Was mein Mann mit dem Nachbarn auf dem Kreuzfahrtschiff ausgemacht hatte

Das Mittelmeer erwachte in goldenem Licht, das sich durch den Spalt der Vorhangschiene schob. Ich war vor Adrián wach, wie fast immer, und lag eine Weile da, starrte an die Decke der Kabine und spielte die Nacht davor noch einmal durch. Das Handtuch über meinen Augen. Die Schritte auf dem Balkon nebenan. Die brennende Gewissheit, dass mich jemand beobachtete, während ich so tat, als wüsste ich von nichts, während meine Finger sich in meine triefende Muschi gruben und ich in das Handtuch biss, damit ich nicht so laut stöhnte, dass das ganze Schiff mich hören konnte.

Ich zuckte zusammen, und das lag nicht an der Klimaanlage. Unter der Decke glitt meine Hand ganz von selbst nach unten, fast ohne Erlaubnis, und schlüpfte zwischen meine Schenkel. Sie waren noch klebrig von der Nacht zuvor und von dem, was ich jetzt träumte. Ich strich mit der Fingerkuppe über meine Klit und schluckte einen Seufzer hinunter. Sie war geschwollen, pulsierte. Ich schob mir langsam zwei Finger hinein, spürte, wie meine Muschi sie eng und nass aufnahm, und ich biss mir auf die Lippe, um Adrián nicht zu wecken.

Neben mir atmete Adrián tief und war ganz bei seinen eigenen Gedanken. Oder das glaubte ich zumindest. Ich zog die Hand vorsichtig zurück, leckte mir die Finger ab — sie schmeckten nach mir, salzig und dick — und stand auf. Ich ging ins Bad. Im Spiegel sah ich eine andere Frau. Meine braunen Augen hatten einen neuen Glanz, und mein Lächeln, das ich mein ganzes Leben lang benutzt hatte, um meine Schüchternheit zu verstecken, wirkte heute wie das einer Komplizin. Wie das von jemandem, der ein köstliches Geheimnis hütet.

Guten Morgen, Helena, sagte ich mir. Mal sehen, was der zweite Tag uns bringt.

***

Adrián wachte in bester Stimmung auf, zärtlicher als sonst. Beim Frühstück am Buffet bemerkte ich, dass sein Blick immer wieder zu dem Tisch des Nachbarpaares wanderte. Marco und Sofía, erfuhr ich später, hießen sie. Sie lachte mit ein paar Freundinnen, die sich ihnen zum Frühstück angeschlossen hatten; er blätterte in der Zeitung mit einer zu einstudiert wirkenden Gleichgültigkeit.

—Willst du noch Kaffee, mein Schatz? —fragte Adrián und stand abrupt auf—. Ich hole welchen.

Ich nickte abwesend und beobachtete Sofía. Hübsch war sie, das konnte ich nicht leugnen, aber da war etwas an ihr, das mich irritierte. Vielleicht diese Leichtigkeit, in der Öffentlichkeit zu lachen, diese Selbstverständlichkeit, die ich nie hatte.

Von meinem Stuhl aus konnte ich Adrián nicht sehen, also richtete sich meine Aufmerksamkeit auf Marco. Ich sah, wie er sich aufrichtete, als mein Mann sich der Kaffeemaschine näherte, direkt neben ihm. Sie wechselten ein paar Worte. Kaum ein paar Sekunden. Adrián nahm zwei Tassen, Marco nickte fast unmerklich, und beide machten weiter, als wäre nichts gewesen.

Als er zurückkam, stellte er mir den Kaffee mit einem Lächeln vor die Nase.

—Wusstest du, dass der Nachbar aus Valencia ist? —bemerkte er ganz natürlich—. Er heißt Marco. Ein netter Kerl.

—Ach, wirklich? —antwortete ich und zwang mich zu derselben Gelassenheit—. Und die Frau?

—Sofía. Ist mit einer Gruppe Freundinnen unterwegs. Anscheinend haben sie heute Abend einen Mädelsabend, Bingo oder so —sagte Adrián, während er ein Toastbrot bestrich—. Hör mal, was ist, wenn wir heute Abend tanzen gehen? Im Salon am Bug gibt’s einen Themenabend. Lateinamerikanische Musik.

Ich verschluckte mich fast am Kaffee.

