Die Nacht, in der meine Mutter die Tür einen Spalt offen ließ

Ich heiße Mateo, bin siebenundzwanzig Jahre alt, und die Geschichte, die ich erzählen will, spielte sich vor zwei Monaten im Haus ab, in dem ich aufgewachsen bin. Meine Mutter war schon immer eine attraktive Frau, von der Leute auf der Straße den Blick nicht losbekommen, obwohl sie auf die Fünfzig zugeht. Sie hat langes braunes Haar, einen festen Rücken von all den Jahren des Schwimmens, große Brüste, die sich unter jedem T-Shirt nur schlecht verbergen lassen, und Hüften, die sich erst nach der Scheidung voll ausgeprägt haben. Seit ich in die Pubertät kam, hatte ich gelernt, sie nur aus dem Augenwinkel anzusehen, und mit den Jahren wurde dieses Seitenblicken zu einer unaussprechlichen Gewohnheit.

An jenem Samstag fuhr ich zu ihr, weil sie sich über einen tropfenden Wasserhahn in der Küche beklagte. Mein Vater war seit sieben Jahren weg, und seitdem blieben die kleinen Reparaturen an mir hängen. Ich kam gegen sieben mit dem Werkzeugkasten an, wir aßen zusammen Pasta mit Tomatensoße, die sie besser als sonst gemacht hatte, und als wir gerade mit dem Abwasch fertig waren, sagte sie, ohne mich anzusehen:

—Bleibst du noch für einen Film? Da ist ein alter, den du als Kind sehen wolltest, und ich habe ihn in einer Kiste vom Umzug gefunden.

Ich sagte ja. Ich hatte keine Pläne, niemanden, der auf mich wartete, und die Vorstellung, um zehn Uhr abends in meine leere Wohnung zu gehen, reizte mich nicht. Wir gingen zusammen in den ersten Stock. Mein Zimmer war noch genauso unberührt wie an dem Tag, als ich fürs Studium ausgezogen war, aber sie schaltete das Licht im Schlafzimmer an und bedeutete mir mit einer Geste, hineinzukommen.

—Der Kassettenrekorder ist hier —erklärte sie—. In deinem Zimmer hast du ja nur den Computer.

Das Zimmer roch nach der Handcreme, die sie seit jeher benutzte, nach etwas Lavendel, nach frisch bezogenen Laken. Meine Mutter kniete vor einer gestapelten Kiste neben dem Kleiderschrank und begann, Kassetten herauszusuchen. Sie trug einen Baumwollbademantel, weiß mit kleinen blauen Blumen, locker mit einem Knoten um die Taille gebunden. Als sie sich nach vorn beugte, öffnete sich der Mantel an der Vorderseite, und ich sah den Ansatz ihrer Brüste, gehalten von einem cremefarbenen BH.

Ich wandte den Blick sofort ab, aber es war schon zu spät. Ich wusste, dass sie mich hatte schauen sehen. Ich wusste es, weil sie zwei Sekunden länger brauchte als nötig, um aufzustehen, weil sie dabei den Knoten ihres Bademantels ganz langsam zurechtzog, weil sie, als sie sich zu mir umdrehte, einen kleinen Lächelansatz an den Mundwinkeln hatte.

—Die hier —sagte sie und hob die Kassette hoch—. Die hat dich mit einundzwanzig verrückt gemacht.

Ich erinnere mich nicht mehr, welche es war. Ich nickte, setzte mich an die Bettkante, und sie schob die Kassette in den Rekorder. Danach legte sie sich neben mich auf die Decke, mit dem Rücken ans Kopfteil gelehnt.

Der Film lief an. Es war ein Abenteuerfilm, nichts Erotisches, aber nach wenigen Minuten gab es eine Szene in einer Hütte, eine Frau und ein Mann, sie, wie sie ihm das Hemd aufknöpfte. Ich spürte, wie mir der Puls in den Hals schoss. Meine Mutter rührte sich nicht. Nur hob sie irgendwann ein Knie an und ließ es zur Seite fallen, sodass sich die Schenkel unter dem Bademantel gerade eben öffneten.

Ich starrte an die Decke. Dann auf den Fernseher. Dann, aus Versehen, auf ihr Gesicht.

—Mache ich dich nervös? —fragte sie leise, diesmal ohne zu lächeln.

