Die Beichte meines Sohnes, die zwischen uns alles veränderte

Marisol war eine dieser Frauen, die Gespräche verstummen ließen, wenn sie einen Raum betrat. Mit ihren über vierzig hatte sie noch immer eine üppige Brust, eine Taille, die wie gezeichnet wirkte, und breite Hüften, die jedes Kleid aussehen ließen, als sei es eigens auf ihren Körper zugeschnitten worden. Sie wusste es, und deshalb kleidete sie sich in der Familie stets mit Bedacht. Was sie nie geahnt hätte: Noch in derselben Nacht würde ihr eigener Sohn sie mit einem Blick ansehen, den keine Vorsicht hätte vorhersehen können.

Das Krachen von Tellern, die auf den Boden zerschellten, riss sie aus ihrem Halbschlaf. Mit dem Herzen bis zum Hals ging sie die Treppe hinunter, überzeugt, dass ein Einbrecher im Haus war.

—Adrián! —rief sie, als sie den Treppenabsatz erreichte.

Am Fuß der Treppe erstarrte sie. Der fünfzig-Zoll-Fernseher erhellte das Wohnzimmer in jener kalten Nacht, und auf dem Bildschirm schrubbte eine reife Frau auf allen vieren den Boden, der Ausschnitt stand ihr weit offen. Ihr Sohn versuchte, mit dem Rücken zu ihr die Pyjamahose hochzuziehen, die sich um seine Knöchel gewickelt hatte.

—Nein, Mama, warte. Es ist nicht, was es aussieht —stammelte er und drehte sich mit gerötetem Gesicht zu ihr um.

Marisol antwortete nicht. Sie starrte auf das eingefrorene Bild auf dem Bildschirm und erkannte nach und nach die Züge wieder. Es war Carlas Mutter, die Schwiegermutter ihres Sohnes.

Adrián rannte zu ihr, nahm ihre Hände und untersuchte sie unbeholfen.

—Geht’s dir gut? Hast du dich geschnitten? Lass mich sehen.

—Mir geht’s gut —sagte sie mit hohler Stimme—. Sammel das auf, bevor sich noch jemand verletzt.

Er hob die Scherben auf, warf sie in den Müll und kam wieder zu ihr zurück. Er fand sie auf der Sofakante sitzend, immer noch nach vorn starrend, als würde der ausgeschaltete Bildschirm weiterhin etwas projizieren.

—Es tut mir leid, Mama. Wirklich, es tut mir leid.

—Das Foto —unterbrach sie ihn, ohne ihn anzusehen—. Hast du es gemacht?

Adrián zögerte. Er setzte sich neben sie, die Ellbogen auf den Knien, den Blick fest auf den Boden gerichtet.

—Ja. Ich war’s.

—So habe ich dich nicht erzogen —murmelte Marisol, und für einen Augenblick brach ihre Stimme—. Warum würdest du so etwas der Mutter deiner Frau antun?

—Weil es Carlas Idee war.

Marisol riss den Kopf so schnell herum, dass es im Nacken knackte. Zum ersten Mal, seit sie heruntergekommen war, sah sie ihm in die Augen.

—Was?

—Carla hat es vorgeschlagen, Mama. Ich schwöre es dir.

—Hältst du mich für blöd? —Sie legte erschöpft die Schläfe in die Hand—. Wie soll deine Frau dich bitten, so ein Foto von ihrer eigenen Mutter zu machen?

—Ich meine es ernst. Es geht um eine Erkrankung, die ich habe. Das ist es, was ich dir unten nicht erklären konnte.

Sie verengte die Augen. Sie kannte ihren Sohn gut genug, um zu wissen, wann er log, und diesmal fand sie nicht die kleinste Regung, die ihn verriet.

—Eine Erkrankung? Bist du krank und hast mir nichts gesagt?

—Ich wollte dich nicht beunruhigen. Und außerdem ist es etwas Intimes. Es ist mir peinlich, mit dir darüber zu sprechen.

