Die Travestie, die mein Chef ganz für sich behielt

Ich arbeitete seit fast drei Jahren in jener Vertriebsfirma, als Marcos Fuentes mich als Direktionsassistenten einstellte. Er war ein dreiundvierzigjähriger, verheirateter Mann mit kantigem Kiefer und jener Art zu schauen, die einen dazu zwingt, den Blick zu halten, obwohl man es lieber nicht täte. In der ersten Woche lernte ich seinen Kaffee, seinen Kalender und die Reihenfolge kennen, in der er Berichte bevorzugte. In der zweiten Woche erfuhr er etwas über mich, das ich ihm eigentlich nicht hatte zeigen wollen.

Ich weiß nicht genau, wann er es herausgefunden hat. Vielleicht war es an jenem Dienstag, als mir im Bad das Necessaire aus der Hand glitt und Lippenstift und Lidschatten über den Boden rollten. Vielleicht, als er mich an einem Montag mit zu sorgfältig gezupften Augenbrauen ankommen sah, für jemanden, der sich sonst nicht um so etwas kümmert. Vielleicht ahnte er es einfach von Anfang an, mit jener Art Aufmerksamkeit, die manche Männer dafür haben, zu sehen, was anderen entgeht.

Jedenfalls klopfte er an einem Donnerstag um halb acht abends an die Tür meines Büros, als der Rest der Etage die Stühle längst leergefegt hatte.

—Schließ ab —sagte er, ohne den Blick vom Bildschirm zu heben.

Ich schloss die Tür. Stand vor seinem Schreibtisch. Er las noch einen Moment weiter in dem Dokument, legte dann den Stift auf das Papier und sah mich direkt an.

—Wie heißt du, wenn du allein bist? —fragte er.

Ich brauchte vier Sekunden für die Antwort. Vier Sekunden, in denen mir das Herz in die Hose rutschte, in denen ich die möglichen Auswege abwog und entschied, dass ich nicht so tun würde, als hätte ich ihn nicht verstanden.

—Valeria —sagte ich.

Marcos nickte langsam, als wäre das genau die Antwort, die er erwartet hatte, und nicht die, mit der er mich überraschen wollte.

—Nächsten Freitag bleibst du länger. Bring mit, was du brauchst.

Das war alles. An jenem Abend gab es kein weiteres Gespräch. Ich packte meine Sachen, sagte gute Nacht und ging hinunter auf die Straße, ohne genau zu wissen, was ich gerade zugesagt hatte.

***

Am folgenden Freitag kam ich mit einer Handtasche ins Büro, die ich den ganzen Tag nicht öffnete. Ich stellte sie unter meinen Schreibtisch und verbrachte acht Stunden damit, E-Mails zu beantworten, Lieferungen zu koordinieren und die Wochenrouten-Tabelle zu aktualisieren, als wäre es ein ganz gewöhnlicher Mittwoch. Aber jedes Mal, wenn Marcos aus seinem Büro trat und quer durch den Raum zur Druckerinsel oder zum Besprechungsraum ging, spürte ich das Gewicht seines Blicks genau so lange im Nacken, wie er brauchte, um sich wieder zu entfernen.

Um 18:10 Uhr ging die letzte Kollegin. Um halb sieben betrat Marcos sein Büro und schloss die Tür, ohne ein Wort zu sagen. Ich wartete zehn Minuten lang und starrte auf den Bildschirm, ohne irgendetwas zu sehen. Dann nahm ich die Tasche und ging in die Toilette auf der Etage.

Ich ließ mir Zeit. Die dunkelbraune, glatte Perücke bis zu den Schultern, sorgfältig auf der Haube befestigt. Der feine, nach außen verlängerte Lidstrich. Der dunkelrote Lippenstift, derselbe, den ich seit Monaten dafür aufbewahrte, ohne genau zu wissen, wofür. Das schwarze Strickkleid, eng anliegend von den Schultern bis zur Mitte der Oberschenkel. Die Netzstrümpfe. Die Stilettos, die ich seit Sonntagabend in der Tasche aufbewahrt hatte.

Bevor ich hinausging, blieb ich noch einen Moment vor dem Spiegel stehen. Nicht, um mich zu prüfen. Nur, um mir zu merken, wer den Flur gleich überqueren würde.

Valeria.

