Wir hatten alles durchgeplant, bis sie zurückkamen

Die Villa Las Buganvillas roch nach Meeresbrise, Jasmin und gefällter Entscheidung. Sie lag in einer kleinen Bucht am Rand von Conil, mit zwei Etagen, drei Schlafzimmern und einer Terrasse über dem Meer, die wie gemacht war für Anstöße mit schlechtem Gewissen. Sofía und Raquel, seit der Schulzeit Freundinnen, hatten ihre Männer davon überzeugt, sie für ein „romantisches Wochenende zu zweit“ zu mieten. Was die Ehemänner nicht wussten: Das anstehende Romantische hatte wenig mit ihnen zu tun und sehr viel mit zwei Schwänzen, die nicht die ihren waren.

Sofía, gerade fünfzig geworden, Grundschullehrerin mit offenem Lachen und Kurven, die das Leben mit Großzügigkeit gezeichnet hatte — große Brüste mit breiten Brustwarzen, ein fester Matronenarsch, eine Fotze, die seit Monaten trockenlief —, war seit achtzehn Jahren mit Roberto verheiratet, einem Bankfilialleiter, der Dokumentationen über Züge für Kultur hielt und die Gewohnheit hatte, mit fast musikalischer Regelmäßigkeit zu schnarchen. Raquel, sechsundvierzig, zierlicher, aber mit einer Frechheit, die jeden fehlenden Zentimeter wettmachte, war mit Ernesto verheiratet, einem pensionierten Installateur, der fest daran glaubte, dass der Gipfel menschlichen Glücks in einem langen Nickerchen und einem Padelmatch am Samstag bestehe. Keiner der beiden Ehemänner erinnerte sich daran, wann er seine Frau zuletzt zum Kommen gebracht hatte — und sie ebenso wenig.

Am Samstagmorgen fuhren die Männer mit einem gemieteten Boot hinaus, um vor dem Cabo Trafalgar Goldmakrelen zu fischen. Sie versprachen, am Sonntagabend zurück zu sein. Kaum war das Auto hinter der Kurve der Küstenstraße verschwunden, sahen Sofía und Raquel einander mit demselben Gesichtsausdruck an, den sie als Mädchen beim Schwänzen in der Schule gehabt hatten.

—Drei Stunden — sagte Sofía und zog ihr Handy hervor —. Marcos kommt um vier.

—Und Andrés um Viertel nach vier — antwortete Raquel, streifte den Ehering ab und steckte ihn ins Münzfach ihrer Handtasche —. Mehr als genug Zeit, um uns hübsch zu machen und uns die Fotze zu rasieren.

Marcos war dreiundvierzig, Toningenieur bei einer Produktionsfirma, und hatte genau die Art Hände, die Sofía seit Monaten auf ihrer Haut, in ihrer Unterwäsche, ihre Brustwarzen bis zum Stöhnen zwischen den Fingern zerdrückend, vor sich sah. Andrés war vier Jahre jünger als Raquel, freiberuflicher Grafikdesigner, mit einer Geduld für komplizierte Situationen, die sich in diesem Moment als geradezu providentiell erweisen sollte, und mit einem Schwanz, den Raquel nur einmal auf einem Foto gesehen hatte und der sich bereits als Obsession in ihren Kopf gefressen hatte.

Um Punkt vier klingelte die Gegensprechanlage an der Hintertür. Sofía öffnete, und Marcos trat mit einer Flasche Albariño und einem Lächeln ein, das im besten Sinne nichts Gutes verhieß. Raquel schickte ihn mit einer Geste, die keinen Widerspruch duldete, direkt ins Hauptschlafzimmer und kehrte ins Wohnzimmer zurück, um auf Andrés zu warten.

Sofía ging hinter Marcos her nach oben und schloss die Tür ab. Es gab keine langen Begrüßungen und keinen Wein. Sie zog ihn am Gürtel bis an den Bettrand, kniete sich zwischen seine Beine und öffnete ihm mit vor Hunger zitternden Fingern die Hose.

