Die geheimen Schublade meiner Mutter veränderte alles an jenem Nachmittag

Meine Mutter hatte vier Monate lang ihr Zimmer nicht verlassen. Der Tod meines Vaters hatte sie innerlich ausgehöhlt, und obwohl mein Bruder und ich versuchten, sie aus dem Loch zu holen, sagte sie immer dasselbe: dass sie müde sei, später, morgen. Morgen kam nie.

An jenem Septembernachmittag brachte ich ihr mit einer Tasse Kamillentee nach oben und fand sie wieder einmal an die Decke starrend. Sie war sechsundvierzig und immer noch eine atemberaubende Frau: helle Haut, eine kastanienbraune Mähne bis auf die Schultern, ein kurviger Körper, den das Alter nur üppiger gemacht hatte. Die Trauer hatte ihr die Augen ausgelöscht, aber nicht den Rest.

—Mami, steh auf —sagte ich und setzte mich an den Rand des Betts—. Du hast seit Tagen die Vorhänge nicht aufgemacht.

—Lass mich, Lucía. Heute nicht.

—Mateo kommt zum Abendessen. Ich habe ihm versprochen, dass er dich sieht.

Mein Bruder, zwei Jahre jünger als ich, studierte in der Hauptstadt und kam nur am Wochenende runter. Er war der Einzige, der es schaffte, Mama ein Lächeln zu entlocken, und seit Papas Tod rief er sie jede Nacht ohne Ausnahme an.

—Ich habe nichts Anständiges anzuziehen —murmelte sie.

—Darum kümmere ich mich.

Ich stand auf und öffnete die obere Schublade ihrer Kommode, die mit der Lingerie. Mama war schon immer kokett gewesen. Bevor Papa krank wurde, sah ich sie in der Küche einander anstarren, als wären sie frisch verliebte Teenager. Diese Schublade roch noch immer nach ihrem Jasminparfum, und unter den Strumpfhosen und den Spitzenensembles fand ich etwas, das mich abrupt innehalten ließ.

Es war ein Dildo. Hautfarbenes Silikon, dick, mit deutlichen Adern und einem breiten Sockel. Er musste gute zwanzig Zentimeter messen und war dicker als mein Handgelenk. Er war nicht völlig versteckt, nur von einem Seidentuch bedeckt. Ich hob ihn vorsichtig an, als wäre er zerbrechlich, und spürte das Gewicht des Silikons in meiner Handfläche. Am Sockel sah man noch einen matten Glanz, als hätte man ihn erst vor Kurzem gereinigt, aber nicht allzu kürzlich.

—Mama —sagte ich, ohne mich umzudrehen.

Das Schweigen hinter mir wurde dicht. Als ich mich umdrehte, sah ich sie im Bett aufgerichtet, mit geröteten Wangen und gesenktem Blick. Sie biss sich auf die Unterlippe, diese Geste, die so typisch für sie war und die sie trotz der Trauer nicht verloren hatte.

—Leg ihn wieder zurück, Tochter.

—Ich hätte nie gedacht… —begann ich, und beendete den Satz nicht.

—Dein Vater und ich haben ihn benutzt. Er mochte es, zu sehen, wie ich ihn mir einführte, während er neben mir wichste.

Sie sagte es ohne jedes Drama, als hätte sie diese Beichte monatelang in sich behalten und müsse sie jetzt endlich loswerden. Ich setzte mich wieder an den Bettrand, den Dildo auf dem Schoß. Mama sah mich mit einer Mischung aus Scham und Neugier an, die ich bei ihr noch nie gesehen hatte.

—Benutzt du ihn immer noch?

—Seit sechs Monaten stecke ich mir nichts mehr rein.

—Warum?

—Weil es ohne ihn, der mich ansieht, nicht dasselbe ist. Und weil ich mich schuldig fühlte, wenn meine Möse nass war, während er im Krankenhaus starb.

Dort war der Riss, durch den ich hineinschlüpfen konnte.

—Mami, Papa ist seit vier Monaten tot. Es ist okay, Lust auf Ficken zu haben.

—Nein, Tochter. Es gibt Wünsche, die man nicht haben darf.

Sie sagte es mit einer seltsamen Festigkeit, als spräche sie von etwas Konkretem. Ich sah ihr in die Augen, und zum ersten Mal seit Monaten wich sie meinem Blick nicht aus.

—Welche Wünsche, Mama?

—Dinge, die mir nachts durch den Kopf gehen. Bilder. Darüber will ich nicht reden.

Ich legte ihr die Hand aufs Knie über der Bettdecke. Es war heiß.