Ich durchquerte den leeren Raum, ohne das Licht anzuschalten. Nur das Neonlicht des Flurs und das helle Leuchten aus Marcos’ Büro, das unter der Tür hindurchsickerte. Ich klopfte mit einem Fingerknöchel.

—Komm rein —sagte er von drinnen.

***

Er saß auf der Kante des Schreibtischs, die Arme verschränkt, die Krawatte drei Fingerbreit gelockert. Er musterte mich von oben bis unten ohne Eile, ohne jene hastige Regung, mit der Leute etwas beurteilen, das sie überrascht. Es war der Blick von jemandem, der seit Tagen ganz genau sich vorstellt, was vor ihm steht.

—Mach zu und schließ ab —sagte er.

Ich tat es. Als ich mich umdrehte, war er schon aufgestanden und kam auf mich zu. Er rannte nicht, er hielt auch nicht inne. Er legte mir die Hand an den Kiefer, hob mein Gesicht an und küsste mich langsam, mit geöffnetem Mund und hartnäckiger Zunge, die sich ohne jede Erlaubnis in meinen Mund drängte, als hätte er diese Erlaubnis schon seit Wochen mit dem Blick erbeten. Er roch nach teurem Parfum und nach acht Stunden Arbeit, und diese Kombination war erregender als alles, worauf ich mich für diesen Moment vorbereitet hatte.

Er drückte mich gegen die Tür. Seine Hände glitten an meinen Seiten hinab, fanden die Taille, dann die Hüften. Als er den Saum des Kleids erreichte, hielt er einen Moment inne. Mit der anderen Hand packte er das Haar der Perücke im Nacken und zog gerade so weit, dass er mich zwang, ihm den Hals zu bieten. Ich spürte seine Zähne in der Haut, ein dumpfer Biss, der am nächsten Tag eine Spur hinterlassen würde und den keiner von uns erwähnen würde.

—Wie lange bist du schon so? —fragte er an meinem Hals.

—Seit du Valeria meinst?

—Ja.

—Seit ich achtzehn bin —sagte ich.

Er antwortete nicht. Er küsste weiter meinen Hals, während er mir das Kleid ganz ruhig hochschob. Seine Hände waren groß und fest, ohne Nervosität. Als er den Tanga über den Strümpfen fand, hielt er kurz inne und tastete durch den Stoff, was sich dort befand. Er spürte die harte, zurückgehaltene Wölbung unter dem Satin und wich nicht etwa zurück, sondern schloss die Hand darum. Er drückte langsam zu, maß mich ab und machte weiter, als wäre das keinerlei Enthüllung.

—Ich wusste, dass du schon hart bist, bevor du reingekommen bist —murmelte er an meinem Ohr entlang—. Man sieht es dir an, wenn du einen Raum betrittst.

Ich biss mir auf die Lippe. Er knetete weiter über dem Tanga, strich mit dem Daumen über die Länge, nahm meinen Schwanz noch nicht aus dem Stoff, absichtlich. Jedes Mal, wenn er bis zur Spitze kam, machte er eine winzige Pause und glitt wieder hinab. Unter dem Satin war ich klatschnass; die Feuchtigkeit klebte, und er merkte es und lächelte.

—Sieh mich an —sagte er.

Ich sah ihn an. Ohne seinen Blick loszulassen, zog er den Tanga bis zur Hälfte meines Oberschenkels hinunter. Mein Schwanz sprang hervor, hart gegen seinen Bauch durch die Hose. Er nahm ihn mit trockener Hand, ohne Gleitmittel, packte fest zu und begann, mich langsam an der Tür zu wichsen. Die raue Handfläche am Eichelkopf machte, dass mir die Knie weich wurden.

—Stillhalten —sagte er, obwohl ich mich nicht bewegte. Er sagte es wegen dessen, was er als Nächstes vorhatte.

Er kniete sich hin. Marcos Fuentes, mein Chef, dreiundvierzig, verheiratet, kniete vor mir nieder, die Hose noch tadellos gebügelt, und nahm mir den Schwanz auf einmal bis zum Anschlag in den Mund, ohne Vorwarnung. Ich spürte die feuchte Hitze, die sich um ihn schloss, die Zunge unten plattgedrückt, die Kehle sich öffnend, um ihn ganz zu schlucken. So blieb er ein paar Sekunden lang, die Augen geschlossen, während er mich in sich hielt. Dann zog er sich langsam zurück, ließ den Schwanz glänzend vor Speichel werden, und tauchte wieder ab. Er lutschte wie jemand, der schon viele andere gelutscht hatte, in einem Rhythmus, der keine Pause ließ, aber auch nicht hetzte.