—Ich denke seit drei Monaten daran — murmelte sie und holte seinen Schwanz aus der Unterhose. Er war hart, dick, die Ader trat deutlich hervor, und Sofía lief ganz ohne es zu merken das Wasser im Mund zusammen.

—Ich seit mehr — antwortete Marcos mit heiserer Stimme.

Sofía nahm die Eichel langsam in den Mund, leckte die Kante mit der Zunge ab und glitt bis zur Hälfte des Schafts hinunter. Sie hielt ihn dort, schluckte, spürte, wie der Schwanz ihren Gaumen füllte. Marcos stöhnte und grub ihr die Finger ins Haar. Sie begann, ihn mit langsamem, schmutzigem Rhythmus zu lutschen, zog ihn ganz heraus, spuckte einen Faden Speichel auf den Kopf, schluckte ihn wieder bis in die Kehle. Sie leckte seine Eier, eins nach dem anderen, nahm sie in den Mund, während sie mit der Hand weiter an seinem Schwanz wichste, und glitt dann wieder am Schaft hinauf, leckte ihn, als wäre er ein Eis, das auf ihrer Zunge schmolz.

—Verdammt, Sofía… so, tiefer.

Sie gehorchte. Sie nahm ihn bis zum Würgereiz in den Mund, mit tränenden Augen und verlaufener Wimperntusche. Als Marcos sie am Haar hochzog, glänzte ihr Kinn vor Speichel, und ein Faden hing von ihrer Lippe.

—Fick mich — sagte Sofía —. Jetzt. Ich halte es nicht mehr aus.

Sie riss sich das Kleid hoch, ohne es auszuziehen, und legte sich mit gespreizten Beinen auf den Rücken aufs Bett. Sie trug keine Unterhose. Sie hatte sie ausgezogen, während Raquel unten die Tür öffnete. Marcos sah die rasierte, geschwollene und vor Verlangen glänzende Fotze und ließ sich nicht bitten. Er stellte sich zwischen ihre Schenkel, fuhr ihr mit zwei Fingern über den Spalt, um zu prüfen, wie durchtränkt sie war, und stieß dann mit einem Ruck bis zum Anschlag in sie hinein.

—Aaaaah, verdammt! — schrie Sofía und biss sich in den Handrücken.

Er nahm sie hart, packte sie an den Hüften und ließ ihre Brüste im Kleid hüpfen. Sie zog es sich ruckartig runter, damit er sie sehen und anfassen konnte. Marcos drückte ihre Brustwarzen zwischen Zeige- und Daumenfinger und fickte sie weiter mit langen Stößen, die gegen ihren Kitzler schlugen. Die Matratze knarrte. Das Bett stieß gegen die Wand. Sofía versuchte, nicht zu schreien, aber bei jedem zweiten Stoß entfuhr ihr ein ersticktes Keuchen.

—Dreh dich um — befahl Marcos.

Sofía ging am Bettrand auf alle viere, den Rücken durchgedrückt, und bot ihm den Arsch an. Marcos hob ihr das Kleid bis zur Taille, sah sie einen Augenblick an und versank dann wieder von hinten in ihrer Fotze. Sofía vergrub das Gesicht im Kissen, um ihr Stöhnen zu dämpfen. Er griff ihr ins Haar, zog nach hinten und rammte es ihr mit wildem Rhythmus weiter hinein, bis ihr Hintern bei jedem Zusammenprall seiner Hüften gegen sie bebte.

—Fester — japste Sofía —. Mach mich kaputt, verdammt.

Marcos verpasste ihr einen leichten Klaps auf den Arsch, auf dem die rote Handspur stehen blieb, und nahm den Angriff wieder auf. Sofía spürte, wie sie zum ersten Mal seit Monaten dem Orgasmus näherkam, ein tiefes Kribbeln, das aus ihrem Bauch hochstieg. Sie legte sich eine Hand an den Kitzler und begann sich zu reiben, während er weiter in sie stieß.

