Das Geständnis meines Neffen, das ich nicht hätte hören dürfen

Marcos und ich waren uns immer zu ähnlich, um Tante und Neffe zu sein. Wir teilten denselben Musikgeschmack, lachten über dieselben Witze, und bei Familientreffen landeten wir unweigerlich in derselben Ecke, während wir beide Gesprächen über Hypotheken und chronische Krankheiten aus dem Weg gingen. Und das trotz der sechzehn Jahre, die uns trennten.

Die Sache mit dem Geburtstag meiner Mutter war ihre Idee: Sie mietete für das lange Wochenende ein Landhaus und packte zwanzig Leute unter ein Dach. Am Samstagabend husteten schon mehrere von uns. Auf der Rückfahrt am Sonntag saßen Marcos und ich im Auto und wetteiferten darum, wer von uns grüner und stiller aussah.

—Bleib bei mir —sagte ich, als wir in der Stadt ankamen—. Du wirst deine Mitbewohner nicht mit dem Mist anstecken wollen.

Er sagte ohne lang zu überlegen zu.

***

Die ersten Tage waren das, was man von zwei kranken Menschen erwartet: Tütensuppe, alle acht Stunden Paracetamol und Schichten im Bad. Wir schliefen in getrennten Zimmern. Er machte die Küche zur Katastrophe, und ich tat so, als würde es mich nicht stören. Es war leicht, mit Marcos zusammenzuleben. Das war es immer gewesen.

Das Problem kam, als bei uns beiden am dritten Tag das Fieber sank und noch jede Menge Zeit vor uns lag. Wenn die Serien ausgehen und die oberflächlichen Gesprächsthemen aufgebraucht sind, treibt Langeweile einen an Orte, die man normalerweise nie aufsucht.

Wir begannen, über Dinge zu reden, über die wir nie zuvor geredet hatten. Über seine Beziehungen, über meine. Über das, was wir mochten und was uns enttäuschte. Marcos hörte wirklich zu, ohne diese Angewohnheit, schon die Antwort vorzubereiten, während der andere noch spricht. Das machte es leicht, sich ihm zu öffnen.

Eines Nachts schliefen wir, ohne dass einer von uns es geplant hatte, in meinem Bett bei einem Film ein. Als ich aufwachte, war es drei Uhr morgens, er lag neben mir mit leicht geöffnetem Mund, und die beiden Kissen waren auf derselben Seite gelandet. Ich weckte ihn nicht. Ich schaltete den Fernseher aus und blieb ganz still liegen und lauschte seinem Atem.

In der folgenden Nacht gab es keine Film-Ausrede. Er sagte einfach, das Sofa tue ihm im Rücken weh, und ich sagte ihm, er solle nicht dramatisch sein, es gebe mehr als genug Platz.

***

Die Hitze nahm mir die Lust, mit zu viel Kleidung zu schlafen. Ich fing an, ohne BH ins Bett zu gehen, in einem weiten T-Shirt und der Pyjamahose. Marcos bemerkte es, glaube ich, in der zweiten gemeinsamen Nacht, sagte aber nichts. Ich auch nicht.

Dunkelheit verändert Dinge. Wenn man den anderen nicht sieht, kommen die Worte anders heraus, ungefilterter. Er erzählte mir, dass es ihm sehr schwerfiel, mit Mädchen zu sprechen, dass seine Erfahrungen wenige und ziemlich unbeholfen gewesen waren. Ich erzählte ihm von meiner Scheidung, davon, wie lange ich gebraucht hatte, um zu verstehen, was ich von einer anderen Person wirklich wollte.

—Und weißt du es jetzt? —fragte er von seiner Seite des Bettes.

—Ungefähr —antwortete ich.

Er schwieg. Dann schob er den Arm unter das Kissen, und sein Handgelenk streifte meinen Körper, absichtlich oder nicht, es schien so. Ich zog es nicht weg.

