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Die Rückkehr des Ehemanns bedrohte ihr verbotenes Verlangen

Name: Die Rückkehr des Ehemanns bedrohte ihr verbotenes Verlangen
Author: hot9

Von hot9Veröffentlicht am 8. Juni 202627 Min. Lesezeit5278 Wörter3.763

Jedes Paradies, selbst das am stärksten duftende, hat ein Verfallsdatum. Sechs Monate vergingen wie ein Atemzug, und die Gestalt von Gerardo, Martas Ehemann, kehrte aus dem Vergessen zurück wie ein lästiger Geist, der gerade erst Miete bezahlt hatte. Sowohl sie als auch Iván hatten ihn in eine Handlung abgeheftet, die ihm nicht mehr gehörte, eine Nebenfigur, die niemand vermisste. Eine Woche vor seiner Rückkehr klingelte das Telefon mit einem schrillen Ton, der die schwere Luft ihrer geheimen Welt zerschnitt.

—Hallo? —sagte sie, die Stimme kaum merklich zitternd.

Am anderen Ende klang Gerardos Stimme so fern, als käme sie von einem anderen Kontinent.

—Marta, ich bin’s. Ich sag dir nur Bescheid: Am Samstag Nachmittag komme ich an. Macht euch nicht die Mühe, mich abzuholen, ich nehme mir ein Taxi.

Der Anruf war kurz, knapp, so funktional wie eine Wettermeldung. Sie legte auf und blieb mit dem Hörer in der Hand zurück, spürte, wie die Last der realen Welt ihr auf die Schultern fiel.

Iván, nackt auf dem Sofa, der Schwanz nach der letzten Fickerei am Morgen noch halb steif, sah sich einen Dokumentarfilm über Haie an. Er hob den Blick.

—Er war’s, oder?

Sie nickte wortlos. Und etwas veränderte sich. Die Nachricht war ein Schlag mit eiskaltem Wasser, aber auch ein Katalysator. In der verbleibenden Woche stürzten sie sich in einen Taumel aus Ordnung und Chaos. Sie räumten das Haus mit obsessiver Härte auf und säuberten vor allem Martas Zimmer, jenes Heiligtum, das Iván ein halbes Jahr lang entweiht hatte. Sie löschten jede Spur, als wären es Brandmale, die vor der Rückkehr des Besitzers verschwinden mussten.

Doch sie nutzten die Zeit auch, um sich mit mehr Hunger als je zuvor hinzugeben. Es war nicht nur die Intensität, sondern die Vielfalt: ein fiebriger Rückblick auf die letzten sechs Monate, als wollten sie in sieben Tagen ein ganzes Leben leben. Sie trieben es im ganzen Haus, eine Pilgerfahrt zu ihren privaten Altären.

Auf der Küchenarbeitsplatte setzte er sie mit einem Stoß hin, spreizte ihr die Beine und riss ihr die Höschen mit einem Knall weg, als würde Stoff zerreißen. Er vergrub das Gesicht in ihrer Muschi, bis ihm die Zunge taub wurde, leckte ihren Kitzler mit pornografischer Langsamkeit und schob ihr zwei Finger bis zum Knöchel hinein, während sie sich am Rand der Marmorplatte festklammerte und keuchte, die Hand über den Mund gelegt. Als Marta zum ersten Mal kam, hatte er seinen Schwanz schon draußen, hart und tropfend, und drang mit einem einzigen Stoß in sie ein, der sie ein paar Zentimeter über den kalten Stein hob. Er grub ihr die Hände über dem BH in die Brüste, zog ihn ihr mit Bissen nach unten und fickte sie, bis die Teller im Abtropfgestell klingelten.

Auf dem Sofa im Wohnzimmer saß sie auf ihm und ritt seinen Schwanz langsam, den Blick fest in seinen Augen, ließ sich bei jedem Abtauchen bis ganz auf den Grund sinken und spürte, wie die Spitze ihr gegen etwas Geheimnisvolles im Bauch schlug. Sie leckte ihm den Schweiß vom Hals, während er ihr mit beiden Händen den Arsch packte und den Rhythmus bestimmte. Sie kam schreiend in seinem Mund, biss ihm auf die Lippe, und er drehte sie bäuchlings auf die Kissen und fickte sie von hinten weiter, diesmal ohne Gnade, bis er ihr einen dicken Schwall zwischen die Arschbacken spritzte, der ihr den unteren Rücken hinab lief.

Auf dem Teppich im Flur stellte er sie auf alle viere und ließ sie ihm zuerst einen blasen, hielt ihr Haar wie Zügel fest, drückte ihren Mund so tief auf seinen Schwanz, bis ihre Augen sich mit Tränen füllten und sie ihm die Eier vollsabberte. Danach nahm er sie von hinten, packte ihre Hüften und gab ihr bei jedem Stoß eine trockene Ohrfeige auf eine Backe, die ihre Haut rot färbte. Marta kam immer wieder, ein Orgasmus auf dem anderen, und biss in den Teppich, um nicht zu schreien.

Unter der Dusche, mit heißem Wasser, das ihnen über die Gesichter lief, kniete sie sich zwischen den Dampf und blies ihm den ganzen Schwanz, sah ihn von unten mit geöffnetem Mund und herausgestreckter Zunge an, damit er sah, wie sie ihn schluckte. Er hob sie hoch, presste sie gegen die Fliesen und fickte sie stehend, ein Bein von ihr an seinem Arm hängend, stieß mit einem Schwall aus Wasser und Sperma zwischen ihren Leisten in sie hinein, bis er sich mit einem Brummen in ihr entlud, das im ganzen Bad widerhallte.

