Ich bat meine Frau, die Einladung anzunehmen

Mein Name ist Martín, und ich arbeite von zu Hause aus und entwerfe am Bildschirm Dinge für Kunden, die ich nie persönlich zu Gesicht bekomme. Ich bin ein normaler Kerl, schlank, nichts, was auf der Straße sonderlich auffallen würde. Meine Frau heißt Camila. Wir haben uns an der Uni kennengelernt und sind seit ein paar Jahren verheiratet, ohne große Streitereien, ohne großes Drama. Die Art von Ehe, um die einen von außen jeder beneiden würde.

Aber ich trug ein Geheimnis mit mir herum. Schon lange bevor ich sie kennenlernte, waren ich von Geschichten besessen, in denen Männer ihre Frauen teilen. Ich las sie heimlich und fantasiertete dabei, Camila wäre die Protagonistin. Eifersüchtig war ich nie: Ich war es, der sie bat, sich provozierend anzuziehen, der es genoss, sie auf einer Party flirten zu sehen. Aber ihr die ganze Fantasie zu gestehen erschien mir unmöglich. Ich hatte Angst davor, wie sie mich danach ansehen würde.

Seit Wochen zeigte sie mir Nachrichten von einem Kollegen. Der Typ machte ihr eindeutige Andeutungen, lud sie zu sich in die Wohnung ein, und sie lachte immer nur und hielt Abstand.

—Es ist doch offensichtlich, wofür er mich einlädt — sagte sie mir einmal —. Wenn es nur ums Reden ginge, würde ich ohne Probleme hingehen. Aber das ist es nicht.

Und ich, innerlich, brannte vor Verlangen, dass sie zusagte.

***

An jenem Nachmittag war sie mit ihren Freundinnen in einem Café, als ihre Nachricht bei mir ankam.

—Schon wieder dieses Ding mit seiner Wohnung, der gibt keine Ruhe — schrieb sie, mit einem angehängten Screenshot.

Ich weiß nicht, woher ich den Mut nahm. Mein Herz schlug wie eine Trommel, als ich die Antwort tippte.

—Aber sag zu.

Es folgte eine Stille, die mir endlos vorkam.

—Was? Du weißt, dass er mich ins Bett kriegen will? — antwortete sie.

—Ich weiß.

—Willst du etwa, dass ein anderer mich anfasst?

—Und wenn ich dir sage, ja?

Noch eine Stille. Dann kam ihre Nachricht, länger diesmal.

—Ich würde dich nie mit einer anderen lassen, Martín.

—Das verlange ich auch nicht von dir. Ich sage nur, dass es mich anmachen würde, wenn du mit einem anderen wärst. Ich habe dir das nie erzählt, aber das ist eine meiner größten Fantasien. Es war mir peinlich.

—Peinlich, mir gegenüber? — antwortete sie —. Das hätte ich mir nie vorstellen können. Würde dich das wirklich nicht stören?

—Wirklich nicht. Ich denke seit Jahren daran.

Sie brauchte eine Weile, um zu antworten.

—Pass auf, wir machen Folgendes. Ich probiere es aus, weil du weißt, dass ich einer Idee nie gleich die Tür zuschlage. Aber wenn es mir nicht gefällt, bin ich weg, und es passiert kein zweites Mal. Und ich will nicht, dass das später zwischen uns Probleme macht. Merk dir: Auf die Idee bist du gekommen.

—Ich weiß. Keine Sorge, ich habe mehr als genug darüber nachgedacht.

—Gut. Ich werde die Einladung annehmen.

Ich starrte ungläubig und zitternd auf den Bildschirm. Jahre der Fantasie standen kurz davor, Wirklichkeit zu werden.

***

—Er holt mich gleich ab. Ich sage dir Bescheid, wenn wir angekommen sind — schrieb sie eine Weile später.

Fünfzehn Minuten vergingen. „Ich bin jetzt bei ihm in der Wohnung“, sagte sie mir. Danach nichts. Eine halbe Stunde. Eine Stunde. Eineinhalb Stunden absolute Stille, das Handy brannte mir in der Hand und meine Fantasie lief auf Hochtouren. Als ich schon anfing, mir ernsthaft Sorgen zu machen, kam ihre Nachricht.

—Ich komme nach Hause, er fährt mich.

—Was ist passiert? — schrieb ich, ungeduldig.

—Ich erzähle es dir zu Hause.