—Mir kannst du sie erzählen. Ich bin deine Tochter. Wem willst du vertrauen, wenn nicht mir?

Mama schluckte. Ich sah, wie ihr Puls am Hals hochschnellte.

—Ich träume von deinem Bruder —sagte sie schließlich, fast unhörbar.

Ich blieb still. Nicht aus Überraschung, sondern aus Vorsicht: Jede Reaktion von mir hätte sie sofort wieder in ihr Schweigen zurückgetrieben.

—Was träumst du?

—Dass er durch diese Tür kommt. Dass er ins Bett steigt. Dass er mir die Beine auseinander macht und seinen Schwanz bis zum Anschlag in mich stößt. Dass… —sie schloss die Augen—. Dass er wieder dort eindringt, wo er geboren wurde, und meine Möse mit Milch füllt. Deshalb fühle ich mich schmutzig, Lucía. Deshalb stehe ich nicht auf. Weil ich mit durchweichten Höschen und geschwollenem Kitzler aufwache und mich vor mir selbst ekle.

Ich umklammerte den Dildo mit beiden Händen. In mir öffnete sich etwas, ein kleiner Spalt aus Hitze, mit dem ich nicht gerechnet hatte. Seit Monaten dachte auch ich an meinen Bruder. Daran, wie er mir auf die Brüste starrte, wenn ich verschwitzt und ohne BH unter dem T-Shirt vom Joggen zurückkam, die Brustwarzen sich abzeichneten. An die endlosen Telefonate, in denen wir uns Dinge erzählten, die sich keine Geschwister erzählen sollten, und an die Wölbung, die sich in seiner Hose abzeichnete, wenn er mich beim Abschied umarmte.

—Mami, hör mir zu.

—Nein.

—Hör mir zu. Was wäre, wenn ich dir sage, dass er auch von dir träumt?

Sie öffnete langsam die Augen.

—Das stimmt nicht, Tochter. Sag mir das nicht.

—Er hat es mir letzten Monat erzählt. Wir waren beide in der Küche, er hatte ein bisschen getrunken und da ist es ihm rausgerutscht. Er sagte mir, er könne nicht schlafen, weil er an dich denken müsse, dass er sich einen runterholt, während er sich vorstellt, wie du auf allen vieren vor ihm liegst. Dass er, wenn du ihm die Tür im Morgenmantel aufmachst, dich nicht ansehen kann, ohne dich sich unter sich mit gespreizten Beinen vorzustellen.

Meine Mutter legte die Hand an den Mund. In ihren Augen sammelte sich zum ersten Mal seit Langem etwas, das keine Trauer war.

—Warum erzählst du mir das, Lucía?

—Weil ich dich liebe. Weil ich es satt habe, dich lebendig tot zu sehen. Und weil es Dinge gibt, die man nur heilt, indem man sie tut.

Ich hielt ihr den Dildo hin. Sie nahm ihn mit einer Hand, die leicht zitterte.

—Ich will, dass du unter die Decke gehst und dich anfasst. Und ich will Mateo anrufen.

—Tochter, nein.

—Du musst nichts tun, was du nicht willst. Mach einfach die Tür auf. Wenn es dir nicht gefällt, hören wir auf. Wenn es dir gefällt, bin ich hier. Niemand geht aus diesem Zimmer mit Schuldgefühlen raus, okay?

Mama antwortete nicht, doch sie schob den Dildo unter die Decke. Sie schloss die Augen. Ich sah, wie sie unter dem Stoff die Beine spreizte, und die freie Hand wanderte zu ihrer Brust, suchte ihre Brustwarze über dem Nachthemd. Ich hörte das feuchte Schnappen, als sich die Spitze des Dildos in ihre Möse bohrte, und sie stieß ein tiefes, langes Keuchen aus, das sie monatelang unterdrückt hatte. Sie biss sich auf die Lippe. Fing an, ihn langsam zu bewegen, hinein und heraus, und die Bettdecke hob und senkte sich im Rhythmus ihres Handgelenks. Ihr Atem wurde stoßweise, immer rauer. Die erigierte Brustwarze zeichnete sich durch den Stoff des Nachthemds ab.

—Gott, es ist so lange her, dass ich nicht… —murmelte sie mit geschlossenen Augen—. Es tut weh, weil ich so eng bin.

—Mach weiter, Mami. Hör nicht auf.

Ich zog mein Handy aus der Tasche und schrieb Mateo zwei Worte: «Komm sofort».

***

Mein Bruder tauchte zehn Minuten später auf. Ich empfing ihn im Flur und erklärte ihm die Situation flüsternd, während er mich ansah, ohne es wirklich glauben zu können. Schon zeichnete sich unter seiner Jeans die sich verhärtende Beule ab.