—Noch peinlicher sollte dir sein, was du mitten in meinem Wohnzimmer um drei Uhr morgens getrieben hast —gab sie zurück, doch ihre Stimme hatte keine Schärfe mehr, nur Müdigkeit—. Also gut. Ich höre.

Adrián holte tief Luft. Er erklärte ihr, mit Umschweifen und den Blick auf alles gerichtet, nur nicht auf sie, dass ein Arzt bei ihm eine Entzündung in einer Drüse diagnostiziert hatte. Dass sein Körper zu viel davon produziere, viel mehr als normal, und dass es sich verschlimmern könne, wenn er nicht regelmäßig Erleichterung bekomme. Dass er bereits einen OP-Termin habe, aber nicht vor einem Monat.

—Zu viel von was? —fragte Marisol, wirklich ratlos.

—Mama, mach es mir nicht noch schwerer.

—Dinge beim Namen nennen, Sohn. Wenn es einen Namen hat, dann sag ihn.

—Sperma —platzte er schließlich heraus—. Ich produziere fast das Dreifache von dem, was normal ist. Und wenn ich es nicht ablasse, wächst die Drüse weiter. Deshalb muss ich… Übungen machen. Sehr oft.

Marisol schüttelte langsam den Kopf, zwischen Unglauben und einer neuen Sorge.

—Und was hat meine Schwiegertochter damit zu tun?

—Die Krankheit nimmt mir die Empfindlichkeit. Nach all den Malen reagiert mein Körper auf das Übliche nicht mehr. Carla kann mir nicht rund um die Uhr helfen, also kam sie auf die Idee, dass andere Reize, andere Frauen, diesen Mangel an Empfindung austricksen könnten. Und sie dachte an ihre Mutter, weil… na ja, weil sie immer noch eine sehr auffällige Frau ist.

—Mein Gott —flüsterte Marisol und legte sich eine Hand an die Stirn—. Ihr beide seid doch nicht ganz dicht. Und sie weiß nichts davon?

—Niemand weiß es. Wir halten es geheim. Deshalb bitte ich dich, es auch für dich zu behalten.

Es wurde lange still. Marisol sah ihren Sohn an und sah unter dem erwachsenen Mann das Kind, das sie allein großgezogen hatte, das sie so viele Nächte gewacht hatte, wenn Fieber ihn schüttelte. Die Entrüstung war noch da, mischte sich aber bereits mit etwas Weicherem.

—Ich fühle mich schuldig, dass ich dich unterbrochen habe —sagte sie schließlich—. Wenn es um deine Gesundheit geht, hätte ich dich nicht wie ein Monster fühlen lassen dürfen.

—Nein, Mama. Ich war derjenige, der dein Haus respektlos behandelt hat.

—Im Gegenteil. Ich danke dir für dein Vertrauen. —Sie nahm die Fernbedienung und schaltete, bevor sie es sich anders überlegen konnte, den Fernseher wieder ein—. Mach weiter, womit du angefangen hast. Ich gehe in mein Zimmer.

—Mama…

—Mach schon, Liebling. Ich gebe dir Privatsphäre. —Sie stand auf, strich ihm durchs Haar, wie früher, als er klein war, und ging die Treppe hinauf, ohne sich noch einmal umzusehen.

***

Marisol legte sich in ihr Bett und starrte an die Decke. Mache ich das richtig?, dachte sie. Es ist schließlich eine Krankheit. Wenn Carla es ihm erlaubt hat, tue ich doch nichts Falsches. Die Fragen verhedderten sich ineinander. Und wenn es für ihn wirklich gefährlich ist? Und wenn ich ihm mit meiner Prüderie schade?

Sie kam nicht dazu, sich selbst eine Antwort zu geben. Leises Klopfen erklang an der Tür.

—Herein.

Adrián steckte den Kopf herein.

—Darf ich reinkommen?

—Natürlich, mein Schatz. —Sie klopfte neben sich auf die Matratze—. Bist du fertig?