Zwanzig Minuten später kam sie herein, gab mir einen Kuss, und wir setzten uns aufs Sofa. Ich platzte vor Neugier.

—Los, erzähl. Was ist passiert?

—Es ist genau das passiert, was wir beide wussten, dass passieren würde.

—Hast du mit ihm Sex gehabt?

—War das nicht das, was du wolltest? — sagte sie, und an ihrem Lächeln sah ich, dass sie meine Reaktion genoss.

Ich nahm ihre Hand und legte sie auf meinen Schritt, hart wie Stein. Camila lachte.

—Du bist wirklich komisch. Gefällt es dir wirklich zu wissen, dass ich mit einem anderen war?

—Ich liebe es. Erzähl mir alles, mit Details.

Und sie erzählte es mir. Wie sie erst eine Weile geredet hatten, wie er sich ohne Eile näherte, mit dieser schmutzigen Selbstsicherheit von Typen, die schon mit einem harten Schwanz im Kopf ankommen, wie er unter dem Tisch ihr Knie streifte, bis ihre Haut kribbelte, wie sie beim ersten gestohlenen Kuss erst nur leicht den Kopf abwandte und dann den Mund öffnete und ihm die Zunge zurückgab, ohne weiter so zu tun, als wollte sie nicht. Sie beschrieb mir, wie der Typ ihr sofort unter dem Rock an die Fotze ging, sobald sie die Wohnungstür hinter sich geschlossen hatten, wie er ihr mit ungeduldigen Fingern den Slip herunterzog, wie er sie auf die Kante des Tisches setzte, ihr die Beine auseinanderdrückte und ihr hungrig die Muschi leckte, das Gesicht zwischen ihren Schenkeln versinkend, bis sie wirklich, schamlos, mit den Händen in seinem Haar stöhnte. Sie erzählte mir, dass er zuerst mit den Fingern in sie eingedrungen war, kräftig, im Takt, und dass er sie dann aufstehen ließ, sie herumdrehte und über die Lehne des Sofas beugte, den Rock über der Taille und den Arsch weit offen, um sie von hinten zu nehmen. Ich hörte ihr mit gebrochener Atmung zu, spürte jedes Wort wie einen Stoß in meinem Blut. Ihre Hand rieb mich währenddessen über der Hose, erst langsam, dann fester, bis ich zitterte.

—Er hat mich so gepackt — sagte sie, die Beine leicht spreizend, als hätte sie ihn direkt vor sich —. Er hat mir die Nippel gelutscht, bis sie sich hart wie Steine anfühlten, dann hat er mich umgedreht, mich gegen den Tisch gedrückt und ihn mir auf einmal ganz reingeschoben, bis zum Anschlag. Ich habe gespürt, wie er rein und raus ging, rein und raus, hart, heiß, und ich war klatschnass. Ich konnte einfach nicht aufhören, mich zu bewegen.

—Gott — murmelte ich und schluckte.

—Ja, Gott hat da nichts gemacht. Der, der gearbeitet hat, war er.

Sie zeigte mir mit den Fingern, wie er ihre Hüften festgehalten hatte, wie er ihr auf den Hintern geklatscht hatte, wie er sie gebeten hatte, sich noch weiter nach vorne zu beugen, noch mehr, diesen schönen offenen Schlitz zu zeigen, weil er sie völlig ergeben sehen wollte. Sie erzählte mir, dass er nicht besonders lange durchgehalten habe, dass er sie sich oben drauf setzen ließ, um schneller fertig zu werden, und dass sie, auf diesem schweren Schwanz sitzend, gelacht habe, als sie merkte, wie ihm die Stimme zwischen den Keuchen entglitt. Ich konnte schon nicht mehr. Ich kam mit einer Intensität, an die ich mich seit Jahren nicht erinnert hatte, und entleerte mich völlig auf meine Hand, mit einem erstickten Stöhnen, das mich schwindelig zurückließ.

—Gott, danke — murmelte ich und lachte über mein eigenes Desaster.

—Du bist sehr komisch, mein Schatz — antwortete sie und küsste meine Stirn —. Und wo hast du diese Idee her?

Dann zeigte ich ihr die Geschichten, die ich las, die Erzählungen von offenen Beziehungen, von Männern, die es genossen, ihre Frauen mit anderen zu sehen. Camila überflog sie fasziniert.

—Also gefällt dir das — sagte sie.

