Die Stieftochter, die wach auf ihren Stiefvater wartete

Daniela war neunzehn in dem Sommer, als ihre Mutter zu Marcos’ Haus in Rosario zog. Zuerst war es nur eine Probezeit, dann ein Heiratsversprechen auf die Schnelle, und am Ende ein Ring an der Hand ihrer Mutter und ein neues Zimmer für sie im ersten Stock, mit Blick auf den Hinterhof. Dort, zwischen Zitronenbäumen und ein paar alten Jacarandás, hatte Marcos seine Werkstatt. Er reparierte Criolla-Gitarren und Bandoneons, die ihm Leute aus dem ganzen Litoral brachten. Er verbrachte dort die Nachmittage mit dem Radio an und den Händen, die immer nach Schellack rochen.

Marcos war achtunddreißig. Schlank, groß, mit schwarzem, schon ergrauendem Haar und dunklen Augen, die zu lachen schienen, selbst wenn er es ernst meinte. Er war nicht der typische Mann, in den sich ein neunzehnjähriges Mädchen verliebt. Und doch spürte Daniela schon beim ersten gemeinsamen Abendessen zu dritt etwas Ungeschicktes, das sich zwischen Magen und Brust einnistete. Eine Hitze, die sie nicht verstand, die sie am Tisch stumm machte, die sie aus der Küche trieb, wenn er hereinkam, um Wasser zu holen. Sie wich ihm mit einer Beharrlichkeit aus, die ihre Mutter schon zu bemerken begonnen hatte.

—Hast du Streit mit Marcos? —fragte sie sie eines Morgens, während sie den Pan dulce flocht.

—Nein, Ma. Warum?

—Du redest kaum mit ihm. Er ist gut, Daniela. Bemüh dich ein bisschen.

Dieses Wort blieb ihr den ganzen Tag hängen. Bemüh dich. Als läge die Unruhe bei ihr, als wäre nicht er es, der sie ohne es zu beabsichtigen jedes Mal einen Sekundenbruchteil zu lang ansah, wenn sie sich im Flur begegneten.

Zwei Wochen nach dem endgültigen Umzug begann ihre Mutter Doppelschichten im Sanatorium. Sie war Dienstschwester, und es gab keine Möglichkeit, das zu vermeiden. So begannen die Abendessen zu zweit. Daniela und Marcos am Küchentisch, mit einem Teller Nudeln und einem Gespräch, das anfangs immer wieder in den Pausen zerbrach.

—Was studierst du? —fragte er sie eines dieser Abende.

—Literaturwissenschaft —sagte sie und sah auf den Teller.

—Ich hab dich gestern Nacht mit einem Borges-Buch gesehen.

—Ich lese es nochmal.

—Ich hab’s in der Werkstatt markiert. Ich leihe es dir, wenn du willst.

Das war das erste Mal, dass er sie in die Werkstatt einlud, und sie log und sagte, sie sei müde. In jener Nacht konnte sie in ihrem Bett nicht schlafen. Sie dachte an die Art, wie er „ich leihe es dir“ gesagt hatte, ohne Druck, ohne offensichtliche Doppeldeutigkeit und doch aufgeladen mit einer Vertrautheit, die zwischen ihnen nicht existieren durfte. Sie schob sich fast ohne es zu wollen die Hand unter den Bund ihres Slips und merkte, dass sie schon nass war, durchnässt, mit einer pochenden, geschwollenen Fotze, als hätte sie ihren eigenen Puls. Sie streichelte sich langsam, zog Kreise über die Klitoris, biss ins Kissen, um nicht zu stöhnen. Sie stellte sich Marcos’ raue Hände dort zwischen ihren Beinen vor und kam mit einem dumpfen Zittern, das ihre Schenkel feucht hinterließ und die Scham nur noch tiefer machte.

***

Die Wochen vergingen, und die Spannung wurde zu einem gespannten Faden in der Luft des Hauses. Daniela begann Dinge wahrzunehmen, die ihr vorher nicht aufgefallen waren. Dass er sie ansah, wenn sie sich in der Küche die Haare band. Dass er einen Moment zu lang blieb, wenn sie ihm den Zucker reichte. Dass er anders lachte, wenn sie im Zimmer war. Nichts, was sich benennen ließ. Und gleichzeitig war es alles.

An einem Februarnachmittag, mit der Hitze an die Wände geklebt und dem ganzen Nachmittag vor sich, ging Daniela hinunter in die Werkstatt. Die Tür stand einen Spalt offen. Es roch nach frisch geschliffenem Holz und nach etwas Bitterem, wie getrocknete Orangenschale. Marcos beugte sich über eine Gitarre, warmes Licht beleuchtete nur seine Hände.