—Ich konnte nicht. Ich habe mich schlecht gefühlt, weil ich dich respektlos behandelt habe.

—Ach, Sohn. —Sie stützte sich auf einen Ellbogen—. Wegen mir ist das kein Problem. Ich verstehe, dass es etwas Medizinisches ist. Du kannst es machen.

—Ich warte lieber bis zur Operation.

—Auf keinen Fall. Du hast selbst gesagt, dass es gefährlich werden kann. Du wirst deine Gesundheit nicht wegen eines dummen Tabus aufs Spiel setzen. —Sie hielt seinem Blick stand—. Mach es. Hier, wenn du willst. Ich fühle mich verantwortlich dafür, dass ich dich gestoppt habe.

Er sah sie an, als könne er es nicht glauben.

—Sagst du das ernst?

—Bevor ich es bereue —sagte sie mit einem Lächeln, von dem nicht einmal sie wusste, woher es kam.

Adrián schloss das Telefon an den Fernseher im Zimmer an, und das Bild seiner Schwiegermutter erschien wieder. Er legte sich neben seine Mutter.

—Deine Schwiegermutter hat einen guten Körper —bemerkte Marisol und gab sich betont locker.

—Oder? Obwohl Carla sagt, dass…

—Was sagt Carla? Red schon, hier kommt nichts aus diesem Zimmer raus.

—Sie sagt, du bist besser. —Adrián schluckte—. Dass du eine bessere Brust hast als ihre Mutter.

—Das sagt dein Weibchen über mich? —Marisol hob eine Braue, entsetzt und ganz tief drinnen doch geschmeichelt—. Ihr seid noch schlimmer, als ich dachte.

—Ehrlich gesagt stimme ich ihr zu.

—Hör zu —warnte sie und gab ihm einen leichten Schlag auf die Schulter—. Ich bin deine Mutter, vergiss das nicht.

—Ich erkenne nur gute Brüste, wenn ich sie sehe —sagte er, und ihm entglitt ein halbes Lächeln.

Marisol schnaubte und tat empört, doch die Hitze, die ihr den Hals hinaufstieg, hatte nichts mit der Temperatur im Zimmer zu tun.

—Ich werde dir das nicht glauben können. Los, fang an, dafür bist du hochgekommen.

Adrián zog die Hose herunter. Was zum Vorschein kam, ließ seine Mutter jäh aufrichten.

—Mein Gott, Sohn —sagte sie und konnte den Blick nicht abwenden—. Das ist… riesig.

—Findest du?

—So etwas habe ich noch nie gesehen. —Ihr entfuhr ein nervöses Lachen—. Es ist falsch, dass deine Mutter das sagt, aber es ist die Wahrheit.

Er begann sich langsam zu streicheln, den Blick abwechselnd auf den Bildschirm und das gerötete Gesicht seiner Mutter gerichtet. Die anfängliche Scham löste sich mit jeder Bewegung auf und wurde ersetzt durch eine dichte Spannung, die den Raum füllte. Marisol beobachtete ihn, ohne sich zu trauen, ihn zu unterbrechen, erst aus Neugier, dann mit einer Art Faszination, die ihr den Mund austrocknete.

—Mama, könntest du…? Ich weiß nicht. Etwas in echt hilft mehr als ein Bildschirm. Die Empfindlichkeit, du weißt schon.

Marisol schloss für einen Moment die Augen. Sie dachte an Carla, an die Schwiegermutter auf dem Foto, an all die vernünftigen Argumente, die sie sich oben im Zimmer wiederholt hatte. Und dann schob sie langsam ihren Morgenmantel von den Schultern, bis ein roter Spitzen-BH freigelegt war, der ihre Brust kaum noch zusammenhielt.

—So? —fragte sie mit dünner Stimme.

—So ist es perfekt —antwortete er bereits mit stockendem Atem—. Carla hatte recht. Du bist tausendmal besser als ihre Mutter.

—Meine Mutter schlägt deine Schwiegermutter? —Etwas in ihr entzündete sich, als sie das hörte. Jahrelang hatte kein Mann sie so angesehen.