In den folgenden Nächten wurde er nach und nach kühner: eine Hand auf meiner Schulter, ein Arm, der länger als nötig in der Nähe meines Arms blieb. Ich bremste ihn mit einem Ellbogenstoß oder indem ich mich auf die andere Seite drehte, aber ohne es laut auszusprechen. Denn im Grunde, und ich brauchte mehrere Tage, um es mir selbst einzugestehen, störte es mich nicht völlig. Ich wurde nachts nass wegen meines Neffen, und morgens wachte ich mit am Cunt klebenden Höschen und einer Hand zwischen den Schenkeln auf.

***

Sein Ritual begann etwa am fünften Tag.

Er kam nach dem Duschen ins Zimmer, legte sich hin und verkündete, dass es da drin komisch rieche. Nach schmutzigen Socken, sagte er. Er hob die Decke auf meiner Seite mit zwei Fingern an und verzog übertrieben angewidert das Gesicht.

Am Anfang lachte ich und gab ihm einen Schlag mit dem Kissen. Später, ohne dass ich genau gemerkt hätte, wann es passiert war, spielte ich das Spiel mit: Ich hielt ihm einen Fuß vors Gesicht, und er tat so, als würde er ihn wegziehen, zog ihn aber nie ganz weg. Er packte mich am Knöchel, roch daran mit geschlossenen Augen.

Es war ein Spiel. Das redete ich mir ein.

—Findest du das nicht ekelhaft? —fragte ich ihn eines Nachts, während er meinen Fuß in den Händen hielt.

—Nicht besonders —sagte er.

—Wie, nicht besonders?

Er zuckte mit den Schultern. Mehr sagte er nicht.

In jener Nacht schlief ich ein und dachte darüber nach. Ich schlief mit der Hand zwischen den Beinen ein, zwei Finger tief im Cunt und der andere Fuß streifte die Leere des Lakens, wo vorher sein Gesicht gewesen war. Ich kam, indem ich mir auf die Lippe biss, um kein Geräusch zu machen, und die Finger gegen die geschwollene Klitoris presste, bis mir die Beine zitterten. Und ich schlief mit den Fingern noch immer in mir ein, nass und heiß.

In den folgenden Nächten dehnte sich das Spiel aus. Vom Riechen bis zum leichten Beißen der Zehen durch die Socke. Ich trat ihn, wenn er zu fest zudrückte, aber es war wie ein Reflex, ohne wirkliche Absicht, damit aufzuhören. Er wusste es. Und ich wusste, dass er es wusste. Und ich wusste auch, weil ich nicht blind war und weil das Laken nicht lügt, dass Marcos sich neben mich legte, mit einer harten Latte, die sich unter seiner Pyjamahose abzeichnete.

***

Am siebten Tag überschritt er eine Grenze.

Er kam mit dieser schon fest etablierten Gewohnheit ins Zimmer, hob die Decke an, hielt meinen Fuß fest. Bis dahin alles wie in den Nächten zuvor. Aber dann beugte er sich hinunter und küsste ihn. Es war kein spielerischer Biss. Es war ein langsamer, absichtlicher Kuss auf die Sohle meines nackten Fußes. Und dann streckte er die Zunge heraus und leckte vom Absatz bis zur Spitze meines großen Zehs.

Ich setzte mich ruckartig auf.

—Hör auf —sagte ich—. Das nicht. Wag es ja nicht, das noch einmal zu tun.

Er erstarrte.

—Sofía...

—Nein. —Ich stand vom Bett auf—. Du bist krank.

Ich schloss mich im Bad ein. Ich machte die Tür zu und blieb eine gute Weile auf der Badewannenrippe sitzen, mit den Händen auf den Knien und dem Kopf ganz woanders. Mein Höschen war durchnässt. Ich zog es bis zu den Knien herunter und betrachtete mich im Spiegel des Schranks, mit glänzendem Cunt und den unter dem T-Shirt abgezeichneten Nippeln. Ich machte es mir selbst. Ich machte es mir selbst und dachte an seine Zunge auf meinem Fuß, an das Geräusch seines Atems, an die Latte, die ich noch in derselben Nacht durch die Hose hatte zeichnen sehen. Ich kam in zwei Minuten, biss mir dabei in die Faust und hasste mich dafür. Als ich ins Zimmer zurückkehrte, lag er auf dem Rücken und starrte an die Decke. Den Rest der Nacht verbrachte ich zwanzig Zentimeter neben ihm wach, ohne etwas zu sagen, mit immer noch pochendem Cunt.