Und natürlich auf dem Ehebett, diesem Gebiet, das bald zurückgegeben werden würde, fickten sie mit einer Bitterkeit, die auch Rache war. Marta hatte das Gefühl, dass Iván nicht nur begehrte. Es schien, als wolle er ihrem Körper eine Marke aufdrücken, einen Eigentumsanspruch. Er besaß sie mit einer fast traurigen Wut, wie einer, der weiß, dass er kurz davor ist, sein Reich zu verlieren.

Eines Nachts, im Ehebett, hielt er mitten im Akt inne, den Schwanz bis zur Wurzel in ihr vergraben, sein Gesicht nur Zentimeter von ihrem entfernt, der Atem stoßweise.

—Schwör es mir —flüsterte er heiser und bewegte kaum die Hüften, rieb ihr das Schambein gegen den Kitzler—, dass diese Fotze nur mir gehört. Dass du diesem Mann nie wieder die Beine öffnest. Dass du ihn nie wieder auch nur mit einem Finger an dich ranlässt.

—Ich schwöre es —antwortete sie, Tränen stiegen ihr auf und mischten sich mit dem Schweiß, während sie sich mit den Nägeln in seinem Rücken festklammerte—. Ich gehöre dir. Meine Fotze gehört dir. Alles gehört dir. Nur dir.

Er lächelte, eine Fratze aus Triumph und Schmerz, und stieß wieder in sie hinein, mit langen, tiefen Hüben, die das Bett knarren ließen; er zwickte ihr in die Nippel, biss ihr in den Hals, fickte sie, als wolle er ihr den Abdruck seines Schwanzes von innen eingravieren. Er legte ihr die Beine auf die Schultern und öffnete sie bis auf den Grund, und jeder Stoß riss einen neuen Laut aus ihr heraus. Als er spürte, wie sie sich in krampfartigen Zuckungen um seinen Schwanz schloss, wurde er schneller und kam mit ihr, ein langer, dicker Schwall, den beide wie eine Explosion spürten, bis sie beide platzten.

Als sie fertig waren, umarmte sie ihn und spürte das Hämmern seines Herzens und das Sperma, das ihr zwischen den Schenkeln heruntertropfte.

—Jetzt schwör du es mir —sagte sie, nun mit festerer Stimme—. Versprich mir, dass du nichts machst, solange dein Vater im Haus ist.

Iván zog sich ein Stück zurück und sah sie mit einer seltsamen Mischung aus Frustration und Verachtung an.

—Was soll ein Schwur bringen? Nichts davon ergibt Sinn. Das hier ist real. Wir sind real.

—Es ist nur für eine Weile. Wir müssen vorsichtig sein.

—Vorsichtig? Das hier ist ein Erdbeben, und du willst, dass ich es kontrolliere, damit wir keinen Nachbarn wecken, der nicht mehr ist als eine Salzsäule.

—Sag das nicht. Er ist dein Vater.

Der einzige Vater, den ich brauche, bin ich selbst. Das dachte er, und er hätte es fast laut gesagt, aber er stand aus dem Bett auf, ohne den Satz zu beenden, der Schwanz noch glänzend von Sperma und ihrem Saft. Es war der erste wirkliche Streit zwischen ihnen. Bis zu diesem Tag war alles eine Symphonie aus Fleisch und Einverständnis gewesen, und plötzlich gab es den ersten Riss in der Mauer ihres Paradieses. Marta fühlte sich schlecht, furchtbar schlecht. Es war die erste echte Illusion ihres Lebens, das erste Mal, dass sie sich vollständig fühlte, und alles drohte zusammenzubrechen.

***

Am Samstagnachmittag war das Haus makellos. Es roch nach Sauberkeit und Normalität, ein seltsamer und bedrohlicher Duft. Marta hatte ein schlichtes Kleid angezogen, eine Verkleidung als anständige Frau. Iván trug Jeans und ein T-Shirt, ein beliebiger Junge, der auf seinen Vater wartete.

Als die Klingel ging, war es wie ein Urteil. Iván öffnete die Tür, und sie blieb mit zusammengekrampftem Herzen im Wohnzimmer zurück.

—Hallo, Sohn. Wie läuft’s? —Gerardos Stimme klang freundlich und distanziert.

—Gut, Vater. Wir haben auf dich gewartet.

—Ich bin müde von der Reise und habe einen Rückenschmerz, den du dir nicht vorstellen kannst.

Die folgenden Tage waren eine schwarze Komödie, eine häusliche Farce, in der niemand lachte. Die Luft im Haus wurde dick. Sie konnten sich einfach nicht berühren. Gerardo war den ganzen Tag zu Hause, ein Geist mit Badehaube und Pantoffeln, der durch die Flure geisterte und von seiner Reise mit lähmender Selbstherrlichkeit erzählte. Er berichtete von Abendessen mit Männern mit unmöglichen Namen, von Investitionen, die die Welt verändern würden.

—Und dann sagte ich zu Lindqvist: »Meinen Sie, das hier ist Wohltätigkeit?« Nein, mein Freund, das ist knallharter Kapitalismus. Und der Typ gestand mir, dass er noch nie jemanden mit so viel Nervenstärke getroffen hatte.

Marta lächelte mit einer Grimasse, die wie eine Verspannung wirkte. Iván, auf dem Sofa, starrte mit einer Intensität aufs Handy, die imstande gewesen wäre, das Display zu durchlöchern. Gerardo hatte das Abkommen völlig vergessen, das er einst mit seinem Sohn geschlossen hatte, jenen Pakt, in dem er seine eigene Frau hingab, als wäre sie ein rostiger Nagel. Für Marta war das das Erniedrigendste: Dass er sie schon überlassen hatte, war der Gipfel; dass er sich nicht einmal daran erinnerte, machte sie zu einem Wegwerfobjekt, zu einem gebrochenen Versprechen aus reiner Nachlässigkeit.

