Ich nahm diese Verabredung an, obwohl ich wusste, dass ich Daniel betrügen würde

Die Nachricht kam am späten Nachmittag, während ich Daniels Kleidung auf dem Bett zusammenlegte, das wir seit neun Jahren teilten. Sie stammte von einer Nummer, die ich nicht gespeichert hatte, aber ich wusste sofort, von wem sie war. »Ich habe die Suite im obersten Stock reserviert. Wenn du nicht kommen willst, komm nicht. Aber ich glaube, wir beide wissen, dass du kommen wirst.« Unterzeichnet war sie nur mit einem einzigen Anfangsbuchstaben: A.

Ich hatte ihn drei Wochen zuvor kennengelernt, bei der Eröffnung der Galerie, in der meine Schwester arbeitete. Andrés hatte diese Art zu schauen, die nicht um Erlaubnis bat und zugleich nichts verlangte. Wir unterhielten uns zwanzig Minuten neben dem Champagnertisch über Bilder, von denen keiner von uns beiden etwas verstand, und als er mich nach meinem Ring fragte, sagte ich ihm die Wahrheit: dass ich verheiratet und glücklich war. Er lächelte, als würde das nichts ändern.

Ich hatte nicht gelogen. Ich war glücklich. Das war das Problem.

Daniel und ich liebten einander mit der Gelassenheit eines langjährigen Paares, mit langen Sonntagen und behaglichem Schweigen. Mir fehlte nichts. Und genau deshalb brannte diese Nachricht in meiner Hand: weil es keine Entschuldigung gab, keine Rache, keine Vernachlässigung, die man ihm hätte vorwerfen können. Da war nur ich, mitten in meinem eigenen Schlafzimmer, und begehrte etwas, das ich nicht zu begehren berechtigt war. Um ehrlich zu sein, begehrte ich einen Schwanz, der nicht der meines Mannes war, neue Hände auf mir, einen fremden Mund zwischen meinen Beinen.

Ich löschte die Nachricht. Dann stellte ich sie wieder her. Danach starrte ich eine Ewigkeit lang auf die Uhrzeit.

»Ist etwas?«, fragte Daniel vom Sofa aus, ohne den Blick vom Spiel zu nehmen.

»Ich gehe eine Weile mit Carla aus«, log ich, und die Leichtigkeit, mit der mir die Lüge über die Lippen kam, erschreckte mich mehr als die Lüge selbst.

***

Das Hotel lag im Zentrum, eines dieser Glasgebäude, in denen der Portier dir nicht ins Gesicht sieht. Ich fuhr mit klopfendem Herzen im Hals im Aufzug nach oben und betrachtete in den verspiegelten Türen das Spiegelbild einer Frau, die ich nicht ganz wiedererkannte. Ich trug das schwarze Kleid, von dem Daniel sagte, dass es ihm gefiel, und darunter ein Spitzenensemble, das er nie gesehen hatte: einen winzigen Slip und einen BH, der meine Titten kaum im Zaum hielt. Ich fragte mich, ob mich das zu einem schlechteren Menschen machte oder nur zu einer feigeren.

Andrés öffnete, bevor ich zu Ende geklingelt hatte. Er war barfuß, trug das Hemd am Hals offen und roch nach etwas Warmem und Sauberem, das nicht das Parfüm meines Mannes war. Ich blieb auf der Schwelle stehen.

»Ich dachte, du würdest nicht kommen«, sagte er.

»Das dachte ich auch.«

Er trat ein, ohne mich zu berühren, und ließ die Tür hinter mir offen, wie eine Frage. Das Zimmer hatte ein riesiges Fenster mit der erleuchteten Stadt darunter, ein breites Bett und zwei eingeschenkte Gläser auf dem niedrigen Tisch. Alles war abgemessen, alles wartete auf mich. Ich trat ein und schloss die Tür selbst. Dieses Geräusch, das trockene Klicken des Riegels, war meine erste wirkliche Entscheidung in dieser Nacht.

»Wenn du es dir anders überlegst, gehst du«, sagte er und reichte mir ein Glas. »Ich muss niemandem etwas beweisen.«

»Behandle mich nicht, als wäre ich aus Glas.«

Er lachte leise und überrascht. Und dann war ich es, die den Abstand zwischen uns verringerte.

