Der Schnee sperrte mich drei Tage lang mit einem Fremden ein

Die Stille in den hohen Bergen ist ein physischer Druck, der in den Ohren summt. Ich stellte den Motor ab, und die Heizung des Autos begann den Kampf gegen die zwölf Grad unter null draußen zu verlieren. Durch die Windschutzscheibe wirkte die Silhouette der Steinhütte wie ein abgesplitterter Stoßzahn, der sich in den Hang bohrte. Es war nicht das charmante Hotel, das Daniel mir versprochen hatte, um unsere Ehe nach zwölf Jahren gemeinsamer Schweigen in einer Wohnung im Eixample „wiederaufzubauen“.

Daniel war nicht da. Ein Last-Minute-Anruf aus Frankfurt hatte ihn aufgehalten, und ich beschloss in einem Anfall von Stolz und Überdruss, allein zum Gipfel hinaufzufahren und dem Sturm zu trotzen, den die Nachrichtensendungen mit fast apokalyptischer Beharrlichkeit ankündigten.

Ich stieg aus dem Auto, und der Wind schlug mir mit der Wucht einer zugeschlagenen Tür entgegen. Der Schnee, zu Eispfeilen geworden, schnitt mir die Sicht ab. Ich schleifte meinen Koffer zur Veranda und verfluchte jede Entscheidung, die mich hierhergeführt hatte.

Als ich die Tür aufstieß, schlug mir trockene Hitze und der Geruch von verbranntem Harz entgegen. Mateo stand dort, vor einer ausgebreiteten Karte auf einem grob gezimmerten Holztisch. Er war nicht der freundliche Concierge, den ich erwartet hatte. In seinem Blick lag die Müdigkeit eines Mannes, der zu viele Winter gesehen hat und nur wenig Geduld für Touristen übrig hat, die auf Abenteuer machen.

—Guten Abend. Ich bin Carla, ich habe eine Reservierung auf den Namen meines Mannes, Daniel. Es tut mir leid, mitten im Sturm anzukommen, aber ich würde gern einchecken, bevor es schlimmer wird — sagte ich und streckte ihm eine behandschuhte Hand mit eisiger Höflichkeit hin.

—Die Straße ist gerade gesperrt worden — antwortete er ohne Gruß, mit einer Stimme, die aus dem Innersten des Felsens zu kommen schien —. Du wirst hier eine ganze Weile festsitzen, und ich habe weder Fernsehen noch Zimmerservice. Hier sind nur du, ich und der Schnee, der dein Auto begräbt. Meine Frau ist unten im Dorf, vom Schneeverwehungsfeld blockiert. Dein Mann wird an irgendeinem Flughafen teuren Wein trinken.

Ich nahm die Sonnenbrille ab und gab einen Blick frei, der von einer Müdigkeit schwer war, die sich nicht durch Schlaf beheben lässt. Mateo trug einen silbernen, abgetragenen und matten Ehering am Ringfinger. Ich trug auch meinen: ein Diamant, den Daniel mir auf einer seiner Reisen geschenkt hatte, ein Schmuckstück, das schwerer wog als Blei.

—Ich brauche nur ein Zimmer — beharrte ich und versuchte, den Ton der Autorität wiederzufinden, mit dem ich meine Angestellten in der Agentur behandelte.

Er sah mich mit einer Härte an, die mich schon entkleidete, bevor das erste Kleidungsstück fiel. In seinen Augen lag keine Höflichkeit, nur die Einschätzung eines Mannes, der eine verlorene Frau erkennt.

—Ich weiß nicht, was für ein Mann seine Frau allein mit roter Warnstufe auf einen Berg steigen lässt — fügte er hinzu —, aber ich weiß, was für eine Frau hochsteigt, weil sie lieber erfriert, als noch eine Nacht so zu tun, als wäre alles in Ordnung.

Wieder senkte sich Stille über uns, nur unterbrochen vom Knistern des Holzes im Kamin. Die Außenwelt war ausgelöscht. Übrig blieb nur dieser kleine Raum, aufgeladen mit der Präsenz zweier Fremder, die der Zufall und die offensichtlichen Bruchstellen ihres Lebens zusammengeführt hatten.

Ich setzte mich auf eine Holzbank. Mateo servierte etwas Eintopf in einer Tonschale und stellte sie mir wortlos vor die Nase, zusammen mit einem Stück dichtem, dunklem Brot.

—Iss. Du brauchst Kalorien, um Wärme zu erzeugen — befahl er und setzte sich mir gegenüber —. Morgen erreicht der Schnee das erste Stockwerk. Es wird mindestens drei Tage lang keine Möglichkeit geben, von hier wegzukommen.

Ich sah auf die Schale. In meiner Welt waren Abendessen minimalistische Teller in Sterne-Restaurants, in denen man über Investitionen sprach, während man an einem Salat pickte. Hier war der Geruch des Eintopfs stark, animalisch.

