Ich kam um drei an und fand sie schlafend bei ihnen

Es war schon nach elf Uhr nachts, und ich war immer noch auf der Straße, festgehängt hinter einem mit Rohren beladenen Lkw, der mich nicht vorbeiließ. Ich war siebenundzwanzig, arbeitete als Auditor in einer mittelgroßen Kanzlei, und in jener Woche hatte man mich losgeschickt, um die Buchhaltung eines Großhändlers zu prüfen, der vier Stunden von meinem Haus entfernt lag. Mariana, meine Freundin, studierte im letzten Jahr Industrietechnik und schleppte seit Monaten ein Abschlussprojekt mit drei Kommilitonen aus der Uni mit sich herum, den einzigen, mit denen sie eine feste Gruppe hatte bilden können.

Sie war eine der wenigen Frauen in ihrem Jahrgang. Es hatte mich nie gestört, oder das sagte ich mir zumindest. Bis sie mich an jenem Nachmittag anrief, um mir mitzuteilen, dass sich das Projektmeeting in die Länge ziehen würde und sie bei Lautaro, einem der Kommilitonen, schlafen würde, weil einer der anderen in der Spätschicht arbeitete und sich nicht früher treffen konnte.

—Komm du auch, wenn du fertig bist —sagte sie am Telefon mit dieser ruhigen Stimme, die mich immer wieder besänftigen konnte—. Lautaro lässt die Tür unverschlossen, egal wie spät es wird.

Ich kannte die Kommilitonen. Wir hatten gemeinsam Asados, nach einer Prüfung auch mal ein Bier, sogar einen Geburtstag geteilt. Es waren anständige Typen, keiner von ihnen war mir unsympathisch. Trotzdem zog sich mir etwas in der Brust zusammen, als ich auflegte.

Ich fuhr die vier Stunden schweigend, ohne Radio, und kaute an einem Unbehagen, das ich nicht richtig benennen konnte. Meine Freundin, die in einem Haus mit drei Männern schlief. Ich weit weg. Die Tür unverschlossen. Ich sagte mir immer wieder, dass es ernste Projekte waren, dass das letzte Jahr des Studiums die Hölle war, dass sie mir nie einen Anlass gegeben hatte. Und doch trat ich, je weiter die Kilometer wurden, immer härter aufs Gaspedal.

Ich kam um 3:10 Uhr morgens an. Das Viertel war tot. Lautaros Tor war nicht verriegelt, nur angelehnt, genau wie man es mir gesagt hatte. Ich drückte mit zwei Fingern und ging leise in den Hof. Meine Uhr tickte die Zeit mit einem Geräusch ab, das mir viel zu laut vorkam.

Im Wohnzimmer brannte noch Licht. Auch hinten an dem Tisch, an dem sie vermutlich gearbeitet hatten. Überall lagen Blätter verstreut, zwei geöffnete Laptops, leere Gläser, eine leere Flasche Rotwein und eine halbe Flasche Fernet. Ich schaltete das Licht eines nach dem anderen aus, mit dem absurden Gefühl, in ein fremdes Haus einzubrechen, um etwas zu stehlen.

Ich ging den Flur entlang. Die Tür zum Hauptschlafzimmer stand nur einen Spalt offen, und darunter verriet ein gelblicher Streifen, dass das Licht noch an war. Ich legte die Handfläche auf das Holz und schob langsam.

Als Erstes spürte ich die Wärme. Dann diesen gemischten Geruch aus schlafenden Körpern, altem Alkohol und Männerdeo. Das Zweite war ein Stich im Magen, der mich bis zum nächsten Tag nicht mehr losließ.

Lautaro schlief auf einem Schlafsofa an der Wand, vollkommen nackt, mit einer Decke auf Kniehöhe. Sein Schwanz war selbst im Ruhezustand dick zu sehen, seitlich auf dem Oberschenkel abgelegt, die Eier schwer zwischen den gespreizten Beinen hängend. Sebastián lag auf einer Matratze am Boden, im Boxershort, auf dem Bauch, den Rücken frei, und die Beule zeichnete sich durch den engen Stoff ab. Federico lag auf einer anderen Matratze, in Shorts und ohne T-Shirt, ein Kissen umklammernd, mit einem dunklen Feuchtfleck im Schritt, den ich nicht zu deuten wusste. Und Mariana, meine Mariana, lag allein im Ehebett des Zimmers, auf der Seite schlafend.

