Was wir im Hinterzimmer des Ladens gemacht haben

Seit Langem habe ich dieses Heft nicht mehr aufgeschlagen. Die Routine, die unerledigten Dinge, das Fehlen von etwas, das es wert wäre, erzählt zu werden… Ausreden, ich weiß, dass es Ausreden sind.

Aber heute gibt es tatsächlich etwas. Heute schreibe ich eine kurze Geschichte, fast ein Seufzer, auch wenn sie sich innen wie ein Schrei anhört. Eine Geschichte von zwei Arbeitskollegen, die sich niemals hätten berühren dürfen.

Sie, jünger als ich. Deutlich jünger.

Ich, verheiratet, mit einem Ring, der schwer wird, wenn ich sie ansehe.

Sie hatte sich nie für jemanden in meinem Alter interessiert. Das sagte sie lachend an einem Freitag, ohne zu wissen, dass es da schon passierte.

Ich hatte meine Frau nie betrogen. Nie ernsthaft daran gedacht. Bis Camila auftauchte.

Hattest du auch schon einmal diese Kollegin oder diesen Kollegen, der durch die Tür kommt und dir den Tag verändert, ohne es zu wollen? Ich weiß, dass ja. Ich weiß, wie du sie ansiehst, wenn sie sich über die Theke beugt. Ich weiß, wie du ihre Stimme über dem Lärm des Ladens hörst. Du musst es nicht gestehen, ich gestehe es schon für uns beide.

Es ist soweit. Gönn dir ein Glas, lockere deine Kleidung, leg das Handy weit weg. Diese Geschichte erzählt man langsam und man fühlt sie genauso. Wenn dein Körper die Oberhand gewinnt, fass dich ruhig an: Die Protagonisten werden dich nicht verurteilen. Genug zu tun haben sie mit dem, was sie selbst getan haben.

***

Der Laden war an jenem Freitagnachmittag voll. Kunden fragten nach Preisen, das Telefon klingelte unaufhörlich, Andrés schrie vom hinteren Tresen aus Bestellungen durch den Raum, das Radio spuckte alte Lieder aus, nach denen niemand gefragt hatte. Der Geruch des Lagers — neues Papier, feuchter Karton, Kaffee vom Frühstück — traf mich jedes Mal, wenn ich in die Nähe des Hinterzimmers kam.

Aber dort, zwischen dem Lärm und den Leuten, waren nur sie und ich. Als würde sich der Rest der Welt langsamer bewegen. Als hätte die Luft zwischen uns eine andere Dichte.

Camila trug eine enge schwarze Hose, die ich in- und auswendig kannte. Sie zeigte nicht, sie deutete an. Gerade genug, um mich verrückt zu machen, ohne jemandem einen Anlass zu geben. Ich trug eine weiche Stoffhose, leicht zu öffnen, viel zu leicht für das, was mein Körper inzwischen verlangte. Seit dem Morgen war ich unruhig gewesen, mit einer harten Latte, die jedes Mal gegen den Stoff drückte, wenn sie an meiner Seite vorbeiging. Der Stoff spannte genau dort, wo ihr Blick unverhohlen hängen blieb, und sie wusste es: Jedes Mal, wenn sie auf meine Beule starrte, huschte ihr ein Lächeln über das Gesicht, wie bei einem Mädchen, das ein fremdes Geheimnis entdeckt.

Seit Wochen spielten wir dieses Spiel. Wir träumten es uns schweigend aus, beschrieben es in Nachrichten, die wir danach wieder löschten — ich hatte ihr geschrieben, dass ich ihre Titten lutschen wollte, bis die Nippel geschwollen waren, und sie hatte mir geantwortet, dass sie meinen heißen Abspritzer in ihrem Mund spüren wollte —, wir stellten es uns jedes Mal vor, wenn wir uns in der kleinen Küche trafen, um uns einen Kaffee zu holen.

An diesem Nachmittag war das Spiel vorbei.

Wir gingen absichtlich dicht aneinander vorbei. Eine Hand auf ihrem Rücken, wenn wir uns im Flur kreuzten, hinabglitt sie fast bis an den Ansatz ihres Hinterns. Eine Berührung mit dem Handrücken an ihrem Oberschenkel, als ich den Arm ausstreckte, um eine Rechnung zu erreichen, und die Finger, die mir für einen Moment zwischen ihren Beinen verschwanden, über dem Stoff. Ein Flüstern ans Ohr, das wie ein Gruß klang und alles andere war als das. Ein langer Blick über die Kasse hinweg, der wortlos sagte, was wir seit Monaten hinunterschluckten.

