Was in der Bucht geschah, während sie mich ansahen

An jenem Julimorgen wirkte alles wie von Hand gemalt, mit einem Himmel ohne eine einzige Wolke und einem Meer so glatt, dass es mit Glas verwechselt werden konnte. Marcos, mein Mann, schlug vor, zu unserer Stamm-Bucht hinunterzufahren, dieser, die sich nach einer Stunde Autofahrt und einer halben Stunde Fußweg über einen staubigen Pfad versteckt. Es war eine FKK-Bucht, obwohl ich mich nie ganz ausziehe. Meist lege ich mich oben ohne und in einem winzigen Tanga hin, weiß, wenn ich Aufmerksamkeit erregen will, beige, wenn ich eher untergehen möchte. An diesem Tag entschied ich mich für Weiß.

Ich bin Carla, dreiunddreißig Jahre alt, blond und trage mein Haar bis zur Mitte des Rückens. Ich werde keine falsche Bescheidenheit vortäuschen: Ich habe große Brüste, die Blicke auf sich ziehen, und einen Hintern, der sich allein dadurch schon die halbe Strandfläche verdient. Ich sage das ohne Stolz und ohne Scham. Es ist einfach eine Tatsache, wie dass ich Kontaktlinsen trage oder meinen Kaffee lieber ohne Zucker trinke.

Gegen elf stiegen wir zum Kiesstrand hinab. Außer einem Jungen, der weit hinten lag und sich ein Hut über das Gesicht gezogen hatte, war niemand da. Er rührte sich kaum, als wir an ihm vorbeigingen. Ich zog mein durchsichtiges Kleid aus und legte mich auf den Rücken, die Brüste in der Sonne und die dunkle Sonnenbrille auf der Nase. Marcos tauchte sofort ins Wasser. Ich schloss die Augen und ließ mich von der Hitze betäuben.

Es verging fast eine Stunde, bevor ich Schritte im Sand hörte. Langsame Schritte, zwei Paar. Ich öffnete die Augen nicht. Manchmal war gerade das das Aufregendste an dieser Bucht: nicht zu wissen, wer gerade angekommen war, nicht zu wissen, ob man beobachtet wurde, nicht zu wissen, was sie dachten, wenn sie mich sahen. Ich drehte mich auf die Seite und ließ die Hüfte höher als die Taille stehen, eine Pose, die ich perfekt beherrschte: der Hintern angehoben, der Tanga zwischen den Pobacken, die Brustwarzen unter dem Arm hervorblitzend.

Als ich ein wenig über den Rand meiner Sonnenbrille hinwegschielte, sah ich sie. Ein Mann von ungefähr fünfundfünfzig, mit grauen Haaren und der gebräunten Rückenhaut vieler Sommer, und ein blondhaariger, junger Typ mit einem Lächeln, das ihm fast nicht in den Mund passte. Der Ältere ging wortlos ins Wasser. Der Jüngere legte sein Handtuch kaum zwei Meter von mir entfernt ab. Absichtlich. Ich wusste es sofort.

Ich tat so, als merkte ich es nicht. Ich schloss wieder die Augen, aber entspannt war ich nicht mehr. Ich spürte seine Augen wie zwei unsichtbare Hände, die jeden Zentimeter meiner freien Haut abtasteten. Die Sonne brannte mir auf den Brustwarzen, dem Bauch, der Rundung meiner Taille. Und doch war das, was mich wirklich verbrannte, die Gewissheit, dass er dort saß, schweigend, und mich ansah. Ich spürte, wie meine Möse unter dem Tanga feucht wurde, wie der weiße Stoff an den Lippen klebte und die Linie meiner Schamlippen andeutete. Ich tat nichts, um es zu verbergen.

—Sind heute Vögel da? —hörte ich den Jungen zum Älteren fragen, der schon im Wasser war.

—Ich glaube schon —antwortete der vom Meer aus.

Ich richtete mich langsam auf, ließ meine Brüste voll sichtbar werden, schwer, die Brustwarzen hart wie Steine von all der Sonne und all den Blicken. Der Junge sah keine Sekunde weg. Er hatte grüne Augen und biss sich unverhohlen auf die Unterlippe. Ich spürte, wie sich die Luft zwischen uns mit etwas Elektrischem auflud, als würde sich über dem Sand ein winziges Gewitter zusammenbrauen.