Sie trug ein langes Männerhemd, weiß, mit den ersten beiden Knöpfen offen. Es war nicht meins. Es war nicht ihres. Die Beine hatte sie angewinkelt, und das Hemd war bis zur Taille hochgerutscht. Sie trug kleine rote Spitzenhöschen, die ich nie zuvor gesehen hatte. Die Hüftkurve lag nackt in der Luft, perfekt ausgeleuchtet von der Nachttischlampe, die niemand ausgeschaltet hatte. Der rote Stoff grub sich zwischen ihre Pobacken und ließ die Hälfte ihres nackten Pos sehen, und vorne zeichnete sich die Furche ihrer Muschi mit einer Deutlichkeit ab, die mich mitten in die Magengrube traf.

Ich blieb stehen, ohne ganz einzutreten, eine Hand noch am Türgriff. Es war ein Bild, das für mich keinen Sinn ergab. Die Höschen sichtbar, das fremde Hemd, die drei Typen nur wenige Meter von ihr entfernt, das Licht an wie auf einer Bühne, die absichtlich aufgebaut worden war, damit jemand sie im Schlaf ansehen konnte.

Was zum Teufel ist hier passiert, bevor sie eingeschlafen sind?

Ich zog mein Handy aus der Tasche. Ich drehte die Helligkeit auf das Minimum, schaltete es komplett lautlos und machte drei Fotos. Eines vom ganzen Zimmer, eines von ihr mit hochgerutschtem Hemd und den roten Höschen, die sich in ihren Arsch fraßen, und eines von dem nackten Lautaro auf dem Sofa, mit dem schlaffen Schwanz, der auf dem Oberschenkel lag. Ich weiß nicht genau, wozu, aber irgendetwas in mir wollte nicht, dass diese Szene nur in meinem Kopf blieb. Wenn ich mich später einreden würde, ich hätte übertrieben, würden die Fotos da sein, um mich daran zu erinnern, was ich gesehen hatte.

Ich ging bis an den Rand des Bettes. Marianas Atmung war gleichmäßig, tief. Ihr offenes Haar klebte vom Schweiß an der Schläfe. Ich hockte mich neben sie, noch immer auf den Fersen, und sah ihre leicht gespreizten Beine, ihren Nacken, die freiliegende Schulter, an der das Hemd verrutscht war, die perfekte Linie der Taille, die zur Hüfte hinabfiel.

Ich tat etwas, wofür ich mich später schämte, das mir in dem Moment aber ganz von selbst kam. Ich streckte die Hand aus und streifte mit zwei Fingerspitzen die Außenseite ihres Höschens. Der Stoff war warm. Ich schob die Finger zur Mitte, folgte der Naht, die ihre Muschi durchquerte, und zog den Rand ein wenig beiseite. Sie war feucht. Eher durchnässt. Ein Faden zähen Ausflusses klebte an den Lippen und zog sich klebrig, als ich den Stoff bewegte. Sie roch nach ihr, ja, aber darunter war noch etwas anderes, dichter, saurer, ein Geruch, den ich sofort erkannte, weil es meiner war, nachdem ich in sie hineingespritzt hatte. Sperma. Fremdes Sperma, das langsam zwischen ihren Schenkeln trocknete.

Mir wurde die Kehle kalt. Ich brachte die Finger näher heran, fast an sie heran, und spürte das fleischige, heiße, noch offene Fleisch. Die Schamlippen ihrer Muschi pulsierten langsam, als würde der Körper noch immer von etwas herunterkommen, das erst vor einer Stunde passiert war. Ich blieb mit den Fingern schwebend stehen, ohne mich zu trauen, sie hineinzuschieben, ohne mich zu trauen, sie auch wieder wegzunehmen.

Mariana bewegte sich im Schlaf. Sie murmelte etwas, das ich nicht verstand, öffnete die Schenkel noch einen Finger breit, als suchte sie Luft, und drehte sich langsam um, mir den Rücken zu. Das Hemd rutschte ganz hoch. Der ganze Arsch lag frei, die roten Höschen hielten ihn nur zur Hälfte zusammen, und zwischen den Pobacken sah ich ein Glänzen, einen dicken Tropfen, der von ihrer Muschi hinab zum Oberschenkel lief. Ich zog die Hand zurück, als hätte ich mich verbrannt.