—Ich halte es nicht mehr aus —sagte ich dicht an ihrem Ohr, als würde ich ein Blatt auf dem Tresen prüfen—. Ich will dich jetzt ficken. Komm mit.

Camila lächelte. Ein Lächeln, das nicht unschuldig war, das Verlangen und Angst zu gleichen Teilen mischte. Ihre Augen glänzten, als wäre sie gerade erst aufgewacht.

—Ich bin schon völlig nass unten —antwortete sie leise, fast ohne die Lippen zu bewegen—. Seit du angekommen bist.

Ich ging nach hinten, ohne sie anzusehen. Ich wusste, dass sie mir folgte. Ich spürte es im Nacken.

***

Das Lager hinten war leer. Andrés, der die Hälfte seiner Schicht rauchend zwischen den Regalen verbrachte, hatte morgens Bescheid gesagt, dass er nicht kam. Die anderen waren im Verkaufsraum, beschäftig mit Kunden. Ich hatte jeden Schritt, jeden Abstand, jedes Geräusch kalkuliert. Ich hatte tagelang die Geografie dieser Ecke studiert, ohne es mir selbst gegenüber einzugestehen.

Eine Tür. Eine dünne Wand, die das Lager kaum vom Verkaufsraum trennte. Gerade genug, damit uns niemand sah. Gerade genug, damit ein zu lauter Schrei uns für immer hätte verraten können. Zwischen gestapelten Kisten, Rollen Kraftpapier und Spulen mit Packband.

Camila kam hinter mir hinein und schloss die Tür behutsam, ohne dass sie klickte. Ich hielt sie an der Taille fest, bevor sie sich ganz umgedreht hatte. Ich presste sie rücklings an meine Brust, mein Kinn auf ihrer Schulter, meine Arme quer über ihrem Bauch. Ich drückte meine harte Latte über ihrer Hose an ihren Hintern und spürte, wie sie die Schenkel anspannte.

Hätte jemand in genau diesem Moment geöffnet, hätte er einen Mann gesehen, der eine Papierrolle umarmt. Vielleicht zärtlich. Vielleicht mit Büroangestellten-Liebe.

Von vorne jedoch glitten meine Finger bereits den Verschluss ihrer Hose hinunter. Langsam. Ohne sichtbare Eile. Die Eile nagte an mir von innen. Ich öffnete den Knopf, zog den Reißverschluss Zahn für Zahn hinab und schob die Hand unter ihre Unterwäsche. Da war sie: warm, geschwollen, bis zur Leiste hin feucht. Ich berührte sie kaum, und schon glänzten meine Finger.

—Du triefts ja, Camila —flüsterte ich ihr ins Ohr—. Schlampe.

—Wegen dir —gab sie zurück und presste die Zähne zusammen.

Sie schloss die Augen und biss sich auf die Unterlippe. Kein Laut kam über ihre Lippen. Ich spürte, wie sie zitterte, nur ein kaum merklicher Schauer, der ihren Rücken hinunterlief und in mich hineinfiel.

—So —flüsterte sie—. Mehr… aber langsam.

In diesen Minuten lernte ich ihren Körper kennen. Ich lernte, welche Berührung sie atemlos machte, wo etwas mehr Druck ihr die Beine weich werden ließ, wo meine offene Hand auf ihrem Bauch sie ebenso entflammte wie die Hand zwischen ihren Schenkeln. Ich spreizte ihre Schamlippen mit zwei Fingern und kreiste mit der Fingerkuppe des Ringfingers über ihre Klitoris, Kreis um Kreis, und spürte, wie sie unter meiner Berührung anschwoll. Ich sammelte Daten wie ein geduldiger Kartograf, ohne Eile, und fühlte, wie jeder Fund sie noch ein Stück mehr auslieferte.

Ich schob ihr einen Finger hinein. Dann zwei. Ein Stöhnen entwich ihr, das ich mit der Handfläche auf ihrem Mund erstickte. Ich spürte, wie sie sich um meine Finger schloss, sie nach innen sog, sie bis zum Knöchel durchnässte. Ich zog sie glänzend heraus und strich sie über ihre Lippen. Sie leckte sie, als wäre das das Köstlichste auf der Welt.

