Die Nacht, in der ich meinem Onkel die Wahrheit über Sofía erzählte

Es war nicht meine Absicht, es ihm in jener Nacht zu erzählen. Aber der Whisky war gut, Rubéns Wohnung roch nach Tabak und alten Büchern, und mein Onkel hatte diese Art zuzuhören, bei der die Dinge ganz von selbst herauskamen.

Wir hatten uns seit fast einem Jahr nicht gesehen. Rubén war der jüngere Bruder meiner Mutter: schon lange geschieden, kinderlos, mit mehr Büchern als Möbeln und der Gelassenheit eines Mannes, der niemandem Rechenschaft schuldig war. Ich mochte ihn immer gern. Er war einer von denen, die nicht urteilten, oder zumindest glaubte ich das.

Nach dem Abendessen blieben wir im Wohnzimmer. Zwei Gläser, gedämpftes Licht, das Geräusch der Straße von den geschlossenen Fenstern verschluckt. Wir redeten über Arbeit, Politik, über Dinge, die nicht wirklich wichtig waren. Und dann fragte er nach Sofía.

—Wie geht es deiner Frau? —sagte er mit diesem halben Lächeln, das sich nie ganz zeigte.

—Gut. Sie hat tausend Dinge am Hals. Die Arbeit, die Kurse, das Fitnessstudio…

Er nickte und blickte in sein Glas. Es wurde lange still.

—Sofía war für mich immer eine besondere Frau —sagte er, ohne mich anzusehen—. So eine, die einem nicht entgeht, wenn sie einen Raum betritt.

Ich spürte einen Knoten in der Brust. Nicht aus Eifersucht. Wegen etwas anderem. Wegen dem, was ich wusste und verschwieg.

—Ja —sagte ich—. Mir fällt das alles auch auf.

Er drehte den Kopf. Er sagte nichts, aber seine Augen stellten mir eine Frage.

Ich wollte schweigen. Ich nahm einen langen Schluck und wechselte das Thema. Ich fragte nach einer Reise, die er geplant hatte, nach einem Ziehen im Rücken, das er zuvor erwähnt hatte. Aber Rubén war geduldig.

—Geht’s dir gut, Marcos? —fragte er ein paar Minuten später in seinem üblich ruhigen Ton.

—Ja. Klar.

—Sicher?

Etwas an diesem einen Wort öffnete mich von innen. Ich schluckte.

—Ich bin seltsam drauf. Mit Sofía, meine ich. Seit einiger Zeit läuft zwischen uns kaum noch etwas. Und mit mir stimmt etwas nicht, das ich nicht richtig erklären kann.

Er wartete, ohne mich zu drängen.

—Es macht mich geil, wenn sie mit anderen zusammen ist —sagte ich leise—. Wenn andere Männer sie ficken. Wenn sie sie benutzen. Wenn sie sie mit Sperma vollspritzen, während ich zusehe oder es mir später erzählen lasse.

Die Stille danach war vollkommen. Ich redete weiter, bevor ich es mir anders überlegen konnte:

—Ich habe das nicht gesucht. Vor drei Jahren hat es als Spiel angefangen. Aber es ist immer stärker geworden, bis es heute das Einzige ist, was mich wirklich anmacht. Das, was wir früher hatten, reicht mir nicht mehr. Sofía mit einem fremden Schwanz im Mund zu sehen, mit geöffneter Fotze, aus der fremde Ladungen tropfen, ist das Einzige, was mir den Schwanz hart macht wie mit zwanzig. Und das… auch damit weiß ich nicht umzugehen.

Rubén bewegte sich nicht. Er blinzelte nicht. Er hörte nur zu.

—Hast du sie mit anderen Männern gesehen? —fragte er schließlich.

Ich nickte. Mein Gesicht brannte, aber ich konnte nicht aufhören.

—Ja. Mehrmals. Verschiedene Männer. Manchmal bin ich dabei, manchmal nicht. Manchmal schickt sie mir Nachrichten, während sie gefickt wird. Fotos. Videos. Sie zeigte mir Schwänze, die bis zum Anschlag in ihrer Fotze, ihrem Arsch, ihrem Mund steckten. Und ich… wenn ich das sehe, werde ich wahnsinnig. Ich ziehe mir die Sachen aus und wichse, bis ich mir vor dem Bildschirm komme.

