. Sonia war halb wach geworden und wollte etwas von ihm. Rodrigo sagte, er sei müde. Sie bestand darauf, steckte ihm die Hand in die Hose, machte ihn wieder hart, indem sie ihn wichste. Er schloss die Augen, ließ seinen Kopf an einen völlig anderen Ort gehen — zu mir, zu meiner im Badewaschbecken triefenden Fotze, zu meinem Mund, der an seiner Spitze saugte —, und so glaubte meine Schwester, ohne etwas zu ahnen, dass das, was sie bekam, für sie war.

Als er es mir Tage später erzählte, wusste ich nicht, was ich sagen sollte. Ich schwieg.

Das Monopoly verschwand wieder in seiner Schachtel, im Regal des Wohnzimmers meiner Schwester. Aber das, was wir unter diesem Tisch begonnen hatten, hatte keinerlei Absicht, dort zu bleiben.