Die Füße meiner Mutter entfachten etwas, das nicht hätte sein dürfen

Ich heiße Adrián und bin vierunddreißig Jahre alt. Ich wurde in Granada geboren und zog schon als kleiner Junge nach Valencia, daher sind mir aus meinen ersten Jahren nur einzelne Bilder geblieben. Meine Mutter, Lorena, bekam mich sehr jung. Mein Vater machte sich aus dem Staub, bevor ich laufen lernte, und ließ nichts als einen Nachnamen und eine Schuld zurück, also zog sie mich allein groß, mit bloßen Händen, ohne jemals jemanden um etwas zu bitten.

Es versteht sich von selbst, dass meine Mutter schon immer eine beeindruckende Frau war. Mit ihren ein Meter siebenundfünfzig fehlte ihr kein einziges Detail: langes dunkles Haar, ausgeprägte Hüften, große feste Brüste, die beim Gehen unter der Bluse wippten, und Beine, die einem den Atem nahmen. Sie arbeitete als Außendienstmitarbeiterin für eine Kosmetikfirma und verbrachte den ganzen Tag damit, die Stadt zu Fuß zu durchqueren, von Haustür zu Haustür, immer zurechtgemacht, immer auf Absätzen und in Strümpfen, als wäre jedes Haus ein wichtiges Vorstellungsgespräch.

Ich muss ehrlich sein, auch wenn es mir schwerfällt, das zu erzählen. Schon sehr früh empfand ich für sie etwas, das ich nicht empfinden durfte. Es war nicht nur die Zuneigung eines Sohnes. Es war diese krankhafte Mischung aus Bewunderung und Verlangen, die sich in mir jedes Mal aufwühlte, wenn ich sah, wie sie mit dieser Kleidung durchs Wohnzimmer ging, als wäre sie einer Zeitschrift entsprungen, mit ihrem frech aufgerichteten Arsch, der sich unter dem engen Rock abzeichnete. Jahrelang habe ich es versteckt, vergraben, so getan, als gäbe es das nicht. Aber es gab es, und alles änderte sich an einem ganz bestimmten Abend.

Was mich am meisten besessen machte, so seltsam das klingen mag, waren ihre Füße. Jedes Mal, wenn sie von draußen kam und sich erschöpft auf einen Stuhl sinken ließ, um die Schuhe auszuziehen, konnte ich den Blick nicht abwenden. Die Art, wie die Strümpfe im Licht glänzten, der perfekte Bogen des Fußrückens, die Art, wie sie die Zehen krümmte, wenn sie sich über die Müdigkeit beklagte. Ich hatte mir unzählige Male einen auf diese Füße runtergeholt, hatte mir vorgestellt, ihre Zehen in den Mund zu nehmen, auf ihrem Fußrücken zu kommen. Ich lernte, sie aus dem Augenwinkel zu beobachten, so zu tun, als würde ich auf den Fernseher achten, während ich sie in Wahrheit mit dem Seitenblick verfolgte, und die Erektion zu verbergen, die sich in meiner Hose abzeichnete. Es war eine stille Folter, die mich viel zu lange begleitet hatte.

***

Damals war ich gerade neunzehn geworden und wohnte noch zu Hause, sparte für die Immatrikulation an der Uni und jobbte nebenbei einige Stunden in einem Laden. An dem Abend hatte ich auf dem Sofa einen blöden Film laufen lassen und war halb eingeschlafen, mit der Fernbedienung in der Hand und dem Kopf leer.

Ich hörte den Schlüssel im Schloss. Meine Mutter kam herein, etwas schlurfend, die Handtasche über der Schulter, mit diesem erschöpften Gesicht, das sie nach einem endlosen Tag voller Klingeln und Treppenstufen hatte. Sie ließ sich aufs Sofa neben mich fallen und begann, die Riemchen ihrer High Heels aufzumachen, ohne die schwarzen Nylonstrümpfe auszuziehen.

—Wie geht’s, mein Junge? Was hast du so gemacht? Hast du schon gegessen? —sagte sie und stieß einen langen Seufzer aus, während sie sich den Knöchel rieb—. Uff, ich hab höllische Fußschmerzen, mein Schatz. Stört’s dich, wenn ich dich um eine kleine Massage bitte?

—Nein, Mama, warum sollte es mich stören? —antwortete ich, und bevor ich es mir groß überlegen konnte, hatte ich schon einen Fuß in den Händen.

