Der Nachmittag, an dem ich wieder in das Bett meiner alten Freundin zurückkehrte

Ich heiße Diego, bin achtunddreißig Jahre alt und lebe in Valencia. Ich bin für niemanden ein Vorzeigestück: gerade so mittelgroß, eins zweiundsechzig, weder dick noch dünn, weder hässlich noch gutaussehend. Einer von denen, die auf der Straße vorbeigehen, ohne dass jemand den Blick hebt. Auch zwischen den Beinen ist nichts Spektakuläres bei mir: ganz normal und gewöhnlich. Das soll von Anfang an klar sein, denn wenn jemand eine Geschichte mit einem imposanten Typen sucht, ist das hier nicht der richtige Ort.

Ich bin verheiratet. Ich liebe meine Frau, und sie liebt mich. Aber im Bett sind wir zwei verschiedene Planeten. Sie ist so eine, die das Licht ausmacht, die sich kaum traut, irgendetwas auszuprobieren, die pflichtbewusst mitmacht, ohne großen Hunger. Ich bin das Gegenteil: Ich finde, dass es beim Sex innerhalb von Respekt und Einvernehmen keine Obergrenze geben sollte. Und weil das bei ihr nicht geht, suche ich mir dieses Extra außerhalb des Hauses.

Fühle ich mich schuldig? Kaum. Für mich ist Sex eine Ergänzung zur Liebe, und solange niemandem wehgetan wird, sehe ich keinen Grund, mich traurig zu machen, nur weil ich auf etwas verzichte, das mir so sehr gefällt. Klingt egoistisch. Vielleicht ist es das auch. Aber ich werde nicht aufhören zu genießen, solange ich kann.

Nachdem die Vorstellung erledigt ist, komme ich zur Sache. Das, was folgt, ist echt. Ich habe keine Lust, Szenen zu erfinden, die ich nie erlebt habe: Ich erzähle lieber genau das, was passiert ist.

Vor Jahren hatte ich etwas mit — zu sagen, ich wäre mit ihr zusammen gewesen, wäre gelogen — mit Carla, einer drei Jahre jüngeren Frau. Mit ihr hatte ich die besten Ficks meines Lebens. Heiß, frech, hemmungslos, ein Tier im Bett. Sie konnte sich bewegen, sie konnte blasen, sie wusste genau, was sie sagen musste und wann. Eine Göttin, ganz einfach.

Wir machten nach ein paar Monaten Schluss, bevor die Sache uns emotional über den Kopf wachsen konnte. Ich lernte die kennen, die heute meine Frau ist, und sie fing kurz darauf an, mit einer Frau auszugehen. Ja, mit einer Frau.

Aber wir sahen uns weiter. Alle paar Monate trafen wir uns auf einen Drink, rauchten einen Joint und lachten wie früher. Und ich, klar, ließ keine Gelegenheit aus, es wieder anzubahnen, denn Carla hat mich schlicht immer scharf gemacht. Zwischen ihrem festen Partner und der Tatsache, dass sie keine Komplizin bei einem Seitensprung von mir sein wollte, kam ich höchstens auf vier erzwungene Küsse und ein „Dräng nicht weiter, ja“.

Bis vor ein paar Wochen. Carla hatte mit ihrer Freundin Schluss gemacht, und das, gestehe ich, weckte meinen Appetit als alter Jäger wieder. Wir verabredeten uns an einem Donnerstagmorgen bei ihr zu Hause, wie so oft schon. Sofa, offenes Fenster, zwei Kaffees, ein halb gedrehter Joint.

***

Fragt mich nicht, worüber wir geredet haben. Ich habe es völlig vergessen. Ich erinnere mich nur daran, dass ich, wie immer, mich Millimeter für Millimeter näher an sie heranarbeitete, ihr über den Arm strich, versuchte, an diesen Punkt zu kommen, an dem man nicht mehr so genau weiß, ob Absicht dahintersteckt oder nicht. Und wie immer — oder zumindest schien es so — ohne sichtbaren Erfolg.