—Bei weitem.

Adrián bewegte die Hand weiter, doch es fiel ihm schwer, wie er gesagt hatte. Fast scheu bat er sie, sich ein wenig zu bewegen. Marisol, schon ganz in einen Strom geraten, den sie selbst nicht recht verstand, wiegte sich auf der Matratze, bis ihre Brust unter der Spitze wogte.

—Gefällt es dir, sie anzufassen? —fragte er plötzlich—. Nur mit der Hand reicht mir nicht.

—Würdest du mich lassen? —Die Frage entfuhr ihr, bevor sie sie noch zurückhalten konnte.

—Komm.

Sie streckte die Hand aus und schloss sich um ihn. Die heiße Haut, die unter ihren Fingern hervortretenden Adern, das unerwartete Gewicht. Sie begann langsam zu bewegen, fast gegen ihren Willen fasziniert. Das Glied pochte in ihrer Handfläche mit jedem hastigen Atemzug von Adrián, und die Reibung ihrer Hand ließ sie spüren, wie es noch weiter anschwoll, hart und gespannt, als könne die Haut es kaum noch halten.

—Es ist das erste Mal seit Jahren, dass ich jemanden so anfasse —gestand sie leise—. Und ich hatte noch nie einen so… —sie beendete den Satz nicht.

—Du bist sehr gut, Mama.

—Nimm die beiden Hände, um es mir zu zeigen, los.

Er stieß ein Keuchen aus und spreizte die Beine auf dem Bett weiter, um ihr Platz zu machen. Marisol legte die zweite Hand auf die erste, zuerst unbeholfen, dann mit mehr Sicherheit. Die Hitze war intensiv, sie brannte beinahe, und die Haut wurde feucht, je mehr der Körper ihres Sohnes unter ihren Fingern reagierte. Sie spürte, wie er zitterte, sah, wie sich seine Oberschenkel anspannten und wie sich sein Kiefer aus reiner Bedürftigkeit abzeichnete.

—So —murmelte Adrián mit gebrochener Stimme—. Schneller… nein, warte… so ist es gut.

Marisol begleitete die Bewegung auf und ab, drückte zu, wenn er es verlangte, lockerte den Griff ein wenig, wenn sein Körper Erleichterung verlangte. Jedes Mal, wenn ihre Finger bis zur Spitze hinaufglitten, zog sich die Vorhaut gerade so weit zurück, dass ein feuchter, glänzender Kopf hervortrat, und sie merkte, wie ihr Puls schneller wurde, nur weil sie sah, wie sein Körper auf ihre Hände reagierte. Da war etwas Urwüchsiges, fast Brutales darin, ihn so zu halten, zu spüren, dass dieser große, angespannte Mann auf sie angewiesen war, um sich endlich ganz fallen zu lassen.

—Verdammt —stieß er zwischen den Zähnen hervor—. Du machst mich wahnsinnig.

—Sei still und lass mich es dir gut machen.

Sie senkte den Blick konzentriert, rieb mit beiden Händen, verschränkte die Finger am Ansatz, drückte und ließ wieder los, um ihn immer näher zu bringen. Adriáns Atem wurde unregelmäßig; er hob die Hüften in kleinen Zuckungen, suchte mehr Druck, mehr Reibung, und Marisol begann, ihn mit entschlossenerem Rhythmus zu bewegen, nun sicher in dem, was sie tat. Das feuchte Geräusch der Haut erfüllte das Zimmer, gemischt mit den erstickten Lauten, die dem Jungen entglitten, als könne er sie kaum noch in sich behalten.

—Ich… ich komme gleich —warnte er mit brüchiger Stimme.

—Dann hör jetzt nicht auf. Ich will nicht, dass du in der Mitte abbrichst —sagte sie, und der Satz kam ihr mit einer Natürlichkeit über die Lippen, die sie selbst überraschte.