Die Berührung überraschte mich. Der Strumpf war leicht feucht, warm, und darunter spürte man die Weichheit der Fußsohle und zugleich die Spannung eines ganzen Tages zu Fuß. Es roch nach Haut, nach Schweiß, nach etwas Intimem und Weiblichem, das mir in die Nase stieg und mir den Verstand vernebelte. Ich drückte mit den Daumen an den Zehenansatz, und sie legte den Kopf mit einem leisen, erleichterten Stöhnen zurück, das mir direkt in die Hose fuhr.

Und dann spürte ich es. Zum ersten Mal in meinem Leben hörten die Hände meiner Mutter an ihren eigenen Füßen auf, eine unschuldige Geste zu sein. Ich hatte sie schon immer gern in Pumps und Strümpfen gesehen, aber ich hatte mir nie, nie vorgestellt, wie hart ich werden konnte, wenn ich ihr einen Fuß hielt. Mein Schwanz zeichnete sich komplett gegen den Hosenschlitz ab, pochte, machte schon die Spitze des Slips nass. Ich erschrak vor mir selbst. Und trotzdem ließ ich nicht los.

—Weiter oben, auf dem Spann —murmelte sie mit geschlossenen Augen—. Genau da. Du hast wirklich tolle Hände, Schatz.

Ich massierte weiter, langsam, fuhr über den Fußbogen, die Zehen, die Ferse, während ich versuchte, an irgendetwas zu denken, das die brutale Beule zwischen meinen Beinen abkühlen würde. Es half nicht. Jeder ihrer Seufzer, jedes Aufatmen, jedes Mal, wenn sie die Zehen gegen meine Handfläche krümmte, machte ihn härter. Ich spürte, wie mir die Lusttropfen im Slip runterliefen, wie die Eichel pochte und raus wollte.

Ich versuchte, mich auf die Technik zu konzentrieren, es richtig zu machen, als wäre es eine echte Massage und nicht dieses verbotene Ding, das mir von innen den Kopf verbrannte. Ich drückte mit den Knöcheln ihre Ferse, zog vorsichtig jeden Zeh, fuhr mit den Daumen über die Mitte der Fußsohle, bis sie vor Wohlgefallen fast schnurrte. Der Strumpf hatte sich unter meinen Händen erwärmt und verströmte genau diesen Geruch von ihr, so intim, dieses säuerliche Aroma von Füßen, die den ganzen Tag in Leder eingesperrt waren, das mich statt anzuekeln so hart machte wie Stein und mir die Hose durchnässte. Ich stellte mir vor, ihre ganze Fußsohle zu lecken, ihr die Zehen einen nach dem anderen durch den Nylon zu lutschen, und ich musste die Oberschenkel zusammenpressen, um nicht dort sofort zu kommen.

—Hör nicht auf —flüsterte sie mit schwerer Stimme, schon halb dem Schlaf ergeben—. So wohl lässt du mich werden, Schatz.

Und ich hörte nicht auf. Obwohl mich jede vergehende Minute tiefer in etwas hineinriss, von dem ich wusste, dass ich nicht mehr unverändert herauskommen würde.

Der Film lief leise im Hintergrund weiter, weit weg. Irgendwann wurden ihre Antworten seltener, ihre Seufzer langsamer, und ich begriff, dass sie eingeschlafen war. Oder das glaubte ich.

***

Erst nach einer Weile merkte ich etwas, das mir den Atem abschnitt. Während ich ihren rechten Fuß weiter in den Händen hielt, war der linke — der, den ich losgelassen hatte — über das Sofa gerutscht und genau mit der ganzen Fußsohle auf der Beule meiner Hose gelandet. Nicht halb daran entlang. Oben drauf, vollständig, über die Länge meiner Erektion durch den Stoff, die heiße Sohle drückte meinen Schwanz gegen meinen Bauch.

Ich erstarrte. Mein Herz hämmerte wie verrückt. Ich dachte daran, mich wegzuziehen, mich mit irgendeiner Ausrede aufzurichten, in mein Zimmer zu gehen und so zu tun, als wäre nichts davon passiert. Das ist falsch. Das ist verdammt noch mal sehr falsch. Das ist deine Mutter. Ich sagte mir das mehrmals. Aber ich bewegte mich nicht. Oder schlimmer: Ich bewegte mich in die falsche Richtung.

