Was in jener Nacht im Haus meines Schwiegervaters geschah

Mein Name ist Sofía. Ich bin zweiundzwanzig Jahre alt, bin seit acht Monaten mit Andrés zusammen, und bis zu jener Nacht glaubte ich, die Grenzen zwischen dem, was ich wollte, und dem, wozu ich bereit war, genau zu kennen. Andrés ist sanft, geduldig, so ein Typ, der glaubt, Liebe müsse man sich langsam verdienen. Nur ein einziges Mal, auf dem Rücksitz seines am Fluss geparkten Wagens, hatte ich seinen Hosenverschluss geöffnet, seinen Schwanz herausgeholt und ihn mir ganz in den Mund gesteckt, bis er zwischen meinen Lippen kam, während ich spürte, wie er zitterte und mich am Haar packte, während ich jeden Tropfen seines warmen Spermas schluckte. Aber mehr nicht. Er will, dass es etwas Besonderes ist.

In jener Nacht gab es keine Möglichkeit, in meine Wohnung zurückzukehren. Das Unwetter ging plötzlich los, ohne Vorwarnung, und verwandelte die Autobahn in einen Fluss aus Wasser und Notlichtern. Andrés bestand darauf, dass ich blieb. Sein Vater, don Ernesto, lebte seit dem Tod seiner Frau vor vier Jahren allein in diesem großen Haus am Stadtrand. »Kein Problem«, sagte mir Andrés. »Mein Vater ist ruhig.«

Don Ernesto war fünfzig, aber er trug seine Jahre anders. Er war ein Mann, der einen guten Teil seines Lebens mit den Händen gearbeitet hatte, bevor er seine eigene Baufirma gründete, und sein Körper log nicht: breite Schultern, kräftige Arme mit hervortretenden Adern, eine körperliche Präsenz, die jeden Raum füllte, ohne dass er die Stimme heben musste. Als er uns die Tür öffnete, während der Regen hinter uns peitschte, glitten seine dunklen Augen in aller Ruhe von oben bis unten über mich hinweg, und diese Ruhe war beunruhigender als jeder aufdringliche Blick.

—Sofía —sagte er, sprach meinen Namen langsam aus, als würde er ihn schon von früher kennen—. Willkommen.

Beim Abendessen sprach er wenig. Aber wenn er sprach, dann mit einer Selbstsicherheit, durch die Andrés’ Worte plötzlich viel zu jung klangen. Ich ertappte mich mehr als einmal dabei, ihn anzusehen, und mehr als einmal erwischte ich ihn dabei, wie er mich ansah. In einem Moment, als ich mich streckte, um das Salz zu erreichen, spürte ich, wie sein Blick meinen Ausschnitt hinabglitt bis zum Ansatz meiner Brüste, und etwas Heißes zog sich ohne Erlaubnis zwischen meine Beine.

Nach dem Essen brachte Andrés mich in das Gästezimmer am Ende des Flurs. Er gab mir einen Kuss auf die Stirn, einen von seinen: reine Zärtlichkeit, kaum Dringlichkeit.

—Schlaf gut —sagte er—. Ach, noch etwas. Mein Vater geht manchmal im Schlaf umher. Das passiert nicht immer, aber wenn du ihn im Flur herumlaufen siehst, weck ihn nicht abrupt auf. Er kann sich sehr erschrecken, das ist unwillkürlich. Bring ihn langsam in sein Zimmer zurück.

—Wirklich? —fragte ich.

—Er hat das seit Jahren. Der Arzt sagt, es sei aufgestauter Stress. —Er küsste mich noch einmal—. Er wird dich nicht stören, mach dir keine Sorgen. Gute Nacht.

Ich blieb allein im Zimmer zurück. Das Bett war groß, die Laken rochen nach Lavendel, und der Regen trommelte weiter gegen die Scheiben mit einem Rhythmus, der einen nicht ganz schlafen ließ. Ich zog an, was ich im Rucksack hatte: ein dünnes ärmelloses T‑Shirt und einen Baumwollslip. Mehr nicht, weil ich nicht damit gerechnet hatte, zu bleiben.