***

Am nächsten Tag sprachen wir kein Wort miteinander.

Ich machte morgens Kaffee und stellte seine Tasse auf die Arbeitsplatte, ohne ihn anzusehen. Er verbrachte Stunden im Wohnzimmer mit Kopfhörern und so hoher Lautstärke, dass man es bis ins Schlafzimmer hörte. Mittags wärmte er Reste auf, ohne mich zu fragen, ob ich auch etwas wollte. Ich aß allein.

Am Nachmittag setzte ich mich hin, um ernsthaft nachzudenken.

Ich hatte falsch reagiert. Nicht im Kern — was er getan hatte, war immer noch zu viel gewesen, ohne Erlaubnis und ohne vorheriges Gespräch —, sondern wie ich reagiert hatte. Die Worte, die ich benutzt hatte. Der Ton. Marcos hatte sich die ganze Woche gut verhalten, und ich hatte ihm auf eine Weise geantwortet, die niemand verdient hatte.

Ich schlug mit den Knöcheln gegen die Wand.

—Marcos. Komm.

***

Er kam langsam herein, als wüsste er nicht, was ihn auf der anderen Seite der Tür erwartete.

—Setz dich —sagte ich.

Er setzte sich an die Bettkante. Ich lehnte mit dem Rücken am Kopfteil und hatte die Knie angezogen.

—Ich hab’s übertrieben —sagte er, bevor ich anfangen konnte—. Ich weiß. Ich hätte das nicht so machen sollen, ohne dich zu fragen.

—Nein —sagte ich—. Und ich hätte dich auch nicht so anschreien dürfen, wie ich es getan habe. Was ich dir gesagt habe, war schlimmer als das, was du getan hast.

Schweigen.

—Kann ich dich etwas fragen? —sagte ich.

—Klar.

—Mit den Füßen. Seit wann?

Er brauchte einen Moment, um zu antworten. Er rieb sich mit einer Hand den Nacken.

—Seit immer, glaube ich. Ich habe es nie jemandem gesagt. Nicht mal meinen Freunden.

—Und warum mit mir doch?

—Weil es mit dir leicht ist. —Er machte eine Pause—. Und weil es sich einfach so ergeben hat. Es war nichts, was ich beschlossen hätte.

Ich glaubte ihm. Marcos war nicht der Typ, der so etwas plante.

—Ist dir das peinlich? —fragte ich.

—Im Moment ziemlich.

—Das sollte es nicht —sagte ich—. Jeder hat seine Dinge. Die, die er zugibt, und die, die er sich noch nicht traut zuzugeben.

Er sah mich zum ersten Mal an, seit er das Zimmer betreten hatte.

—Du auch? —fragte er.

—Jeder hat etwas —antwortete ich—. Glaub nicht, dass du der Einzige bist, der Dinge mit sich herumträgt, die er nicht erklären kann.

Wir machten das Licht aus.

***

Wie jede Nacht seit der ersten Woche zog ich im Dunkeln mein T-Shirt aus. Es war schon eine automatische Gewohnheit, etwas, worüber ich nicht mehr nachdachte. Er trug an den ersten heißen Tagen auch nichts am Oberkörper, aber in dieser Nacht war er angezogen ins Bett gegangen.

Ich merkte es, als ich mich auf die Seite drehen wollte und meine Hand statt Haut Stoff streifte. Ohne etwas zu sagen, zog ich an seinem T-Shirt nach oben. Er hob die Arme und ließ es sich ausziehen.

Wir lagen schweigend da. Ich mit dem Rücken zu ihm. Er nahe bei mir, ohne sich zu bewegen. Ich spürte meine eigenen harten Nippel gegen das Laken und wusste, ohne hinsehen zu müssen, dass seine Latte dreißig Zentimeter von meinem Arsch entfernt wach war.