Der Ältere begann, mit Marcos aus dem Wasser heraus zu reden. Irgendwas mit dem Auto, irgendetwas über ein Problem mit der Batterie, das ihnen schon seit Wochen auf die Nerven ging. Marcos nickte mit dieser Miene eines Mannes, der es genießt, wenn man ihn um Hilfe bittet. Der Junge stand dann auf, und als er das tat, blieb mir die Luft weg. Ich übertreibe nicht. Er trug eine winzige Badehose, und unter dem straffen Stoff zeichnete sich ein Schwanz ab, der scheinbar nirgends hinpasste, von oben bis unten sichtbar, die Spitze an die Hüfte gedrückt, eine obszöne Beule. Ohne es zu beabsichtigen, trafen seine Augen meine und er lächelte, sich völlig bewusst darüber, was er mir gerade gezeigt hatte.

—Carla, stört es dich, wenn ich mit ihnen zum Parkplatz rübergehe? —sagte Marcos, als er aus dem Wasser kam—. Deren Auto ist tot, und ich habe den Starthilfe-Booster im Handschuhfach.

—Keine Sorge, geh nur —antwortete ich und versuchte, dass meine Stimme nicht zitterte.

Der Junge, der sich als Iván vorgestellt hatte, hob die Hand:

—Ich bleibe hier. Ich bin zum Baden gekommen und hatte noch keine Zeit dazu.

—Perfekt —sagte der Ältere, der Ramón hieß.

Marcos schlüpfte in seine Flip-Flops und machte sich mit Ramón den Anstieg hinauf. Seine Gestalt wurde schon nach dem ersten Felsen klein. Die Bucht war leer, nur ich und dieser Fremde blieben zurück, und jetzt hatte er keinen Grund mehr, so zu tun.

—Badest du? —fragte mich Iván.

Das Wasser reichte mir bis zur Brust. Iván blieb ein paar Schritte entfernt stehen und musterte mich, als würde er mich vermessen. Er begann mit dieser Selbstverständlichkeit zu reden, die junge Männer haben, wenn sie wissen, dass sie begehrt werden.

—Du bist wunderschön —sagte er unverblümt—. Warum ziehst du den Tanga nicht aus? Wir sind doch in einer FKK-Bucht.

—Mir ist das peinlich —antwortete ich lächelnd.

—Du hast nichts zu verstecken.

—Und auch nichts vor einem Fremden zu zeigen.

Er lachte. Ich auch, und ich war überrascht, dass ich so schon lange nicht mehr mit einem Mann gelacht hatte, der nicht mein Mann war. Unter Wasser sah ich, wie sich seine Badehose wieder spannte, als hätte mein Lachen ihn gestreichelt.

—Ich geh raus —sagte ich und drehte mich zum Ufer.

Ich ging langsam aus dem Wasser, wissend, dass er hinter mir war. Wissend, dass jeder Tropfen, der meinen Rücken hinabglitt, an einem Ort landen würde, den er sich gerade einprägte. Ich legte mich mit dem Gesicht nach unten auf das Handtuch, diesmal ohne jede Scham, die Beine kaum gespreizt, der weiße Tanga zu einer nassen Schnur geworden, die zwischen den Pobacken verschwand. Wenn er schauen wollte, dann bitte genau. Und er schaute.

***

Ich hörte ihn ein paar Minuten später aus dem Wasser steigen. Als er näherkam, hob ich den Blick über die Schulter, und diesmal tat ich nicht so, als hätte ich es nicht bemerkt. Seine Badehose war durchnässt, fast durchsichtig, und darunter zeichnete sich sein ganzer Schwanz ab, dick, lang, zur Seite gedrückt von dem Druck des Stoffes. Er wurde nicht schlaff. Er würde nicht schlaff werden.

—Dir tut etwas weh —sagte er. Es war keine Frage.

—Der Nacken —antwortete ich, weil es stimmte—. Ich habe komisch geschlafen.

—Ich bin Physio. Wenn du willst, lockere ich dir das mit ein paar Griffen.

Ich lachte. Er auch. Aber seine Hände lagen schon auf meinen Schultern, kühl vom Wasser, kräftig. Er begann, mit den Daumen langsam meinen Nacken zu drücken, auf der Suche nach genau dem Punkt, an dem sich der Muskel mit der Anspannung verhedderte.

—So komm ich nicht richtig ran —sagte er nach einer Minute—. Ich leg mich oben drauf.

