Der Gefängnisliebhaber, zu dem sie jeden Freitag zurückkehrte

Der Brief kam an einem Dienstag im März, als der Schnee an den Hängen schon zu weichen begann und die ersten Triebe aus der nassen Erde ragten. Mariela erkannte ihn am Papier — fein, mit offiziellem Briefkopf —, bevor sie ihn öffnete.

Damián würde in dreißig Tagen entlassen werden.

Sie las ihn fünfmal. Dann setzte sie sich ans Fenster der Hütte und weinte eine Stunde lang, ohne zu wissen, ob es Tränen der Erleichterung, der Angst oder von etwas waren, das sie noch nicht benennen konnte. Der See spiegelte den klaren Himmel, die Vögel kehrten in die Bäume zurück, und sie hatte das Gefühl, die Welt teile sich in zwei Hälften: das, was gewesen war, und das, was vielleicht beginnen konnte.

Aber bevor es Freiheit gab, waren Rechnungen zu begleichen.

In jener Nacht bat sie statt in die Tischlerwerkstatt um etwas, das sie in zwei Jahren noch nie verlangt hatte: den Raben allein zu sehen. Ohne die anderen Männer. Ohne den Spiegel. Ohne die Besitzrituale, die jeden einzelnen ihrer Freitage geprägt hatten. Die Nachricht war kurz: «Ich muss dich sehen. Allein. Deine Zelle. Heute Nacht.»

Sie fand ihn auf der Kante der Pritsche sitzend, ohne Hemd, die Narben und Tätowierungen glänzten unter dem Leuchtstoffröhrenlicht. Eine Flasche Schmuggel-Aguardiente stand neben seinen nackten Füßen. Der Geruch der Enge lag über allem.

—Ich weiß — sagte er, bevor sie etwas sagen konnte—. Dein Mann kommt in einem Monat raus.

Mariela nickte. Sie setzte sich neben ihn, in eine Vertrautheit, die sie sich nie erlaubt hatte. Das Holz knarrte unter ihrem Gewicht.

—Und jetzt? —fragte der Rabe.

Sie brauchte einen Moment für die Antwort. Sie sah die Zementwände an, das kleine Fenster, das kaum ein Rechteck grauen Himmels hereinließ. Sie sah die Hände des Mannes an, der sie gezeichnet, besessen und auf seine Weise gerettet hatte.

—Jetzt will ich einen neuen Handel.

Er hob eine Braue. Interesse erwachte in seinen Pupillen wie ein Tier, das Blut wittert.

—Was für einen Handel?

Mariela stand auf und begann, die Zelle mit kurzen Schritten abzumessen, die Finger streiften die raue Wand.

—Zwei Jahre lang bin ich jeden Freitag gekommen. Ich habe dir meinen Körper gegeben, meinen Willen, meine Scham. Ich tat es für Damián, das weißt du. Aber auch für mich. Weil ich irgendwann, in irgendeinem dunklen Winkel dieses ganzen Albtraums, entdeckt habe, dass ich es wollte. Du hast mir beigebracht, dass meine Fotze ein Territorium sein kann und nicht nur ein Käfig.

Der Rabe beobachtete sie, ohne sie zu unterbrechen.

—Aber es gibt welche, die das alles begonnen haben. Leute, die Damián benutzt haben, mich benutzt haben, die unsere Leben zu Wechselgeld gemacht haben. Ernesto Solveira. Der Richter Arteaga. Sie haben diese Hölle gebaut. Sie haben entschieden, dass ich ihr Spielzeug sein würde.

Sie blieb vor ihm stehen und sah auf ihn herab. Zum ersten Mal in zwei Jahren war sie diejenige, die die Höhe beherrschte.

—Ich will, dass sie bezahlen.

Er lächelte langsam. Es war kein freundliches Lächeln. Es war das eines Raubtiers, das ein anderes erkennt.

—Was willst du, dass ich ihnen antue?

Mariela setzte sich wieder. Diesmal fand ihre Hand den Oberschenkel des Mannes und legte sich mit der Vertrautheit darauf, mit der man etwas berührt, das einem längst gehört. Sie glitt langsam zu der harten Wölbung hinauf, die sich unter dem Stoff seiner Hose abzeichnete. Sie drückte sie ohne Eile, maß die Dicke des Schwanzes, der sie so viele Freitage lang aufgesperrt hatte.

