Was ich im Bad der Bar mit meinem Mann in der Nähe gemacht habe

Der Sex mit meinem Ehemann ist eine Choreografie, die ich auswendig kann. Ich erinnere mich nicht mehr, wann ich das letzte Mal mit ihm wirklich gekommen bin. Normalerweise tue ich nur so, seufze im richtigen Moment und er schläft ein, überzeugt davon, dass er mich zufriedengestellt hat. Und das ist in Ordnung. So ist es eben. Seit Langem erwarte ich von diesem Bett nichts anderes mehr.

Mit Mateo vögeln wir dienstags und samstags. Dienstags, wenn die Jungs endlich schlafen, verschwinden wir unter der Bettdecke. Er fasst mich lustlos an, wir küssen uns, ich ziehe mir die Unterwäsche aus. Wenn ich Glück habe, leckt und knabbert er eine Weile an meinen Nippeln, das ist das Einzige, das mich wirklich anmacht, selbst wenn er es tut. Danach gehe ich auf alle viere, er macht mir die Muschi mit den Fingern ein wenig feucht, steckt mir den Schwanz rein und hat seine zwei Minuten Ruhm. Wenn der Dienstag großzügig ist, schafft er drei. Wenn es ein vom Himmel gesegneter Dienstag ist, vier, und mit ein bisschen Glauben spüre sogar ich irgendwann etwas.

Samstage sind eine andere Geschichte, ein bisschen besser. Wir gehen schön essen. Danach trinken wir noch ein paar Drinks in einer der Bars, die er mag und die mir mit den Jahren auch zu gefallen begannen. Wir kommen halb angetrunken nach Hause, die Jungs schlafen schon. Im Bett ist das Drehbuch immer dasselbe, aber der Alkohol macht es ein wenig erträglicher.

Gestern Nacht, Samstag, war es fast wie jeder andere Abend. Fast. Weil es anders war und auf seine Art perfekt. Wir waren in einer Bar, in der wir noch nie gewesen waren, ein Lokal mit gedämpftem Licht und langer Theke, so ein Ort, der wirkt, als sei er für Gespräche gemacht, die man eigentlich nicht führen sollte.

Seit wir uns hingesetzt hatten, ließ mich ein älterer Mann, ungefähr fünfzig, nicht aus den Augen. Mateo ist von Natur aus zerstreut; neben ihm hätte sich jemand ausziehen können, und er hätte weiter die Cocktailkarte durchgeblättert.

Ich fühlte mich gut. Ich glaube, das geht fast allen Frauen so: Es macht uns glücklich, zu wissen, dass man uns ansieht, begehrt, interessant findet. Seit Langem hatte mein Mann mich nicht mehr so angesehen, als wäre ich etwas, das es wert ist, entdeckt zu werden.

Als ich meinen ersten Drink ausgetrunken hatte, stand ich auf, um zur Toilette zu gehen. Der Mann fing mich im Gang ab, nahe der Tür. Er roch nach teurem Parfum und hatte diese ruhige Selbstsicherheit von jemandem, der es gewohnt ist, zu bekommen, was er will.

—Du bist eine sehr attraktive Frau —sagte er ohne Umschweife—. Und sehr interessant.

—Ich bin mit meinem Ehemann hier —antwortete ich und deutete mit dem Kinn in Richtung unseres Tisches.

—Genau das ist das Aufregendste daran —erwiderte er und ein halbes Lächeln legte sich auf seine Lippen.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich ging ins Bad und mein Herz schlug mir gegen die Rippen. Als ich herauskam, stand er noch da, an die Wand gelehnt, mit einem Drink in der Hand.

—Wenn du noch mal reingehst —sagte er leise—, verstehe ich, dass du es zwischendurch treiben willst.

Ich hielt seinen Blick einen Moment länger, als nötig war, lächelte und ging zurück zu Mateo an den Tisch. Der Mann kehrte zur Bar zurück.

Seine Worte ließen mich brennen. Die Situation war verdammt geil. Da saß ich, wie jeden Samstag, mit meinem Mann beim Trinken, und gleichzeitig wartete zehn Meter entfernt ein sexuelles Angebot auf mich. Ich spürte diese Leere im Unterbauch, dieses insistierende Kribbeln in der Muschi, der Slip schon feucht und am Fleisch klebend, und ich hatte Lust, die Gelegenheit zu nutzen und einmal, nach so langer Zeit, einen sexuell erfüllten Samstag zu haben.