Iváns Frustration war ein eingesperrtes Tier. Morgens, wenn die Sonne durch den Rollladen fiel, versuchte er in der Küche, Marta die Hand unter den Rock zu schieben, die gierigen Finger suchten unter dem Stoff das feuchte, warme Fleisch ihrer Fotze über dem Höschen.

—Nein, bitte —flüsterte sie und schob ihn weg, mit einer Angst, die ihr das Blut gefrieren ließ, obwohl ihr Puls zwischen den Beinen schon raste—. Dein Vater…

—Dein Vater? —korrigierte er mit schmerzhaftem Sarkasmus und drückte ihr kurz über dem T-Shirt eine Brust, bevor er sich zurückzog—. Dann geben wir ihm eben was zum Reden.

Nachmittags, wenn sie sich im Schlafzimmer umzog, erschien er in der Tür, eine Statue zurückgehaltener Begierde, die harte Beule seines Schwanzes deutlich in der Hose.

—Ich muss dich spüren. Auch wenn’s nur eine Minute ist. Lass mich dich kurz nehmen und dann geh ich wieder.

—Und ich muss, dass man uns nicht erwischt. Geh dich mal beschäftigen.

Gerardo verließ das Haus obendrein überhaupt nicht. Nicht einmal am Wochenende; er versteckte sich hinter seinen Rückenschmerzen. Er schien entschlossen, seine Haftstrafe auf einmal abzusitzen und das Zuhause in ein Gefängnis für drei zu verwandeln.

Eines Samstags, während er im Wohnzimmer die Finanznachrichten sah, entkam das Tier dem Käfig. Marta machte in ihrem Zimmer das Bett, strich mit automatischer Geste die Laken glatt, als Iván hereinkam. Zehn Tage lang hatten sie keinen einzigen Kontakt gehabt, eine Ewigkeit für zwei Süchtige.

—Zieh das aus —sagte er, die Stimme ein tiefes Grollen, und schloss die Tür hinter sich, ohne abzuschließen.

—Hör auf. Ich meine es ernst —antwortete sie, mit einer Härte, die wie Panik klang—. Er kann jederzeit reinkommen.

—Dann soll er reinkommen. Soll er sehen, wie man eine echte Frau fickt. Soll er sehen, wie seine Frau kommt, wenn sie richtig angefasst wird.

Sie versuchte ihn aufzuhalten, die Hände auf seiner Brust, aber er schob sie mit einer Brutalität beiseite, die sie wirklich erschreckte. Diesmal war es kein Spiel. Er riss ihr das Kleid mit einem Zug bis zur Taille hoch, zog ihr mit einem Handgriff die Höschen herunter und bog sie über das halb gemachte Bett, das Gesicht in das nach Lavendel riechende Kissen gedrückt, den Arsch angehoben und entblößt. Er öffnete den Reißverschluss, holte seinen geschwollenen Schwanz heraus und strich mit der Eichel über ihren nassen Spalt.

—Du triebst ja, Schlampe —keuchte er und rieb die Spitze gegen ihren Kitzler—. Du sagst Nein und deine Fotze sieht so aus. Hast du’s vergessen? Du gehörst mir.

Er begann, ihn hineinzuschieben, der dicke Kopf bahnte sich den Weg, als die Stimme aus dem Wohnzimmer die Luft durchschnitt.

—Marta, komm mal einen Moment! —rief Gerardo aus dem Wohnzimmer, mit fröhlicher, fremder Stimme—. Sieh dir das an! Die reden über die Firma, in die ich investiert habe! Die sagen, das ist der Tip des Jahres!

Der Satz traf sie wie eine kalte Flut. Iváns Wut fiel in sich zusammen und wurde durch stilles Gift ersetzt. Er zog sich abrupt zurück und ließ sie leer zurück, mit der glänzenden Eichel zwischen den Beinen. Marta richtete sich blitzschnell auf, zog mit zitternden Händen das nasse Höschen wieder hoch und richtete ihr Kleid.

—Ich komme, ich komme! —rief sie mit einer Stimme, die nicht ihre eigene war, und ging fast laufend hinaus, ohne sich umzusehen, ließ ihn allein mit seiner Wut, dem Schwanz an der Luft und einem zerwühlten Bett zurück, das nach Frust und nasser Muschi roch.

***

Noch eine Woche verging. Iván musste sich mit nächtlicher Selbsthilfe begnügen, allein, bei geschlossener Tür, die Hand mit wütender Raserei am Schwanz auf und ab, sich vorstellend, seine Finger seien Martas Lippen, und kam in ein Taschentuch mit einem erstickten Stöhnen, das nach nichts schmeckte. Marta konnte nicht schlafen; sie schreckte mitten in der Nacht auf, mit rasendem Herzen und pochender Muschi, und lauschte auf das Flüstern des Hauses. Sie erfand sogar einen Ausflug, um mit Iván in ein Hotel zu fliehen, doch Gerardo meldete sich in einem Anflug opportunistischer Vaterschaft mit einem Lächeln zum Plan an und ruinierte alles.