—Ich will nicht, dass du sie tötest. Der Tod ist zu schnell, zu sauber, und sie verdienen keine Sauberkeit. Ich will, dass du sie entblößt. Dass du ihnen alles nimmst, was sie lieben. Dass du sie in denselben Schlamm hinabziehst, in den sie mich gezogen haben.

—Solveira ist ein Phantom — sagte er, während er das verarbeitete, die Stimme etwas heiserer von ihrer Hand, die immer noch seinen Schwanz durch die Kleidung bearbeitete—. Schwer zu erwischen. Aber er hat einen wunden Punkt: seinen Sohn. Ein junger, makelloser Anwalt, der glaubt, sein Vater sei ein respektabler Geschäftsmann. Wenn dieser Nachname für immer beschmutzt würde …

—Und der Richter? —fragte sie, ohne die Hand zurückzuziehen.

—Der Richter ist einfacher. Er hat Vorlieben, die du aus nächster Nähe kennst. Es gibt Aufzeichnungen, es gibt Insassen, die durch seine privaten Anhörungen gegangen sind. Wenn das an die Presse kommt, an seine Frau, fällt er wie ein Kartenhaus zusammen.

—Ich will mehr — sagte Mariela—. Ich will, dass er mit Angst lebt. Dass ihm eines Nachts im Bett, während seine Frau neben ihm schläft, jemand ins Ohr flüstert, was ihn erwartet. Monate. Jahre. Bis die Angst schlimmer ist als jedes Urteil.

Der Rabe sah sie lange an. In seinen Augen glomm etwas, das nicht nur Bewunderung war.

—Du bist grausamer als ich. Ich zerstöre Körper. Du willst Seelen zerstören.

—Du hast mich gelehrt, dass man das kann.

Es entstand eine dichte Stille, voller allem, was nicht ausgesprochen werden musste.

—Und im Austausch wofür? —sagte er schließlich.

Sie atmete tief ein. Der Moment war gekommen.

—Dafür, dass ich weiterkomme. Jeden Freitag. Ein Leben lang.

Er richtete sich auf. Seine Hand fand ihr Kinn und zwang sie, ihm in die Augen zu sehen.

—Auch wenn dein Mann draußen ist?

—Auch wenn er draußen ist.

—Und er wird nicht fragen, wohin du gehst?

Sie lächelte, traurig und befreit zugleich.

—Damián wird lernen, nicht zu fragen. Er wird lernen, dass es Dinge gibt, die man besser nicht weiß, und dass seine Freiheit einen Preis hat. Dieser Preis bin ich, jeden Freitag, wo immer du mich haben willst.

Der Rabe sagte nichts. Aber sein rauer, warmer Daumen strich ihr über die Wange mit einer Langsamkeit, die fast Zärtlichkeit war. Dann küsste er sie, und es war nicht wie die früheren, drängenden, besitzergreifenden Küsse, sondern etwas Langsames, Tiefes, beinahe Ehrfürchtiges.

Ohne den Kuss zu unterbrechen, schob der Rabe sie rücklings gegen die Pritsche. Seine Zunge drang ganz in ihren Mund, drang langsam in sie ein, und Mariela saugte daran, als wäre es ein Vorgeschmack. Die Hände des Häftlings rissen ihr das Kleid mit einem Zug auf, Knöpfe sprangen ab, und ihre Brüste lagen frei, die Nippel bereits hart, dunkel, erwartungsvoll. Er senkte den Mund und saugte sie einer nach dem anderen, wechselte lange Zungenschläge mit Bissen, die ihr erstickte Stöhnen entrangen.

—Hol ihn raus — befahl er gegen ihre Brustwarze—. Mit dem Mund.

Mariela glitt auf den Betonboden und öffnete ihm die Hose. Der Schwanz des Raben sprang heraus, hart, dick, die Spitze schon feucht glänzend. Sie packte ihn mit beiden Händen und nahm ihn sich bis zur Hälfte in den Mund, die Zunge kreisend unter der Eichel. Er grub die Finger in ihr Haar und begann, sie langsam zu ficken, stieß jedes Mal ein Stück weiter hinein, bis die Spitze ihre Kehle berührte und sie durch die Nase atmen musste, um nicht zu ersticken.

