Ich gestand meinem Mann, dass ich mit einem anderen schlafen wollte

—Wenn du mir wirklich Hörner aufsetzen würdest —fragte mich mein Mann eines Abends mit dieser tiefen Stimme, die er benutzte, wenn das Spiel ernst wurde—, mit wem wäre es und warum?

Die Frage ließ mich zwischen Lachen und Schwindel schweben. Solange alles nur in unserer Vorstellung geschah, war die Antwort einfach: Es war ein Spiel, ein Terrain ohne reale Konsequenzen. Aber an diesem Abend sagte mir etwas in seinem Tonfall, dass es nicht mehr nur um Fantasie ging.

Die möglichen Folgen waren enorm. Die Arbeit, gemeinsame Freunde, der Ruf. Was unsere Kinder vielleicht erfahren könnten, wenn sie älter wären. Es stand zu viel auf dem Spiel, um das auf die leichte Schulter zu nehmen.

Die Antwort kam jedoch von selbst, als ich sie am wenigsten erwartete.

Das jährliche Treffen der ehemaligen Kommilitonen fiel genau auf dasselbe Wochenende. Als hätte das Universum den Kreis geschlossen: Genau dort hatte ich Marcos vor Jahren zum ersten Mal von Andrés erzählt und von jenem Nachmittag, den wir miteinander verbracht hatten, bevor er ins Ausland ging.

Ich bereitete mich sorgfältig vor. Ich kaufte ein dunkelblaues Sommerkleid, das genau dort saß, wo es sollte. Ich schminkte mich etwas stärker als sonst, nicht so sehr, dass man die Mühe gesehen hätte, aber genug, um mich anders zu fühlen als die Frau von jeden Tag. Ich fühlte mich ganz. Auf eine Weise selbstsicher, die ich lange nicht mehr an mir erkannt hatte.

Als wir in den Veranstaltungssaal kamen, fand ich meine alten Freundinnen und unterhielt mich mit mehreren Kommilitonen, von denen ich kaum noch den Nachnamen wusste. Marcos bewegte sich zwischen den Gruppen, machte Scherze, ganz entspannt in solchen Situationen, in denen ich mich oft verliere. Dann kam Andrés zur Tür herein, und ich wusste es in diesem Augenblick.

Es gab kein Zögern. Die Entscheidung war schon gefallen, bevor ich ihn sah.

Ich schaffte es, mich diskret von Marcos zu lösen und auf Andrés zuzugehen. Wir redeten mehr als eine Stunde. Nur redeten. Über das Leben, über die vergangenen Jahre, über die Versionen von uns selbst, die es nicht mehr gab. Er hatte immer noch diese Art zuzuhören, die mich schon immer entwaffnet hatte, den Kopf leicht geneigt, die Augen fest auf meine gerichtet, als gäbe es sonst niemanden im Raum.

Marcos fand uns irgendwann, blieb aber auf Abstand. Er mischte sich nicht ein. Er verfolgte das Gespräch aus der Ferne mit dieser Ruhe von sich, bei der ich nie ganz weiß, ob es Vertrauen oder Resignation ist.

Als das Gespräch endete und wir uns mit einem Kuss auf die Wange verabschiedeten, ging ich zu meinem Mann zurück. Der Saal war noch immer voller Musik und Stimmen und Lachen, die nicht uns gehörten.

—Ich habe beschlossen, dass ich mit ihm schlafen will —flüsterte ich ihm ins Ohr—. Ich will, dass er mich fickt, Marcos. Ich will seinen Schwanz in mir.

***

Marcos sah mich an. In seinen Augen lag nicht genau Überraschung, sondern etwas Schwerer Fassbares: als hätte er diese Worte monatelang erwartet und wüsste nun nicht recht, was er mit ihnen anfangen sollte.

Er schwieg.

Wenige Meter von uns entfernt, zwischen den Menschen und dem Lärm, stand Andrés noch immer. Der Mann, den ich ausgewählt hatte. Wenn ihn die Offenbarung verstörte, entschied Marcos, es nicht zu zeigen. Er blieb gefasst, hielt alles in sich fest.