Sie arbeiteten zusammen weiter, bis die ersten Tropfen ihr durch die Finger liefen. Marisol spürte den Sprung in Adriáns Bauch, das heftige Zittern seines Oberschenkels, die Art, wie sein Kopf zurückfiel, als das Vergnügen ihn plötzlich übermannte. Sie drückte weiter, presste mehr heraus, führte ihn bis zu dem Punkt, an dem eine dicke Ladung begann, ihre Hände zu bespritzen und ihr Handgelenk zu benetzen. Die Hitze überraschte sie; sie hatte nicht mit so viel gerechnet, nicht mit so einer Dichte, nicht damit, dass er sich in das Laken klammerte, als stünde er kurz davor, von der Welt zu fallen.

—Was für eine Menge —murmelte sie ungläubig, während sie ihn langsam weiter auspresste, um ihn ganz zu entleeren—. Du bist wie ein Tier.

—Du hast mich angestachelt —keuchte er—. Du und dein Mund… und diese Brüste.

—Mein Mund hat noch gar nichts gemacht —antwortete Marisol, doch der Ton war schon kein Spott mehr, sondern eine Herausforderung.

Er sah sie daraufhin mit einer seltsamen Mischung aus Dankbarkeit und Hunger an, und sie spürte, wie die Luft im Zimmer noch dichter wurde.

—Mama… könnte ich ihn zwischen deine Brüste legen?

Marisol erstarrte für einen Moment. Dann legte sie sich, ohne etwas zu sagen, auf den Rücken und lud ihn mit einem Blick ein. Adrián kletterte mit erregter Ungeschicklichkeit auf sie, die die Matratze knarren ließ, und sie hob den Oberkörper, um ihm das Dekolleté anzubieten. Sein noch feuchtes, pochendes Glied blieb zwischen den beiden weichen Massen ihrer Brust gefangen, eingeklemmt in dem warmen Kanal, den der BH und die Haut bildeten.

—Schieb ihn unter den BH —wies sie ihn an—. So sitzt er enger.

—Woher kennst du solche Tricks? —fragte er, während er unter die Spitze glitt.

—Denkst du, deine Mutter war nie jung?

Er begann sich zu bewegen, zuerst langsam, dann mit mehr Dringlichkeit. Marisol hielt ihre Brüste mit beiden Händen, schloss sie um ihn, spürte die feuchte, heiße Reibung gegen ihre Haut auf und ab gleiten. Die Spitze kam und ging, strich an ihrem Schlüsselbein entlang, verschwand zwischen dem weichen Fleisch und tauchte bei jedem Stoß wieder auf. Ihr Atem geriet sofort aus dem Takt, und ein heftiges Kribbeln stieg ihr von der Brust in den Bauch, als sie merkte, wie Adrián sich mit einer Verzweiflung in ihr Dekolleté drückte, die nichts Kindliches mehr hatte.

—Wie gut sich das anfühlt —keuchte Adrián und rieb sich härter, wobei er den roten Spitzenstoff noch mehr beschmierte.

—Sie gehören dir, mein Schatz —antwortete sie völlig verloren—. Solange deine Mutter Brüste hat, wird dir nie fehlen, wohin du dich entladen kannst.

Jedes Mal, wenn die Spitze über der Spitze des BHs auftauchte, senkte sie das Kinn und strich mit der Zunge darüber, nur ein feuchter Hauch, gerade genug, um ihn wahnsinnig zu machen. Sie tat es einmal, dann noch einmal, langsam, und prüfte, wie sein Körper reagierte, wenn ihre Zunge über den verhärteten, glitschigen Kopf glitt. Adrián stieß ein noch höheres, unkontrollierbares Stöhnen aus und packte ihre Schultern, als müsse er sich an etwas festhalten, um nicht zu früh zu kommen.

—Mama… mach das nicht —presste er zwischen den Zähnen hervor—. Du treibst mich an den Rand.

—Genau das will ich —antwortete sie und öffnete ihre Brust ein wenig weiter, damit er besser hineinkonnte—. Ich will, dass du mich schön füllst. Ich will dich auf mir spüren, wenn du kommst, so wie es sein soll.

