Ich ging ins Badezimmer meines Nachbarn und kam nicht mehr als derselbe heraus

Wir haben etwa vierzig Kilometer von der Stadt entfernt ein Wochenendhaus, in einer ruhigen Siedlung mit baumbestandenen Straßen und großen Grundstücken. Wir kauften es, als die Kinder noch klein waren, weil wir uns Auszeiten ohne Lärm gewünscht hatten. Was wir nicht einkalkuliert hatten, war, dass zu dieser Nachbarschaft ein Paar wie Marcos und Clara gehören würde.

Wir freundeten uns fast sofort an, mit jener Leichtigkeit, die Menschen haben, die in der Nähe wohnen und sich zu denselben Zeiten über den Weg laufen. Sie haben keine Kinder, sind frei, unbekümmert und immer bereit, den Nachmittag zu verlängern. Clara ist eine dieser Frauen, die einen Raum betreten und ihn neu ordnen, ohne irgendjemanden um Erlaubnis zu bitten: Anfang vierzig und verdammt gut in Schuss, immer gebräunt, immer mit etwas zu sagen und mit genug Energie, es gleich zweimal zu sagen.

Marcos ist anders. Ruhiger, bedächtiger. Er hat diese Art zuzuhören, bei der man am Ende mehr erzählt, als man vorhatte. Er ist groß, mit dem Körper eines Mannes, der sich bewegt und arbeitet, statt sein Leben im Fitnessstudio zu verbringen. Breite Schultern, Bauchmuskeln, die sich abzeichnen, ohne sich aufzudrängen, große Hände, die immer zu wissen scheinen, was sie tun.

Monatelang verbrachten wir die Wochenenden miteinander, ohne dass etwas Außergewöhnliches passierte. Grillabende, Pool, Wein, der viel zu früh ausging, Gespräche, die sich hinzogen, bis die Lichter der Nachbarn eines nach dem anderen erloschen. Ich bemerkte Marcos natürlich. Es war schwer, ihn nicht zu bemerken. Aber manches registriert man, legt es in irgendeiner inneren Schublade ab und öffnet sie nie wieder.

Das redete ich mir jedenfalls ein.

***

An jenem Samstag im November tauchte Clara noch vor Mittag an unserer Tür auf, mit einem ihrer Vorschläge, die wie Anregungen klingen, aber längst beschlossene Entscheidungen sind. Sie würde Elena und die Kinder zum Fußballspiel der Gegend mitnehmen, danach zum Abendessen zu ihren Eltern fahren und dort übernachten. Eine dieser spontanen Organisationen, die nur sie unvermeidlich erscheinen lassen konnte.

Ich half ihnen, es sich im Auto bequem zu machen. Bevor Elena einstieg, küsste ich sie langsam und hungrig auf den Mund. Clara beobachtete uns vom Fahrersitz aus mit einem Lächeln, das nicht ganz unschuldig war.

—Und für mich gibt es keinen? —fragte sie und legte den Kopf schief.

Ich ging um das Auto herum und trat an ihr Fenster. Ich küsste ihren Hals, ohne Eile. Sie roch nach etwas Zitrischem und Teurem, frisch aufgetragen.

—Du riechst verdammt gut —sagte ich, ohne nachzudenken.

Sie lachte.

—Marcos ist gerade noch duschen. Wenn du willst, gehst du ihm Gesellschaft leisten.

Sie sagte es ganz selbstverständlich, als wäre es das Normalste der Welt. Dann schloss sie das Fenster und fuhr los. Ich blieb am Eingang stehen und sah zu, wie das Auto am Ende der Straße abbog. Es dauerte einen Moment länger als nötig, bis ich begriff, dass wir allein waren: Marcos und ich, zum ersten Mal, seit wir uns kannten.

***

Ich ging mit dem Schlüssel hinein, den wir Monate zuvor ausgetauscht hatten, um die Pflanzen zu gießen oder irgendeine Lieferung abzuholen. Wie immer kündigte ich mich laut von der Tür aus an.

—Komm rein —sagte seine Stimme aus dem hinteren Teil des Hauses.

Ich durchquerte das Wohnzimmer und den Flur und blieb in der Tür des Badezimmers stehen.

Er stand vor dem Spiegel und rasierte sich. Nackt. Das Handtuch hing halb benutzt am Haken der Tür, als wäre es ihm egal geworden. Und er hatte eine Erektion, die er nicht einmal zu verbergen versuchte: einen dicken, harten Schwanz, der sich dicht an seinem Bauch aufrichtete, mit einer geschwollenen, glänzenden Eichel, die unter der halb zurückgezogenen Vorhaut hervorsah. Seine schweren Eier hingen darunter, an den Oberschenkel gepresst, und eine dicke Ader zog sich unten über seinen Schwanz und pochte langsam mit jedem Atemzug.