Eines Nachmittags, während sie duschte, streichelte Marta sich selbst auf der Suche nach einem Echo dessen, was gewesen war. Sie lehnte sich mit dem Rücken gegen die Fliesen, spreizte die Beine und fuhr sich mit zwei Fingern zwischen die Lippen ihrer Fotze, den Daumen kreisend über den geschwollenen Kitzler. Sie schob sich drei Finger tief hinein und bewegte sie wütend, um die Dicke von Iváns Schwanz nachzuahmen, aber sie waren zu dünn, zu sehr sie selbst. Sie erinnerte sich an die Kraft seiner Arme, an das Gewicht seines Körpers, das sie plattdrückte, an die Wärme seines Atems in ihrem Nacken, an die Art, wie er sie mit jedem Stoß entzwei riss. Der Orgasmus kam spät und schwach, ein trauriger Krampf, der ihr den Bauch zusammenzog, ohne Erleichterung zu bringen, eine armselige, einsame Entladung, ein Geist von dem, was sie früher geteilt hatten.

In derselben Nacht, während eines Abendessens, bei dem er kaum sprach, saß Gerardo mit schmerzverzerrter Miene steif auf dem Stuhl.

—Ach, der Rücken. Er hat sich blockiert. Ich kann mich nicht bewegen.

—Bleib ganz ruhig —sagte sie, mit einem Hauch Panik und einem Hauch Erleichterung—. Ich bring dir was gegen die Schmerzen.

Sie ging zur Hausapotheke, die Hände bewegten sich mit fast krimineller Präzision. Sie fand, wonach sie suchte. Kein simples Schmerzmittel, sondern ein starkes Muskelrelaxans, eine kleine Schlafbombe. Sie kam mit einem Glas Wasser zurück.

—Nimm das, Liebling. Das hilft dir, dich zu entspannen.

Er schluckte es ohne Verdacht. Eine halbe Stunde später schlief er tief und fest, atmete ruhig und schnarchte leise. Sie sah ihn an: ein Fremder in ihrem Bett, ein Eindringling in ihrem eigenen Haus. Sie legte sich mit dem Rücken zu ihm, die Arme um das Kissen geschlungen, und weinte lautlos, nicht vor Traurigkeit, sondern wegen der schmutzigen, bitteren Erleichterung, es geschafft zu haben.

Als die Tränen getrocknet waren und die Angst sich in kalte Entschlossenheit verwandelt hatte, stand sie auf. Jeder knarrende Bodenlaut klang wie ein Schuss. Sie war keine Frau, die sich ein Glas Wasser holte: Sie war eine Spionin, die feindliches Gebiet überquerte.

Sie betrat Iváns Zimmer ohne anzuklopfen. Er war wach, las im Licht der Nachttischlampe, und die Überraschung machte ihn stumm, als er sie in der Tür sah, eine geisterhafte Silhouette. Wortlos ließ sie das Nachthemd zu Boden fallen wie eine alte Haut. Nackt, blass und schön im gedämpften Licht, mit Nippeln, die schon vor Kälte und vor dem, was kommen würde, aufgerichtet waren, glitt sie unter die Laken, neben ihn.

—Mein Liebster —flüsterte sie, die Stimme vor Aufregung und Angst zitternd, während sie unter der Decke nach seinem Schwanz griff und ihn schon steinhart fand—. Ich hab ihm eine Tablette gegeben. Er schläft. Fick mich. Mach mich jetzt zu deiner.

Iván ließ es sich nicht zweimal sagen. In einer Sekunde war er über ihr, drängte ihre Knie an ihre Brust, schob sich zwischen ihre Schenkel. Es gab kein Vorspiel und kein Spiel: Es war bloß Bedürfnis, eine Entladung nach zehn Tagen Dürre. Er führte seinen Schwanz mit der Hand, fand die durchnässte Muschi und stieß mit einem einzigen Hieb bis zu den Eiern in sie hinein. Sie musste sich durchbogen und ihm in die Schulter beißen, um den Laut zu unterdrücken. Er legte ihr die Hand auf den Mund und begann, sie mit langen, verzweifelten Stößen zu ficken, die den Lattenrost knarren ließen.

—Still, mein Liebes, still —keuchte er in ihr Ohr, während er sie nahm—. Mach dich weiter auf. So. So fickt man meine Frau.

Sie legte die Beine um seine Taille, drückte ihm die Fersen in den Arsch und zog ihn tiefer, noch tiefer hinein. Sie spürte seinen Schwanz bis ganz unten schlagen, ein süßer Schmerz, der sie zerreißen würde. In kaum wenigen Minuten kamen beide gleichzeitig, eine lautlose Explosion: Sie krampfte sich brutal um seinen Schwanz zusammen, biss in seine Hand, um nicht zu schreien, und er entlud sich mit einer Reihe heißer Zuckungen in ihr, füllte die Fotze bis zum Überlaufen, das Sperma lief ihr über die Arschbacken und verschmierte das Laken.

Sie blieben umarmt liegen, der Schwanz noch immer in ihr, und hörten ihre Herzen.

—Ich habe dich so vermisst —sagte er mit gebrochener Stimme—. Ich dachte schon, ich werde verrückt. Ich hab mir jede Nacht bei dem Gedanken an dich einen runtergeholt.

—Ich auch. Ich hab mich angefasst und es war nicht dasselbe. Ich will nicht, dass uns irgendetwas trennt.

Den Rest der Nacht liebten sie sich wie zwei Tiere, die aus dem Käfig entkommen, und holten einen Teil der verlorenen Tage zurück. Sie taten es langsam, sie oben, ritt ihn mit den Händen auf seiner Brust abgestützt, die Hüfte in einem Rhythmus auf und ab bewegend, der sie vor Lust umbrachte, und ließ ihn sehen, wie sein Schwanz glänzend in und aus ihren Säften glitt. Sie taten es mit ihr bäuchlings und ihm obenauf, der sie auf die Matratze drückte, sie mit kurzen, tiefen Stößen fickte, während er ihr in den Nacken biss. Sie taten es seitlich, er an ihrem Rücken, eine Hand an der Brust und die andere am Kitzler, fickte sie langsam, während er ihr Schmutziges ins Ohr flüsterte.