Ich weiß nicht mehr genau, wie es dazu kam, dass sie sich an mich lehnte, mit meinem Arm hinter ihrem Kopf und meiner anderen Hand auf ihrem Bauch. Nicht festgreifend, nicht wirklich anfassend. Nur mit dem Finger, der ihren Nabel in langsamen Kreisen umfuhr, unten den Rand ihrer Shorts suchte und oben den Saum des T-Shirts, das sich beim Zurücklehnen etwas hochgeschoben hatte.

Die Situation machte mich geiler als jede explizite Szene. So nah bei ihr zu sein, ihr Haar zu riechen, zu spüren, wie ihre Temperatur stieg, ohne dass sie ein Wort sagte. Seit einer Weile war sie still, die Augen halb geschlossen. Und dann merkte ich es: Ihre Atmung hatte sich verändert. Kürzer. Schwerer.

Ohne es richtig zu merken, war meine andere Hand nach oben gewandert. Sie lag auf ihrer Brust, über dem T-Shirt, ohne Druck. Als wäre sie dort zufällig gelandet. Sie protestierte nicht. Also begann ich, ganz beiläufig, mich langsam zu bewegen und ihren Nippel durch den Stoff nachzuzeichnen. Nichts. Keine Beschwerde, kein Wegschieben meiner Hand.

Ich drehte den Kopf und gab ihr einen ganz sanften Kuss dicht am Ohr. Keine Zunge, kein Lärm. Nur eine Berührung. Mein Herz raste, und zwischen meinen Beinen fing es an, vor bloßem Druck weh zu tun. Ich gab ihr noch einen Kuss, diesmal auf die Wange, während die Hand oben weitermachte und die unten inzwischen am Rand ihrer Shorts angekommen war.

Und dann richtete sie sich auf.

Jetzt ist es vorbei, diesmal wieder nicht. Aber Carla drehte sich zu mir, sah mich eine Sekunde lang fest an und sagte:

—Verdammt, du Wichser, du hast mich ja ganz schön angeheizt.

Und bevor ich antworten konnte, küsste sie mich. Das war keiner dieser Abschiedsküsse, auch nicht das freundschaftliche Küsschen wie an so vielen anderen Nachmittagen. Sie fraß mir den Mund. Ihre Zunge hielt keine Sekunde still, gab mir den Rhythmus vor, strich durch jeden Winkel meiner Zunge. Ich erwiderte es so gut ich konnte, während meine linke Hand endlich zwischen ihre Beine glitt und die Hitze streichelte, die schon durch den Stoff der Shorts zu spüren war. Sie war klatschnass. Ich auch, auf meine Art.

Sie stand vom Sofa auf, stieß mich sanft zurück, damit ich mich anlehnen konnte, und setzte sich rittlings auf mich. Bevor ich reagieren konnte, zog sie sich das T-Shirt aus. Darunter trug sie keinen BH.

—Hier sage ich, wo es langgeht — sagte sie, ohne zu lächeln.

Endlich konnte ich wieder diese Titten anfassen, an die ich mich viel zu gut erinnerte, sie kneten, mit den Nippeln spielen, während sie mich weiter keuchend küsste. Ich richtete sie ein wenig auf, um sie an meinen Mund zu bringen, eine nach der anderen, biss ihr die Nippel nur ganz leicht, während meine Hände nach hinten glitten, ihren Arsch packten, über den Schlitz durch den Stoff strichen, auf der Suche nach ihrer Fotze von der anderen Seite.

Sie bewegte sich auf mir, als würde sie mich schon ficken, drückte sich über meiner Hose gegen meine Lenden. Jede ihrer Bewegungen ließ mich denken, ich würde gleich kommen, noch bevor es überhaupt losging.

***

Sie stand wieder auf, diesmal, um sich Shorts und Höschen mit einem Ruck auszuziehen. Ich nutzte die Gelegenheit, um mich des T-Shirts zu entledigen und die Hose aufzumachen, weil der Druck inzwischen physisch wehtat. Als sie zurückkam, schob ich sofort die Finger in sie. Sie war brennend heiß, nass bis zu einem Maß, an das ich mich nicht erinnern konnte. Sie küsste mich wieder, tief, während ich zwei Finger in ihr bewegte und sie mir keuchend in den Mund stöhnte.

Ich zog mir die Hose noch etwas weiter runter, um mich ganz zu befreien. Carla sah meinen Schwanz an, sah mir in die Augen und nahm ihn in die Hand.