Er hob die Hüften ruckartig und stieß wieder zu, jetzt schneller, tiefer zwischen ihre Brüste, der ganze Körper hart wie ein gestrafftes Seil. Marisols Hand folgte dem Ansatz mit entschlossener Bewegung, half ihm, den Rhythmus zu halten, während die andere seinen Rücken packte und die Finger in die verschwitzte Haut drückte. Das Zimmer war erfüllt von ihrem Keuchen, vom klebrigen Geräusch der Reibung, vom stockenden Atem der beiden. Sie spürte, wie sich ihre Brustwarzen unter der Spitze aufrichteten und wie gegen alles, was sie jemals über sich gedacht hatte, das Vergnügen auch ihre Lust zu entfachen begann, langsam und heiß, wie eine Glut, die seit Jahren auf Luft gewartet hatte.

—Ich halte es nicht mehr aus, Mama —wiederholte er, mit zerfetzter Stimme.

—Halt dich nicht zurück —drängte sie und umfasste ihre Brust mit fester Hand—. Gib deiner Mutter, was sie braucht.

Der Satz schien ihn endgültig zu brechen. Adrián spannte sich ganz an, drückte die Hände in die Matratze und ließ ein langes, raues, fast knurrendes Stöhnen los, während eine dicke, heiße Ladung sich über Brust und Hals nach oben ergoss. Marisol bewegte ihn weiter zwischen ihren Brüsten, um ihn bis zum Ende auszupressen, und spürte, wie das Sperma in dicken Fäden auf ihren BH, auf die Haut, auf die Rundung ihres Schlüsselbeins lief. Die Menge war obszön, mehr, als sie sich vorgestellt hatte, und die Hitze rutschte zwischen ihren Brüsten hinab, klebte den Stoff an die Haut und machte sie nass und glänzend.

Er blieb reglos liegen, zitternd, den Mund offen und die Augen geschlossen, während er atmete, als wäre er gerade von sehr weit her zurückgekehrt. Marisol spürte das Gewicht ihres Sohnes auf sich, wie die Spannung sich ruckweise löste, und für einen Moment blieb auch sie still und genoss diese seltsame Ruhe, die nach dem Chaos kam.

—Was du da alles zurückgehalten hast, Sohn —murmelte sie dann und betrachtete ihre verschmierten Hände und ihre von Weiß beschmutzte Brust.

—Du hast mich angestachelt —antwortete er atemlos—. Du und dein Körper.

Marisol lachte leise und streichelte ihm die Wange, noch immer mit glänzenden Fingern. Mit dem Daumen wischte sie ihm einen Tropfen vom Rand seiner Lippe, und er leckte ihn unbewusst mit der Zunge weg. Diese so einfache Geste ließ sie die Beine mit einer Lust zusammenpressen, die sie nicht wahrhaben wollte.

—Gut, dass es nicht innen war. Ich will es mir gar nicht vorstellen.

Adrián sah sie einen Moment zu lange an. Erschöpfung und Erregung waren noch da, vermischt, aber auch ein neues Vertrauen, eine unanständige Vertrautheit, die die Art verändert hatte, wie sie einander ansahen.

—Glaubst du, du würdest mich irgendwann wieder lassen?

Sie hielt seinem Blick stand, und zum ersten Mal in dieser Nacht verspürte sie nicht den geringsten Wunsch, Empörung vorzutäuschen. Sie senkte den Blick auf ihre Brust, noch immer feucht, auf seine Hand an ihrer Taille, und sah ihm dann mit einem langsamen, schiefen Lächeln wieder in die Augen, sich nur allzu bewusst darüber, was gerade geschehen war und was vielleicht noch einmal geschehen konnte.

—Es kommt darauf an —sagte sie leise, mit einer Stimme, die von einem schmutzigen Versprechen schwer war—, wie brav du dich bis zu deiner Operation benimmst.