—Ist sie sicher? —fragte er mit rauer Stimme.

—Frag du sie. Wenn sie nein sagt, gehst du wieder. Kein Drama.

—Und du?

—Ich bleibe, wenn sie will, dass ich bleibe.

Ich stieß die Tür auf. Mama hatte den Dildo auf dem Nachttisch abgelegt, glänzend vor Nässe, und saß mit dem Rücken am Kopfteil, das Nachthemd eng an die Brust gezogen. Ihre Wangen waren gerötet und die Pupillen geweitet. Am Ausschnitt sah man einen dunklen Fleck aus Speichel oder Schweiß. Sie wirkte nicht wie dieselbe Frau, die seit Monaten in diesem Bett vor sich hin schmolz.

—Mateo —sagte sie, und ihre Stimme brach bei seinem Namen.

—Mami.

Mein Bruder kam langsam näher, setzte jeden Schritt bedacht. Er setzte sich an dieselbe Stelle, auf der ich kurz zuvor gesessen hatte. Er nahm ihre Hand.

—Willst du, dass ich gehe?

Mama schüttelte den Kopf.

—Willst du, dass ich bleibe?

Sie nickte.

—Sag es, Mami. Ich brauche, dass du es sagst.

—Bleib. Fick mich, Sohn. Aber versprich mir, dass du mich danach nicht anders ansiehst.

—Ich werde dich so ansehen wie immer. Nur dass das hier zwischen uns dreien bleibt.

Ich war am Fußende neben der Tür stehen geblieben. Mama hob den Blick zu mir.

—Bleibst du bei uns, Lucía?

—Nur wenn du mich darum bittest.

—Ich bitte dich darum. Ich will nicht allein sein damit.

Ich überquerte das Zimmer und setzte mich in den Sessel in der Ecke, den mein Vater zum Lesen benutzt hatte. Es war der perfekte Platz, um niemandem im Weg zu sein und alles zu sehen. Mama schenkte mir zum ersten Mal seit Monaten ein Lächeln, ein kleines, dankbares Lächeln, und wandte dann den Kopf wieder meinem Bruder zu.

Mateo beugte sich vor und küsste sie auf die Stirn. Dann auf die Wange. Dann an den Mundwinkel. Mama brauchte zwei Sekunden, um die Lippen zu öffnen und den Kuss zu erwidern, und als sie es tat, klammerte sie sich mit beiden Händen an seinen Nacken, als würde sie seit vier Monaten ertrinken und endlich ziehe sie jemand an die Oberfläche. Man sah ihre Zunge, wie sie nach seiner suchte, hungrig, in seinem Mund kreiselnd.

—Mami —murmelte er gegen ihren Mund—, ich will das schon viel zu lange. Ich wichse mir seit Monaten einen runter und denke dabei an deine Möse.

—Ich auch, mein Leben. Ich auch.

Er zog ihr das Nachthemd langsam herunter, indem er an den Trägern über ihren Schultern zog. Die Brüste meiner Mutter fielen schwer, voll, weiß, mit dunklen, harten Brustwarzen wie Steinchen. Mateo betrachtete sie einen Moment lang, ohne sie anzufassen, als wären sie ein Altar, und senkte dann den Kopf, um sie nacheinander zu küssen. Er nahm ihre Brustwarze ganz in den Mund, saugte kräftig, zog mit den Lippen daran, und Mama stieß ein Stöhnen aus, das eher Erleichterung als Lust war. Er leckte um die Warzenvorhof herum, knabberte vorsichtig, saugte wieder. Ihre Brustwarzen wurden noch härter, glänzten vor Speichel.

—Lutsch sie mir, Sohn. Lutsch sie mir hart, ich träume seit Monaten von deinem Mund da.

Mateo wechselte zur anderen Brust, ohne die erste loszulassen, knetete sie mit der Hand, während er saugte, und mit der anderen Hand strich er über den Bauch meiner Mutter, schob die Bettdecke beiseite, zog ihr das Nachthemd bis zur Taille hoch. Als er bei der Möse ankam, spreizte Mama ohne Zögern die Beine. Ich sah, wie mein Bruder die Finger in das braune Haar tauchte, wie er sie glänzend vor Feuchtigkeit wieder herauszog, wie er sie sich in den Mund steckte und daran saugte, während er sie ansah.

—Du bist klatschnass, Mami.

—Ich bin seit Monaten so, Sohn. Ich bin seit Monaten so wegen dir.

