Der Liebhaber, der im Nachtdienst auf sie wartete

Sandra unterschrieb den letzten ärztlichen Bericht, als die Uhr im Flur Viertel nach elf zeigte. Das Krankenhaus hatte zu dieser Stunde seine eigene Logik: Die Geräusche wurden gedämpft, die Notfälle nahmen Tempo heraus, und was tagsüber organisiertes Chaos war, verwandelte sich in eine angespannte, künstliche Ruhe, als hielte das ganze Gebäude den Atem an.

Sie war seit drei Wochen im Nachtdienst. Drei Wochen, in denen sie Diego kaum anders als per Textnachrichten und aufgewärmten Abendessen begegnet war. Er ging zur Arbeit, wenn sie nach Hause kam. Wenn sie endlich dasselbe Bett teilten, berührte er sie mechanisch — drückte lustlos eine Brust, schob zwei trockene Finger zwischen ihre Beine, ohne sie sich mit Speichel anzufeuchten, legte sich auf sie, drang mit halb harter Schwanz in sie ein, pumpte ein halbes Dutzend Mal und kam in ihr, fast ohne zu stöhnen — und drehte sich dann um. »Gute Nacht«, sagte er, als würde er eine Akte schließen und abheften.

Sandra lag wach, die Augen an der Decke, ihre Fotze vor Frust pochend, während Diegos Sperma ihr zwischen den Schenkeln herunterlief, ohne dass sie irgendetwas gespürt hatte, und mit einer Wut, die sie nicht benennen konnte. Es war nicht nur der Sex, auch wenn der fehlte. Es war etwas Schwerer Fassbares: das Gefühl, dass der Mensch neben ihr sie nicht mehr sah.

Sie hatte begonnen sich zu fragen, ob das Problem sie selbst war.

***

Víctor kam in den Nachtdienst, ohne ein Geräusch zu machen, wie er bei allem erschien. Er hatte komplett weißes Haar, breite Hände und diese Art, sich zu bewegen, die Männer haben, die nichts mehr beweisen müssen. Mitte fünfzig musste er sein. Sandra hatte nicht gefragt, und er hatte sein Alter nicht erwähnt, als wäre es eine relevante Angabe.

Sie bemerkte es von Anfang an, auch wenn sie es sich erst später eingestand. Er sah sie direkt an, ohne das hastige Wegschauen, das jüngere Männer verwendeten. Dieser Blick war nicht aggressiv. Er war aufmerksam. Als fände er an ihr etwas Interessantes, das es gelassen zu betrachten lohnte.

Das erste Mal waren sie allein in der Cafeteria, nach drei Uhr morgens. Sandra trank einen kalten Kaffee, die Ellbogen auf dem Tisch, die Augen auf dem Handy. Víctor kam herein, holte sich Wasser aus dem Spender, und als er an ihrem Tisch vorbeiging, blieb er kurz stehen.

—Ruhige Nacht —sagte er.

—Noch im Moment —antwortete sie, ohne aufzusehen.

Es gab eine kurze Stille. Dann fügte er hinzu:

—In dieser Schicht ist Ruhe eine Falle. Da bleibt genug Zeit, an das zu denken, was fehlt.

Sandra hob den Blick. Víctor sah sie mit einem halb lächelnden Ausdruck an, der etwas Herausforderndes und etwas Vertrautes hatte, und den sie keiner der beiden Kategorien zuordnen konnte. Bevor sie antworten konnte, stand er auf und ging. Sandra sah ihm länger nach, als sie vorhatte.

***

In den folgenden Tagen redete sich Sandra ein, dass sie nur genervt sei. Dass er ein gewöhnlicher Mann sei. Dass seine Blicke unverschämt seien. Sie wiederholte es sich, während sie Medikamente vorbereitete, während sie Akten durchging, während sie ihr Handy entsperrte und auf etwas wartete, das nicht kam.

Diego rief nicht an. Er schickte nur Anweisungen.