—Marcos… verdammt —keuchte ich, die Hände gegen die Tür gestützt.

Er nahm den Schwanz nur aus meinem Mund, um mit mir zu sprechen.

—Halt den Mund. Hier spricht Valeria nicht, wenn ich sie nicht frage.

Und wieder schob er ihn hinein. Eine Hand hielt den Schaftansatz fest, die andere packte mir die Hoden mit bemessener Festigkeit. Ich konnte den Kopf nicht heben, ohne seinen sich zwischen meinen Schenkeln bewegenden Scheitel zu sehen. Als er merkte, dass ich zu nah dran war, zog er sich mit einem schmatzenden Laut zurück und wischte sich mit dem Handrücken den Mundwinkel ab.

—Noch nicht —sagte er—. Dreh dich um.

Er drehte mich behutsam, stellte mich vor seinen Schreibtisch und presste sich an meinen Rücken. Ich spürte das Gewicht seines Körpers, den Druck seiner Hüfte gegen meine. Er war erregt und verbarg es nicht: Sein harter Schwanz drängte sich durch die Hose gegen die Ritze meines Hinterns und suchte die Lücke über der Kleidung.

—Beug dich vor —sagte er dicht an meinem Ohr.

Ich stützte mich mit offenen Handflächen auf dem Schreibtisch ab. Er hob mir das Kleid bis zur Taille, so dass Strümpfe und Tanga freilagen. Dann zog er mir den Tanga langsam herunter, bis auf Höhe der Oberschenkel. Danach spreizte er mir mit beiden Händen die Arschbacken und sah einen langen Moment lang einfach nur zu, ohne mich zu berühren, sodass ich die kalte Luft des Büros an meinem geöffneten Arsch spüren konnte.

—Halt so still.

Die erste Berührung war sein Mund. Damit hatte ich nicht gerechnet. Er kniete sich hin und biss in die Innenseite meines Oberschenkels, genau dort, wo der Strumpf endet und die Haut beginnt. Dann arbeitete er sich mit Lippen und Zunge hinauf, bis genau zu der Stelle, die er wollte. Er begann, mir den Arsch zu lecken, mit Geduld und ohne Eile, wie jemand, der weiß, was er tut, und nicht nötig hat, das durch Hast zu beweisen. Der heiße Muskel seiner Zunge, der gegen den Rosettenrand drückte, mit einem Ruck eindrang und sich wieder zurückzog, erneut insistierte. Er verspeichelte mich und drängte wieder hinein, jedes Mal tiefer, bis ich spürte, wie sich seine Zunge ihren Weg nach innen bahnte. Er steckte mir die Finger von hinten in den Mund, damit ich sie nass machte, und ich lutschte sie, ohne die Stirn vom Unterarm zu nehmen.

Ich legte die Stirn auf meinen Unterarm und schloss die Augen.

—Marcos… —keuchte ich.

—Still.

Er leckte mich weiter, was mir wie zehn Minuten vorkam. Die Zunge drang ein und aus, kringelte sich, lutschte am Rand des Hinterns mit einem feuchten Geräusch, das das Büro füllte. Währenddessen hatte er mir mit der freien Hand den Schwanz gepackt und wichste mich langsam, ohne mich kommen zu lassen, genau abmessend. Die Kante des Schreibtischs drückte kühl gegen meine Oberschenkel. Das Leder des Stuhls knarrte, als er sich erhob. Ich hörte die Schublade auf- und zugehen. Das unverkennbare Klick einer Verpackung. Etwas Kaltes und Zähes fiel direkt auf den Hintern, und er verteilte es langsam mit den Fingern, ohne jede Härte, als hätte er alle Zeit der Welt.

Er begann mit nur einem Finger, bewegte ihn ruhig, wartete, bis der Körper ihn annahm, bevor er weitermachte. Er hatte keine Eile. Er war dabei genauso methodisch wie bei allem anderen, und das beruhigte mich mehr, als ich je gedacht hätte. Der Finger ging bis zum Knöchel hinein, hielt an, drehte sich, kam glänzend wieder heraus. Ging wieder hinein. Ich begann unwillkürlich, den Arsch nach hinten zu drücken.

—Atme —sagte er.