—Hallo —sagte sie, und ihre Stimme zitterte ungewollt.

—Ich dachte schon, du würdest nie kommen —antwortete er, ohne sie anzusehen.

Daniela trat ein. Die Werkstatt war kleiner, als sie sich vorgestellt hatte. Ein langer Tisch, zwei Hocker, Regale mit Lackgläsern, ein Fenster zum Jacarandá. Und ein altes Sofa an der Rückwand, mit einer indischen Decke bedeckt.

—Ich hab dir das Buch gebracht —sagte er und reichte es ihr, ohne ihre Hand zu berühren.

—Danke.

—Du musst nicht gleich gehen. Setz dich ein bisschen. Wenn du willst.

Sie setzte sich aufs Sofa. Er kehrte zu seiner Gitarre zurück, aber seine Bewegungen waren langsamer geworden, bewusster. Daniela schlug das Buch irgendwo auf. Sie las kein einziges Wort. Was sie las, war der Schlag in ihren Schläfen, Marcos’ Atem in drei Metern Entfernung, die Art, wie die Luft in der Werkstatt immer dichter wurde.

—Daniela —sagte er plötzlich, ohne den Kopf zu heben.

—Ja?

—Wenn dich das, was zwischen uns ist, stört, dann sag es mir, und ich werde dich nie wieder so ansehen. Ich schwöre, ich tue es nie wieder.

Es wurde still. Daniela schloss das Buch. Ihr fiel das Schlucken schwer. Sie spürte gleichzeitig Panik und Erleichterung, beides zugleich, als hätte sich gerade eine Tür geöffnet und sie wüsste nicht, ob sie hindurchwill.

—Es stört mich nicht —sagte sie hauchdünn.

Er hob den Kopf. Sah sie an. Kam nicht näher.

—Denk darüber nach —sagte er—. Denk gut darüber nach, und wenn du immer noch das Gleiche denkst, komm eines Nachts, wenn sie Dienst hat.

Daniela stand auf, ging mit dem Buch fest an die Brust gedrückt aus der Werkstatt und hinauf in ihr Zimmer, ohne ein weiteres Wort. In jener Nacht las sie nicht. Sie dachte nach. Und während sie dachte, spreizte sie die Beine über den Laken, leckte zwei Finger ab und schob sie sich in die Fotze, sich vorstellend, es wären seine. Sie kam dreimal hintereinander, bis ihre Hand klebrig war und ihr Haar an den Schläfen nass.

***

Sie dachte die ganze Woche nach. Sie dachte, dass es falsch sei. Sie dachte, dass er der Mann ihrer Mutter sei. Sie dachte daran, wie es von außen aussehen würde, was ihre Tante sagen würde, wie das Gesicht ihrer Mutter aussehen würde, wenn sie es je erfahren sollte. Sie dachte auch, dass Marcos nicht ihr Vater war, dass sie sich nicht seit der Kindheit kannten, dass niemand Regeln für eine so neue Situation aufgeschrieben hatte. Sie dachte an seine Hände. Sie dachte an seine Stimme. Sie dachte an das alte Sofa in der Werkstatt und daran, wie er „komm“ gesagt hatte. Sie dachte an seinen Schwanz, daran, wie es wäre, ihn im Mund zu haben, an das heiße Gewicht auf ihrer Zunge. Sie dachte daran, dass er sie mitten durchbrechen würde, und wusste nicht, ob das ihr Angst machte oder sie noch mehr erregte.

Am folgenden Donnerstag nahm ihre Mutter die Nachtschicht. Daniela half ihr, die Tasche vorzubereiten, und begleitete sie bis zur Tür. Sie küsste sie auf die Stirn. Sagte: „Pass auf dich auf, Ma.“ Schloss die Tür. Stand einen Moment mit geschlossenen Augen dagegen gelehnt und hörte, wie der Motor des Autos die Straße hinunter verschwand. Dann durchquerte sie das Haus, barfuß, mit dem Herzen bis zum Hals, und ging in den Hof hinunter. Unter dem Kleid trug sie nichts. Sie hatte alles ausgezogen, bevor sie runterging, als müsste sie so ankommen, ohne Schutz, mit schon harten Brustwarzen, die an der Stoffseite rieben, und mit der Fotze, die bei jedem Schritt die Innenseite ihrer Schenkel nass machte.

Das Licht der Werkstatt war an.