„Kauf Milch.“

„Hast du die Versicherung bezahlt?“

„Diese Woche kann ich nicht, lieber am Wochenende.“

Eines Nachts, im Flur der Traumatologie, kam Víctor ihr aus der Gegenrichtung entgegen und machte keine Anstalten auszuweichen. Er blieb zwei Meter vor ihr stehen, als gehöre ihm der Flur.

—Sandra, oder? —sagte er, obwohl er genau wusste, wer sie war.

—Ja.

—Víctor. —Er hielt ihr die Hand hin. Ein fester Händedruck, ohne Eile loszulassen—. Man sagt, du seist eine der Besten der Schicht.

—Man sagt vieles.

—Vermutlich. —Sein Blick glitt unverhohlen zu ihrem Dekolleté, blieb dort hängen, als würde er ihre Brüste über der Uniform abwägen, und kehrte dann zu ihrem Gesicht zurück—. Ich überprüfe Dinge gern selbst.

Sandra spürte Hitze in den Wangen und eine andere, tiefere, zwischen den Beinen. Sie sagte sich, es sei Empörung. Das musste es sein.

—Ich muss weiter —sagte sie.

—Natürlich. Gute Nacht, Schwester.

Er sagte es mit einer besonderen Betonung, die sie den ganzen Weg zur Pflegezentrale begleitete und später in der U-Bahn nach Hause, und noch später unter der Dusche, wo sie sich ertappte, wie sie mit den Fingern über ihre geschwollene Fotze fuhr, unter dem heißen Wasser, und dabei an Víctors breite Hände dachte und daran, wie er sie angesehen hätte, wenn er sie in diesem Moment hätte sehen können. Sie kam, die Stirn gegen die Fliesen gepresst, sich auf die Lippe beißend, damit sie nicht stöhnte, und drehte danach das kalte Wasser auf und fragte sich, wann Diego ihr zum letzten Mal gute Nacht gesagt hatte mit etwas anderem als Routine. Oder wann sie das letzte Mal in ihrem eigenen Bett gekommen war, mit ihm in ihr, statt heimlich unter der Dusche.

***

Es war am Mittwoch, als etwas zerbrach.

Diego rief sie um zwei Uhr morgens an, um ihr zu sagen, dass er nicht zu Hause sein würde, wenn sie zurückkäme: frühes Treffen außer Haus, er hatte in dieser Nacht das Auto genommen, um nicht früh aufstehen zu müssen. „Ich rufe später an“, sagte er und legte auf, bevor sie antworten konnte.

Sandra ging in den Keller.

Der Pausenraum war klein: zwei alte Sofas, eine Kapselmaschine und ein Fenster zu einem dunklen Innenhof. Der einzige Ort im Krankenhaus, an dem man das Geräusch der Monitore nicht hörte. Sie setzte sich auf das Sofa, das am weitesten von der Tür entfernt war, schaltete die kleine Lampe in der Ecke aus und versuchte, den Kopf leer zu bekommen. Sie zog das Handy heraus. Ein Foto von ihr und Diego am Strand, vom letzten Sommer. Beide lächelnd, aber in unterschiedliche Richtungen blickend.

Sie saß schon zehn Minuten dort, als sie Schritte auf der Treppe hörte.

Víctor steckte den Kopf durch die Tür. Sah sie. Kam ohne Eile herein, ohne zu fragen, und setzte sich auf das Sofa gegenüber, als hätte er die Gewohnheit dazu.

—Schlechte Nachrichten —sagte er.

—Nein. Nur ein ruhiger Moment.

—Du lügst gut. —Er goss Kaffee aus seiner Thermoskanne in den Deckel und stellte ihn auf den kleinen Tisch zwischen ihnen—. Dieses Gesicht habe ich schon mal gesehen.

—Welches Gesicht?

—Das von jemandem, der auf etwas wartet, von dem er schon weiß, dass es nicht kommen wird.