Genau da hörte ich Lautaros Stimme hinter mir.

—Schöner Arsch, oder? —sagte er heiser, ohne sich vom Sofa aufzurichten.

Ich fuhr herum. Er war wach, auf einen Ellbogen gestützt, die Decke ganz weggeschoben, ohne sich zu verstellen. Sein Blick war glasig, noch vom nächtlichen Alkohol benebelt, und seine Hand schloss sich um den Schwanz, der bereits hart war, dick, mit geschwollenem Glans und einem transparenten Tropfen an der Spitze. Er bewegte ihn langsam, nur ganz wenig, ohne ihn richtig zu wichsen, als warte er auf Erlaubnis oder darauf, dass ich nervös würde.

—Was machst du, du Idiot? —zischte ich wütend.

—Ganz ruhig, Bruder —er lachte leise, während er mit zwei Fingern weiter den Schaft seines Schwanzes massierte—. Ich dachte, du würdest gleich hier anfangen, als du reingekommen bist. Ich hatte mich sogar schon zum Zuschauen bequem gemacht. Die Alte ist völlig hinüber, schau sie dir an. Die wacht nicht mal bei einem Kanonenschuss auf.

—Du bist ein Volltrottel —gab ich zurück.

—Deine Freundin bläst verdammt gut, weißt du das? —ließ er mit schiefem Lächeln fallen—. Wirklich gut.

Mir wurde schwarz vor Augen. Ich wollte ihm die Fresse einschlagen, ich wollte mein Handy ziehen und ihn aufnehmen, ich wollte Mariana anschreien und wecken. Ich tat nichts. Ich blieb stehen, stumm, und sah zu, wie er sich weiterhin mit obszöner Langsamkeit anfasste, während er die Augen in den Arsch meiner Freundin bohrte. Er zuckte mit den Schultern, immer noch lächelnd, strich mit dem Daumen über den Glans, um den Tropfen aufzufangen, und legte sich wieder hin, die Hand immer noch auf dem Schwanz. Er schloss die Augen, als wäre nichts. Als wäre das unter Freunden ein ganz normaler Kommentar.

Ich schaltete die Nachttischlampe aus. Ich zog die Schuhe aus. Ich legte mich angezogen auf die Decke neben Mariana und legte einen Arm um ihre Taille, als wollte ich ein Revier markieren, von dem ich nicht mehr sicher war, ob es mir noch gehörte. Ihr warmer Arsch schmiegte sich gegen meinen Reißverschluss, immer noch mit den falsch sitzenden roten Höschen, und ich spürte, wie mein Schwanz gegen die Naht der Hose hart wurde. Ich hasste mich dafür. Sie seufzte im Schlaf und drückte sich noch mehr an mich, bewegte die Hüfte in einer schlafenden Wiegebewegung, als würde sie eine Bewegung wiederholen, die sie Stunden zuvor mit einem anderen Körper gemacht hatte.

Ich schlief nicht. Fünf Stunden lang lag ich da und hörte fremde Atemzüge in einem Haus, das nicht meins war, starrte an die Decke und ging jedes Wort durch, das sie mir in den letzten Monaten gesagt hatte. Jedes Mal, wenn sie mich hatte abwürgen wollen, als ich nach der Gruppe fragte. Jedes Mal, wenn sie über eine Nachricht auf dem Handy gelacht hatte, ohne mir den Bildschirm zu zeigen. Jeden Geburtstag von Lautaro, zu dem sie ohne mich gegangen war. Und die ganze Zeit brannte mir diese warme Feuchtigkeit, die ich mit den Fingern berührt hatte, in der Hand, als hätte ich sie nie abgewaschen.

***

Um neun Uhr morgens verließen wir beide allein das Haus, während die Kommilitonen noch schliefen. Wir gingen schweigend zum Auto. Sie hatte eine Leggings angezogen und darüber das weiße Hemd, dasselbe Hemd, das nicht meins war. Erst als ich den Motor startete, fragte ich sie.

—Was habt ihr gestern Nacht gemacht?

—Gearbeitet, was denn sonst? —antwortete sie, ohne mich anzusehen.

—Du in Höschen und die drei Typen praktisch nackt.