Er glitt das Bett hinunter und öffnete ihr die Knie ganz. Von meinem Sessel aus hatte ich freie Sicht: die Möse meiner Mutter offen, die Lippen geschwollen und rosig, der Kitzler hart zwischen den Haaren hervorlugend, alles glänzend im Lampenlicht. Mateo vergrub ohne Vorwarnung das Gesicht dort. Ich sah, wie seine Zunge von oben nach unten über sie fuhr, wie er innehielt, um den Kitzler mit den Lippen zu saugen, wie er zwei Finger in sie schob und sie darin krümmte. Mama klammerte sich mit beiden Händen ans Kopfteil und bog den Rücken ganz durch.

—Oh Gott, mein Junge! Wie du mir die Möse leckst, Sohn, wie du sie mir leckst!

Ich verschränkte die Beine im Sessel. Ich war nicht hier, um mich anzufassen. Ich war hier, um sicherzugehen, dass meiner Mutter nichts geschieht, und das Wort «sicher» hatte inzwischen eine andere Bedeutung. Aber meine Schenkel pressten sich von selbst zusammen, und ich spürte, wie mein Höschen feucht wurde, während ich zusah, wie mein Bruder meine Mutter auffraß, als hätte er jahrelang gefastet.

Mama kam so, gegen seine Zunge, mit einem langen Zittern, das gleichzeitig ihre Beine und ihre Brüste durchschüttelte. Sie bohrte Mateo die Fersen in den Rücken. Als er wieder hochkam, waren sein Kinn und seine Lippen feucht glänzend von ihrem Saft, und er wischte sich mit dem Handrücken darüber, ohne aufzuhören zu lächeln.

—Komm her —sagte sie mit gebrochener Stimme—. Hol ihn raus. Ich will ihn sehen.

Mein Bruder kniete sich aufs Bett und zog Jeans und Boxershorts mit einem Ruck herunter. Sein harter, langer Schwanz schnellte hervor, mit violetter Spitze und einem dicken Tropfen, der sich bereits zeigte. Mama richtete sich auf und nahm ihn mit beiden Händen, als würde sie sein Gewicht messen, dann beugte sie sich vor und nahm ihn ganz in den Mund. Ich sah, wie sie ihn bis zum Ansatz schluckte, ein wenig am Würgen, Speichelfäden an ihm hängen lassend, wenn sie ihn herauszog. Sie lutschte ihn langsam, sah von unten zu ihm hoch, mit tränenden und glücklichen Augen. Sie fuhr mit der Zunge über seine Eier, nahm ihn wieder ganz in den Mund, zog ihn mit einem Schmatzen heraus.

—Mami, so halte ich nicht lang durch…

—Fick mich jetzt, mein Schatz. Fick mich, bevor ich es mir anders überlege.

—Du wirst es nicht bereuen.

—Schau mich an, Mami —bat Mateo, als er sich auf sie setzte—. Ich will, dass du mich die ganze Zeit ansiehst.

—Ich schau dich an, Sohn.

Er positionierte sich zwischen ihren Beinen, strich mit der Spitze seines Schwanzes über die Lippen ihrer Möse und rieb ihn daran, suchte den Eingang. Als er ansetzte, hob Mama die Hüfte an, um ihm zu helfen. Er drang ganz langsam in sie ein, Zentimeter für Zentimeter, und ich sah, wie sich die Möse meiner Mutter dehnte, um ihn aufzunehmen, wie sich das rosige Fleisch um den geschwollenen Schwanz meines Bruders öffnete. Ihr Mund öffnete sich lautlos, sie krallte sich in seine Schultern, schloss für einen Sekundenbruchteil die Augen und öffnete sie sofort wieder, weil er es ihr befohlen hatte. Mateo blieb einen langen Moment reglos in ihr, bis zu den Eiern versenkt. Er strich ihr über das Gesicht.

—Ist alles gut?

—Ich bin zuhause —sagte sie, und Tränen liefen ihr über die Wangen, aber diesmal waren es andere Tränen—. Du hast ihn dicker als deinen Vater, Sohn.

Er begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, kam fast ganz heraus und versank wieder bis zum Anschlag, maß meine Mutter ab, achtete auf jedes Geräusch, das sie machte. Mama schlang die Beine um seine Taille und kam ihm bei jeder Bewegung entgegen, drückte ihre Möse gegen seinen Schwanz, suchte, dass er noch tiefer hineingelangte. Ihre Brüste wippten im Takt, schwer, die Brustwarzen zeichneten Kreise. Der Raum füllte sich mit dem feuchten Klang der Körper, dem Schmatzen der nassen Möse und dem abgehackten Atem der beiden.

