Mein Freund küsste mich, ohne zu wissen, wonach meine Lippen schmeckten

Ich merkte meinen Fehler zu spät. Das mit „Adrián“ war ein Fehltritt gewesen, zu offensichtlich, die Amateurhaftigkeit eines Anfängers. Das wahre Genie der Folter liegt in der Subtilität. Er musste Verdacht schöpfen, musste spüren, dass alles auf mich deutete, aber ohne einen einzigen Beweis, den er in den Händen halten konnte. Zweifel sind wie Säure, sie zerfressen die Seele von innen, langsam, ohne Spuren zu hinterlassen. Also beschloss ich, mich weiterzuentwickeln.

Und ich beschloss, das Ganze auf die nächste Stufe zu heben. Warum mich mit einem Video zufriedengeben, das nur für ihn aufgenommen war? Wenn mein Werk ein Publikum verdiente, warum es nicht mit der ganzen Welt teilen? Ich eröffnete ein Profil auf einer dieser Pornoseiten und nannte es „Die Frau ohne Gesicht“. Die Beschreibung war knapp: kein Gesicht, keine Schuld, nur Körper und Verlangen. Jeder Clip, eine Wunde für den Mann, der neben mir schlief und es nicht wusste. Ich schickte ihm den Link von einem anonymen E-Mail-Konto aus, mit nur einer einzigen Zeile: „Jetzt kann jeder sehen, was du zu Hause hast.“

Das erste Video, das ich für dieses Publikum drehte, nannte ich „Ein Geschenk für dich“. Die Qualität war eine andere: feste Kamera, gutes Licht, sorgfältiger Bildausschnitt. Ich, mit schwarzer Woll-Sturmhaube, kniend auf einem hellen Holzboden, die Titten nackt, die harten Nippel direkt auf das Objektiv gerichtet. Ein junger Typ mit breiten Schultern und großen Händen kam näher, den schon steifen Schwanz in der Hand, dick, voller Adern, an der Spitze feucht. Ich öffnete den Mund, ohne dass er darum bitten musste, streckte die Zunge heraus und wartete. Er schob ihn mir auf einen Schlag bis tief rein, packte mich mit beiden Händen im Nacken und fing an, mir die Kehle zu ficken, ohne jede Gnade. Ich schluckte, würgte, mir liefen Fäden von Speichel übers Kinn bis zu den Brüsten, und er stieß weiter zu, gab den Takt vor, als wäre mein Mund nur ein Loch für sein Vergnügen. Ich lutschte ihm die Eier zwischen Würgereiz und Würgereiz, leckte sie einzeln, während er mit seinem Schwanz gegen meine Lippen rieb. Als er kurz vorm Kommen war, zog er mir den Schwanz aus dem Mund, wichste sich zweimal mit geschlossener Faust und spritzte mir in Strömen ins Gesicht. Der erste Schwall traf meine Stirn und lief mir über die Nase. Der zweite füllte meinen offenen Mund. Der dritte und der vierte durchnässten mir die Wangen, das Kinn, den Unterkiefer, hingen in dicken weißen Fäden. Ich schluckte, was ich auf der Zunge hatte, streckte die Spitze heraus und leckte den Rest von der Eichel, saugte jeden letzten Tropfen auf. Danach blickte ich direkt ins Objektiv, in die Augen, die unter dem Stoff hervorsahen, das Gesicht vor Sperma triefend, und ich sprach.

„Sieh mich gut an, mein Schatz. Das ist das Geschenk, das ich dir heute Nacht mitgebracht habe. Ich lasse es mir für dich ins Gesicht laufen, siehst du, wie es an mir herunterläuft? Ich lasse es mir an den Wimpern kleben, auf den Lippen, zwischen den Brüsten. Gefällt dir, wie seine Ladung an mir aussieht? Ich hoffe, wenn du mich das nächste Mal küsst, erkennst du ein kleines bisschen von ihm in meinem Mund. Dass dir der Schwanz hart wird bei dem Gedanken, deine Freundin kniend zu sehen, so behandelt, wie etwas zum Wegwerfen und Benutzen. Scheiß-Cuck, schau gut hin, wie mir die Kehle gefickt wird, während du dir daheim allein einen runterholst.“

Er sah es. Und diesmal schrieb er nichts. Er starrte auf den Bildschirm des Handys, das Gesicht kreidebleich, die Knöchel weiß um das Gerät gekrallt. Dort begann seine wahre Paranoia.