Eine Sekunde lang wusste ich nicht, wohin ich schauen sollte. Dann schaute ich genau dorthin.

—Entschuldige den Zustand —sagte er, ohne aufzuhören, mit dem Rasierer über seinen Kiefer zu fahren.

—Clara hat gesagt, ich soll dir Gesellschaft leisten —antwortete ich, damit ich überhaupt etwas sagte.

—Ja. Sie ist im denkbar ungünstigsten Moment gegangen.

—Das sehe ich.

—Was siehst du?

Ich deutete mit dem Blick, ohne eine Geste zu machen. Er sah an sich hinunter und betrachtete mich dann beinahe ergeben im Spiegel.

—Ich bin verdammt geil. Ich kriege das nicht runter.

—Ich kenne eine Möglichkeit —sagte ich.

Schweigen. Er rasierte sich weiter. Er sagte weder ja noch nein.

Das genügte bereits.

***

Ich ging auf ihn zu, ohne genau zu wissen, wann ich mich entschieden hatte. Ich stellte mich dicht hinter ihn, sodass er meinen harten Schwanz durch die Hose an seinem Arsch spüren konnte, und legte ihm die Hände auf den Oberkörper. Ich spürte, wie er den Atem anhielt. Langsam glitt ich an den Linien seiner Muskeln hinunter, bis ich seinen Schwanz fest umfasste. Er füllte meine Hand aus. Er war dicker, als ich nach dem Anblick vermutet hatte, heiß, die Haut vor Härte gespannt.

Er zuckte zusammen und schob die Hüften gegen mich zurück. Ich begann, ihn langsam zu wichsen, die ganze Hand um den Schaft geschlossen, jede Bewegung abmessend, die Vorhaut zurückziehend, um ihm die ganze Eichel freizulegen, und sie dann wieder hochzuschieben. Mit der anderen Hand suchte ich seine Eier und wog sie in meiner Hand, drückte nur leicht zu und spürte, wie sie sich in seinem Sack bewegten.

—Was für Hände —murmelte er.

—Wenn du willst, sage ich dir, dass ich aufhören soll.

—Ich will nicht, dass du aufhörst.

Er sah weiterhin in den Spiegel, betrachtete mich hinter sich und sich selbst, während ich seinen Schwanz bearbeitete. Er legte den Rasierer auf den Rand des Waschbeckens. Sein Atem veränderte sich allmählich, wurde unregelmäßiger, zugleich langsamer und schneller. Ein transparenter Faden lief aus seiner Spitze, den ich als Gleitmittel für die Bewegung benutzte, indem ich jedes Mal, wenn ich nach oben fuhr, den Daumen über seine Eichel gleiten ließ.

—Bring mich nicht zum Kommen —sagte er fast leise, als Warnung, die zugleich eine Bitte war—. Ich halte nicht mehr lange durch.

—Ich werde dich nicht kommen lassen. Noch nicht.

—Noch nicht?

—Ich will, dass es dauert. Ich will, dass du dich richtig leer spritzt, nicht jetzt.

Ich bemerkte, dass er zwischen meinen Fingern feuchter wurde, jenes erste feuchte Zeichen, das nicht lügt. Aus seiner Spitze tropfte dickes Sperma, das über meine Knöchel lief. Ich beugte mich zu seinem Hals und atmete seinen Geruch ein: Seife, warme Haut, etwas, das nur er war. Langsam leckte ich seinen Nacken und biss in die Kante seiner Schulter.

—Wie sehr gefällt es dir? —fragte ich ihn ins Ohr, ohne aufzuhören, ihn zu wichsen.

—Ziemlich —gestand er mit heiserer Stimme—. Sehr. Und dir?

—Ich liebe es, ihn so in der Hand zu haben. Du bist verdammt hart. Ich kann nicht aufhören.

Und es stimmte. Ihn so zu halten, seinen Schwanz zwischen meinen Fingern, hinderte mich daran, an irgendetwas anderes zu denken. Ich bewegte mich weiter, streichelte mit der anderen Hand seinen Oberkörper, fuhr bis zu seinen Brustwarzen hinauf und wieder hinunter und spürte, wie sich seine Muskeln unter meinen Fingern anspannten und entspannten. Ich kniff in eine Brustwarze, und er stieß ein raues Keuchen aus.

—Du bist verdammt kräftig —sagte ich—. Und verdammt hart. Du platzt gleich.