Sandra sah ihn an. Die Wärme, die sie spürte, hatte nichts mit der Empörung anderer Nächte zu tun, und beide Teile ihres Gehirns wussten es.

—Ich weiß nicht, wovon Sie reden.

—Musst du auch nicht. —Er legte die Hände locker auf die Knie, vollkommen entspannt, ohne jede Eile—. Aber du bist seit Wochen in dieser Schicht und schleppst etwas mit dir herum, das zu schwer ist, um es allein zu tragen.

—Und das gibt Ihnen das Recht, um zwei Uhr morgens in den Keller zu kommen?

—Nein. —Eine Pause—. Aber ich suche seit Wochen den Moment, dir zu sagen, dass du die interessanteste Person in dieser Schicht bist, und dass dir das offenbar noch niemand gesagt hat. Das erscheint mir Grund genug.

Die Stille danach war anders als die vorherigen. Sie hatte eine andere Dichte. Sandra bemerkte, dass sie nicht mehr an Diego dachte.

—Ich bin verheiratet —sagte sie, ohne genau zu wissen, für wen sie das sagte.

—Ich weiß.

—Und das sollte nicht...

—Du musst dich nicht rechtfertigen. —Víctor stand langsam auf, nahm den Kaffeedeckel an sich—. Wenn du willst, dass ich gehe, dann gehe ich sofort. Ohne Drama. Aber wenn du Gesellschaft willst, bin ich da. Ohne mehr Komplikationen als die, die du willst.

Er blieb stehen und wartete.

Sandra sagte nichts. Und das reichte.

***

Sie redeten eine lange Zeit, oder eine kurze, Sandra wusste es nicht genau. Víctor sprach über unwichtige Dinge —über Nachtschichten, darüber, wie Zeit anders funktioniert, wenn die Welt schläft— und sie hörte entspannter zu, als sie erwartet hatte. An seiner Art zu reden war etwas anders als bei Diego: Víctor sah sie an, während er sprach. Er sah sie wirklich an, ohne Handy dazwischen, ohne mit den Gedanken woanders zu sein.

—Wie lange bist du schon mit deinem Partner zusammen? —fragte er irgendwann.

—Vier Jahre. Zwei davon verheiratet.

—Glücklich?

Die Frage kam ohne Umschweife. Sandra brauchte lange zum Antworten, suchte nach der richtigen Antwort oder wenigstens nach der, die besser klang.

—Es ist kompliziert.

—Ist es immer.

Víctor drehte sich zu ihr. Der Abstand zwischen ihnen betrug eine Handspanne. Sandra spürte, wie sich ihr Atem an seinen anpasste, ohne dass sie es entschied, wie etwas Kleines, Unfreiwilliges, das verriet, was gerade geschah.

—Wenn ich dir sagen würde, was ich denke, seit ich in diese Schicht gekommen bin, was würdest du tun?

—Kommt darauf an, was du denkst.

—Dass du eine Frau bist, die viel zu lange nicht mehr ordentlich gefickt wurde. —Eine Pause—. Und dass ich diesen Preis seit Wochen gern bezahlt hätte, wenn du mich dich bis ganz nach innen nehmen und so lange drinlassen würdest, wie nötig.

Sandra Herz schlug schneller. Sie suchte die Falle in seinen Worten, den Zynismus, die frühere Unverschämtheit. Nichts davon fand sie. Nur eine direkte, rohe Ehrlichkeit, die sie seit Monaten nicht mehr gehört hatte.

Als Víctor sich zu ihr beugte, ließ Sandra es zu.

Der erste Kuss war langsam. Ernst, wie etwas, das schon lange ausstand und von dem keiner von beiden es eilig hatte, es zu beenden. Seine Hände an ihrem Gesicht, warm, ohne Dringlichkeit. Sandra schloss die Augen und ließ das Hintergrundgeräusch —Diego, die Pflichten, die Schuld, die sich bereits formte— zum ersten Mal seit langer Zeit abgedämpft werden. Als Víctors Zunge in ihren Mund eindrang, spürte Sandra, wie sich ihre Fotze mit einer Intensität zusammenzog, die fast weh tat, und ihr wurde klar, dass sie nachts seit Wochen die Schenkel aneinanderpresste, ohne einzugestehen, worum sie eigentlich bat.