—Es war heiß. Federico hat die Klimaanlage ausgemacht, weil ihm das Ohr wehtat. Ich hab mich im Bad umgezogen und ein Hemd von Lautaro angezogen, weil ich keinen Schlafanzug mitgebracht hatte. Was soll ich dir denn sagen?

—Die Höschen waren rot. Die kenne ich nicht.

Sie drehte langsam den Kopf und sah mich zum ersten Mal während der ganzen Fahrt an.

—Willst du mich gerade wirklich damit anmachen? Kontrollierst du meine Unterwäsche?

—Ich frage dich nur. Du warst nass, Mariana. Klatschnass. Ich habe dich angefasst, während du geschlafen hast.

Sie wurde bis zum Hals rot. Sie presste die Lippen zusammen.

—Ich werde wohl einen Traum gehabt haben. Das passiert mir. Du wachst auch mit einem harten Schwanz auf und ich unterstelle dir nichts.

—Ich hab sie mir gestern gekauft, bevor ich herkam. Willst du den Kassenbon? —fuhr sie fort, ohne mir Zeit zum Antworten zu lassen, in scharfem Ton—. Wenn du so unsicher sein willst, dann lass es uns besser hier beenden. Das hat so keinen Bestand.

Ich fuhr noch zwanzig Minuten schweigend weiter. Ich wollte ihr von Lautaros Kommentar erzählen, von seiner Hand auf seinem Schwanz, vom Sperma, das ich zwischen ihren Beinen gerochen hatte, von den Fotos auf meinem Handy. Ich sagte nichts. Ich hatte Angst, dass die Antwort noch schlimmer sein würde als das Schweigen.

Zwei Tage später, in meiner Wohnung, versuchte ich es noch einmal. Ich sprach ruhiger mit ihr. Ich fragte sie, warum Lautaro das gesagt hatte. Warum sie sich vor ihm so unverkrampft umzogen, wenn sie Präsentationen hatten. Wie die Gruppe zu diesem Vertrauen gekommen war.

—Das sind meine Kommilitonen, nicht meine Liebhaber —sagte sie mit der Geduld einer erschöpften Lehrerin—. Ja, sie haben mich schon in Unterwäsche gesehen. Einmal hat Sebastián mich nackt gesehen, als ich aus dem Bad kam, weil ich das Handtuch vergessen hatte. Er hat mir ziemlich lange auf die Titten gestarrt, ja, und sich nicht entschuldigt. Das war kein Drama, so wie du gerade eines machst.

—Und die Nacht, in der du gesagt hast, sie hätten sich nackig gemacht, um zu sehen, wer den Größten hat? —warf ich ihr hin, weil sie es mir selbst Wochen zuvor erzählt hatte, lachend, als wäre es nur eine Anekdote.

Sie schwieg einen Moment. Dann stieß sie ein kurzes, humorloses Lachen aus.

—Das war besoffener Blödsinn. Ich kam aus dem Bad, nur in ein Handtuch gewickelt, und sie haben angefangen zu blödeln. Sie fragten mich, wer am besten bestückt sei. Sie zogen alle drei die Hosen runter, holten sie raus und zeigten sie mir hart neben dem Sofa. Federico hatte ihn dünn, aber viel zu lang. Sebastián kurz und dick. Lautaro hatte einen riesigen, dick wie mein Handgelenk, mit blanken Eiern. Sie haben sich vor meinen Augen an denen herumgespielt, immer weiter, und es wurde immer härter. Ich sagte Lautaro, und sie lachten wie Idioten. Sonst ist nichts passiert.

—Du hast sie hart gemacht, ohne sie anzufassen.

—Die haben sich selbst hart gemacht. Ich hab nur geschaut und meinen Senf dazugegeben.

—Und hast du ihnen in die Hand gespritzt oder was?

—Sei nicht ordinär.

—Antworte.

Sie senkte den Blick. Sie brauchte zu lange.

—Lautaro ist auf den Tisch gekommen. Nur ein Schwall, der ihm rausgerutscht ist. Die anderen beiden haben durchgehalten. Danach sind wir an unsere Plätze schlafen gegangen. Ist das für dich Betrug?