—Schmecke ich dir? —fragte ich.

Sie nickte, ohne den Mund zu öffnen, meine Finger noch immer in ihr.

Als ich genug wusste, widmete ich mich genau diesem Punkt, der sie zu Wasser machte. Nur eine kreisende, langsame, gleichmäßige Liebkosung. Ich hielt ihren Rücken mit dem anderen Arm, der unter ihren Brüsten hindurchgelegt war, an meine Brust gepresst. Ich hatte ihr die Hand unter den BH geschoben und zwickte mit Daumen und Zeigefinger an einer Brustwarze, zog sie leicht, jedes Mal wenn ich ihre Klitoris drückte. Ich spürte, wie ihr Atem schneller wurde, und doch bewegte sie sich kaum. Nur die Hüften. Nur die kleinen Bewegungen der Hüften, die mehr verlangten, ohne zu sprechen.

—Schau mich an —bat ich sie, als ich wusste, dass sie gleich auseinanderfallen würde.

Sie drehte den Kopf nur ein wenig. Ihre Augen waren nicht mehr dieselben, mit denen sie eine Kollegin ansah. Es waren andere Augen, weit offen, glasig, mit diesem Blick, der nur auftaucht, wenn jemand innerlich aufgibt.

—Schau mich an —wiederholte ich—. Und komm in meiner Hand.

Und sie kam. Ohne ein einziges Stöhnen. Nur ein langes Zittern, ein warmer Hauch an meinem Hals, ihre Finger in meinen Unterarm gekrallt, als wäre ich der einzige feste Punkt auf der Welt. Ich spürte, wie ihre Muschi gegen meine Handfläche pulsierte, der warme Strahl, der mir das Handgelenk nass machte, das Beben, das von ihren Titten bis zu ihren Knien lief. Sie wurde weich an meinem Körper, hing an mir, und für einen Moment dachte ich, sie würde umkippen.

—Ich will, dass du mich jetzt endlich nimmst —murmelte sie, als sie wieder Luft bekam—. Bitte. Ganz.

Es klang nicht wie eine Bitte. Es klang wie ein als Flehen getarnter Befehl.

Und ich gehorchte.

***

Ich zog ihr die Hose bis zu den Knöcheln herunter. Ich nahm ihr die Unterwäsche langsam ab, hob sie zwischen den Fingern auf, als würde ich ein Geheimnis verwahren — der Slip war schwarz, winzig, und in der Mitte war ein dunkler Feuchtigkeitsfleck, der mich die Zähne zusammenbeißen ließ —. Ich drehte sie wieder mit dem Rücken zu mir und nahm mir einen Moment, um sie anzusehen.

Mit beiden Händen an einem Stapel Kisten abgestützt, die Beine leicht gespreizt, den Rücken durchgedrückt, den Hintern mir frech entgegengereckt. Ich sah ihre geöffnete Muschi zwischen den Schenkeln, glänzend, rosig, mit geschwollenen Lippen vom vielen Berühren. Dieses Bild brannte sich mir ein, als hätte man es in mich eingebrannt.

Ich öffnete meine Hose mit einer einzigen Hand. Meine harte Latte sprang heraus, schwer, pochend, die Spitze schon feucht. Ich fasste sie an der Basis und strich mit der Eichel über ihre Arschspalte, dann über ihre Schamlippen, und befeuchtete meinen Schwanz mit ihrer Nässe. Ich spürte, wie sie wartete. Ich spürte, wie sie mit dem ganzen Körper begehrte, nach hinten drückte, um mich zu suchen. Als ich eindrang, tat ich es mit einer einzigen festen, aber zurückgenommenen Bewegung, jeden Zentimeter messend, als fürchtete ich, etwas kaputtzumachen.

Sie war so nass, dass ich ohne Mühe hineinging, bis ganz zum Anschlag, bis ich spürte, wie meine Eier gegen ihre Klitoris schlugen. Sie ließ die Luft mit einem kurzen, harten Stoß entweichen, viel zu laut für den Ort, an dem wir waren. Ich hielt ihr den Mund mit der Hand zu, bevor ihr noch ein anderes Geräusch entkommen konnte.

