Die zwölf Prüfungen begannen an meinem Geburtstag

Es gibt Entscheidungen, die über einen getroffen werden, ohne dass man etwas davon weiß. Meine wurde an einem Freitag im September in einem Palast am Canal Grande getroffen, zwei Wochen vor meinem Geburtstag. Ich war natürlich nicht dort. In jener Nacht schlief ich, ohne etwas zu ahnen, in unserer Wohnung in Valencia an meinen Mann gekuschelt.

Monate sollten vergehen, bis ich erfuhr, dass es die Bruderschaft der Schwarzen Lilie gab. Dass sich zwölf Männer zu jeder Tagundnachtgleiche unter weißen Masken in einem fensterlosen Saal versammelten, der nur von Kronleuchtern erhellt wurde. Dass der jüngste und nervöseste der zwölf an jenem Abend ein Dossier mit meinem Namen, meinem Alter, meiner Größe und einem Foto verteilt hatte, auf dem ich lachend in einer Werkstatt in Florenz zu sehen war, an deren Besuch ich mich nicht einmal erinnerte. Dass der Anführer ihn gefragt hatte, ob ich bereit wäre, mich den zwölf Prüfungen zu unterziehen. Dass er mit schleppender Stimme mit Ja geantwortet hatte, weil die Renaissance meine Schwachstelle war.

Aber all das erfuhr ich erst später. In der Nacht meines Geburtstags wusste ich nur zwei Dinge: dass ich achtundzwanzig wurde und dass mein Mann Andrés sich seit Wochen seltsam verhielt.

Unpassende Lächeln, Blicke, die länger als nötig verweilten, Anrufe, die er abbrach, sobald ich den Raum betrat. Ich führte es auf das Geschenk zurück. Andrés war miserabel darin, Geheimnisse zu bewahren, und wurde immer nervös, wenn er etwas Großes vorbereitete.

Meine Familie kam gegen Mittag. Zuerst mein Bruder Tomás, danach meine Eltern mit meinen Onkeln Roberto und Mercedes, ihren beiden halbwüchsigen Töchtern und der Großmutter, einer zweiundneunzigjährigen Frau, die kaum noch jemanden erkannte, aber jedem Küsse verteilte, der sich ihr näherte. Andrés hatte das Wohnzimmer mit weißen Blumen geschmückt und einen Tisch voller Tapas vorbereitet: panierte Garnelen, Venusmuscheln mit Petersilie, frittierte kleine Fische und Oliven für die Mädchen. Ich hatte ein luftiges Kleid in derselben Farbe wie die Blumen angezogen.

—Du siehst wunderschön aus —sagte meine Mutter und küsste mich auf die Stirn—. Achtundzwanzig Jahre. Unglaublich.

Die Geschenke wurden schon herausgeholt, bevor wir überhaupt Platz genommen hatten. Meine Onkel schenkten mir eine Kette aus russischen Ringen, drei ineinander verschlungene Reifen, in die mein Name und der von Andrés in Silber eingraviert waren. Ich legte sie sofort an und spürte das kühle Gewicht auf meinem Schlüsselbein.

—Und das hier —sagte mein Vater und hielt mir einen weißen Umschlag hin— ist von deiner Mutter und mir.

Ich öffnete ihn langsam. Darin lagen zwei Flugtickets und ein ausgedruckter Reiseplan. Rom, Florenz, Venedig. Meine Finger begannen zu zittern, und das Zittern stieg bis zu meinen Schultern.

—Papa … —meine Stimme brach—. Das ist zu viel.

—Du hast es verdient, mein Kind. Du redest seit Jahren von Italien.

Ich hatte Denkmalpflege und Restaurierung studiert und seit dem Studium eine beinahe religiöse Obsession für die italienische Renaissance mit mir herumgetragen. Botticelli, Raffael, Leonardo, Michelangelo. Ihre Namen ließen mich die Augen schließen, als würde man sie mir ins Ohr flüstern.

—Mein Geschenk gebe ich dir später —murmelte Andrés und beugte sich zu mir—. Es ist nicht für Minderjährige geeignet.

Ich spürte seinen Atem an meinem Hals, und mein Mund wurde trocken.

***

Der Nachmittag zog sich zwischen Wein, Gelächter und der Großmutter hin, die mit zur Seite geneigtem Kopf im Sessel einschlief. Meine Cousinen zogen sich nach dem zweiten Gang in ihre Handys zurück. Das Gespräch wandte sich der kleinen Restaurierungsfirma zu, die ich mit zwei Studienkolleginnen gegründet hatte. Drei Frauen, eine winzige Werkstatt in der Altstadt, und die ersten ernsthaften Aufträge gingen gerade ein.

