Die Freundin meiner Frau wartete in der Küche auf mich

Ich lernte Beatriz über meine Frau kennen. Sie waren in Mendoza zusammen zur Schule gegangen und hatten sich Jahre später in einem Büro im Stadtzentrum wiedergetroffen, wo beide schließlich für verschiedene Firmen im selben Gebäude arbeiteten. Carolina, meine Frau, brachte sie seit Monaten freitags mit nach Hause.

Die Abmachung war einfach. Beatriz kam nach ihrem Arbeitstag erst nach neun raus, wohnte fast eine Stunde mit dem Bus entfernt, und das Nahverkehrssystem in dieser Gegend wurde nach einer gewissen Uhrzeit zum Risiko. Wir hatten ein leeres Gästezimmer, seit meine Schwiegermutter in den Süden gezogen war. Carolina bot ihr an, an den Abenden, an denen es spät wurde, bei uns zu schlafen, und Beatriz sagte ohne Zögern zu.

Ich hatte bei dieser Entscheidung nichts zu sagen, und ich fragte auch nicht danach. Beatriz war mir sympathisch. Sie war direkt, lachte mit offenem Mund und brachte Weinflaschen mit, die mehr kosteten, als ich in einer Woche für Mittagessen ausgab. Die ersten drei Male, als sie bei uns übernachtete, begegnete ich ihr beim Frühstück kaum.

Alles änderte sich, als Carolina mit den Bankdiensten anfing.

Man hatte ihr eine neue, besser bezahlte Stelle angeboten, unter der Bedingung, dass sie an den letzten Donnerstagen des Monats den Buchhaltungsschluss übernahm. An diesen Nächten blieb sie bis nach zwei Uhr morgens und kam nach Hause, wenn der Himmel schon zu grauen begann. Beatriz arbeitete zufällig ebenfalls donnerstagabends länger.

In der ersten Nacht, in der sie sich so überschnitten, kam Beatriz um elf. Ich saß im Wohnzimmer mit einem Bier und schaute ein Spiel auf stumm. Sie schenkte sich ein Glas Wasser ein, setzte sich ans andere Ende des Sofas und zog die Schuhe aus. Das Kleid saß ihr an den Schultern eng, und man sah ihr an, dass sie einen langen Tag hinter sich hatte.

—Hat Carolina gesagt, wann sie zurückkommt? — fragte sie mich.

—Nach drei. Buchhaltungsschluss.

Sie nickte. Eine Weile starrte sie schweigend auf den Bildschirm. Ich versuchte, sie nicht anzuschauen, aber ich spürte, wie sie neben mir atmete, und der Geruch ihres Parfüms, vermischt mit der Müdigkeit des Tages, hatte etwas, das mich nicht zur Ruhe kommen ließ.

—Stört es dich, wenn ich mir was Stärkeres einschenke? — sagte sie dann.

Ich deutete auf das Whisky-Schränkchen. Sie kam mit zwei Gläsern zurück.

Wir sprachen in jener Nacht über nichts Wichtiges. Über ihre Arbeit, meine, Carolina, den Urlaub, den keiner von uns dreien hinbekam zu koordinieren. Um Mitternacht ging sie ins Bett. Ich blieb noch eine Weile im Wohnzimmer und tat so, als würde ich das Ende des Spiels sehen, während ich in Wirklichkeit die Bodenfliesen zählte, um nicht an das zu denken, woran ich längst dachte: daran, ob sie unter dem Kleid eine Unterhose trug oder nicht, daran, wie ihre Brüste sich bewegten, wenn sie ohne BH lachte.

***

Drei weitere Donnerstage vergingen, bevor sie etwas sagte.

Es war in einer Morgendämmerung Ende März. Ich war barfuß, im T-Shirt und in kurzen Hosen, in die Küche gegangen, um mir ein Glas Wasser zu holen. Ich dachte, das Haus schliefe. Als ich das Licht in der Waschküche einschaltete, saß sie auf dem hohen Hocker an der Theke, den Rücken an den Schrank gelehnt, und sah mich an.

