Was geschah, als mein Schwager zwei Nächte blieb

Meine Schwester Lucía ist fünf Jahre älter als ich. Sie ist achtunddreißig, seit zehn Jahren verheiratet und hat drei Kinder am Hals, alles Jungen, alles kleine. Sie lebt in einer Küstenstadt, in der nie etwas passiert, und jedes Mal, wenn wir telefonieren, erzählen wir uns am Ende Dinge, die keine von uns irgendeiner anderen Person erzählen würde. Ich erkläre ihr, wie mein Mann im Bett ist, und sie erklärt mir, wie Damián ist.

Damián, ihr Mann, ist neununddreißig. Groß, dunkelhaarig, mit diesem Lächeln von jemandem, der weiß, was er auslöst, und es genießt, damit zu spielen. Lucía hat mir vor langer Zeit gestanden, dass sie ihm nicht mehr hinterherkommt. Dass der Kerl unersättlich sei, dass sie nach drei Schwangerschaften und einer Sterilisation keinen Sex mehr jede Nacht wolle und dass er sich, ohne es offen auszusprechen, außerhalb des Hauses behelfen müsse.

—Er hat einen prächtigen Schwanz —sagte sie eines Nachmittags auf der Terrasse eines Cafés zu mir—. Mehr als zwanzig Zentimeter, dick, beschnitten. Schade, dass ich keine Lust mehr habe.

Damián arbeitet in einer Beratungsfirma mit Sitz in der Hauptstadt. Ein- oder zweimal im Monat nimmt er den ersten Flug und bleibt zwei Tage für Besprechungen. Früher übernachtete er immer bei uns, im Gästezimmer. Mein Mann konnte ihn nie ausstehen —irgendetwas mit männlicher Konkurrenz, vermute ich—, aber ich mochte ihn von Anfang an. Er war liebevoll, machte Witze, umarmte mich, als wäre ich seine kleine Schwester. Und wenn er an mir vorbeiging, ohne dass es jemand sah, gab er mir einen Klaps auf den Hintern und ließ eine seiner Bemerkungen fallen.

—Was für eine Verschwendung, Schwägerin —sagte er—. Alles für den Idioten, den du geheiratet hast.

Ich lachte und warf ihm das Küchentuch ins Gesicht. Eine Albernheit unter Familie.

Am Dienstag der vergangenen Woche rief er um elf Uhr morgens an. Er war am Flughafen, würde genau rechtzeitig zum Mittagessen ankommen und müsste am frühen Nachmittag zu einer Besprechung hetzen. Mein Mann war am Vorabend zu einer Messe seiner Branche gefahren und kam erst am Donnerstag zurück. Das sagte ich ihm am Telefon nicht. Ich antwortete nur, dass der Tisch gedeckt sei.

Er kam um zehn nach eins an, die Reisetasche über der Schulter und einen Strauß Mimosen, den er am Terminal gekauft hatte. Zwei Küsse, ein Klaps auf den Hintern und der übliche Spruch.

—Du wirst jedes Mal heißer, Schwägerin. Das ist unfair.

Ich trug schwarze Lycra-Leggings und ein weißes, enges T-Shirt, keinen BH. Es war heiß im Haus. Als ich mich zum Wasserschenken umdrehte, sah ich, wie sein Blick über meine Brustwarzen glitt, die sich durch den Baumwollstoff abzeichneten. Ich senkte die Augen nicht, und er wandte den Blick auch nicht ab. Wir setzten uns zum Essen.

Die Unterhaltung war wie immer: Arbeit, die Kinder, meine Schwester. Er erzählte mir das, was ich schon wusste, dass Lucía ausgelöscht sei, dass sie im Bett in letzter Zeit eine Heilige sei und dass er sich zu Tode langweile.

—Ich verstehe dich —sagte ich ohne nachzudenken.

—Du auch? —fragte er und sah mir eine Sekunde zu lang auf den Mund.

Ich wechselte das Thema. Ich servierte den Nachtisch. Jedes Mal, wenn ich aufstand, spürte ich seinen Blick, wie er mich von oben bis unten musterte und an meinem von der Lycra straff umspannten Hintern hängen blieb. Vorne klebte mir der Stoff an der Schamspalte. Ich merkte es, und statt mich umzuziehen, änderte ich gar nichts.

