Ich entdeckte, dass der Freund meiner Nichte trans war

Du, der du mich irgendwo in einer privaten Ecke liest und nach etwas suchst, das dich anmacht, hör mir einen Moment zu. Ich will dir etwas erzählen, das mir vor ein paar Jahren passiert ist, als ich noch jung war und noch so tat, als wäre die Valentina, die freitagabends ausging, ein Spiel, ein Kostüm, etwas, das ich am Sonntag im Morgengrauen ganz hinten im Schrank verstauen konnte.

Stell dir vor, du bist Mitte fünfzig. Nicht alt, wohlgemerkt. Reif. Der Unterschied ist, dass das eine vergeht und das andere wächst. Du hast den Körper eines Mannes, der ein aktives Leben geführt hat, etwas Silber an den Schläfen, kräftige Hände. Du hast eine Frau, Marcela, auf ihre eigene Art elegant, die dich so gut kennt, dass ihr kaum noch miteinander reden müsst. Das hat seine Schönheit, aber auch seine Tücke: Seit Monaten fickst du sie nicht mehr, wie es sein sollte, seit Monaten steht dir in der Dusche der Schwanz von selbst und findet nirgendwohin.

Und du hast Sofía, deine Nichte. Die Tochter deines Bruders, der jung starb und dir diese süße Verantwortung hinterließ. Du hast gesehen, wie sie aufwuchs. Du hast ihr beim Studium geholfen. Du gehst zu ihren Ausstellungen, obwohl du von zeitgenössischer Kunst nichts verstehst. Sie ist dein Ein und Alles.

Ihr Freund heißt Rodrigo. Du hast ihn bei zwei Familienessen gesehen: höflich, ordentlich, ein wenig langweilig. Er lächelt alle auf dieselbe Weise an und sagt nichts, woran man sich erinnert. Du verstehst nicht, was Sofía an ihm findet, aber das geht dich auch nichts an.

***

An einem Donnerstag im November gehst du mit alten Freunden aus der Nachbarschaft etwas trinken. Die übliche Bar, mit den Holzstühlen und dem Fernseher, in der Ecke ohne Ton Fußball läuft. Nichts, was du nicht schon hundertmal gesehen hättest.

Dann siehst du sie auf der anderen Seite der Theke.

Groß, schlank, mit glattem schwarzem Haar über den Schultern und einem eng anliegenden weinroten Rock, der ihr bis zur Mitte der Oberschenkel reicht. Netzstrümpfe, Stilettos. Ein Herr von fast siebzig hat die Hand an ihrer Taille, lässt sie mit der Unverschämtheit eines Mannes, der schon bezahlt hat, Richtung Arsch gleiten, und sie sagt ihm etwas ins Ohr mit einem Lächeln, das Arbeit ist, nicht Lust.

Du brauchst zwei Sekunden. Drei. Dein Gehirn weigert sich.

Aber es ist er. Es ist Rodrigo. Die Wangenknochen, der Kiefer, diese besondere Art, den Kopf nach rechts zu neigen, die du beim ersten Familienessen erkannt hast. Er ist es, zweifellos, als Frau gekleidet und lässt sich von diesem Mann in einer Bar angrabbeln, in der sie offenbar so regelmäßig auftaucht, dass der Barkeeper sie mit einer vertrauten Geste unter dem Kinn begrüßt, wenn sie reinkommt.

Du spürst mehrere Dinge gleichzeitig. Zuerst Empörung: jene Empörung, die wegen Sofía aufkommt, wegen der Lüge, die sie unwissentlich schluckt, wegen der Monate, in denen sie glaubte, einen Freund zu haben, der das war, was er sagte. Aber darunter, unmittelbar danach, ist da etwas anderes, heißeres. Etwas, das du nicht zu genau analysieren willst, das du aber auch nicht ignorieren kannst. Dir beginnt der Schwanz langsam und hartnäckig in der Hose anzuschwellen. Du starrst auf die Beine der Transe, darauf, wie der Absatz sie verlängert und kantiger macht, auf die Hüftkurve unter dem Rock, auf die fast unmerkliche Wölbung, die man zwischen ihren Beinen erahnt, wenn sie die Haltung wechselt. Und du willst. Du willst sie genau dort, an der Theke, nehmen und den Alten zusehen lassen.

Diese Erkenntnis trifft dich ohne Zeremonie, ohne Vorwarnung. Es ist eine Tatsache, weiter nichts.

Du tust so, als hättest du sie nicht gesehen. Du leerst dein Glas, hörst dieselben Anekdoten wie immer, verabschiedest dich draußen mit Schulterklopfen und Versprechen, es bald zu wiederholen. Aber in deinem Kopf steht bereits fest, was du tun wirst.