—Nein. Warum sollte ich nervös werden?

Sie lachte durch die Nase, ohne Freude. Dann drehte sie den Kopf und sah mich direkt an.

—Mateo, seit Monaten schaust du mich auf eine Art an, die nicht die eines Sohnes ist. Glaubst du, ich merke das nicht?

Ich dachte daran, es abzustreiten. Ich konnte nicht. Ich senkte den Blick auf meine Hände, spürte, wie mir die Hitze ins Gesicht stieg, und schwieg.

—Du musst dich nicht entschuldigen —sagte sie und sah mich weiter an—. Ich werde nicht so tun, als würde mich das nicht schmeicheln.

Ich stand auf. Ich sagte, ich müsse auf die Toilette. Ich schloss die Tür hinter mir, lehnte mich ans Waschbecken und sah in den Spiegel. Mein Herz pochte, als wäre ich die Treppe im Sprint hinaufgerannt. Meine Schwanz war durch den Hosenschlitz schon halb hart, und die Wölbung zeichnete sich so deutlich ab, dass ich nicht so ins Zimmer zurückgehen konnte. Ich drehte die Dusche eher aus Reflex als aus Notwendigkeit auf, stieg unter das lauwarme Wasser und versuchte, klar zu denken. Klar denken war das Letzte, was ich in jener Nacht tat.

Als ich wieder hinausging, hatte ich mich in ein weißes Handtuch gewickelt, das ich mir um die Hüfte gebunden hatte. Ich wollte in mein altes Zimmer gehen, mich anziehen und mich dann in Ruhe verabschieden. Doch als ich die Badezimmertür öffnete, stand sie da, im Flur, hinter ihr die Dunkelheit und vom Badezimmerlicht nur schwach beleuchtet.

Sie hatte den Bademantel geöffnet. Sie hielt ihn mit einer Hand zusammen, ohne Knoten.

—Ich will, dass du mir sagst, ich soll gehen, und ich gehe —sagte sie in einem Ton, der sanfter war, als ich erwartet hatte—. Wenn du es nicht aussprichst, passiert es.

Ich wollte es sagen. Der Satz war mir schon auf der Zunge. Er kam nicht heraus.

Sie ließ die Hand sinken. Der Bademantel öffnete sich. Sie trug noch immer den cremefarbenen BH und eine passende Unterhose, schlicht, ohne Spitze, ohne Theater. Die Haut ihres Bauchs, heller als die ihrer Brüste, hob und senkte sich mit ihrem Atem. Ich bewegte mich nicht. Sie kam langsam näher und legte mir eine offene Hand auf die nackte Brust, genau unter das Schlüsselbein. Ihre Finger waren kalt. Die andere Hand glitt ohne Vorwarnung hinunter und packte mich über dem Handtuch, griff meinen harten Schwanz von unten durch den Stoff. Mir entfuhr ein leises Stöhnen. Sie lächelte kaum merklich.

—Entscheid du —sagte sie, ohne mich loszulassen.

Ich küsste sie. Ich küsste sie wie noch nie jemanden zuvor, nicht weil sie es war, sondern weil sich dreißig Jahre des Anstarrens hinter meinen Zähnen angesammelt hatten und ich nicht wusste, wohin damit. Sie erwiderte den Kuss langsam, fest, ohne Eile, schob mir die Zunge mit kalkulierter Langsamkeit zwischen die Lippen. Ich spürte, wie ihre andere Hand mir mit einem einzigen Ruck das Handtuch hinunterzog. Es fiel zwischen unseren Füßen zu Boden. Sie blickte hinunter, sah meinen vollständig harten Schwanz und schluckte.

—Mein Gott, Mateo —murmelte sie und packte ihn mit ihren kalten Fingern, schloss sie um den Schaft—. Du weißt genau, was du tust.

Sie begann, mich dort im Flur zu masturbieren, mit dem Rücken gegen den Türrahmen des Badezimmers. Ihre Hand glitt langsam auf und ab, sie drückte zu, wenn sie an die Eichel kam, und der Daumen strich über die schon feuchte Spitze. Ich öffnete ihr den BH mit einem Ruck und nahm ihre Brüste in beide Hände. Sie waren warm, schwer, die dunklen Nippel schon hart. Ich beugte mich hinab und saugte an einem, zog leicht mit den Zähnen, und sie stieß ein langes, kehliges Stöhnen aus, das im leeren Flur widerhallte.