Ich sah, wie Rubén sich ein wenig nach vorn beugte. Nur ein Hauch. Genug, um zu merken, dass sich auch in ihm etwas verändert hatte.

—Hast du sie dabei? —fragte er mit einer noch tieferen Stimme als zuvor.

Ich zögerte. Aber ich holte das Handy heraus. Suchte den Ordner. Reichte es ihm.

Er nahm es mit beiden Händen und begann langsam durch die Bilder zu blättern. Auf dem ersten stand Sofía in einem Hotelzimmer mit dem Rücken zur Kamera, das Kleid bis zur Taille hochgeschoben, ohne Unterwäsche, die Arschbacken gespreizt und ein dunkler Schwanz bis zur Wurzel in ihre Fotze gedrückt. Ihre Hände stemmten sich gegen die Wand, damit sie nicht umfiel. Auf dem zweiten, frontal, mit geschlossenen Augen und halb geöffnetem Mund voller fremder Länge, ein Faden Speichel, der ihr über das Kinn bis zu den Brüsten lief, die hart herunterhingen und deren Nippel zwischen zwei fremden Fingern zusammengepresst waren. Auf dem dritten, von hinten aufgenommen, völlig hingegeben, die Kurve ihres Arsches nur von einer kleinen Lampe leicht beleuchtet, ein Typ, der sie an der Hüfte packte und ihr seinen Schwanz bis zum Anus hineinstieß, während das Sperma an der Innenseite ihrer Schenkel herablief, als hätte man sie noch früher an diesem Abend schon benutzt.

Rubén brauchte einen Moment, bis er sprach.

—Verdammt… —murmelte er fast mehr zu sich selbst—. Was für einen Arsch deine Frau hat, Neffe. Was für eine schöne Fotze. Und wie dieser Hurensohn sie frisst.

Langsam fuhr er sich mit einer Hand über den Kiefer. Mit der anderen blätterte er weiter durch die Fotos. Jetzt gab es eines, auf dem Sofía zwischen zwei Typen kniete, in jeder Hand ein Schwanz, den Mund geöffnet und wartend. Auf einem anderen, mit der Fotze von zwei fremden Fingern geöffnet, die sie auseinanderzogen, um der Kamera zu zeigen, wie ein dicker weißer Schwall in ihr tropfte.

—Ich wusste immer, dass Sofía etwas hatte. Schon beim ersten Mal, als ich sie sah. Erinnerst du dich an jene Jahresendfeier bei deiner Mutter? Sie trug dieses schwarze Kleid…

—Ich erinnere mich —sagte ich, und ich spürte, wie mir die Hitze den Körper hinaufstieg.

—Ich konnte den Blick nicht von ihr lassen. Ich habe mich deswegen wie ein Idiot gefühlt, weil sie deine Frau war. Aber es gibt Frauen, die dir keine andere Wahl lassen, als sie anzustarren. In jener Nacht bin ich nach Hause gegangen und habe mir einen runtergeholt, während ich mir vorstellte, wie ihr nackter Arsch wohl aussieht. Und jetzt sehe ich ihn. Und er ist noch besser, als ich es mir vorgestellt hatte.

Wir schwiegen einen Moment. Es war eine andere Art von Komplizenschaft. Etwas Dunkleres, Intimeres als alles, worüber wir vorher gesprochen hatten.

—Wie viele, Marcos? —fragte er, ohne den Blick vom Handy zu lösen.

—Viele. Mehr, als ich ohne Nachdenken aufzählen kann.

—Sag mir, wer sie sind.

Ich weiß nicht, warum ich ihm so ausführlich antwortete. Aber ich tat es.