—Pssst.

Sie nickte gegen meine Handfläche. Ich spürte, wie ihre Zähne meinen Finger drückten.

Ich blieb einen Moment in ihr, reglos, und spürte, wie ihr Körper sich an meinen anpasste, wie er sich um mich schloss. Die Muskeln ihrer Muschi zogen sich in Intervallen um mich zusammen, kleine Stöße, die meine Latte noch tiefer in sich hinein sog. Ich hielt sie fest an meine Brust gepresst, mein freier Arm quer über ihrem Bauch, mein Körper, der sie nach hinten bog.

Und ich begann mich zu bewegen.

Langsam. Kaum. Mit einer so kontrollierten Kadenz, dass es fast weh tat. Jeder Stoß war ein dem Schweigen geraubter Millimeter. Ich zog mich fast bis zur Spitze heraus und glitt dann wieder hinein, Zentimeter um Zentimeter, und spürte, wie jede Falte ihrer Muschi meine Latte umarmte. Man hörte nur unsere Atemzüge, ineinander verschmolzen, und das gedämpfte Geräusch des Verkaufsraums hinter der Wand: jemand fragte nach dem Preis der Papierpakete, ein anderer bat um eine Rechnung, das Radio beharrte auf seinen alten Liedern.

Camila hatte die Augen geschlossen. Ich konnte sie in der Scheibe eines gerahmten Bildes sehen, das an der Wand lehnte. Die Lippen zusammengepresst, die Wangen gerötet, die Wimpern bebend. Ich sah auch, wie ihre Brüste sich aus dem offenen BH lösten und sich mit jeder meiner Stöße leicht schüttelten.

Ich konnte dieses Tempo nicht mehr halten. Sie auch nicht. Ihre Hüften hatten begonnen, mich zu suchen, mir entgegenzukommen, mehr von mir zu verlangen. Sie krallte die Nägel in meinen Unterarm, drückte ihren Arsch gegen meinen Unterleib, spreizte die Beine weiter, um mich besser in sich aufzunehmen.

—Fester —bat sie zwischen den Zähnen—. Fick mich fester, bitte.

Ich wurde schneller.

Die Stöße wurden tiefer, drängender, ohne auf die Geräusche zu vergessen. Wie zwei Tiere, die sich schweigend auffressen. Wie zwei Körper, die am Rand eines Abgrunds tanzen, der sie mehr erregt als er sie erschreckt. Ich packte ihr Haar mit der Hand, die ich an ihrem Bauch hatte, wickelte es um meine Faust und zog ihren Kopf nach hinten, um ihren Hals zu beißen, während ich sie weiter stieß.

Camila stöhnte durch die Zähne, gegen meine Hand. Jeder Aufprall ließ ihren Körper erbeben, jeder Stoß meiner Hüfte gegen ihren Hintern schob sie ein Stück tiefer in jene Wolke hinein, die sie gerade verschlang. Das nasse Geräusch meiner Latte, die in ihre durchnässte Muschi hinein und wieder hinaus glitt, kam mir vor wie ein Skandal, wie eine Verräterin, wie eine Ankündigung von allem, was wir auf der anderen Seite der Wand taten.

—Ich komm gleich —sagte sie mit gebrochener Stimme, fast ohne Atem—. Wirklich… ich komm gleich.

—Komm —flüsterte ich.

—Ich halte es nicht aus.

—Komm jetzt. Komm auf meinem Schwanz, Camila.

Es klang fast wie ein Befehl. Ich umarmte sie mit beiden Händen an ihrem Bauch, presste meinen Körper gegen ihren Rücken, spürte ihre Pobacken gegen meinen Unterleib schlagen, und stieß ein letztes Mal, tief, langsam, endgültig.

Sie kam mit einem Schrei, den meine Hand ganz verschluckte. Ich spürte, wie das Beben ihre Wirbelsäule hinunterlief, wie ihre Beine weich wurden, wie sie mich von innen so fest zusammendrückte, dass mir keine Wahl blieb. Ihre Muschi schloss sich in krampfartigen Stößen um meine Latte, einer nach dem anderen, melkte mich aus, sog mich nach innen.