—Lucía, der neue Stern der valencianischen Restaurierung —scherzte mein Onkel Roberto und hob sein Glas.

—Wenn es nur so wäre. Im Moment restauriere ich bloß Tafeln aus dem achtzehnten Jahrhundert und bringe Bilder in die Landpfarreien zurück.

Als die Großmutter erschrocken aufwachte und mein Onkel verkündete, es werde spät, sah ich auf die Uhr und stellte fest, dass es acht war. Der Nachmittag war mir zwischen den Händen zerronnen. Lange Verabschiedungen, laute Küsse von der Großmutter, meine Mutter, die versprach, am nächsten Tag anzurufen, damit ich ihr von jedem Museum auf dem Reiseplan erzählte.

Andrés und ich ließen uns auf das Sofa fallen, sobald sich die Tür geschlossen hatte. Ich lehnte mich an seine Brust und schloss die Augen.

—Alles Gute, mein Leben —flüsterte er.

—Und mein Geschenk?

Er lachte in mein Haar.

—Ach ja, das Geschenk. Komm mit.

***

Im Schlafzimmer war es dunkel, bis auf die Nachttischlampe, die Andrés mit einer neuen, wärmeren Glühbirne angelassen hatte. Auf dem Bett stand eine in bordeauxrotes Papier gewickelte Schachtel mit einer goldenen Schleife. Sie war leicht.

—Mach sie allein auf —sagte er—. Sag mir Bescheid, wenn ich hereinkommen kann.

Er küsste mich auf die Stirn und schloss die Tür hinter sich.

Ich löste die Schleife langsam. Darin fand ich zunächst eine kleinere Schachtel aus festem Karton. Ich öffnete sie und blieb atemlos: schwarze Dessous, feinste Spitze, mit Stickereien in bordeauxrotem Garn. BH, Höschen, Strumpfhalter und halterlose Strümpfe bis zum Oberschenkel. Es war nicht die Art Geschenk, die Andrés mir gewöhnlich machte. Unsere Beziehung hatte in den fünf Ehejahren und den sieben Jahren davor, in denen wir verlobt gewesen waren, immer mehr an Intensität verloren, bis nur noch eine bequeme, vorhersehbare Routine übrig war. Das hier war etwas anderes. Das hier war eine Ansage.

Unter dem Ensemble, in Seidenpapier gewickelt, lag eine venezianische Maske. Weiß, aus Pappmaché, mit goldenen Filigranverzierungen um die Augen und einer schwarzen Feder, die über der rechten Schläfe schräg nach unten wies. Ich hob sie mit beiden Händen an und drehte sie im Licht. Sie war wunderschön und jagte mir zugleich einen unerklärlichen Schauder über den Rücken, als würde sie mich ansehen.

Ich brauchte lange, um mich umzuziehen. Die Strümpfe waren eigenwillig, und der Strumpfhalter eine Geometrie, mit der ich mich noch nie beschäftigt hatte. Als ich mich endlich im Spiegel des Kleiderschranks betrachtete, erkannte ich mich nicht wieder. Mein kurzes, zerzaustes Haar, die Blässe meiner Brust, das Schwarz der Spitze, das meine Silhouette brach. Ich setzte die Maske auf, und da war sie: Die Frau im Spiegel war eine Fremde. Eine Fremde mit Titten, die vom BH nach oben gedrückt wurden, den bereits verhärteten Brustwarzen, die sich unter der Spitze abzeichneten, und einem Streifen Haut zwischen Höschen und Strumpfhalter, der nach Zähnen verlangte.

—Andrés —rief ich—. Du kannst hereinkommen.

Die Tür öffnete sich, und ich hörte, wie ihm der Atem stockte.

—Meine Güte —sagte er und fügte mehrere Sekunden lang nichts hinzu.

Ich streckte ihm die Hand entgegen. Barfuß, in einem weißen Hemd und ohne Gürtel, kam er auf mich zu und schlang die Arme um meine Taille.

—Es gibt etwas, das ich dir noch nicht erzählt habe —murmelte er und küsste meinen Hals genau dort, wo der Verschluss des BHs endete—. Die Reise nach Italien. Sie hat jetzt ein Datum.

—Wann?

—Karneval. Wir beenden die Reise in Venedig, mitten im Karneval.