—So — keuchte er—. Wie ich es dir beigebracht habe. Den ganzen Schwanz drin.

Sie gehorchte. Sie schluckte den ganzen Schwanz, die Nase gegen das harte Schamhaar gepresst, und blieb so, die Augen voller Wasser, der Hals um den Mann herum gespannt. Als er sie losließ, hing ein Faden Speichel von ihren Lippen bis zur Spitze des Schwanzes. Mariela wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und saugte ihn weiter, diesmal konzentriert auf die Eichel, mit präzisen Zungenschlägen, die ihn erzittern ließen.

—Komm her — knurrte der Rabe, es satt, sich weiter zusammenzureißen—. Ich will dich ficken, bevor ich dir in den Mund komme.

Er zog sie mit einem Ruck hoch, riss ihr den Rest des Kleides vom Leib und warf sie bäuchlings auf die Pritsche. Er spreizte ihr mit dem Knie die Beine, spuckte sich in die Hand, bestrich den Schwanz damit und stieß mit einem einzigen Hieb in sie, der sie gegen die Matratze nagelte. Mariela schrie in das Kissen. Der Rabe drang bis zum Anschlag ein, hielt einen Moment still, damit sie die ganze Länge des Schwanzes spüren konnte, und begann dann, sie mit brutalem Rhythmus zu ficken, die Hüften schlugen ihr mit feuchtem Klatschen an den Arsch.

—Das willst du doch, oder? —zischte er ihr in den Nacken—. Jeden Freitag. Für immer. Dieser Schwanz in dir.

—Ja —keuchte sie—. Ja, fick mich, hör nicht auf.

Er packte ihre Handgelenke und kreuzte sie ihr hinter dem Rücken, um sie zu fixieren. Er stieß härter, tiefer, mit seinem ganzen Gewicht auf ihr. Marielas Fotze nahm alles an, durchnässt, sie umklammerte ihn, und mit jedem Stoß stieß sie ein ersticktes Stöhnen aus, reine Hingabe. Der Rabe beugte sich hinunter und biss ihr in die Schulter, markierte sie noch einmal, während er sie weiter nahm.

—Dreh dich um — befahl er—. Ich will dein Gesicht sehen, wenn du kommst.

Er zog sich heraus, drehte sie herum, spreizte ihr die Beine und schob sich wieder in sie. Mariela schlang die Schenkel um seine Hüften und wölbte den Rücken, um ihn ganz aufzunehmen. Der Rabe stieß sie mit tiefen, bedächtigen Hüben, sah ihr in die Augen und ließ sie diesem Blick nicht entkommen. Er griff ihr eine Brust, drückte sie, dann die andere, dann wanderte seine Hand hinunter und suchte mit dem Daumen ihren Kitzler. Er begann, ihn in kurzen Kreisen zu reiben, ohne sie weiter zu ficken.

—Komm —sagte er—. Komm auf meinen Schwanz. Jetzt.

Mariela gehorchte mit einem langen Stöhnen, das aus ihrem Bauch kam. Ihre Fotze schloss sich in Krämpfen um den Schwanz des Raben, presste ihn ganz zusammen, und er hielt noch ein paar Sekunden aus, sah ihr beim Kommen zu, bevor er selbst kam, innen, mit einem bestialischen Knurren, und ihr seinen Samen bis auf den Grund entleerte. Er blieb über ihr, der Schwanz noch immer hart, und spürte, wie ihre Fotze ihn in den letzten Wellen des Orgasmus weiter umschloss.

Als sie sich voneinander lösten, weinte Mariela still.

—Ich hätte nicht erwartet, das hier zu finden — murmelte sie—. Hier. An diesem Ort. In dir.

Er antwortete nicht. Er hielt sie nur, und zum ersten Mal in zwei Jahren ließ sie sich halten, ohne etwas im Gegenzug zu geben.

***

Drei Wochen später wurde Ernesto Solveiras Sohn verhaftet. Einflussnahme, Bestechung, kriminelle Vereinigung. Manipulierte E-Mails, gekaufte Zeugen, ein Video, das sich nicht widerlegen ließ, ohne die Quelle preiszugeben. Der Skandal war monumental. Die Karriere des jungen Anwalts — der nie etwas von den Verbrechen seines Vaters gewusst hatte — versank, bevor sie begonnen hatte. Man verurteilte ihn zu acht Jahren.

