Die Massage, die alles zwischen meiner Mutter und mir veränderte

An jenem Märzmorgen glaubte ich, allein zu Hause zu sein. Meine Mutter hatte am Vorabend gesagt, sie würde den Samstag bei meiner Großmutter verbringen, also machte ich mir nach dem Duschen nicht die Mühe, mich in ein Handtuch zu wickeln. Ich ging nackt vom Bad in mein Zimmer, noch ganz nass, ohne Eile, den Schwanz schwer zwischen den Schenkeln baumelnd. Ich überquerte den Flur und, als ich um die Ecke bog, stand sie da.

Meine Mutter war nicht gegangen. Sie war da, mit einem Glas Wasser in der Hand, und sah mich an.

Keiner von uns sagte etwas. Ich ging einfach weiter, als wäre nichts passiert, aber ich spürte, wie ihr Blick an mir hängen blieb. Nicht an meinem Gesicht. Weiter unten. An dem Schwanz, der bei jedem Schritt vor sich hin pendelte. Als ich in mein Zimmer ging, schloss ich die Tür und lehnte mich dagegen, das Herz raste, und der Schwanz war schon halb hart und drückte gegen meinen Oberschenkel. Dieses Bild ging mir nicht aus dem Kopf. Das Gesicht meiner Mutter, die kaum gehobenen Brauen, die leicht geöffneten Lippen, die Zunge, die für einen Augenblick hervorspitzte, um die Unterlippe anzufeuchten. Und die Augen, wo sie nicht hätten sein dürfen.

Ich muss vorweg etwas klarstellen. Meine Mutter, Verónica, ist vierundvierzig, misst eins siebzig und hat einen Körper, um den jede Dreißigjährige sie beneiden würde. Schwarzes Haar bis zu den Schultern, grüne Augen und Beine, bei deren Anblick sich Männer auf der Straße absichtlich umdrehen, wenn sie einen Rock trägt. Große, feste Titten, von der Sorte, die sich selbst unter einer Bluse abzeichnen, wenn sie es gar nicht will. Ein runder Arsch, der beim Gehen ganz von allein mitschwingt. Seit sie sich vor sechs Jahren von meinem Vater getrennt hat, ging sie kaum mit jemandem aus. Mal ein Abendessen mit Freundinnen, mal ein Wochenendausflug an die Küste, aber nichts Ernstes. »Ich habe keinen Kopf für einen Neuanfang«, sagte sie immer.

Ich bin zweiundzwanzig, wohne bei ihr, studiere an der Universität und arbeite halbtags in einer Buchhandlung im Zentrum. Ich bin weder besonders hübsch noch besonders hässlich. Ich bin eins achtzig groß und spiele mittwochs Fußball. Bis zu jenem Märzmorgen war meine Mutter eben das gewesen: meine Mutter. Eine hübsche Frau, abstrakt betrachtet, ja, so wie die Mutter eines Freundes hübsch sein konnte. Aber nicht mehr.

Nach jenem Zusammenstoß im Flur änderte sich alles.

Ich fing an, Dinge zu bemerken. Wie sie länger als nötig neben mir stehen blieb, wenn sie mir Kaffee einschenkte. Wie sie rot an den Wangen lachte, wenn ich über irgendeine Dummheit witzelte. Wie sie auf den Buckel in meiner Hose schaute, wenn ich verschwitzt aus dem Fitnessstudio zurückkam. Und wie sie vor allem mir nicht ins Gesicht sah, wenn ich sie dabei erwischte, wie sie mich ansah.

Eine Woche nach dem Ganzen wich ich an einem Abend zum ersten Mal über die Grenze aus. Ich wich bei ihr auf die Toilette. Ich wich auf meinen Schwanz aus.

Eines Nachts machte ich mir einen runter und dachte dabei an sie. An ihre Titten, wie sie auf und ab wippten, an ihren Mund, der sich öffnete, um mir den Schwanz zu lutschen, an ihren nassen Schoß, der auf mich wartete. Ich kam mir in die Hand in weniger als einer Minute, die Kehle zugeschnürt, damit ich nicht stöhnte. Die Scham kam sofort. Ich wusch mir dreimal die Hände, als könnte ich mir den Kopf auswaschen. Aber am nächsten Tag tat ich es wieder. Und am übernächsten. Es war ein Geheimnis, das ganz von allein wuchs, ohne dass ich etwas dafür tun musste.