Ich machte das Licht aus und schlüpfte zwischen die Laken. Der Schlaf wollte nicht kommen. Das Haus war seltsam, zwischen Blitz und Blitz viel zu still. Mein Kopf kehrte immer wieder, ohne dass ich es wollte, zu der Gestalt von don Ernesto zurück, die am Kopfende des Tisches saß, mit jener Art, mich anzusehen, als wisse er etwas über mich, was ich selbst noch nicht über mich wusste. Ohne es zu wollen, glitt meine Hand unter die Decke, und ich spürte meine Fotze bereits feucht durch den Stoff hindurch.

Genug, sagte ich mir. Ich schloss die Augen fest und zog die Hand weg.

Ich weiß nicht, wie viel Zeit verging, bevor ich spürte, wie die Matratze hinter mir einsank.

Zuerst dachte ich, es sei der Schlaf, dieses Gefühl des Fallens, das den Körper manchmal am Rand der Ruhe durchfährt. Aber das Gewicht war real. Warm. Eine Person.

—Andrés? —flüsterte ich und drehte den Kopf nur leicht.

Niemand antwortete. Nur ein tiefer, gleichmäßiger Atem, der Atem von jemandem, der schläft.

Dann wusste ich es.

Ich erinnerte mich an die Warnung. Weck ihn nicht abrupt auf.

Mein Körper spannte sich an, aber ich bewegte mich nicht. Die Logik sagte mir, ich müsse aufstehen, ihn ruhig in sein Zimmer führen, die Sache wie eine Erwachsene regeln. Stattdessen blieb ich reglos liegen, das Herz viel zu schnell schlagend, und spürte die Wärme seines Körpers Zentimeter von meinem entfernt unter den Laken.

Sein Bein streifte meins.

Es war eine kurze Berührung, fast unschuldig. Aber die Wirkung war sofort da: eine Entladung, die direkt in meinen Unterleib schoss, tiefer als der Unterleib, genau zwischen die Beine, wo der Baumwollstoff bereits an meinen feuchten Lippen klebte.

Ich muss aufstehen.

Ich stand nicht auf.

Er bewegte sich erneut, als suche er sich im Schlaf eine bequemere Position. Seine große Hand fiel auf meine Hüfte, zuerst über die Decke, dann glitt sie unter den Stoff. Der Kontakt mit meiner Haut ließ mich die Augen schließen. Diese Hand war rau, gearbeitet, völlig anders als die von Andrés.

—Rosa… —murmelte er mit der dumpfen Stimme des Schlafs. Der Name seiner toten Frau.

Der Klang dieses Namens hätte mich in die Realität zurückholen sollen. Stattdessen gab etwas in mir nach.

Seine Hand glitt langsam höher, als glaubte er noch immer, in einer anderen Zeit, in einem anderen Körper zu sein. Als sie meine Brust erreichte und sie vollständig mit der Handfläche bedeckte, entwich mir ein Laut aus der Kehle, bevor ich ihn zurückhalten konnte. Seine Finger drückten, erkundeten, zupften, und seine Daumen fanden meine harten Nippel mit einer Präzision, die nichts Unbewusstes hatte. Er rollte sie zwischen Zeige- und Daumenfinger, zog daran, und ich spürte, wie meine Fotze sich ruckartig zusammenzog und noch mehr Nässe freigab, die meinen Slip nun völlig durchnässte.

—Ich kann immer noch nicht schlafen, wenn du nicht da bist —murmelte er, und die Traurigkeit in seiner Stimme machte etwas Seltsames in meiner Brust.

Ich hatte mich unbemerkt zu ihm hinübergeschoben. Mein Rücken an seinem Oberkörper, sein Arm um mich gelegt, als wäre es das Natürlichste der Welt. Als ich seinen Schwanz gegen meinen Hintern spürte, hart, dick und viel größer, als ich es mir vorgestellt hatte, der sich durch den Stoff seiner Hose gegen mich pochte, biss ich mir auf die Lippe, damit kein Laut entwich. Unwillkürlich schob ich meinen Arsch zurück, rieb mich an dieser heißen Wölbung, und ich hörte, wie sein Atem für einen Moment stockte.

