Ich ging mit meiner Mutter feiern, und alles veränderte sich

Der Plan war einfach: mit Bruno und Adrián losziehen, zwei Brüdern, mit denen ich seit Jahren feiern ging. Sie brachten die schlechten Witze mit, ich zahlte die erste Runde, und alle kamen im Morgengrauen wieder nach Hause. Doch an diesem Samstag schrieben sie mir am späten Vormittag fast gleichzeitig: Chaos bei ihnen zu Hause, ihre Mutter war krank geworden, sie kamen nicht raus. Punkt.

Ich starrte länger auf das Handy, als ich sollte. Das Zimmer roch nach kaltem Kaffee und Trägheit. Ich hatte die ganze Woche auf diese Nacht gewartet, und plötzlich gab es nichts mehr, worauf man warten konnte.

Ich schlurfte zum Essen nach unten. Meine Mutter beobachtete mich aus der Küche mit diesem Blick von ihr, der jede Stimmungsänderung aus drei Metern Entfernung erkennt.

—Ich seh dich ganz matt, Schatz. Ist was?

—Nichts, Mama. Bruno und Adrián haben abgesagt.

—Ach, Mist —sagte sie und legte den Löffel auf den Topf zurück—. Hattest du dich sehr aufs Ausgehen gefreut?

—Ehrlich gesagt ja.

Sie schwieg einen Moment lang und schöpfte mir den Eintopf auf, ohne mich anzusehen. Dann stellte sie die Frage, als wäre nichts dabei, als hätte sie nicht seit Monaten damit geliebäugelt.

—Und wenn wir beide gehen?

Ich hob den Blick vom Teller.

—Du und ich?

—Ich und du. Warum nicht? Ich bin ewig nicht mehr ausgegangen. Seit dein Vater weg ist, fühle ich mich, als wäre ich zwanzig Jahre jünger und hätte gleichzeitig null Lust, mich zu bewegen. Heute Abend will man doch sich bewegen, oder nicht?

Ich sagte ja, bevor ich nachdenken konnte. Ich sagte es schnell, fast wie aus der Pistole geschossen, und meine Mutter lächelte, als hätte sie seit Stunden auf diese Antwort gewartet.

***

Bevor es weitergeht, muss ich etwas erzählen, damit der Rest verständlich wird. Meine Mutter heißt Marta. Sie ist sechsundvierzig, schlank, natürlich blond, hat honigfarbene Augen und eine Art zu gehen, die nicht ihrem Alter entspricht. Seit mein Vater gegangen war, vor fast zwei Jahren, hatte sie die Rollläden ihres Lebens heruntergelassen. Sie ging zum Supermarkt, zu Yoga, zum Abendessen mit ihren beiden alten Freundinnen. Und nicht viel mehr.

Ich wiederum hatte viel zu lange ihren Körper angesehen, wenn sie es nicht merkte. Die Hüftkurve, wenn sie sich zum Ofen hinunterbeugte, um etwas hineinzustellen. Ihr Hals, wenn sie sich die Haare mit einer Klammer hochsteckte. Die kleinen, festen Brüste unter dem T-Shirt für zu Hause, mit den im Winter sichtbaren Nippeln. Der runde, straffe Arsch in den Yoga-Leggings. Dinge, die ich an mir selbst hasste, wenn ich sie ansah. Dinge, wegen derer ich mir öfter einen runtergeholt hatte, als ich zugeben möchte, eingesperrt in meinem Zimmer, auf das Kissen beißend, damit sie nicht hörte, wie ich kam, während ich an sie dachte.

***

—Hilfst du mir bei der Auswahl? —sagte sie nach dem Essen, schon an ihrer Schlafzimmertür.

Ich dachte, das sei eine rhetorische Frage. War sie nicht. Ich ging hinter ihr hinein, und die Tür schloss sich leise. Ihr Zimmer roch nach ihrem üblichen Parfum, diesem Holz-und-Zitrusduft, den meine Tante ihr vor zwei Geburtstagen geschenkt hatte.

—Du weißt doch, was man so trägt, oder? —sagte sie und öffnete den Kleiderschrank.

—Mama, ich laufe überall in Jeans und T-Shirt rum.

—Eben. Wenn es dir gefällt, gefällt es auch den Leuten.