—Ins Bett —keuchte sie—. Lass uns ins Bett gehen, ich halte es nicht aus.

***

Wir gingen beide, stolperten über den Teppich im Flur bis ins Zimmer. Wir fielen ins Bett, ohne uns voneinander zu lösen. Sie streifte den BH ganz ab, der ihr schon halb herunterhing, und ließ mich sie vollständig sehen. Ihre Brüste hingen unter dem Gewicht der Jahre ein wenig, aber sie waren riesig, rund, die dunklen, harten Nippel deutlich zu sehen. Ich leckte über einen und hörte ein Geräusch aus ihrer Kehle, wie ich es noch nie bei jemandem gehört hatte. Ich biss in den anderen, saugte ihn bis zur Areola ein, und sie bog den Rücken durch, um sie mir noch näher ans Gesicht zu pressen.

—Schon lange —sagte sie, fast außer Atem—. Schon lange hat mich niemand so angefasst. Sieben Jahre, Mateo. Sieben verdammte Jahre.

Ich fragte sie, ob sie sicher sei. Sie packte mein Gesicht mit beiden Händen.

—Mateo, wenn du jetzt aufhörst, sterbe ich.

Ich zog ihr die Unterhose langsam über die Beine, sah zu, wie sich der Baumwollstoff im Schritt schon völlig durchnässt an sie schmiegte. Als ich sie ganz heruntergezogen hatte, hielt ich sie mir ohne nachzudenken ans Gesicht und roch daran. Sie lachte verlegen und bedeckte die Augen mit dem Unterarm.

—Du bist verrückt.

—Du trieft, Mama.

Das Wort rutschte mir heraus, und ich sah, wie sie unter mir erschauerte. Ich küsste ihren Bauch, dann tiefer, über den sauber rasierten Venushügel mit dem schmalen Streifen, und ging noch weiter hinab, bis ich mein Gesicht zwischen ihre Beine schob. Sie spreizte die Beine nicht wie in Filmen, sondern zunächst schüchtern, beugte die Knie und öffnete sie nur wenig. Ich zog sie mit den Händen weiter auseinander, griff sie an den Oberschenkeln, und blieb stehen, um ihre geöffnete, glänzende Fotze anzusehen, die Lippen geschwollen, die Klitoris zwischen ihnen hervorschauend.

Ich strich ihr mit der ganzen Zunge von unten nach oben über sie, und sie schrie auf. Dann vergrub ich mich dort, erbarmungslos, saugte an ihrer Klitoris und nahm sie zwischen die Lippen, während ich ihr zwei Finger in die nasse Fotze schob. Sie war sehr feucht. Meine Finger glitten von selbst, suchten innen nach dem Punkt, während meine Zunge der Klitoris keine Ruhe ließ. Ich hörte, wie sie ein wenig weinte, während ich sie leckte, nicht aus Traurigkeit, sondern aus etwas, das ich nicht benennen kann, einer Mischung aus Erleichterung und Scham, und ich wollte sie mit dem Mund trösten, sie all die Jahre vergessen lassen, in denen sie sich daran gewöhnt hatte, für sich selbst um nichts zu bitten.

—Nicht aufhören, nicht aufhören, nicht aufhören —wiederholte sie, beide Hände in meinem Haar—. Mateo, Sohn, hör nicht auf, bitte.

Als sie kam, zog sie mir das Haar so heftig, dass ich dachte, sie würde mir eine Strähne ausreißen. Ihre Hüften hoben sich vom Bett, und ich spürte, wie sich ihre Fotze um meine Finger schloss wie eine Faust, innen pulsierend. Sie kam schreiend, ohne sich zu halten, so stark, dass sie mir mitten im Orgasmus mit der anderen Hand den Mund zuhielt, als wäre ihr gerade eingefallen, dass wir in einem Haus mit Nachbarn waren. Sie blieb ein paar Sekunden still, keuchend, die Beine noch immer zitternd zu beiden Seiten meines Kopfes. Dann zog sie mich nach oben.

—Jetzt ich —murmelte sie heiser—. Lass mich dich sehen.