—Don Ernesto —flüsterte ich so leise, dass ich mich selbst kaum hörte—. Don Ernesto, ich bin Sofía.

Er antwortete nicht. Oder er wollte nicht antworten.

Seine Finger wanderten über meinen Bauch hinab, langsam, absichtlich, bis zum Bund meines Slips. Er schob sie darunter. Als seine raue Hand meine Fotze bedeckte und sein Mittelfinger zwischen meine Lippen glitt, erstarrten wir beide für einen Sekundenbruchteil: ich, weil ich mir in die Hand beißen musste, um nicht zu stöhnen; er, weil er wohl spürte, was er gefunden hatte.

Ich war völlig durchnässt. So nass, dass seine Finger mühelos glitten, und als er meinen Kitzler fand und begann, ihn in langsamen Kreisen zu reiben, begannen meine Hüften von selbst gegen seine Hand zu arbeiten.

—Rosa —murmelte er wieder, doch diesmal mit einem Lächeln in der Stimme, das nichts Schläfriges hatte—. Du tropfst ja, mein Liebling.

Und da begriff ich, dass auch er es wusste. Dass er genau wusste, wo er war und mit wem. Dass es ein Spiel war. Und dass ich mich in jedem einzelnen vergehenden Moment dafür entschied, mitzuspielen, in jedem Stoß, den meine Hüfte gegen seine Finger machte.

Er schob zwei Finger auf einmal in meine Fotze, langsam, aber bis ganz tief, und ich musste in das Kissen beißen, um nicht zu schreien. Er krümmte sie in mir, suchte, und als sie diese weiche Stelle fanden, die kein Junge je zu treffen gewusst hatte, begannen meine Schenkel ganz zu zittern. Er stieß mit ihnen, dicke, feste Finger, während die Basis seiner Handfläche mit jedem Stoß weiter auf meinen Kitzler drückte.

Ich drehte mich, um ihm gegenüberzuliegen. Seine Augen waren noch immer geschlossen, doch die Mundwinkel hoben sich leicht, ohne die Finger aus mir zu ziehen.

—Was machen Sie da? —fragte ich ganz leise.

—Ich schlafe —sagte er, ohne die Augen zu öffnen, und krümmte die Finger erneut tief in meiner Fotze.

Mir entfuhr ein kurzes, ungewolltes Lachen, das jäh in einem Stöhnen abbrach. Und dann öffnete er die Augen doch, und in ihnen war weder Schlaf noch Verwirrung, nur diese gewohnte Ruhe von ihm, und darunter ein dunkler Hunger, der mich die Schenkel um seine Hand pressen ließ.

—Sag mir, ich soll aufhören —sagte er—, und ich höre auf.

Ich sagte nichts.

Er senkte den Kopf und küsste meinen Hals, das Schlüsselbein, und glitt weiter hinab. Ich legte eine Hand auf seine Brust und schob ihn nicht weg. Ich hob sie bis in seinen Nacken und vergrub sie in seinem Haar, als sein Mund sich um eine meiner Brustwarzen schloss und begann, daran zu saugen, als hätte er Hunger auf sie. Er saugte, leckte, biss vorsichtig, während seine Finger mich innen weiter fertig machten in einem Rhythmus, der mich nicht mehr denken ließ.

—Bitte —stöhnte ich, ohne genau zu wissen, um was ich bat.

—Bitte was —murmelte er gegen meine Brust, und saugte noch einmal daran.

—Ich weiß nicht… hör nicht auf.

***

Was in den nächsten Stunden geschah, hatte ich nie erlebt, auch wenn ich geglaubt hatte, mir so etwas Ähnliches vorstellen zu können. Don Ernesto hatte weder die Hast noch die Ungeschicklichkeit der Jungs in meinem Alter. Er nahm sich die Zeit eines Mannes, der den Weg genau kennt und weiß, dass man nicht rennen muss.