***

Drei Wochen vergingen, bis ich mich traute, die erste Grenze zu überschreiten.

An einem Sonntagnachmittag las sie im Sessel, die Füße auf der Armlehne. Sie beklagte sich über Rückenschmerzen, weil sie am Morgen so viel im Garten gearbeitet hatte. Ich hob den Blick vom Buch und sagte beiläufig, wenn sie wolle, könne ich ihr eine Massage geben. Sie brauchte zwei Sekunden für die Antwort.

— Gut — sagte sie und setzte sich aufrecht hin —. Aber nur sanft, ja?

Ich setzte mich hinter sie auf den Sessel. Ich bat sie, die Träger ihres Tops herunterzulassen, damit ich ihre Schultern kneten konnte. Sie tat es ohne Widerstand, und als meine Hände zum ersten Mal ihre nackte Haut am Rücken berührten, wurde mir der Mund trocken und der Schwanz spannte sich gegen meine Hose. Ihre Haut roch nach einer Creme, die ich seit jeher kannte, einer Mandelcreme, die sie benutzte, seit ich klein war. Aber an jenem Nachmittag roch sie für mich nicht nach Kindheit. Sie roch nach etwas anderem.

Ich knetete ihre Nackenmuskeln, dann die Schultern, dann arbeitete ich mich hinunter zu den Schulterblättern. Das Top war ihr weit genug heruntergerutscht, um den Ansatz ihrer Titten zu erahnen, die weiße Rundung, abgeschnitten vom Rand des BHs. Wir sprachen nicht. Man hörte nur unseren beider Atem — ihren immer tieferen — und im Hintergrund den Fernseher mit einem Spiel, dem keiner von uns Beachtung schenkte. Im Moment seufzte sie lang und sagte, fast flüsternd:

— Das machst du gut.

In jener Nacht schlief ich nicht. Ich wich dreimal hintereinander einen runter, während ich an diesen Seufzer dachte, daran, wie er ihr entfahren wäre, wenn ich meine Hand bis an ihre Brust hätte gleiten lassen. Mein Zimmer und ihres sind nur durch eine Wand getrennt, die mir als Kind dick vorkam. In jener Nacht kam sie mir vor wie Papier.

***

Seit jener Massage wurden Massagen zur Gewohnheit. Einmal pro Woche, manchmal zweimal. Es fing an den Schultern an und ging den Rücken hinunter. Vom Rücken ging es zu den Füßen, wenn sie müde von der Arbeit nach Hause kam und sich mit den Strümpfen noch an den Füßen in den Sessel fallen ließ. Von den Füßen ging ich zu den Waden. Und von den Waden gelangte ich an einem Abend im Juni bis zu den Schenkeln.

Sie trug einen schwarzen Rock oberhalb des Knies und eine weiße Bluse. Sie war von einem Abendessen mit Kollegen zurückgekommen. Vor der Tür zog sie die Absätze aus und ließ sich mit einem Seufzer, der fast ein Stöhnen war, in den Sessel fallen. Ich sah eine Serie. Ich fragte sie, ob sie Tee wolle, und sie sagte nein, sie wolle nur, dass ich ihr die Füße anfasste. Dass »bitte, mein Sohn«.

Dieses Wort — Sohn — machte mich da schon sofort hart.

Ich fing wie immer bei den Füßen an. Dann ging ich zu den Waden hinauf. Sie hatte die Augen geschlossen und den Kopf an die Lehne gelegt. Ich fuhr mit den Händen über ihre Knie, und sie sagte nichts. Ich ging ein Stück höher, bis zur Mitte des Oberschenkels. Auch da sagte sie nichts. Der Rock war ihr hochgerutscht, und jedes Mal, wenn meine Hände einen Zentimeter weiterglitten, kam ein weiterer Zentimeter Oberschenkel zum Vorschein. Ich knetete sie langsam weiter und sah ihr ins Gesicht, um zu sehen, ob sie reagierte.

Ihre Wimpern zitterten. Die Innenseiten ihrer Schenkel waren heiß. Ich konnte sie von dort riechen: ein Geruch nach Weib, nach nassem Arsch unter dem Rock, vermischt mit dem Rest ihres Parfüms.