—Da gibt es noch etwas Schmutzigeres — traute ich mich —. Mir gefällt nicht nur, dich mit einem anderen vorzustellen. Ich mag es auch, wenn du mich demütigst. Wenn du mir sagst, dass du andere lieber magst, dass ich nichts tauge, dass ich erbärmlich bin. Es ist ein Spiel, ich nehme das nicht ernst, aber es macht mich unglaublich an.

Sie sah mich an und brach in Gelächter aus.

—Du bist völlig verrückt. Aber ich liebe es, dass du dich mir geöffnet hast. Das ist sicher nicht leicht, so etwas zu sagen.

—Ist es nicht.

—Ich liebe dich, Martín. Ich will, dass du ruhig bist: Auch wenn ich mit anderen bin, werde ich dich nie verlassen. Du bist mein Mann.

—Ich liebe dich noch mehr. Danke, dass du mir vertraust.

***

Ein paar Wochen lang ging sie mit niemandem mehr aus. Sie widmete sich dem Haushalt und richtete einen Raum ein, der voller Kartons gewesen war; sie machte daraus ein wunderschönes Gästezimmer. Ich dachte, vielleicht sei das alles nur eine einmalige Sache gewesen. Bis sie mir an einem Samstag eine Überraschung machte.

—Erinnerst du dich an das Zimmer, das ich hergerichtet habe? — sagte sie —. Eigentlich wird das das Sexzimmer.

—Wie bitte?

—Ich dachte, für dich wäre es heißer, die Action live zu hören, statt sie dir hinterher erzählen zu lassen. Und mich macht die Vorstellung an, dass du mich hörst. Ich habe eine versteckte Kamera installiert; ich schalte sie nur ein, wenn ich will, dass du zusiehst.

—Ich mag es, wenn du Befehle gibst.

—Dann gewöhn dich schon mal daran — lachte sie —. Ich gehe duschen, ich habe Besuch.

In jener Nacht machte sie sich wie nie zuvor zurecht, zog einen kurzen Seidenmorgenmantel an und wartete. Um zehn hupte draußen ein Auto.

—Pünktlich — sagte sie —. Heute hörst du nur zu.

—In Ordnung. Lass dich gehen.

Ich schloss mich in unserem Schlafzimmer ein und legte das Ohr an die Wand. Zuerst waren da gedämpfte Stimmen, dann Stille, und dann die unverwechselbaren Geräusche. Ich hörte, wie eine Tür geschlossen wurde, wie sie leise kicherte, wie ein Glas kaum hörbar gegen den Tisch stieß. Dann kam der erste Kuss, feucht und lang, gefolgt vom Rascheln des Stoffs, als er ihren Morgenmantel öffnete und ihn zu Boden gleiten ließ. Camilas Stöhnen begann leise und wurde immer stärker, bis es das ganze Haus füllte. Ich hörte sie keuchen, während man ihr den Slip herunterriss, hörte ihre Atemzüge, als er ihren Kopf nach unten drückte, um ihr die Titten zu saugen, hörte den kurzen Schlag des Bettes, als er sie auf die Matratze warf. Die Matratze quietschte bei jedem Stoß, und dazu kamen die trockenen Klatscher auf ihren Arsch, ihre immer unkontrollierteren Laute, das wilde Hin und Her zweier Körper, die gegen das Holz und die Lehne prallten.

Ich war längst schweißnass und hatte einen Schwanz, so hart wie nie zuvor. Als ich sie sagen hörte, er solle sie noch voller machen, nicht langsamer werden, härter machen, hielt ich mich so gut es ging fest und kam, während ich sie auf der anderen Seite der Wand hörte, die Fantasie von jedem Schlag, jedem Stöhnen, jedem schmutzigen Wort, das zwischen ihnen entwich, in Brand gesetzt. Und ich blieb hart. Ich weiß nicht, wie viel Zeit zwischen einem Stoß und dem nächsten verging, zwischen einer Stille und der nächsten, aber es dauerte Stunden. Ich verlor die Zahl der Male, die ich sie auf der anderen Seite des Flurs hörte, manchmal erstickt, manchmal dreckig schreiend, manchmal lachend, während man sie aufforderte, die Beine weiter zu öffnen, die tropfende Fotze zu zeigen, aufzuhören, sich prüde zu geben. Gegen vier Uhr morgens hörte ich die Tür, das anspringende Auto, und dann kam sie in unser Zimmer und fand mich wach.