—Langsam —murmelte er an ihrem Ohr—. Wir haben Zeit.

Das hatte ihr jahrelang niemand gesagt.

***

Was folgte, war absichtlich. Ohne Eile, ohne das mechanische Ritual, an das Sandra gewöhnt war. Víctor öffnete die Knöpfe ihrer Uniform nacheinander, sah sie nach jedem einzelnen an, als gäbe er ihr Zeit, es sich anders zu überlegen. Sie nutzte sie nicht. Als die Bluse offen herunterfiel und er ihr den BH von vorne öffnete, stürzte er sich nicht auf ihre Brüste, wie Diego es getan hätte. Er sah sie einen langen Moment an, die Nippel unter seinem Blick bereits hart, und dann senkte er langsam den Mund und leckte erst eine ganze Brustwarze, schloss dann die Lippen darum und saugte mit einer Kraft, die Sandra einen scharfen Laut gegen sein weißes Haar entlockte.

—Verdammt —murmelte sie, ohne es verhindern zu können.

—Ja —sagte er mit dem Mund noch an ihrer Brustwarze—. Das will ich hören.

Seine Hände erkundeten ihren Körper mit einer Aufmerksamkeit, von der Sandra vergessen hatte, dass sie existierte. Er zog ihr die Diensthose langsam herunter, schob ihr Höschen mit beiden Händen über die Schenkel, und als er es ganz auszog, hielt er es sich einen Moment ans Gesicht und atmete tief ein, während er sie dabei ansah. Sandra spürte, wie ihr das Gesicht heiß wurde.

—Du bist klatschnass —sagte er, fast lächelnd.

—Halt den Mund.

—Ich werde nicht den Mund halten. Ich denke seit Wochen darüber nach, wie du riechen würdest.

Er öffnete ihr die Beine mit beiden Händen an den Knien, nicht grob, aber ohne um Erlaubnis zu bitten, und Sandra ließ es zu. Víctor strich mit der offenen Handfläche von oben nach unten über ihre Fotze, maß sie, spürte, wie nass sie war, und begann dann, mit dem Daumen in langsamen, festen Kreisen über ihre Klitoris zu streichen, was ihren Rücken gegen das Sofa durchbogen ließ. Zwei Finger drangen ohne Widerstand ein, bis zu den Knöcheln, und Sandra hörte das feuchte Geräusch, das sie beim Eindringen machten, und ihr entwich ein langer Laut, den sie nicht als den ihren erkannte.

—So —sagte er und bewegte die Finger langsam, suchte in ihr—. Zeig mir, wo.

Er krümmte sie nach oben und fand einen Punkt, der sie die Augen schließen und auf die Lippe beißen ließ, damit sie nicht schrie. Er kehrte dorthin zurück. Noch einmal. Und noch einmal. Mit dem Daumen weiter auf der Klitoris, mit dem Mund an der Brustwarze, ohne Hast, ohne das Tempo zu ändern, als sie begann, die Hüften gegen seine Hand zu bewegen und mehr zu verlangen.

—Noch nicht —sagte er—. Ich will dich erst kosten.

Er glitt den Bauch hinab, küsste sie, biss in die Haut ihrer Hüften, und als sein Mund ihre Fotze fand, klammerte sich Sandra mit beiden Händen an die Sofalehne. Víctor leckte ihre Klitoris nicht sofort. Er fuhr ihr langsam mit der Zunge über die Lippen der Fotze, die eine und die andere, spreizte sie mit den Daumen und versenkte die Zunge in ihr, während er mit der Nase gegen ihr Schambein atmete. Dann ging er höher, fand die Klitoris mit der Zungenspitze und blieb dort, saugend und leckend mit einer Beharrlichkeit, die Sandra jeden Sinn für den Ort verlieren ließ.