—Sag mir, dass du meine Nutte bist —murmelte er und zwickte ihr in die Nippel—. Sag es.

—Ich bin deine Nutte —stöhnte sie, den Kopf drehend, damit er sie küssen konnte—. Nur deine. Fick mich mehr, hör nicht auf.

Sie blies ihm den Schwanz, kniend zwischen seinen Beinen, sah von unten zu ihm auf, während das noch warme Sperma ihr über das Kinn lief; sie nahm ihn aus dem Mund, nur um ihm die Eier zu lecken und ihn dann wieder ganz zu schlucken. Er drückte ihr das Gesicht in die Muschi und fraß sie mit verzweifeltem Hunger, saugte an ihrem Kitzler, bis sie in dieser Nacht zum dritten Mal kam und ihm den Kopf mit den Schenkeln zusammenpresste. Es war, als wollten sie auf ihre Körper eine Karte des Widerstands gravieren, eine Topografie des unmöglichen Verlangens, die sich nicht auslöschen ließ. Als die Morgendämmerung den Himmel grau färbte, kehrte sie mit schmerzender Muschi in ihr Zimmer zurück, das Sperma lief ihr die Schenkel hinab, und ihre Seele war zufrieden. Gerardo schnarchte weiter, ahnungslos gegenüber der Schlacht, die nur wenige Meter von ihm entfernt geschlagen worden war.

***

Für Marta war es eine Erleichterung, dass Gerardos Rücken ihm jegliche Lust geraubt hatte. Er klagte, bewegte sich schwerfällig, aber er sah sie nicht mehr begehrlich an, sondern nur noch genervt. Und in dieser erzwungenen Waffenruhe fanden sie und Iván eine neue Sprache: ein gestohlener Blick beim Frühstück, ein Streifen der Hände im Flur, ein Flüstern ins Ohr, wenn er im Bad war.

Schließlich kündigte Gerardo es an einem Sonntag beim Abendessen an, als würde er das Wetter vorhersagen.

—Morgen gehe ich wieder ins Büro. Mit dem Rücken ist es jetzt unter Kontrolle, und ich kann nicht länger delegieren. Lindqvist muss glauben, ich wäre schon in Rente.

Marta und Iván sahen sich über dem Tisch an, ein lautloser elektrischer Schlag. Ihr zog sich der Magen zusammen, nicht vor Nervosität, sondern vor purer, wilder Vorfreude; ihre Muschi wurde sofort feucht, direkt unter dem Kleid. Während Gerardo mit seinen Tiraden über den Future-Markt das Gespräch dominierte, nahm Marta ruhig eine Bratkartoffel vom Teller. Und dann geschah es: Sie führte sie langsam zum Mund, die Lippen halb geöffnet in einer obszönen Nachahmung, ließ sie hinein und wieder herausgleiten, während sie Iván in die Augen sah. Sie streckte die Zunge heraus, um sie von unten abzulecken, saugte sie von der Spitze bis zur Basis, als wäre sie ein Miniaturschwanz. Er musste husten und Wasser trinken, um sich nicht an seinem eigenen Speichel zu verschlucken.

Am Montagmorgen war die Stimmung anders, eine zurückgehaltene Erregung lag in der Luft. Gerardo machte sich fertig, summend wie eine Mücke.

—Na gut, ich gehe. Ich weiß nicht, wann ich zurückkomme, heute haben wir eine wichtige Besprechung.

—Iván bleibt heute hier —sagte Marta mit ruhiger und fester Stimme—. Er fühlt sich nicht gut.

Gerardo, schon im Mantel und mit Aktentasche, sah sie kaum an.

—In Ordnung. Er soll auf sich aufpassen. Wir reden später.

Er schloss die Tür mit einem Klicken, das wie der Startschuss klang. Drei Sekunden lang war das Haus still. Dann ging Marta in Iváns Zimmer, trat ohne anzuklopfen ein und zog sich sofort aus, als würde sie eine Rüstung abwerfen, die sie nicht mehr brauchte. Sie zog das Kleid über den Kopf, öffnete den BH und ließ das Höschen fallen; nackt blieb sie am Bettrand stehen, die Nippel hart, das Schamhaar feucht glänzend. Er wartete bereits im Bett, der Schwanz unter der Decke schon aufgerichtet, eine offenkundige Einladung.

—Heute ist unser Tag —sagte sie und glitt an seine Seite, riss ihm die Decke mit einem Ruck weg—. Heute holen wir uns alles zurück, was man uns genommen hat.

Und sie verschlangen sich. Es wurde ein stundenlanger körperlicher Marathon, ein Fest des Fleisches. Sie begannen damit, dass sie auf seinem Gesicht hockte, ihre Muschi auf seinen Mund setzte und ihm die Zunge fickte, während er sie an den Schenkeln packte und sie wie ein Hungriger fraß; Marta bewegte sich auf ihm, rieb sich an seinem Kinn und kam mit einem langen Stöhnen auf seinen Lippen. Dann drehte sie sich um und verschlang seinen Schwanz, ohne aufzuhören, ihre Muschi über seinem Mund zu haben, ein wütender Sechzig-Neun, in dem beide gleichzeitig kamen: Sie schluckte einen dicken Schwall, der ihr die Kehle füllte, während er an ihren Säften erstickte.