***

Der erste Kuss war alles andere als schüchtern. Ich hatte mir drei Wochen lang vorgestellt, wie er sein würde, und als er endlich geschah, war es beinahe eine Erleichterung, wie das Ablegen einer Last, die ich heimlich getragen hatte. Andrés hielt meinen Nacken mit einer Hand und ließ mich den Rhythmus bestimmen, und ich küsste ihn mit einer Dringlichkeit, von der ich nicht gewusst hatte, dass ich sie in mir trug. Ich biss in seine Unterlippe, saugte daran und schob ihm die Zunge tief in den Mund. Mein eigener Hunger überraschte mich. Ebenso, dass ich noch keine Schuld empfand, sondern nur eine scharfe, neue Klarheit und eine warme Feuchtigkeit zwischen den Schenkeln, die meinen Slip bereits durchnässte.

Seine Finger fanden den Reißverschluss des Kleides und zogen ihn langsam herunter, ohne Eile, während sein Mund meinen Hals entlangwanderte. Ich spürte die kühle Luft des Zimmers auf der nackten Haut meines Rückens und einen Schauer, der nichts mit Kälte zu tun hatte. Als das Kleid zu Boden fiel, bedeckte ich mich nicht. Ich blieb in schwarzer Spitze vor ihm stehen und sah dabei zu, wie er mich betrachtete, und stellte fest, dass es mir gefiel, so angesehen zu werden, mit dieser ungeteilten Aufmerksamkeit, von der ich zu Hause vergessen hatte, dass es sie gab. Andrés stieß langsam die Luft aus, den Blick auf meine gegen den BH gepressten Titten geheftet und auf den dunklen Fleck, der sich bereits auf meinem Slip abzeichnete.

»Scheiße«, sagte er. »Du bist klatschnass, und ich habe dich noch nicht einmal berührt.«

»Dann fass mich endlich an.«

Mit einer Hand öffnete er meinen BH, und meine Titten fielen frei, die Brustwarzen hart wie Steine. Er ging in die Hocke und nahm eine davon ganz in den Mund, saugte hungrig daran und knabberte daran, bis ich ein Stöhnen ausstieß, das ich nicht zurückhalten konnte. Mit der anderen Hand drückte er bereits meine andere Brust und drehte meine Brustwarze zwischen den Fingern. Ich vergrub die Hände in seinem Haar und presste sein Gesicht an mich, bot ihm meine Titten an, als wären sie etwas, das ich jemandem seit Jahren geben wollte.

»Du hast keine Ahnung«, murmelte er gegen die feuchte Brustwarze, »wie oft ich daran gedacht habe.«

»Halt den Mund«, sagte ich und stieß ihn zum Bett.

Er ließ sich auf die Kante sinken, und ich setzte mich rittlings auf ihn. Unter meinem Oberschenkel spürte ich die harte Beule seines Schwanzes, der gegen die Hose gepresst war. Ich öffnete sein Hemd Knopf für Knopf, ohne Eile, und genoss die kleine Macht, ihn warten zu lassen. Es war seltsam und berauschend: In meiner Ehe war ich diejenige, die wartete, die sich dem Verlangen des anderen anpasste. Hier, auf diesem Mann, den ich kaum kannte, entdeckte ich, dass auch ich nehmen konnte. Ich öffnete seinen Gürtel, zog den Reißverschluss herunter und holte seinen Schwanz mit einem Ruck heraus. Er war dicker als Daniels und so hart, dass er in seiner Hand pochte.

»Sieh ihn dir an«, flüsterte ich. »Gleich platzt er dir.«

»Deinetwegen.«

Ich schloss die Hand darum und begann, ihn langsam zu wichsen, wobei ich ihm ins Gesicht sah und beobachtete, wie sich sein Mund öffnete, wenn ich seine Spitze drückte. Ein dünner Flüssigkeitsfaden quoll aus seiner Eichel, und ich verteilte ihn mit dem Daumen, glitschig, während ich die Hand weiter auf und ab bewegte. Seine Hände wanderten meine Schenkel hinauf, über meine Taille, und blieben genau dort stehen, wo ich wollte, dass sie weitermachten. Ich küsste ihn, damit er es verstand. Seine Finger schoben den durchnässten Stoff meines Slips beiseite und glitten zwischen die Lippen meiner Fotze, fanden eine Feuchtigkeit, die mich erröten ließ und ihm ein raues Stöhnen gegen meinen Mund entlockte.