Marcos stand da, arbeitete nicht. Er wartete auf sie.

—Du bist gekommen —sagte er leise.

—Ich bin gekommen.

Sie kam langsam näher. Strich ihm mit zwei Fingern eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Seine Haut roch nach Holz und nach etwas Saubererem, einem leichten Parfüm. Daniela schloss die Augen. Sie spürte, wie er erst ihre Schläfe mit den Lippen streifte, dann die Wange, dann den Winkel des Kiefers, und erst dann den Mund, langsam, als würde er bei jedem Millimeter um Erlaubnis bitten.

Sie erwiderte den Kuss, und damit hörte sie auf zu denken. Sie schob ihm die Zunge tief hinein, mit einer Dringlichkeit, die sie sich wochenlang aufgehoben hatte, und spürte, wie er mit demselben Hunger antwortete, ihr in die Lippe biss, ihre Zunge saugte, sie an seinen Körper presste, bis sich die harte Beule seines Reißverschlusses gegen ihren Bauch drückte. Daniela stöhnte leise. Sie ließ die Hand sinken und packte seinen Schwanz durch die Hose. Er war hart, dick, pochend.

—Gott —murmelte sie—. Hast du einen großen.

—Der gehört ganz dir —sagte er an ihrem Mund—. Die ganze Nacht.

***

Die Sofadecke roch nach Sonne. Marcos führte sie dorthin, ohne Eile, blieb immer wieder stehen, um ihr ins Gesicht zu sehen, als müsse er sich vergewissern, dass sie noch bei ihm war. Er fuhr ihr mit den Händen über den Rücken, unter dem Kleid, und Daniela spürte einen Schauer, der nichts mit Kälte zu tun hatte. Als er merkte, dass sie unten nichts trug, entwich ihm ein raues Knurren.

—Verdammt —sagte er—. Du bist so gekommen.

—Ich bin so für dich gekommen.

Er zog ihr das Kleid mit einem Ruck über den Kopf. Er sah sie eine ganze Sekunde lang an, ohne etwas zu sagen, und für Daniela schnitt sich dieses Schweigen tiefer ein als jedes Wort. Unter diesem Blick wurden ihre Brustwarzen noch härter. Dann packte er sie mit beiden Händen an die Brüste, drückte zu, beugte sich hinunter und saugte an einer Brustwarze, während er die andere zwischen den Fingern zwickte. Daniela bog den Rücken durch und ließ einen langen Stöhnlaut los, den sie nicht mehr zurückhielt. Er biss in ihre Brüste, leckte die Warzenhöfe, drückte sie mit beiden Händen zusammen, um sie gleichzeitig zu saugen, und sie grub ihm die Finger ins Haar und bat um mehr.

Marcos kniete sich vor das Sofa. Er setzte sie auf die Kante. Spreizte ihr mit beiden Händen die Beine, diesmal ohne Sanftheit, und blieb auf ihre nasse, geöffnete Fotze starren mit einem hungrigen Gesicht, das Danielas Klitoris schon beim bloßen Anblick pochen ließ.

—Schau dich an —sagte er und strich mit dem Daumen über ihre tropfenden Lippen—. Du bist ganz durchnässt, Mädchen.

—Friss sie mir —bat sie mit gebrochener Stimme—. Bitte, friss sie mir.

Er vergrub das Gesicht zwischen ihren Beinen und fuhr ihr mit der Zunge vom Arschloch bis zur Klitoris, langsam, mit der ganzen breiten, flachen Zunge. Daniela zuckte so heftig zusammen, dass sie fast vom Sofa fiel. Er hielt sie an den Hüften fest und machte weiter, saugte die Klitoris zwischen den Lippen, schob die Zunge in ihre Fotze, platschte in ihrer Nässe, als hätte er seit Tagen nichts gegessen. Er steckte ihr zwei Finger hinein und krümmte sie innen, während er weiter an ihrer Klitoris leckte, und Daniela klammerte sich mit beiden Händen an die Decke, trat in die Luft, biss sich in den Arm, um nicht zu schreien. Das Haus war leer, aber trotzdem.

—Ich komm gleich —hechelte sie—. Marcos, ich komm dir in den Mund.

—Komm mir in den Mund —sagte er an ihrer Fotze—. Komm, los, gib mir alles.

Daniela brach in einem langen Orgasmus zusammen, der ganze Körper zitternd, und er saugte weiter an ihrer Klitoris, während sie kam, hielt das Zittern verlängert, bis ihr die Tränen kamen. Als sie ihn endlich wegdrückte, packte sie sein Gesicht mit beiden Händen, zog es zu sich hoch und küsste seinen Mund, dabei den Geschmack von sich selbst auf seinen Lippen spürend.

