Ich bat meine Tochter, nackt für mich zu posieren

Ich heiße Mateo, bin neunundvierzig Jahre alt und lebe in einer Holzhütte so nah am Meer, dass in manchen Nächten das Rauschen der Wellen in meine Träume kriecht. Mein ganzes Leben lang war ich ein wandelndes Desaster: seit ich achtzehn bin mit dem Rucksack unterwegs, ohne Respekt vor irgendwas oder irgendwem. Bis Camila auftauchte. Sie zog mich aus dem Loch, riss mich von den Partys los, die Wochen dauerten, und von all den Dingen, die mich langsam umbrachten.

Aber Camila war keine Heilige. Sie war so wild wie ich. Wir besoffen uns am Strand, lachten über alles, fickten im Sand, bis die Sonne hinter den Dünen aufging. Sie setzte sich auf mich, mit noch am Hintern klebendem Sand, rammte mir die Schwanz tief rein und lachte, während sie kam. Sie war meine Muse, mein Norden, der Grund für jedes Bild, das ich in zwanzig Jahren malte.

Als sie starb, ging alles aus. Eine fulminante Krankheit riss sie mir in wenigen Wochen weg, grausam und ohne Vorwarnung. Und ich hörte auf zu malen. Die Staffelei verstaubte in einer Ecke des Ateliers. Ich konnte keinen Pinsel anfassen, ohne sie vor mir zu sehen, nackt gegen das Licht des Abends posierend, mit Salzgeruch noch auf der Haut und eingetrocknetem Sperma zwischen den Schenkeln.

Wir verkauften das große Haus in der Stadt und ich zog in diese winzige Hütte, fast direkt am Sand. Ich lebte allein, redete mit den Möwen, bis meine Tochter zurückkommen musste.

***

Renata war einundzwanzig und hatte einen Stolz so groß wie der Ozean. Sie kam zurück, weil sie Miete und Uni in der Stadt nicht mehr bezahlen konnte, und das machte sie bitter. Sie sprach kaum mit mir. Sie ging stundenlang allein am Ufer spazieren oder schloss sich in ihrem Zimmer ein, die Musik laut aufgedreht. Ich respektierte ihr Schweigen. Von meinem hatte ich selbst schon genug.

An einem Nachmittag mit höllischer Hitze hörte ich die Dusche laufen. Danach ging die Badezimmertür auf und der Dampf kam mit ihr heraus, nur in ein winziges Handtuch gehüllt. Sie roch nach Kokosseife und warmer Haut. Als sie die Arme hob, um sich die Haare abzutrocknen, öffnete sich das Handtuch für einen einzigen Sekundenbruchteil.

Ich sah mehr, als ich sollte. Ich sah einen jungen Körper mit goldener Bräune, gezeichnet von den weißen Linien des Bikinis, eine schmale Taille und noch nasse Schultern. Ich sah feste Brüste mit dunklen, von der Kälte erigierten Nippeln, den flachen Bauch, das gepflegte Dreieck Haar zwischen den Schenkeln. Ich erstarrte mit einer halb zum Mund geführten Kaffeetasse und spürte, wie sich mein Schwanz in der Hose verhärtete.

Scham. Das war das Erste, was ich fühlte. Und dann etwas Schlimmeres: Lust zu malen, wie ich sie seit Camilas Tod nicht mehr gespürt hatte.

Noch in derselben Nacht, ohne lange nachzudenken, holte ich die Ölfarben hervor. Aber statt der alten Landschaften kamen mir keine mehr. Es wurden Körper. Kurven. Goldene Haut im Licht. Geöffnete Mösen und harte Nippel.

***

Am nächsten Tag kam Renata ins Atelier, um ein Ladekabel zu suchen, und verstummte vor der Leinwand. Eine Frau von hinten, nasses Haar, Tropfen, die die Wirbelsäule hinabglitten und in der Rundung des Arsches verschwanden. Sie erkannte sich sofort.

—Ich bin das… —sagte sie leise, die Stimme zitternd—. Warum hast du mich so gemalt, Papa?

Ich senkte den Pinsel langsam.

—Ich habe seit dem Tod deiner Mutter nichts mehr gemalt. Ich konnte nicht. Jedes Mal, wenn ich es versuchte, sah ich sie da stehen, posierend, und mir brach innerlich alles auseinander.

Renata kam ein paar Schritte näher. Ihre Augen füllten sich mit Tränen.

—Ich vermisse sie auch so sehr —murmelte sie.