—Ich konnte nicht schlafen — sagte sie.

Sie trug einen kurzen Morgenmantel, und darunter, soweit ich es erkennen konnte, ein Trägertop und sonst nichts. Das Haar zu einem lockeren Knoten hochgesteckt. Ohne Make-up. So war sie schöner als an jedem Freitag, an dem ich sie geschniegelt und zurechtgemacht zum Ausgehen gesehen hatte.

—Ich bring dir Wasser — sagte ich, nur um etwas zu sagen.

Ich füllte ein Glas und reichte es ihr. Als sie es nahm, streiften ihre Finger meine und blieben einen Moment länger dort, als nötig gewesen wäre.

—Ich muss dich um etwas bitten — sagte sie leise — und ich brauche, dass du nicht sauer wirst.

Ich lehnte mich an die Theke. Mein Herz schlug, als wäre ich die Treppe hochgerannt.

—Sag.

Sie holte Luft. Schloss einen Sekundenbruchteil die Augen. Als sie sie wieder öffnete, hielt sie meinen Blick.

—Die Wände in diesem Haus sind aus Papier. Wenn Carolina da ist, höre ich alles. Alles, was du ihr mit dem Mund machst, alles, was sie dir sagt, während du es ihr machst. Ich höre, wie sie dich bittet, ihre Fotze langsamer zu lecken, oder schneller, oder tiefer. Ich höre, wie sie deinen Schwanz schluckt. Ich höre, wie sie auf deinem Gesicht kommt. Seit Monaten höre ich das aus dem Zimmer nebenan, seit Monaten stecke ich mir allein die Finger rein, während ihr auf der anderen Seite der Wand fickt. Und ich muss wissen, wie sich das anfühlt.

Ich rührte mich nicht. Ich antwortete nicht. Ich atmete nicht einmal richtig für mehrere Sekunden.

—Ich bitte dich nicht, Carolina zu verlassen — fuhr sie fort —. Ich bitte dich um nichts, was morgen Folgen hätte. Ich bitte dich um eine Nacht. Diese Nacht. Und wenn du nicht willst, ziehe ich morgen aus dem Gästezimmer aus und wir reden nie wieder darüber.

—Beatriz — sagte ich, und meine Stimme klang heiser —, das ist ernst.

—Ich weiß, dass es ernst ist. Deshalb frage ich dich mit eingeschaltetem Licht und nicht im dunklen Flur.

Es kostete mich drei Herzschläge, mich zu entscheiden. Dann ging ich zu ihr, fasste sie mit einer Hand im Nacken und küsste sie. Sie schmeckte nach Wein und nach etwas Reinerem, wie grünem Apfel. Sie erwiderte den Kuss, als hätte sie das seit Wochen durchgerechnet, schob mir die Zunge tief in den Mund und biss mir in die Unterlippe, als ich mich für einen Atemzug löste. Ich packte eine Brust über dem Morgenmantel, und sie stieß ein kurzes Stöhnen gegen meinen Mund aus, und ich merkte, dass die Brustwarze schon hart gegen meine Handfläche drückte.

***

Ich hob sie vom Hocker hoch und setzte sie auf die Küchenzeile. Ich öffnete ihren Morgenmantel langsam. Unter dem Trägertop war kein BH, und die Brustwarzen zeichneten sich durch den Stoff ab wie zwei dunkle Spitzen. Ich zog ihr das Shirt über den Kopf und ließ es auf den Boden fallen.