»Du tropfst«, sagte er ungläubig. »Du tropfst, verdammt.«

»Genau so«, sagte ich und führte seine Hand mit meiner. »Da, an der Klitoris. Langsamer. Genau so.«

Und er gehorchte. Er bewegte den Finger in kleinen, präzisen Kreisen, ohne den Blick von meinem Gesicht zu nehmen, und als er sah, wie mir die Lider zufielen, stieß er zwei Finger mit einem Ruck in mich. Ich schrie gegen seine Schulter. Er krümmte sie, suchte, fand den Punkt, den Daniel nie ganz fand, und begann, mich mit der Hand zu ficken, während sein Daumen weiter meine Klitoris rieb. Das war eine weitere Sache, die ich in dieser Nacht lernte: wie sehr es mir gefiel, wenn ein Mann zuhörte.

***

Ich drückte ihn auf den Rücken und ließ mir Zeit. Ich fuhr mit dem Mund über seine Brust, leckte eine Brustwarze und biss hinein, glitt über seinen Bauch hinab und hinterließ eine Spur aus Speichel, wobei ich spürte, wie er jedes Mal den Atem anhielt, wenn ich eine Sekunde zu lange innehielt. Ich zog ihm die Hose bis zu den Knöcheln und ließ ihn ganz nackt zurück. Sein Schwanz klebte an seinem Bauch, rot, glänzend und pochend. Ich kniete mich zwischen seine Beine auf den Boden und sah von unten zu ihm auf.

»Willst du, dass ich ihn dir blase?«

»Bitte.«

»Bitte richtig.«

»Blas mir einen. Blas mir einen, Mariela, bitte.«

Ich schloss die Hand an seiner Wurzel und fuhr ganz langsam mit der Zunge von seinen Eiern bis zur Spitze, wobei ich am Ende die gespannte Haut seiner Eichel saugte, als wäre sie ein Bonbon. Andrés stieß einen langen keuchenden Laut aus und vergrub die Finger in meinem Haar. Ich nahm ihn ganz in den Mund, so weit ich konnte, bis ich spürte, wie er hinten gegen meine Kehle stieß, und begann, ihn gnadenlos zu lutschen, mit echtem Hunger, ließ meinen Mund voller Speichel laufen, der mir über das Kinn bis auf seine Eier tropfte. Mit der anderen Hand umfasste ich sie, massierte sie und drückte sie ganz sanft, während ich den Kopf weiter auf und ab bewegte.

»Scheiße, Scheiße, Scheiße«, wiederholte er. »Mariela, so halte ich nicht durch.«

Ich nahm ihn mit einem feuchten Geräusch aus dem Mund und wichste ihn mit der Hand, während ich ihn ansah und meine glänzenden Lippen zeigte.

»Niemand spricht meinen Namen so aus wie du.«

»Nimm ihn wieder in den Mund.«

Ich tat es. Ich blies ihm noch einmal einen, langsamer, nahm ihn bis zum Anschlag und schluckte, wenn ich spürte, wie er so tief kam. Als ich ihn mit der Hand und dann mit den Lippen nahm, verfing Andrés seine Finger in meinem Haar und ließ meinen Namen entweichen, als wäre er ein verbotenes Wort. Mariela. Er sagte ihn zweimal, dreimal, jedes Mal rauer. Niemand hatte ihn je so ausgesprochen, mit dieser Art von Staunen.

Aber ich wollte nicht, dass es auf diese Weise endete, und er ebenso wenig. Er zog mich am Haar hoch, ließ mich wieder auf ihn steigen, und diesmal gab es kein weiteres Spiel. Er riss mir den durchnässten Slip herunter, warf ihn zu Boden und setzte mich auf die Knie über seine Hüften. Mit einer Hand hielt er seinen Schwanz und führte ihn, mit der anderen öffnete er meine Fotzenlippen. Ich ließ mich langsam auf ihn sinken, spürte, wie er sich seinen Weg bahnte, drückte, mich weitete und mich auf eine Weise ausfüllte, die mir den Atem raubte. Ich schloss die Augen. Einen Moment blieb ich reglos, die Stirn an seine gelehnt, spürte, wie er tief in mir pochte, nahm in mich auf, was ich tat, wie weit ich gegangen war und wie unmöglich es sein würde, zurückzukehren.