—Ein Nachbar von uns, im Ruhestand, äußerlich sehr anständig. Er drückte sie gegen die Aufzugtür und fickte sie stehend, während ich in der Wohnung auf sie wartete. Ein Kollege von ihr von Mitte fünfzig, der sie vom ersten Tag an anders ansah und der schließlich im Bad eines Restaurants in ihren Arsch abspritzte. Zwei junge Anwälte, die wegen einer Beratung zu uns nach Hause kamen und sie abwechselnd auf dem Esstisch nahmen, einer in der Fotze und der andere im Mund. Mein Ex-Chef, fast siebzig, und immer noch mit dieser Art, einen Raum zu betreten, als gehöre er ihm. Der hatte sie drei Stunden lang auf sich, aufgespießt, bis sie kaum noch stehen konnte.

Rubén öffnete den Mund und schloss ihn wieder.

—Dein Chef? —wiederholte er.

—Und die Pförtner aus dem früheren Gebäude. Drei von ihnen. Nicht gleichzeitig, aber in derselben Woche. Sie hoben sie hoch, als wöge sie nichts. Einer hielt sie mit beiden Händen am Arsch fest, während er sie stehend gegen den Schrank nagelte, während sie ihm den Rücken zerkratzte und ihm schrie, er solle nicht aufhören. Und ich… tat nichts. Ich schaute nur vom Flur aus zu, mit dem Schwanz aus der Hose, und kam mir am Türrahmen, als ich hörte, wie er in ihr fertig wurde.

Mein Onkel legte das Handy auf sein Knie, ließ es aber nicht los. Sein Atem war schwerer. Ich bemerkte es an der Art, wie sich seine Brust hob und senkte. Und ich bemerkte auch, obwohl ich versuchte, nicht hinzusehen, die Beule, die sich in seiner Hose abgezeichnet hatte.

—Marcos —sagte er und benutzte meinen Namen auf eine Weise, die nicht gewöhnlich war—. Was erregt dich am meisten?

Es dauerte einen Moment, bis ich antwortete.

—Wenn man sie in den Arsch nimmt. Wenn man ihr den ganzen Schwanz in den Arsch steckt und sie nach mehr verlangt. Sie verwandelt sich, wenn das passiert. Sie geht auf die Knie, macht den Rücken krumm, spreizt mit den Händen die Arschbacken und bettelt darum, dass man ihn ihr ganz tief hineinsteckt. Sie gibt sich auf eine Weise hin, die mit mir nie so weit gegangen ist.

Rubén schloss für einen Augenblick die Augen.

—Sucht sie es?

—Sie macht es an. Sie macht sich selbst feucht, legt sich mit gespreizten Beinen auf den Bauch oder geht aufs Bett auf alle viere und sagt zu ihnen: »Da, fick mich da, mach mir den Arsch kaputt.« Wenn sie spürt, wie sie dort unten vollgemacht wird, beißt sie sich auf die Lippen, packt ihre Titten und kommt heftig. Mehrmals hintereinander. Sie kommt schreiend, zitternd, mit aus der Fotze laufender Pisse, obwohl man sie von der anderen Seite nimmt. Sie sagt, es sei das Einzige, was sie ganz leer macht. Dass keine eigene Ladung sich vergleichen lasse mit dem, was aus ihr herauskommt, wenn ihr ein Schwanz im Arsch explodiert.

Er sah die Fotos erneut an. Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. Er blieb bei einem stehen, auf dem Sofía auf allen vieren zu sehen war, über die Schulter zur Kamera blickend, mit geöffnetem Mund und einem dicken Schwanz bis zur Wurzel im Anus, so tief, dass man kaum noch die Haut des Typen sehen konnte, die sich gegen ihre Arschbacken presste.

—Wenn sie zurückkommt —sagte er langsamer—, nachdem sie mit einem von denen zusammen war… du…?

—Ich wichse mir einen, während sie es mir erzählt —sagte ich, ohne seinen Blick halten zu können—. Sie legt sich neben mich, noch mit ihrem Geruch an der Haut, mit geschwollener Fotze und rotem Arsch, und beschreibt mir alles. Die Größen. Wie lang jeder einzelne ist. Wie sie sie festhalten. Ob sie ihr an den Haaren ziehen oder den Hals zudrücken. Wie lange es dauert, bis sie am nächsten Tag wieder normal laufen kann. Manchmal spreizt sie die Beine und lässt mich sehen, wie noch Stunden später Sperma aus ihr herausläuft. Sie legt es mir auf die Finger und lässt mich es probieren. Und ich ende zitternd, komme auf ihren Bauch, mit einem Schwanz, der so hart ist, als wäre es das erste Mal in meinem Leben.