Er zog mir das T‑Shirt langsam aus und strich mir dabei über die Seiten. Danach riss er mir den durchnässten Slip mit einem Ruck herunter und warf ihn auf den Boden. Er betrachtete mich nackt im Dunkeln mit einer Aufmerksamkeit, die mich auf eine völlig andere Weise entblößt fühlen ließ, als einfach ohne Kleidung zu sein. Er spreizte meine Beine mit den Handflächen auf meinen Knien, glitt zwischen sie, und bevor ich begriff, was er tun würde, lag sein Mund bereits an meiner Fotze.

Der erste Lick ließ meinen ganzen Rücken sich wölben. Er zog die Zunge flach von meinem Eingang bis zum Kitzler hinauf, langsam, mit dem ganzen Gesicht zwischen meinen Schenkeln vergraben. Dann begann er, mich mit einer nicht menschlichen Geduld zu lecken: langsame Kreise mit der Zungenspitze über dem Kitzler, dann saugte er ihn ganz zwischen die Lippen, dann schob er mir die Zunge hinein und fickte mich damit, während sein Daumen weiter den geschwollenen Knopf rieb.

—Mein Gott —keuchte ich und krallte mich mit beiden Händen in sein Haar—. Mein Gott, don Ernesto…

—Ernesto —korrigierte er gegen meine Fotze, und das Vibrieren seiner Stimme ließ mich zittern—. Wenn ich deine Fotze lecke, nenn mich Ernesto.

—Ernesto —wiederholte ich, und ich kam in genau diesem Moment, in seinem Mund, die Beine um seinen Kopf geschlossen und einen erstickten Schrei in der Kehle.

Er wich nicht zurück. Er leckte weiter, während ich kam, trank alles von mir, hielt mir die Hüften gegen sein Gesicht gepresst, bis ich aufhörte zu zittern.

Als er den Kopf hob, glänzte sein Kinn, und auf seinem Gesicht lag ein langsames Lächeln.

—Du bist sehr jung —sagte er und glitt über meinen Körper nach oben, küsste meinen Bauch, meine Brüste, meinen Hals.

—Ja —antwortete ich, noch immer außer Atem.

—Hast du Angst?

—Nein.

Das war nicht ganz wahr. Aber Angst und Verlangen fühlten sich in diesem Moment genau gleich an, und ich hatte keine Möglichkeit, sie zu trennen. Ich schob die Hand zwischen unsere Körper und packte seinen Schwanz über der Hose. Er war steinhart, so dick, dass ich ihn kaum mit der Hand umfassen konnte. Ich öffnete mit unbeholfenen Fingern seinen Gürtel, zog ihm Hose und Unterhose mit einem Ruck herunter, und als sein Schwanz frei war und gegen meinen Bauch schlug, entfuhr mir ein keuchender Laut.

Er war viel größer als der von Andrés. Dick, schwer, die Spitze geschwollen und schon feucht von Lusttropfen. Ich umfasste ihn mit beiden Händen und spürte, wie er in meinen Handflächen pochte.

—Blas mir einen —sagte er mit derselben Ruhe wie immer, aber mit heiserer Stimme.

Ich senkte den Kopf und nahm ihn in den Mund. Ich musste den Mund so weit öffnen, um die Dicke zu fassen. Ich lutschte so gut ich konnte, half mir mit der Hand an der Wurzel, rauf und runter, leckte seine Spitze und spürte, wie er gegen meine Zunge pulsierte. Er packte mich am Haar im Nacken, nicht um mich zu zwingen, sondern um mich zu führen, das Tempo vorzugeben, mich mit jedem Mal ein wenig weiter nach unten zu drücken, bis ich spürte, wie die Spitze meine Kehle streifte und mir die Tränen in die Augen stiegen.

—So, mein Liebling —murmelte er—. Schau mich an, während du das machst.

Ich hob den Blick, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Ihn von oben her zu sehen, mit diesem dunklen Ausdruck, mit seinem Schwanz, der zwischen meinen Lippen hinein- und herausglitt, ließ mich die Schenkel wieder pressen. Ich spürte, wie meine Fotze auf das Laken tropfte.