—Und du? — fragte ich und blickte auf seinen Ring —. Glaubt deine Frau auch an diese Retreats der Entschleunigung?

—Meine Frau ist in diesem Tal geboren — antwortete er und richtete die Augen auf die Flamme der Kerze, die unsere Gesichter voneinander trennte —. Sie weiß, dass der Berg keine Bühne ist, um sich selbst zu finden, sondern ein Ort, an dem man sich sehr leicht verirren kann. Sie ist vor dem Schließen der Front ins Dorf hinuntergegangen, um Vorräte zu holen. Zum ersten Mal seit Jahren ist die Hütte mit jemandem drin abgeschnitten.

Ich probierte den ersten Bissen, heiß und voller Gewürze, die mir die Zunge verbrannten. Ich hob den Blick und traf auf seine Augen. Da war nicht Daniels leere Höflichkeit, nicht dieses beiläufige Wegsehen, während er ans Telefon ging. Mateo sah mich direkt an und suchte die Risse in meiner Fassung.

—Du trägst einen Ring mit zwei Karat und hast das Gesicht einer Frau, die gerade aus einer Beerdigung kommt — sagte er mit ruhiger Brutalität —. Wen bist du hier oben hergekommen zu begraben, Carla? Daniel oder die Frau, die du warst, bevor du diese Last am Finger getragen hast?

Ich legte den Löffel auf den Tisch. Die Frage traf mich direkt ins Solarplexus. Draußen frischte der Wind auf und ließ die Scheiben erzittern, als wolle etwas Schweres hinein. In diesem Augenblick hörte die Hütte auf, ein Schutzraum zu sein, und wurde zu einem Beichtstuhl aus Holz und Stein.

—Daniel glaubt, Isolation reinigt — sagte ich, und meine eigene Stimme klang mir fremd, befreit von dem modulierten Tonfall meiner Meetings —. Er hat mich hierhergeschickt, weil er es nicht mehr erträgt, mir in die Augen zu sehen und darin das Spiegelbild seiner eigenen Misserfolge zu erkennen. Ich kenne seine Fluchten, seine Anrufe zu unmöglichen Zeiten, sein Bedürfnis, sich jung zu fühlen in Betten, die nicht unsere sind.

Mateo leerte ein Glas Rotwein, ohne den Blick von mir zu nehmen. Das Kerzenlicht warf seinen Schatten an die Wand und vergrößerte seine Gestalt, bis sie wie Teil des Fundaments der Hütte wirkte.

—Isolation reinigt nicht — urteilte er —. Sie reißt die überflüssigen Schichten ab, bis nur noch das bleibt, was echt ist. Und du hast zu viele Schichten. Du bist gekommen, weil allein auf einem Berg zu sein weniger weh tat, als an seiner Seite allein zu sein.

Er stand auf. Ein leichtes Hinken im linken Bein, die Folge irgendeines alten Unfalls im Eis, gab ihm die Ausstrahlung eines verletzten, aber tödlichen Raubtiers. Er ging zum Kamin und schob die Holzscheite zurecht.

—Du beklagst dich über die Kälte, aber du hast Angst vor dem Feuer, weil Feuer verbrennt — fügte er hinzu —. Und du bist nicht für Narben gemacht, nur für Schmuck.

Ich erhob mich mit einem Funken Wut. Die Selbstgefälligkeit dieses Mannes war mir unerträglich, gerade weil sie mit der Präzision eines Skalpells an der Wahrheit kratzte.

—Und was weißt du schon von Narben, Mateo? Du lebst hier abgeschnitten und spielst den weisen Einsiedler, während deine Frau unten im Dorf bleibt. Vielleicht ist dein Schweigen keine Weisheit, sondern Feigheit. Vielleicht bleibst du lieber allein, weil hier niemand von dir verlangt, mehr zu sein als ein Mann, der Holz hackt und das Feuer schürt.

Er richtete sich langsam auf. Das Kerzenlicht badete sein Gesicht, zeichnete die Falten und die Härte eines aus Granit gemeißelten Kiefers nach.

—Meine Frau und ich haben uns seit Jahren nicht mehr angesehen, als hätten wir uns noch etwas Neues zu sagen. Sie ist die Landschaft, Carla. Sie ist konstant, sie ist sicher, aber sie macht mich nicht mehr hart. Ich bin hier, weil diese Hütte der einzige Ort ist, an dem ich nicht so tun muss, als würde ich noch den Hunger von vor zwanzig Jahren spüren.

—Wir sind zwei Fremde in einer Holzkiste, umgeben von einem Sturm, der uns nicht hinauslassen wird. Du hasst dein Glasleben und ich habe die Nase voll von meinem Steinleben. Der Rest der Nacht ist nur noch eine Frage davon, wie viel Kälte wir ertragen wollen, bevor wir zugeben, dass wir einander brauchen, um nicht zu verschwinden.