—Ich komm, ich komm, ich…

Und sie kam. Mit dem Gesicht ins Kissen gepresst, mit Zuckungen in den Beinen, mit einer Fotze, die Marcos’ Schwanz in Wellen so heftig zusammenpresste, dass er sich zwingen musste, nicht in ihr abzuspritzen. Er hatte sie an die Schlafzimmerwand gedrückt, ihre Beine noch immer vom ersten Orgasmus zitternd, leckte an ihren Brustwarzen und hatte zwei Finger in ihrer Fotze, um ihren Rausch zu verlängern, als das Handy, das er auf dem Nachttisch liegen gelassen hatte, mit einer Dringlichkeit vibrierte, die nichts Gutes ahnen ließ.

Es war eine Nachricht von Raquel: „MAN HÖRT EIN AUTO AUF DEM WEG“.

Sofía erstarrte.

—Stopp — flüsterte sie.

—Was? — sagte Marcos, ohne zu verstehen, mit noch immer in ihr steckendem Schwanz und der Hand zwischen ihren Beinen.

—Stopp. Sofort stoppen.

Dann hörte sie die Stimme. Unverkennbar, von unten, mit diesem Tonfall von jemandem, der gerade vier Stunden unter der Sonne verbracht hat, ohne etwas zu fangen:

—Sofía? Sofía, wir sind da! Der Bootsmotor ist kaputtgegangen!

Roberto. Zu Hause. Acht Stunden früher als geplant.

—In den Schrank — flüsterte Sofía mit einer Ruhe, die sie nicht empfand —. Sofort. Mit deiner ganzen Kleidung.

Marcos, nackt, den Schwanz noch hart und tropfend, die Schuhe in einer Hand und die Hose in der anderen, zwängte sich in den Einbauschrank des Schlafzimmers, während Sofía sich hastig ein Trägerkleid überzog, das sie gefaltet auf dem Stuhl gefunden hatte. Sie spürte Sperma und ihren eigenen Saft an der Innenseite ihres Oberschenkels herunterlaufen und hatte keine Zeit, sich zu säubern. Sie trat auf den Flur, gerade als Roberto die Treppe hochkam, eine Plastiktüte mit zwei Bierdosen in der Hand, die er am Kiosk im Hafen gekauft hatte.

—Was für eine Überraschung, Schatz! — brachte sie mit halbwegs normaler Stimme heraus —. Seid ihr schon zurück?

—So ein verdammter Schaden. Ernesto ist unten bei den Angelruten. Was hast du gemacht?

—Nichts, gelesen. — Pause —. Und den Schrank aufgeräumt.

Roberto sah sie an. Sofía lächelte zu sehr und schwitzte an einem Ort, an dem es vierundzwanzig Grad hatte und Klimaanlage lief.

***

Die Lage im Gästezimmer war, wenn überhaupt, noch heikler. Andrés hatte die Hose an, sonst nichts, als er die Schritte von Ernesto im Flur hörte. Einen Augenblick zuvor saß Raquel noch rittlings auf ihm, mit hochgeschobenem Rock und ohne Unterhose, und ritt seinen Schwanz mit jener geballten Wut, die nur Frauen haben, denen man seit Jahren nichts Richtiges mehr besorgt hat. Sie hatte seinen Schwanz gelutscht, kaum dass er zur Tür hereinkam, auf dem Teppich im Wohnzimmer auf die Knie gegangen, während er noch die Tüte mit dem Käse in der Hand hielt, und ihn dann die Treppe hinaufgezogen, während sie sich unterwegs den BH aufmachte.

Im Schlafzimmer hatte sie sich in einer Bewegung nackt ausgezogen. Andrés hatte ihr die Schenkel gespreizt, war auf die Knie gegangen und hatte ihre Fotze zehn Minuten lang geleckt: mit flacher Zunge über den ganzen Spalt, dann mit der Spitze am Kitzler spielend, dann zwei Finger hinein und hinaus, während er weiter an der Kuppe saugte, bis sie zu zittern begann. Raquel war ihm in den Mund gekommen, hatte sich am Haar festgehalten und den Schrei in ihre Handfläche gedrückt. Danach hatte sie ihn befohlen, sich hinzulegen, war auf ihn gestiegen und hatte sich langsam auf seinen Schwanz aufgespießt, wobei sie spürte, wie er sie ganz ausfüllte. Zwanzig Minuten lang hatte sie sich auf ihm hin und her bewegt, die Hüften kreisen lassen, während Andrés ihr die Brüste saugte und den Arsch mit beiden Händen packte.