Das zweite nannte ich „Du hältst mehr aus, als du denkst“. Darin lag ich bäuchlings auf einem zerwühlten Bett, den Arsch hochgereckt, gestützt zwischen zwei Männern, die sich ohne Unterlass abwechselten. Einer hielt mich an den Hüften fest und schob mir seinen Schwanz bis zum Anschlag in die Muschi, zog ihn ganz heraus und rammte ihn mir mit trockenen Stößen wieder rein, die mich ins Kissen schreien ließen. Der andere kniete neben meinem Gesicht und zwang mich, ihn zu lutschen, während der erste mich von hinten auseinanderfickte. Sie wechselten ohne Vorwarnung die Plätze. Der Hintere zog seinen Schwanz tropfend aus meiner Muschi, spuckte mir auf das Loch und rammte ihn mir mit einem einzigen Stoß in den Arsch. Ich heulte auf. Ich bog mich wie eine Katze durch, und der andere nutzte das, um mir seinen in den Mund zu schieben, ihn mir bis tief in die Kehle zu drücken. Es war brutal, es war echt, und meine Stöhnlaute mischten Schmerz mit etwas gefährlich Ähnlichem wie Lust. Einer packte mich an den Haaren und zog meinen Kopf nach hinten, zwang mich, die Kamera anzustarren, den Mund voller Schwanz, während der andere mich weiter in den Arsch fickte, mir auf den Rücken spuckte, mir auf den Arsch klatschte, bis er rot war. Sie setzten mich breitbeinig auf den Unteren, aufgespießt auf seinem Schwanz, und der andere stieg von hinten auf, um mich ebenfalls zu nehmen, beide gleichzeitig, mich zwischen ihren Körpern zusammenpressend. Nach innen verbogen, mit zwei Schwänzen, die sich in mir aneinander rieben, stöhnte ich nicht mehr: ich kreischte, sabberte, sagte versiffte Dinge, die ich selbst nicht wiedererkannte. Sie kamen fast gleichzeitig. Der Hintere füllte mir den Arsch, bis es überlief und mir die Schenkel hinunterlief. Der andere zog seinen Schwanz aus mir und entleerte seine Ladung in meinen offenen Mund, auf meine herausgestreckte Zunge, zwang mich, ihm alles zu zeigen, bevor ich schluckte.

„Auch das ist für dich, mein Leben. Damit du siehst, wozu meine Fotze fähig ist, wenn sie sich wirklich hingibt, damit du siehst, wie mir zwei Schwänze, die nicht deiner sind, den Arsch aufreißen. Wärst du nur hier, auf den Knien zwischen meinen Beinen, und würdest warten, bis sie fertig sind, um mich mit deiner Zunge sauberzumachen. Die Milch, die mir zwischen den Schenkeln herunterläuft, die, die mir aus dem Arsch rinnt, die, die an meiner Fotze klebt. Genau das würdest du für mich tun, nicht wahr, mein Schatz? Du würdest den Dreck von zwei anderen Männern wegputzen, ohne zu murren, und ihn runterschlucken wie der gute Cuck, der du bist.“

In jener Nacht duschte ich nach dem Dreh nicht. Ich zog mich hastig an und ging direkt nach Hause. Mein Atem war von dem Geruch der beiden durchtränkt, von meinem eigenen Schweiß, von allem. Meine Unterwäsche war durchnässt, das Sperma lief mir immer noch aus Fotze und Arsch, während ich ging, langsam an dem Stoff entlang glitschend. Ich hatte mir den Mund in einer öffentlichen Toilette ausgespült, aber die Spur war immer noch da, stur, wie ein Geist, der sich weigert zu verschwinden. Ich schmeckte das Salz noch am Gaumen, zwischen den Zähnen festgesetzt.