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich spürte, dass da etwas passiert war, dass wahrscheinlich viel mehr passiert war, als sie zugeben wollte, auch wenn ich es nicht in Worte fassen konnte. Ich spürte auch, dass alles, was ich sagen würde, wie ein eifersüchtiger, besitzergreifender, kontrollierender Kerl klingen würde. Drei Etiketten, die sie mir in jedem Gespräch schon langsam umhängte.

—Du benimmst dich nicht mehr wie du selbst —sagte sie an jenem Abend, bevor sie mir im Bett den Rücken zukehrte—. So will ich dich nicht.

Trotzdem nahm ich sie in derselben Nacht noch. Ich packte sie von hinten, ohne ein Wort zu sagen, zog ihr die Pyjamahose mit einem Ruck herunter und drückte ihr das Gesicht ins Kissen. Ich leckte ihre Arschlochöffnung, dann steckte ich zwei Finger in ihre Muschi und suchte nach etwas, das ich nicht fand. Sie war trocken. Ich leckte sie ordentlich an, griff ihr ins Haar und stieß meinen Schwanz mit einem einzigen Schlag bis zum Anschlag hinein. Ich fickte sie wütend, mit den Knien auf der Matratze abgestützt, und stieß mit dem trockenen Geräusch des Beckens gegen ihre Pobacken, während ich ihr ins Ohr fragte, ob Lautaro sie genauso gefickt hatte, ob auch so hart, ob er ihr die Muschi auch so zusammengedrückt hatte, wenn er in sie gekommen war. Sie antwortete mir nicht. Sie stöhnte, kam auf das Kissen beißend, und als ich in ihr abspritzte, hatte ich das Gefühl, dass ich etwas markierte, das nicht mehr meins war.

***

Wir hielten noch zwei Monate durch. Zwei Monate mit Nachrichten, die sie erst spät beantwortete, mit Projekten, die sich hinzogen, mit Wochenenden, an denen sie ohne zu sagen verschwand, wann sie zurückkam. Ich brachte das Thema nie wieder auf, aber es war immer da. Es war eine dritte Person, oder vier, in all den Zimmern, in denen wir zusammen waren.

Wir trennten uns an einem Sonntagabend, ohne großen Streit. Sie sagte mir, ich sei nicht mehr derselbe, ich sagte ihr, sie auch nicht. Wir umarmten uns an der Tür, und ich sah sie nie wieder.

Drei Jahre sind vergangen. Ich bin in einer anderen Beziehung, mit einer Frau, die Mariana in nichts ähnelt. Ich lebe ruhig. Und doch, wenn ich allein bin, wenn meine aktuelle Partnerin schläft und ich an die Decke starre, gehe ich in dieses Zimmer zurück. Ich gehe zurück zu dem weißen Hemd, das bis zur Taille hochgerutscht war, zu den roten Höschen, die sich zwischen ihre Pobacken fraßen, zu der brennenden Lampe, zu dem Geruch von fremdem Sperma, der an meinen Fingern klebte, zu dem nackten Lautaro, der sich langsam vor mir wichste, mit dem dicken Schwanz, der zur Decke zeigte, zu diesem „schöner Arsch, oder?“ leise gesagt wie eine Einladung, zu diesem „Deine Freundin bläst verdammt gut“, das mir immer noch im Ohr klingt.

Die Fotos liegen noch immer in einem versteckten Ordner auf dem Handy. Ich habe sie nie mit jemand anderem angesehen. Aber manchmal, in aller Stille, öffne ich sie, ziehe mir die Hose runter und fasse mich langsam an, während ich auf die roten Höschen blicke, die sich in Marianas Arsch fraßen, und mir vorstelle, was passiert war, bevor ich ankam: wie die drei sich abwechselten, wie sie kniete und einen Schwanz blies, während sie sie von hinten fickten, wie Lautaro ihr ins Gesicht kam oder in die Muschi, wie die anderen beiden auf ihre Reihe warteten. Ich komme hart und schweigend, mit voller Hand, und merke jedes Mal, dass mich jene Szene, die mich damals zerstört hat, inzwischen mehr aufgeilt als jede Fantasie. Dass ich im Grunde am liebsten in der Tür stehen geblieben wäre, ohne das Licht auszumachen, mit dem Schwanz draußen, und hätte geschehen lassen, was geschehen musste. Dass ich mich vielleicht angeschlossen hätte.

Aber das ist schon eine andere Geschichte, und die werde ich in einer anderen Erzählung erzählen.