Was mache ich hier?, fragte ich mich. Ich bekam keine Antwort.

Ich begann, mir die Socken mit den Füßen auszuziehen, den einen gegen den anderen, langsam. Als ich sie in der Hand hatte, flüsterte ich:

—Kann ich dir etwas gestehen?

—Sag es —antwortete er.

—Ich bin auch für bestimmte Reize empfänglich. Nicht für dieselben wie du, aber ich verstehe, was es heißt, wenn etwas dich innerlich bewegt, auch wenn du nicht willst, dass es das tut. Ich werde seit Tagen nass, wenn ich an dich denke, Marcos. Damit habe ich dir alles gesagt.

Ich hörte, wie er schluckte.

—Warum sagst du mir das jetzt? —fragte er, und seine Stimme klang rau.

—Weil einer von uns den ersten Schritt machen muss.

Ich hielt ihm die Socke langsam vors Gesicht. Er rührte sich nicht. Ich legte sie an seine Nase, und er atmete tief ein, einmal, mit geschlossenen Augen, vermutete ich. Dann atmete er noch einmal, länger, und ich spürte, wie er hinter meinem Rücken am ganzen Körper bebte. Ich hörte ihn etwas gegen den Stoff murmeln, das wie „Scheiße“ klang, und mir zog sich der Cunt wie zu einer Faust zusammen.

—Bleib still —sagte ich.

Ich schmiegte mich an seinen Rücken. Er legte eine Hand auf meinen Oberschenkel, still, ohne sich darüber hinaus zu bewegen. Ich spürte seine harte Latte, hart wie Stein, die gegen den Stoff der Pyjamahose und gegen die Rundung meines Arschs drückte. Jedes Mal, wenn er atmete, bewegte sie sich einen Zentimeter und streifte mich.

—Das passiert nur einmal —sagte ich—. Und du sagst niemandem etwas. Niemandem, Marcos.

—Ich weiß.

—Weißt du es wirklich?

—Sofía. —Seine Stimme war leise, fast ohne Luft—. Ich weiß.

Ich fragte ihn, ob ich ihn anfassen dürfe. Er sagte ja, fast ohne Stimme. Ich schob die Hand in den Bund seiner Pyjamahose und glitt mit der Handfläche über das Schamhaar, bis ich ihn umschloss. Er war hart, geschwollen, die Spitze nass von Lusttropfen, die mir an den Fingern hinabliefen, sobald ich ihn fasste. Ich drückte ihn sanft, maß ihn ab, und er stieß ein ersticktes Stöhnen gegen meinen Nacken aus.

—Pssst —sagte ich—. Still.

Mit der anderen Hand zog ich ihm die Hose bis zu den Schenkeln hinunter. Seine Latte lag frei, heiß an meinem Arsch über dem Stoff des Pyjamas. Ich strich mit dem Daumen über die Eichel, verteilte die Flüssigkeit über die ganze Spitze und entlockte ihm ein weiteres Stöhnen. Dann legte ich vorsichtig die Socke darüber, hüllte ihn in den vom Tag verschweißten Stoff und begann mich langsam zu bewegen, ohne Eile. Hoch, runter. Ein langsamer Rhythmus, bei dem ich den Schaft bei jedem Aufwärtsstrich zusammenpresste. Der Stoff saugte den Lusttropfen auf, und er atmete immer schwerer.

—Gefällt dir das so? —flüsterte ich—. Mit der Socke deiner Tante um deine Latte?

—Ja. Scheiße. Ja.

—Sag’s richtig.

—Ich mag es. Ich liebe es. Sofía, hör nicht auf.

Er atmete mit dem Mund an meinem Nacken. Jeder Ausatmer ließ mir die Haut prickeln. Mit der freien Hand tastete ich unter dem Stoff nach seinen Eiern und nahm sie in die Handfläche, drückte sie sanft, während ich ihn weiter mit der Socke rieb. Sie waren gespannt, an den Körper gepresst, bereit.