Ich begann, mit der Hüfte fast unwillkürlich zu wippen, eine minimale Bewegung, kaum ein Zittern, auf der Suche nach der Reibung dieses Nylonstrumpfs an dem geschwollenen Schwanz. Ich spürte, wie sich der Bogen ihres Fußes perfekt über die Beule legte, wie der vom Lusttropfen feuchte Stoff an der Eichel klebte und mir Sterne vor die Augen setzte. Gleichzeitig streichelte ich weiter den anderen Fuß, und in einem Impuls, den ich nicht kontrollieren konnte, senkte ich den Kopf und berührte ihn mit den Lippen, zuerst kaum, dann offener. Ich fuhr mit der Zunge über den Fußrücken durch den Nylon hindurch, schmeckte den salzigen Schweiß, der sich im Strumpf verfing. Ich nahm ihren großen Zeh ganz in den Mund, mit Strumpf und allem, und lutschte daran, den Atem anhaltend, damit ich sie nicht weckte. Der Speichel durchnässte den Nylon und zeichnete die Konturen jedes lackierten kleinen Zehennagels nach.

Sie seufzte. Nur das. Ein weiches Seufzen, wie aus tiefem Schlaf. Sie zog den Fuß nicht weg. Wenn überhaupt, hatte ich das Gefühl, sie drückte ihn noch fester auf mich, presste mir mit der Sohle den Schwanz, schob ihn kaum einen Zentimeter auf und ab, als würde sie mein Wippen mitgehen.

Die Reibung wurde zu einem Rhythmus. Ich stieß mit der Hüfte fester gegen ihren Fuß, spürte, wie mir der Schwanz zwischen dem Stoff der Hose und der heißen Sohle meiner Mutter entlangglitt. Mit jedem Stoß kam ich der Kante ein Stück näher. Ich ließ den anderen Fuß für einen Moment los, öffnete mit zitternden Fingern den Knopf meiner Jeans und zog den Reißverschluss ein wenig herunter, um den Druck zu lindern. Der Schwanz sprang nach oben, zeichnete sich jetzt nur noch unter dem dünnen Baumwollstoff des Slips ab, und ich legte ihren Fuß wieder darauf. Der Kontakt war elektrisch. Der Strumpf rutschte über den feuchten Slip, und ich spürte, wie der Bogen des Fußes meiner Mutter die ganze Länge meines Schwanzes entlangstrich, von der Eichel bis zum Hodensack, drückend.

Ich leckte die Fußsohle, die ich in den Händen hielt, diesmal ohne jede Tarnung, sog den Nylon mit offenem Mund ein, kostete den bitteren Schweiß, schob ihr alle fünf Zehen auf einmal zwischen die Lippen. Und die ganze Zeit schob ich die Hüfte nach vorn und vögelte ihren Fuß gegen die Beule wie ein geiler Hund.

Der warme Stoff, der genau richtige Druck, der Geruch ihrer Haut, alles vermischte sich zu einem Gefühl, das mir den Kopf vernebelte. Ich wusste, dass ich aufhören musste. Ich hörte nicht auf. Ich beschleunigte das Wippen, biss mir auf die Lippe, um nicht zu stöhnen, die Augen zusammengekniffen und den Mund voller Finger meiner Mutter, bis sich der Druck plötzlich an der Wurzel meiner Eier sammelte und explodierte.

Es war wie eine stille Explosion. Ich zuckte am ganzen Körper, presste die Zähne zusammen, spürte, wie mir das Sperma stoßweise den Schwanz hinaufjagte und den Slip durchnässte, wie der nasse Stoff an der Fußsohle entlangrutschte, während ich weiter dagegenstieß, jeden Krampf ausquetschend. Ein Schwall, zwei, drei, vier, bis ich spürte, wie sich die warme Pfütze im Baumwollstoff ausbreitete, meinen Unterleib nass machte und sich zwischen den Stoff meiner Hose und den Strumpf meiner Mutter schob. Ich ging unter ihrer Sohle auf, ohne mich zu trauen, auch nur einen Seufzer von mir zu geben, den Mund immer noch um ihre Zehen geschlossen. Und genau in diesem Moment, in der verletzlichsten Sekunde, öffnete ich die Augen und blickte zu ihrem Gesicht.

Ihr rechtes Auge war halb geöffnet.

***

Das konnte nicht sein. Ich erstarrte, noch immer zitternd vom Höhepunkt, mit trockenem Hals und pochendem Schwanz, der die letzten Tropfen in den durchnässten Slip spuckte. Hatte sie mich die ganze Zeit beobachtet? Wie lange war sie schon wach? Mir schwirrte der Kopf, während ich versuchte, zusammenzufügen, was ich gerade gesehen hatte.