—Du sagst, deine Frau sei die Landschaft. Das ist das Grausamste, was ich je gehört habe — erwiderte ich —. Du hast sie zu etwas gemacht, das einfach da ist, wie ein Berg oder ein Baum, etwas, das du nicht mehr siehst, weil es schon immer da war. Ich zumindest habe noch die Anständigkeit, Daniel dafür zu hassen, was er mich fühlen lässt. Du bist innerlich genauso tot wie der Schnee da draußen. Nur dass du noch atmest.

Den Schlag nahm er ohne mit der Wimper zu zucken. Die Kerzenflamme zitterte zwischen uns.

—Vielleicht hast du recht — gab er zu, mit einer Stimme, die im Holzboden vibrierte —. Aber du hoffst immer noch, dass dich jemand aus dieser Sauberkeit rettet, in der du lebst. Du suchst nach einem Riss, nach etwas, das das Glas zerbricht. Deshalb bist du allein mit roter Warnstufe hinaufgefahren. Du hast keine Einsamkeit gesucht, Carla. Du hast den Aufprall gesucht. Du wolltest sehen, ob unter diesen Markenkleidern noch eine Fotze steckt, die wirklich nass werden kann.

Ich spürte, wie die Luft im Raum dichter wurde. Das Wort rührte etwas Ursprüngliches in meinem Bauch auf, ein heißes Ziehen, das sich zwischen meinen Beinen festsetzte.

—Daniel hat mich nie schreien lassen — flüsterte ich, und das Geständnis klang wie Kapitulation —. Er hat mich nicht einmal zum Schwitzen gebracht. Manchmal schließe ich die Augen, während er mich fickt, und denke nur an die Einkaufsliste oder an das Meeting am Montag. Er kommt in drei Minuten, wischt sich mit einem Tuch ab und schläft ein. Nicht ein einziges Mal, Mateo. Nicht ein einziges Mal hat er mich angefasst, als wollte er mich wirklich auseinandernehmen.

Ich trat vor, bis ich nur noch eine Handbreit von seiner Brust entfernt war. Sein Geruch — eine Mischung aus Harz, altem Schweiß und Kälte — traf mich stärker als jedes teure Parfum.

—Sag mal, Mateo ... bist du auch zivilisiert? Oder bist auch du Teil der Landschaft geworden, kalt und unbewegt?

Er rührte sich nicht, aber sein Atem wurde schwer, eine rhythmische Präsenz, die den Raum zwischen uns füllte. Seine Augen glitten über mein Gesicht, blieben an meinen Lippen hängen, auf denen kein Hauch von Lippenstift mehr war.

—Die Zivilisation bleibt auf der Tausend-Meter-Marke zurück — sagte er, und seine Stimme war ein Schleifgeräusch auf Holz —. Hier oben bringt dir Höflichkeit weder etwas zu essen noch nimmt sie dir die Kälte. Du willst, dass ich dich ficke wie die kleine Schlampe, die du unter deiner Markenkleidung bist. Du willst, dass ich das Drehbuch zerreiße, dass du die bist, die sich an den Tisch klammert, die Schenkel offen, damit sie nicht fällt, wenn sich die Welt zu drehen beginnt.

Ich spürte einen heftigen Puls an der Klitoris, eine dicke Feuchtigkeit, die meine Unterhose im Nu durchnässte. Mateo war um die achtundfünfzig, aber sein derber Körper, in Überleben und nicht im Fitnessstudio geformt, warf Gewicht in die Waagschale, ohne sich zur Schau stellen zu müssen. Die harte Beule zeichnete sich deutlich unter der abgetragenen Jeans ab, und er machte nicht den geringsten Versuch, sie zu verbergen.

—Beweis mir, dass du nicht nur Landschaft bist — flüsterte ich herausfordernd —. Beweis mir, dass unter all diesem Stein noch Feuer ist. Hol ihn raus. Zeig mir, was du hast.

Ich wich nicht zurück. Ich dachte an meine anderen Fluchten, an jene jungen, athletischen Körper, die ich in Designhotels suchte, um etwas zu fühlen: hygienische Begegnungen, rasierte und korrekte Schwänze, Orgasmen, verwaltet mit derselben Sauberkeit, mit der Daniel einen Vertrag unterzeichnete. Ich war nie mit einem Mann zusammen gewesen, der nach Mann roch, der schwitzte, der mich ansah, als wüsste er genau, in welches Loch er mir in den nächsten zwei Minuten seinen Schwanz stecken würde.

—Dann tu nicht so — flüsterte ich.

***

Er brach die Starre mit einer Heftigkeit, die mir den Atem nahm. Seine Hand schloss sich in meinem Haar, nicht grausam, sondern mit präzisem Besitzanspruch, riss meinen Kopf zurück, um mich dazu zu zwingen, ihm den Hals darzubieten. Er biss mich direkt unter dem Ohr, ein fester Biss, der mir ein helles Stöhnen entriss, und glitt die Kehle hinab, leckte, saugte, markierte meine Haut mit diesem Dreitagebart, der wie Schmirgelpapier rieb.