Er antwortete nicht. Er lehnte sich nur etwas weiter zurück, gab sich dem Rhythmus hin, den ich gefunden hatte, ließ mich bis zur Basis wichsen und wieder hinauffahren, fest zupacken und die Ader mit den Fingern nachzeichnen.

***

—Dreh dich um —bat ich ihn.

—Wozu?

—Ich will dich sehen. Und ich will dir einen blasen.

Er zögerte. Dann drehte er sich langsam um, ohne dass ich seinen Schwanz losließ. Wir standen uns ganz nah gegenüber. Sein Kiefer war angespannt, seine Augen dunkel. Er sah mich an, als wartete er darauf, dass ich die nächste Entscheidung traf.

Ich traf sie.

Ich leckte seine Brust, die Linie seines Brustbeins, den Rand einer Brustwarze und saugte daran, bis sie hart wurde. Ich spürte, wie er sich anspannte. Ich wanderte tiefer: über seinen Bauch, durch den Bauchnabel, entlang der Härchen, die nach unten verschwanden. Ich kniete mich auf die kalten Fliesen. Als ich an meinem Ziel ankam, hob ich den Blick und sah von unten zu ihm auf, während sein Schwanz meine Wange streifte und eine feuchte Spur auf meiner Haut hinterließ.

Er nahm meinen Kopf mit beiden Händen. Er schob und drückte nicht. Er legte sie nur dort ab, als Antwort.

Ich ließ meine Zunge vom Ansatz bis zur Spitze über seinen ganzen Schwanz gleiten und folgte dabei der Ader an der Unterseite. Ich lutschte erst den einen, dann den anderen Hoden und nahm sie vorsichtig in den Mund, während ich ihn weiter langsam wichste. Dann kehrte ich nach oben zurück und leckte kreisförmig über seine Eichel, schmeckte das Sperma, das weiterhin aus ihm hervorquoll. Ich schluckte ihn ganz, so tief ich konnte, und spürte, wie die schwere Eichel gegen den Grund meiner Kehle stieß. Er gab einen Laut von sich, der nicht genau ein Stöhnen war, etwas Beherrschteres, Intimeres, ein tiefes Keuchen, das aus seiner Brust gerissen wurde.

Ich umfasste seine Hüften und fand einen langsamen, bedächtigen Rhythmus, nahm ihn mit dem ganzen Mund, ließ ihn zwischen meinen geschlossenen Lippen gleiten. Wenn ich ihn vollständig herauszog, spielte ich mit seiner Spitze, gab ihr kleine Küsse und leckte über die Furche seiner Eichel. Wenn ich ihn wieder hineinnahm, dann bis ganz nach unten, bis mein Kinn seine Eier berührte. Seine Finger schlossen sich sanft um meinen Kopf und begleiteten die Bewegung.

—Hör nicht auf —sagte er. Es war das erste Mal, dass ich ihn um etwas Derartiges bitten hörte—. Bitte. Blas mir richtig einen.

Ich gehorchte. Ich ließ mir Zeit und genoss seinen salzigen Geschmack, die Spannung in seinen Schenkeln und die kleinen Laute, die ihm entwichen, wenn ich den Winkel veränderte und mit der Zunge über die Ader an der Unterseite kratzte. Irgendwann begann er, sich selbst zu bewegen. Seine Hüften folgten dem Rhythmus, den ich vorgab, und stießen seinen Schwanz mit wachsender Lust gegen mein Gesicht.

—So, schluck ihn ganz —murmelte er—. Ganz.

Ich spürte, wie er sich stärker anspannte, wie seine Eier gegen seinen Körper gezogen wurden, wie etwas in ihm sich der Grenze näherte, und wusste, dass ich aufhören musste. Ich ließ seinen Schwanz langsam los und drückte mit den Fingern an der Basis zu, um ihn zurückzuhalten und seinen Orgasmus auf halbem Weg abzuwürgen. Er keuchte überrascht über den Abbruch, sein Schwanz zitterte vor meinem Gesicht.

—Noch nicht —sagte ich und richtete mich auf—. Du kommst noch nicht.

—Ich bin so geil —sagte er mit einer Stimme, die kaum noch herauskam—. Du bringst ihn mir noch zum Explodieren.

—Ich weiß. Aber vorher will ich noch etwas anderes.

—Was?

Ohne zu antworten, ging ich an seinen Mund. Zuerst küsste ich ihn sanft, streifte seine Lippen kaum. Er öffnete sie leicht, überrascht, und ich nutzte die Bewegung, um den Kuss zu vertiefen, schob ihm die Zunge hinein und ließ ihn seinen eigenen Geschmack kosten. Eine Sekunde lang geschah nichts. Dann packte er mich mit einer Hand im Nacken und erwiderte den Kuss mit einer Intensität, die ich nicht erwartet hatte und die mich unvorbereitet traf. Er biss in meine Lippe und suchte mit seiner Zunge meine.