Er nahm ihn aus meinem Mund, als er kurz vor dem Kommen war, und legte mich auf den Rücken in die Mitte des Bettes. Er stellte sich zwischen meine Beine, packte meine Knöchel und spreizte mich ganz, und führte die Spitze seines Schwanzes an den Eingang meiner Fotze.

Als er mich endlich penetrierte, tat er es langsam, drückte Zentimeter um Zentimeter hinein und las meinen Körper, als hätte er alle Zeit der Welt. Es war das erste Mal, dass ich wirklich mit jemandem zusammen war, jenseits dessen im Auto mit Andrés, und der Unterschied war nicht nur körperlich. Es war die Art, wie er in jeder Bewegung ganz da war, ohne Hast, ohne sich im eigenen Rhythmus zu verlieren, aufmerksam für jede meiner Reaktionen. Er dehnte mich auf eine Weise, von der ich nicht gewusst hatte, dass sie möglich war; jeder neue Zentimeter war ein süßes Brennen, das mich winden ließ.

—Entspann dich —murmelte er mir ins Ohr, als er schon zur Hälfte drin war—. Atme. Lass ihn ganz hinein.

Ich atmete. Und er stieß bis zum Anschlag vor, bis ich spürte, wie seine Hoden meinen Arsch berührten und sein Becken gegen meinen Kitzler drückte. Ich blieb einen Moment still, gewöhnte mich daran, spürte sein Pochen in mir, so tief, dass es bis zum Nabel zu reichen schien.

Und danach hörte ich auf zu denken.

Er begann, mich langsam zu ficken, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn dann auf einmal wieder ganz hinein, mit langen, tiefen Stößen, die mir bei jedem Herunterdrücken ein Stöhnen entrissen. Dann steigerte er das Tempo. Er packte ein Bein und legte es ihm über die Schulter, veränderte so den Winkel, und der Schwanz begann, mir innen an einer Stelle zu reiben, die mich Sterne sehen ließ.

—Dort —keuchte ich—, genau dort, hör nicht auf, bitte…

—Ich weiß, wo —sagte er, und er schlug immer wieder genau an dieser Stelle in mich hinein, immer wieder, bis ich erneut kam und ihn mit Zuckungen in mir zusammenpresste, die ihm ein Knurren entlockten.

Er hielt mich stundenlang in seinen Armen. Er bewegte mich, drehte mich, hielt mich mit ruhiger Kraft gegen die Wand, die mir keine Wahl ließ, obwohl ich gar keine suchte. Er stellte mich auf alle viere und fickte mich von hinten, packte mich an der Taille, dann am Haar, zwang mich, den Rücken durchzudrücken, während das Aufeinanderschlagen seiner Hüften gegen meinen Arsch mit einem nassen Geräusch das Zimmer erfüllte. Er setzte sich über mich und ließ mich auf ihm reiten, seine Hände an meinen Brüsten, die sie drückten, seine Zähne an meinem Hals, während ich auf seinem Schwanz auf und ab ging, bis meine Beine zitterten und ich auf seine Brust sank.

Jedes Mal, wenn ich glaubte, es sei vorbei, fand er an mir noch ein Detail, das er noch nicht erkundet hatte, und begann von vorn, ohne Eile, als wäre die Nacht grenzenlos und er wüsste es. Er leckte meinen Arsch, während er mir drei Finger in die Fotze schob. Er ließ mich ein zweites Mal in seinem Gesicht kommen, und danach ein drittes Mal nur mit seinen Fingern und seiner Stimme an meinem Ohr, die mir schmutzige Dinge sagte.

Als er schließlich kurz davor war, brachte er mich wieder auf den Bauch, sank bis zum Anschlag in mich hinein, und seine Hände hielten mich fest an den Hüften. Seine raue Stimme an meinem Nacken murmelte Dinge, die ich nicht ganz entziffern konnte, deren Ton jedoch alles sagte. Seine Stöße wurden kürzer, schneller, brutaler, und ich spürte, wie er in mir einen Moment vor dem Kommen noch dicker wurde. Ein heißer Strahl füllte mich von innen, und noch einer, und noch einer, während er gegen mein Haar knurrte und seine Finger sich in mein Fleisch gruben.