Wir blieben noch eine Stunde auf der Feier. Wir verabschiedeten uns von allen, auch von Andrés, mit einem kurzen, scheinbar unverfänglichen Handschlag. Die Rückfahrt verlief schweigend. Marcos fuhr mit den Augen auf die Straße gerichtet, die Lippen zusammengepresst, ohne sichtbaren Ekel, aber auch ohne Lust zu reden.

Als wir zu Hause ankamen und ins Schlafzimmer hinaufgingen, wartete er nicht. Er stieß mich mit einer Dringlichkeit aufs Bett, die ich seit sehr langer Zeit nicht mehr bei ihm gesehen hatte. Er hob mein Kleid mit einem Ruck hoch, riss den Stoff der Unterwäsche mit den Fingern entzwei und zerrte sie mir mit einer Handbewegung vom Leib, sodass meine Fotze offenlag. Er senkte den Kopf ohne ein Wort und grub sich zwischen meine Schenkel, die Zunge direkt an meiner Klit, saugte mit einer Gier, die mir einen Stöhnen aus der Kehle riss.

—Du bist klatschnass —murmelte er gegen meine Fotze und leckte weiter, diesmal mit der Zunge zwischen den Lippen, kostete mich, als wollte er sich vergewissern, dass er es war, der mich so gemacht hatte.

Ich packte seinen Kopf und drückte ihn fester gegen mich. Er saugte und leckte hungrig, wechselte die Zunge mit zwei Fingern ab, die mit gleichmäßigem Rhythmus in mich hinein und wieder heraus glitten und tief in mir genau den Punkt suchten, den er besser kennt als ich. Ich bog mich durch, als er den richtigen Winkel fand. Die nassen Finger kamen heraus und glitten wieder hinein, und das erzeugte ein feuchtes, obszönes Geräusch, das das Schlafzimmer erfüllte.

—Mach weiter —bat ich—. Genau so, hör nicht auf.

Aber er hörte auf. Er richtete sich auf, öffnete unbeholfen seinen Gürtel und zog Hose und Unterhose herunter. Er hatte ihn hart wie Stein, die Spitze glänzend, pulsend gegen seinen Bauch. Er packte ihn am Ansatz und strich mir mit dem Schwanz über die Lippen meiner Fotze, auf und ab, rieb ihn an meiner geschwollenen Klit.

—Steck ihn mir jetzt rein —sagte ich—. Bitte.

Er drang ohne Umschweife in mich ein, mit einem einzigen langen Stoß, der mir einen heiseren Laut entlockte. Nass und bereit nahm ich ihn ohne Widerstand bis zum Anschlag auf. Seine Stöße wurden schnell, fast grob, Haut schlug gegen Haut, aber bald fand er einen langsameren Rhythmus, als wolle er jede Sekunde verlängern, damit ich jeden Zentimeter seines Schwanzes spürte. Er ging langsam, bedacht in mich hinein und wieder heraus, Herr der Lage auf eine Weise, die mich dazu brachte, mich an seinen Schultern festzuhalten und ihm die Nägel in die Haut zu graben.

Ich hob die Beine an und schlang sie um seine Taille, um ihn näher an mich zu ziehen, damit er mich tiefer fickte. Er packte mich an den Hüften und stieß mit Kraft, sein ganzes Gewicht über mir, zog ihn fast ganz aus mir heraus und rammte ihn mir mit einem Schlag wieder hinein. Ich antwortete, indem ich das Becken bewegte, um jeden Stoß aufzunehmen, und ihn mit meinem Körper bat, nicht aufzuhören, mich so weiterzunehmen.

—Gefällt dir mein Schwanz? —fragte er mir ins Ohr, ohne sich zu bewegen—. Sag, dass er dir gefällt.

—Ich liebe ihn —sagte ich ihm, und es war die Wahrheit—. Fick mich, Schatz. Fester.

Er zog sich aus mir heraus, drehte mich um und brachte mich auf alle viere. Er packte mich mit einer Hand an den Haaren und führte mit der anderen die Spitze seines Schwanzes an meinen Eingang. Mit einem einzigen Stoß drang er wieder ganz in mich ein. Ich schrie in das Kissen. In dieser Stellung ging er anders hinein, tiefer, berührte Stellen, die er in Rückenlage nicht erreichte. Er stützte sich mit beiden Händen auf meine Hüften und stieß in einem gleichmäßigen, strafenden Rhythmus zu, während die Haut seiner Oberschenkel mit einem feuchten Klatschen gegen meine Arschbacken schlug.