—Mal sehen, wie lange du durchhältst, du Wichser.

—Bei dem, wie geil ich bin, nicht lange. Ich warne dich.

—Du wirst sehen, was ein richtig guter Blowjob ist.

Sie sagte das, weil sie aus so vielen vertraulichen Gesprächen unter Freunden weiß, dass meine Frau in dieser Sache nicht gerade begeistert ist. Und sie ließ sich auf mich zurücksinken.

Was danach kam, war kein Blowjob. Es war etwas anderes. Sie nahm ihn bis zum Anschlag in den Mund, spielte mit der Zunge, rauf und runter in einem Rhythmus, der offenbar darauf ausgelegt war, mich wahnsinnig zu machen. Ich versuchte, durchzuhalten, streichelte ihr den Rücken, fuhr ihr mit den Fingern durchs Haar. Aber als sie anfing, kräftig zu saugen und mich mit der freien Hand zu massieren, wusste ich, dass mir nicht mehr viel blieb.

—Stopp, stopp — sagte ich fast ohne Stimme. — Du wirst mich zum Abspritzen bringen.

Sie richtete sich auf, mit diesem kleinen Lächeln von jemandem, der ganz genau weiß, was er tut. Ich packte sie an den Hüften, hob sie an und setzte sie über meinem Gesicht ab. Was danach kam, braucht nicht viel Beschreibung: Ich war eine gute Weile verloren zwischen ihren Beinen, spreizte ihr mit der Zunge die Lippen, spielte mit ihrem Kitzler, glitt hinab zur Öffnung und wieder hinauf. Jede ihrer Bewegungen, jedes unterdrückte Stöhnen zeigte mir, dass ich auf dem richtigen Weg war.

***

Als sie sich wegzog, dachte ich, sie würde sich einfach auf mich setzen und mich direkt ficken. Aber sie sagte:

—Lass uns noch ein bisschen spielen.

Und sie setzte sich wieder rittlings auf mich, aber ohne irgendetwas einzuführen. Sie legte ihre Fotze über die ganze Länge meines Schwänzes, drückte ihn gegen meinen Bauch und begann vor und zurück zu reiben, als würde sie mich ficken, machte mich mit ihrer eigenen Feuchtigkeit nass, wichste sich an mir. Ich streichelte mit dem Daumen ihren Kitzler, und sie stöhnte, ohne sich jetzt noch zu verstellen.

Das war eine herrliche Folter. Zu spüren, wie sie über mich glitt, ihr immer schnelleres Atmen zu hören, zu sehen, wie sie sich auf die Unterlippe biss. Ich wollte nie, dass es aufhörte.

Sie beugte sich vor, um mich wieder zu küssen, und als sie die Hüften hob, verrutschte mein Schwanz. Bei einer ihrer Bewegungen, ohne dass einer von uns das geplant hätte, glitt er hinein. Sie schluckte ihn buchstäblich, so nass war sie. Und begann, auf mir zu reiten.

Ich fickte sie nicht. Sie fickte mich. In ihrem Rhythmus, das Tempo vorgebend, bis ganz unten hinein und die Hüften kreisend, wenn sie unten ankam. Sie stöhnte leise, fast eher in sich hinein.

Ich hielt so lange durch, wie ich konnte. Aber es war nicht lange. Ich bat sie, aufzustehen, schob sie mit den Händen weg, und mit zwei Zuckungen kam ich auf meinen eigenen Bauch, mit einem langen Abspritzen, wie ich es seit Monaten nicht mehr gehabt hatte. Sie sah mich von oben mit einem halben, verschmitzten Lächeln an, ganz im Bewusstsein ihrer Schuld.

Ich stand auf, um ins Bad zu gehen und mich zu reinigen. Als ich zurückkam, lag sie nackt ausgestreckt auf dem Sofa, einen Arm unter dem Kopf. Ich ging, um meine Sachen zu holen.

—Wo willst du hin? — sagte sie. — Das ist noch nicht vorbei.