—Sie war meine ganze Welt —antwortete ich, und bei dem letzten Wort brach mir die Stimme.

Wir schwiegen. Draußen donnerte das Meer gegen die Felsen. Das Nachmittagslicht vergoldete ihr Gesicht und ließ die Sommersprossen auf ihrer Nase aufleuchten.

—Es tut mir leid, dass ich dich hierher zurückgeholt habe —sagte ich—. Dich aus der Stadt, von der Uni, hierher in dieses verlorene Nest, wo nichts passiert.

Sie schüttelte den Kopf, obwohl ihr doch eine Träne entwich.

—Ich wollte immer so sein wie Mama —gestand sie—. So frei. Sie lief nackt durchs Haus, über den Strand, und es war ihr egal, was die anderen dachten. Dieser Teil von mir… der wird hier nie rauskommen.

Ich lachte, mit einer Nostalgie, die weh tat.

—Als ich deine Mutter kennenlernte, war sie genau wie du jetzt. Rebellisch, ohne Angst vor irgendwas. Ihre Eltern haben mich gehasst, weißt du das? Sie kam aus gutem Hause, Geld, Nachname, all das… und landete bei einem Hungerleider wie mir. Aber wir haben uns wirklich geliebt. So eine Liebe sieht man heute nicht mehr.

Renata lächelte leicht, traurig.

—Ich will mich wieder so fühlen. Frei.

Ich legte ihr eine Hand auf die Schulter. Ihre Haut war noch warm, und sie roch nach Salz und Seife.

—Dann hör auf, dir so viele Gedanken zu machen. Leb dein Leben. Ich habe keine Fesseln mehr, Kleine. Wir machen, was wir wollen, und niemanden interessiert’s.

Wir sahen uns einen Moment zu lange an. Die Luft im Atelier lud sich mit etwas auf, das keiner von uns beim Namen nannte.

—Posier für mich —bat ich sie, fast im Flüsterton—. So, wie deine Mutter posiert hat. Wie die Models, die damals kamen, als wir jung waren. Das ist nur Kunst… aber es wird dich fühlen lassen, was sie gefühlt hat.

Sie brauchte einen Moment zum Antworten. Dann nickte sie schüchtern.

***

Die erste Sitzung war gespannt wie ein kurz vor dem Reißen stehendes Kabel. Sie zog sich langsam aus, den Blick zu Boden gerichtet, die Arme verschränkt vor dem Körper. Sie stellte sich vor mich, die Schultern hochgezogen und die Beine zusammen, als wollte sie verschwinden.

Ich malte schweigend und versuchte, mich auf das Licht und die Schatten zu konzentrieren. Auf die goldene Bräune, unterbrochen von den hellen Linien des Bikinis. Auf die Rundung der Taille, den Ansatz des Arsches, den kaum sichtbaren Schatten zwischen den gepressten Schenkeln. Aber mein Puls geriet außer Kontrolle, und sie merkte es. Sie sagte nichts. Sie wurde nur rot und schaute zum Fenster. Ich hielt den Pinsel mit der linken Hand, damit sie nicht sah, wie mein Schwanz gegen die Jeans drückte.

Die folgenden Sitzungen veränderten sich langsam, wie die Tide, ohne dass man es merkt. Renata bedeckte sich nicht mehr. Sie stellte sich gerade hin, strich sich durchs Haar, ließ die Meeresbrise durchs Fenster herein und die Haut aufrichten und die Nippel hart werden wie kleine Steine. Manchmal sah sie mich aus dem Augenwinkel mit einem schüchternen Lächeln an, das mich entwaffnete, und ihre Beine öffneten sich ein wenig weiter als nötig.

***

An einem Nachmittag war die Hitze unerträglich. Ich war ohne Shirt, schweißnass, während der Ventilator heiße Luft ausspuckte. Renata kam in Shorts und Sport-Top und zog beides aus, ohne dass ich sie darum bitten musste, als wäre das inzwischen das Natürlichste der Welt. Sie blieb nur noch in der Unterhose, dann zog sie die Unterhose mit zwei Fingern herunter und warf sie auf den Stuhl.

—Ich hab heute was mitgebracht —sagte sie leise.

Sie holte einen Joint aus der Shorts-Tasche und hielt ihn mir mit einem verschwörerischen Lächeln hin.

—Mama und ich haben manchmal geraucht, auf dem Balkon… erinnerst du dich?

Ich lächelte.

—Wie könnte ich das vergessen?