Der Kuss, als er kam, war eine Invasion aus Zunge und Zähnen, die nach Rotwein und verbranntem Holz schmeckte. Er schob mir die Zunge bis in den Hals, und ich lutschte sie wie ein hungriges Kind, stöhnte gegen seinen Mund, spürte den Kontrast zwischen meiner gepflegten Haut und der Rauheit seiner Wolle und seines Kiefers. Seine freie Hand packte mir eine Brust über dem Kaschmirpullover, drückte die Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, bis ich zugleich vor Schmerz und Lust scharf den Atem einzog.

—Raus — knurrte er und zog am Pullover.

Ich zog ihn mir selbst über den Kopf, ungeschickt mit den Händen, und anschließend öffnete ich den BH und ließ ihn auf den Boden fallen. Meine Brüste lagen frei, die Brustwarzen steif wie Stein vor Kälte und vor dem, was bereits in mir hochlief. Er sah mich einen Moment an, ohne zu lächeln, und kniete sich dann hin, nahm eine Brust ganz in den Mund, saugte kräftig, knabberte, zog mit den Zähnen, während er mit der anderen Hand die andere Brustwarze gnadenlos zwickte. Ich schrie auf und krallte mich in seinen Nacken, drückte ihm das Gesicht gegen meine Brust.

—Fester — bat ich mit gebrochener Stimme —. Beiß mir fester in die Dinger, verdammt.

Er gehorchte. Er lutschte mir beide Brustwarzen, bis sie rot und pochend waren, und als er das Gesicht hob, um mich wieder zu küssen, glänzte sein Mund vor Speichel. Mit einem Ruck öffnete er mir die Jeans, zog sie zusammen mit dem Höschen bis zu den Knien hinunter und schob die Hand ohne Vorwarnung zwischen meine Schenkel. Zwei dicke, schwielige Finger sanken bis zu den Knöcheln in meine nasse Fotze.

—Du tropfst ja — sagte er, fast wie ein Vorwurf —. So ein feines Damen-Gesicht, und unten ist deine Fotze so nass, dass sie mir aus der Hand fällt. Wie lange ist es her, dass dich mal jemand richtig durchgefickt hat, Carla?

Er bewegte die Finger in mir, bog sie nach oben, suchte den Punkt, den Daniel nie hatte finden können. Er fand ihn beim dritten Stoß, und ich klammerte mich an seinen Hals, zitternd, ritt seine Hand ohne Scham. Mit dem Daumen drückte er auf die Klitoris, zog langsame, feste Kreise, und ich begann, seine Finger zu ficken wie eine brünstige Hündin, die Hüften im Rhythmus bewegend, den er mir vorgab.

—So — keuchte ich —. Da, nicht aufhören, da ...

Der erste Orgasmus erwischte mich noch halb entkleidet, mit den Jeans um die Knöchel und den Brüsten, die gegen seine Brust hüpften. Ich kam schreiend in seinen Mund, drückte mit den Wänden meiner Fotze seine Finger zusammen, spürte, wie es mir über das Handgelenk bis zum Unterarm herunterlief. Er hörte nicht auf: Er bewegte die Finger weiter in mir, dehnte die Krämpfe aus, bis mir die Knie nachgaben.

Er hob mich hoch, trug mich die zwei Schritte zum Kiefernholztisch und setzte mich mit einem Stoß auf die Platte. Ich spürte die Kälte der Oberfläche an meinem nackten Hintern, während er sich, ganz ohne Eile, den abgetragenen Gürtel öffnete. Er zog die Jeans bis zur Mitte des Oberschenkels hinunter und holte seinen Schwanz heraus.

Mir blieb der Atem weg. Das war ein Männerarsch — nicht so ein modellhaftes Teil: dick, sehnig, mit einer violett geschwollenen Eichel, die Vorhaut schon ganz zurückgezogen, ein Faden Präsaft hing an der Spitze. Nicht rasiert, nicht parfümiert. Reiner Männergeruch, nach Schweiß und heißer Haut. Er packte ihn am Schaft und schüttelte ihn einmal, zweimal, als wolle er meiner Fotze klarmachen, was auf sie zukam.

—Mach auf — befahl er.

Ich lehnte mich auf die Ellbogen zurück und spreizte die Beine so weit ich konnte. Er stellte sich zwischen meine Schenkel, strich mit der Spitze seines Schwanzes auf und ab über meine triefenden Lippen, beschmierte die Eichel mit meinem Saft, und ohne Vorwarnung stieß er in einem einzigen Ruck bis zum Anschlag hinein.