Und da war noch etwas, etwas, das mich vollends aus der Bahn warf. Während ich fertig wurde, hatte ich das Gefühl, dass sich ihre Zehen — die des Fußes, der auf mir lag — ganz langsam öffneten und schlossen, immer wieder, und mir den Schwanz durch die Hose drückten, als würde sie mir die letzten Zuckungen ausmelken, als würde sie mich mit Fußsohle und Zehen absichtlich auspressen. Eine kleine, bewusste Geste, unmöglich mit der zufälligen Bewegung eines Schlafenden zu verwechseln. Und dazu hatte sie, genau in dem Moment, als ich leerlief, den Fußrücken durchgedrückt und mit stärkerem Druck auf die nasse Beule gepresst, sich an meinem Sperma gerieben, als wollte sie es durch den Nylon warm spüren.

Ich wusste nicht, was ich denken sollte. Panik und Erregung vermischten sich zu einem Knoten, den ich nicht lösen konnte. Ich wartete. Ich zählte die Sekunden. Aber sie öffnete die Augen nicht ganz, bewegte sich nicht, sagte kein Wort. Sie ließ nur noch einen langen Seufzer entweichen, lächelte mit zusammengepressten Lippen halb, wie jemand, der Schlaf vortäuscht und die Täuschung genießt, leckte sich langsam über die Lippen und blieb wieder still.

Ich saß dort, mit ihrem Fuß noch immer auf der durchnässten Beule meiner Hose, ohne zu wissen, ob das, was geschehen war, ein Zufall gewesen war, den ich ausgenutzt hatte, oder eine Einladung, die sie niemals laut eingestehen wollte. Sicher war ich mir nur in einem: In dieser Nacht war etwas zerbrochen, eine Grenze, von der wir nicht mehr so tun konnten, als hätte es sie nie gegeben.

Ich stand vorsichtig auf, ließ ihren Fuß langsam auf das Sofakissen sinken — und bemerkte beim Loslassen den dunklen Feuchtfleck auf der Strumpfsohle, genau dort, wo der Nylon sich mit meinem durch die Hose gefilterten Sperma vollgesogen hatte — und deckte sie mit einer Decke zu. Bevor ich das Licht im Wohnzimmer ausschaltete, sah ich sie noch einmal an. Sie hatte die Augen geschlossen und dieses halbe Lächeln immer noch im Gesicht.

Ich ging in mein Zimmer hinauf und legte mich ins Bett, starrte in der Dunkelheit an die Decke, mit immer noch rasendem Herzen und dem am Körper klebenden Slip, der von der eingetrockneten Ladung fest an der Haut hing. Ich wusste, dass am nächsten Morgen keiner von uns etwas sagen würde. Ich wusste, dass sie den Kaffee machen würde wie an jedem anderen Tag und mich fragen würde, ob ich gut geschlafen hätte. Und ich wusste vor allem, dass das damit nicht vorbei sein würde.

In jener Nacht schlief ich kaum ein. Ich ging jedes Detail immer und immer wieder durch: das Gewicht ihres Fußes auf meinem Schwanz, die Reibung des durchnässten Strumpfs, dieses halb geöffnete Auge, das mich aus dem Halbdunkel bewachte, die Zehen, die sich genau in dem Moment langsam schlossen, als ich kam, der Bogen des Fußrückens, der sich an der warmen Pfütze meines Spermas rieb. Je mehr ich darüber nachdachte, desto weniger glaubte ich, dass es Zufall gewesen war. Eine Frau zieht die Zehen nicht so zusammen, in diesem Rhythmus, im Schlaf. Eine Frau biegt den Fuß nicht versehentlich gegen den tropfenden Schwanz ihres Sohnes. Sie hatte es absichtlich getan und sich dann entschieden, es nicht zuzugeben, und mir die ganze Schuld und das ganze Schweigen überlassen.

Ich zog den klebrigen Slip noch dort im Bett herunter und holte mir noch einmal einen runter, diesmal mit ihrem Fuß vor Augen, mit ihrem Auge, mit ihren mich packenden Zehen. Ich kam noch einmal, diesmal in Schüben auf meinen eigenen Bauch, biss ins Kissen, um sie nicht auf der anderen Seite des Flurs zu wecken.

Und doch war da statt Scham eine gespannte, fast unerträgliche Erwartung. Denn wenn sie beschlossen hatte, dieses Spiel zu spielen und so zu tun, als schlafe sie, dann war ich bereit, ihr in jeder Nacht, die nötig wäre, den Gefallen zu tun, ihr die Füße vollständig zu lecken, auf ihre Strümpfe zu kommen, auf ihre Beine, auf ihren Mund, wenn sie mich ließe. Das war das erste Mal. Es würde bei weitem nicht das letzte sein.

Was danach kam, ist eine andere Geschichte. Aber alles, wirklich alles, begann in jener Nacht mit ihren Füßen und diesen schwarzen Nylonstrümpfen.