Am Tag seiner Einlieferung erwartete der Rabe ihn im Hof. Er sagte kein Wort. Er sah ihn nur an. Und dieser kalte Blick genügte, damit der Junge irgendwo in einem primären Winkel seines Körpers begriff, dass seine wahre Hölle gerade erst begann.

Ernesto Solveira sah sein Vermächtnis binnen Monaten zusammenbrechen. Sein Sohn im Gefängnis, seine Geschäfte unter Untersuchung, seine Kontakte, die einer nach dem anderen abstreiteten, ihn zu kennen. Er starb allein, an einem Herzinfarkt, den niemand erst drei Tage später entdeckte. Aber bevor er starb, erhielt er drei Anrufe, immer zur gleichen Zeit, immer dieselbe verzerrte Stimme: «Das ist für Mariela. Das ist für Damián. Das ist für alles, was du getan hast.» Nie erfuhr er, wer es war. Die Angst begleitete ihn bis zum letzten Schlag.

Der Richter Arteaga stürzte langsamer und grausamer. Zuerst die Leaks, dann die Aussagen ehemaliger Insassen über seine privaten Anhörungen. Niemand sprach von Vergewaltigung; das war nicht nötig. Die Andeutungen reichten. Seine Frau verließ das Haus eine Woche später, mit den Kindern und einem Brief, den der Richter schon ahnte, ohne ihn zu lesen.

Aber Mariela hatte Angst verlangt, nicht nur Ruin. Eines Nachts, Monate nach dem Skandal, schreckte Arteaga aus dem Schlaf hoch. Eine dunkle Gestalt saß auf einem Stuhl neben dem Fenster und rührte sich nicht, als er das Licht einschaltete.

—Gute Nacht, Euer Ehren — sagte Matías, der Wächter, der so oft die Türen bewacht hatte, hinter denen Mariela besessen wurde—. Ich komme ihretwegen.

Der Richter wollte schreien. Die Angst schnürte ihm die Kehle zu.

—Ich werde Sie heute Nacht nicht töten — fuhr der Wächter fort—. Aber ich wollte, dass Sie wissen, dass es ihr gut geht. Dass Damián frei ist. Und dass Sie sich von jetzt an jedes Mal, wenn Sie die Augen schließen, fragen werden, ob dies die Nacht ist. Genießen Sie Ihre frühen Morgenstunden. Sie werden sehr lang werden.

Er verschwand so lautlos durch das Fenster, wie er gekommen war. Der Richter schlief nie wieder ruhig. Er hielt zwei Jahre lang durch, aufgezehrt von Schlaflosigkeit und Paranoia, bis ihn ein Schlaganfall in der Einsamkeit seiner leeren Wohnung auslöschte.

***

Am ersten Freitag nach Damiáns Entlassung hielt Mariela ihr Wort.

Sie kam um neun zur Diensttür, im blauen Kleid, das am Rücken zugeknöpft wurde, und mit dem langen Mantel, unter dem kein Höschen zu sehen war. Matías erwartete sie mit den Schlüsseln. Sie sahen einander nicht an.

Die Werkstatt roch nach feuchtem Holz und Lack. Der Rabe saß auf der Werkbank, eine Flasche echten Weins und zwei Gläser auf den Brettern.

—Ich hatte nicht erwartet, dass du kommst — sagte er.

Sie ließ den Mantel fallen.

—Ich sagte, ich würde jeden Freitag kommen. Ich sagte ein Leben lang. Ich lüge nicht.

Er füllte die beiden Gläser und reichte ihr eines.

—Heute Nacht will ich dich nicht besitzen. Ich will mit dir zusammen sein.

Sie tranken schweigend. Dann stellte sie das Glas ab, trat näher und begann, sich das Kleid aufzuknöpfen, bis es zu ihren Füßen fiel. Sie stand nackt vor ihm, die Haut vom Wein erhitzt, die Nippel schon hart vom Kontakt mit der kalten Luft.

—Aber ich will schon, dass du mich besitzt — sagte sie—. Denn auch das ist eine Art, zusammen zu sein.