Wir zündeten ihn an und teilten uns lange Züge, reichten ihn einander schweigend weiter. Der Rauch mischte sich mit dem Geruch von Salzluft, Terpentin und Schweiß. Er entspannte uns schnell. Beide wurden unsere Augen rot, und das Lachen kam von selbst, wegen jeder Kleinigkeit.

—Posier, wie du willst —sagte ich mit rauerer Stimme, als ich beabsichtigt hatte—. Ohne Regeln. Ohne Posen. So, wie’s dir kommt.

Sie setzte sich auf den Hocker, die Beine zuerst geschlossen. Aber nach einem weiteren Zug öffnete sie sie langsam, gerade weit genug, dass ich alles sah: die rosafarbene Möse, sauber rasiert, schon feucht glänzend zwischen den Falten. Sie sah mich mit einem unschuldigen Gesicht an, in dessen Tiefe aber ein koketter Funke brannte. Sie biss sich auf die Unterlippe.

—So? —fragte sie und legte den Kopf schief, das Haar fiel ihr über eine Brust.

Ich nickte. Mir wollte die Stimme nicht kommen. Ich malte mit so zitternder Hand, dass die Linie gebrochen ausfiel. Renata fuhr sich mit den Fingern über den Hals, ließ die Hand tiefer gleiten, streifte einen Nippel. Sie drückte ihn sanft, kniff ihn, machte ihn hart. Dann ging ihre Hand weiter nach unten, sie öffnete die Schamlippen mit Zeige- und Mittelfinger und strich sich langsam mit dem Mittelfinger über die Klitoris. Ein Keuchen entwich ihr. Mir entwich ein leises, unwillkürliches Stöhnen, und mein Schwanz zeichnete sich schmerzhaft unter dem Stoff ab.

Sie lachte, spielerisch, ohne den Finger zwischen ihren Beinen wegzunehmen.

—Gefällt’s dir?

—Sehr —antwortete ich, ohne noch zu verbergen, was ich fühlte.

Sie spreizte die Beine weiter. Sie stützte sich nach hinten auf eine Hand, bog den Rücken durch, die Brust nach vorne, und mit der anderen berührte sie sich weiter, zwei Finger jetzt bis zum Knöchel in die feuchte Möse eindringend. Die goldene Bräune kontrastierte mit den hellen Hautpartien. Ihr Atem ging stoßweise. Der Joint brannte von selbst zwischen meinen Fingern nieder, vergessen.

Ich legte den Pinsel weg. Ich ging zu ihr.

—Ich will deine Haltung korrigieren —log ich, und wir beide wussten es.

***

Ich legte ihr die Hände auf die Hüften. Ihre Haut brannte. Mein Körper streifte ihren Oberschenkel, und sie bewegte sich keinen Millimeter. Sie atmete nur tief ein und hob das Gesicht, um mich mit diesen großen, glänzenden Augen anzusehen, getrübt vom Joint und von der Lust.

—Papa… —flüsterte sie.

Ich küsste sie. Zuerst sanft, als würde ich prüfen, ob der Boden uns tragen würde. Dann hungrig, mit Zunge, und ich biss ihr in die Lippe. Sie schmeckte nach Rauch, Salz und nach etwas Süßem, das ich nicht benennen konnte. Ich hielt ihr Gesicht mit beiden Händen und sie erwiderte den Kuss mit derselben Verzweiflung, als hätte sie ihn monatelang zurückgehalten. Sie hing sich an meinen Hals und lutschte mir die Zunge wie ein Bonbon.

Ich hob sie vom Hocker und setzte sie auf den langen Tisch im Atelier, zwischen Ölfarbtuben und Flaschen mit Terpentin. Ich küsste ihren Hals, ging an der Schlüsselbeinlinie entlang hinab, folgte der Bräune mit dem Mund, bis ich eine Brust fand. Ich nahm den ganzen Nippel in den Mund, saugte kräftig daran, biss ihn langsam, spielte mit der Zunge ringsum. Ich ging zur anderen über, ohne den ersten mit den Fingern loszulassen, drückte ihn, zog daran, bis er violett wurde. Sie grub die Finger in mein Haar und warf den Kopf zurück, den Rücken gegen meinen Mund durchgedrückt.

—Hör nicht auf —keuchte sie—. Bitte.