Der Schrei, den ich ausstieß, ging im Tosen des Windes gegen die Scheiben unter. Er dehnte mich, öffnete mich, füllte mich auf eine Weise, wie ich es noch nie gespürt hatte. Ich fühlte jede Ader seines Schwanzes an den Wänden meiner Fotze, jeden Zentimeter, die dicke Eichel, die mir von innen gegen den Muttermund stieß. Ich krallte mich an den Tischkanten fest, die Nägel in die Maserung gerammt, während er einen Moment stillhielt, mir Zeit gab, mich an ihn anzupassen, und mir ins Gesicht sah.

—Sieh mich an — befahl er —. Wenn ich dich ficke, schaust du mir in die Augen.

Und er begann, sich zu bewegen. Er zog den Schwanz fast ganz heraus, bis nur noch die Eichel in mir blieb, und stieß dann wieder mit einem Schlag hinein, mit einem feuchten Klatschen, das in der Hütte widerhallte. Er fickte mich in einem schweren, animalischen Rhythmus, ohne die höfischen Verzierungen meiner Fitnessstudio-Liebhaber. Jeder Hieb hob meinen Körper zehn Zentimeter vom Tisch. Seine Hände hielten mich an den Hüften, zogen mich mit jedem Stoß zu sich heran, spießten mich wieder und wieder bis zum Anschlag auf.

—Du fickst wie eine Göttin — knurrte er —. Ganz eng, ganz nass für mich. Schau mal, wie diese feine Damenfotze meinen Schwanz frisst.

Ich senkte den Blick und sah es: sein dicker Schwanz, der in meine Fotze hinein- und wieder herausglitt, glänzend von meinem Saft, meine Lippen um den Schaft gespannt. Mir entfuhr ein langer, zitternder Laut. Ich hatte mich nie getraut, mich selbst beim Ficken anzusehen. Mit Daniel war immer das Licht aus und die Augen zu. Hier, im flackernden Licht des Kamins, war es reines Fleisch, zwei Tiere in Hitze auf einem Kiefernholztisch.

—Lutsch dir die Finger und reib dir die Klitoris — befahl er, ohne mit dem Stoßen aufzuhören —. Ich will sehen, wie du auf meinem Schwanz kommst.

Ich gehorchte ohne nachzudenken. Ich steckte mir zwei Finger in den Mund, machte sie gut nass und führte die Hand wieder zu meinem Schoß. Ich begann, mir die Klitoris in schnellen Kreisen zu reiben und spürte, wie jeder Stoß von Mateo mich völlig durchrüttelte. Der zweite Orgasmus jagte mir wie ein Stromschlag durch die Beine, und als er mich zerbrach, heulte ich auf. Ich heulte wie eine Wölfin, bog den Rücken durch, drückte seinen Schwanz mit meiner Fotze zusammen, bis ich ihn zum ersten Mal selbst stöhnen hörte.

—Verdammt, wie du zupackst — keuchte er —. Noch mal. Ich will sofort noch mal.

Er zog seinen Schwanz mit einem Ruck heraus, tropfend von mir, und drehte mich auf dem Tisch herum, als würde ich nichts wiegen. Er zwang mich, die Hände und die Brust auf die kalte Oberfläche zu stützen, den Hintern hoch und die Beine gespreizt, während er hinter mir stehen blieb. Er gab meiner rechten Arschbacke einen trockenen Schlag, der wie eine Peitsche klang, und spreizte dann meine Backen mit beiden Händen auseinander und drang mit einem brutalen Stoß wieder in mich ein.

—Aaaah, verdammt ...

Der Altersunterschied verschwand in der Funktionalität des Aktes. Von hinten kam er mir noch tiefer. Ich spürte die raue Reibung seiner Schenkel an meinen, das Gewicht seiner Eier, die bei jedem Stoß gegen meine Klitoris schlugen, jene brutale Reibung, die meine Empfindlichkeit so weit hochtrieb, dass sie mir Angst machte. Er fickte mich wie ein Hammer, mit diesem langsamen, vernichtenden Rhythmus eines Mannes, der weiß, dass ihm die ganze Nacht gehört.

—Sag, dass du mir gehörst — knurrte er mir ins Ohr, sich über meinen Rücken beugend, mich am Haar packend —. Sag, dass diese Fotze heute Nacht mir gehört.

—Deine — stöhnte ich, mit der Wange gegen das Holz gepresst —. Sie ist deine, ganz deine, fick mich, wie du willst ...

Er lutschte sich einen Finger, befeuchtete ihn gut und strich mir damit über den Anus. Ich spannte mich einen Augenblick an, und er lachte leise an meinem Nacken.

—Ruhig. Ein andermal. Jetzt will ich dich noch mal von vorne kommen lassen.

Er schob mir den Daumen bis zum ersten Glied ins Arschloch, ohne ihn zu bewegen, ließ ihn einfach dort, und dieser zusätzliche Reiz, zusammen mit dem Schwanz, der meine Fotze zerhämmerte, entriss mir den dritten Orgasmus. Es war eine Serie von Krämpfen, die mir die Luft nahmen, die Arme, die auf dem Tisch zerschmolzen, die Oberschenkel unkontrollierbar zitternd. Ich lief über seine Schenkel, tränkte das Holz. Er stieß weiter, während ich mich krümmte, und zog mir den Höhepunkt so lange, bis er schmerzhaft wurde.