Der Rabe hob sie hoch und setzte sie auf die Werkbank, an den Rand. Er spreizte ihr mit den Händen die Knie und kniete sich zwischen ihre Beine. Sie verstand, was kam, und ließ sich nach hinten fallen, auf die Ellbogen gestützt. Die Zunge des Mannes drang ohne Vorrede zwischen ihre Schenkel. Er leckte sie ganz, von unten nach oben, ein langer Zungenschlag, der am Damm begann und an der Klitoris endete. Mariela stöhnte und grub ihm eine Hand ins Haar.

—Dort — keuchte sie—. Genau dort.

Er fraß sie langsam, mit zurückgehaltenem Hunger. Er saugte sie, knabberte an ihr, drang mit der Zunge in sie ein und kam wieder hoch. Er schob ihr zwei dicke Finger hinein, während er mit dem Mund weiter an ihrer Klitoris arbeitete, bewegte sie innen mit gleichmäßigem Hin und Her, das genau den richtigen Punkt suchte. Mariela begann zu zittern. Ihre Beine öffneten und schlossen sich von selbst um den Kopf des Raben. Als der Orgasmus sie traf, presste sie ihm mit beiden Händen das Gesicht gegen die Fotze, ließ ihn nicht entkommen, bis die letzte Welle sich auflöste.

Er stand auf, den Mund glänzend, und öffnete seine Hose. Sein Schwanz hing dick und gespannt herab. Er umfasste ihn mit der Hand und strich die Spitze über ihre nassen Schamlippen, hin und her, ohne ihn ihr schon hineinzustecken.

—Bitte mich darum — sagte er.

—Steck ihn rein — keuchte sie—. Den ganzen. Jetzt.

Er rammte ihn mit einem sauberen Stoß hinein. Mariela schrie und klammerte sich an den Rand der Werkbank. Er stieß bis zum Knochen in sie und begann, sie über dem Holz zu nehmen, jeder Stoß ließ die Bohlen erzittern. Er packte ihre Hüften und zog sie mit jedem Hieb auf sich zu, bis zum Anschlag. Ihre Fotze gab bei jedem Eindringen ein feuchtes Klatschen von sich. Der Rabe senkte eine Hand und kniff ihre Brustwarze, zog daran, während er sie mit tiefem, gleichmäßigem Rhythmus weiter penetrierte.

—Mit dem Bauch nach unten — sagte er und zog sich heraus.

Sie ließ sich drehen. Er bog sie über die Werkbank, die Brust auf dem Holz, den Arsch hoch. Er drang von hinten wieder ein, mit einem einzigen Stoß, und diesmal nahm er sie härter, packte sie am Haar, riss ihren Kopf nach hinten. Das Geräusch der aufeinanderschlagenden Körper füllte die Werkstatt. Mariela stöhnte hemmungslos, die Nippel scheuerten bei jedem Stoß über das raue Holz. Der Rabe steckte ihr den Daumen in den Mund und sie saugte daran, gehorsam. Dann strich er sich damit über den Arsch, machte ihn feucht, und steckte ihn ihr ganz hinein, während er weiter ihre Fotze fickte.

—Komm noch einmal — knurrte er—. Mit beidem drin.

Sie gehorchte. Der Orgasmus spaltete sie in zwei, ein Krampf, der durch ihren ganzen Körper lief, und der Rabe hielt durch, bis er spürte, wie sich ihre Fotze in den letzten Kontraktionen schloss. Dann stieß er bis zum Grund, gab sich hin und entleerte seinen Samen mit einem langen Knurren in sie. Beide brachen auf der Werkbank zusammen, durchnässt, das Holz von Schweiß und Samen beschmiert.

In jener Nacht gab es keine neuen Male, keine Bisse, die Blut hinterließen, keine der immergleichen rituellen Gewalten. Es gab etwas, das eher dem nackten Verlangen ähnelte, das keiner von beiden je gekannt hatte. Als sie fertig waren und auf dem Holz ausgestreckt dalagen, legte Mariela den Kopf auf seine Brust und hörte das Herz des Mannes langsam schlagen.