Kaum ruhten sie sich aus. Iván legte sie auf den Rücken, spreizte ihre Beine bis zum Äußersten und drang erneut in sie ein, diesmal langsam, ihr in die Augen schauend, sehend, wie der Schwanz Zentimeter für Zentimeter in ihr verschwand. Er fickte sie so, im klassischen Missionar, bis sie mehr verlangte. Er stellte sie auf allen vieren an den Bettrand, positionierte sich stehend dahinter und spießte sie auf, hielt sie an den Hüften fest und stieß mit trockenen Hieben zu, sodass seine Eier gegen ihren Kitzler schlugen. Er klatschte ihr auf den Hintern, bis ihre Backen rot wurden, zog ihr das Haar nach hinten und fickte sie, während er schmutzig mit ihr sprach.

—Sieh, wie ich dich nehme, mein Liebes. Sieh, wie er ganz hineingeht. Dieser Arsch gehört mir, diese Fotze gehört mir, alles gehört mir.

—Ja, deiner, deiner, hör nicht auf, komm in mir, komm in mir —keuchte sie und schob ihm den Arsch entgegen.

Sie trieben es auf dem Teppich, auf dem Schreibtischstuhl, wobei sie rücklings auf ihm ritt, gegen die Wand mit den Beinen um seine Taille, mit ihr auf der Seite liegend und ihm, wie er sie von hinten nahm, während er ihr an den Fingern lutschte. Es war so intensiv, so lang, mit so vielen seiner Drüsungen innen und außen an der Fotze, mit so vielen Orgasmen von ihr, dass sie den Überblick verloren, dass er am Nachmittag zum ersten Mal eine Pause verlangte.

—Hör mal kurz auf, ernsthaft. Es brennt. Ich glaub, du machst mich noch trocken.

Marta lachte frei und ehrlich, küsste ihn am Hals und gab dem schlaffen, geröteten Schwanz einen spöttischen Lecker.

—Dann ruh dich aus, Champion. Aber glaub ja nicht, dass du fertig bist.

In den Pausen, wenn ihre schweißnassen, von Sperma klebrigen Körper sich trennten, um Atem zu holen, redeten sie. Sie redeten darüber, was sie tun würden, um zusammen zu sein, denn es gab am Horizont keine Reisen von Gerardo mehr und seine Anwesenheit schien unbestimmt.

—Wir könnten eine Wohnung mieten —sagte Iván, streichelte ihren Bauch und ließ die Finger tiefer gleiten, bis sie im feuchten Haar verschwanden—. Ein Nest nur für uns.

—Und wie erkläre ich das? »Schatz, ich brauche eine Zweitwohnung für meine Hobbys.« Er würde mich umbringen.

—Sag ihm, es sei für mich, für die Uni.

Sie sah ihn mit einer Mischung aus Liebe und Unglauben an.

—Du und deine Verrücktheiten. Aber es ist eine Idee. Eine schreckliche und wunderbare Idee.

Jeder Plan war verrückter als der vorige, aber alle entsprangen demselben Ort: einem verzweifelten Bedürfnis, eine Welt ohne einen Gerardo auf dem Sofa zu bauen, der langweilige Geschichten erzählte.

***

Die Zeit, dieser unerbittliche Richter, nahm ihren Lauf. Gerardo, in einen Wirbel aus Arbeit verstrickt, wurde noch geisterhafter abwesend als zuvor. Seine Rückkehr, die wie ein Urteil gewirkt hatte, verwandelte sich in bloßen Ärger. Jetzt hielten ihn Geschäfte auf Trab und vor allem seine Sekretärin, eine gewisse Brenda, von der er mit verdächtiger Häufigkeit sprach.

—Brenda ist brillant, organisiert… ein Pfeiler —wiederholte er, ohne zu merken, dass er an seinem eigenen Grabstein meißelte.

Für Marta und Iván war diese Arbeitsbesessenheit eine gewaltige Erleichterung. Das Begehren zwischen ihnen blühte mit der Wildheit von Unkraut in einem verlassenen Garten auf. Die Wochenenden, zuvor eine Hölle der Enthaltsamkeit, begannen sich zu öffnen: Gerardo ging ins Büro, um »Berichte zu beenden«, oder er ging »mit Kunden Mittag essen«. Es waren Fenster der Gelegenheit, Breschen in der Mauer der Normalität.

Eines Freitagnachmittags, als Gerardo in einer Konferenz festhing, fand Iván Marta in der Küche, wo sie mit zurückgehaltener Wut Zwiebeln hackte. Er trat von hinten an sie heran, umarmte sie, sein Körper drückte sich gegen ihren Rücken, der harte Schwanz zeichnete sich über dem Rock an ihren Arschbacken ab.

—Du riechst nach Zuhause —sagte er und vergrub die Nase in ihrem Haar. Dann wurde sein Ton bitter—. Riechst du auch nach ihm? Sitzt er jeden Morgen auf genau diesem Stuhl und verlangt Kaffee? Fasst er dich an? Fickt er dich?

—Darüber haben wir schon geredet. Wir haben nichts gemacht, ich schwöre es. Er hat mich seit seiner Rückkehr nicht mehr gefickt. Nicht ein einziges Mal.

—Und warum nicht? —gab er zurück, die Augen dunkel vor Eifersucht, während er ihr am Ohrläppchen knabberte—. Dann geben wir ihm eben was zum Reden.

—Nachmittags, wenn sie sich im Schlafzimmer umzog, erschien er in der Tür, eine Statue zurückgehaltener Begierde, die harte Beule seines Schwanzes deutlich in der Hose.