Sie hatte kleinere Brüste als Carolina, aber dunklere, stärker hervorstehende Brustwarzen, mit einem großen, runzligen, von der Kälte aufgestellten Hof. Ich küsste ihren Hals, ihr Schlüsselbein, die Furche zwischen den Brüsten. Als ich eine mit dem Mund nahm und die Brustwarze kräftig ansog, entkam ihr ein tiefer Laut, noch kein Stöhnen. Etwas Davorliegendes, als müsste sie sich erst noch vergewissern, dass das wirklich geschah. Ich biss langsam zu, dann stärker, bis die Brustwarze unter meiner Zunge zu pochen begann. Ich wechselte zur anderen. Sie packte meinen Nacken mit beiden Händen und drückte mir das Gesicht gegen ihre Titten.

—Lutsch sie mir — flüsterte sie —. Hart, du wirst sie mir nicht kaputtmachen.

Ich tat, wie sie sagte. Ich leckte ihr beide Brüste, während ich ihr mit einer Hand die Knie auseinanderdrückte und die Handfläche an der Innenseite ihres Oberschenkels hochschob. Als ich bei ihrem Höschen ankam, war der Stoff durchnässt. Ich schob ihn zur Seite und strich ihr mit zwei Fingern durch die Fotze, von unten nach oben, langsam, und spürte, wie sie sich von selbst öffnete. Sie war heiß und nass und glitschig. Als ich mit dem Daumen ihre Klitoris streifte, entkam ihr ein längeres Stöhnen, und sie musste sich mit dem Handgelenk den Mund zuhalten.

—Runter — flüsterte ich ihr zu.

Sie gehorchte. Sie glitt von der Theke und stand vor mir. Ich zog ihr das Höschen bis zu den Knöcheln herunter. Sie stützte sich auf meinen Schultern, um es ganz auszuziehen. Dann sah sie mich mit einer Mischung aus Scham und Hunger an, ging in die Hocke und zog mir die kurzen Hosen mit einem Ruck herunter. Ich war schon lange hart, und er prallte ihr ins Gesicht, als er aus dem Gummibund kam. Sie lachte leise, nahm ihn in die Hand, betrachtete ihn einen Moment, als würde sie ihn abwägen, und nahm ihn ganz in den Mund.

—Verdammte Scheiße — sagte ich und klammerte mich an die Kante der Theke.

Sie blies mir dort unten einen, kniend auf den kalten Küchenfliesen, ohne Eile, saugte mir den Schwanz mit dem ganzen Mund und dann nur mit der Spitze, zog ihn heraus, um mir mit der Zunge von unten her über die Eier bis zur Eichel zu fahren, spuckte, damit es besser glitt, und ließ ihn wieder bis in den Hals verschwinden. Sie sah mich von unten herauf mit feuchten Augen an und las jede meiner Grimassen. Als sie spürte, dass ich kurz davor war, nahm sie ihn aus dem Mund, drückte die Wurzel mit der Hand und blies mir langsam auf die Spitze.

—Noch nicht — sagte sie —. Ich will, dass du zuerst mich leckst.

Ich drehte sie um. Ich beugte sie gegen die Theke. Ich küsste ihren Rücken vom Nacken bis zur Taille und ging tiefer hinab. Ich kniete mich hinter sie und spreizte ihr mit beiden Händen den Arsch. Und ich tat mit ihr das, was ich seit Monaten mitbekam, wie ich es Carolina antat.

Ich fuhr mit der Zunge von hinten an ihrer Fotze entlang, lang, flach, von unten nach oben, beendete jede Bahn am Arschloch und fing wieder von vorn an. Sie spreizte die Beine weiter, stützte sich mit den Unterarmen auf der Theke ab und senkte den Kopf. Ich schob die Zunge in ihre Fotze und schluckte ihren Saft. Er war süß und dick und tropfte mir übers Kinn. Ich saugte an ihren Schamlippen einzeln, zog sie mit dem Mund lang und biss langsam genau dort, wo niemand zubeißt.

—Weiter oben — keuchte sie —. Lutsch meine Klitoris, bitte, lutsch sie mir.