Mateo saß auf dem Sofa, im Dunkeln, der Fernseher aus. Ich setzte mich wortlos neben ihn und legte den Kopf auf seine Schulter, wie an jedem anderen Abend.

„Wie war dein Tag, Schatz?“, fragte er, und seine Stimme klang, als wäre sie irgendwo gerissen.

„Erschöpfend“, antwortete ich und drehte mich, um ihn zu küssen.

Es war ein tiefer Kuss, eine Zunge, die seine suchte und ihn zwang, mich ganz zu schmecken. Er spannte sich sofort an. Sein ganzer Körper wurde hart wie ein Seil kurz vorm Reißen. Er zog den Kopf ein paar Zentimeter zurück, verwirrt.

„Carolina … du riechst … seltsam.“

„Wieso?“, fragte ich mit der Unschuld der Welt, mich wieder nähernd, diesmal an die Mulde seines Halses. „Nach mir, denke ich. Ich hatte einen unmöglichen Tag.“

„Nein … es ist etwas anderes. Es ist stärker. Es ist …“ Er suchte nach dem Wort und hatte Angst, es zu finden. „Es ist ein salziger Geruch. Wie nach Chlor.“

Ich lächelte in der Dunkelheit, wo er mich nicht sehen konnte. Ich hatte ihn genau da, wo ich ihn haben wollte. Ich wusste ganz genau, wonach ich roch. Nach eingetrocknetem Sperma, das sich tief hinten in der Kehle festgesetzt hatte.

„Ach ja, du hast recht. Heute habe ich einen neuen Proteinshake probiert, einen widerlichen. Schmeckt scheiße und bleibt einem im Hals kleben. Das muss es sein. Gefällt dir das nicht?“ Und ich küsste ihn wieder, noch tiefer, schob ihm die Zunge so weit rein, bis sie gegen seine stieß, damit er keine Fluchtmöglichkeit hatte, damit er, ohne es zu wissen, den Geruch von den zwei Schwänzen schluckte, die mir kaum zwei Stunden zuvor den Mund gefüllt hatten.

Er ließ mich machen, aber sein Körper war ein einziges Knäuel aus Spannung. Er küsste seine Freundin und roch gleichzeitig, irgendwo in seinem Kopf, nach einem anderen Mann. Er schluckte die Demütigung hinunter, ohne sie ganz zu verstehen. Und das Schlimmste, das, was ihm später am meisten wehtun würde: Ihm wurde der Schwanz hart, so hart, dass es den Stoff seiner Hose spannte. Ein Verräter, versteckt in seiner eigenen Unterhose. Ich legte wie zufällig die Hand darauf und spürte den dicken, pochenden Beule. Ich lächelte gegen seinen Mund. Der verdammte Kerl bekam einen Steifen vom Geschmack fremden Spermas auf meiner Zunge.

***

Das nächste Video, mein Lieblingsstück, nannte ich „Das Abendessen des Ahnungslosen“. Die Szene spielte in einer diskreten Ecke eines teuren Restaurants. Ich, in einem engen schwarzen Kleid und mit Sturmhaube, unter dem Tisch. Ein älterer Mann mit elegantem grauen Haar und goldener Uhr aß mit eingeübter Gelassenheit. Ich hatte ihm den Hosenstall geöffnet, seinen langen, dicken Schwanz herausgeholt und ihn mir ganz in den Mund genommen, ohne dass sich auch nur seine Miene verändert hätte. Ich arbeitete langsam, ohne Eile, lutschte ihn mit fest um den Schaft geschlossenen Lippen, hob und senkte den Kopf, kreiste mit der Zunge um die Eichel, während die versteckte Kamera die Bewegung meines Kopfes vor dem Tischtuch filmte. Ich leckte ihm die Eier, nahm sie ihm einzeln in den Mund, zog mit der Zunge unter dem Schaft entlang, von der Basis bis zur Spitze. Von Zeit zu Zeit drückte er mich mit der Handfläche im Nacken nach unten, gab einen Rhythmus vor, der nicht meiner war, rammte ihn mir so tief rein, dass mir die Tränen in die Augen schossen und mir ein ersticktes Stöhnen entwich. Ich ließ seinen Schwanz ganz und gar vollsabbern, durchnässte seine Hose, und er schnitt weiter sein Fleisch mit dem Messer, als wäre nichts. Als der Kellner kam, um das Glas nachzufüllen, schob er mir den Schwanz bis tief in die Kehle und hielt ihn dort, reglos, während er mit fester Stimme einen Wein bestellte. Ich konnte nicht atmen. Nur Speichel gegen die pochende Eichel schlucken, die mir den Hals verstopfte. Das ließ mich die Schenkel zusammenpressen, die Fotze durchnässte meinen Slip, und ich kam, ohne dass mich jemand berührte.