***

Damián fragte nie. Die ersten Monate waren schwierig: Sie ging freitagabends hinaus und kam samstags mittags zurück, mit einem Schweigen, das er zu respektieren lernte. Einmal, nur einmal, versuchte er, ihr zu folgen. Er kam bis zur Diensttür, aber Matías hielt ihn mit einem Blick und einem Satz auf: «Sie kommt immer zurück. Frag nicht. Es ist besser für alle.»

In jener Nacht, als Mariela heimkehrte, fand sie ihn am Fenster sitzend, in den Schnee schauend.

—Ich weiß — sagte er—. Nicht die Einzelheiten. Aber ich weiß es.

Sie brauchte einen Moment für die Antwort. Draußen pfiff der Wind zwischen den Bäumen.

—Und was wirst du tun?

Er nahm ihre Hand, klein und kalt, und verschränkte sie mit seiner, groß und von den Jahren der Gefangenschaft gezeichnet.

—Ich werde damit leben. Weil ich ohne dich tot oder wahnsinnig wäre. Weil ich dich liebe. Und weil ich verstehe, dass es Dinge gibt, die die Liebe nicht auslöschen kann, nur akzeptieren.

In jener Nacht, als sie zu Bett gingen, änderte sich etwas.

Das Eisenbett knarrte unter dem Gewicht der beiden. Die Laken, abgenutzt, rochen nach Seife und nach dem Holz, das im Ofen brannte. Damián legte sich zuerst hin, mit dem Rücken zur Wand, und sie glitt vor ihn. Er legte die Arme um sie, fügte seinen Körper an ihren Rücken, die angewinkelten Beine ineinander verschränkt.

—Geht es dir gut? —flüsterte Mariela, spürte seine veränderte Atmung und, gegen ihren Arsch, seinen bereits hart werdenden Schwanz.

—Ich muss dich spüren — antwortete er an ihrem Nacken—. Darf ich?

Sie nickte kaum merklich, eine Berührung der Wange.

Damiáns Hände, von Jahren der Zwangsarbeit rau, glitten über die Kurve ihrer Taille, ihre Hüfte, die Weichheit ihres Bauchs. Marielas Haut blieb straff, unversehrt, als weigere sie sich, die Spur der Freitage in der Werkstatt zu tragen. Sein Körper dagegen war eine Landkarte der Narben: die am Rücken, die an der Schulter, die tiefe am Schulterblatt, wo einmal ein Schraubendreher eingedrungen war. Stein gegen Seide.

—Berühr mich — murmelte sie—. Wo du willst.

Er gehorchte mit ehrfürchtiger Langsamkeit. Er bedeckte die Rundung ihrer Brüste, spürte, wie die Brustwarzen unter der Berührung seiner Fingerspitzen hart wurden, kniff sie langsam, zuerst die eine, dann die andere, bis sie stöhnte. Eine Hand glitt über ihren Bauch und spreizte ihre Beine von hinten. Die Finger fanden ihre bereits feuchte Fotze. Er streichelte sie langsam, glitt über die geöffneten Lippen, zog Kreise um die Klitoris, ohne sie zu berühren. Mariela wölbte sich, suchte mehr Druck.

—Dort — murmelte sie—. Bitte.

Er schob einen Finger hinein, dann zwei, während sein Daumen ihre geschwollene Klitoris bearbeitete. Die andere Hand hielt weiter eine Brust fest, drückte sie im Rhythmus der Finger, die sie penetrierten. Mariela war ganz nass, die Flüssigkeit lief ihr an den Innenseiten der Schenkel hinab.

—Ich will in dir sein — sagte er mit schwerer Stimme—. Darf ich?

Sie drückte die Hand des Mannes gegen ihre eigene, führte ihn, sagte ihm wortlos, dass ja, dass immer ja. Mit den freien Fingern suchte sie tastend seinen Schwanz hinter sich und umfasste ihn. Er war hart wie Stein, pulsierte in ihrer Hand. Sie führte ihn an den Eingang ihrer Fotze und sie selbst drückte die Hüften nach hinten, um ihn sich hineinzustoßen.