Ich drehte sie noch einmal um. Ich setzte sie auf die Kante der Theke, legte ihr die Beine über die Schultern und grub meinen Mund in ihre Klitoris. Ich lutschte sie wie ein Bonbon, schloss die Lippen darum und zog sanft, während ich zwei Finger hineinschob und sie darin bewegte, den Himmel anflehend. Es ging nicht schnell. Ich wollte nicht, dass es schnell ging. Ich wollte, dass sie jede Sekunde spürte, dass sie verstand, warum ich mir das seit Monaten ausmalte. Mit der anderen Hand packte ich ihre Hüfte, damit sie sich nicht bewegen konnte. Sie klammerte sich an die Kante der Theke und biss sich in den Unterarm, um nicht zu schreien.

Als sie zum ersten Mal kam, kam sie mir ins Gesicht mit einer Reihe von Krämpfen, die sie nach vorn einknicken ließen, meinen Kopf zwischen ihre Schenkel pressten und mir den Mund mit einem warmen Schwall vollpinkeln ließen, der mir übers Kinn lief. Ihre Beine zitterten so stark, dass ich sie festhalten musste, damit sie nicht von der Theke fiel.

—Das Zimmer — sagte sie atemlos, darum bemüht, wieder Luft zu bekommen —. Lass uns ins Zimmer gehen.

—In welches?

—Ins Gästezimmer. Nicht in eures.

Sie hatte recht. Wir gingen schweigend hinauf, wie Teenager an den Händen gehalten. Sie schloss die Tür ab und drückte mich dagegen. Diesmal war sie es, die sich hinkniete und ihn mir wieder in den Mund nahm, mit der Tür in meinem Rücken und dem schlafenden Flur auf der anderen Seite.

***

Wir fickten drei Mal, bevor der Himmel zu dämmern begann. Das erste Mal war dringlich, fast gewalttätig, als würde man Monate aufgestauter Spannung ablassen. Sie blies mir zwei Minuten lang einen und stand dann auf, stieß mich aufs Bett, kam auf mich und ließ sich mit einem einzigen Ruck auf mich aufspießen. Ihr entfuhr ein Schrei, den sie an meiner Schulter erstickte. Sie blieb ein paar Sekunden reglos, den Mund offen, und spürte, wie ich sie ganz ausfüllte. Dann begann sie sich zu bewegen, stützte sich auf meiner Brust ab, ritt mich hart, hüpfte auf und ab, während ihre Brüste ihr ins Gesicht schlugen. Ich packte ihren Arsch mit beiden Händen und half ihr, immer heftiger herunterzugehen, bis ich spürte, wie ihre Eier gegen ihren Arsch schlugen bei jedem Stoß. Sie kam auf mir, biss sich in die Knöchel, drückte mich innen so fest, dass ich fast mit ihr kam. Ich warf sie auf den Rücken, hob ihr die Beine bis zu den Schultern und fickte sie zu Ende, zusammengefaltet, tiefer und tiefer, bis ich den ersten Orgasmus in sie hineinspritzte. Ich spürte, wie es ihr aus der Fotze lief, als ich herauskam.

Das zweite Mal war langsam, fast zärtlich, wir sahen uns in die Augen, sprachen leise. Ich legte sie auf die Seite, legte mich hinter sie, hob ein Bein an und schob ihn ihr langsam hinein, Millimeter für Millimeter, bis er ganz drin war. Ich stieß ohne Eile, in langen Stößen, während ich ihr eine Brust streichelte und ihr in die Schulter biss. Sie drehte den Kopf, um mich zu küssen, und sagte mir ins Ohr Dinge, die Carolina mir nie sagte.

—Fick mich, als gehöre ich dir — flüsterte sie —. Sag mir, dass ich dir heute Nacht gehöre.

—Du gehörst mir — sagte ich an ihrem Nacken —. Die ganze verdammte Nacht.

—Noch mal.

—Du gehörst mir. Diese Fotze gehört mir.

So kam sie, mit meiner Hand an ihrer Klitoris und meinem Schwanz in ihr, in einem langen Orgasmus, der sie fast eine ganze Minute lang am ganzen Körper zittern ließ. Ich hielt durch. Ich zog ihn heraus und bat sie, sich umzudrehen.