„Während du zu Hause dein langweiliges Essen zu dir nimmst, bin ich hier unten auf den Knien, mit dem Schwanz eines Fremden im Mund, und gönne mir etwas viel Besseres. Stell dir mein Gesicht vor, mein Schatz. Stell dir meine Lippen vor, geschwollen vom Blasen, wenn ich zurückkomme und dir den Gute-Nacht-Kuss gebe. Stell dir vor, ich erzähle dir, dass ich ein ewig langes, zermürbendes Meeting hatte. Und dass ich die ganze Zeit hier nichts anderes getan habe, als ihm einen zu lutschen, einem reichen alten Sack, damit du in deiner Ahnungslosigkeit weiter mit mir angeben kannst, Scheiß-Cuck.“

Der Mann kam mit einem kaum wahrnehmbaren Grunzen, presste meinen Nacken gegen seine Leiste und entleerte seine ganze Ladung in meinem Mund. Dick, heiß, so viel, dass es kaum hineinpasste. Ich behielt alles bei mir, schluckte nicht sofort, ließ es auf der Zunge liegen und starrte weiter ins Objektiv. Dann öffnete ich den Mund, um die weiße Pfütze zwischen den Zähnen zu zeigen, und schluckte sie langsam hinunter, saugte jeden letzten Tropfen von der Eichel. Ich wischte mir mit dem Finger den Mundwinkel ab, lutschte den Finger ab, stand auf, glättete mit beiden ruhigen Händen mein Kleid und verließ den Laden, als käme ich gerade aus einer Besprechung, mit dem Geschmack eines anderen Mannes am Gaumen.

Als ich nach Hause kam, wartete Mateo wie immer wach auf mich. Er sah aus wie sein eigener Schatten, eingefallene Augen, Drei-Tage-Bart.

„Wie war das Meeting?“, fragte er, ohne mich anzusehen.

„Endlos, mein Schatz. Ich bin tot.“ Ich ging direkt zu ihm, schlang die Arme um ihn und gab ihm genau den Gute-Nacht-Kuss, den ich ihm vor der Kamera versprochen hatte, ohne dass er es wusste. Ich schob ihm die Zunge bis tief hinein, rieb sie an seiner, zwang ihn, die klebrige Spur zu schlucken, die mir noch im Mund hing.

Er blieb vollkommen reglos. Er erwiderte den Kuss nicht. Er roch mich nur, langsam, wie ein Tier, das eine alte Gefahr wiedererkennt. Sein ganzer Körper zitterte unter meinen Händen. Er roch in meinem Mund nach einem anderen Mann, schmeckte auf meiner Zunge die Ladung eines Fremden, den endgültigen Beweis, den einzigen, der zählte. Aber es war ein Beweis, den er niemals jemandem vorlegen konnte. Ein Geruch. Ein Geschmack. Ein Verdacht. Eine Idee, die jeder für Wahnsinn erklärt hätte.

Ich löste mich nur ein wenig von ihm und sah, dass seine Augen feucht glänzten, irgendwo zwischen Tränen und etwas Düstererem. Und ich sah auch die Beule in seiner Hose, wieder hart, der Schwanz verriet ihn, während sein Verstand ihm das Gegenteil ins Ohr schrie.