»Du bist in mir«, flüsterte ich, als müsste ich es hören. »Du bist in mir.«

»Ganz«, keuchte er und packte mit beiden Händen meinen Arsch. »Bis zum Anschlag.«

Und dann begann ich, mich zu bewegen.

Ich bestimmte den Rhythmus, zunächst langsam und tief, hob mich bis zu seiner Spitze und senkte mich wieder ganz auf ihn, während ich beobachtete, wie sich sein Kiefer anspannte, wenn ich ihn mit meiner Fotze umschloss. Ich packte eine seiner Hände und führte sie an meine Titte, zwang ihn, sie zu drücken und meine Brustwarze zu drehen. Er versuchte, das Tempo zu beschleunigen, indem er von unten stieß, und ich hielt ihn mit einer Hand auf der Brust zurück.

»Still. Jetzt bestimme ich.«

»Mariela, verdammt …«

»Still, habe ich gesagt.«

Ich wollte alles spüren, jeden Zentimeter, jede Sekunde, die ich meinem anderen Leben stahl. Ich begann, mich schneller zu bewegen, ritt ihn, ließ meine Titten vor seinem Gesicht wippen. Er sah mich mit offenem Mund an, hypnotisiert, und streckte die Zunge heraus, um jedes Mal eine Brustwarze zu lecken, wenn sie an ihm vorbeikam. Ich führte meine eigene Hand an die Klitoris und begann, mich zu reiben, während ich ihn ritt, ohne Scham, ließ mich sehen und zeigte ihm, wie ich mir selbst Lust bereitete, während sein Schwanz in mir steckte. Die Stadt glänzte auf der anderen Seite der Scheibe, und niemand auf der Welt wusste, wo ich war oder was mein Körper gerade über sich selbst entdeckte.

»Wenn du so weitermachst, halte ich nicht mehr lange durch«, keuchte er.

»Dann halt nicht durch. Fick du mich. Fick mich, wie du es dir gewünscht hast.«

Ich ließ ihn die Kontrolle übernehmen. Mit einer entschlossenen Bewegung drehte er mich um, legte mich auf den Rücken, spreizte meine Beine weit und drang mit einem einzigen Stoß wieder in mich ein, der mich aufschreien ließ. Ich schlang die Beine um seine Hüften, zog ihn an mich und forderte ihn heraus. Er stützte sich auf die Arme und begann, mich hart zu ficken, ernsthaft, jeder Stoß ein trockener Schlag, der meine Titten erschütterte und mir einen Laut entriss, den ich nicht einmal als meinen eigenen erkannte. Das Bett knarrte. Seine Eier schlugen gegen meinen Arsch.

»Genau so«, keuchte ich, »genau so, härter, mehr …«

»Gefällt dir das? Gefällt es dir, dass ich dich so ficke?«

»Ja, verdammt, ja …«

Er zog sich mit einem Ruck aus mir, drehte mich auf den Bauch und hob meine Hüften, bis ich auf allen vieren war. In der Fensterscheibe sah ich sein konzentriertes, dunkles Gesicht und meines, den offenen Mund, das zerzauste Haar. Er drang von hinten wieder in mich ein, packte meinen Arsch mit beiden Händen und begann, noch tiefer zu stoßen. In dieser Stellung erreichte er eine Stelle in mir, von deren Existenz ich nichts gewusst hatte. Ich krallte die Nägel in die Laken, nicht vor Schmerz, sondern um mich an etwas festzuhalten, während alles andere – mein Ehename, meine ordentliche Küche, meine neun Jahre voller Versprechen – unwirklich und fern wurde. Er gab mir einen trockenen Klaps auf den Hintern, und ich stöhnte, ohne es verhindern zu können.

»Noch einen«, bat ich.

Er gab ihn mir. Und noch einen. Meine Haut brannte, meine Fotze tropfte, und er fickte mich ohne Pause weiter, packte mich jetzt am Haar und zog meinen Kopf nach hinten, um mein Gesicht sehen zu können, während er mich zugrunde richtete.