Ich kniete mich auf den Holzboden, spreizte ihre Beine mit einem Handgriff und sah ihre Möse aus der Nähe zum ersten Mal: rosa, glänzend, die inneren Lippen schon geschwollen und geöffnet, die Klitoris hart wie eine Perle hervortretend. Ich blies langsam darauf und sie zitterte am ganzen Körper. Dann leckte ich mit platter Zunge einmal von unten nach oben, in einem Zug, langsam, und kostete sie ganz aus. Sie schmeckte süß, salzig, säuerlich, alles zugleich. Ein Geschmack nach einer jungen, geilen Frau, den ich seit Jahren nicht mehr gekostet hatte.

—Oh, Papa… —stöhnte Renata, und sie drückte mir mit beiden Händen den Kopf gegen ihre Möse.

Ich leckte sie ohne Eile. Ich saugte an ihrer Klitoris, umschloss sie mit den Lippen, zog sanft daran, drehte sie mit der Zungenspitze. Ich schob zwei Finger in sie und krümmte sie nach oben, suchte nach diesem schwammigen Punkt in ihrem Inneren, während ich außen weiter ihre Perle lutschte. Renata wand sich auf dem Tisch, stieß Ölfarbtuben zu Boden, stöhnte leise, biss in den Handrücken der anderen Hand, um keinen Lärm zu machen, obwohl dort außer dem Meer niemand uns hören konnte.

—Ich komm gleich —keuchte sie—. Ich komm in deinem Mund…

Ich stieß die Zunge in sie, zog sie wieder heraus, versenkte sie erneut und kehrte zur Klitoris zurück, saugte sie ganz. Ich spürte, wie sich ihre Möse um meine Finger zusammenzog, und eine Welle heißer Flüssigkeit benetzte mein Kinn. Sie kam schreiend, presste mir mit den Schenkeln den Kopf zusammen und bebte am ganzen Körper. Ich leckte sie bis zur letzten Kontraktion, bis sie mir das Gesicht wegdrückte, weil sie es nicht mehr aushielt.

Als ich mich aufrichtete, zerrte sie schon mit unbeholfenen Fingern an meinem Gürtel. Sie zog mir Hose und Unterhose mit einem Ruck herunter und mein Schwanz sprang heraus, hart, dick, die Spitze schon feucht. Renata riss die Augen auf und ein hungriges Lächeln stahl sich auf ihre Lippen.

—Mein Gott… —murmelte sie und stieg vom Tisch.

Sie kniete sich vor mich, ohne mich aus den Augen zu lassen. Sie packte meinen Schwanz mit beiden Händen, drückte ihn, schüttelte ihn langsam. Dann streckte sie die Zunge heraus und leckte mir die ganze Spitze, nahm den Tropfen auf, der schon herausgelaufen war. Sie leckte sich die Lippen mit gieriger Miene.

—Genau wie ich’s mir vorgestellt habe —flüsterte sie.

Sie nahm ihn sich ganz in den Mund, bis zum Würgen, und zog ihn wieder heraus, voller Speichel, mit Fäden von Spucke, die herunterhingen. Sie blies ihn wie eine Wahnsinnige, tauchte den Kopf tief, drückte ihn mit den Wangen zusammen, sah mich von unten her mit von der Anstrengung tränenden Augen an. Sie lutschte mir die Eier, leckte den Schaft von der Wurzel bis zur Spitze, nahm ihn wieder ganz in den Mund. Ich packte ihr Haar mit beiden Händen und begann, ihr langsam den Mund zu ficken, rein und raus.

—So, Kleine, so… saug ihn mir schön… —grunzte ich.

Ich hob sie hoch, bevor ich kam, und setzte sie wieder an den Rand des Tisches. Ich sah ihr in die Augen, während ich sie zu mir zog, packte meinen Schwanz und strich ihn an ihrer nassen Möse auf und ab, rieb mit der Spitze über ihre Klitoris. Sie keuchte, stöhnte, bewegte die Hüften, suchte mich.

—Steck ihn rein, Papa, bitte, steck ihn jetzt rein…

Ich drang langsam in sie ein, Zentimeter für Zentimeter, ohne den Blick von ihr zu nehmen. Sie zitterte, sie war nass, eng, so eng, dass ich mir auf die Lippe beißen musste, um nicht sofort zu kommen. Ich spürte, wie sie sich um mich öffnete, nachgab, mich ganz umschloss. Ich versank bis zum Anschlag und blieb einen Augenblick stillstehen, spürte, wie sie um meinen Schwanz herum pulsierte.