Als er aus mir herausglitt, spürte ich sein Sperma an der Innenseite meiner Schenkel herablaufen. Ich blieb bäuchlings liegen, erledigt, mit dem von Speichel und Lusttränen nassen Kissen, und er ließ sich neben mir fallen und legte wortlos einen Arm um meinen Rücken.

***

Um vier Uhr morgens wachte ich allein im Bett auf. Das Unwetter war vorbei. Durch das Fenster fiel ein graues Licht, und die Stille war vollkommen.

Es dauerte einen Moment, bis ich mich erinnerte, wo ich war und was geschehen war. Als ich mich erinnerte, starrte ich lange die Decke an und wartete darauf, Schuld oder Reue zu spüren. Stattdessen fühlte ich eine seltsame Ruhe, die Schenkel klebrig von seinem bereits getrockneten Sperma, und die müden Muskeln von jemandem, der nach etwas Intensivem tief geschlafen hat.

Ich duschte mit dem heißesten Wasser. Ich zog mich langsam an. Ich sah mich im Badezimmerspiegel länger an, als mir lieb war.

Als ich nach unten kam, stand don Ernesto in der Küche. Er trug dieselbe Kleidung wie am Abend zuvor und machte mit unnötiger Konzentration Kaffee. Als er meine Schritte hörte, hob er den Blick.

Einen Moment lang sagte keiner von uns etwas.

—Guten Morgen —sagte ich schließlich.

—Guten Morgen, Sofía.

Er stellte mir eine Tasse Kaffee hin, ohne zu fragen, ob ich welchen wollte, und lehnte sich mit verschränkten Armen an die Arbeitsplatte.

—Andrés wird gleich herunterkommen —sagte er—. Am Wochenende schläft er lange.

—Ich weiß.

Die Stille zwischen uns hatte Gewicht, aber sie war nicht unangenehm. Es war die Stille von zwei Menschen, die ein Geheimnis teilen und in Echtzeit entscheiden, wie sie es tragen werden.

—Geht es dir gut? —fragte er, mit einer Direktheit, die nichts Höfliches hatte.

—Ja —sagte ich—. Und dir?

Er bedachte die Frage mit mehr Ernst, als ich erwartet hatte.

—Es ist sehr lange her —sagte er einfach.

Ich wusste nicht, was ich darauf antworten sollte, also trank ich den Kaffee.

Ein paar Minuten später hörten wir Andrés’ Schritte auf der Treppe. Don Ernesto drehte sich wieder zur Kaffeemaschine um. Ich legte beide Hände um die Tasse und hielt sie still.

Andrés kam zerzaust ins Esszimmer, in einem alten T‑Shirt und mit halb geschlossenen Augen.

—Schon beim Frühstück ohne mich? —sagte er, ging hinter mir vorbei und gab mir einen Kuss auf den Kopf—. Guten Morgen, Papa.

—Guten Morgen —antwortete sein Vater, ohne sich umzudrehen.

—Hast du gut geschlafen, Liebling? —fragte mich Andrés und setzte sich neben mich.

Ich hob den Blick zu don Ernesto, der mir weiterhin den Rücken zuwandte. Ich sah genau den Moment, in dem er die Schultern leicht anspannte.

—Ja —sagte ich—. Sehr gut.

Andrés lächelte zufrieden und griff nach der Kaffeemaschine. Don Ernesto drehte sich dann um, die Tasse in der Hand, und seine Augen trafen über dem Kopf seines Sohnes hinweg meine. In diesen Augen lag weder Triumph noch Scham. Nur diese gewohnte Ruhe, und darunter eine Frage, die keiner von uns je laut aussprechen würde.

Ich senkte den Blick auf meine Tasse.

Es war nur einmal, sagte ich mir.

Aber ich wusste schon, während ich es dachte, dass es eine Lüge war.