Sie probierte drei Outfits vor mir an. Das erste: dunkle Jeans mit einer viel zu ernst wirkenden Bluse. Das zweite: ein schwarzes Trägerkleid, das knapp über dem Knie endete und ihren Körper auf eine Weise zeichnete, die mich dazu zwang, wegzusehen, weil sich in meiner Hose bereits meine Latte abzeichnete. Das dritte: engere Jeans mit einem weißen Top mit dünnen Trägern, und sie trug keinen BH. Ihre Brustwarzen zeichneten sich durch, dunkel, münzgroß, nach vorn stehend.

—Das da —sagte ich zu schnell—. Das weiße.

Sie nickte und sah sich im Spiegel an. Dann, ohne sich umzudrehen, warf sie den Satz hin, der mir den Atem abschnitt.

—Schwarzer Tanga oder nichts?

Ich brauchte drei Sekunden zum Antworten. Drei Sekunden, in denen sie mich über die Spiegelung anlächelte, mit einem Lächeln, das etwas in sich trug.

—Schwarz —sagte ich mit trockenem Hals.

—Gute Wahl.

Sie zog die Jeans vor mir herunter, ohne jede Scham. Der Hintern bewegte sich beim Vorbeugen, ein weißer, cremefarbener Arsch, ohne eine einzige Spur. Sie zog den schwarzen Tanga langsam an, schob ihn sich mit beiden Händen hoch, und der Stoff grub sich zwischen ihre Pobacken, als hätte sie ihn für mich angezogen. Als sie die Jeans wieder hochzog, hielt sie meinen Blick einen Moment länger als nötig. Sie wusste genau, was sie tat.

***

Der Club, in den wir gingen, war einer der neuen an der Avenida, mit violetten Lichtern an der Decke und einer Tanzfläche, groß genug, um sich darin zu verlieren. Wir holten uns zwei Drinks an der Bar. Marta stieß mit mir an und lachte über etwas, das ich gesagt hatte, ohne es ganz zu hören, weil mein Kopf mit der exakten Kurve ihres Schlüsselbeins im Neonlicht beschäftigt war.

Wir tanzten. Zuerst mit diesem höflichen Abstand, den man unter Verwandten wahrt. Dann nicht mehr. Die Musik wurde lauter, die Leute drängten dichter zusammen, und irgendwann drehte meine Mutter mir den Rücken zu und lehnte sich gegen mich. Es war nicht absichtlich. Oder doch. Ich weiß nicht mehr, was in dieser Nacht absichtlich war und was nicht. Ihr Arsch klebte an meinem Schritt, und sie begann ihre Hüften im Takt der Musik zu bewegen, rieb sich an meinem Schwanz, der sofort hart wurde. Sie merkte es. Und wie sie es merkte. Und sie ging nicht weg. Im Gegenteil: Sie legte beide Hände auf meine Schenkel und tanzte weiter, drückte ihren Arsch immer und immer wieder gegen mich.

Ich spürte ihre Haare an meinem Hals. Ich roch ihr Parfum vermischt mit dem Schweiß des Lokals. Ich spürte, dass ich mich sonst lösen oder etwas tun musste, von dem ich nicht mehr zurückkäme. Ich löste mich. Marta drehte sich nicht um. Sie tanzte weiter, als wäre nichts, nur langsamer.

—Ich geh auf die Toilette —sagte sie mir ins Ohr, nach dem nächsten Song—. Halt mir mein Glas.

Ich hielt ihr Glas. Ich sah, wie sie sich zwischen den Körpern entfernte. Ich zählte bis zehn. Dann bis zwanzig. Bei dreißig stellte ich die beiden Gläser auf die Bar und folgte ihr.

***

Der Gang zu den Toiletten war dunkler als der Rest des Clubs. Ich drückte die Tür zur Damentoilette ohne nachzudenken auf. Marta wusch sich gerade die Hände. Sie sah mich im Spiegel und erstarrte, während das Wasser über ihre Finger lief.

—Schatz, was machst du hier?

—Ich weiß nicht. Ich halte es nicht mehr aus.

Sie drehte den Hahn langsam zu. Sie trocknete sich die Hände mit derselben Ruhe, mit der jemand weiß, dass der nächste Schritt alles entscheidet.

—Schatz…

Ich ließ sie nicht fertigreden. Ich küsste sie. Ich küsste sie so, wie man küsst, wenn man seit Monaten daran denkt und es endlich tut, ohne Maß, ohne Eleganz, nur Zähne und Atem und der Geschmack von Gin Tonic.