***

Du suchst Rodrgios Nummer im Telefon. Du hast sie seit Sofía sie dir für den Fall eines Notfalls gegeben hat.

Du rufst ruhig an. Er hebt beim zweiten Klingeln ab, mit seiner üblichen Stimme, dieser Stimme eines Menschen, der keine Geheimnisse hat.

—Ich habe dich gerade in der Bar gesehen —sagst du ohne Umschweife—. Du warst nicht allein, und du warst nicht du selbst. Wenn du nicht willst, dass Sofía es erfährt, dann komm an die Ecke Quinta und Morelos. Sofort.

Du legst auf, bevor er antworten kann.

Während du an dieser Ecke mit den Händen in den Taschen und der Novemberkälte im Gesicht wartest, überkommt dich der Zweifel. Vielleicht hast du dich geirrt. Vielleicht war es jemand anderes. Der Verstand sieht manchmal, was er sehen will.

Doch dann biegt sie um die Ecke.

Sie hat sich umgezogen, trägt aber unter der Jeans immer noch die Netzstrümpfe. Sie sieht erschrocken aus. Die Augen etwas größer als sonst, die Arme vor der Brust verschränkt, als könnte sie sich damit vor etwas schützen.

—Wie heißt du? —fragst du.

Sie zögert.

—Valentina.

—Angenehm, Valentina. Der Herr aus der Bar, war das dein Chef?

—Ja.

—Und hast du mit ihm gefickt?

Eine kurze Pause.

—Hin und wieder. Mehr nicht.

—Warst du gerade mit ihm zusammen?

—Ja.

—Hat er dich eben noch genommen?

Sie senkt einen Augenblick den Blick.

—Ja. Er hat mir im Hotel an der Ecke von hinten reingelegt. Vor einer halben Stunde.

—Ist er in dir gekommen?

—Mit Kondom. Immer mit Kondom.

—Und gehst du jetzt nach Hause?

—Ja.

Du lächelst.

—Und wenn du stattdessen mit mir in ein Hotel kommst?

Valentina schaut dich an. In diesem Blick liegt Angst, ja. Aber auch etwas, das du erkennst: Erleichterung. Die Erleichterung von jemandem, dem gerade die Last abgenommen wird, selbst entscheiden zu müssen.

—Wenn Sie wollen… —sagt sie leise.

—Ich will. Und du wirst bei mir kein Kondom benutzen. Los.

***

Das Hotel ist zwei Straßen entfernt. Unauffällig, ohne Leuchtschild, von der Sorte, die keine Fragen stellt. Als sie an der Rezeption ankommen, schaut der Angestellte Valentina mit der Vertrautheit von jemandem an, der sie schon kennt, und du verstehst, ohne dass es dir jemand erklären muss, dass sie vor weniger als einer Stunde mit dem anderen hier war, mit gespreizten Beinen und dem Mund gegen das Kissen.

Im Zimmer bleibt Valentina neben dem Bett stehen, die Hände vor dem Körper gefaltet, und wartet darauf, dass du das Tempo vorgibst. Du näherst dich langsam. Du bist viel zu lange mit Eile durchs Leben gegangen.

—Ganz ruhig —sagst du—. Ich mache dir nichts, was du nicht willst. Aber was du willst, das mache ich dir gut.

Du küsst sie.

Wie lange ist es her seit so einem Kuss. Ohne das Gewicht der Gewohnheit, ohne das stille Protokoll eines Paares, das längst weiß, was es erwarten kann. Mit offenem Mund und den Händen in ihrem Gesicht und dem Gefühl, dass etwas für immer verloren geht, wenn du dich löst. Valentina braucht einen Augenblick, um zu reagieren. Sie prüft erst. Aber als sie nachgibt, als sie nicht mehr steif ist und sich beginnt, dir zuzuneigen, ist die Veränderung vollkommen. Du schiebst ihr die Zunge tief in den Mund und sie saugt daran wie an einem kleinen Schwanz, hungrig, routiniert.

Sie hilft dir, das Hemd auszuziehen. Du öffnest ihr den Reißverschluss der Jeans und ziehst sie bis zu den Knöcheln herunter. Darunter trägt sie einen schwarzen Spitzentanga, und unter der Spitze zeichnet sich ihr harter Schwanz ab, seitlich eng anliegend. Als du ihn siehst, trocknet dir der Mund aus. Du streichst mit der Hand über den Stoff und sie seufzt, legt den Kopf zurück und beißt sich auf die Lippe.

—Mal sehen, was du da versteckst —sagst du und ziehst ihr den Tanga mit einem Ruck herunter.