Ich folgte zwei oder drei Stöße später. Ich vergrub das Gesicht an ihrem Hals, biss durch den Stoff in ihre Schulter, roch ihr Parfum, gemischt mit Schweiß. Und ich ergoss mich mit einem letzten Stoß in sie, der mich völlig erschlaffen ließ. Ich spürte, wie jeder Schub meiner Ladung unter Druck aus mir herausschoss, ihren Muskelgrund füllte und sich mit ihrer Feuchtigkeit mischte. Sie zitterte erneut, als sie mich kommen fühlte, und presste sich so fest um mich, dass ich kaum noch stehen konnte.

***

Ich zog mich langsam zurück, vorsichtig, als hätte ich Angst, sie zu wecken. Ich sah den weißen Faden meines Spermas über die Innenseite ihres Oberschenkels laufen, im gelben Licht des Lagers glänzend. Aber Camila war schon in einer anderen Welt. Sie drehte sich um, kniete sich vor mich auf den Zementboden, zwischen die Kisten, und nahm meinen Schwanz in den Mund.

Sie nahm meine ganze Latte mit einem einzigen Zug auf, bis ganz tief in den Rachen, und ich spürte, wie sie einen Moment lang würgte und mich dann wieder schluckte. Sie leckte ihn sauber, ohne Eile, ohne Ekel, und sah mich von unten mit diesen neuen Augen an, die vor einer halben Stunde aufgetaucht waren. Sie strich mit der flachen Zunge über meine Eichel, lutschte an der Basis, leckte mir die Eier einzeln, und kehrte dann zur Spitze zurück, um den letzten Tropfen meines Safts herauszuholen, der noch in mir übrig war. Ich hielt sie am Haar fest, als ich begann, mehr zu zittern, als gut für mich war. Ich musste sie fast sanft wegdrücken, damit sie aufhörte, aber sie machte weiter, lutschend, schluckend, jeden Tropfen unserer beiden vermischten Säfte leckend, als wäre das das Natürlichste auf der Welt.

Niemand hatte mir das je gemacht. Niemand. Nicht einmal meine Frau in fünfzehn Jahren Ehe.

Als sie sich schließlich löste, wischte sie sich mit dem Handrücken über die Lippen, schluckte mit einem letzten schelmischen Zug und lächelte mich an. Sie stand ruhig auf, richtete ihre Unterwäsche, als käme sie gerade von der Toilette zurück — ich sah, wie sie die Schenkel zusammenpresste, um das, was von mir in ihr geblieben war, drinnen zu halten —, zog die Hose hoch, zupfte ihre Bluse vor der Scheibe des Rahmens zurecht. Als wäre nichts gewesen.

Ich konnte noch immer nicht richtig atmen.

Wir sahen uns an. Komplizen. Verbündete. Herausfordernd. Noch immer erregt von dem, was wir gerade getan hatten.

—Glaubst du, jemand hat es bemerkt? —fragte ich mit schiefem Lächeln und lehnte mich an einen Stapel Kisten.

—Vielleicht diese Kamera dort —antwortete sie und deutete mit dem Kinn auf die obere Ecke des Lagers—. Aber das ist egal.

—Nicht?

—Nein. Sollen sie sich ficken, wer auch immer zuschaut. Sollen sie lernen.

Sie ging zuerst hinaus. Ich wartete ein paar lange Minuten, richtete mir das Haar, wusch mir die Hände im hinteren Waschbecken, sah in den fleckigen Spiegel und war überrascht, dass ich lächelte, mit dem Geschmack von ihr noch auf dem Mund.

Ich ging zurück in den Verkaufsraum, als wäre nichts gewesen. Camila bediente bereits eine Kundin, als hätte es die letzte halbe Stunde nie gegeben. Andrés — der sich an diesem Nachmittag vor Ort gerettet hatte — war gerade mit verkatertem Gesicht angekommen und beschwerte sich über die Hitze.

—Wo hast du gesteckt? —fragte mich jemand.

—Rollen sortiert —antwortete ich.

Camila hob für einen Moment den Blick vom Taschenrechner, nur einen Moment, und hielt meinen Blick fest. Dann machte sie weiter, als wäre nichts gewesen.

Wir hatten gerade alle Regeln gebrochen. Die des Ladens, die meiner Ehe, die, die ich mir selbst hundertmal geschworen hatte.

Und, noch schlimmer: Ich dachte bereits darüber nach, wann wir es wieder tun könnten.