—Ich muss dich spüren. Auch wenn’s nur eine Minute ist. Lass mich dich kurz nehmen und dann geh ich wieder.

—Und ich muss, dass man uns nicht erwischt. Geh dich mal beschäftigen.

Ein Samstag, während er im Wohnzimmer die Finanznachrichten sah, entkam das Tier dem Käfig. Marta machte in ihrem Zimmer das Bett, strich mit automatischer Geste die Laken glatt, als Iván hereinkam. Zehn Tage lang hatten sie keinen einzigen Kontakt gehabt, eine Ewigkeit für zwei Süchtige.

—Zieh das aus —sagte er, die Stimme ein tiefes Grollen, und schloss die Tür hinter sich, ohne abzuschließen.

—Hör auf. Ich meine es ernst —antwortete sie, mit einer Härte, die wie Panik klang—. Er kann jederzeit reinkommen.

—Dann soll er reinkommen. Soll er sehen, wie man eine echte Frau fickt. Soll er sehen, wie seine Frau kommt, wenn sie richtig angefasst wird.

—Du triebst ja, Schlampe —keuchte er und rieb die Spitze gegen ihren Kitzler—. Du sagst Nein und deine Fotze sieht so aus. Hast du’s vergessen? Du gehörst mir.

Er begann, ihn hineinzuschieben, der dicke Kopf bahnte sich den Weg, als die Stimme aus dem Wohnzimmer die Luft durchschnitt.

***

In derselben Nacht, während eines Abendessens, bei dem er kaum sprach, saß Gerardo mit schmerzverzerrter Miene steif auf dem Stuhl.

—Ach, der Rücken. Er hat sich blockiert. Ich kann mich nicht bewegen.

—Bleib ganz ruhig —sagte sie, mit einem Hauch Panik und einem Hauch Erleichterung—. Ich bring dir was gegen die Schmerzen.

—Nimm das, Liebling. Das hilft dir, dich zu entspannen.

—Still, mein Liebes, still —keuchte er in ihr Ohr, während er sie nahm—. Mach dich weiter auf. So. So fickt man meine Frau.

Sie blieben umarmt liegen, der Schwanz noch immer in ihr, und hörten ihre Herzen.

—Ich habe dich so vermisst —sagte er mit gebrochener Stimme—. Ich dachte schon, ich werde verrückt. Ich hab mir jede Nacht bei dem Gedanken an dich einen runtergeholt.

—Ich auch. Ich hab mich angefasst und es war nicht dasselbe. Ich will nicht, dass uns irgendetwas trennt.

Sie liebten sich den Rest der Nacht wie zwei Tiere, die aus dem Käfig entkommen, und holten einen Teil der verlorenen Tage zurück. Sie taten es langsam, sie oben, ritt ihn mit den Händen auf seiner Brust abgestützt, die Hüfte in einem Rhythmus auf und ab bewegend, der sie vor Lust umbrachte, und ließ ihn sehen, wie sein Schwanz glänzend in und aus ihren Säften glitt. Sie taten es mit ihr bäuchlings und ihm obenauf, der sie auf die Matratze drückte, sie mit kurzen, tiefen Stößen fickte, während er ihr in den Nacken biss. Sie taten es seitlich, er an ihrem Rücken, eine Hand an der Brust und die andere am Kitzler, fickte sie langsam, während er ihr Schmutziges ins Ohr flüsterte.

—Sag mir, dass du meine Nutte bist —murmelte er und zwickte ihr in die Nippel—. Sag es.

—Ich bin deine Nutte —stöhnte sie, den Kopf drehend, damit er sie küssen konnte—. Nur deine. Fick mich mehr, hör nicht auf.

***

Schließlich kündigte Gerardo es an einem Sonntag beim Abendessen an, als würde er das Wetter vorhersagen.

—Morgen gehe ich wieder ins Büro. Mit dem Rücken ist es jetzt unter Kontrolle, und ich kann nicht länger delegieren. Lindqvist muss glauben, ich wäre schon in Rente.

Am Montagmorgen war die Stimmung anders, eine zurückgehaltene Erregung lag in der Luft. Gerardo machte sich fertig, summend wie eine Mücke.

—Na gut, ich gehe. Ich weiß nicht, wann ich zurückkomme, heute haben wir eine wichtige Besprechung.

—Iván bleibt heute hier —sagte Marta mit ruhiger und fester Stimme—. Er fühlt sich nicht gut.

Gerardo, schon im Mantel und mit Aktentasche, sah sie kaum an.

—In Ordnung. Er soll auf sich aufpassen. Wir reden später.

—Heute ist unser Tag —sagte sie und glitt an seine Seite, riss ihm die Decke mit einem Ruck weg—. Heute holen wir uns alles zurück, was man uns genommen hat.

Und sie verschlangen sich. Es wurde ein stundenlanger körperlicher Marathon, ein Fest des Körpers. Sie begannen damit, dass sie auf seinem Gesicht hockte, ihre Muschi auf seinen Mund setzte und ihm die Zunge fickte, während er sie an den Schenkeln packte und sie wie ein Hungriger fraß; Marta bewegte sich auf ihm, rieb sich an seinem Kinn und kam mit einem langen Stöhnen auf seinen Lippen. Dann drehte sie sich um und verschlang seinen Schwanz, ohne aufzuhören, ihre Muschi über seinem Mund zu haben, ein wütender Sechzig-Neun, in dem beide gleichzeitig kamen: Sie schluckte einen dicken Schwall, der ihr die Kehle füllte, während er an ihren Säften erstickte.