„Carolina … du …?“ begann er, und er war nicht fähig, den Satz zu beenden.

„Ich was, mein Leben?“, erwiderte ich, ihm mit der falschen, vollkommenen Zärtlichkeit über die Wange streichend, die ich aufzubringen wusste, während ich mit der anderen Hand über den Beutel durch den Stoff fuhr. „Ich bin fix und fertig. Lass uns ins Bett gehen. Ich liebe dich.“

Und genau darin lag der Schlüssel zu allem. Wenn ich es mit Sanftheit bestritt, mit dieser zärtlichen Müdigkeit einer Freundin, die am Ende des Tages erschöpft ist, hatte er keinen Boden mehr, auf dem er seine Wut aufstellen konnte. Er konnte eine Frau, die ihn umarmte und sagte „Ich liebe dich“, nicht anschreien. Er konnte nicht anklagen, ohne selbst zum Monster zu werden, zum krankhaft eifersüchtigen Kerl, der Betrug erfindet, wo keiner ist. Jede meiner sanften Gesten war eine weitere Schraubendrehung. Ich sperrte ihn in einen Käfig aus meiner eigenen Zärtlichkeit.

Ich drehte mich um und ging ins Schlafzimmer, ließ ihn im dunklen Wohnzimmer stehen, mit dem Geschmack meines Verrats noch auf den Lippen, dem harten Schwanz gegen die Hose und der absoluten Gewissheit, dass er den Verstand verlor. Ich hörte ihn zurückbleiben und tief einatmen, wie jemand, der versucht, nicht zusammenzubrechen.

In jener Nacht ging er spät ins Bett. Ich spürte, wie er sich vorsichtig unter die Decke schob, bemüht, mich nicht zu streifen, zwischen uns eine unsichtbare Grenze aufrechterhaltend, die nur er kannte. Stundenlang spürte er meine ruhige Atmung neben sich und wusste, ohne es beweisen zu können, dass derselbe Mund, der ihn küsste, kaum wenige Stunden zuvor an einem anderen Schwanz gelutscht hatte, dass dieselbe Fotze, die er sich nicht mehr zu berühren traute, noch immer die Feuchtigkeit eines Fremden in sich trug. Und ich, mit geschlossenen Augen und dem Gesicht im Kissen vergraben, lächelte.

Denn das eigentliche Werk lag nicht in irgendeinem Video, nicht in irgendeinem anonymen Profil, nicht in den Kommentaren von Fremden, die niemals mein Gesicht sehen würden. Das eigentliche Werk lag dort, in Matos Kopf, wo es sich in der Dunkelheit unseres eigenen Schlafzimmers in Endlosschleife abspielte. Jeder zukünftige Kuss würde ein Zweifel sein. Jeder Geruch in meinem Atem eine unbeantwortete Frage. Jedes „Ich liebe dich“ von mir ein in Seide gewickeltes Messer.

Ich hatte ihn in etwas viel Schlimmeres verwandelt als in einen betrogenen Mann. Ich hatte ihn in einen Mann verwandelt, der es wusste und nichts beweisen konnte, der Verdacht schöpfte und sich dafür hasste, dass er Verdacht schöpfte, der mich genau dann begehrte, wenn er mich am meisten verachten sollte, der sich im Bad einen runterholte, mit meinem Geruch im Kopf, und an die Schwänze dachte, die mich füllten, während er nicht da war. Dieser Widerspruch war meine feinste Rache, die, die keine Spur hinterlässt und nie heilt.

Ich rückte im Bett näher an ihn, legte einen Arm über seine Brust und spürte, wie sein Herz unter meiner Hand raste. Ich glitt mit der Hand etwas tiefer und strich über seinen Schwanz durch den Slip: er war hart wie Stein. Ich lächelte in der Dunkelheit. Ich küsste seine Schulter, sanft, und flüsterte gegen seine Haut ein „Schlaf gut, mein Schatz“, das wie eine Liebkosung klang und wie ein Urteil fiel. Er sagte nichts. Er presste nur die Lider fest zusammen, während ich mich dem friedlichsten Schlaf der Welt hingab.