Ihr Schwanz springt gegen den Bauch, hart, an der Spitze feucht von Lusttropfen. Nicht riesig, aber wunderschön, rosig, sauber, vor Geilheit pochend. Du nimmst ihn in die Hand und presst ihn langsam von der Wurzel bis zur Spitze, und sie stöhnt leise mit offenem Mund.

—Knie dich hin —sagst du.

Valentina gehorcht ohne nachzudenken. Sie kniet sich auf den Teppich vor dir, öffnet dir mit schnellen Fingern den Gürtel, zieht dir Hose und Boxershorts in einer einzigen Bewegung herunter. Dein Schwanz schnellt hervor, dick, die Spitze schon glänzend. Sie schaut ihn einen Moment an, als würde sie ihn einschätzen, und dann öffnet sie den Mund und schluckt ihn bis zum Hals.

—Scheiße —keuchst du—. Scheiße, Valentina.

Sie kann blasen. Viel zu gut. Sie lutscht ihn mit geschlossenen Augen, streckt die Zunge darunter, presst die Lippen um die Eichel, stößt ihn so tief hinein, dass ihre Nase gegen dein Schamhaar gedrückt wird. Sie würgt ein wenig, Tränen steigen ihr in die Augen, und sie macht weiter. Du legst ihr die Hand in den Nacken, nicht um sie zu zwingen, sondern um sie zu spüren, sie zu haben, und sie beginnt schneller auf und ab zu gehen, sabbert, macht dieses nasse Geräusch, das dich wahnsinnig macht. Du packst ihr schwarzes Haar, wickelst es dir um die Faust und beginnst, ihr den Schwanz nach deinem Rhythmus in den Mund zu stoßen. Sie beschwert sich nicht. Sie schaut dich von unten an, der Speichel läuft ihr übers Kinn, und dieser Blick sagt dir unmissverständlich: Gib mir mehr, hör nicht auf, benutz mich.

—Du wirst mich gleich kommen lassen, Schlampe —sagst du durch die Zähne.

Sie zieht dir den Schwanz mit einem Plopp aus dem Mund, hält ihn an ihre Wange, leckt dir nacheinander die Eier, nimmt sie in den Mund, saugt daran.

—Noch nicht —flüstert sie—. Noch nicht. Komm in mir.

Du reißt sie hoch und wirfst sie aufs Bett, auf den Rücken. Du zerreißt ihr das Hemd, das sie noch trägt, spreizt ihr die Beine weit auseinander. Unter den Eiern, zwischen den rasierten Schenkeln, hat sie den kleinen, engen Arsch, noch glänzend vom Gleitmittel des vorherigen. Ihn so zu sehen, markiert, gerade eben von einem anderen Mann benutzt, macht dich auf eine Weise geil, von der du nicht wusstest, dass es sie gibt.

—Du bist bereit —sagst du—. Dein Arsch ist noch von ihm offen.

—Ja —antwortet sie ohne jede Scham—. Steck ihn rein. Nutz es aus.

Du spuckst ihr ins Loch, spuckst auf deinen Schwanz, und beginnst, ihn ihr langsam hineinzudrücken, mit der Hüfte stoßend, ihr ins Gesicht schauend, während du sie nimmst. Valentina öffnet den Mund lautlos, die Augen rollen nach oben, die Hände krallen sich in die Laken. Es geht leicht hinein. Bis ganz nach innen. Du hast ihren ganzen Schwanz in ihr versenkt, und sie fordert mit der Hüfte immer noch mehr, drückt sich dir entgegen.

—Was für ein Arsch du hast, Schlampe —sagst du—. Was für ein beschissener Arsch.

—Er gehört dir —keucht sie—. Er gehört ganz dir. Mach ihn kaputt.

Du fängst an, dich zu bewegen. Erst langsam, fast ganz heraus und wieder tief hinein, um das feuchte Geräusch zu hören, das jedes Mal entsteht, wenn du ihren Grund berührst. Dann schneller. Valentina legt die Beine selbst auf deine Schultern, krümmt sich in zwei, um dich besser zu empfangen, und du stützt dich auf ihre Knie und fickst sie, wie du seit Jahren niemanden mehr gefickt hast. Ihr Schwanz prallt bei jedem Stoß zwischen euren beiden Bäuchen, hart, und hinterlässt dir einen klebrigen Fleck auf der Haut.

—So —sagt sie—. So, Daddy, so. Gib ihn mir ganz.

Du hebst sie an den Hüften, drehst sie auf den Bauch, hebst ihr den Arsch an, bis sie kniend mit dem Gesicht ins Kissen liegt. Du spreizt ihre Pobacken mit den Daumen und stößt deinen Schwanz mit einem einzigen Druck wieder hinein. Valentina schreit gegen das Kissen, ein erstickter Schrei, und beginnt, die Hüfte nach hinten zu werfen, sich selbst gegen dich zu ficken.