Sie war kurz davor, zum zweiten Mal zu kommen, als sie Ernes­tos Schritte hörte. Raquel schubste ihn mit einer für ihre Statur unverhältnismäßigen Kraft ins en-suite-Bad.

—Rein da. In die Wanne legen. Nicht laut atmen.

Andrés gehorchte ohne Murren, den noch feuchten, zwischen seinen Beinen glänzenden Schwanz von ihr, und legte sich in die Badewanne, bemüht, vor der Unterbrechung nicht zu stöhnen. Raquel schloss die Tür, wischte sich mit einem Handtuch die Schenkel ab, zog das erste T-Shirt an, das sie fand — eins von Ernesto mit dem Logo eines Eisenwarenladens aus Jerez — und trat mit dem Gesichtsausdruck einer Frau, die den ganzen Nachmittag gedehnt hat, in den Flur.

—Hallo, mein Schatz! — sagte sie mit dem am stärksten kontrollierten Lächeln ihres Repertoires —. So früh schon?

—Der Motor. Warum sind deine Haare so?

—Ich habe mich ausgeruht. Die Hitze.

—Ausgeruht mit ungemachtem Bett und geschlossenem Fenster?

—Ich habe gelesen und bin dann eingeschlafen. Du weißt doch, wie ich bin.

Ernesto runzelte die Stirn mit dem Ausdruck von jemandem, der etwas ahnt, aber nicht genau weiß was, und beschlossen hat, es vielleicht besser nicht wissen zu wollen.

***

Die Männer machten es sich im Wohnzimmer mit zwei Bieren und dem Abendspiel bequem. Sofía und Raquel trafen in der Küche mit großen Augen und hundertzwanzig Puls aufeinander.

—Wie geht’s Marcos? — flüsterte Raquel.

—Im Schrank. Mit hartem Schwanz und ohne gekommen zu sein.

—Andrés steckte in mir. Wörtlich in mir. Ich tropfe immer noch aus der Fotze.

—Ich habe seinen Saft die Beine runterlaufen. Fast.

Sie sahen sich an. Die Lage war absurd, aber für philosophische Betrachtungen blieb keine Zeit.

—Wir müssen sie beschäftigen — sagte Sofía —. Aus dem Haus rauskriegen. Beide gleichzeitig.

Der Plan, den sie in den nächsten drei Minuten schmiedeten, war ein Notfall-Theaterstück. Sofía ging ins Wohnzimmer hinunter und setzte sich zwischen die beiden Männer mit dem Gesichtsausdruck einer Frau, der gerade etwas Wichtiges eingefallen ist.

—Jungs, wisst ihr was? Meine Schwester Lucía kommt heute Nacht mit ihrem Freund. Ich habe ihnen gesagt, dass sie hier schlafen können. Sie kommen in ungefähr zwei Stunden.

Roberto sah sie über den Dosenrand an.

—Deine Schwester? Die aus Sevilla?

—Ja. Ihr wisst doch, wie sie ist, sehr spontan. Ich habe heute Nachmittag mit ihr geschrieben.

Raquel fügte von der Tür aus mit der Natürlichkeit einer erfahrenen Amateur-Schauspielerin hinzu:

—Und meine Cousine Bea kommt auch. Mit ihrem Mann. Dann sind es vier mehr. Ich geh besser runter und kaufe was fürs Abendessen, oder?

Die Männer tauschten einen Blick. Vier zusätzliche Personen in einem Haus, in dem bereits zwei Männer versteckt waren. Großartig.

—Ich komme mit euch runter — sagte Ernesto und stand auf.

—Nein! — sagten beide zugleich.

—Ich meine — korrigierte Sofía —, ihr bleibt hier und deckt den Tisch auf der Terrasse. Wir sind gleich zurück.

Es gelang ihnen, die Männer in den Garten zu bringen, um den Grill anzuzünden. Sie gewannen fünfzehn Minuten.