Ich wich zurück, um ihm in die Augen zu sehen.

—Meinst du das ernst?

—Vollkommen.

Ich spürte, wie mein Herz gegen die Spitze schlug. Venedig im Karneval. Die Gondeln, die Plätze, die Masken, die wie Gespenster in Seide durch die engen Gassen schwebten. Ich küsste ihn mit einer Heftigkeit auf den Mund, die ich nicht erwartet hatte, schob ihm die Zunge bis tief in den Rachen und biss ihm so fest in die Unterlippe, dass er knurrte.

***

Andrés stieß mich aufs Bett, ohne den Kuss zu unterbrechen. Seine Hände glitten über meinen Rücken und wanderten die Rundung meiner Taille hinab, bis sie das Gummiband meines Höschens fanden. Er zog mit zwei Fingern daran.

—Vorsicht —protestierte ich—. Es ist neu.

—Ich kaufe dir ein neues.

Und er riss es mit einem Ruck entzwei. Die Spitze gab mit einem trockenen Knacken nach, und ich lag unter ihm offen da, meine Fotze bereits feucht, das zerrissene Höschen nur noch an einer Hüfte hängend. Andrés starrte eine lange Sekunde auf sie, mit glasigem Blick, als hätte er mich seit Jahren nicht mehr so gesehen. Und es stimmte: Er hatte mich seit Jahren nicht mehr so gesehen.

Ich schwankte zwischen Lachen und Überraschung. Seit Jahren hatte Andrés mich nicht mehr so angefasst, mit einem Hunger, der sich scheinbar nicht mehr an Manieren erinnerte. Er drückte meine Handgelenke aufs Bett und wanderte an meiner Brust hinab, wobei er durch die Spitze des BHs biss. Ich spürte seine Zähne an der rechten Brustwarze, zuerst durch den Stoff, dann schob er ihn mit dem Kinn beiseite, um direkt daran zu saugen. Er nahm sie langsam in den Mund, mit flacher Zunge, bis sich mein Rücken vom Bett bog. Dann wandte er sich der linken zu und behandelte sie noch härter: Biss, Ziehen mit den Lippen, langsames Lecken um den Warzenhof. Ich schloss die Augen und ließ mich vom Gewicht seines Körpers ins Bett drücken, die Handgelenke noch immer fixiert, während sich meine Beine von selbst öffneten.

—Du bist klatschnass —murmelte er an meinem Bauchnabel—. Man sieht es von hier aus.

—Geh endlich nach unten.

—Was soll ich mit dir machen?

—Leck mir die Fotze, Andrés. Sofort.

Er lächelte, ohne den Kopf zu heben, und küsste mich weiter Zentimeter für Zentimeter. Er leckte meinen Hüftknochen, dann die Innenseite meines Oberschenkels über dem Strumpf, schob die Reste des zerrissenen Höschens beiseite und blieb einen Fingerbreit vor meiner Fotze liegen, während er warme Luft darauf blies, ohne mich zu berühren. Ich zog ihm so fest an den Haaren, dass es ihm wehtat.

Als er meine Handgelenke freigab, um nach unten zu gleiten, spürte ich seine Zunge zwischen meinen Schenkeln, und mir entfuhr ein tiefes Stöhnen, das nicht nach mir klang. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen und schloss die Beine um ihn. Zuerst leckte er langsam von unten nach oben, saugte meine Schamlippen einzeln, als würde er aufgeschnittenes Obst essen. Dann suchte er meine Klitoris und blieb dort, kreiste mit der Zungenspitze darum, zuerst sanft, dann schneller, fordernder. Er schob zwei Finger zugleich in mich und begann, sie nach oben gekrümmt zu bewegen, auf der Suche nach diesem Punkt, den er kannte und den er seit Monaten nicht mehr wirklich besucht hatte.

—Oh, verdammt —keuchte ich—. Genau so, hör nicht auf, genau so.

Er saugte heftiger. Die Finger glitten mit einem flüssigen Geräusch hinein und hinaus, das mir peinlich war und mich noch geiler machte. Ich spürte, wie sich alles in meinem Unterleib sammelte, diesen Druck vor der Explosion, und musste seine Haare loslassen, um ihm nicht die Nägel in den Schädel zu bohren. Mit beiden Händen an seinem Nacken drückte ich sein Gesicht gegen mich.

—Ich halte es nicht mehr aus —sagte er plötzlich und richtete sich auf, das Kinn bis zum Hals glänzend.