Mein Onkel schloss einen Moment lang die Augen, als hätte ihn das Bild direkt an einen Ort getroffen, den er nicht zeigen wollte.

—Deine Frau —sagte er— ist eine ernsthafte Sache.

—Ich weiß.

—Und du bist der Einzige, der das an ihr versteht.

Er sagte es ohne Urteil. Als wäre es eine seltsame, aber unwiderlegbare Wahrheit.

Dann lehnte Rubén sich im Sessel zurück und änderte den Ton völlig. Es war, als würde jemand ein Licht ausschalten und ein anderes einschalten.

—Darf ich dir etwas sagen, Neffe? —Seine Stimme war jetzt ernster. Nachdenklicher.

—Klar.

—Alles, was du mir erzählst, ganz abgesehen von dem, was es auslöst… ich glaube, damit wird etwas überdeckt. Ein Riss zwischen euch, der nie richtig geschlossen wurde. Und das endet mit der Zeit damit, alles andere kaputtzumachen.

Das war nicht, was ich zu hören erwartet hatte. Es überraschte mich völlig.

—Ich habe einen Freund, der als Paartherapeut arbeitet. Er heißt Heredia. Viele Jahre Erfahrung, in Sexualität ausgebildet, sehr diskret. Es geht nicht darum, dass er dir sagt, was du tun oder lassen sollst. Es geht darum, zu sehen, was unter all dem liegt.

Ich schwieg. Er fuhr fort:

—Ihr könnt Sofía mitbringen. Sie muss am Anfang nicht alles wissen. Er kann zwischen den Zeilen lesen. Er weiß, wie man findet, was die Leute nicht sagen.

—Ich dachte, du würdest mich nach mehr Fotos fragen —sagte ich, fast ohne nachzudenken.

Rubén lächelte. Es war kein spöttisches Lächeln.

—Natürlich hat deine Frau etwas in mir bewegt. Ich werde nicht heuchlerisch tun. Seit einer halben Stunde habe ich einen harten Schwanz. Aber was mich jetzt interessiert, bist du. Und das, was ihr gerade aufbaut, oder das, was ihr verliert, ohne es zu merken.

Er legte mir eine Hand auf die Schulter und sagte nichts weiter.

In jener Nacht ging ich leichter nach Hause. Nicht, weil sich etwas gelöst hätte. Sondern weil jemand sich das alles angehört hatte, ohne einen Skandal daraus zu machen, und mir eine Hand gereicht hatte.

***

Der Wartebereich von Heredias Praxis war klein und schlicht. Drei Stühle, ein niedriger Tisch mit alten Zeitschriften, eine Pflanze in der Ecke. Sofía saß neben mir, die Arme verschränkt, mit diesem Ausdruck, den sie hatte, wenn sie von etwas nicht ganz überzeugt war.

Rubén saß auf dem Stuhl gegenüber, ruhig, die Hände auf den Knien.

—Erklärst du mir nochmal, was ich hier mache? —sagte Sofía leise.

—Mit jemandem sprechen, der uns beiden helfen kann —antwortete ich.

Sie drehte den Kopf zu Rubén und zog eine Augenbraue hoch.

—Und du, was machst du hier?

—Ich habe euch begleitet, weil ihr mich darum gebeten habt —sagte er unbewegt—. Heredia ist gut. Über vierzig Jahre Arbeit mit Paaren und komplizierten Beziehungen. Er weiß, was er tut.

Sofía antwortete nicht. Sie blickte zur Innentür.

Ein paar Minuten später öffnete sich diese Tür.