—Jetzt du —murmelte sie.

Sie stieg vom Sofa herunter. Öffnete mit ungeschickten Fingern seine Hose. Zog sie zusammen mit dem Slip herunter, und der Schwanz sprang heraus, hart, dick, mit rotem Kopf und einem dicken Tropfen an der Spitze. Daniela machte die Augen weit auf. Sie hatte noch nie so einen Schwanz gesehen, so nah, so geschwollen. Ihr lief das Wasser im Mund zusammen. Sie nahm ihn in die Hand, spürte sein Gewicht, sein Pochen. Sie streckte die Zunge heraus und leckte den Tropfen von der Spitze. Marcos stöhnte über ihr.

—Nimm ihn ganz rein —flehte er—. Blas mir einen, Daniela.

Sie nahm ihn in den Mund. Erst die Spitze, fest saugend, dann die halbe Länge, dann alles, was hineinpasste. Marcos legte ihr eine Hand in den Nacken und gab ihr den Rhythmus vor, anfangs vorsichtig, dann fester, nahm ihr den Mund mit kurzen Stößen, während sie ihn von unten mit tränenden Augen ansah. Speichel lief ihr aus dem Mundwinkel, über das Kinn, machte ihre Brüste nass. Mit der anderen Hand griff er ihr an die Hoden und drückte sie sanft, und er zuckte zusammen.

—Genug —sagte Marcos und zog sich zurück—. Genug, sonst komm ich dir in den Mund, und ich will dich erst noch ficken.

Er hob sie vom Boden auf und warf sie wieder aufs Sofa. Streifte sein Hemd ab. Er hatte eine schmale Brust, gezeichnet von der Arbeit, eine alte Narbe an der Seite. Daniela fuhr mit der Hand über diese Narbe, als wolle sie sie sich einprägen. Er lachte stumm gegen ihre Stirn.

—Bist du sicher? —fragte er noch einmal.

—Steck ihn mir jetzt rein —sagte sie—. Fick mich, Marcos. Mach mich kaputt.

Er positionierte sich zwischen ihren Beinen. Er packte seinen Schwanz mit der Hand und strich ihn über die Lippen ihrer Fotze, auf und ab, machte ihn nass, reizte sie. Daniela hob die Hüften ihm entgegen, verzweifelt. Er ließ sie noch einen Moment warten, sah ihr in die Augen, und dann drang er mit einem einzigen Stoß in sie ein, ganz, bis zum Anschlag. Daniela stieß einen erstickten Schrei aus, der kein Schmerz war, sondern eine Art Wiedererkennen, das genaue Gefühl einer Leere, die sich füllt. Sie krallte ihm die Nägel in die Schultern. Er blieb einen Moment still, ließ sie atmen, spürte, wie sie ihn innen zusammendrückte, und dann begann er sich zu bewegen.

Er fickte sie zuerst langsam, mit dem Schwanz ganz hinein und ganz heraus, ließ sie jeden Zentimeter spüren. Dann härter, mit den Hüften gegen ihre Schenkel schlagend, das Sofa beben lassend. Daniela schlang die Beine um seine Taille und klammerte sich an seinem Rücken fest, als würde die Strömung sie mitreißen.

—So —hechelte sie—. Härter, Marcos, härter.

—Schau, wie ich ihn dir reinstecke —sagte er, ohne aufzuhören, in sie zu stoßen—. Schau, wie er dir ganz reingeht.

Er hob sie vom Sofa, ohne aus ihr herauszukommen. Trug sie bis zum langen Tisch in der Werkstatt, wischte mit einer Handbewegung ein paar Werkzeuge beiseite und legte sie rücklings hin, die Beine hängend. Er packte sie mit beiden Händen an den Hüften und fickte sie in einem Rhythmus, der ihre Brüste schüttelte und ihre Fotze bei jedem Stoß platschen ließ. Daniela klammerte sich an die Tischkante, stöhnte immer lauter, ganz vergessen auf das Geräusch. Er spuckte ihr auf die Brüste und begrapschte sie, drückte ihre Brustwarzen, bis sie schrie, steckte ihr den Daumen in den Mund, und sie saugte ihn wie einen Schwanz.

—Dreh dich um —befahl er.