Ich brachte die Teller zur Arbeitsplatte. Er blieb mit einem Schnaps in der Hand am Tisch sitzen. Als er mit dem letzten Besteck zurückkam, legte er es nicht in die Spüle. Er legte es neben mich, nahm mich von hinten an den Händen und presste mich gegen die Marmorplatte. Ich spürte seine Erektion durch die Hose, hart, dick, an meine Pobacken gedrückt.

—Was machst du da? —sagte ich.

—Das, was ich vor Jahren schon hätte tun sollen.

Er begann, meinen Hals zu küssen. Vorsichtig biss er mir ans Ohrläppchen. Ich wehrte mich ein wenig, gerade genug, um mir selbst sagen zu können, dass ich es versucht hatte. Er ließ nicht von mir ab. Er drehte mich um und küsste mich auf den Mund. Ich wandte das Gesicht ab. Er küsste mich wieder, und da wandte ich es nicht mehr ab. Er schob ein Bein zwischen meine und ich spürte, wie die Beule genau dort drückte, wo ich Druck brauchte.

Er zog mir das T-Shirt hoch und holte mir die Brüste heraus. Er beugte sich hinunter, um an einer Brustwarze zu saugen, dann an der anderen. Meine Brüste sind meine Schwachstelle. Jeder Mann, der mit etwas Zeit und einem geduldigen Mund dort ankommt, macht mich sich gefügig. Damián hatte beides. Und außerdem gefiel er mir. Das war das Schlimmste.

Das wird passieren. Es passiert gerade.

Mit einer einzigen Bewegung zog er mir die Leggings herunter. Bei dem Slip dauerte es eine Sekunde länger, weil er sich an den Knöcheln verhakte. Er packte mich an der Taille, setzte mich auf den Tisch, spreizte mir die Knie und ging zwischen meine Beine. Die erste Zunge auf der Klitoris ließ mich die Fäuste ins Tischtuch krallen. Er konnte es. Er wusste ganz genau, was er tat. Er fuhr mit der flachen Zunge über die ganze Vulva, saugte, schloss die Lippen um die Klitoris und begann sie mit einem langsamen Rhythmus zu bewegen, der immer schneller wurde.

Ich kam in weniger als zwei Minuten. Ich schrie auf, packte ihn im Nacken und tat ihm ungewollt weh. Als er sich aufrichtete, war sein ganzes Gesicht nass. Ich fuhr mit der Zunge über seine Lippen und seine Wange und erkannte mich in ihm wieder.

—Dreh dich um —sagte er.

Ich stieg vom Tisch und ging auf alle viere, die Brust gegen das Holz gepresst. Ich hörte, wie er den Hosenreißverschluss öffnete. Seine Spitze strich zweimal über den Eingang meiner Möse und drang mit einem einzigen Stoß ein, der mir die Luft abschnitt. Was meine Schwester mir erzählt hatte, war keine Übertreibung gewesen. Es war exakt. Ich spürte ihn dick, eng, an jeder Wand reibend. Er begann sich langsam zu bewegen und dann immer schneller. Ich drängte mich gegen ihn, um ihn bis zum Anschlag in mich hineinzubekommen.

Er kam nach wenigen Minuten in mir. Ich kam fast gleichzeitig, lautlos, und biss mir in den Unterarm.

—Hat sich gelohnt, oder, Schwägerin? —sagte er, als er sich zurückzog.

Ich antwortete nicht. Mir fehlten die Worte. Er zog die Hose hoch, wusch sich die Hände am Hahn, kämmte sich vor der Glastür des Ofens mit den Fingern durchs Haar und nahm die Jacke von der Stuhllehne.

—Ich komme nachts zurück und wir beenden, was wir angefangen haben —sagte er von der Tür aus.

***

Am Nachmittag tauchte Sandra auf, eine Freundin aus der Nachbarschaft, ohne sich anzukündigen. Ich öffnete ihr die Tür so, wie ich war, in den Lycra-Leggings und dem BH-losen T-Shirt, ohne mich umgezogen zu haben. Sie sah mich eine Sekunde zu lang an.

—Kommst du auf einen Kaffee mit? An der Ecke gibt es ein neues Café.

Ich ging mit ihr hinunter, ohne nachzudenken. Im Café spürte ich die Blicke der Männer an der Theke. Ich fühlte den Stoff an meinen Brustwarzen kleben, die Lycra, die mir vorne den Schlitz abzeichnete. Und unter der Lycra war ich immer noch feucht. Ich fühlte mich ein bisschen wie eine Schlampe, und es war mir egal. Sandra liebte meinen Aufzug. Sie lachte, sagte mir, ich sähe großartig aus, und bestellte eine weitere Runde.