Damián richtete sich nur ein wenig auf, gerade genug, um seinen Körper mit ihrem auszurichten, und begann, langsam in sie einzudringen. Es war ein gemächliches Eindringen, Millimeter für Millimeter, der anfängliche Widerstand wich einer vollständigen Annahme. Mariela hielt den Atem an, als er ganz in ihr war, und ließ dann einen Seufzer los, der Hingabe war. Sie spürte ihn riesig in sich, pulsierend tief in ihrer Fotze, berührte Stellen, die zwei Jahre lang keine solche Berührung erhalten hatten.

—Damián — flüsterte sie. Nur seinen Namen. Aber so gesagt war es mehr als jedes Versprechen.

Er begann sich zu bewegen, ohne die Dringlichkeit zurückgehaltener Begierde, mit dem langsamen Takt eines Mannes, der weiß, dass er die ganze Nacht hat. Seine Hüften stießen sanft gegen ihren Arsch, ein Wiegen, das sie beide schaukelte. Der Schwanz glitt ganz hinein, zog sich fast bis zur Spitze zurück und senkte sich wieder bis auf den Grund. Mariela antwortete auf jeden Stoß mit gewölbtem Rücken, bot sich ihm noch mehr an, lud ihn ein, noch tiefer zu kommen. Jedes Mal, wenn er sie bis auf den Knochen penetrierte, stöhnte sie leise ins Kissen.

—Ich liebe dich — sagte er mit gebrochener Stimme—. Ich liebe dich so sehr. Ich liebe es, dich so zu nehmen, dich so zu haben, mit meinem Schwanz in dir und den Händen auf deinen Brüsten.

Sie antwortete nicht mit Worten. Sie suchte tastend seine Hand und presste sie gegen ihre Brust, genau dort, wo das Herz wild schlug. Dann führte sie sie weiter hinunter, lenkte sie zu ihrer Fotze, damit er spürte, wo sie sich vereinten, wie sein Schwanz in sie hinein- und aus ihr herausglitt, durchnässt von ihr.

—Fass mich auch dort an — flehte sie.

Der Rhythmus beschleunigte sich, ohne diese geteilte Tanzqualität zu verlieren. Damián ließ eine Hand an den Punkt hinab, an dem sich ihre Körper vereinten, und streichelte sie vorsichtig. Er fand den geschwollenen Kitzler und begann, ihn in langsamen Kreisen zu reiben, synchron zu den Stößen. Mariela stöhnte lauter, die Beine schlossen sich um seine. Ihre Fotze presste sich bei jedem Hieb zusammen, glitt, saugte seinen Schwanz in sich hinein.

—Hör nicht auf — flehte sie—. Bitte. Härter. Fick mich härter.

Er gehorchte. Er stützte sich besser auf den Ellbogen, packte mit der anderen Hand ihre Hüfte, um sie zu immobilisieren, und begann, sie mit mehr Kraft zu stoßen, von ganz hinten drückend. Das Eisenbett knarrte. Marielas Brüste hüpften bei jedem Stoß. Damián biss ihr in den Nacken, auf die Schulter, in den Hals, hinterließ kleine Bissmale, die seine waren und von niemand anderem.

—Du bist meine — knurrte er ihr ins Ohr—. Hier drin, jetzt, bist du meine.

—Ich bin deine — keuchte sie—. Ganz deine. Komm in mich. Füll mich.

Er hielt den Rhythmus, den genauen Druck des Daumens auf der Klitoris, bis ihr Körper zu zittern begann, ein tiefer Krampf, der im Bauch geboren wurde und sich bis zu den Schenkeln ausbreitete. Mariela wiederholte seinen Namen, während sie sich um ihn herum zusammenzog, ihn presste, ihn beanspruchte. Ihre Fotze schloss sich in Wellen, saugte an seinem Schwanz, melkte ihn aus. Erst dann ließ Damián sich fallen. Der Orgasmus traf ihn mit einem dumpfen Knurren, das er in ihren Nacken vergrub, und er entleerte sich in sie hinein, die Hüften von unwillkürlichen Krämpfen geschüttelt, heiße Schübe, die sie bis auf den Grund explodieren fühlte.

Sie blieben bewegungslos, noch immer vereint.

—Geh nicht weg — murmelte sie—. Bleib noch ein bisschen so.