—Du sollst es aushalten, du Arschloch —protestierte ich—. Ich war kurz davor.

Doch er zog sich bereits aus. Er streifte sich das Hemd über den Kopf und schob Hose und Boxershorts mit einem einzigen Ruck nach unten. Sein Schwanz sprang aus dem Gummibund, hart, geschwollen und nach oben ragend. Er positionierte sich über mir. Die venezianische Maske war mir zur Seite gerutscht. Ich schob sie mit der Hand wieder nach oben. Andrés lachte.

—Lass sie auf.

Er packte seinen Schwanz mit der rechten Hand und strich damit über meine Fotzenlippen, auf und ab, wobei er die Spitze mit dem befeuchtete, was sein Mund hinterlassen hatte. Zweimal rieb er ihn an meiner Klitoris. Ich spreizte die Beine weiter.

—Steck ihn endlich rein.

Langsam drang er in mich ein, Zentimeter für Zentimeter. Viel zu langsam. Ich brauchte etwas anderes.

—Härter —forderte ich.

Er beschleunigte ein wenig, aber es reichte nicht. Ich bohrte ihm die Fersen in die Oberschenkel und zerkratzte ihm den Rücken von oben bis unten.

—Härter, Andrés. Fick mich härter, bitte.

Er versuchte, das Tempo zu steigern, stützte sich auf die Ellbogen, und zehn oder zwölf Stöße lang glaubte ich, er würde durchhalten. Sein Körper schlug mit einem trockenen Klatschen von Haut auf Haut gegen mich, und ich spürte die Spitze bis ganz tief. Doch ich merkte, wie es ihm entglitt. Ich kannte diesen kurzen Atem. Ich kannte die Anspannung in seinen Schultern, die fünf Sekunden vor seinem Kommen einsetzte. Ich kannte die Art, wie er die Zähne zusammenbiss, wenn er es nicht mehr zurückhalten konnte. Ich stieß ihn entschieden von mir, bevor es zu spät war, und spürte, wie sein Schwanz mit einem feuchten Geräusch aus mir glitt.

—Runter.

Er blieb verwirrt auf dem Rücken liegen, die Brust hob und senkte sich, sein Schwanz zeigte zur Decke und glänzte überall von meinen Säften. Ich setzte mich rittlings auf ihn, packte ihn am Ansatz und führte ihn zu mir. Mit meinem ganzen Gewicht ließ ich mich auf ihn sinken, bis er vollständig in mir steckte. Wir keuchten gleichzeitig. Ich spürte ihn in mir pochen, wie er Stellen berührte, die schon seit einer Weile danach verlangten, berührt zu werden. Ich stützte mich auf seine Schultern und begann, mich in meinem eigenen Rhythmus zu bewegen, hob die Hüften und ließ mich wieder sinken, suchte den genauen Winkel, in dem seine Spitze genau dort an mir rieb, wo sie sollte. Die Maske war mir wieder auf die Wange gerutscht, und ich machte mir nicht die Mühe, sie zu richten. Andrés sah mit offenem Mund von unten zu, die Hände um meine Hüften gekrallt, während ich auf ihm ritt, die Titten aus dem BH wippend, die Brustwarzen steinhart.

—Saug sie —befahl ich und beugte mich nach vorn.

Er hob den Kopf und nahm eine Brustwarze in den Mund. Er saugte kräftig daran, während ich mich weiterbewegte. Die doppelte Empfindung, sein Schwanz in mir und sein Mund an meiner Brust, katapultierte mich eine weitere Stufe höher.

—Lucía —keuchte Andrés und ließ meine Brustwarze los—. Ich komme gleich …

—Halte durch. Halte noch ein bisschen durch.

—Ich kann nicht, verdammt, du bist …

—Halte durch, halte durch, halte durch —wiederholte ich wie ein Gebet, spürte, dass auch ich mich näherte, dass es nicht mehr weit war, dass ich mit drei weiteren Stößen dort sein würde. Ich beschleunigte. Ich ritt ihn mit der ganzen Hüfte, hob mich, bis nur noch seine Spitze in mir war, und ließ mich dann wieder ganz bis zum Grund sinken. Die Matratze knarrte. Ich stöhnte immer lauter, unfähig, mich zu bremsen.