Meine Finger erreichten die Stelle, an der der Rock aufhörte, Rock zu sein, und etwas anderes begann. Ich sah dann den Rand schwarzer Spitze und darunter einen dunklen, feuchten Fleck, der sich durch den Stoff ihres Slips zog. Sie hatte die Beine ein wenig gespreizt. Gerade genug, dass man es sehen konnte. Gerade genug, um ein Versehen zu sein. Gerade genug, um keins zu sein. Ich streifte mit dem Daumen ganz leicht den Rand der Spitze, und sie entfuhr ein kurzes Keuchen, das sie mit einem Husten zu verbergen versuchte.

— Hier ist es jetzt gut — sagte sie und richtete sich auf, die Wangen brannten —. Hier ist es jetzt gut. Danke, mein Schatz.

Sie stand auf und ging ins Bad. Ich blieb mit zitternden Händen im Sessel sitzen und mit einem harten Schwanz, der sich in meiner Hose abzeichnete. Aus dem Bad hörte ich sie schwer atmen. Und dann ein anderes Geräusch, dumpfer, rhythmischer, das nur eines bedeuten konnte. Meine Mutter fickte sich auf der anderen Seite der Tür mit den Fingern. Ich zog mir den Reißverschluss genau dort im Sessel herunter und wich mir einen runter, während ich sie hörte. Wir kamen mit zwei Wänden dazwischen, fast gleichzeitig.

***

Beim dritten Mal, als etwas Wichtiges passierte, war sie diejenige, die die Grenze überschritt.

Ich war in meinem Zimmer. Es war ein Dienstagmorgen, Ende Juni, und eigentlich sollte sie im Supermarkt sein, also hatte ich mich mit dem Handy ins Bett gelegt und machte das, was ich immer tat, wenn ich allein war. Ich hatte den Schwanz in der Hand, die Vorhaut zurückgezogen, die Spitze schon feucht glänzend von Flüssigkeit. Ich dachte an die Schenkelmassage. An die Spitze. An den feuchten Fleck im Slip. An ihre Stimme, die »mein Schatz« zu mir sagte. Ich war noch eine Minute davon entfernt, zu kommen, als die Tür aufging.

Ich konnte nichts rechtzeitig verbergen. Ich schaffte es nur, die Decke bis zur Hüfte hochzuziehen, aber die Decke war dünn und verdeckte nicht viel: Die Beule meines steifen Schwanzes unter dem Stoff zeichnete sich deutlich ab. Sie kam mit einem Stapel zusammengelegter T-Shirts herein und blieb in der Tür stehen und sah mich an.

— Entschuldigung — sagte ich, fast ohne Stimme.

Sie lachte nicht. Sie schimpfte nicht mit mir. Sie rannte nicht weg. Sie legte den Stapel T-Shirts auf die Kommode und kam langsam ans Bett, ohne mich aus den Augen zu lassen.

— Du musst dich nicht entschuldigen — sagte sie —. Das ist das Normalste der Welt.

Sie setzte sich auf den Bettrand. Mein Herz machte ein Geräusch, von dem ich meinte, es müsse bis in die Küche zu hören sein. Sie streckte eine Hand aus und strich mir eine Haarsträhne von der Stirn, wie sie es tat, wenn ich klein war und krank wurde. Dann wanderte die Hand zu meiner Brust. Dann zum Bauch. Dann glitt sie weiter unter der Decke nach unten, bis sie meinen Schwanz packte.

— Oh — flüsterte sie. — Wie groß du bist.

Als sie mich zum ersten Mal berührte, hatte ich das Gefühl, keine Luft mehr zu bekommen. Sie schloss ihn mit der ganzen Hand ein, drückte mich fest an der Basis und begann, ihn langsam auf und ab zu bewegen, der Daumen glitt über die feuchte Spitze. Ich öffnete den Mund, aber es kam nichts heraus. Sie biss sich auf die Lippe, während sie mich ansah, und wurde ein wenig schneller. Die Decke verbarg längst nichts mehr: Sie hatte sie mir bis zu den Knien heruntergezogen und wichste mir bei vollem Licht einen runter, den Mund leicht geöffnet, durch die Nase atmend.

— Sieh mich an — sagte sie. — Sieh mich an, mein Schatz.