Ich atmete. Der zweite Finger kam neben dem ersten hinein. Ich spürte die langsame Öffnung, das Brennen vermischt mit einem Druckgefühl, das nicht genau Schmerz war, sondern Fülle, ein Wort, das ich dafür noch nie benutzt hatte und das plötzlich passte. Seine Finger bewegten sich vorsichtig, kreisten, spreizten, bereiteten vor. Er krümmte die Fingerkuppen nach oben und fand auf einmal genau den Punkt, der mir einen lauteren Laut entlockte, als nötig gewesen wäre. Er lächelte an meiner Schulter entlang.

—Da ist er —sagte er und berührte ihn weiter mit Präzision, drückte und ließ los, während mein Schwanz auf das Holz des Schreibtischs tropfte.

—Verdammt, verdammt —murmelte ich.

—Ein dritter Finger —kündigte er an, als würde er eine Terminänderung ankündigen—. Halt durch.

Der dritte Finger ging schwerer hinein. Er brannte in den ersten Sekunden, und dann wurde aus dem Brennen Hitze. Er fickte mich langsam mit der Hand, öffnete, schloss sie wieder, bis der Arsch sich ganz ergab und begann, seine Finger nach innen zu saugen.

—Gut —murmelte er in demselben Ton, in dem er einen Bericht begutachten würde, der sich wie gewünscht entwickelt.

Nach einer Weile zog er die Finger heraus und gab noch mehr Gleitmittel dazu. Ich hörte, wie er den Gürtel öffnete, das Klirren der Schnalle am Leder, den langsam heruntergezogenen Reißverschluss. Seine Atmung hatte sich verändert, schwerer, kontrollierter. Endlich spürte ich die heiße Haut seines nackten Schwanzes, wie sie sich an meinen Arsch legte, dick, steinhart, von oben nach unten an der Ritze entlangrutschend, noch nicht eindringend, sich mit Gleitmittel überziehend.

—Sag mir, wenn ich aufhören soll —sagte er.

—Hör nicht auf —antwortete ich.

Das Eindringen war langsam. Zuerst der natürliche Widerstand des Muskels, der nicht nachgeben will, weil er noch nicht ganz vertraut. Dann arbeitete sich die Eichel vor, dieser genaue Moment, in dem der Ring nachgibt und ihn passieren lässt, das lebendige, präzise Brennen, das mit jedem Zentimeter, den er weiter vorging, an Intensität verlor, ohne mehr zu drücken, als ich in jedem Augenblick nehmen konnte. Ich spürte jede Ader seines Schwanzes in meinem Inneren.

Er hielt an, als er zur Hälfte drin war.

—Gut? —fragte er.

—Ja —antwortete ich mit ungewöhnlich tiefer Stimme—. Steck ihn ganz rein.

Er machte weiter. Jeder neue Zentimeter brachte ein anderes Gefühl, tiefer, dichter, das sich in den Bauch und in die Oberschenkel ausbreitete. Als er ganz drin war, blieben wir beide einen Moment lang reglos. Nur sein Atem und meiner füllten das Büro, und das Neonlicht des Flurs schimmerte durch den Türspalt. Sein Becken an meinen Arsch gepresst, seine Hoden gegen die Rückseite meiner.

—Ganz —sagte er, fast mehr zu sich selbst—. Du hast ihn ganz verschluckt, Valeria.

Er begann, sich zu bewegen. Das anfängliche Tempo war langsam und tief: Er zog sich fast ganz zurück, ließ nur die Eichel drin, und stieß dann mit einem langen, kontrollierten Hieb wieder bis zum Anschlag vor. Jedes Mal, wenn er ankam, schlug die Spitze gegen einen Punkt, der Wellen von Wärme durch den restlichen Körper schickte. Ich stützte mich besser auf dem Schreibtisch ab und ließ mich treiben. Mein Schwanz hing schwer zwischen den Beinen und tropfte klare Fäden, die auf den Boden fielen.

Der Rhythmus wurde schneller. Marcos packte mich mit einer Hand an der Hüfte und mit der anderen an der Schulter, um Hebel zu haben, und begann, mich richtig zu ficken. Die Geräusche unserer Körper füllten die Stille des Büros: das trockene Schlagen seines Beckens gegen meine Arschbacken, seine Hoden, die gegen meine prallten, das nasse Glucksen des Gleitmittels, dicht und rhythmisch, vermischt mit dem Reiben seiner herabgefallenen Hose an den Strümpfen. Ich schloss die Augen und konzentrierte mich auf jedes Detail: Temperatur, Druck, sein Gewicht auf meinem Rücken.