Sie drückte mich zurück, bis ich auf dem Rücken lag. Sie setzte sich zwischen meine Beine, sah meinen harten Schwanz an, der gegen meinen Bauch lag, und lächelte mit etwas, das an Stolz erinnerte.

—Der erste, den ich in sieben Jahren sehe —sagte sie—. Und der gehört meinem Sohn.

Sie nahm ihn mit dem Mund, langsam, sah mich von unten an, als wollte sie sich mein Gesicht einprägen. Sie nahm den ganzen Schwanz bis zum Anschlag, bis ich spürte, wie er gegen ihren Hals stieß, und zog ihn dann wieder langsam hoch, die Lippen darüber gleitend. Mit der Zunge umkreiste sie die Eichel jedes Mal, wenn sie oben ankam. Mit einer Hand streichelte sie mir die Eier, drückte sie nur leicht, und mit der anderen hielt sie sich das Haar hinter dem Nacken zurück, damit ich sie gut sehen konnte. Ich schloss die Augen. Es war zu viel: das Bild, der Gedanke, das Geräusch, das feuchte Schmatzen des Mundes meiner Mutter, wie er mir den Schwanz bearbeitete. Ich sagte ihr, sie solle aufhören, ich wolle noch nicht kommen, und sie gehorchte, auch wenn sie mir den Schwanz mit einem langen Kuss auf die Spitze aus dem Mund zog.

Sie richtete sich auf, setzte sich auf mich und nahm den Schwanz mit einer Hand, führte ihn zu ihrer Fotze. Sie ließ ihn langsam hineingleiten, Zentimeter für Zentimeter, und biss sich auf die Unterlippe. Ich spürte, wie sie sich um mich herum öffnete, eng, heiß, wie ihre Fotze mir bis an die Basis feucht wurde.

—Langsam, Mateo —bat sie mit geschlossenen Augen—. Ich hab dir doch gesagt, es ist ewig her. Du zerbrichst mich noch in zwei.

Ich blieb unter ihr still und ließ sie das Tempo bestimmen. Sie bewegte sich mit geschlossenen Augen, die Hände auf meiner Brust, die Brüste über meinem Gesicht schaukelnd. Sie begann langsam auf und ab zu gehen, setzte sich ganz hin und richtete sich wieder auf, wobei der Schwanz jedes Mal in sie hinein- und aus ihr herausglitt, glänzend vor ihren Säften. Von Zeit zu Zeit öffnete sie die Augen, sah mich einen Moment an und schloss sie wieder, als müsste sie sich vergewissern, dass ich es war, und es gleichzeitig nicht ertragen. Ich packte ihr die Titten mit beiden Händen, drückte sie zusammen, zwickte die Nippel, und sie begann sich schneller zu bewegen, ritt mich mit weit gespreizten Beinen an meinen Hüften.

—Sag mir was Schmutziges —bat ich ohne nachzudenken—. Sag mir, was ich bin.

Sie öffnete die Augen und sah mich an. Sie beschleunigte.

—Du bist mein Sohn —sagte sie ganz leise, mit brüchiger Stimme—. Du bist mein Sohn und du fickst mich. Und ich will nicht, dass du aufhörst. Gott, hör nicht auf.

Ich spürte, wie sich alles in mir spannte. Sie merkte es und ließ das Tempo wieder etwas nach, lächelte mit offenem Mund.

—Noch nicht, noch nicht —flüsterte sie.

Nach einer Weile beugte sie sich über meinen Körper, küsste mich lang, schob mir ihre von mir schmutzige Zunge in den Mund und bat mich mit sehr leiser Stimme, sie umzudrehen. Ich drehte sie vorsichtig um. Ich stellte sie auf die Knie auf die Matratze, die Brüste hingen herab, die Hände auf dem Kopfteil. Ich küsste ihren Rücken vom Nacken bis zur Taille, glitt die Wirbelsäule hinunter und biss ihr in eine Arschbacke, bevor ich mich hinter sie schob. Sie hob die Hüften und bog den Rücken durch, bot sich mir an. Ich umfasste meinen Schwanz und rieb ihn an ihren nassen Lippen auf und ab, bevor ich von hinten mit einem einzigen Stoß in sie eindrang, der ihr ein Stöhnen ins Kissen pressen ließ.