Das Geräusch, das aus ihrer Kehle kam, war völlig unwillkürlich. Víctor hatte keine Eile. Er schob wieder zwei Finger in sie, während er sie weiter leckte, brachte sie langsam an den Rand, hielt sie dort lange genug, dass es auf eine Weise weh tat, die kein Schmerz war, und als er sie schließlich hinüberstieß, tat er es mit einer Entschlossenheit, die keinen Raum für Vortäuschung oder für einen anderen Gedanken ließ.

—Sieh mich an —sagte er und hob das glänzende Gesicht zwischen ihren Schenkeln.

Sie sah ihn an. Und sie kam in seinem Mund, während sich ihre Fotze in Wellen um seine Finger zusammenzog, ohne den Blick abzuwenden. Víctor leckte sie während des gesamten Orgasmus weiter aus, schluckte, ließ sie erst los, als sie zu zittern begann und mit gebrochener Stimme „Genug, genug“ bat.

Er richtete sich auf, wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und zog seine Hose herunter. Sein Schwanz sprang hervor, dick und hart, die Spitze schon glänzend, und Sandra streckte fast ohne nachzudenken die Hand aus und umfasste ihn. Das Gewicht überraschte sie, die Dicke. Sie schloss die ganze Länge mit der Faust ein, bewegte die Hand einmal von unten nach oben, dann noch einmal, und sah, wie sich bei Víctor der Kiefer anspannte.

—In den Mund —sagte er, und es war keine Anordnung, eher fast ein Flehen.

Sandra glitt vom Sofa, kniete sich zwischen seine Beine auf den Boden und nahm ihn ohne Vorwarnung in den Mund, so weit sie konnte. Sie saugte zuerst an der Eichel, kreiste mit der Zunge um den Kronrand, dann glitt sie langsam hinab, blies ihn ganz, senkte den Kopf, bis die Spitze ihren Rachen berührte. Víctor legte ihr eine Hand in den Nacken —nicht drückend, nur aufliegend— und stieß einen tiefen, schweren Laut aus, den Sandra in den Knien spürte. Sie blies ihm eine Weile, spuckte auf seinen Schwanz, damit er besser glitt, schloss die Faust um die Basis und bewegte sie im Rhythmus ihres Mundes, bis Víctor sie am Haar packte und wegzog.

—Stopp. Ich komme, wenn du weitermachst.

Er hob sie vom Boden hoch, indem er sie am Arm zog, drehte sie um und legte sie mit dem Bauch nach unten auf das Sofa, die Knie auf dem Kissen und den Arsch hoch. Er spreizte ihre Arschbacken mit beiden Händen, strich mit der Spitze seines Schwanzes über die Lippen ihrer durchnässten Fotze, glitt ein paar Mal auf und ab, bis auch er nass war.

Als Víctor sie langsam penetrte, spürte Sandra, dass etwas mit der Präzision von etwas, das lange falsch gesessen hatte, an seinen Platz sprang. Er drang ganz in sie ein, bis zum Anschlag, und blieb einen Moment darin, damit sie atmen konnte. Sandra stieß einen langen Laut gegen das Kissen aus, den Mund geöffnet, und spürte, wie sie sich innen für ihn öffnete.

—Verdammt, wie eng du bist —murmelte er an ihrem Nacken.

Er begann, sie so zu ficken, von hinten, mit den Händen an Sandras Hüften und einem tiefen, beständigen Rhythmus, der ihr mit jedem Stoß einen Laut entlockte. Es war nicht fieberhaft und nicht übertrieben. Es war echt: der ganze Schwanz, der ein- und ausglitt, das feuchte Geräusch von Sandras Fotze, die ihn verschluckte, ihr Arsch, der gegen seinen Schambereich schlug, Víctors heißer Atem in ihrem Nacken. Er strich mit einer Hand nach vorn und suchte wieder ihre Klitoris, während er weiter in sie stieß, und Sandra merkte, wie ihr der Blick verschwamm.