Dr. Heredia kam ohne Eile herein. Er mochte etwa fünfundsechzig sein, bewegte sich aber, als wäre er zehn Jahre jünger. Kräftig gebaut, breite Schultern, leicht ergrautes Haar nach hinten gekämmt. Ein dunkles Hemd, die ersten beiden Knöpfe offen und gaben den Blick auf eine feste Brust frei, noch die eines potenten Mannes. Große, dicke Hände mit langen Fingern. Ein intensives, warmes Parfüm, das vor ihm ankam.

Er begrüßte Rubén mit einer kurzen, festen Umarmung. Uns schüttelte er die Hand mit einem abgemessenen, aber sicheren Druck. Sofía sah er einen Moment länger an, als nötig gewesen wäre. Er hielt ihre Hand einen Tick zu lange. Und ich sah es. Und sie auch.

—Kommen Sie —sagte er—. Hier drinnen gibt es nichts zu fürchten.

Die Praxis war größer, als die Flure vermuten ließen: ockerfarbene Wände, Hunderte von Büchern, eine Stehlampe, ein großer Sessel und zwei einander gegenüberstehende Armlehnsessel. Es roch nach Leder und nach etwas anderem, einer Mischung aus Räucherwerk und seinem eigenen Parfüm, das sanft in der Luft schwebte.

Bevor wir uns setzen konnten, bat Heredia Rubén, draußen zu warten. Ich kam ihm zuvor:

—Ich hätte gern, dass er bleibt. Er weiß schon alles. Er war die erste Person, mit der ich darüber gesprochen habe.

Sofía sah mich an. Sie verstand nicht, was „alles“ bedeutete. Aber sie fragte nicht.

Der Doktor nickte und deutete auf die Sessel.

Wir setzten uns ihm gegenüber. Sofía etwas steif. Rubén etwas weiter hinten, still.

Heredia schlug ein Bein übereinander und nahm ein Notizbuch, das er auf sein Knie legte, ohne etwas hineinzuschreiben.

—Erzählen Sie mir, was Sie herführt —sagte er.

Ich begann.

—Wir haben etwas verloren. Die Verbindung, die wir früher hatten. Ich weiß nicht, ob es Routine oder Müdigkeit ist, aber wir sind nicht mehr wie am Anfang.

—Und emotional? Verstehen Sie sich gut?

Sofía antwortete vor mir.

—Wir lieben uns. Das hat sich nie geändert.

—Dann gibt es Liebe —sagte Heredia ruhig—. Das verkleinert die Landkarte möglicher Probleme erheblich.

Seine Augen ruhten auf mir.

—Wenn Sie von „Verbindung“ sprechen, Marcos… meinen Sie emotionale oder sexuelle Nähe?

—Sexuell —gab ich zu—. Vor allem.

Sofía senkte den Blick. Der Doktor bemerkte es.

—Sofía. Spüren Sie diese Distanz auch?

Sie zögerte ein paar Sekunden.

—Ja. Aber ich verstehe nicht ganz, was man da reparieren soll.

Heredia beugte sich ein wenig vor, ohne ihren Raum zu verletzen, aber deutlich spürbar.

—Nichts ist kaputt —sagte er—. Etwas sucht einen Ausweg. Und wenn man sucht, ohne genau zu wissen, wonach, verliert man sich auf dem Weg ein wenig.

Seine Worte schwebten in der Luft. An seiner Art zu sprechen war etwas, das den Raum kleiner machte.

—Das Begehren nimmt unerwartete Formen an —fuhr er fort—. Und das Gefährlichste ist nicht, dieses Begehren zu haben. Es ist, es zu verschweigen, bis es zu einem Feind wird.

Er sagte das und sah Sofía direkt an. Seine Augen wanderten für einen Sekundenbruchteil zu ihrem Ausschnitt. Dann zurück zu ihrem Gesicht. Es war so schnell, dass nur ich, der sie kannte, bemerkte, wie sich unter ihrer Bluse ihre Nippel spannten.

Sie bewegte sich nicht, aber etwas an ihrer Haltung veränderte sich. Etwas Winziges, das ich gut kannte.

Rubén bemerkte es ebenfalls.