—Tanzen? Du? —fragte ich ungläubig—. Du sagst doch immer, Tanzen sei „die Arme bewegen mit Musik im Hintergrund“.

Adrián zuckte mit den Schultern, und diese Lässigkeit kam mir seltsam vor.

—Wir sind im Urlaub. Und außerdem habe ich dich tausendmal mit den Hüften wippen sehen, wenn du glaubst, dass ich nicht hinschaue. Das kannst du gut.

Das Kompliment überraschte mich. Auch die Beharrlichkeit. Aber ich sagte nichts. Ich nickte und ließ den Tag zwischen Pool, Buch und langem Mittagsschlaf an mir vorbeiziehen.

Und doch begann sich ein Gedanke in mir festzusetzen, langsam und hartnäckig. Warum wollte Adrián plötzlich tanzen? Und warum hatte er gerade nach dem Gespräch mit Marco von meinen Hüften gesprochen?

***

Am Abend suchte ich vor dem Spiegel ein Kleid aus, das ich lange nicht getragen hatte. Schwarz, mit dünnen Trägern, und einem dezenten Ausschnitt, der die Form meiner Brüste betonte. Der Rock fiel weich über meine Hüften und streifte die obere Partie meiner Schenkel. Darunter trug ich nichts. Als ich es anprobierte, zögerte ich einen Moment mit dem Slip in der Hand, ließ ihn dann aber doch auf dem Bett liegen. Meine Muschi rieb innen am Stoff, und schon dieser eine Kontakt ließ mich die Schenkel zusammenpressen. Adrián sah mich auf eine Weise an, die mich erröten ließ.

—Du bist wunderschön —sagte er, und in seiner Stimme lag etwas, das tief in mich hineinging.

Im Salon am Bug umhüllte lateinamerikanische Musik alles. Paare drehten sich, lachten, schwitzten. Adrián bestellte eine Flasche Weißwein und füllte mein Glas, bevor ich protestieren konnte.

—Komm schon, Helena —ermutigte er mich—. Ein Glas zum Lockerwerden.

Das erste schmeckte nach Freiheit. Das zweite nach Verlangen. An das dritte erinnere ich mich nicht einmal mehr.

Und dann tanzten wir. Oder besser gesagt: Ich tanzte. Adrián hielt mich, führte mich, doch bald bewegten sich seine Hände mit mehr Kühnheit, als ich es von ihm kannte. Eine glitt über meinen Rücken und blieb genau dort stehen, wo die Rundung meines Hinterns begann. Die andere legte sich um meine Taille und zog mich an sich. Ich spürte seine Latte ganz deutlich, hart, gegen meinen Bauch drückend durch die Hose hindurch. Mir entfuhr ein keuchender Laut.

—Gefällt dir das? —flüsterte er mir ins Ohr.

Ich nickte, der Kopf schon ein wenig benebelt vom Wein. Die Musik, die Wärme seines Körpers, das Streifen der Leute um uns herum … alles hüllte mich in einen warmen, erregenden Nebel. Seine Finger schlüpften für einen einzigen Sekundenbruchteil unter den Saum des Kleides und strichen über die nackte Haut meines Oberschenkels. Als er merkte, dass ich nichts darunter trug, presste er die Zähne gegen mein Ohr und knurrte leise.

—Schlampe —flüsterte er, mit einem Lächeln, das ich an meinem Hals spürte—. Du trägst keinen Slip.

—Sei still —ich biss ihm über dem Hemd in die Schulter.

Irgendwann, als eine langsame Bachata lief, glitt seine Hand an meine Hüfte und drückte zu. Seine Finger gruben sich langsam in mein Fleisch, und ich presste mich instinktiv an ihn. Ich legte den Kopf auf seine Schulter und spürte durch den Stoff seines Hemdes den Schlag seines Herzens. Und seine Latte, immer härter, die sich im Takt der langsamen Musik an meinem Bauch rieb.

Da sah ich ihn zwischen den Leuten. Marco stand an der Bar, allein, mit einem Glas in der Hand. Und er sah mich an.

Unsere Blicke trafen sich nur für einen Augenblick. Genau lange genug, dass mein Herz einen Satz machte und ein heißes Ziehen bis in meine Muschi hinabglitt und mich noch nasser machte, als ich ohnehin schon war. Ich spürte, wie sich ein warmer Faden an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterzog. Ich war mitten auf der Tanzfläche dabei, nass zu werden, mit meinem Mann dicht an mir und einem anderen Mann, der mich anstarrte. Ich senkte sofort den Blick und barg mich wieder an Adriáns Schulter, aber das Bild dieser dunklen Augen brannte sich in mich ein.