—Sieh, wie ich dich nehme, mein Liebes. Sieh, wie er ganz hineingeht. Dieser Arsch gehört mir, diese Fotze gehört mir, alles gehört mir.

—Ja, deiner, deiner, hör nicht auf, komm in mir, komm in mir —keuchte sie und schob ihm den Arsch entgegen.

Sie trieben es auf dem Teppich, auf dem Schreibtischstuhl mit ihr auf ihm und dem Rücken zu ihm, gegen die Wand mit den Beinen um seine Taille, mit ihr seitlich liegend und ihm, wie er sie von hinten nahm, während er ihr an den Fingern lutschte. Es war so intensiv, so lang, mit so vielen seiner Drüsungen innen und außen an der Fotze, mit so vielen Orgasmen von ihr, dass sie den Überblick verloren, dass er am Nachmittag zum ersten Mal eine Pause verlangte.

—Hör mal kurz auf, ernsthaft. Es brennt. Ich glaub, du machst mich noch trocken.

Marta lachte frei und ehrlich, küsste ihn am Hals und gab dem schlaffen, geröteten Schwanz einen spöttischen Lecker.

—Dann ruh dich aus, Champion. Aber glaub ja nicht, dass du fertig bist.

—Wir könnten eine Wohnung mieten —sagte Iván, streichelte ihren Bauch und ließ die Finger tiefer gleiten, bis sie im feuchten Haar verschwanden—. Ein Nest nur für uns.

—Und wie erkläre ich das? »Schatz, ich brauche eine Zweitwohnung für meine Hobbys«. Er würde mich umbringen.

—Sag ihm, es sei für mich, für die Uni.

Sie sah ihn mit einer Mischung aus Liebe und Unglauben an.

—Du und deine Verrücktheiten. Aber es ist eine Idee. Eine schreckliche und wunderbare Idee.

***

—Brenda ist brillant, organisiert… ein Pfeiler —wiederholte er, ohne zu merken, dass er an seinem eigenen Grabstein meißelte.

An einem Freitagnachmittag, als Gerardo in einer Konferenz festhing, fand Iván Marta in der Küche, wo sie mit zurückgehaltener Wut Zwiebeln hackte. Er trat von hinten an sie heran, umarmte sie, sein Körper drückte sich gegen ihren Rücken, der harte Schwanz zeichnete sich über dem Rock an ihren Arschbacken ab.

—Darüber haben wir schon geredet. Wir haben nichts gemacht, ich schwöre es. Er hat mich seit seiner Rückkehr nicht mehr gefickt. Nicht ein einziges Mal.

—Und warum nicht? —gab er zurück, die Augen dunkel vor Eifersucht, während er ihr am Ohrläppchen knabberte—. Dann geben wir ihm eben was zum Reden.

—Nachmittags, wenn sie sich im Schlafzimmer umzog, erschien er in der Tür, eine Statue zurückgehaltener Begierde, die harte Beule seines Schwanzes deutlich in der Hose.

—Ich muss dich spüren. Auch wenn’s nur eine Minute ist. Lass mich dich kurz nehmen und dann geh ich wieder.

—Und ich muss, dass man uns nicht erwischt. Geh dich mal beschäftigen.

An einem Samstag, während er im Wohnzimmer die Finanznachrichten sah, entkam das Tier dem Käfig. Marta machte in ihrem Zimmer das Bett, strich mit automatischer Geste die Laken glatt, als Iván hereinkam. Zehn Tage lang hatten sie keinen einzigen Kontakt gehabt, eine Ewigkeit für zwei Süchtige.

—Zieh das aus —sagte er, die Stimme ein tiefes Grollen, und schloss die Tür hinter sich, ohne abzuschließen.

—Hör auf. Ich meine es ernst —antwortete sie, mit einer Härte, die wie Panik klang—. Er kann jederzeit reinkommen.

—Dann soll er reinkommen. Soll er sehen, wie man eine echte Frau fickt. Soll er sehen, wie seine Frau kommt, wenn sie richtig angefasst wird.

—Du triebst ja, Schlampe —keuchte er und rieb die Spitze gegen ihren Kitzler—. Du sagst Nein und deine Fotze sieht so aus. Hast du’s vergessen? Du gehörst mir.

Er begann, ihn hineinzuschieben, der dicke Kopf bahnte sich den Weg, als die Stimme aus dem Wohnzimmer die Luft durchschnitt.

***

In derselben Nacht, während eines Abendessens, bei dem er kaum sprach, saß Gerardo mit schmerzverzerrter Miene steif auf dem Stuhl.

—Ach, der Rücken. Er hat sich blockiert. Ich kann mich nicht bewegen.

—Bleib ganz ruhig —sagte sie, mit einem Hauch Panik und einem Hauch Erleichterung—. Ich bring dir was gegen die Schmerzen.

—Nimm das, Liebling. Das hilft dir, dich zu entspannen.

Iván ließ es sich nicht zweimal sagen. In einer Sekunde war er über ihr, urgent, drängte ihre Knie an ihre Brust, schob sich zwischen ihre Schenkel. Es gab kein Vorspiel und kein Spiel: Es war bloß Bedürfnis, eine Entladung nach zehn Tagen Dürre. Er führte seinen Schwanz mit der Hand, fand die durchnässte Muschi und stieß mit einem einzigen Hieb bis zu den Eiern in sie hinein. Sie musste sich durchbogen und ihm in die Schulter beißen, um den Laut zu unterdrücken. Er legte ihr die Hand auf den Mund und begann, sie mit langen, verzweifelten Stößen zu ficken, die den Lattenrost knarren ließen.