—So —keuchte ich—. So, hör nicht auf.

Irgendwann schob er die Hand darunter und suchte mit zwei Fingern meine Klit, massierte sie mit einer Präzision, die mich seit Jahren kennt, während er weiter zustieß. Ich wusste, dass ich kurz davor war, als mir die Luft in der Kehle stockte und das Vergnügen von meinen Beinen heraufstieg.

—Kommst du gleich? —fragte er, ohne sich zu bewegen oder meine Klit loszulassen.

—Ja, Schatz. Gleich —sagte ich mit gebrochener Stimme.

—Ich will, dass du meinen Namen schreist.

Ich begann, seinen zu sagen.

—Nein. Nicht meinen Namen!

Ich verstand es in einer Sekunde. Und ich schrie ihn ohne Zögern, das Gesicht ins Kissen gepresst und sein Schwanz bis zum Anschlag in mir:

—Andrés! Ich komm, Andrés! Fick mich, Andrés!

Der Orgasmus durchzuckte mich ganz. Meine Fotze krampfte sich in Stößen um seinen Schwanz zusammen, und ich spürte, wie Marcos hinter mir bebte. Er stieß noch drei, viermal zu, schnell und tief, mit einem tiefen Grunzen, und kam in mir, spritzte stoßweise, während ich den anderen Namen weiter zwischen Stöhnen wiederholte.

Die Zeit blieb stehen. Wir verharrten reglos, er noch immer in mir, der heiße Samen lief langsam an meinen Schenkeln hinunter, und wir holten schweigend Atem. Dann sahen wir einander an. Es brauchte keine Worte. Da war in jener Nacht etwas zwischen uns, das es lange nicht gegeben hatte.

***

Am nächsten Morgen, als die Kinder noch bei den Großeltern waren und das Haus nur uns gehörte, erzählte ich ihm die Einzelheiten.

Andrés wollte, dass ich in seine Wohnung kam. Er würde sich den Tag freinehmen und mich schon früh erwarten.

Er wollte, dass ich so angezogen käme, dass seine Nachbarn mich sehen würden. Dass sie es wüssten, ohne dass jemand etwas sagte. Die drei Stockwerke müsste ich über die Treppe hinaufsteigen, damit das Klacken meiner Absätze meine Ankunft vom Eingang bis zu seiner Tür ankündigte. Wenn er öffnete, würde er mich von oben bis unten ansehen, bevor er mich eintreten ließ, und dabei unverhohlen auf meine Titten und meine Beine starren.

Er würde abschließen. Mich von hinten umarmen, seinen Körper an meinen gepresst, und ich würde seinen harten Schwanz schon an meinem Arsch spüren, noch bevor seine Hände meine Brüste erreichten. Er würde sie ruhig über dem Stoff nehmen, meine Nippel langsam kneifen, bis sie hart wurden, ohne Eile, während er mir mit dieser Stimme, die er von seinen Zwanzigern noch hat, ins Ohr sagte, wie lange er sich diesen Tag schon ausgemalt hatte, wie gut er mich ficke.

Dann würden seine Finger meinen Bauch hinuntergleiten und den Rand des Stoffes suchen, ihn hochschieben und meine Fotze finden, die schon unter der Unterwäsche feucht wäre. Er kennt mich seit zwei Jahrzehnten. Er weiß, dass ich dahinschmelze, wenn er mich auf diese berechnete Weise berührt, wenn er es langsam und ohne sich zu entschuldigen tut, noch bevor er mich überhaupt richtig anfasst. Er würde zwei Finger zwischen meine Beine schieben, den Stoff beiseiteschieben und anfangen, meine Klit mit dem Daumenballen zu streicheln, während die anderen Finger nass in mich hinein und wieder heraus glitten. Ich würde den Kopf an seine Schulter legen und die Beine für ihn öffnen, leise stöhnend, während ich mich im Stehen an seinem Körper rieb.