Das dritte Mal war anders. Sie lag bäuchlings, ich oben, und sie bat mich um etwas, um das Carolina mich seit Jahren nicht mehr gebeten hatte.

—Nicht hier — sagte sie, nahm meine Hand und führte meinen Daumen zwischen ihre Arschbacken —. Hier.

Ich sah sie an, ohne mich zu bewegen.

—Bist du sicher?

Sie nickte in das Kissen.

—Ich habe mich mit niemandem je getraut. Aber mit dir schon. Heute Nacht schon.

Ich ging, um Öl aus dem Bad zu holen. Als ich zurückkam, hatte sie sich zurechtgelegt, die Knie gespreizt, ein Kissen unter der Hüfte, den Arsch mir entgegen. Ich goss Öl auf die Ritze und fuhr ihr langsam mit dem Finger entlang, zog Kreise um das Arschloch, bis sie sich zu entspannen begann. Zuerst steckte ich einen Finger hinein, nur halb, ließ ihn still, damit sie sich daran gewöhnte. Dann ganz. Ich steckte zwei hinein. Sie hielt sich am Laken fest und atmete tief.

—Jetzt — sagte sie —. Steck ihn rein, bitte, ich halte es nicht mehr aus.

Ich rieb mir mehr Öl auf den Schwanz und setzte ihn an ihr geöffnetes Arschloch. Ich drückte langsam. Zuerst gab es nicht nach. Dann ging die Spitze hinein, und sie stieß ein langes Stöhnen aus, zwischen Schmerz und Erleichterung, und biss ins Kissen. Wir machten es langsam, bis es nicht mehr wehtat und etwas anderes wurde. Ich drang ganz in sie ein, Zentimeter für Zentimeter, und wartete zwischen jedem Stoß, spürte, wie sie mich enger nahm als je etwas zuvor. Als ich ganz drin war, hielt ich einen Moment still.

—Beweg dich — keuchte sie —. Fick mir den Arsch, bitte.

Ich begann, mich zu bewegen. Erst kurz, dann länger. Sie schob eine Hand nach unten und rieb sich die Klitoris, während ich sie von hinten nahm. Ich hörte, wie sie gegen das Kissen keuchte, immer schneller, immer heiserer. Ich beugte mich über sie, packte ihr das Haar des lockeren Dutts und zog sanft nach oben. Ich biss ihr in die Schulter. Ich fickte sie härter, gegen das Kissen, spürte, wie sich ihr Arsch um mich zusammenzog, jedes Mal wenn sie sich mit den Fingern selbst zum Orgasmus brachte, und sie kam so zwei Mal hintereinander, ohne dass ich Pause bekam. Als ich in sie hineinkam und ihr den Saft tief in den Arsch spritzte, packte sie meinen Arm und drückte ihn so fest, dass ich noch zwei Tage lang Spuren davon hatte.

Ich blieb noch ein paar Sekunden auf ihr liegen, atmete in ihren Nacken, noch immer in ihr drin. Als ich langsam herauskam, lief mir mein Sperma über die Leiste und auf ihr Kissen.

Es war noch keine Stunde, bis Carolina zurückkommen würde. Ich ging ins Bad im Erdgeschoss, duschte schnell, wusch mir den Mund zweimal aus. Als ich wieder hochkam, lag Beatriz im Gästezimmerbett und stellte sich schlafend, die Decke bis zum Hals. Ich gab ihr einen Kuss auf die Stirn und verließ das Zimmer.

Carolina kam zwanzig Minuten später. Sie fand mich in der Küche beim Abwaschen der Whiskygläser. Sie umarmte mich von hinten, erschöpft, und sagte, der Buchhaltungsschluss sei die Hölle gewesen.

—Hat Beatriz geschlafen? — fragte sie mich.

—Schon seit einer Weile.