Er kam zuerst. Ich spürte, wie er unter mir erschauerte, die Hüften nach oben gebogen, die Finger in meine Hüften gekrallt, und fühlte, wie heiße Schübe in mir explodierten, einen nach dem anderen, während er mit geschlossenen Augen ein gedämpftes Stöhnen ausstieß. Ich bewegte mich noch ein paar Sekunden weiter, in der Hoffnung, ihn einzuholen, rieb mich an seinem Schambein, doch seine Härte verschwand schnell, und ich spürte, wie sein Schwanz, noch immer in mir, weich wurde und mit einem dicken Spermafaden zwischen unseren Körpern aus mir herausglitt. Ich sank auf die Matratze und legte mich neben ihn. Das Sperma begann, an meiner Innenseite des Oberschenkels hinabzulaufen.

—Tut mir leid, mein Leben —murmelte er und bedeckte seine Augen mit dem Arm—. Ich konnte nicht mehr.

—Schon gut.

Aber das war es nicht.

Ich nahm die Maske ab und legte sie neben die Flugtickets auf den Nachttisch. Andrés schlief innerhalb von fünf Minuten ein und atmete mit jener tiefen Ruhe, die nur zufriedene Männer sich erlauben. Ich blieb wach. Meine Klitoris pochte, geschwollen und unbefriedigt, die Brustwarzen rieben an der Spitze des BHs und schmerzten vor Härte, und in meinem Kopf waren weder das Schlafzimmer noch Andrés noch Valencia. Dort war Venedig. Die leeren Straßen im Morgengrauen. Eine Maske, die auf einer Brücke eine andere kreuzte. Eine fremde Männerhand, die mich von hinten im Nacken packte.

Ich schob meine Hand in das zerrissene Höschen und fand mich nass vor, von meinen eigenen und seinen Säften vermischt. Ich steckte zwei Finger in meine Fotze, zog sie glänzend wieder heraus und führte sie zu meiner Klitoris. Ich begann, schnell kreisend zu reiben, presste die Oberschenkel um mein eigenes Handgelenk und biss mir auf die Lippen, um ihn nicht zu wecken. Mit der anderen Hand packte ich eine Titte unter dem BH und kniff in die Brustwarze. Ich stellte mir die Maske aus dem Spiegel vor. Ich stellte mir Finger vor, die weder meine noch Andrés’ waren und in mich eindrangen. Der Orgasmus kam schnell und kurz, schüttelte meine Hüften gegen meine Hand und reichte aus, um einzuschlafen. Ich leckte mir die Finger ab, bevor ich den Arm auf die Matratze sinken ließ.

***

Am nächsten Morgen wachte ich auf, weil die Sonne mir direkt ins Gesicht schien. Andrés schnarchte auf dem Rücken, vollkommen nackt, das Laken um seine Knöchel gewickelt und den schlaffen Schwanz am Oberschenkel. Ich stand leise auf und schloss mich im Bad ein. Im Spiegel entdeckte ich noch immer die eingetrocknete Spur vom Sperma meines Mannes, die von der Innenseite meines Oberschenkels bis zum Knie hinablief, und einen weiteren Fleck an meiner Leiste, weiß auf der Spitze des Strumpfhalters. Ich stieg unter die Dusche und ließ das heiße Wasser lange über meinen Rücken laufen. Ich wusch mich zwischen den Beinen mit der Hand und spürte, wie noch etwas von ihm, mit dem Wasser vermischt, herauskam.

Als ich im Bademantel herauskam, saß Andrés bereits mit einer Tasse Kaffee auf dem Sofa.

—Willst du einen?

—Ja, bitte.

Er stand auf und ging zur Kaffeemaschine. Von dort stellte er mir über dem Lärm des Mahlwerks die Frage:

—Findest du Venedig also gut als Abschluss? Ich wollte die Masken schon immer sehen.

—Ich finde es gut.

—Man sagt, der Karneval sei ein bisschen verrucht —fügte er hinzu und steckte den Kopf mit einem Lächeln durch den Küchentürrahmen, das zugleich naiv und verschmitzt war.

—So soll es sein —antwortete ich.

Und aus irgendeinem Grund sah ich, während er hinter dem Mahlwerk wieder verschwand, zu der Maske, die noch immer auf dem Nachttisch im Schlafzimmer lag, die schwarze Feder schräg geneigt wie ein Finger, der auf jemanden zeigte, der noch nicht in meinem Leben aufgetaucht war.

Ich dachte, diese Reise würde unvergesslich werden.

Ich sollte recht behalten, auch wenn keiner der beiden Gründe, aus denen ich mich später an sie erinnern würde, irgendetwas mit Kunst zu tun hatte.