Ich würde mit den Händen nach dem Reißverschluss seiner Hose greifen und ihn befreien, ihn in die Hand nehmen, während wir so weitermachen, beide mit dem Rücken zueinander. Hart, groß, größer, als ich es in Erinnerung hatte. Ich würde den Ansatz mit einer Hand fassen und mit der anderen den Daumen über seine bereits nasse Spitze streichen, die Flüssigkeit über den ganzen Schaft verteilen. Ich müsste sein Gesicht sehen. Ich würde mich umdrehen und vor ihm auf die Knie gehen, ohne dass mich jemand dazu auffordern müsste.

Ich würde ihn ohne Pause in den Mund nehmen, hungrig nach diesem Geschmack, den ich fast vergessen hatte. Ich würde ihn mir ganz bis in den Hals schieben, mich ein wenig verschlucken, mit Augen voller Tränen vor Anstrengung, von unten zu ihm hochblicken, damit er sieht, wie sehr ich ihn will. Er würde mich am Haar fassen, ohne Kraft, nur um mich nahe zu haben, während ich mit dem Mund auf und ab ging, die Zunge flach unter ihm, und ihm den ganzen Schwanz lutsche. Ich würde ihm die Eier einzeln lecken, mit der Zunge über die ganze Länge fahren, ihn wieder bis zum Anschlag aufnehmen. Ich würde alles tun, was ich kann, damit er die Kontrolle zu früh verliert: den langsamsten und schmutzigsten Blowjob, den ich beherrsche, mit Speichel, der mir übers Kinn läuft, obwohl ich nicht will, dass es dort endet. Ich würde ihn an den Rand bringen und ihn genau vorher stoppen, ihm mit einem feuchten Geräusch aus dem Mund gleiten lassen, wenn ich spüre, dass er kurz davor ist.

Ich will ihn reiten. Ich würde ihn auf den Rücken aufs Bett legen, mich rittlings auf ihn setzen und seinen Schwanz greifen, um ihn an meine Fotze zu führen. Ich will sein Gesicht sehen, während er mich langsam penetriert, während ich mich Zentimeter für Zentimeter auf ihn herabsenke, bis er ganz in mir ist, dieses spezifische Gewicht spüren, diese Art, wie er hineingeht, die niemand sonst hat. Er war sehr klar darin, was er will: nichts zwischen uns, wie beim ersten Mal vor zwei Jahrzehnten, als wir andere waren und die Konsequenzen noch nicht wogen. Haut an Haut, ohne dass irgendetwas seinen Schwanz von meiner Fotze trennt.

Wenn ich ihn in mir spüre, würde ich wissen, ob es mir wehtut oder ob mein Körper ihn ohne Widerstand aufnimmt. Ich bin überzeugt, dass ich so erregt sein werde, dass es keinen Schmerz geben wird. Nur er und ich und die Zeit, die nicht vergangen ist. Ich würde mich langsam bewegen, auf und ab, die Hände auf seine Brust gestützt, meine Titten ihm auf Gesichtshöhe auf und ab hüpfen lassen. Er würde mich an den Hüften packen, um mir den Rhythmus vorzugeben, oder er würde mir eine Brustwarze an den Mund heben und daran saugen, während ich ihn ritt. Ich würde das Tempo steigern, bis ich ihn fest nehme, ihn selbst ficke, und wenn er kurz davor wäre, würde ich mich drehen und ihn auf den Rücken legen, um ihn von oben zu stoßen, meine Beine so weit geöffnet, wie sie nur gehen. Er würde sich schließlich in mir ergießen, meine Fotze mit Sperma füllen, das mir dann über die Schenkel laufen würde, wenn ich aufstehe.

Ich weiß nicht, wie viele Stunden wir so verbringen würden. Wahrscheinlich würden wir nach dem ersten Mal eine Weile ausruhen und dann noch einmal anfangen, und noch einmal, bis der Körper nicht mehr kann. Was ich weiß, ist, dass beim Hinausgehen meine Absätze wieder durch den Flur hallen würden, diesmal mit dem anderen Gewicht von allem, was gerade zwischen diesen vier Wänden geschehen ist, während sein Samen mir noch immer von innen in die Unterhose läuft.