—Härter, mein Schatz —bat sie nach einer Weile—. Mach mich kaputt, Sohn, ich war monatelang verschlossen.

Mateo gehorchte. Er richtete sich auf den Knien auf, packte sie an den Hüften und begann, sie hart zu nehmen, jede Stöße klang trocken gegen den Arsch meiner Mutter. Die Matratze knarrte. Das Kopfteil schlug gegen die Wand. Mama stieß einen heiseren, gutturalen Schrei aus, genau die Art von Laut, die sie monatelang unter dem Kissen versteckt hatte. Ich biss mir vom Sessel aus auf die Lippen, und ohne es zu merken, war eine Hand zwischen meinen Schenkeln unter den Rock gerutscht.

—So, so, so —keuchte sie—. Steck ihn ganz rein, mein Junge. Fick mich, wie du es seit Monaten willst.

Mateo drehte sie auf die Seite, ohne ihn herauszuziehen, hob ein Bein auf seine Schulter und versenkte sich wieder in diesem Winkel. Mama schrie noch lauter. Ich sah ihre Möse um den Schwanz meines Bruders gespannt, glänzend, tropfend, mit weißem Schaum am Ansatz des Glieds, jedes Mal wenn er ihn herauszog. Danach drehte er sie wieder auf den Bauch, hob ihre Hüften an und stieß sie von hinten. Mama vergrub das Gesicht im Kissen, streckte den Hintern heraus, bot sich ihm an, und er packte ihre Pobacken mit beiden Händen und spreizte sie, während er in sie hineinstieß. Die Brüste plattgedrückt gegen die Matratze, bewegten sie sich vor und zurück mit jedem Hüftstoß.

—Oh Gott, Sohn, da, da, hör nicht auf!

Mit einer Hand packte er sie an den Haaren und zog ihren Kopf nach hinten, und er machte weiter, hart wie zuvor. Meine Mutter kam wieder, mit offenem Mund, schrie gegen das Kissen, presste ihre Möse um den Schwanz meines Bruders, bis er die Zähne zusammenbeißen musste, um nicht gleich in ihr zu kommen.

Er drehte sie wieder auf den Rücken. Spreizte ihre Beine ganz und richtete ihn erneut auf sie aus, dabei sah er ihr in die Augen.

—Komm in mir —sagte Mama plötzlich mit glasigen Augen—. Ich will dich da drin spüren. Ich will fühlen, wie du mich voll machst.

—Mami, nein… du kannst…

—Ich bin seit Jahren operiert, mein Engel. Komm. Bleib in mir. Füll mir die Möse mit deiner Milch, Sohn, das ist es, worum ich Gott seit Monaten bitte.

Mein Bruder biss die Zähne zusammen und wurde schneller. Jeder Stoß klang tiefer, animalischer. Ich sah, wie sich der ganze Körper meiner Mutter anspannte, wie sie den Rücken durchbog, wie sie im Höhepunkt stumm blieb, der Mund offen, ohne den Laut herauszulassen, während sie am ganzen Leib zitterte. Mateo stieß sich bis zum Anschlag hinein, blieb dort wie festgenagelt, und ließ einen Laut hören, der fast wie ein Schluchzen klang, als er in ihr kam. Ich sah, wie sich sein Arsch mit jedem Schub zusammenzog, wie Mama ihn mit den Beinen umarmte, damit er nicht herausrutschte, wie ein wenig Sperma begann, an ihren Schenkeln herunterzulaufen, als er endlich seinen Schwanz herauszog, immer noch tropfend, rot und glänzend.

Er ließ sich auf sie sinken. Sie blieben eine Weile so liegen, umarmt, ohne sich zu trennen, die Münder aneinandergepresst und gemeinsam atmend. Ich stand leise auf, um zu gehen, das Höschen durchnässt und die Beine zitternd, doch Mama streckte die Hand nach mir aus.

—Bleib, Tochter. Geh noch nicht.

Ich setzte mich an den Bettrand, neben sie. Mama nahm mit einer Hand die meine und streichelte mit der anderen meinem Bruder durchs Haar. Sie roch nach Schweiß und Sex und nach etwas Neuem, nach etwas Lebendigem. Man sah, wie das Sperma meines Bruders aus ihrer Möse sickerte und einen kleinen Fleck auf dem weißen Laken bildete.

—Ich mache dir einen Kaffee —sagte ich.

—Später —antwortete sie—. Bleib jetzt. Bleib bei uns.

Und zum ersten Mal seit vier Monaten schloss meine Mutter lächelnd die Augen.