—Bestell ich noch eine Runde? —fragte Mateo, von alldem nichts mitbekommend.

—Bestell mir einen Martini —sagte ich.

Er hob eine Augenbraue. Martini ist ein Drink, der mir viel zu stark vorkommt und den ich fast nie wähle, aber an diesem Abend brauchte ich etwas, das mich anschob. Er bestellte wie immer seinen zweiten Drink des Abends, ohne irgendetwas wichtig zu nehmen. Ich trank langsam und spürte, wie sich Alkohol und Adrenalin in derselben heißen Strömung mischten, die direkt zwischen meine Beine lief.

Nach ein paar Minuten war der Drang, wieder ins Bad zu gehen, kaum auszuhalten, und er hatte nichts mit meiner Blase zu tun. Ich sah zur Bar hinüber. Der Mann stand noch dort, allein, und drehte das Eis in seinem Glas. Mir kam es vor wie eine Filmszene, und mein Kopf flog davon, ohne um Erlaubnis zu fragen. Unsere Blicke trafen sich. Ich stand auf.

—Bin gleich zurück —murmelte ich.

Ich ging zum hinteren Teil des Lokals. Ich sah nicht zurück, hörte aber das Scharren seines Stuhls über den Boden. Ich wusste, dass er mir folgte.

Neben der Damentoilette gab es noch eine andere, eine Einzeltür für Männer. Ich schob die Tür auf und trat ein. Er kam hinter mir hinein und schloss ab. Es gab keine Vorrede, keine Küsse, keine zarten Worte. Ich brauchte sie nicht. Wir hatten im Flur schon alles gesagt, was gesagt werden musste.

—Du weißt, dass wir nicht viel Zeit haben —sagte er und sah mir in die Augen.

—Ich weiß —antwortete ich.

Die Toilette war winzig, kaum ein Waschbecken, ein Klo und ein beschlagener Spiegel unter gelblichem Licht. Er verlor keine Sekunde. Er drückte mich gegen die Wand, eine Hand an meiner Taille und die andere direkt zwischen meine Beine, über der Jeans. Er presste die offene Hand gegen meine Muschi, und ich spürte die Wärme seiner Hand selbst durch den Stoff. Er ließ für einen Moment los, öffnete mir selbst mit schnellen Fingern den Hosenverschluss und schob die Hand in meinen String. Er fand alles klatschnass vor.

—Du triefst ja —murmelte er und schob sofort zwei Finger hinein.

Mir entwich ein Keuchen, das ich an seiner Schulter erstickte. Er bewegte die Finger sicher in mir, suchte genau den Punkt, den Mateo nie zu finden gelernt hatte, während sein Daumen in langsamen Kreisen meine Klit rieb. Ich presste mich gegen seine Hand, ritt fast auf seinen Fingern, und spürte, wie mir das Vergnügen in kurzen, heißen Wellen den Rücken hinaufstieg.

—Zieh die Hose runter —befahl er mir und zog die glänzende Hand aus meinen Säften zurück.

Er steckte sich die Finger in den Mund, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen. Ich wäre schon davon fast gekommen.

Er klappte den Toilettendeckel herunter und setzte sich. Er öffnete sich die Hose in aller Ruhe, zog die Boxershorts herunter und gab einen dicken Schwanz frei, nicht besonders lang, aber auf eine Weise breit, die mich auf die Lippe beißen ließ. Der Schwanz war steinhart, mit einem glänzenden Tropfen an der Spitze und hervortretenden Adern entlang des Schafts. Seit Jahren hatte mich nichts mehr so unmittelbar gereizt, diesen körperlichen Hunger, den man nicht denkt.

Ich kniete mich ohne nachzudenken hin. Der Boden der Toilette war schmutzig, und es war mir egal. Ich packte seinen Schwanz mit einer Hand, drückte an der Basis zu und nahm ihn mir dann mit einem Ruck in den Mund, bis ganz tief, bis er mir in die Kehle stieß und mir die Augen tränten. Er stieß ein tiefes Knurren aus und legte mir eine Hand in den Nacken. Ich fing an, ihm gierig den Schwanz zu lutschen, hoch und runter, ließ den Speichel herunterlaufen und seine Eier nass werden. Ich leckte die Spitze, umkreiste sie mit der Zunge und schluckte ihn wieder ganz. Ihn keuchend atmen zu hören, seinen Schwanz an meinem Gaumen pochen zu spüren, zu wissen, dass ich es war, die ihm diese Geräusche herausriss, brachte mich an den Rand, ohne dass er mich überhaupt berührt hätte.