Um sieben klingelte das Telefon. Es war Damián. Er kam nicht zum Abendessen, er hatte einen Firmen-Termin. Das ärgerte mich, und zugleich war ich dankbar für die Zeit zum Nachdenken. Meine Schwester rief danach an. Ich sagte ihr, ihr Mann sei zum Mittagessen dagewesen und dann in Eile wieder gegangen. Dass er spät schlafen würde, dass ich schon im Bett sein würde, wenn er ankäme. Ich log mit einer Leichtigkeit, die mir Angst machte.

Ich legte mich nackt ins Bett. Ich strich mir mit der Hand über die Brüste, über die Scham, ohne mich zu entscheiden, es zu Ende zu bringen. Jedes Mal, wenn ich dem Orgasmus nahekam, hielt ich inne, um ihn mir aufzusparen. Um halb eins klingelte es an der Tür.

Ich öffnete ihm im Morgenmantel. Er roch nach Wein und war gut gelaunt. Er küsste mich auf dem Treppenabsatz, ohne zu warten, bis er hereinkam. Ich schlug die Tür mit dem Fuß zu und wir stolperten fast durch den Flur.

Diesmal gab es keine Küche und keinen Tisch. Diesmal gab es ein Bett. Er schob mich zurück, öffnete meinen Morgenmantel und sah mich an, bevor er mich berührte. Er leckte mich vom Hals bis zum Schamhügel, ohne etwas auszulassen. Dann legte er mich in die Sechsundsechzig-Position über ihm. Sein Schwanz streifte mein Gesicht, schwer, schon tropfend. Ich nahm ihn mit beiden Händen, leckte ihn von der Wurzel an, nahm ihm die Eier nacheinander in den Mund, leckte sie langsam. Ich arbeitete mich bis zur Eichel hoch und schleimte ihn rundum ein, nahm ihn in den Mund und ließ ihn wieder hinaus, während er unten über mich herfiel. Ich kam zum zweiten Mal an diesem Tag in seinem Mund.

Er legte mich unter sich, packte seinen Schwanz und spielte eine Weile damit, strich ihn an der Öffnung entlang, ohne einzudringen. Er ließ mich darum bitten. Als ich schon kurz davor war zu flehen, stieß er ihn mit einem Ruck hinein, der mir einen Schrei entriss. Er packte meine Beine, legte sie sich auf die Schultern und begann mit einer kontrollierten Gewalt zuzustoßen, die mich dreimal hintereinander kommen ließ. Beim letzten Mal, als er selbst kam, schüttelte es mich in Krämpfen, die nur langsam abklangen. Wir brachen innerhalb von Minuten erschöpft zusammen.

Um vier Uhr morgens wachte ich mit seinem Körper auf meinem und seinem Schwanz wieder in mir auf. Ich hatte im Schlaf die Beine geöffnet. Ich protestierte nicht. Ich ließ ihn machen, bis er fertig war, und schlief wieder ein, von hinten in seinen Armen.

Um neun Uhr morgens öffnete er mit einem Ständer die Augen. Ich spreizte mit geschlossenen Augen die Beine, ich hatte keine Kraft mehr für irgendetwas. Ich spielte einen Orgasmus vor, der nicht kam, und er kam überzeugt. Es war nicht für mich. Das letzte Mal war für ihn.

***

Damián kommt weiterhin ein- oder zweimal im Monat in die Hauptstadt. Er hat meiner Schwester erklärt, dass er lieber in einem Hotel übernachte, dass er mit meinem Mann nicht zurechtkomme und dass er niemanden in Verlegenheit bringen wolle. Lucía hat ihm geglaubt, weil es halb wahr war. Halbwahrheiten sind die am leichtesten zu glaubenden.

Jedes Mal, wenn er kommt, reserviert er einen Nachmittag für mich. Das Zimmer ist immer dasselbe, mit Blick auf den Innenhof, wo uns von der Straße aus niemand sehen kann. Wir erfinden Dinge, wir spielen, wir treiben uns an die Grenze. Danach rufe ich meine Schwester an und frage sie, wie es ihr geht, ob sie etwas braucht, ob die Kinder in Ordnung sind. Es gibt eine Schuld, die existiert, und eine andere, die es nicht gibt. Und ganz ehrlich, ich weiß immer noch nicht, welche von beiden ich empfinde.