Er wartete keine Antwort ab. Ich spürte das Gewicht seines Körpers auf meinem, die Knie links und rechts meiner Taille, und über dem weißen Tanga diese harte, heiße, lebendige Rute, die direkt an meiner Arschspalte lag, nur durch den nassen Stoff seiner Badehose von meiner Haut getrennt. Er sagte nichts dazu. Ich auch nicht. Aber wir wussten beide, was da geschah. Ich spürte ihn gegen mich pochen, einmal, zweimal, und es gab mir den Takt meines Herzens vor.

Seine Hände glitten über die Schulterblätter, über die Taille, über die Seiten bis zu den Seiten meiner Brüste, die gegen das Handtuch gedrückt waren. Jedes Mal, wenn er sein Gewicht nach vorn verlagerte, drückte sein Schwanz fester gegen meinen Hintern, und ich spürte, wie sich meine Möse innen öffnete, wie sie sich mit einer Leere füllte, die darum bat, gestopft zu werden.

—Gefällt dir das? —murmelte er dicht an meinem Ohr, nachdem er eine Weile meinen Rücken geknetet hatte.

—Die Massage, ja —antwortete ich, und mehr bekam ich nicht heraus.

—Und das andere?

Ich brauchte einen Moment mit der Antwort.

—Darauf muss ich dir nicht antworten.

—Dann antworte eben nicht —sagte er und ließ dann den Finger unter den Bund des Tangas gleiten, über meine Hüfte, langsam, und zeichnete den Weg nach, den seine Augen schon eine Weile verfolgt hatten.

Ich dachte an Marcos. An den steilen Anstieg, an die Hitze des Parkplatzes, daran, wie weit er weg war. Er kommt frühestens in einer halben Stunde zurück. Ich dachte an all das, was ich mir seit Jahren vorstellte, wenn ich auf demselben Handtuch lag und davon fantasiert hatte, dass mich jemand überraschen würde. Ich dachte an Iván, an seine Mitte zwanzig, an seinen Schwanz, der gegen meinen Arsch gepresst war, an seine Finger, die sich nun noch ein Stück weiter nach unten wagten, an der Seite des Tangas entlangglitten und die Feuchtigkeit berührten, die ich seit einer halben Stunde zwischen den Beinen gesammelt hatte.

—Nur die Massage —sagte ich mit einer Stimme, die sich nicht wie meine anhörte.

—Nur die Massage —wiederholte er, und schob seinen Finger einen Zentimeter in meine triefnasse Möse.

Wir logen beide.

***

Den Tanga zog er mir mit derselben Langsamkeit herunter, mit der man ein Geschenk auspackt. Ich lag noch immer auf dem Bauch, das Gesicht auf dem Unterarm, und spürte, wie die Luft der Bucht auf eine Haut prallte, die sich seit Jahren nicht mehr so entblößt gefühlt hatte. Iván sagte nichts. Er machte einfach weiter mit der Massage, jetzt tiefer, über dem unteren Rücken, am Ansatz des Hinterns, über die Oberschenkel. Mit den Daumen spreizte er meine Pobacken, ohne Eile, und ich spürte, wie die kühle Luft bis in die verborgenste Stelle drang.

—Mach die Beine ein bisschen auf —verlangte er.

Ich öffnete sie.

Das Nächste war keine Massage. Es war etwas anderes. Seine Finger strichen erst von außen, zwei Finger glitten von oben nach unten über die Lippen meiner Möse, in einer Sekunde durchnässt. Dann versenkte er den Mittelfinger ganz, bis zum Knöchel, während der Daumen mein Kitzler suchte und ihn in langsamen Kreisen drückte. Meine Hüfte bog sich von selbst seiner Hand entgegen, auf der Suche nach mehr. Es wurden zwei Finger, dann drei, die mit einem nassen Geräusch hinein- und hinausglitten, das an den Felsen widerhallte. Meine Atmung beschleunigte sich gegen das Handtuch, ich biss in meinen Unterarm, um nicht zu laut zu stöhnen. Ich wusste, dass jeder, der von dem Felsen links herüberblickte, uns hätte sehen können, mich mit gespreizten Beinen auf dem Bauch, die Hand eines Fremden bis zum Handgelenk in meiner Möse. Und aus irgendeinem Grund, den ich mir nicht erklären konnte, machte mich gerade dieser Gedanke noch heißer.