Er zog seinen Schwanz heraus, von mir durchnässt, und zwang mich, vor dem Kamin auf den Schaffellteppich zu knien. Im Feuerschein sah er von oben auf mich herab, den steifen Schwanz auf mein Gesicht gerichtet, glänzend von meinem Saft.

—Lutsch ihn — sagte er —. Mach sauber, was du schmutzig gemacht hast.

Ich nahm ihn mit beiden Händen. Er war heiß, hart, pulsierend. Ich streckte die Zunge heraus und leckte ihm die ganze Länge entlang, von den Eiern bis zur Spitze, kostete mich selbst auf seiner Haut: salzig, dick, echt. Ich nahm ihn so weit in den Mund, wie ich konnte, würgte etwas, spürte, wie die Eichel gegen meinen Hals stieß. Er packte mich mit beiden Händen im Nacken und begann, meinen Kopf im gewünschten Rhythmus zu bewegen, fickte mir den Mund ohne Rücksicht.

—So, mit hohlen Wangen, lutsch ihn, als hinge dein Leben davon ab.

Ich lutschte seinen Schwanz wie noch niemanden zuvor. Mit Speichel, mit Würgereiz, mit Tränen, die mir über die Wangen liefen, wenn er ihn mir bis zum Anschlag in den Hals schob. Ich sah ihn von unten an, die Lippen um seinen Schwanz gespannt, und er stieß ein tiefes Knurren aus, als er mein entgleistes Gesicht sah. Ich leckte seine Eier, saugte sie einzeln, kehrte zum Schwanz zurück, machte ihn überall glitschig, strich mit der Zunge unter der Eichel entlang, genau dort, wo die Ader pocht, und spürte, wie sich sein ganzer Körper spannte.

—Stopp, stopp — keuchte er und schob mir den Kopf weg —. Ich komme dir nicht in den Mund. Noch nicht.

Er legte mich auf den Rücken auf den Schaffellteppich, umgeben von der Wärme des Hauses. Er kniete sich zwischen meine Beine, hob sie an und legte sie über seine Schultern, und ich lag zusammengerollt da, mit hochgezogenem Hintern und der Fotze völlig vor ihm entblößt. Er beugte sich hinab und leckte mich. Er schob mir die ganze Zunge hinein, saugte, leckte, steckte mir zwei Finger rein und zog sie wieder heraus, während er meine Klitoris mit den Lippen verschlang. Ich schrie, klammerte mich an sein graues Haar und drückte ihm sein Gesicht ganz schamlos gegen mich.

—Friss mich, verdammt, friss mich ganz ...

Er leckte mich, bis ich wieder am Rand war, und genau bevor ich kam, zog er sich zurück. Er ging zwischen meinen weit gespreizten Beinen auf die Knie, packte seinen Schwanz und sah mich an: die derbe Silhouette eines Mannes, der sich für seine Stärke nicht entschuldigte, den Kopf geneigt, dunkle Augen in meine Fotze gebohrt.

—Das ist es, was du auf dem Berg gesucht hast, Carla — sagte er, mit einer Stimme, die fast ein Knurren war —. Etwas, das du nicht kontrollieren konntest. Ein Mann, der dich ganz füllt und ganz leert.

Er drang noch einmal in mich ein, und diesmal war es anders. Es war der finale Stoß, heftiger, tiefer, ein Angriff, der mich vom Boden hob. Er fickte mich, indem er mir die Knöchel auf die Schultern presste, mich in zwei faltete, jeder Hieb erreichte mich an einem Ort, von dem ich nicht einmal wusste, dass er existierte. Die ganze Hütte roch nach Sex, nach Schweiß, nach nasser Fotze und verbranntem Holz. Das feuchte Klatschen unserer Körper mischte sich mit dem Tosen des Windes draußen.

—Ich komme in dir — warnte er mich, die Zähne zusammengebissen —. Ich fülle dir die Fotze ganz.

—Ja — stöhnte ich und kratzte ihm über die Unterarme —. Innen, komm in mir, ich will es spüren ...

Ich spürte, wie der dritte Orgasmus hochstieg, der längste meines Lebens, eine Entladung, die in der Klitoris begann und mir die Wirbelsäule hinaufjagte, bis sie hinter den Augen explodierte. Ich schrie seinen Namen, schrie obszöne Dinge, schrie Dinge, die ich nicht als meine eigenen erkannte. Und im selben Augenblick gab er drei letzte Stöße, versank bis zum Grund und blieb still, und ich spürte, wie sein Schwanz in mir pochte, wie er mich mit heißen, dicken Strömen füllte, wie der Samenerguss meine Fotze überflutete und mir über die Schenkel zu laufen begann.