Sie gab mir eine Ohrfeige. Nicht hart. Gerade genug. Ich schloss die Augen und dachte, jetzt ist alles vorbei. Aber dann spürte ich ihre Hand in meinem Nacken, wie sie mich wieder zu sich zog, und ihren Mund, der meinen mit einer Dringlichkeit suchte, die mir die Luft nahm. Ihre Zunge drang bis ganz tief vor, suchte meine, saugte sie, als wäre sie etwas anderes. Ich packte ihren Hintern mit beiden Händen über der Jeans, und sie stöhnte mir in den Mund.

—Vergib mir —flüsterte sie zwischen den Küssen—. Vergib mir, mein Leben.

—Du musst dich nicht entschuldigen.

—Muss ich doch. Aber jetzt nicht.

Ich schob den Saum ihres Tops hoch. Ich strich ihr über die Taille. Ich zog es noch ein Stück höher und griff ihr eine Brust, drückte sie, zwickte an der Brustwarze, die hart wie ein Knopf war. Sie sah mich mit einer Mischung aus Angst und Hunger an, die ich nie zuvor bei ihr gesehen hatte. Ich öffnete den Knopf ihrer Jeans, zog den Reißverschluss runter und schob die Hand darunter, ließ die Finger über dem Tanga entlanggleiten und dann darunter. Ich fand sie klitschnass. Ihr Futter tropfte, meine Finger klebten an ihrer Möse, als hätte ich sie in Honig getaucht. Ich rieb ihren Kitzler langsam, kreisend, und Marta legte die Stirn auf meine Schulter und atmete schwer.

—Nicht hier —sagte sie—. Nicht hier, Schatz.

—Und dann wo?

—Hol mich hier raus.

Ich zog die Finger aus ihrer Möse und steckte sie mir vor ihr in den Mund. Ich lutschte sie langsam, kostete, wie sie schmeckte. Marta sah mich mit halb geöffnetem Mund an, das Gesicht gerötet, und für einen Moment dachte ich, ich würde sie dort, direkt am Waschbecken, ohne mich um irgendetwas zu scheren, ficken.

***

Es klopfte an die Toilettentür, genau als wir herauskamen. Ein Mädchen mit glitzernd geschminkten Augen sah uns an, als würde sie gar nichts verstehen. Marta lächelte sie mit der Gelassenheit einer erfahrenen Schauspielerin an und hielt ihr die Tür auf. Wir gingen arm in arm bis zum Ausgang, als wären wir die Nüchternsten im ganzen Laden.

Draußen war die Nacht mild. Sie zündete sich eine Zigarette an, etwas, das ich sie seit Jahren nicht mehr hatte tun sehen. Ich sagte nichts. Ich hatte Angst, den Moment zu zerbrechen.

—So hat mich seit Jahren keiner mehr geküsst —sagte sie und sah auf den Asphalt.

—Ich habe noch nie jemanden so geküsst.

—Sag so was nicht. Das ist ein Unsinn.

—Es ist die Wahrheit.

Sie drehte sich mitten auf dem Gehweg zu mir um. Sie sah mir lange in die Augen. Dann warf sie den Zigarettenstummel halb ausgedrückt auf den Boden.

—Lass uns nach Hause gehen. Lass uns nach Hause gehen, ich will, dass du mich fickst.

Sie sagte es so, mit diesen Worten, mit tiefer, rauer Stimme, und mein Schwanz wurde in meiner Jeans sofort wieder hart.

***

Auf dem Weg zum Hausflur, in einer menschenleeren Seitengasse, drückte ich sie gegen die Wand, hob ihr das T-Shirt hoch und küsste ihren Hals. Marta lachte leise, die Augen geschlossen. Ich machte ihre Jeans wieder auf und schob sie bis zur Mitte ihrer Oberschenkel herunter. Ich schob den Tanga mit einem Finger beiseite und führte zwei Finger bis zu den Knöcheln hinein. Sie war so nass, dass man das Geräusch hörte. Ich spürte, wie sie bis zu den Schenkeln tropfte. Sie biss sich auf die Lippe und flüsterte etwas, das wie „Beeil dich“ klang, und bewegte die Hüften gegen meine Hand, um sich mit meinen Fingern selbst zu ficken.

—Ziehst du den Tanga aus? —sagte ich.