Wir küssten uns mehrere Minuten, dringend und zugleich ohne Eile. Unsere Oberkörper aneinandergepresst, unsere Haut verschwitzt. Sein harter Schwanz bohrte sich durch die Kleidung in meinen Bauch und hinterließ einen feuchten Fleck im Stoff. Ich ließ eine Hand zu seinem Arsch hinuntergleiten, packte eine Backe und zog ihn noch näher an mich. Er löste sich nur kurz, um Luft zu holen, und wir blieben Stirn an Stirn stehen und atmeten.

—Was tun wir hier? —fragte er ohne Nachdruck, fast zu sich selbst.

—Das, was wir tun wollen —antwortete ich—. Jetzt wirst du mich ficken.

Er sagte nichts mehr.

***

Ich zog mich hastig aus, ohne Vorsicht, und ließ die Kleidung auf den Fliesen liegen. Auch mein Schwanz war hart und zeichnete sich an meinem Bauch ab. Ich drehte mich um, stützte die Hände auf das Waschbecken und beugte mich ihm entgegen, wölbte den Rücken, bot ihm meinen Arsch an und suchte den richtigen Winkel.

—Ich bin es gewohnt —sagte ich—. Elena nimmt manchmal ein Spielzeug bei mir. Ich mag es, wenn man ihn mir reinsteckt. Nimm mich.

Ich hörte, wie sich sein Atem hinter mir veränderte. Dann spürte ich seine Hände an meinen Hüften, fest, aber nicht grob. Er ging in die Hocke, spreizte meine Backen mit den Daumen, und plötzlich strich seine warme Zunge über mein Loch, machte es feucht und drückte sich leicht hinein. Mir entwich ein Stöhnen, das vom Spiegel zurückgeworfen wurde. Eine ganze Weile fraß er meinen Arsch, mit der ganzen Zunge, spuckte mich gründlich nass, schob sie hinein und zog sie wieder heraus, bis ich spürte, wie ich mich von selbst entspannte.

Dann richtete er sich auf. Er spuckte in seine Hand und rieb damit über seinen Schwanz. Mit der anderen verteilte er den Speichel auf meinem Loch, schob einen dicken Finger bis zum Grund in mich und bewegte ihn langsam, um mich zu dehnen. Er nahm einen zweiten dazu. Er bewegte beide scherenförmig. Als er sie herauszog, fühlte ich sie wie eine Abwesenheit.

Ganz langsam setzte er ihn an, drückte die Schwanzspitze gegen meinen Arsch und schob Stück für Stück hinein, mit mehr Vorsicht, als ich verlangt hatte, und mehr, als ich von jemandem in diesem Erregungszustand erwartet hatte. Zuerst öffnete mich seine Eichel, mit dem kurzen Brennen, das am Anfang immer kommt. Dann drang der Schaft Zentimeter für Zentimeter ein, dick, lang, und füllte mich aus. Als ich ihn ganz in mir spürte und seine Eier hinten an mir streiften, schloss ich die Augen und nahm mir einen Moment. Der Druck, die Hitze, das Gefühl der Fülle, das mich immer sprachlos machte. Ich klammerte mich mit beiden Händen an den Rand des Waschbeckens, die Knöchel weiß.

—Bleib eine Sekunde still —bat ich—. Lass mich mich daran gewöhnen.

Er tat es. Ich spürte seinen Bauch an meinem Hintern, seinen schweren Atem in meinem Nacken, die Wärme seines Oberkörpers an meinem Rücken, den Schwanz in mir, der mit jedem Herzschlag pochte. Er wartete reglos, bis ich bereit war und meinen Arsch nach hinten schob, damit er es verstand.

—Gut —sagte ich—. Jetzt beweg dich. Fick mich kräftig.

Er begann langsam, zog ihn beinahe ganz heraus und stieß ihn bis zum Grund wieder hinein, mit langen, sauberen Stößen. Ich passte den Rhythmus an, öffnete mich, wenn er zustoß, schloss mich, wenn er zurückwich, presste seinen Schwanz jedes Mal mit dem Arsch zusammen, wenn er herauskam, und fand die Kadenz, bei der alles ineinandergreifen konnte. Eine Weile sprachen wir nicht. Nur das feuchte, rhythmische Geräusch seiner Hüften, die gegen meine Backen schlugen, und unser Atem. Der Badezimmerspiegel gab unser Bild zurück —meine verhärteten Brustwarzen, mein eigener harter Schwanz, der zwischen meinen Beinen schwang, seine Hände, die sich in meine Hüften krallten und rote Abdrücke hinterließen— und für einen absurden Moment dachte ich, wir sähen aus wie zwei Fremde. Dann hörte ich auf zu denken.