—Komm her —sagte er und zog mich sanft an den Haaren hoch.

Ich öffnete meine Jeans mit vor Eile ungeschickten Fingern. Ich zog sie samt String bis zu den Oberschenkeln herunter, gerade weit genug. Ich ging näher, drehte ihm für einen Moment den Rücken zu, damit wir uns beide im Spiegel sehen konnten, und setzte mich dann rittlings auf ihn, von vorn. Mit der Hand legte ich seinen Schwanz zwischen meine Beine und ließ mich langsam sinken, spürte, wie er mich Zentimeter um Zentimeter aufdehnte. Ich stieß die Luft abrupt aus. Ich war so nass, dass der Schwanz ohne Widerstand ganz in mich hinein glitt, bis nach ganz innen, und ich spürte die Spitze gegen einen Punkt in mir stoßen, der mir für einen Sekundenbruchteil alles weiß vor Augen machte.

Ich beugte mich leicht nach vorn, stützte die Hände auf seine Schultern und begann mich zu bewegen. Er packte meine Hüften fest, gab den Rhythmus vor und fickte mich von unten nach oben mit einer Absicht, die mein Mann schon lange vergessen hatte. Jeder Stoß rammte ihn mir bis ganz hinein, mit einem nassen, obszönen Geräusch, das von den Kacheln zurückgeworfen wurde. Wir redeten nicht. Man hörte nur mein abgehacktes Atmen, das Schmatzen meiner triefenden Muschi, die den Schwanz verschlang, und das leise Knarren der Toilette jedes Mal, wenn ich auf ihn hinabsank.

Eine seiner Hände wanderte meinen Rücken hinauf bis in den Nacken und hielt mich am Haar fest, nicht gewaltsam, aber mit Autorität, und zwang mich, ihn anzusehen. Die andere schob sich unter meine Bluse, zog mir eine Körbchengröße vom BH herunter und fand eine bereits harte Brustwarze. Er drückte sie zwischen zwei Fingern genau an der Grenze zwischen Lust und Schmerz, kniff sie und drehte sie ein wenig. Mir entwich ein Stöhnen, das ich an seinem Hals erstickte.

—Sei still und reite mich weiter —flüsterte er mir ans Ohr—. Nimm meinen Schwanz, als gäbe es deinen Mann nicht.

Diese Worte durchbohrten mich. Ich wurde schneller, rauf und runter wie eine Wahnsinnige, und spürte, wie der Schwanz mit einem Rhythmus in mich hinein und aus mir heraus glitt, den ich nicht mehr kontrollierte. Er beugte sich vor, fing meine andere Brustwarze mit dem Mund ein und saugte fest daran, zog mit den Zähnen, und ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht loszubrüllen. Er roch nach sauberem Schweiß und diesem teuren Parfum, und ich saß auf ihm und dachte an die Absurdität von allem: die gedämpfte Musik der Bar hinter der Tür, die Leute, die ein paar Meter entfernt tranken, mein Ehemann, der an seinem Drink-Eis rührte, ohne zu ahnen, dass seine Frau den Schwanz eines Fremden bis ganz tief in der Muschi hatte. Jedes Detail der Situation drängte mich noch weiter an den Rand.

Nach zwei oder drei Minuten klopfte jemand an die Tür. Ich erstarrte, mit dem Schwanz in mir, und spürte, wie er in mir pochte.

—Besetzt —sagte der Mann mit so fester Stimme, dass sie fast gelangweilt klang.

Die Schritte entfernten sich. Und diese Unterbrechung machte mir nicht etwa Angst, sondern setzte mich in Brand. Die Vorstellung, dass zwischen uns nur ein Schloss lag und wir entdeckt werden konnten, dass mein Mann weiter am Tisch auf mich wartete und an seinem Drink nippte, brachte mich schneller an den Rand, als ich je für möglich gehalten hätte. Ich beschleunigte. Ich rammte mich immer wieder auf ihn, suchte genau den Punkt, jagte ihn mit einer Verzweiflung, die ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte. Er packte mich mit beiden Händen am Arsch, spreizte mir die Pobacken und stieß von unten mit harten, trockenen Stößen zu, die mir mit jedem Schlag ein Stöhnen herausrissen.