***

Der Erste, der sich beschwerte, war Marcos. Aus dem Schrank kam eine Nachricht auf Sofías Handy: „Seit vierzig Minuten drückt mir ein Kleiderbügel in den Rücken. Und ich habe immer noch einen harten Schwanz, wenn ich an deine Fotze denke“.

Sofía schickte ihm ein Foto eines Serrano-Schinken-Sandwichs mit der Nachricht: „Ich bring’s dir in zehn hoch. Und du darfst ihn mir wieder reinstecken, wenn ich kann“.

Andrés schrieb Raquel aus der Badewanne: „Der Wasserhahn tropft. Ich zähle Tropfen, damit ich nicht durchdrehe. Es sind 847. Mein Schwanz pocht immer noch“.

Raquel antwortete: „Halt durch. Wenn wir hier raus sind, lutsche ich ihn dir, bis du umkippst“.

Die beiden Frauen machten zwei Fahrten in die obere Etage mit der Ausrede, „die guten Tischdecken“ zu suchen, und hinterließen ihren jeweiligen freiwilligen Gefangenen Grundvorräte. Sofía nutzte eine der Fahrten, um sich in den Schrank zu schleichen, zwischen die Mäntel zu knien und Marcos noch einmal für kaum zwei Minuten zu blasen, während sie ihm mit der linken Hand den Mund zuhielt und mit der rechten seine Eier drückte. Marcos kam ihr in den Mund mit einem heißen, dicken Schwall, den sie restlos herunterschluckte, ohne den Boden zu bespritzen, mit der Disziplin einer Frau, die sich Flecken nicht leisten kann. Sie verließ den Schrank, wischte sich den Mundwinkel mit dem Daumenrücken ab, schloss die Tür und ging hinunter, um den Tisch zu decken. Beim dritten Mal ging fast alles schief.

***

Roberto beschloss, seine Jacke zu holen, weil die Nacht abkühlte. Sofía, die mit der Tischdecke unter dem Arm die Treppe hinunterkam, sah, wie er die Hand zum Türknauf des Hauptschlafzimmers hob, und stürzte sich auf ihn, als hätte sie die Schwerkraft vergessen.

—Warte! — Sie stellte sich zwischen ihn und die Tür —. Da ist eine Biene. Eine riesige Biene. Ich habe das Fenster offen gelassen und sie ist reingekommen. Ich bin allergisch, du weißt schon.

—Seit wann bist du allergisch gegen Bienen?

—Seit diesem Jahr. Kam ganz plötzlich. Der Arzt sagt, mit einem gewissen Alter tauchen solche Dinge ohne Vorwarnung auf.

Roberto sah sie mit dem Ausdruck eines Mannes an, der seit achtzehn Jahren verheiratet ist und gelernt hat, nicht zu viele Fragen zu stellen.

—Die Jacke liegt im Auto, macht nichts — sagte er und ging wieder nach unten.

Sofía lehnte sich im Flur an die Wand und atmete langsam aus.

***

Der gefährlichste Moment kam um halb elf.

Ernesto ging ins Gäste-WC, weil das im Garten besetzt war. Raquel hörte ihn die Treppe vom Terrassenbereich hochkommen und rannte hinter ihm her.

—Ernesto! Warte! Das Gäste-WC ist kaputt. Die Spülung. Ich versuche den ganzen Nachmittag schon, sie zu reparieren, und habe alles offen gelassen.

Ernesto, der Installateur war, blieb vor der Tür stehen.

—Die Klospülung? Das mache ich dir in zwei Minuten.

—Nein, nein! Lieber morgen, jetzt haben wir Besuch und…

—Ich bin gleich fertig.

Er öffnete die Tür. Das Bad lag im Halbdunkel. Die Wanne hinten wirkte leer. Wirkte.

—Hier sehe ich nichts Kaputtes — sagte Ernesto und schaute sich um.

—Am Ende habe ich es selbst repariert. Mit einem YouTube-Tutorial.

—Du? Ein Installations-Tutorial?

—Ich habe viele verborgene Talente.

Andrés, in der Badewanne, hielt unter zwei Badetüchern und dem Bademantel der Villa die Luft an, der Schwanz noch halb steif, der Geruch von Raquels Fotze an seiner Haut. Ernesto starrte drei endlose Sekunden lang auf diesen unförmigen Haufen.