***

Ich kam zurück. Legte mich neben sie, steckte ihr die Zunge in den Mund, ließ die Hand zwischen ihre Beine wandern und begann sie wieder zu wichsen, spielte mit ihrem Kitzler, schob ihr alle paar Augenblicke zwei Finger rein. Sie kam relativ schnell, packte meinen Unterarm fest und biss mir in die Schulter.

Dann ging ich runter, spreizte ihr die Beine und verbrachte eine Weile damit, ihre Fotze ganz in Ruhe zu lecken, ohne Eile. Genoss den Geruch, die Hitze, das Zittern, das ihr von Zeit zu Zeit durch die Schenkel lief.

Als ich mich wieder aufrichtete, war mein Schwanz schon wieder bereit — nicht ganz, aber genug. Ich strich ihn ihr über die Fotze, als würde ich sie damit streicheln, sah ihr in die Augen und sah in ihrem Gesicht die Lust, die sie noch nicht ganz stillen konnte. Und ich drang langsam ein.

Ich fickte sie eine lange Weile in Missionarsstellung, ruhig, tief, während ich ihr die Brüste und die Seiten streichelte und sie immer wieder küsste. Danach drehte ich sie um — eigentlich kam sie mir zuvor — und sie ging auf alle viere, den Arsch hoch, bot ihn unverhohlen an.

Ich stürzte mich darauf. Ich leckte ihr minutenlang den Arsch, saugte daran, fuhr mit der Zunge darüber, während ich ihr mit der Hand die Fotze wichste. Sie stöhnte, bewegte sich, sagte mir, ich solle weitermachen. Als ich mich traute und den Zeigefinger weiter nach oben schob, unterbrach sie mich abrupt:

—Nein, da nicht. Es ist viel zu lange her, das tut mir weh.

Ich zog mich ohne Protest zurück. Es gibt nichts Schlimmeres, als nachzuhaken, wenn jemand Nein sagt. Ich schob meinen Schwanz wieder in ihre Fotze, bis ganz tief hinein, ließ meine Eier bei jedem Stoß gegen sie schlagen. Ich streichelte ihren Rücken, flüsterte ihr diese zwei oder drei Worte zu, die ich weiß, dass sie mag, jene Worte, die im Mund eines anderen lächerlich klingen würden, bei ihr aber immer funktionieren.

Das Sofa war unbequem. Und trotzdem merkte ich, noch bevor ich damit rechnete, dass ich wieder kurz davor war. Ich zog rechtzeitig heraus und kam auf ihren unteren Rücken, eine kürzere Ladung als die erste, aber genauso lustvoll.

Ich ging ins Bad, um Papier zu holen. Ich säuberte sie vorsichtig. Ich säuberte mich.

***

Während ich mich anzog, ließ sie einen dieser Sätze fallen, die einen jeden fertigmachen können:

—Ich hatte dich mit mehr Ausdauer in Erinnerung.

Ich hatte schon fast ohne Nachdenken eine Antwort parat.

—Du hast mich einfach komplett heiß gemacht. Und ich wollte das seit Jahren.

Sie lächelte. Gab mir einen Kuss auf den Mundwinkel und blieb liegen, während ich mich fertig anzog. Ich verließ die Wohnung mit diesem seltsamen Gefühl, etwas wiedergewonnen zu haben, das ich viel zu lange für verloren gehalten hatte.

Am nächsten Tag hatte ich mit meiner Frau einen der besten Ficks, an den ich mich erinnern kann. Ich setzte, ohne dass sie es merkte, die Lektion von Carla um: „Hier sage ich, wo es langgeht.“ Ich führte auf eine Weise das Kommando wie selten, und es funktionierte. Meine Frau sah mich hinterher seltsam an, fast überrascht, und schlief ohne ein Wort auf mir ein.

Ich habe seit jenem Morgen mehrfach versucht, Carla wieder zu treffen. Ohne Erfolg. Es war nur ein Geilheitsanfall, sagt sie. Und obwohl ich weiß, dass es ihr genauso ging wie mir, ist ihr Schuldgefühl darüber, dass ich eine Partnerin habe, sehr stark. Aber ich werde weiter insistieren, ohne Druck, denn wenn wir neben guten Freunden auch noch alle paar Zeit so etwas miteinander haben können, warum nicht?

Wer weiß. Vielleicht schreibe ich bald wieder.