—Geht’s dir gut? —fragte er und hielt kurz inne.

—Hör nicht auf —antwortete Sandra und drückte ihren Arsch gegen ihn zurück, verschlang ihn bis ganz nach innen—. Hör nicht auf, verdammt, hör nicht auf.

Er hörte nicht auf. Er drehte sie auf den Rücken, ohne ganz herauszuziehen, legte ihr ein Bein über die Schulter, drang wieder tief in sie ein und fickte sie weiter so, während er ihr ins Gesicht sah und beobachtete, wie sich ihr Mund bei jedem Stoß zusammenzog. Er brachte sie noch einmal an den Rand, diesmal schneller, tiefer, und als Sandra zum zweiten Mal kam, war es mit ihrem ganzen Körper: eine Welle, die in der Fotze begann und sich bis in die Hände, bis in die Knie ausbreitete, sich krampfend um seinen Schwanz zusammenzog und ihr die Luft nahm.

—Nicht rein —keuchte sie im letzten Moment, plötzlich daran erinnernd.

Víctor nickte, ohne sich zu bewegen, und wenige Sekunden später zog er sich aus ihr, packte seinen Schwanz mit der Faust und kam auf ihren Bauch, auf ihre Brüste, mit einem tiefen, zurückgenommenen Laut, den Sandra mehr spürte als hörte. Das Sperma ergoss sich warm über ihre Haut, in dichten Strahlen, die ihr die Brust bis zum Hals verschmutzten. Einen Moment lang kniete er noch über ihr, den Schwanz noch in der Hand, atmete schwer und sah sie an.

—Verdammt —sagte er, fast zu sich selbst.

***

Sie lagen schweigend nebeneinander. Sandra hatte den Kopf auf seiner Brust und ihren Puls noch immer beschleunigt. Sie fuhr mit einem Finger durch das Sperma, das auf ihrem Bauch trocknete, und betrachtete es einen Moment, bevor sie es mit der Ecke eines Handtuchs abwischte, das Víctor ihr von der Sofalehne reichte. Sie wartete auf die Schuld. Sie hatte eine Weile auf sie gewartet, bereit, sie zu empfangen.

Sie kam. Aber vermischt mit etwas anderem: einem Gefühl von Präsenz, davon, irgendwo vollständig gewesen zu sein, was sie seit Monaten nicht mehr gespürt hatte. Als würde sie sich daran erinnern, dass sie einen Körper hatte.

—Geht es dir gut? —fragte Víctor.

—Ja. —Eine Pause—. Ich weiß es noch nicht.

—Nicht zu wissen ist in Ordnung.

Sie zog sich schweigend an. Víctor drängte sie nicht, fragte nicht nach später, machte daraus nichts Komplizierteres, als es in dieser Nacht war. Als Sandra den Kaffee nahm —inzwischen völlig kalt— und zur Tür ging, sagte er leise:

—Sandra.

Sie blieb stehen.

—Du musst dich heute Nacht für nichts entscheiden.

Sie ging die Treppe hinauf zurück in den beleuchteten Flur, zu den Monitoren, zur Routine, die auf sie wartete. Das Krankenhaus war dasselbe. Die Flure, dasselbe fluoreszierende Licht, dasselbe sanfte, konstante Hintergrundrauschen. Alles gleich. Sie spürte beim Gehen das leichte Brennen zwischen den Beinen, die noch warme Feuchtigkeit im Höschen, und es kam ihr wie ein physischer Beweis vor, dass das da unten echt gewesen war.

Sie selbst, nicht ganz.

Sie prüfte ihr Handy, bevor sie zur Pflegezentrale zurückkehrte: keine Nachricht von Diego.

Sie steckte es in die Tasche und arbeitete weiter.