Er ist allein, dachte ich. Sofía muss noch mit ihren Freundinnen zusammen sein.

—Noch ein Glas? —fragte Adrián und löste sich ein wenig von mir, um mich anzusehen.

—Ich gehe auf die Toilette —sagte ich, weil ich einen Moment für mich brauchte—. Bin gleich zurück.

Ich verließ den Salon mit festen Schritten, obwohl ich innerlich zitterte. Die Luft im Gang wirkte wie Balsam. Ich ging schnell, die Wangen brannten, und das Kleid klebte an meinen von meinem eigenen Lustsaft feuchten Schenkeln.

Als ich an unserer Tür ankam und gerade die Karte in den Schlitz steckte, öffnete sich die Tür der Nachbarkabine.

Und da stand Sofía.

Sie trug bequeme, schlichte Kleidung, perfekt für einen Mädelsabend. Sie lächelte mich freundlich an.

—Hallo! Du bist die Nachbarin, oder? —sagte sie—. Wir haben uns beim Buffet gesehen. Ich bin Sofía.

—Ja, Helena —antwortete ich und lächelte zurück, obwohl ich spürte, wie mir ohne erkennbaren Grund die Röte in die Wangen schoss. Ich presste die Schenkel zusammen und betete, dass sie den feuchten Fleck nicht sehen würde, den ich im Inneren des Kleides wachsen spürte.

—Wie schön —sagte sie, offensichtlich auf dem Sprung—. Meine Freundinnen warten auf mich. Schönen Abend noch!

Und sie ging, ließ mich allein im Gang zurück, mit rasendem Herzen.

Warum bin ich rot geworden?, fragte ich mich, als ich hineintrat. Sie ist doch nur seine Frau. Das hat nichts mit mir zu tun.

Aber tief im Inneren wusste ich es. Ich wusste, dass ihre Abwesenheit etwas bedeutete. Ich wusste, dass Sofía erst spät zurückkommen würde. Ich wusste, dass Marco allein war, in der Nachbarkabine, mit einer Latte, die wahrscheinlich schon hart war von dem, was er auf der Tanzfläche gesehen hatte.

Ich schloss die Tür und lehnte mich dagegen, atmete tief durch. Ich ließ eine Hand nach unten gleiten und schob das Kleid bis zur Taille hoch. Meine Finger fanden meine geschwollene, durchnässte Muschi, das Haar klebte vor Feuchtigkeit. Beim ersten Streicheln der Klit entfuhr mir ein heiseres Stöhnen. Ich fiel auseinander. Ich brauchte kaltes Wasser im Gesicht. Ich musste nachdenken. Ich brauchte vor allem etwas, das dicker war als meine Finger.

Doch als ich ins Bad ging und den Wasserhahn aufdrehte, schaffte es das frische Wasser nicht, das Feuer in meinem Unterleib zu löschen. Ich sah mich im Spiegel an. Die Augen glänzend. Die Wangen gerötet. Die Brüste, kaum von dem dünnen Stoff bedeckt, hoben und senkten sich im Takt meines hastigen Atems. Die harten, markierten Brustspitzen drückten gegen den Stoff, als wollten sie ihn sprengen.

Geh zu Adrián zurück, befahl ich mir. Geh zurück in den Salon und tanz mit deinem Mann. Das ist Wahnsinn.

Aber dann sprach, wie ein Flüstern, eine andere Stimme in mir. Die Stimme der Helena, die sich in der Nacht zuvor auf dem Balkon die Finger abgeleckt hatte. Die Stimme der Frau, die gestöhnt hatte, weil sie wusste, dass sie beobachtet wurde.

Geh auf den Balkon, sagte diese Stimme. Nur um dich abzukühlen. Es ist doch nichts dabei, für einen Moment hinauszugehen.

Mein Herz schlug heftig. Zu heftig. Der Wein hatte mich enthemmt, ja, aber er hatte mir auch einen Mut geliehen, den ich nie besaß.

***

Ich öffnete die Badezimmertür und ging durch die dämmrige Kabine. Die Schiebetür zum Balkon stand einen Spalt offen, so wie wir sie gelassen hatten. Adrián mochte es immer, wenn die Meeresluft hereinwehte.