Mit unterdrücktem Brüllen entleerte er sich ganz. Ich nahm es auf, indem ich die Muskeln um ihn herum anspannte, ihn bis zum letzten Tropfen ausmelkte, mich weigerte, ihn gehen zu lassen. Er blieb in mir, noch immer hart, während uns beiden die Beine zitterten.

Wir blieben so liegen, vereint durch Fleisch und Schweiß, mit seinem Sperma, das mir zwischen den Arschbacken bis auf das Schaffell lief, während das Feuer verglomm und der Schnee die Hütte endgültig begrub. Mit dem gegen die Rippen hämmernden Herzen begriff ich, dass der Riss nicht körperlich war, sondern existenziell: Nichts würde je wieder dasselbe sein.

In jener Nacht fickte er mich noch zweimal. Einmal im schmalen Bett im Zimmer oben, mit den Decken auf dem Boden, nachdem ich eine Weile auf seiner Brust eingeschlafen war. Er weckte mich, indem er mir die Fotze vom Fußende des Bettes her auslutschte, die Zunge schon drin, und ließ mich in seinem Mund kommen, bevor er sich wieder auf mich schob und mir erneut seinen Schwanz reindrückte. Und das dritte Mal war in der Morgendämmerung, als ich durchnässt aufwachte, seinen bereits harten Schwanz an meinem Rücken spürte und nach seiner Hand suchte, sie mir zwischen die Beine legte. Er fickte mich langsam, von der Seite, biss mir in den Nacken, flüsterte mir schmutzige Dinge ins Ohr, während draußen der Sturm weiterheulte.

Die drei folgenden Tage verschmolzen zu einem einzigen. Wir fickten auf dem Boden, gegen die Tür, auf dem Tisch, an dem er mir den Eintopf weggefressen hatte. Ich saß ihm breitbeinig auf dem Ledersofa und ließ mich von ihm reiten, während er mir die Brüste lutschte und mir mit den Händen die Arschbacken markierte. Ich lutschte ihm auf den Knien zu Füßen des Kamins, während die Flammen mir den Mund voller Schwanz beleuchteten. Er drang in mich in der Dusche ein, mit eiskaltem Wasser auf unserer Haut und meiner Fotze, die um seinen Schwanz brannte. Ich lernte den Geschmack seines Spermas im Hals, auf den Brüsten, zwischen den Schenkeln kennen. Ich lernte, was es heißt, so zu schreien, bis man heiser wird, mit einem Schwanz drin einzuschlafen, mit einem anderen Schwanz drin aufzuwachen. Ich lernte, dass mein Körper, den Daniel zwölf Jahre lang ignoriert hatte, eine unersättliche Maschine war, sobald er die richtige Hand fand.

***

Das Tauwetter kam am vierten Tag, nicht wie ein Waffenstillstand, sondern wie eine Kapitulation der Landschaft. Ich fuhr von der Zweitausend-Meter-Marke hinunter, der Körper von heiliger Müdigkeit gezeichnet, die Schenkel noch immer zitternd, die Fotze geschwollen und wund, und Mateos Geruch in meine Poren eingebrannt. Diese zweiundsiebzig Stunden waren kein Zeitvertreib gewesen, sondern eine Läuterung: Jeder Stoß ein Meißel, der die Schichten der Verstellung abtrug, die Daniel mit aufgebaut hatte.

Die Stille meiner Wohnung war eine Lackschicht über einer morschen Struktur. Daniel wartete im Wohnzimmer, der Fernseher ohne Ton eingeschaltet, umgeben von jenem aseptischen Luxus, den wir beide aufgebaut hatten. Als ich die Schwelle überschritt, stand er nicht einmal auf.

—Das war ein furchtbarer Schreck, Carla. Ich war kurz davor, eine private Rettung zu organisieren — sagte er mit jener Fabriksorge, die er für Krisen reservierte.

Ich ließ das Gepäck fallen. Das Leder auf dem Marmor klang wie ein Schuss.

—Das war nicht nötig, Daniel. Ich bin hervorragend gerettet worden. Es ist vorbei: die Reise, die Gesellschaft und dieses Zusammenleben auf Probe.

Er stellte das Glas auf den Designertisch; das Kristall klimperte mit einem lächerlichen Ton.

—Sag nicht so einen Unsinn. Du bist erschöpft. Die Agentur steckt in einer kritischen Lage, und wir können uns jetzt keine Szene leisten.

—Unsere Agentur ist wie wir: eine glänzende Fassade, hinter der nichts mehr steckt — ich trat näher und drang in den Lichtkreis der Lampe ein —. Ich habe drei Tage mit einem Mann verbracht, der mit dem Schwanz umgehen kann. Während du dich mit deiner „Assistentin“ in Frankfurt versteckt hast — derselben, die dir seit Monaten Nachrichten schickt, die du löschst, bevor du nach Hause kommst —, habe ich entdeckt, dass meine Fotze hungrig ist und dass du weder den Schwanz noch die Kraft hast, mich zu sättigen.