Und wenn ich nach Hause käme, würde ich Marcos die Lederjacke bringen, die ich in Andrés’ Wohnung vergessen hatte. Dieselbe, die ich seit meiner Jugend trage. Die, mit der ich mich einmal als ich selbst fühlte, bevor ich die Ehefrau und Mutter und vernünftige Frau wurde, die ich jeden Tag sein muss.

Als ich Marcos alles beschrieben hatte, braucht das, was danach geschah, nicht viel Erklärung. Ich machte ihm dort in der Küche den Hosenbund auf und holte seinen schon steinharten Schwanz heraus. Ich blies ihn, auf einem Stuhl sitzend, während er meinen Kopf festhielt und mir den Mund mit kurzen Stößen fickte, wobei er den Namen Andrés stöhnte, als wäre es das Natürlichste der Welt. Danach drehte er mich gegen den Tisch, schob mein Morgenkleid hoch, rammte mir den Schwanz von hinten mit einem Stoß hinein und nahm mich dort, mit der Wange an die Holzplatte gepresst, während er mir ins Ohr alles zuflüsterte, was Andrés mit mir machen würde, wie er mich ficken würde, wie er mich füllen würde. Wir kamen fast gleichzeitig.

***

Das Problem war, was danach kam.

Das eine ist, in der Dunkelheit darüber zu sprechen, erhitzt und hingebungsvoll, und etwas ganz anderes, den Kalender aufzuschlagen und einen echten freien Slot zu suchen. Zwischen Marcos’ plötzlicher Erkrankung seines Vaters, den Verpflichtungen der Schule der Kinder, Wochen aufgestauter Arbeit und einem Defekt an der Heizung, dessen Behebung drei Wochenenden dauerte, wurde das Projekt auf unbestimmte Zeit vertagt.

Vielleicht war das ein Zeichen. Oder vielleicht funktioniert das Leben einfach so: Die Fantasie lebt mit den Zeitplänen zusammen und verliert in der Regel.

Ich begann, Hindernisse zu sehen, wo ich vorher Möglichkeiten gesehen hatte. Bei der nächsten Gelegenheit, als wir allein waren, sprach ich nicht von Andrés. Ich sprach von dem, was wir noch nicht auf den Tisch gelegt hatten.

—Hast du daran gedacht, dass es mir mit ihm besser gefallen könnte als mit dir?

Marcos sah mich an, ohne zu antworten.

—Und wenn ich mich verliebe? Und wenn er sich verliebt?

—Was, wenn ich schwanger werde?

—Was, wenn es jemand erfährt und es unsere Familien erreicht? Was, wenn die Kinder irgendwann etwas mitbekommen?

Schweigen.

—Und dann was? —fragte ich.

Aber ich wartete nicht auf seine Antwort. Meine kam von selbst, klar und kalt wie ein Eimer Wasser:

—Es tut mir leid, Marcos. Ich kann das nicht.

***

Epilog.

Danach fand unser Sexleben zu einem ruhigeren Rhythmus zurück. Nicht schlecht, nur anders. Wie vor all dem, als hätte sich die Fantasie von selbst entlüftet und einen sauberen, aber etwas leeren Raum hinterlassen.

Marcos war im Grunde erleichtert. Er sagte es nie, aber Clara merkte es an kleinen Gesten, an der Art, wie er in jener Woche ohne Spannung schlief. Vielleicht waren wir kurz vor etwas Unumkehrbarem gewesen. Vielleicht hatte uns die Absage vor einer Katastrophe bewahrt, die noch keinen Namen hatte.

Aber es gab noch einen anderen Teil von ihm, der weiter um all das kreiste. Der Reiz, sich etwas auszumalen, zu wissen, ohne es ganz zu wissen, hat eine süchtig machende Textur, die nicht von selbst verschwindet. Er hatte es in den folgenden Monaten erlebt: Das Bild kam von allein zurück, immer im falschen Moment. Er erwischte sich unter der Dusche mit einer Erektion, stellte sich Clara auf den Knien vor Andrés vor, mit dem Schwanz des anderen in ihrem Mund, der rein und raus glitt. Er kam allein, gegen die Fliesen gelehnt, mit Andrés’ Namen auf der Zungenspitze.