Ich sah sie an. Grüne Augen, rote Wangen, das Dekolleté des Shirts, durch das ich den Ansatz ihrer Titten sehen konnte. Sie schüttelte mich weiter mit der Hand, immer schneller, das nasse Geräusch gleitender Haut füllte das Zimmer.

— Mama, ich komme gleich — platzte ich heraus, ohne nachzudenken.

Sie beugte sich vor, küsste mich auf den Mund — mit der Zunge tief drin, ohne jede Mutterhaftigkeit — und ohne meinen Schwanz loszulassen, wichste sie mich weiter gegen ihren Bauch. Einen Augenblick später kam ich in Stößen, die ihre Hand, ihren Arm, ihr Shirt bespritzten. Sie ließ ihn nicht los, bis ich aufgehört hatte zu zittern.

— Das hier — sagte sie, sah auf das Sperma, das ihr von den Fingern tropfte, und wischte es sich mit der Bettdecke ab — erzählst du niemandem. Verstanden?

Ich nickte, ohne Stimme.

***

Die folgenden Wochen waren eine Abfolge von Dingen, über die ich eigentlich nicht erzählen sollte. Wir fingen morgens an, wenn wir beide noch halb verschlafen waren. Sie kam im Nachthemd in mein Zimmer, schlüpfte unter die Laken und suchte meinen Schwanz mit der Hand. Sie nahm ihn locker, wartete, bis er in ihren Fingern hart wurde, und wichste ihn, bis ich ihr in die Faust kam. Manchmal bat sie mich, ihr die Hand in den Slip zu stecken. Ich spreizte mit zwei Fingern ihren Schoß, suchte ihre Klitoris und rieb sie kreisend, bis sie sich in die Schulter biss, um nicht zu schreien. Wir brachten einander zum Kommen, mit dem Mund gegen das Kissen, während draußen der Morgen dämmerte.

Dann kam der Oralsex. Eines Samstagnachmittags, im Sessel, zog sie mir die Hose herunter und kniete sich zwischen meine Beine. Sie sah mich von unten an, meinen Schwanz an ihrem Gesicht, und leckte ihn von unten nach oben ganz hinauf, langsam, wie ein Eis. Danach nahm sie ihn bis zum Anschlag in den Mund. Meine Mutter konnte gut blasen. Sie zog ihn wieder heraus, spuckte ihn an, nahm ihn wieder hinein. Sie leckte mir die Eier einzeln, während sie mich weiter mit der Hand bearbeitete. Als ich nicht mehr konnte und ihr sagte, dass ich gleich käme, öffnete sie den Mund, streckte die Zunge heraus und wartete. Ich füllte ihre Zunge mit Milch. Sie schluckte alles hinunter, sah mir dabei in die Augen und leckte sich dann die Lippen.

— Gute Milch von meinem Sohn — sagte sie mit einem Lächeln, das nicht das Lächeln einer Mutter war.

Auch ich lernte, ihren Arsch zu lecken. Beim ersten Mal hatte ich Angst, es falsch zu machen, aber sie führte mich mit den Händen in meinem Nacken, zog mich zu sich, wenn ich die richtige Stelle fand. Ich zog ihr den Slip mit den Zähnen herunter, wie ich es irgendwo gelesen hatte, und sie lachte und sagte, ich sei ein Trottel. Aber dann verschwand ihr Lächeln und ein anderes Gesicht kam zum Vorschein, ein Gesicht, das ich noch nie gesehen hatte, das Gesicht, mit dem sie mir in den Mund kam, während sie mir die Haare zog.

Das erste Mal, dass ich sie richtig fickte, war in einer Julinacht. Es regnete. Wir hatten zu zweit zu Abend gegessen, eine Pasta, die sie gemacht hatte, und zwei Gläser Wein getrunken. Ich massierte ihr im Sessel den Rücken, als sie sich umdrehte, mir das T-Shirt auszog und sagte:

— Komm in mein Bett.

Ich ging. Ich hatte ein Kondom in der Schublade des Nachttisches, bereit. Als hätte ich schon länger daran gedacht. Als hätte ich es geplant.