—Fick mich härter —bettelt sie—. Härter, bitte. Dass ich morgen nicht laufen kann.

Du packst sie mit beiden Händen an der Taille und stößt sie tief und mit berechneter Gewalt, ohne Erbarmen. Das Geräusch deiner Hüften, die gegen ihren Arsch schlagen, füllt das Zimmer. Du gibst ihr einen Klaps auf den Hintern, dein Handabdruck färbt sich rot, und du schlägst noch einmal zu. Sie stöhnt immer lauter, steckt sich die Hand zwischen die Beine und beginnt, ihren Schwanz zu wichsen, während du sie nimmst.

—Komm noch nicht —befiehlst du—. Du kommst erst, wenn ich es dir sage.

—Nein, nein, nein —keucht sie—, ich komme nicht, fick mich, fick mich.

Du ziehst ihn heraus, drehst sie noch einmal um, legst sie auf den Rücken. Du brauchst ihr Gesicht zu sehen. Du musst ihr in die Augen schauen, wenn du fertig bist. Du hakst ihre Kniekehlen in die Armbeuge, spreizt ihre Beine fast bis zum Zerreißen auseinander und stößt deinen Schwanz wieder bis zu den Eiern in sie hinein.

—Bist du kurz davor? —fragt sie, ohne den Blick von dir zu nehmen, die Stimme bereits zerstört.

—Ja.

—Dann gib ihn mir. Alles rein. Ohne ihn rauszuziehen. Ich will ihn spüren.

Und du gibst es ihr. Du kommst mit einem langen Grunzen, bis zum Anschlag in ihr versunken, und spürst, wie deine Milch stoßweise in sie hinein ausläuft, während sie sich gegen dich presst und selbst ihren Schwanz packt und ebenfalls kommt, dick und weiß auf ihrem eigenen Bauch und ihrer Brust. Du bleibst in ihr, zitternd, und spürst die letzten Zuckungen von euch beiden. Als du ihn endlich herausziehst, rinnt ein weißer Faden aus ihr heraus und über die Linie ihres Arsches bis auf die Laken. Sie spürt es, greift sich dorthin, macht ihre Finger nass und steckt sie in den Mund.

—Lecker —sagt sie und lächelt zum ersten Mal mit Zähnen.

Ihr liegt schweigend da. Der Ventilator an der Decke dreht sich langsam. Valentina hat die Augen offen und starrt an die Decke, und du auch. Keiner von euch sagt lange etwas. Es ist nicht nötig.

—Rodrigo muss Sofía verlassen —sagst du schließlich. Nicht als Drohung. Als Feststellung.

Sie nickt langsam.

—Ja. Ich weiß schon, dass er aufhören muss, sie anzulügen.

***

Wir haben uns danach noch viermal gesehen. Immer im selben Hotel, immer nachts, immer mit dieser Mischung aus Dringlichkeit und Ruhe, die ich bis heute nicht anders zu benennen weiß. Jedes Mal habe ich sie gefickt, als wäre es das letzte Mal, und jedes Mal hat sie es von mir verlangt, als hätte sie noch nie einen anderen gehabt. Ich lernte, sie in allen Stellungen zu nehmen, sie zum Kommen zu bringen, ohne ihren Schwanz zu berühren, mich von ihr am Arsch lecken zu lassen, während ich ihr den Arsch leckte, ihr in den Mund zu spritzen und zu sehen, wie sie schluckte, ohne einen Tropfen zu verlieren.

Rodrigo machte zwei Wochen später mit Sofía Schluss. Er sagte ihr, er brauche Zeit für sich selbst, er sei für nichts Ernstes bereit. Sie weinte ein paar Tage und machte dann weiter, wie junge Leute es tun, wenn sie noch diese Fähigkeit haben, sich zu erholen.

Wir haben nie direkt darüber gesprochen. Aber wir wussten beide, dass es das Richtige war.

Was zwischen uns war, hielt auch nicht für immer. Solche Dinge halten normalerweise nicht. Aber es war echt, und auf seine Weise war es ehrlich, und das ist in einer Welt, in der fast alles in irgendeiner Lüge verpackt ist, keine Kleinigkeit.

Manchmal taucht Begehren auf der anderen Seite einer Bar auf, mit engem Rock und Netzstrümpfen, schaut zur Seite und lächelt nur aus Pflichtgefühl. Und man kann es nicht mehr rückgängig machen.

Valentina hat mir das beigebracht. Und ich denke noch immer manchmal daran, wenn die Novemberkälte in die Stadt kommt und die Nacht sich ohne Vorwarnung ausdehnt.