Daniel erbleichte, gewann dann aber den Blick des Verächtlichen zurück, den er in Aufsichtsratssitzungen benutzte.

—Wirfst du mir Marta vor? Du? Mach mich nicht lächerlich, Carla. Glaubst du, ich wüsste nichts von dem Praktikanten vom letzten Sommer? Oder von dem Fitnesstrainer? Wir haben seit Jahren auswärts gevögelt. Das ist der Preis unseres Erfolgs. Ein Notfall-Fick in einer Hütte mit einem Bergmann verleiht dir keine moralische Überlegenheit.

—Ich suche keine Moral, Daniel. Ich suche Wahrheit. Meine Seitensprünge waren Fluchten, genauso wie deine. Ordentliche Schwänze, schnell kommen und heimgehen. Aber ich habe drei Tage mit einem Mann verbracht, der mich so lange durchgefickt hat, bis ich heiser war, der mir die Fotze fünfmal mit Samen vollgejagt und mich so lange geleckt hat, bis sie wundes Fleisch war. Und deine jungen Fitnessstudio-Typen waren bloße Skizzen im Vergleich zu ihm.

Ich stellte mich vor ihn hin und zwang ihn, die Spuren zu sehen, die die Kleidung noch verbarg. Ich öffnete den Ausschnitt und zeigte ihm die Brüste: die zerbissenen Brustwarzen, die dunklen Blutergüsse auf den Brüsten, die Fingerabdrücke auf den Hüften.

—Siehst du das, Daniel? Siehst du, wie er mich gezeichnet hat? Er hat mich so oft kommen lassen, dass ich die Stimme verloren habe, während der Schnee uns begrub. Er hat mich auf dem Boden, gegen die Wand, auf dem Tisch, in der Dusche gefickt. Er hat mir die Fotze gefüllt, bis es mir über die Schenkel lief. Er hat mich spüren lassen, dass mein Körper ein lebendiges Territorium ist und keine Verhandlungsmasse in unserem Betrug.

—Das ist auch mein Geschäft! — platzte er schließlich heraus und stand auf —. Du kannst zwölf Jahre Expansion nicht wegen eines Orgasmus im Schnee wegwerfen.

—Es war nicht ein Orgasmus, Daniel. Es waren Dutzende. Am zweiten Tag habe ich aufgehört zu zählen. Behalt die Agentur. Die Verträge und deine Design-Liebhaber kannst du auch behalten. Ich behalte den Hunger, den er mir in der Fotze geweckt hat. Morgen schickt dir mein Anwalt die Unterlagen zur Auflösung der Gesellschaft. Ich will weder das Haus noch die Möbel noch irgendetwas, das nach deiner sterilen Sauberkeit riecht.

Ich ging ins Schlafzimmer und blieb einen Moment stehen, bevor ich die Tür schloss.

—Ich gehe duschen, Daniel. Aber nicht, um seinen Samen abzuwaschen. Sein Geruch und seine Ladung sind das Einzige Echte, das ich seit Jahren hatte. Ich dusche, um mich endgültig von dir abzuwaschen, von deinen Lügen und von der kleinen Frau, zu der ich an deiner Seite geworden bin.

Die Tür klang wie ein Urteil. Daniel blieb allein in seinem makellosen Wohnzimmer zurück, umgeben von Glas und Stahl, und fühlte sich zum ersten Mal als das, was er war: ein Mann, besiegt von der Erinnerung an einen fremden Schwanz, der ihm in einer Holzkiste unter dem Sturm den letzten Tropfen Stolz geraubt hatte.

Wochen später ließ ich mich in meiner neuen Wohnung, einem kleinen, von Marmor entkleideten Raum, von fast kochendem Wasser auf die Schultern schlagen. Ich benutzte keinen Schwamm: Ich vermied jede Reibung, die die Erinnerung an meine eigene erwachende Haut hätte löschen können. Ich schloss die Augen, und der Dampf des Badezimmers verwandelte sich in den Nebel der Hochgebirge, und ich spürte wieder Mateos Gewicht in mir, diesen dicken Schwanz, der meine Fotze öffnete, diese Fülle, die nichts von höflichen Seitensprüngen wusste. Ich ließ die Hand hinunterwandern und berührte mich langsam, rief mir jeden Stoß, jeden Biss, jeden Schwall heißen Spermas in Erinnerung, der in mir geblieben war. Ich kam gegen die Fliesen, seinen Namen auf den Lippen, allein, und schämte mich nicht im Geringsten.

Ich war vom Gipfel hinabgestiegen, aber ein Teil von mir würde für immer in jener Holzkiste aus Stein bleiben, mit gespreizten Beinen und brennender Fotze, während der Rest der Welt weiter in seiner eigenen Farce gefror.