Meine nackten Füße traten auf das kalte Holz. Das Geräusch meiner eigenen Schritte erschien mir ohrenbetäubend. Die salzige Brise streichelte meine Haut, ließ mir die Arme über den Körper kribbeln und machte meine Brustwarzen unter dem Stoff hart, bis es wehtat.

Ich machte einen Schritt. Dann noch einen.

Die Trennwand zwischen den beiden Balkonen war eine Konstruktion aus Holz und Milchglas. Aber in dieser Nacht war etwas anders. Ich näherte mich langsam, hielt den Atem an, und dann bemerkte ich es.

Die Abtrennung zwischen den Balkonen stand offen.

Nicht ganz, nicht offen zur Schau. Aber der Riegel war zurückgeschoben und das Glas um ein paar Zentimeter versetzt. Ein winziger Spalt. Gerade genug, um zu sehen. Gerade genug, um gesehen zu werden.

Mein Herz machte einen Sprung.

Und ich wusste, mit einer Gewissheit, die mir gleichzeitig das Blut gefrieren und den ganzen Körper entflammen ließ, dass das kein Zufall war. Dass Adrián das geplant hatte. Dass Marco es wusste.

Dass die beiden am Morgen an der Kaffeemaschine darüber gesprochen hatten, während ich Sofía beim Lachen zusah.

Ein Schwindel aus Verlangen überlief mich. Meine Beine zitterten. Aus meiner Muschi lief es mir über die Innenseiten der Schenkel, ein warmer, dicker Strahl, der fast bis zum Knie reichte. Ich wollte weglaufen und bleiben. Ich wollte schreien und schweigen.

Stattdessen machte ich einen weiteren Schritt.

Und dann kam aus der Nachbarkabine ein Geräusch. Nur ein leises Knarzen. Das Streifen eines Körpers an einer Liege. Und noch etwas: schweres, zurückgehaltenes Atmen. Und ein ganz leises, feuchtes, rhythmisches Geräusch. Das unverkennbare Geräusch einer Hand, die an einer harten Latte auf und ab ging.

Er war da. Auf der anderen Seite. Wartete. Mit draußen hängender Latte und wichste sich im Stillen die Seele aus dem Leib.

Mir entfuhr ein Keuchen, das ich hinunterzuschlucken versuchte. Auf der anderen Seite beschleunigte sich der Rhythmus der Hand für einen Augenblick, als würde er mir antworten, und dann wurde er wieder langsamer. Als wollte er mir sagen: Ich höre dich. Ich bin hier. Mach weiter.

Ich legte meine zitternde Hand auf das Glas. Ich konnte es aufschieben. Ich konnte es ganz öffnen. Ich konnte …

Aber ich tat es nicht. Noch nicht.

Stattdessen wandte ich mich mit dem Herzen bis zum Hals langsam zu unserer Seite des Balkons um. Und mit absichtlicher Langsamkeit, mir jeder Bewegung bewusst, begann ich, die Träger des Kleides abzustreifen.

Einen. Den linken. Der Stoff gab ein wenig nach und gab meine Schulter frei, den Ansatz meiner Brust.

Zwei. Den rechten. Das Kleid rutschte ein paar Zentimeter hinab und blieb genau dort stehen, wo meine Brüste den Stoff hielten.

Ich biss mir auf die Lippe. Ich schloss die Augen. Und ich wusste mit jeder Faser meines Körpers, dass seine Augen auf mir lagen. Dass seine Latte in seiner Faust pulsierte, meinetwegen.

Langsam ließ ich das Kleid fallen.

Die Brise strich über meine nackte Haut. Meine Brüste boten sich der Nacht, dem Mond, seinem Blick dar. Meine Brustwarzen, aufgerichtet und hart, waren zwei Spitzen des Verlangens, die auf ihn zeigten. Ich legte mir die Hände auf die Titten und drückte sie, hob sie für ihn an, spielte mit den Nippeln zwischen Daumen und Zeigefinger, bis mir das Vergnügen ein raues Stöhnen entriss. Auf der anderen Seite des Glases stockte der Atem für einen Sekundenbruchteil, dann setzte er wieder ein, noch hektischer. Die Hand bewegte sich wieder. Schneller.