—Warum liegen so viele Handtücher in der Wanne?

—Ich habe sie zum Auslüften hingelegt. Sie haben muffig gerochen.

—In der Badewanne?

—So steht’s in den Videos. Sehr effektiv. Sehr zen.

Ernesto verließ das Bad mit dem Gesicht eines Mannes, der beschlossen hat, dass es Dinge gibt, die man besser nicht verstehen will. Raquel rannte ins Bad, sobald sie seine Schritte sich entfernen hörte, deckte Andrés auf und flüsterte:

—Du musst hier raus. Durch das Fenster. Direkt unten ist ein Vordach.

—Ein Vordach?

—Vom Eingang. Du kannst von dort in den Garten runter und ums Haus herumgehen.

Andrés lehnte sich hinaus. Das Vordach war eineinhalb Meter tiefer. Unten zwischen den Pflanzen wuchs ein Rosmarinstrauch, der wunderbar roch.

—Und dann?

—Dann rufst du mich an. Du tust so, als wärst du der Techniker für die Klimaanlage, der wegen eines Notfallschadens kommt.

—Es ist elf Uhr nachts.

—Schäden kennen keine Uhrzeiten. Vertrau mir.

Bevor sie ihn gehen ließ, packte Raquel ihn im Nacken, schob ihm die Zunge bis in die Kehle und drückte über der Hose seinen Schwanz.

—Nächsten Monat stecke ich dir auch den ganzen Schwanz in den Arsch — flüsterte sie ihm ins Ohr —. Heb dir deinen Abspritzer bis dahin auf.

Andrés ließ sich mit der Eleganz eines Menschen aus dem Fenster, der sein Leben riskiert, am Vordach hinab, landete darauf, rutschte mit den Füßen bis an den Rand und fiel mit dumpfem Aufprall in den Rosmarin, den keiner der Männer hörte, weil in genau diesem Moment der Schiedsrichter des Spiels auf Elfmeter entschied und Roberto vom Wohnzimmer aus einen Schrei ausstieß.

***

Die Bergung von Marcos war äußerlich einfacher und praktisch schwieriger.

Sofía wartete, bis Roberto runterging, um mehr Bier zu holen, ging ins Schlafzimmer, öffnete den Schrank und fand Marcos auf dem Boden zwischen zwei Mänteln und einem Strandschirm sitzend, mit plattgedrücktem Haar und dem Gesicht eines Mannes, der sehr viel Zeit gehabt hat, über seine Lebensentscheidungen nachzudenken, und zudem unter der Hose eine zweite Erektion hatte, die sich unmöglich verbergen ließ.

—Über die Terrasse — flüsterte Sofía —. Es gibt eine Nebentreppe, die in die Garage führt.

—Eine Nebentreppe?

—Alt. Funktioniert. Los.

—Und meine Schuhe?

Sofía sah die Schuhe an. Sie sah den Flur an, in dem Roberto jederzeit auftauchen konnte. Sie traf eine exekutive Entscheidung.

—Ich bring sie dir morgen runter.

Bevor sie ihn hinausließ, kniete sie sich ein letztes Mal hin, öffnete ihm den Reißverschluss und leckte zehn Sekunden lang die Eichel, ihren eigenen Geschmack mit seinem vermischt. Sie klatschte ihm auf den Arsch und biss ihn in die Lippe.

—Das nächste Mal fickst du mich von hinten. Ohne Gleitgel. Ich kümmere mich selbst darum, nass zu sein.

Marcos ging barfuß die Nebentreppe hinunter, den Schwanz wieder schmerzhaft, trat in die Garage, umrundete das Haus zwischen den Schatten und traf Andrés, der im Dunkel des Gartens stand, mit Kratzern am Unterarm und dem Geruch nach Kräutern.

—Wie lange bist du schon hier? — fragte Marcos.

—Zwanzig Minuten. Ich habe zweihundertdreißig Sterne gezählt und mich dreimal festhalten müssen, damit sich nichts in meiner Hose abzeichnet.

—Und jetzt?