Er drehte sie auf dem Tisch um, mit dem Gesicht nach unten. Hob ihr das Becken an. Gab ihr einen Klaps auf den Hintern, der im Schweigen der Werkstatt laut klatschte, und noch einen und noch einen, bis die Haut rot war. Dann drang er wieder von hinten in sie ein, zog sie am Haar und fickte sie so, auf allen vieren über dem Arbeitstisch, während sie gegen das Holz stöhnte. Er strich ihr mit seinem mit Speichel nassen Daumen über das Arschloch und drückte langsam dagegen, und Daniela spannte sich bei dem Gefühl ganz an.

—Alles —sagte sie—. Ich will ganz dir gehören.

Er hob sie wieder hoch. Brachte sie zurück zum Sofa und setzte sich, und setzte sie auf sich, den Schwanz bis zum Anschlag in ihr. Daniela begann sich auf ihm zu bewegen, ritt ihn, mit den Händen auf seinen Schultern und den Brüsten, die gegen sein Gesicht prallten. Er saugte an ihnen, biss hinein, packte sie am Hintern und gab ihr von unten den Takt vor. Sie sah ihm direkt in die Augen.

—Marcos, ich komm gleich wieder.

—Komm, Herz. Komm auf meinem Schwanz.

Daniela biss in die Rundung seiner Schulter, um nicht zu schreien, und brach in einer langen Welle zusammen, während ihre Fotze ihn in krampfenden Stößen zusammendrückte und er sie mit einer festen Hand im Nacken hielt und sie ansah, als wolle er diesen Augenblick um keinen Preis verpassen. Er fickte sie weiter, während sie kam, hielt das Zittern am Laufen, und als sie gerade herunterkam, warf er sie wieder rücklings aufs Sofa.

—In mich —bat Daniela hechelnd—. Komm in mich. Ich bin geschützt. Komm in mich.

—Verdammt, Daniela.

Er wurde schneller. Fickte sie mit kurzen, wütenden Stößen, mit dem Schwanz jedes Mal ganz drin, und Daniela stemmte die Fersen in seinen Arsch, um ihn noch tiefer hineinzubringen. Marcos stöhnte rau, wurde rot und brach mit einem dumpfen Zittern zusammen, kam in drei heißen Schüben in ihr, die Daniela tief in sich schlagen spürte. Sie schlang die Beine um seine Taille, um ihn festzuhalten, ihn nicht herauszulassen, während sein Atem langsam an ihrem Hals zurückkehrte.

Sie blieben eine Weile so liegen, ineinander verhakt, mit seinem Schwanz noch hart in ihr, pochend. Als er sich schließlich zurückzog, ergoss sich sein Sperma warm zwischen ihren Schenkeln und tropfte aufs Sofa.

***

Sie blieben noch eine lange Weile auf dem Sofa in der Werkstatt, unter der indischen Decke. Draußen war der Hof still. Eine einsame Zikade sang im Jacarandá.

—Ich weiß nicht, was wir jetzt machen —sagte sie an seinem Hals.

—Das, was geht. Langsam.

—Und Mama?

Marcos antwortete nicht sofort. Er strich ihr mit der offenen Hand durchs Haar.

—Das ist das Einzige, was wir heute Nacht nicht wissen können, Daniela. Heute Nacht können wir nur das wissen.

Sie nickte. Sie hatte keine Antworten. Sie hatte einen Körper, der noch summte, einen Faden Sperma, der ihr den Oberschenkel hinablief, eine noch warme Hand auf seinem Rücken und die Gewissheit, dass die Linie, die sie überschritten hatte, sich nie wieder zurückziehen ließ. Dass in ihrem Leben gerade etwas in ein Davor und ein Danach zerbrochen war, und dass dieses Davor nie zurückkommen würde, auch wenn sie es wollte.

Marcos küsste sie auf die Stirn.

—Geh hoch, bevor es hell wird —sagte er ihr.

Sie zog sich schweigend an. Nahm das Borges-Buch mit. Als sie die Werkstatt verließ und den Hof überquerte, begann der Himmel gerade erst, sich in die Farbe der Glut zu färben. Auf dem Weg die Treppe hinauf dachte sie, dass die Mühe, von der ihre Mutter gesprochen hatte, am Ende etwas anderes gewesen war, etwas, das sie noch nicht zu benennen wusste und auch nicht benennen wollte.

Sie kroch in ihr Bett, unter die kühlen Laken. Schloss die Augen. Schlief sofort ein, ohne Schuldgefühle, mit Marcos’ Geruch noch zwischen ihren Beinen und seinem langsamen Atem irgendwo in ihrer Erinnerung an ihren eigenen geschmiegt.