Ich ließ eine Hand über meinen Bauch hinabgleiten. Langsam. Sehr langsam. Im Wissen, dass er jeden Zentimeter verfolgte. Ich streifte das Haar. Spreizte die Beine nur ein wenig, gerade genug, und schob mir zwei Finger in meine triefende Muschi. Das Nass machte ein feuchtes, obszönes Geräusch, das in der Stille des Balkons widerhallte. Ich zog sie glänzend vor Lustsaft wieder heraus und führte sie an meinen Mund. Ich lutschte sie langsam ab, einen nach dem anderen, als wäre es seine Latte, die ich gerade blase.

Auf der anderen Seite des Glases ein ersticktes Keuchen. Die Hand bewegte sich jetzt hektisch. Ich hörte alles. Das feuchte, gleitende Geräusch seiner geschlossenen Faust über seinem Schwanz. Seine abgerissene Atmung.

Ich senkte die Hand wieder. Diesmal hielt ich nicht an der Klit an. Ich schob drei Finger hinein, bis zum Anschlag, und bog mich ihnen entgegen. Ich begann, mich im Dunkeln des Balkons selbst zu ficken, wissend, dass er mich sah, und mit der Handfläche jedes Mal gegen die Klit schlug, wenn ich zustieß. Mir entglitten Stöße, die ich gar nicht mehr zurückhielt. Kurz. Heiser. Wie eine in Hitze stehende Stute.

Ich sah nicht hin. Ich musste auch nicht. Ich wusste, dass er da war. Ich wusste, dass er mich sah. Ich wusste, dass er sich in jedem Moment für mich abspritzen würde.

Und dann hörte ich ihn. Ein zwischen die Zähne gepresstes, gehaltenes Knurren, und das unverkennbare Geräusch des Abspritzens. Ein heißer Schwall gegen den Boden des Balkons, noch einer. Sein außer Kontrolle geratenes Atmen. Das kleine letzte Wimmern, fast ein Schluchzen.

Ich kam wenige Sekunden später, mit den Fingern bis tief in der Muschi und der anderen Hand über dem Mund, damit ich nicht schrie. Mein Orgasmus war lang, dreckig, mit Zuckungen, die mich in die Knie gingen ließen. Ich spürte, wie mir mein eigener Saft über das Handgelenk lief. Ich blieb einen Moment so, keuchend, an das Geländer gelehnt, die Beine gespreizt und die Finger noch immer in mir.

Dann zog ich die Finger ohne Eile heraus und leckte sie einzeln ab, wissend, dass er mich immer noch ansah. Mit einer Sinnlichkeit, von der ich nicht gewusst hatte, dass sie in mir steckt, drehte ich mich zum Inneren der Kabine um. Ich ging langsam, im Wissen, dass die Rundung meines Hinterns, rund und fest, noch glänzend von Schweiß und meinem eigenen Nass, das letzte Bild sein würde, das er an diesem Abend von mir mitnahm.

Ich schloss die Balkontür nicht.

Als ich Minuten später unter die Dusche stieg, löschte auch das heiße Wasser das Feuer nicht. Ich musste auf lauwarm und dann auf einen kalten Strahl herunterdrehen, der meine Brustwarzen spannte und mich am ganzen Körper zittern ließ. Ich stützte mich an den Fliesen ab, spreizte die Beine und ließ den Strahl des Duschkopfs direkt auf meine Klit prallen. Mir entfuhr noch ein Stöhnen. Ich schob mir wieder zwei Finger hinein und stellte mir vor, dass es seine Latte sei, die mich gerade eben zum Spritzen gebracht hatte und die mich jetzt ganz ausfüllte. Ich stellte mir seine Augen vor, seine Hand, stellte mir vor, dass er auf der anderen Seite der Wand auch an mich dachte, den Schwanz noch voller Sperma.

Ich kam ein zweites Mal, schneller, dreckiger, und biss mir in den Arm, damit ich nicht schrie.

Aber in meinem Kopf war der Schrei für ihn.

Ich muss noch in den Salon zurück. Adrián wartet auf mich. Aber ich weiß, mit derselben Gewissheit, mit der ich weiß, dass morgen die Sonne aufgehen wird, dass ich heute Nacht wieder auf den Balkon gehen werde.

Und diesmal wird vielleicht kein Glas mehr dazwischen sein. Diesmal wird vielleicht seine Latte mich füllen, nicht meine Finger.