Es gab etwas, das nicht ganz zusammenpasste. Clara hatte die Szene mit Andrés mit allen Einzelheiten beschrieben, aber er selbst war in dieser Beschreibung nie aufgetaucht. Nicht als Zeuge, nicht als Beteiligter. Nur als Adressat der Erzählung. Sie hatte nie klargestellt, ob sie wollte, dass Marcos anwesend war oder nicht, und er hatte auch nicht danach gefragt. Die Fantasie hatte sich auf den eigentlichen Akt konzentriert, nicht auf die Vorbereitung oder das Danach.

Alles geschieht aus einem Grund, sagte Marcos’ Mutter. In diesem Fall, obwohl ihm der Satz immer wie ein billiger Trost vorgekommen war, musste er zugeben, dass etwas Wahres daran war.

So vergingen die Monate. Die Angelegenheit wurde ohne Wiedereröffnungsdatum abgelegt und das Leben ging mit seinen eigenen Rhythmen weiter.

Bis zu diesem Dienstag.

Vielleicht war es die Art, wie Clara fragte, wann er nach Hause käme. Vielleicht ihre scheinbare Kälte, als sie das Gespräch ohne seinen gewohnten Abschiedsgruß beendete. Ein Gefühl, das er nicht benennen konnte, setzte sich für den Rest des Nachmittags in Marcos’ Magen fest und begleitete ihn auf dem Heimweg.

Als er die Haustür aufschloss, war alles still. Auf dem kleinen Tisch im Flur lag ein gelber Haftzettel. Er hängte die Schlüssel auf und nahm ihn auf.

Darauf stand: »Geh hoch«.

Etwas in ihm wusste es, bevor er sich bewegte.

Er stieg die Treppe langsam hinauf. Der Flur lag im Halbdunkel, ohne jeden Hinweis darauf, was ihn auf der anderen Seite erwartete. Er drückte die Schlafzimmertür auf.

Clara lag auf dem Bett. Das Haar hochgesteckt, wie früher, als sie jung waren und alles leichter schien. Sie trug nichts außer der Lederjacke, offen, mit den Nippeln an den Rändern sichtbar und den Schenkeln halb geöffnet. Zwischen ihren Beinen war die geschwollene, glänzende Fotze zu sehen, und ein dicker Faden Sperma lief langsam auf das Laken hinunter.

Die Jacke, die er bei Andrés zu Hause vergessen hatte.

Marcos spürte das Gewicht davon in seiner Brust: etwas, das Schmerz und Verlangen in einer Mischung war, die er nicht zu berechnen wusste. Sein Schwanz wurde sofort hart und drückte gegen die Hose. Er wollte nicht fragen. Er ahnte die Antwort und war nicht sicher, ob er sie schon hören wollte.

Es würde Zeit geben zu reden. Zu verarbeiten. Zu entscheiden, was die beiden mit dem Rest davon machten.

Aber all das konnte warten.

Er verlor keine weitere Sekunde. Er öffnete den Gürtel, während er durchs Zimmer ging, zog die Hose bis zu den Knien hinunter und stieg zwischen ihre geöffneten Beine aufs Bett. Er packte ihre Schenkel, spreizte sie weiter und grub sich mit der Zunge in ihre gerade gefickte Fotze, kostete die Mischung aus ihr und dem anderen, leckte das Sperma, das sie noch immer füllte. Clara stöhnte und drückte seinen Kopf an sich. Als er es nicht länger aushielt, richtete er sich auf, packte ihn und stieß ihn mit einem einzigen Hieb ganz in sie hinein. Sie war so nass, so offen und glitschig vom fremden Samen, dass er ohne jeden Widerstand bis zum Anschlag eindrang. Er fickte sie mit der Lederjacke über ihr, packte ihre Titten an den offenen Rändern, während Clara ihm ins Ohr alles wiederholte, was Andrés an jenem Nachmittag mit ihr gemacht hatte, mit welcher Kraft, wie oft, wie viel Sperma er in ihr gelassen hatte. Marcos kam mit einem langen Grunzen, auf dem Samen des anderen, und zum ersten Mal seit Monaten fühlte er wieder, dass die ganze Welt an ihren Platz zurückgefunden hatte.