»Sag mir, dass es dir gefällt«, keuchte er. »Sag es.«

»Es gefällt mir. Ich mag deinen Schwanz. Ich mag, wie du mich fickst.«

Das Vergnügen erreichte mich wie eine Welle, die ich viel zu lange zurückgehalten hatte. Es war weder sanft noch diskret. Mein ganzer Körper bog sich durch, bebte, ich presste meine Fotze mit aller Kraft um ihn und hörte meine eigene Stimme in einem langen, animalischen Stöhnen zerbrechen, während ich auf seinem Schwanz kam, während ich unter ihm zuckte, während der Orgasmus mich in Wellen durchströmte, die nicht aufhören wollten. Andrés hielt keine drei Stöße mehr durch. Er zog sich ruckartig zurück, drehte mich um und steckte ihn gerade noch rechtzeitig in meinen Mund, um in Strömen zu kommen, mit einem erstickten Knurren zwischen meinen Lippen und auf meiner Zunge und meinen Titten. Ich schluckte, was ich konnte, leckte, was auf meiner Haut zurückgeblieben war, und als ich aufblickte, sah er mich an, als hätte er noch nie eine andere Frau gesehen.

Danach lagen wir still da, ineinander verschlungen, und atmeten dieselbe feuchte, schwere Luft. Ich spürte sein Herz gegen meine Brust schlagen, ebenso außer Kontrolle wie meines. An meinem Dekolleté trocknete sein Sperma, und es störte mich nicht. Im Gegenteil.

***

Ich schlief nicht ein. Ich lag da und starrte an die Decke, während er mir gedankenverloren und zufrieden mit den Fingerspitzen über den Arm strich. Ich erwartete Schuld. Wirklich, ich wartete darauf wie auf eine Rechnung, von der man weiß, dass sie kommen wird. Aber sie kam nicht, jedenfalls nicht so, wie ich geglaubt hatte.

Stattdessen empfand ich etwas Unangenehmeres: eine gewaltige und erschreckende Freiheit. Jahre lang hatte ich geglaubt, ich sei nur eine einzige, geordnete und berechenbare Sache, Daniels Frau, die Hemden faltete und die Wahrheit sagte. Und nun stellte sich heraus, dass in mir eine andere existierte, eine, die zu begehren wusste, ohne sich zu entschuldigen, die zu befehlen wusste, die sich selbst im Spiegel eines fremden Mannes gefiel, die laut mit einem fremden Schwanz in sich kam und sich danach nicht entschuldigte.

»Woran denkst du?«, fragte Andrés.

»Daran, dass ich morgen nach Hause zurückkehren werde«, sagte ich, »und so tun werde, als hätte es das hier nie gegeben.«

»Und wirst du das können?«

Ich antwortete nicht. Ich stand auf, hob das schwarze Kleid vom Boden auf und zog mich vor dem Fenster in aller Ruhe an, ihm den Rücken zugewandt, ohne Slip, weil meiner irgendwo auf dem Teppich unbrauchbar geworden war. Nicht aus Scham. Scham war mir in dieser Nacht abhandengekommen. Sondern weil ich nicht wollte, dass er mir im Gesicht ansah, dass die Antwort nein lautete, dass ich es nicht können würde, dass sich etwas in mir geöffnet hatte und ich nicht wusste, wie ich es wieder schließen sollte.

Ich fuhr mit demselben verspiegelten Aufzug nach unten. Die Frau in der Spiegelung ähnelte noch immer nicht ganz der, die nach oben gefahren war, aber diesmal wandte ich den Blick nicht ab. Ich hielt ihn fest. Fast lächelte ich ihr zu. Noch spürte ich Andrés’ Schwanz in mir, noch waren meine Schenkel klebrig, und statt Ekel empfand ich eine Art kleinen, wilden Stolz.

Als ich nach Hause kam, schlief Daniel mit eingeschalteter Lampe und einem auf seiner Brust aufgeschlagenen Buch. Ich sah ihn von der Tür aus an und liebte ihn, liebte ihn wirklich, mit einer Zärtlichkeit, die wehtat. Das war das Verwirrendste von allem: dass ich ihn lieben und ihn betrogen haben konnte und beides, ohne sich zu widersprechen, in demselben Körper existierte.

Ich legte mich vorsichtig neben ihn, ohne ihn zu wecken. Ich löschte das Licht. Und in der Dunkelheit, mit offenen Augen, wusste ich, dass die wahre Untreue nicht der Körper eines anderen Mannes gewesen war. Sie bestand darin, entdeckt zu haben, dass die Frau, für die ich mich gehalten hatte, nur die Hälfte dessen war, was ich tatsächlich war. Und dass diese andere Hälfte, jetzt, da ich sie kannte, nicht wieder einschlafen wollte.