Die Geschwindigkeit nahm von selbst zu. Irgendwann begann ich, schamlos mehr zu verlangen, weil für Scham kein Platz mehr war. Härter. Tiefer. Zerfick mich. Er antwortete auf jedes meiner Worte, packte mit einer Hand meine Haare, zog meinen Kopf nach hinten und stieß mit dem ganzen Gewicht seines Körpers in mich, gab sich einem Rhythmus hin, den keiner von uns beiden mehr kontrollierte. Das Geräusch von Fleisch auf Fleisch erfüllte das Badezimmer, vermischt mit seinen leisen Grunzlauten.

—Steck ihn ganz rein, du Hurensohn —bettelte ich—. Hör nicht auf. Spreng mich.

Er hörte nicht auf. Mit jedem Stoß fickte er mich bis zum Grund und traf genau den richtigen Punkt, während er mit der anderen Hand meinen Schwanz suchte und ihn im selben Rhythmus zu wichsen begann, in dem er mich fickte. Ich konnte mich nicht mehr halten. Ich kam zuerst und spritzte dick auf den Marmor des Waschbeckens, presste seinen Schwanz in Krämpfen mit meinem Arsch zusammen und stöhnte lang und tief aus dem Bauch heraus.

Er stieß weiter, immer schneller, und nutzte aus, dass ich mich um ihn zusammenzog, bis ich spürte, wie er sich hinter mir vollständig anspannte, seine Fingernägel in meine Hüften grub und mit mehreren langen Zuckungen in mir kam. Ein Laut brach aus seiner Brust, den er nicht zurückhalten konnte, irgendwo zwischen einem Grunzen und einem Fluch. Ich spürte, wie seine warme Ladung mich von innen überflutete, Schübe, die einer nach dem anderen kamen, und er fickte mich noch ein paar Sekunden langsam weiter, bis auch der letzte Tropfen aus ihm herausgepresst war.

Er lag schwer auf meinem Rücken, ohne sich zu bewegen, noch immer mit mir verbunden, und atmete mühsam. Als er sich schließlich zurückzog, spürte ich, wie sein Sperma warm und dick an der Innenseite meines Oberschenkels hinablief.

—Du bist unglaublich —sagte er schließlich, fast flüsternd—. Noch nie hat mich jemand so leer gemacht.

—Du hast mich hungrig auf mehr zurückgelassen —antwortete ich, obwohl ich gerade erst gekommen war.

Er lachte. Ein kurzes, echtes Lachen, das ich von ihm noch nie auf diese Weise gehört hatte.

—Das lässt sich ändern. Wir haben den ganzen Nachmittag.

Und das taten wir. Danach gingen wir ins Bett. Er legte mich auf den Rücken, meine Beine über seinen Schultern, und spritzte noch einmal in mir ab, nachdem er mir einen geblasen und mich in seinem Mund hatte kommen lassen. Irgendwann verlor ich den Überblick.

***

Eine ganze Weile später kamen wir aus dem Zimmer, mit nassen Haaren und jener Leichtigkeit im Körper, die sich einstellt, wenn man etwas loswird, das man unbewusst mit sich herumgetragen hat. Marcos machte in seiner Küche Sandwiches, öffnete zwei Bier, und wir redeten über alles Mögliche: den nahenden Sommer, das Spiel, das die Mannschaft der Gegend verloren hatte, und die Frage, ob sie die Straße am Ende nun endlich reparieren würden.

Wir sprachen nicht darüber, was passiert war. Es war nicht nötig. Solche Gespräche, wenn man sie führt, ruinieren meist genau das, was sie zu erklären versuchen.

Elena und Clara kamen am nächsten Nachmittag zurück. Die Kinder schliefen auf dem Rücksitz. Während wir die Taschen aus dem Auto holten, klopfte Marcos mir auf die Schulter, diese Art Klaps, die je nachdem, wer ihn gibt und in welchem Moment, vieles bedeuten kann.

Ich verstand, was er damit sagen wollte.

Clara sah uns beide mit ihrem Lächeln an, das nie ganz unschuldig war, und fragte, ob wir das Wochenende allein gut verbracht hätten.

—Sehr gut —sagten wir beide beinahe gleichzeitig.

Sie nickte zufrieden, als hätte sie die Antwort von Anfang an gekannt.