Ich packte sie an den Seiten, dann an den Hüften, und begann, sie zu ficken, zunächst langsam, dann härter, die Hände in die weiche Haut ihrer Hüften gebohrt. Bei jedem Stoß bebten ihre Titten gegen die Matratze, und ihr entfuhr ein gedämpftes Stöhnen. Meine Mutter presste das Laken zwischen die Zähne, um nicht zu schreien.

—So —sagte sie ins Kissen—. Genau so, hör nicht auf. Fick mich so, Mateo, hart.

Ich packte ihr Haar mit einer Hand und zog daran, bis ihr Rücken sich durchbog. Sie stöhnte noch lauter. Mit der anderen Hand legte ich ihr den Arm um die Taille und senkte die Finger bis zur Klitoris, rieb sie, während ich sie nahm. Ich spürte, wie ihre Fotze sich wieder um mich zusammenzog. Sie kam zum zweiten Mal, mit dem Gesicht ins Kissen gedrückt, beide Fäuste im Laken verkrallt, während ich weiterstieß.

Als ich nicht mehr konnte, sagte ich ihr, dass ich kommen würde. Sie richtete sich blitzschnell auf, drehte sich auf die Knie, nahm mich mit beiden Händen und führte mich an ihren Mund, den nassen Schwanz von sich selbst umklammernd. Sie saugte ihn gierig, die Wangen eingesogen, sah mich unverwandt an. Den Rest, der nicht in ihren Mund passte, wichste sie mir mit der Hand. Ich schloss die Augen, als ich kam. Ich spürte, wie der erste Schwall gegen ihren Gaumen schlug, und sie schloss die Lippen fest um den Schaft, saugte, ohne einen Tropfen zu verschwenden. Ich spürte, wie sie einmal, zweimal schluckte, und dann die Stirn an meinen Bauch legte, noch immer schwer atmend, während sich ein dünner Faden Sperma aus dem Mundwinkel löste.

***

Als wir fertig waren, waren wir beide durchnässt. Ich ließ mich neben ihr auf den Rücken fallen, das Herz hämmerte in meinen Ohren. Sie schmiegte sich an meine Schulter, noch immer schwer atmend, und legte mir ein Bein über den Körper. Ich spürte ihre nasse Fotze an meinem Oberschenkel.

—Sag nichts —bat sie.

—Ich wollte gar nichts sagen.

Wir blieben lange so liegen. Der Film war zu Ende, und auf dem Bildschirm zeigte der Player das blaue Menü, das in einer Schleife einen Musikfetzen wiederholte. Niemand stand auf, um ihn auszuschalten.

Um vier Uhr morgens setzte sie sich auf einen Ellbogen auf und sah mich lange an, im Halbdunkel. Sie strich mir mit einer Hand, die nicht mehr zitterte, das Haar von der Stirn.

—Mateo, was heute Nacht passiert ist, lässt sich nicht ungeschehen machen —sagte sie—. Aber ich werde dich auch nicht bitten, so zu tun, als wäre es nicht passiert. Ist das klar?

Ich sagte ja. Ich fragte sie, ob sie es bereue. Sie dachte einen Augenblick darüber nach.

—Morgen, wenn ich das Licht sehe, vielleicht schon —gab sie zu—. Heute Nacht nicht.

Dann legte sie sich wieder an meine Schulter. Ich spürte, wie sie mühelos einschlief, wie eine Frau, die seit Jahren nicht mehr wirklich geschlafen hatte.

Ich ging noch vor Sonnenaufgang, als es noch dunkel war. Ich deckte sie mit dem Laken zu, gab ihr einen Kuss auf die Schläfe, den sie nicht mehr wahrnahm, und ging barfuß die Treppe hinunter, die Schuhe in der Hand. Ich wollte sie nicht wecken. Nicht aus Scham, sondern weil ich nicht wusste, welches Gesicht ich machen sollte, wenn sie die Augen aufschlug.

Ich fuhr zurück in meine Wohnung, setzte mich mit einem Glas Wasser in die Küche und sah aus dem Fenster, wie sich der Himmel aufhellte. Ich fühlte mich nicht schuldig. Auch nicht euphorisch. Ich fühlte etwas Seltsameres und Schwereres: die Gewissheit, dass diese Tür, einmal geöffnet, nie wieder geschlossen werden würde. Und den noch unbequemeren Verdacht, dass keiner von uns beiden wollte, dass sie sich schloss.