Der Orgasmus traf mich von innen, lang und tief, von jener Sorte, die man nicht vortäuschen kann, weil man sie nicht vortäuschen kann. Ich musste mir in den Handrücken beißen, um nicht zu schreien. Ich zitterte ganz auf ihm, spürte, wie sich meine Muschi in Wellen um seinen Schwanz zusammenzog, ihn auspresste, mir über die Oberschenkel und seine Eier lief. Jeder Muskel spannte sich an und löste sich wieder, und ich bewegte mich weiter, gerade genug, um das Zittern so lange wie möglich hinauszuziehen.

Er hielt durch. Er kam nicht. Er ließ mich fertig werden und hielt mich fest, während ich mich auflöste, und als ich ein wenig Luft zurückgewonnen hatte, packte er mich an der Taille.

—Steh auf —sagte er.

Ich gehorchte ohne nachzudenken. Ich stand auf, noch mit weichen Beinen, und spürte, wie sein Schwanz aus mir glitt und ein heißer Faden mir innen den Oberschenkel hinunterlief. Er richtete sich vom Klo auf, sein Schwanz noch immer hart, glänzend, von mir nass.

—Zieh dich an und geh zurück zu deinem Mann —sagte er und zog sich die Hose hoch, ohne mich aus den Augen zu lassen.

—Du bist noch nicht fertig —antwortete ich, fast ohne zu verstehen, warum ich ihm diese Information gab.

—Mach dir keine Sorgen —sagte er, und zum ersten Mal lächelte er wirklich—. Die Nacht ist lang. Und dieser Mund von dir wird mich ein andermal noch fertig machen.

Ich zog den nassen String und die Jeans hoch, richtete mir die Bluse vor dem Spiegel und versuchte, jedes Anzeichen dessen, was gerade passiert war, aus meinem Gesicht zu löschen. Meine Wangen glühten, meine Augen waren glänzend, mein Haar war nur leicht zerzaust, und ich spürte den pochenden Schwanz noch immer zwischen den Beinen wie einen Geist. Ich hoffte, dass Mateo, treu seiner Gewohnheit, nichts bemerken würde.

Der Mann suchte in der Innentasche seines Jacketts nach etwas und reichte mir eine Visitenkarte. Ich nahm sie, ohne sie zu lesen, und steckte sie in meine Handtasche.

Er öffnete die Tür einen Spalt, prüfte, dass niemand im Gang war, und machte mir mit dem Kopf ein Zeichen. Ich ging zuerst hinaus. Ich lief mit einer Ruhe zurück zum Tisch, die ich innerlich nicht hatte, und spürte noch immer das Pochen zwischen den Beinen und die klebrige Nässe von ihm, die mir im Jeansstoff über den Oberschenkel lief.

—Du hast dich aber Zeit gelassen —sagte Mateo, ohne den Blick groß von seinem Glas zu heben.

—Es gab eine Schlange —log ich und lächelte ihn an.

Wir tranken aus, zahlten und gingen nach Hause. In jener Nacht berührte er mich im Bett nicht, und ich war ihm dafür im Stillen dankbar. Ich blieb noch eine ganze Weile wach, starrte an die Decke, die Oberschenkel noch immer klebrig, und die Karte lag in der Handtasche auf der anderen Seite des Zimmers.

Ich weiß nicht, wie er seinen Abend beendet hat, ob er allein oder in Begleitung gegangen ist, ob er an jener Bar eine andere Frau angesehen hat, ob eine andere seinen Schwanz gelutscht hat, den ich hart zurückgelassen habe. Aber am Montag, wenn die Jungs in der Schule sind und das Haus still ist, hole ich diese Karte heraus und schreibe ihm. Das steht fest.

Schließlich bekommt man immer, nach außen hin, das Vergnügen, das man glaubt zu verdienen. Und ich habe mich gestern Nacht genau daran erinnert, wie viel ich verdiene. Ich bin mir selbst etwas schuldig, und ich habe vor, es mir bis zum letzten Tropfen zurückzuholen.