—Was machst du noch wach? — fragte sie lachend.

—Bei diesen Schreien hätte im ganzen Viertel niemand schlafen können.

—War ich zu laut?

—Ja. Und ich fand es großartig.

—Endlich hat mich ein Mann so behandelt, wie ich es mag, während mein Männchen im Zimmer nebenan zuhörte — sagte sie, und die Rohheit ihrer Worte ließ mich brennen —. Hat es dir gefallen?

—Es fasziniert mich. Ich will mit dir sein, auch wenn du erschöpft sein musst.

—Für dich bin ich nie müde. Außerdem will ich, dass du spürst, was er in mir hinterlassen hat.

Ich legte sie unter mich. Sie schmeckte nach einem anderen Mann, und es war mir egal. Ich schob ihr den Seidenmorgenmantel bis zur Taille hoch, spreizte mit zitternden Händen ihre Beine und küsste sie hungrig, als hätte ihr Mund immer noch den Geschmack des anderen auf der Zunge. Sie erwiderte den Kuss mit einem leisen Lachen, packte mein Gesicht und zwang mich, den Mund weiter zu öffnen. Dann glitt eine ihrer Hände zu meiner Hüfte, suchte meinen Schwanz und umfasste ihn langsam, genießend, wie hart ich war. Ich nahm ihre Hüften und stieß mit einem einzigen Druck in sie hinein. Sie war innen auf eine Weise warm, die mich bis ins Unmögliche entfachte, und nach wenigen Minuten kam ich bereits, trieb sie mit solcher Ungeduld, dass ich den Rhythmus kaum halten konnte. Sie bewegte sich unter mir, krallte ihre Nägel in meinen Rücken, presste mich mit den Beinen, bat mich nicht aufzuhören, sie vollzumachen, ihr mehr zu geben. Als ich kam, kam sie mit einem gebrochenen Stöhnen mit mir und ließ mich zitternd auf ihrem Körper zurück. Wir brachen erschöpft zusammen und lachten beide.

—Du bist genauso seltsam wie ich — sagte sie —. Und ich liebe es.

***

Von da an änderte sich alles. Camila entdeckte, dass ihr das Spiel genauso gefiel wie mir. Sie bekam Geschmack daran, auszuwählen, zu wissen, dass sie haben konnte, wen sie wollte. Ein paar Tage später, während ich oben in meinem Büro arbeitete, tauchte sie in einem Minirock auf und ließ ihr Handy mit eingeschalteter Kamera bei mir. Diesmal hörte ich nicht nur zu: Ich sah es.

Sie auf dem Bildschirm zu sehen, wie sie einen anderen empfing, ihn küsste, sich vor ihm auf die Knie sinken ließ, war, als würde ich einen Film sehen, in dem die Hauptfigur meine Frau war. Der Typ packte sie am Haar, drehte sie herum, beugte sie über das Bett, und sie reagierte auf jede Bewegung, indem sie noch mehr verlangte. Er hob ihren Rock bis zur Taille, schob ihren Slip zur Seite und drang mit den Fingern kräftig in sie ein, bis sie den Rücken durchbog. Dann legte er sie bäuchlings hin, spreizte ihr mit der Hand den Arsch auseinander und schob sich von hinten mit jener Brutalität in sie, die nur Männer haben, wenn sie längst wissen, dass sie verloren ist. Camila stöhnte ohne jede Hemmung, die Titten gegen die Matratze schlagend, auf das Kissen sabbernd, während sie ihn anflehte, nicht nachzulassen. Als er fertig war, hatte ich mich längst beim Zuschauen entleert, das Handy mit weiß gekrallten Knöcheln umklammert. Wenige Minuten später kam sie nach oben, mit diesem Raubtierlächeln, das ich gerade erst an ihr kennenlernte.

—Und? Hat es dir gefallen? — sagte sie.

—Viel zu sehr.

—Ich kann immer noch nicht glauben, dass du das magst. Übrigens, der hier kam heute um zehn. Der von gerade eben war ein anderer.

—Zwei an einem Tag?

—Du hast mir die Freiheit gegeben, und ich nutze sie — lachte sie —. Zu wissen, dass ich auswählen kann, mit wem ich ins Bett gehe, macht mich auf eine Art geil, die du dir nicht vorstellen kannst.

—Von mir aus hör nicht auf.

—Deine Ehefrau, die Böse — sagte sie.