Er wollte sich umdrehen, um mich zu küssen. Ich schüttelte den Kopf und sagte nein. Er wollte die Hand, die auf meinem Oberschenkel lag, nach oben bewegen, um meinen Cunt zu suchen. Ich hielt sein Handgelenk fest.

—Nur das hier —sagte ich—. Ich dir. Nicht umgekehrt.

Er gehorchte, aber ich hörte ein frustriertes Stöhnen gegen mein Haar, und das gefiel mir. Es gefiel mir, ihn so zu haben, auf meine Hand angewiesen, die Hose bis zu den Schenkeln heruntergezogen und die Latte in meine Socke gewickelt, unfähig, etwas anderes zu tun als atmen und es auszuhalten.

Ich bewegte mich weiter. Ohne Eile, mit nichts als Dunkelheit und dem Atem von uns beiden, der immer unregelmäßiger wurde. Ich presste die Socke fester gegen seine Latte und beschleunigte ein wenig. Er bewegte die Hüften gegen meine Hand, ein reflexartiger Stoß, mehr wollend. Ich bearbeitete ihn zehn Sekunden lang schnell und bremste dann abrupt ab. Ich hörte ihn vor Wut gegen meinen Nacken stöhnen.

—Sofía, bitte.

—Halt’s aus.

Ich ging wieder zum langsamen Rhythmus über. Mein Cunt lief unter der Pyjamahose, so sehr, dass ich die Feuchtigkeit durch den Stoff ziehen spürte. Ich presste die Schenkel aneinander, um etwas Reibung zu bekommen, und bohrte mir durch die Kleidung einen Fingernagel in die Klitoris. Ich wäre beinahe allein davon gekommen. Irgendwann hörte ich auf zu überlegen, ob das eine gute oder schlechte Idee war. Ich war einfach da, mit ihm, und hörte ihn immer schneller keuchen.

—Sofía —flüsterte er—. Jetzt. Ich komme gleich.

—Komm —sagte ich ihm ins Ohr—. Komm in die Socke. Alles.

Ich beschleunigte den Rhythmus, drückte bei jedem Aufwärtsstrich den Schaft mit dem Stoff zusammen. Drei, vier, fünf schnelle Stöße. Ich spürte, wie er sich ganz zusammenzog, die Latte in meinen Fingern pochte, die Eier zogen sich hoch, und dann die Hitze, die den Stoff durchtränkte, Schwall um Schwall, während er sich in die Schulter biss, um nicht zu schreien. Ich bewegte die Hand sanft weiter, bis er nicht mehr zitterte, wrang ihm die letzten Tropfen aus dem Stoff. Die Socke wurde schwer, nass und heiß.

Danach holte ich sie zu mir. Ich schob die Hand unter meine Hose, mit der Socke noch in der Handfläche, durchtränkt von seinem Samenerguss, und rieb sie an meinem Cunt. Ich rieb sie über meine Klitoris, vermischte sein Sperma mit meinem. In vier Bewegungen kam ich, drückte meinen Rücken gegen seine Brust, biss mir auf die Zunge, um kein Geräusch zu machen, und spürte, wie der Orgasmus sich von meinen Schenkeln heraufbewegte und mich ganz durchschüttelte, gegen ihn. Er spürte es. Er legte die Hand an meine Hüfte und drückte sie fest, während ich zitterte.

***

Wir blieben eine Weile so liegen, ohne zu sprechen.

Dann stand er auf und ging ins Bad. Als er zurückkam, legte er sich wortlos hin, und wenige Minuten später ging sein Atem in Schlaf über. Ich brauchte deutlich länger, um einzuschlafen, mit der Socke noch unter meinem Kissen versteckt.

Es blieben vier Tage, bevor wir beide in unser Leben zurückkehren konnten. Vier Tage in derselben Wohnung, im selben Zimmer, mit dem, was gerade passiert war, zwischen uns in der Luft.

Ich wusste nicht, was passieren würde.

Was ich weiß, ist, dass Marcos am nächsten Morgen, als ich die Augen öffnete, wach war und mich ansah. Und keiner von uns wich dem Blick aus.