Dann ging er in die Hocke und ich spürte seine Zunge. Es war nicht sanft. Er spreizte meine Pobacken ganz auseinander, öffnete mir die Möse mit zwei Fingern und leckte mich von hinten, die Zunge hinein und wieder hinaus, höher bis zum anderen Loch, saugte mich ganz aus, ließ keine einzige Falte unerforscht. Ich packte ihn am Haar über der Schulter und drückte seinen Kopf gegen mich. Ich kam zum ersten Mal so, auf dem Bauch, mit dem Gesicht ins Handtuch gedrückt und seiner Zunge am Kitzler, mit einem langen Zittern, das von den Füßen bis zum Scheitel durch mich hindurchlief.

—Dreh dich um —sagte er.

Ich drehte mich um. Die Sonne blendete mich einen Sekundenbruchteil, und als ich die Augen wieder öffnete, war er über mir. Ohne Badehose. Ohne etwas zu verbergen. Der Schwanz, den ich eine halbe Stunde lang nur erahnt hatte, war aus der Nähe noch unmöglicher: dick an der Wurzel, lang, die Ader von oben bis unten deutlich sichtbar, die violette Spitze kurz vor dem Platzen. Ich dachte, er würde nicht hineinpassen. Ich dachte, ich wollte auch gar nicht, dass er hineinpassen würde. Ich dachte einen halben Moment lang an Marcos, und dann hörte ich auf zu denken.

Er hielt ihn mir zuerst einfach vor das Gesicht. Ich öffnete den Mund, ohne dass er darum bitten musste. Er glitt langsam hinein, seine Hand in meinem Nacken, und füllte mich bis tief in den Hals, bis ich die Spitze an meiner Kehle spürte. Ich blies ihm den Schwanz, während ich ihn mit beiden Händen am Arsch hielt und seinen Rhythmus bestimmte. Ich schloss die Augen und öffnete sie wieder, um ihn anzusehen, um sicherzugehen, dass er es war, der mir in dieser Bucht den Mund fickte, während mein Mann eine halbe Stunde entfernt war. Ein Faden Speichel lief mir vom Kinn bis zu den Brüsten. Er verteilte ihn mit dem Daumen über meine Brustwarzen und zeichnete sie nach.

—Leg dich ganz hin —sagte er.

Er stellte sich zwischen meine Beine. Er hob sie hoch, eines über jede seiner Schultern, und spreizte mich so weit, dass ich die Haut an der Innenseite meiner Oberschenkel spürte. Er drang langsam in mich ein, sah mir dabei in die Augen, hielt meinen Blick, als wollte er sicherstellen, dass das kein Zufall war. Es war keiner. Ich spürte, wie er mich Zentimeter für Zentimeter öffnete, brennend, dehnend, eine Möse, die seit Jahren immer nur an dieselbe Größe gewöhnt gewesen war. Ich legte mir die Hand vor den Mund, um nicht zu schreien. Er nahm sie mir weg.

—Ich will dich hören —sagte er.

Und er hörte mich.

Er fickte mich langsam, maß mich bis ganz nach hinten aus, zog sich fast ganz heraus und stieß wieder bis zu den Eiern in mich. Ich grub ihm die Nägel in den Rücken. Dann wurde er schneller. Jeder Stoß ließ meine Brüste auf und ab tanzen, jeder harte Schlag seiner Hüften gegen meine hob Sand auf. Er wechselte die Stellung, ohne sich herauszuziehen: Er drehte mich auf alle Viere zum Meer hin, und so, mit den Knien im heißen Sand, nahm er mich wieder von hinten, packte meine Taille, klatschte mir auf den Arsch, dass es gegen die Felsen widerhallte. Ich legte das Gesicht auf das Handtuch und stöhnte unkontrolliert, biss mir auf die Lippen, spürte, wie sich meine Möse bei jedem Stoß ganz von selbst um ihn zusammenzog, wenn er bis zum Grund eindrang.

—Komm nochmal —befahl er mir, die Finger in das Fleisch meiner Hüften gegraben.

Ich kam. Mit einem Schrei, der bis zum Parkplatz zu hören gewesen sein musste. Meine Arme knickten weg, und ich blieb mit dem Arsch in die Höhe und dem Gesicht am Handtuch liegen, während er mich weiternahm, schneller, mit immer schwererem Keuchen hinter meinem Rücken.

—Wohin —brachte ich heraus.

—Nicht rein —sagte er und zog sich gerade noch rechtzeitig heraus.