—Und dein Ehemann, der es genießt — erwiderte ich.

***

In jener Nacht kam der zweite. Ich hörte vom Zimmer aus zu, aber diesmal ließ sie mich ihn am Ende mit eigenen Augen sehen. Nach Stunden, als der Typ gegangen war, kam Camila nackt ins Zimmer, beugte sich vor dem Schminktisch nach vorne und warf mir einen Blick zu, der keinen Widerspruch duldete.

—Verdammter Freak, komm her — befahl sie mir.

Ich dachte nicht lange nach. Ich kniete mich hinter sie und tat jede einzelne Sache, die sie wollte, während sie mir ins Ohr sagte, wie wenig ich tauge und wie sehr es ihr gefiel, dass ich meinen Platz annahm. Sie ließ mich sehen, wie ihre Finger noch feucht glänzten, zwang mich, ihr den Mund zu lecken, damit ich den Geschmack des anderen Mannes wegmachte, packte mich im Nacken und führte mich zu ihrer Fotze, die noch empfindlich, noch heiß war, damit ich sie so leckte, wie es sich gehörte. Ich folgte jeder Anweisung mit zitternder Zunge, versank zwischen ihren Beinen, hörte sie tief einatmen, wenn ich mit der Spitze über ihre Klitoris strich, und stöhnen, wenn ich zwei Finger in sie schob und sie nach meinem Geschmack öffnete. Es war das Spiel, das ich mir so oft ausgemalt hatte, bis ins letzte Detail Wirklichkeit geworden, und ich war in meinem Leben noch nie so erregt gewesen.

—Jetzt mach du fertig — sagte sie schließlich.

Ich drang in sie ein und kam vor lauter angestauter Spannung nicht einmal zehn Minuten durch. Ich setzte sie auf die Bettkante, hielt ihre Hüften fest und fickte sie mit fast wilder Dringlichkeit, bis ich hörte, wie ihre Stimme brach. Sie kam noch mit mir, presste mir die Taille mit den Beinen zusammen und grub ihre Nägel in meinen Rücken. Wir sackten aufs Bett, völlig erledigt.

—Ich bin tot — lachte sie.

—Ich bin im Paradies.

—Ich bin genauso verrückt wie du — sagte sie und kuschelte sich an mich —. Ich liebe das alles.

***

Die folgenden Wochen waren ein Strudel, aus dem keiner von uns herauswollte. Camila wurde selbstsicherer, freier, Herrin ihres Begehrens. Manchmal ließ sie mich zusehen, manchmal nur zuhören, manchmal erzählte sie mir alles hinterher in allen Einzelheiten, und jede Variante hatte ihren eigenen Kick. Ich entdeckte, dass mir alles gefiel: Zuschauer sein, der Letzte der Nacht sein, derjenige sein, der das aufhob, was sie mir zu geben beschloss. Und jedes Mal, wenn sie mit zitternden Beinen zurückkam, mit von fremden Küssen geschwollenen Lippen und noch heißer Haut, empfing ich sie hungrig, roch an ihr die Spur anderer Körper und wurde vor purem Vergnügen verrückt.

An einem dieser Abende, während sie sich vor dem Spiegel für ein neues Date zurechtmachte, umarmte ich sie von hinten.

—Bist du glücklich? — fragte ich zum ersten Mal ernsthaft.

—Unglaublich — antwortete sie und sah mir im Spiegel direkt in die Augen —. Ich habe mich noch nie so begehrt gefühlt. Und ich habe dich nie so sehr geliebt wie jetzt, wo du dich nicht vor mir versteckst.

—Ich auch nicht.

—Bleib wach auf mich — sagte sie und nahm ihre Tasche —. Ich habe eine Überraschung vorbereitet für wenn ich zurückkomme. Etwas, von dem ich weiß, dass es dich völlig umhauen wird.

—Ich will es jetzt schon sehen.

Ich öffnete ihr die Tür, sah ihr zu, wie sie ins Auto stieg und in der Nacht verschwand. Ich ging wieder hinein, ließ mich aufs Sofa fallen und lächelte allein vor mich hin, das Handy in der Hand, wartend darauf, dass sich die Kamera jeden Moment einschalten würde. Was mit zwei heimlich getippten Worten begonnen hatte, war zu dem Leben geworden, das keiner von uns je laut zugeben würde. Und ich würde es um nichts auf der Welt anders haben wollen.