—Ich würde gern, dass Sofía zuerst sagen kann, was sie fühlt —sagte Heredia und legte das Notizbuch auf den Tisch, ohne etwas geschrieben zu haben.

Sie brauchte einen Moment.

—Ich mag es, begehrt zu werden —sagte sie schließlich—. Sehr. Das war immer so.

Mein Herz zog sich zusammen. Der Doktor nickte langsam.

—Das ist völlig natürlich. Der Wunsch, gesehen, bewundert, begehrt zu werden… daran ist nichts falsch.

Er sah mich an.

—Und Sie, Marcos? Was fühlen Sie, wenn andere sie begehren?

—Es kommt darauf an. Manchmal Angst. Manchmal so etwas wie Stolz. Und manchmal —ich schluckte— etwas, das früher in meinem Schwanz ist als in meinem Kopf.

—Stolz, weil Sie wissen, dass sie sehen, was Sie bereits als wertvoll kennen —sagte Heredia, als würde er einen Satz vervollständigen, den ich nur halb gesagt hatte. Und er lächelte leicht bei der letzten Bemerkung—. Und auch etwas Ehrlicheres, Körperliches. Hier gibt es nichts zu verstecken.

Dann wandte er sich wieder Sofía zu. Diesmal dauerte sein Blick einen Moment länger. Er verweilte an ihrem Hals, an ihren Schultern, an der Art, wie ihre Hände über dem Rock verschränkt lagen, und glitt unverhohlen dorthin, wo sich der Stoff an ihre Oberschenkel schmiegte.

—Sofía. Was passiert in Ihrem Körper, wenn Sie diese Aufmerksamkeit spüren?

Sie schluckte.

—Ich werde heiß —flüsterte sie—. Alles wird feucht.

Der Doktor rückte ein wenig näher, ohne ihren Raum zu verletzen, aber auf andere Weise sehr präsent.

—Und wenn Marcos weiß, dass andere Sie ansehen… wenn er sich dessen bewusst ist… was fühlen Sie dann?

Sofía sah ihn an. Nicht mich.

—Mehr —sagte sie. Nur dieses Wort—. Viel mehr. Ich triefe unten.

Heredia hielt ihren Blick lange Sekunden. Sie wurde rot, senkte die Augen aber nicht.

Dann lehnte er sich im Sessel zurück, mit dem Ausdruck von jemandem, der gerade etwas bestätigt hat, was er längst wusste.

—Gut —sagte er—. Hier haben wir einen sehr klaren Ausgangspunkt.

Niemand sprach für ein paar Sekunden.

Dann bat Heredia Sofía, die Augen zu schließen. Sie tat es ohne zu zögern, als hätte sie auf diese Anweisung gewartet.

—Ich möchte, dass Sie sich einen Ort voller Menschen vorstellen. Einen Saal oder eine Terrasse, Männer um Sie herum. Sie sehen sie nicht, aber Sie spüren sie. Spüren, wie ihre Augen über Sie wandern. Wie sie verharren. Wie sie nicht weiterkönnen.

Er machte eine Pause.

—Auf Ihrem Rücken. An Ihrer Taille. An dem Punkt, wo Ihre Hüfte beginnt, nach unten zu schwingen. In der Mulde zwischen Ihren Arschbacken, auch wenn Sie Kleidung tragen. Auf den Nippeln, die sich gerade verhärten, während ich mit Ihnen spreche.

Sofía atmete langsamer. Ihre Hände blieben nicht mehr verschränkt. Sie trennten sich auf ihren Schenkeln und die Handflächen legten sich offen auf ihren Rock.

—Sie spüren, wie sich einer besser hinstellt, um Sie anzusehen. Wie ein anderer die Schultern anspannt, weil er sich nicht beherrschen kann. Weil Sie, ohne sie sehen zu müssen, wissen, dass das, was sie sich vorstellen, mit Ihnen zu tun… nicht sanft ist. Sie denken daran, Sie an den Haaren zu packen. Ihnen die Kleidung vom Leib zu reißen. Ihnen die Beine zu öffnen und den Schwanz bis ganz tief in die Fotze zu stoßen.