Er lächelte gegen ihren Nacken und hielt sie fester. Er spürte den Schwanz in ihr pochen, langsam nachlassend, während Marielas Fotze ihn mit kleinen Kontraktionen weiter umschloss und die letzten Tropfen aus ihm presste. Als er sich endlich herausglitt, stöhnte sie über den Verlust und spürte, wie das Sperma des Mannes warm an ihren Innenseiten der Schenkel hinabrann, aber er zog sie sofort an seinen Körper, bedeckte sie mit seiner Wärme. Die Narben auf seiner Brust strichen an Marielas unversehrtem Rücken entlang, und diese unruhige Kontur war für sie die Landkarte des Mannes, auf den sie gewartet hatte.

—Du bist meine — murmelte Damián, schon halb eingeschlafen.

Sie lächelte in der Dunkelheit.

—Ich war es immer — antwortete sie—. Ich habe nur gebraucht, um es zu wissen.

***

Und so war es jede Nacht. Das Ritual wiederholte sich, bis es zum geheimen Herzschlag ihres Lebens wurde. Damián lernte ihren Körper wie eine Fremdsprache: jede Kurve, jede Reaktion, jeder Seufzer. Er lernte, wie sich ihre Beine öffneten, wenn er sie genau unterhalb des Bauchnabels leckte. Er lernte, dass sie schneller kam, wenn er ihr beim Eindringen in den Hals biss. Er lernte, ihr die Brüste zu saugen, bis sie rot waren, und seine Zunge in ihre Fotze zu schieben, bis sie ihn anflehte, sie zu ficken. Mariela lernte, sich hinzugeben, ohne sich zu verlieren, besessen zu werden, ohne geringer zu werden, in der Hingabe eine Form von Macht zu finden. Sie lernte, ihn mit den Händen auf seiner narbigen Brust zu reiten, selbst den Rhythmus zu bestimmen, von oben auf ihn hinabzusehen, während sie sich mit seinem Schwanz selbst fickte. Sie lernte, ihn morgens langsam zu blasen, ihn mit vollem Mund aufzuwecken, und ihn ganz zu schlucken, wenn er kam, ohne einen Tropfen fallen zu lassen.

Freitags ging sie weiterhin ins Gefängnis. Samstags kam sie mit tieferem Schweigen zurück, manchmal, und mit einer Fotze, die von der Nacht in der Werkstatt noch empfindlich war. Damián erwartete sie mit heißem Kaffee und fragte nie. Aber nachts nahm er sie in Anspruch, und sie gab sich mit einer Intensität hin, die jede andere Spur, jeden anderen Mann auslöschte. Sie ließ sich auf alle Arten nehmen: gegen die Wand, mit dem Gesicht auf das Holz gepresst; auf den Knien, mit offenem Mund; auf dem Rücken, mit den Beinen über die Bettkante und er stehend, bis ganz zum Grund in sie eindringend.

Denn er war ihr Zuhause und der Rabe war ihr Abgrund, und Mariela hatte gelernt, dass man beide Orte bewohnen kann, ohne aufzuhören, man selbst zu sein. Manchmal empfand Damián Eifersucht, Wut, eine wilde Ohnmacht. Aber dann kam das Bett, und wenn er sie von hinten umarmte und seinen Schwanz langsam in sie schob und sie in Hingabe stöhnen hörte, verblasste alles andere.

In diesen Momenten gehörte sie nur ihm. Und er nur ihr. Und das, so hatten sie entdeckt, war genug.

Eines Nachts, viele Jahre später, schreckte Mariela hoch. Sie hatte von der Werkstatt geträumt, von dem feuchten Holz, von den Augen des Raben, die im Halbdunkel glänzten. Aber als sie die Augen öffnete, sah sie zuerst den Arm von Damián, der sie umschloss, seinen ruhigen Atem, die Wärme seines Körpers an ihrem.

Sie lächelte in der Dunkelheit. Draußen fiel leise der Schnee, und der Ofen knisterte. Sie schmiegte sich an ihn und schloss die Augen, im Wissen, mit einer Gewissheit, die kein Abgrund ihr nehmen konnte, dass es so bis ans Ende ihrer Tage sein würde. Ohne Fragen, ohne Bedingungen, ohne Vergangenheit. Nur die Gegenwart, nur die Haut, nur der geteilte Herzschlag zweier Körper, die, allen Widrigkeiten zum Trotz, den Weg zurück zueinander gefunden hatten.