Sie schlang die Beine um meine Taille und krallte die Nägel in meinen Rücken. Ich begann langsam, tief, spürte, wie sie sich bei jedem Stoß um mich zusammenpresste, wie ihre Brust einsank und sich der Rücken bog. Ich hielt ihren Nacken mit einer Hand und mit der anderen ihre Hüfte, um den Rhythmus vorzugeben. Ich saugte an einer Brust, während ich sie stieß, biss hinein, ließ sie los, um ihr ins Gesicht zu sehen.

—Mehr —bat sie an meinem Ohr—. Papa, mehr… härter…

Ich beschleunigte. Ich fickte sie mit Gier, den Tisch gegen die Wand schlagend, Fläschchen vibrierend, Pinsel auf den Boden rollend. Renata grub mir die Nägel ins Fleisch, biss mir in die Schulter, schrie jedes Mal, wenn ich sie bis ganz tief nahm. Ich packte ihre beiden Brüste, drückte sie zusammen, presste sie aneinander, um sie gemeinsam zu saugen, während ich weiter in sie stieß.

—Dreh dich um —befahl ich mit rauer Stimme.

Ich drehte sie um und ließ sie sich über den Tisch beugen, den Arsch schön herausgestreckt. Ich küsste ihren schweißnassen Rücken, biss sanft in eine Schulter, arbeitete mich mit kleinen Bissen an der Wirbelsäule entlang hinunter bis zum Ansatz des Arsches. Ich spreizte ihn mit beiden Händen und leckte sie von der Möse bis zum Arschloch einmal ganz ab, und sie bebte mit einem langen Stöhnen.

—Oh Gott, Papa, was machst du mit mir…

Ich stellte mich hinter sie, packte ihre Hüfte mit einer Hand, führte mit der anderen meinen Schwanz und stieß wieder ein, diesmal härter, mit einem einzigen Ruck. Ich riss ihr einen Schrei aus dem Leib. Ich fickte sie von hinten mit harten, trockenen Stößen, die ihren Arsch gegen mein Becken prallen ließen. Das Geräusch von Fleisch auf Fleisch erfüllte das Atelier. Ich fuhr mit der Hand zwischen ihre Beine, suchte ihre Klitoris und begann, sie im Kreis zu streicheln, während ich sie weiter nahm.

Renata stöhnte, japste nach Luft, wiederholte meinen Namen und dann das Wort, das sie nicht sagen sollte, immer und immer wieder.

—Papa, Papa, fick mich, fick mich härter, hör nicht auf…

Ich packte ihr Haar, wickelte es um meine Faust und zog ihren Kopf nach hinten. Sie bog den Rücken durch. Ich nahm sie so, am Haar ziehend, ihren Arsch fest an mich gepresst, und spürte, wie ihre Möse begann, sich um meinen Schwanz zusammenzuziehen.

—Ich komm, ich komm, ich komm… —fing sie immer schriller an zu wiederholen.

Sie kam zitternd, presste sich mit dem ganzen Körper an mich, ihre Möse melkte mich aus, schluchzte vor purem Vergnügen gegen das Holz. Ich hielt noch ein paar Sekunden länger durch, stieß weiter, während sie sich immer noch schüttelte, bis ich nicht mehr konnte. Ich zog meinen Schwanz heraus und kam auf ihren unteren Rücken und ihren Arsch, dicke Schübe heißen Spermas, die über ihre goldene Haut liefen. Ich knurrte an ihrem Nacken, drückte ihre Hüften, bis ich Spuren hinterließ, während draußen das Meer weiterbrüllte und der Joint-Rauch noch immer in der heißen Luft des Ateliers hing.

Als ich fertig war, drehte sie sich leicht um, fuhr sich mit zwei Fingern über den Rücken, nahm sie in den Mund und lutschte sie, während sie mir in die Augen sah.

***

Wir blieben, verschwitzte, schweigend, auf dem Tisch liegen, rochen nach Salz, Rauch und Sperma. Draußen senkte sich der Abend, und das goldene Licht kam durchs Fenster, als hätte sich nichts verändert.

Aber alles hatte sich verändert. Und wir wussten es beide.

Renata drehte den Kopf und sah mich mit einem kleinen Lächeln an, dem ersten echten seit ihrer Rückkehr.

—Jetzt fühle ich mich wirklich frei —sagte sie.

In dieser Nacht malte ich bis zum Morgengrauen weiter. Und zum ersten Mal seit langer Zeit war es nicht der Geist von Camila, der mich von der Leinwand aus ansah.