Sofía bewegte kaum die Finger. Sie legten sich auf ihren Oberschenkel. Begannen langsam, den Rockstoff hochzuschieben, ohne dass sie es zu bemerken schien.

—Gefällt Ihnen das? —fragte Heredia, die Stimme zu einem tiefen, langsamen Faden geworden—. Zu wissen, dass sie daran denken, Sie aufzureißen, Sie von hinten zu nehmen, Sie in den Arsch zu ficken, bis Sie schreien? Sie an der Taille festzuhalten und ohne Pause zu ficken, einer nach dem anderen, bis Sie mit Sperma aus allen drei Löchern voll sind?

Sie antwortete nicht mit Worten.

Aber ihre Hand bewegte sich nach innen. Langsam. Mit einer Natürlichkeit, die mir die Luft nahm. Die Finger glitten zwischen ihre Schenkel, unter den Rock, der sich schon halb nach oben geschoben hatte, und versanken dort, wo ich wusste, dass sie feucht wurde. Ich hörte sie seufzen. Ihr Hals bog sich leicht nach hinten, und ihre Lippen öffneten sich, um die Luft entweichen zu lassen.

Heredia sah sie an, ohne den Blick abzuwenden. Die Hose spannte sich deutlich über seinem Schwanz. Rubén hatte die Fäuste auf den Knien geballt und einen schweren Schatten zwischen den Beinen. Ich konnte nicht atmen. Ich spürte, wie mein eigener Schwanz sich in der Hose verhärtete, bis es wehtat.

—Das, was Sie gerade fühlen —sagte der Doktor fast im Flüsterton—, ist kein Problem. Das ist Ihre Wahrheit. Und das Mächtigste, was Sie mit einer solchen Wahrheit tun können, ist, sie nicht zu verstecken.

Sofía zitterte leicht. Ihre Lippen trennten sich, ohne einen Laut hervorzubringen. Die Hand bewegte sich weiter unter dem Rock, mit einem immer deutlicheren Rhythmus. Ein kurzer, abgebissener Laut entwich ihr, den sie verschlucken wollte, aber nicht konnte.

—Weiter —sagte Heredia—. Hör nicht auf. Zeig uns, was passiert, wenn eine Frau aufhört, so zu tun, als bräuchte sie es nicht. Mach die Beine auf, Sofía. Zeig uns diese nasse Fotze. Lass sie sehen.

Und sie tat es. Ohne die Augen zu öffnen, ohne ein Wort zu sagen, spreizte sie die Knie und ließ den Rock nach hinten fallen. Ich sah ihre rasierte, rosige, feuchte Fotze, die Lippen bereits geschwollen und zwei ihrer Finger darin versunken. Ich hörte sie keuchen, als sie sie herauszog, und merkte, dass sie tropfte. Ein dicker Faden fiel auf das Leder des Sessels. Heredia sah es unverhohlen an. Rubén ebenfalls. Ich auch.

—Steck sie wieder rein —sagte der Doktor, ohne den Blick zwischen ihren Beinen zu lösen—. Fass dich, Sofía. Fass dich hier vor deinem Mann, vor uns. Dass wir sehen, wie du es machst, wenn dich niemand bremst.

Sie gehorchte. Sie schob sich drei Finger bis zu den Knöcheln hinein und begann, sich damit zu stoßen. Mit der anderen Hand riss sie die Bluse auf, sprengte zwei Knöpfe, holte eine Brust aus dem BH und drückte die Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger. Sie drehte sie fest. Stöhnte laut, ohne sich zu kümmern. Ihre Hüfte begann gegen ihre eigenen Finger zu stoßen, mit derselben Bewegung, mit der sie sich auf einem Mann über ihr bewegte.

—So —murmelte Heredia—. Ohne Scham. Zeig, wie sehr du eine Schlampe bist, wenn man dich lässt.

Und in diesem Moment begriff ich, dass ich in diesem Raum als Ehemann nicht mehr existierte.

Ich war nur noch ein Zeuge.

Und das Einzige, was ich wollte, war weiterzusehen.