Sie zog mich am Bettrand langsam aus. Dann zog sie sich selbst das Kleid über den Kopf, und ich sah sie in Unterwäsche an: den schwarzen BH, der ihre großen Titten hielt, den passenden Slip, die langen Beine in Strümpfen, die bis zur Mitte der Schenkel reichten. Sie zog den BH aus und ihre Titten fielen schwer herab, die Nippel aufrecht und dunkel. Sie zog den Slip aus, und ich sah den Schoß meiner Mutter zum ersten Mal aus der Nähe: die geschwollenen Lippen, das gestutzte Haar, ein feiner Feuchtigkeitsfaden, der zwischen den Schenkeln glänzte.

Sie warf mich aufs Bett. Sie zog mir das Gummi mit dem Mund über — rollte es mit den Lippen über, ohne die Hände zu benutzen, und sah mich dabei an — und stieg dann auf mich. Sie fasste meinen Schwanz mit einer Hand, strich mit ihm durch ihre nasse Spalte, um die Spitze anzufeuchten, und ließ ihn dann langsam, Zentimeter für Zentimeter, hineingleiten, mit offenem Mund und geschlossenen Augen. Als er ganz in ihr war, blieb sie einen Augenblick still, zitternd.

— Oh, mein Schatz — sagte sie. — So voll machst du mich.

Beim ersten Mal gab sie den Rhythmus vor, beide Hände auf meiner Brust abgestützt, das Haar fiel ihr ins Gesicht, die Titten sprangen bei jedem Hüftstoß. Ich sah ihr in die grünen Augen, während sie sich bewegte, und dachte an all die Dinge, die falsch waren, und an all die Dinge, die mich in diesem Moment kein bisschen kümmerten. Ich packte ihre Titten mit beiden Händen, drückte sie, saugte an einer nach der anderen, während sie mich ritt. Dann drehte ich sie um und legte sie auf den Bauch. Ich hob ihren Arsch an, spreizte ihn mit den Händen, und ich fickte sie von hinten. Ich nahm sie so, bis ich schrie und sie bat, zu kommen. Sie presste ihren Schoß um meinen Schwanz, keuchte gegen das Kissen, durchnässt, und ich kam in das Kondom, während mein Gesicht an ihrem Nacken klebte.

Als wir fertig waren, schlief sie auf mir ein. Ich streichelte ihr Haar, bis sie eingeschlafen war. Ich dachte, ich würde Schuld empfinden. Tat ich nicht.

***

Es ist ein Jahr seit jenem Morgen im Flur vergangen. Heute schlafe ich drei- oder viermal pro Woche in ihrem Bett, und wir ficken fast jede dieser Nächte. Wir benutzen seit Monaten kein Kondom mehr: Ich komme in ihrem Schoß, wenn sie es will, oder in den Mund, oder auf die Titten, je nach Stimmung. Das andere Bett — meins, das in dem Zimmer, in dem ich aufgewachsen bin — benutze ich nur, wenn sie Besuch hat, weil manchmal noch ihre Freundinnen zum Kaffee kommen und ich dann so tun muss, als wäre das hier immer noch ein normales Haus. Ist es nicht. Das ist es schon lange nicht mehr.

Manchmal, wenn wir beide in der Küche sind, schweigend, schaut sie mich von der Seite an und lächelt. Ich lächle zurück. Keiner von uns sagt etwas. Es ist nicht nötig. Dann kommt sie von hinten an mich heran, während ich das Geschirr spüle, steckt mir die Hand in die Hose, nimmt meinen Schwanz locker in die Hand und flüstert mir ins Ohr, was sie später mit mir machen will.

Nur ein Gedanke kreist immer noch manchmal und geht nicht weg: eine junge Frau zu finden, die uns nicht verurteilt. Jemanden, der versteht. Jemanden, der sich eines Tages traut, mit uns in dasselbe Bett zu steigen, mir den Schwanz zu lutschen, während meine Mutter ihren Arsch leckt, sich von uns beiden bis zum Morgengrauen durchficken zu lassen. Meine Mutter sagt, das sei eine Fantasie und ich solle lieber nicht darauf bestehen. Aber manchmal, wenn ich etwas trinken gehe, sehe ich die Mädchen an und frage mich, welche von ihnen unsere Geschichte akzeptieren könnte, ohne wegzulaufen.

Bis dahin bleiben wir eben wir. Mutter und Sohn am Tag, vor den anderen. Nachts etwas anderes, wenn sich die Türen schließen und der Rest der Welt ausgeht.