—Mehr —sagte ich, ohne nachzudenken—. Härter.

Er beschleunigte. Der Schreibtisch rückte mit jedem Stoß einen Zentimeter vor. Er beugte sich über mich, den Mund dicht an meinem Ohr, und fing zum ersten Mal an, mir schmutzig zuzusprechen.

—Genau das wolltest du vom ersten Tag an, nicht wahr? Dass ich dich hier in meinem Büro ficke, so angezogen. Dass ich dir auf meinem Schreibtisch den Arsch aufreiße.

—Ja —keuchte ich—. Ja, Herr Fuentes.

Das gefiel ihm. Er merkte, wie ich mich um seinen Schwanz zusammenzog, als ich es sagte, und stieß noch härter zu.

—Noch mal.

—Ja, Herr Fuentes… fick mich härter.

Er gab mir einen Klaps auf die rechte Arschbacke mit der offenen Hand, ein Knall, der im leeren Büro wie ein Schuss klang. Dann noch einen auf die linke. Die Haut brannte, und ich dankte ihm jeden einzelnen mit einem Stöhnen, das ich nicht mehr unterdrücken konnte.

Der Lippenstift hatte einen roten Fleck auf dem Ärmel meines Kostüms hinterlassen, und irgendwann dachte ich, völlig absurd, dass ich das morgen in der Reinigung würde erklären müssen. Die Lächerlichkeit dieses Gedankens brachte mich dazu, gegen das kalte Holz zu lächeln.

Ohne aus mir herauszugehen, richtete er mich auf, indem er an der Perücke zog. Ich stand mit dem Rücken an seiner Brust, aufgespießt, während er die Hüften weiter mit kurzen, tiefen Stößen auf und ab bewegte. Er legte mir eine Hand um den Hals, nicht drückend, nur haltend, und mit der anderen nahm er meinen Schwanz und begann, mich im Rhythmus seiner Stöße zu wichsen.

—Komm für mich —sagte er mir ins Ohr—. Du selbst fasst dich nicht an. Nur mit meinem Schwanz und meiner Hand.

Das Gefühl, das mich erreichte, war anders als bei den anderen Malen, in denen ich so gewesen war. Es kam von innen, von diesem konstanten Druckpunkt gegen die Prostata, und breitete sich nach außen in einer Welle aus, die ihr Kommen nicht ankündigte. Meine Beine zitterten. Ich musste mir auf die Lippe beißen, um den Laut zu unterdrücken, denn trotz der geschlossenen Tür und der leeren Etage gab es eine Grenze dessen, was ich mir erlauben konnte.

Marcos bemerkte es. Ich weiß nicht wie, aber er bemerkte es. Er änderte leicht den Winkel, fuhr fort, seine Faust um meinen Schwanz zu schließen, und hielt exakt das Tempo, ohne schneller oder langsamer zu werden, hielt mich genau auf dieser Kante, bis mir die Kontrolle entglitt. Als ich kam, geschah es ohne Vorwarnung und ohne Möglichkeit, es zurückzuhalten: eine lange Kontraktion, die mich zwingen ließ, mich mit weißen Knöcheln an der Tischkante festzuklammern und die Augen fest zu schließen, während dicke Schübe Sperma zwischen seinen Fingern hervorschossen und auf das polierte Holz fielen, auf die Berichtsunterlagen, auf den Stift. Der Arsch zog sich in krampfartigen Zuckungen um seinen Schwanz zusammen, die ihm ein tiefes Stöhnen entlockten.

—Verdammt —murmelte er gegen meinen Nacken—. Genau so, drück ihn so.

Er beugte mich wieder über den Schreibtisch, die Wange auf dem Holz, und fickte mich weiter, jetzt ohne Kontrolle, auf der Suche nach seinem eigenen Höhepunkt. Der Rhythmus wurde brutal, kurz, animalisch. Sein Atem war zu einem rauen Keuchen geworden, ganz dicht an meinem Ohr. Ich, noch empfindlich vom Orgasmus, spürte jeden Stoß wie einen Stromschlag.

—Innen —bat ich—. Komm in mich.