Ich drehte mich hastig um, kniete mich in den Sand und öffnete den Mund. Er kam in Stößen, der erste auf die Zunge, der zweite überzog mir das Gesicht von der Wange bis zur Stirn, die weiteren fielen mir auf die Brüste, den Hals, das Kinn. Ich leckte die Spitze bis zum letzten Tropfen aus, hielt ihn mit beiden Händen fest und sah ihm in die Augen. Ich war voller Sperma, kniete vor einem Fremden in einer einsamen Bucht, und ich schämte mich keine Sekunde. Nur ein heißes Pochen zwischen den Beinen und ein absurdes Verlangen, loszulachen.

***

Danach gingen wir ins Wasser. Ich brauchte die Kälte des Meeres, um mich mit der Tatsache auszusöhnen, dass das wirklich passiert war, um mir das Sperma aus Gesicht und Brüsten zu waschen, bevor Marcos zurückkam. Iván folgte mir, und im Wasser suchte er mich wieder. Sein Schwanz war schon nach kaum fünf Minuten wieder hart, und er drückte ihn mir sofort gegen den Bauch, sobald er mich nah genug hatte. Ich schlang die Beine um seine Taille und spürte, wie er, ohne ihn auch nur mit der Hand zu führen, den Eingang meiner Möse fand und wieder bis zum Grund in mich hineinstieß. Ich ließ die Strömung uns wiegen, an seinem Hals hängend, während er mich langsam im Meer fickte, jede Welle uns schiebend, jeder Stoß ihn noch ein Stück tiefer in mich trieb. Über seine Schulter hinweg sah ich zum Felsen links. Ich hätte schwören können, eine Gestalt zwischen den Sträuchern sehen zu bewegen. Vielleicht war Ramón früher zurückgekommen. Vielleicht war er schon länger dort gewesen, als einer von uns beiden ahnte. Vielleicht hatte er uns von Anfang an gesehen, vielleicht hatte er sich hinter dem Felsen den Schwanz gerieben, während der Junge mich auf dem Handtuch aufmachte. Die Vorstellung erschreckte mich nicht, sondern drückte mich nur noch fester an Iván, ließ mich meine Möse um ihn zusammenziehen, bis ich ihn in meinem Ohr grunzen hörte.

Wir redeten nicht mehr. Es war nicht nötig. Ich kam noch einmal an ihm hängend, biss ihm in die Schulter, um nicht zu schreien, und spürte, wie er sich zum zweiten Mal entleerte, diesmal in mir, tief drin, mit einem langen Zittern, das mich ganz ausfüllte.

Als ich nach einer ganzen Weile die Silhouette von Marcos den Hang heraufkommen sah, klammerte ich mich an Iváns Schulter wie an eine Welle, die sich schon zurückzieht.

—Du bist der beste Fick, den ich je hatte —flüsterte ich ihm zu, und er lächelte ohne zu antworten.

Ich lief aus dem Wasser, das Sperma lief mir am Oberschenkel hinab, vom Salzwasser getarnt. Der weiße Tanga lag dort, wo Iván ihn zurückgelassen hatte, zusammengeknüllt neben dem Handtuch. Ich zog ihn hastig an und spürte, wie mit jedem Zentimeter Stoff das Leben von vor diesem Morgen zu mir zurückkehrte, während die warme Nässe in mir den Baumwollstoff darunter durchtränkte. Iván kam gelassen hinter mir her, als wäre nichts geschehen.

—Es läuft, er springt wieder an! —rief Marcos den Hang hinunter.

—Super! —rief ich zurück, und meine Stimme klang fest, ohne das geringste Zittern.

Iván packte seine Sachen zusammen, gab mir einen Kuss auf die Wange, viel zu nah an den Mundwinkel, und verabschiedete sich mit diesem Lächeln eines jungen Typen, der das letzte Wort schon kennt.

—Ich bin nächste Woche wieder hier —sagte er leise, nur für mich.

Ich antwortete nicht. Nicht mit Worten, jedenfalls.

Als wir den Pfad hinaufgingen, fragte mich Marcos, ob ich mich sehr gelangweilt hätte. Ich sagte nein, ich hätte die Sonne genossen und noch ein paar Bäder genommen. Er nickte, froh darüber, diesen beiden armen Kerlen mit ihrem Auto geholfen zu haben. Der Sand klebte mir noch warm an den Füßen, der nasse Tanga lag mir zwischen den Beinen an, und Iváns Sperma tropfte mir bei jedem Schritt noch immer innen hinunter. Und irgendwo hinter dem Felsen spürte ich diese Silhouette wieder. Vielleicht Iván. Vielleicht Ramón. Vielleicht niemanden. Vielleicht die ganze Bucht, die nun ein Geheimnis bewahrte, das nur das Meer und ich kannten.