Sie gab mir einen Kuss in den Nacken. Sie bemerkte nichts.

***

Es ging sechs Monate lang so. Die letzten Donnerstage jedes Monats, wenn Carolina den Buchhaltungsschluss übernahm, und manchmal auch an einem Mittwoch, wenn sich die Gelegenheit ergab. Beatriz war chirurgisch sorgfältig: Sie wechselte am nächsten Morgen selbst die Bettwäsche, lüftete das Zimmer, ließ alles so aussehen, als wäre in jener Nacht nichts geschehen.

Wir lernten, uns lautlos zu bewegen. Ich lernte die Stellen, an denen ich sie beißen konnte, ohne Spuren zu hinterlassen. Sie lernte den Unterschied zwischen den Knarrgeräuschen des Holzbodens. Wir lernten auch, leise zu ficken: Sie biss sich in den Handrücken, wenn sie kam, ich schluckte die Stöhnen in ihrem Haar. Sie lernte, mir den Schwanz lautlos zu lutschen, mit vollem Mund und ohne durch die Nase zu atmen, wenn sich ihr Hals zusammenzog. Ich lernte, ihr die Fotze langsam zu lecken, jede Bewegung meiner Zunge abzuwägen, damit das Bett nicht knarrte. Einmal kam Carolina früher als erwartet zurück, und wir begegneten uns im Flur: Beatriz kam im Morgenmantel aus dem Bad, ich ging hinunter, um Wasser zu holen. Carolina begrüßte uns beide mit einem Kuss und legte sich ins Bett. Sie ahnte nie etwas.

Was ich nicht erwartet hatte, war, mich zu verlieben. Und das war keine Liebe im sauberen Sinn. Es war etwas Verworrenes, Schmutzigeres. Ich liebte Carolina immer noch. Aber donnerstags zählte ich die Minuten, bis sie zur Bank aufbrach. Und freitagmorgens, wenn ich zum Frühstück hinunterging und Beatriz in der Küche mit Carolina sitzen sah, beide über irgendetwas aus dem Büro lachend, kostete es mich das Leben, mich nicht durch einen Blick zu verraten.

Wie merkt sie das nicht, dachte ich. Wie kann sie uns nicht riechen.

***

Es endete im September. Ohne Vorwarnung.

Beatriz’ Mutter erlitt einen Schlaganfall und blieb mit Folgeschäden zurück. Sie lebte allein in Tandil. Beatriz nahm Urlaub bei der Arbeit und zog dorthin, um sich um sie zu kümmern. Sie kam noch ein letztes Mal nach Hause, in derselben Nacht, um ihre Sachen aus dem Gästezimmer zu holen.

Carolina half ihr beim Packen. Ich war im Wohnzimmer und tat so, als läse ich. Bevor sie ging, kam Beatriz zu mir und umarmte mich lange, eine Umarmung, die zu lang ist, um unschuldig zu sein, aber Carolina schaute nicht hin.

—Ich werde dich vermissen — sagte sie mir ins Ohr.

—Ich dich auch.

Sie gab mir einen Kuss auf die Wange, ganz nah am Mundwinkel, und ging hinaus.

Ich sah sie ein Jahr später wieder, auf der Hochzeit einer gemeinsamen Freundin. Sie kam mit einem Mann, größer als ich, jünger, Anwalt in irgendeiner Kanzlei, die wichtig klang. Carolina umarmte sie zwei Minuten lang. Ich gab ihr die Hand und sagte, dass es mich freute, sie zu sehen. Wir sprachen über das Wetter und über ihre Mutter, der es besser ging.

Bevor sie zurück zum Tisch ging, fragte ich sie leise, ob sie es je bereut habe.

Sie sah mich an, und ihr entglitt dasselbe Lächeln wie in jener ersten Nacht, das vom hohen Hocker in der Küche.

—Nicht einen einzigen Tag — sagte sie.

Und sie ging zurück zum Tisch, wo ihr Freund auf sie wartete.