Er hielt noch drei oder vier Stöße länger durch. Dann packte er mich mit beiden Händen fest an den Hüften und stieß ein letztes Mal bis zum Anschlag zu, drückte mich gegen die Schreibtischkante. Ich spürte die Hitze seines Abspritzens in langsamen, dichten Pulsen, die erste Welle tief innen einschlagend, dann eine weitere, und noch eine, der Schwanz pochte in mir, während er sich leerte. Der Druck seiner Finger würde mir am nächsten Tag blaue Flecken an den Hüften hinterlassen. Ein tiefer, zurückgehaltener Laut trat aus seiner Kehle, fast ein zwischen den Zähnen zerkautes Stöhnen. Der einzige, den er sich die ganze Nacht erlaubte.

Wir blieben einen Moment lang still. Seine Stirn sank zwischen meine Schulterblätter. Unsere Atemzüge beruhigten sich im gleichen Rhythmus, ohne dass einer von uns es geplant hätte. Als er langsam aus mir herausglitt, spürte ich den warmen Faden seines Spermas, der an der Innenseite meines Oberschenkels hinabrann, sich mit dem Gleitmittel mischte und den Rand des Netzstrumpfs durchnässte.

***

Als er sich aufrichtete, ging ich ins Bad, um mich zu säubern und wieder zusammenzunehmen. Er richtete sich schweigend her: Gürtel, Hemd, der Knoten der Krawatte wieder festgezogen. Als ich ins Büro zurückkam, wirkte er schon fast wie derselbe Mann, der um acht Uhr morgens angekommen war. Nur ein zerknülltes Papiertaschentuch im Papierkorb und ein dunkler Fleck in der Ecke des Berichts verrieten, was eben geschehen war.

Er reichte mir ein Papiertaschentuch aus der Schublade.

—Der Lippenstift —sagte er und deutete auf den linken Mundwinkel.

Ich wischte ihn weg. Sah mein Gesicht in der dunklen Spiegelung des Computerbildschirms an.

—Weiß deine Frau, dass du hier bist? —fragte ich. Das war keine Anschuldigung. Es war echte Neugier, die Art, die man nach so etwas nicht unterdrücken kann.

—Sie glaubt, ich habe ein Meeting —sagte er. Ohne Schuldgefühl und ohne Stolz. Er sagte es einfach.

Ich nahm die Tasche und ging noch einmal ins Bad, um mich umzuziehen. Die Perücke in ihrer Hülle. Der Lippenstift im Necessaire. Das Kleid sorgfältig zusammengefaltet, mit dem Fleck am Saum, den ich zu Hause mit der Hand waschen müsste. Diego wieder: dunkle Hose, grauer Pullover, Turnschuhe. Der Mann, der jeden Morgen mit Marcos’ Kaffee in der Hand und dem Tagesplan auf dem Handy herankam.

Als ich herauskam, hatte er bereits das Licht in seinem Büro gelöscht und den Mantel an.

—Gute Arbeit diese Woche —sagte er, als er an mir vorbeiging, im selben Ton, mit dem man ein störungsfrei abgeschlossenes Quartal kommentieren würde.

Wir gingen hinaus auf den Flur. Wir warteten schweigend gemeinsam auf den Aufzug. In der Lobby drehte er sich Richtung Parkhaus, ich Richtung Haupteingang.

—Mittwoch —sagte er, ohne sich umzudrehen.

—Mittwoch —wiederholte ich.

Und so ging es monatelang weiter. Valeria existierte nur in diesem Büro, nur wenn die Jalousie heruntergelassen und die Tür abgeschlossen war. Außerhalb davon waren wir Chef und Assistent, mit all dem Protokoll und der Distanz, die das mit sich bringt. Er behandelte mich vor den anderen nie anders. Er ließ mich nie spüren, dass ich mehr oder weniger wäre. Er benutzte das, was er über mich wusste, nie als Druckmittel für irgendetwas.

Es hatte etwas seltsam Reines an sich, trotz all dessen, was überhaupt nicht rein war.

Manchmal, wenn er morgens an meinem Schreibtisch vorbeikam, um die Unterlagen des Tages abzulegen, strich er mir mit der Spitze des Zeigefingers über das Handgelenk. Mehr nicht. Nur eine Sekunde, ohne stehenzubleiben.

—Heute Nachmittag habe ich bis spät eine Besprechung —sagte er.

Und ich antwortete, ohne den Blick vom Bildschirm zu heben:

—In Ordnung, Herr Fuentes. Ich bereite Ihnen das Büro vor.