—Wir gehen. Und morgen schicken wir ihnen eine Nachricht.

Sie gingen den Küstenweg bis ins Dorf, ohne viel zu sagen. Andrés ging barfuß. Marcos trug Andrés’ Schuhe, die ihm eine Nummer zu klein waren.

***

In der Villa halfen Sofía und Raquel beim Abräumen des Terrassentischs mit der Gelassenheit von zwei Frauen, die den ganzen Tag über nichts auch nur ansatzweise Interessantes erlebt hatten.

—Was für ein ruhiger Abend — sagte Roberto gähnend.

—Sehr ruhig — bestätigte Sofía.

—Sag mal, kam deine Schwester am Ende nicht?

—Nein. Ein Problem mit dem Auto. Pech.

—Heute ist alles seltsam — murmelte Ernesto und brachte die Gläser in die Küche —. Im Gäste-WC ist mir etwas Merkwürdiges aufgefallen.

Raquel blinzelte nicht.

—Was denn?

—Parfümgeruch. Von einem Mann.

—Das ist der neue Lufterfrischer. Den habe ich auf dem Markt im Dorf gekauft. Sandelholz und Zeder, glaube ich, steht auf dem Behälter.

Ernesto nickte langsam und sagte nichts mehr.

Eine halbe Stunde später schliefen die Männer. Sofía und Raquel gingen mit zwei Gläsern kalter Manzanilla auf die Terrasse und setzten sich ans Meer, das zu dieser Stunde eine schwarze, stille Fläche war, auf der sich das Mondlicht in zwei Teile brach.

—Es hat nur wenig gefehlt — sagte Sofía ganz leise.

—Weniger als wenig — bestätigte Raquel.

—Ich habe Marcos’ Sperma noch zwischen den Schenkeln trocknen — flüsterte Sofía —. Ich hatte nicht einmal Zeit zu duschen.

—Ich habe eine geschwollene Fotze. Andrés hat mich zehn Minuten lang geleckt und mich dann so reingesteckt, als wäre er ein Jahr auf Diät gewesen.

—Bist du gekommen?

—Zweimal. Beim zweiten Mal fast auf ihm drauf, als ich ihn ritt. Ich war kurz vor dem dritten, als sie ankamen.

—Ich bin einmal gekommen und war mitten im zweiten, als die Nachricht kam.

—Wiederholen wir es nächsten Monat?

Raquel trank einen langen Schluck und sah zu den Sternen.

—Ja. Aber diesmal mieten wir ein Haus mit mehr Notausgängen. Und ohne Schränke mit lockeren Kleiderbügeln.

—Und ohne Wasserhähne in der Badewanne — fügte Sofía hinzu —. Und mit einem Bett, das nicht knarrt. Marcos hat mich gegen die Wand zerlegt, und ich glaube, Roberto hat es nicht gehört, weil er geschnarcht hat, aber ich habe alles mitgekriegt.

—Und ohne Ehemänner — setzte Raquel nach.

Sie lachten mit diesem stillen, angespannten Lachen von Leuten, die gerade lebend aus etwas herausgekommen sind, das sie eigentlich nicht hätten überleben sollen. Unten im Dunkel des Gartens roch der Rosmarin weiter nach Andrés. Und irgendwo auf dem Küstenweg gingen zwei Männer im Dunkeln weiter, einer barfuß, der andere mit zu kleinen Schuhen, ohne ganz zu verstehen, wie die Nacht so geendet hatte, aber ohne allzu große Reue darüber, dass sie überhaupt begonnen hatte, mit noch empfindlichen Schwänzen und dem Geschmack von fremder Fotze im Mund.

Sofía leerte ihr Glas und sah ihre Freundin an.

—Auf das Vaudeville — sagte sie leise.

—Auf große Schränke — antwortete Raquel —. Und auf Schwänze, die wissen, was sie tun.

Und sie stießen schweigend an, mit jener Komplizenschaft, die nur Menschen haben, die ein und dasselbe lächerliche Geheimnis geteilt haben und bereit sind, es zu wiederholen, mit nassen Slips unter dem Kleid und den Ehemännern, die oben schliefen und schnarchten.