Sie nickte. Sie drehte sich zur Wand, streifte das Teil bis zu den Knöcheln ab und steckte es, ohne mich anzusehen, in ihre Tasche. Bevor sie die Jeans wieder hochzog, legte ich ihr die Hand in den Nacken und drückte ihren Kopf nach unten. Mehr brauchte es nicht. Sie kniete sich auf den dunklen Gehweg, öffnete mir die Hose und holte meinen Schwanz raus. Sie sah ihn einen Moment lang an, als würde sie das Terrain prüfen. Dann nahm sie ihn ganz in den Mund, bis sie würgen musste, und zog ihn tropfnass wieder heraus.

—Verdammt, Mama.

—Sei still —sagte sie und nahm ihn wieder in den Mund.

Sie blies mir dort, mitten in der Gasse, einen, mit einer Technik, die ich von ihr nicht erwartet hätte. Sie lutschte ihn ganz, bis zum Anschlag, dann stoppte sie an der Spitze und leckte ihn, als wäre er ein Eis. Sie sah mich von unten an, mit glasigen Augen und verlaufenem Mascara, und ich musste die Zähne zusammenbeißen, um nicht schon in ihrem Mund zu kommen. Ich packte ihren Nacken mit beiden Händen und fickte ihren Mund langsam, sah zu, wie mein Schwanz zwischen ihren geschminkten Lippen verschwand. Sie packte mir die Arschbacken und zog nach vorn, verlangte mehr.

—Hör auf —sagte ich—, sonst komm ich.

Sie zog meinen Schwanz mit einem nassen Geräusch aus dem Mund und lächelte mich mit glänzenden Lippen an. Sie stand auf, zog die Jeans wieder hoch, ohne Unterwäsche darunter, und nahm mich an der Hand.

—Nach Hause.

Wir fuhren im Aufzug hoch, ohne uns zu berühren. An meiner Mutter zeichneten sich die Brustwarzen unter dem weißen Shirt ab, und sie trug keinen BH. Ich wusste auch nicht mehr, wann ich beschlossen hatte, ohne rauszugehen. Wir sahen uns im Spiegel des Aufzugs schweigend an, atmeten wie zwei Tiere.

***

In ihrem Zimmer gab es eine lange Weile keine weiteren Worte. Ich zog ihr das T-Shirt langsam aus, fast mit Respekt. Sie öffnete mir mit Fingern, die nicht mehr zitterten, den Gürtel. Als sie nackt vor mir stand, vom gelben Licht der Nachttischlampe schräg getroffen, musste ich einen Moment anhalten und sie ansehen. Ich hatte mir diesen Körper seit Jahren vorgestellt, und die Vorstellung blieb weit dahinter zurück. Die kleinen, festen Brüste mit den dunklen, harten Brustwarzen, die nach oben zeigten. Der flache Bauch mit der alten Narbe ihres Kaiserschnitts. Die enthaarte Möse, mit geschwollenen, glänzenden Lippen, weil sie so nass war.

—Was starrst du an?

—Dich.

—Schau mich nicht so an, Schatz. Das macht mich verlegen.

—Ist mir egal, ob es dir peinlich ist.

Sie lachte. Dieses leise, nervöse Lachen, das sie hatte, wenn sie ein bisschen betrunken und ein bisschen glücklich war. Ich drückte sie langsam aufs Bett. Ich küsste ihren Hals, ihr Schlüsselbein, ihre Brust. Ich saugte an ihren Brüsten, erst an der einen, dann an der anderen, nahm ihre Brustwarzen ganz in den Mund und knabberte sanft daran. Sie bog den Rücken durch und stieß einen langen Seufzer aus. Ich leckte mit der Zunge ihren Bauch hinunter bis zum Bauchnabel und weiter hinab, bis ich ihre Beine ganz öffnete und ihre Möse zum ersten Mal aus der Nähe sah. Rosa, glänzend, mit dem geschwollenen Kitzler, der zwischen den Lippen hervorlugte.

Ich fuhr mit der ganzen Zunge von oben nach unten, vom Arsch bis zum Kitzler, und Marta klammerte sich mit beiden Händen ans Kopfteil und stieß ein Geräusch aus, das weder Stöhnen noch Schluchzen war. Es war etwas Neues, etwas, das nur mit mir aus ihr herauskam. Ich spreizte ihre Lippen mit zwei Fingern und saugte langsam, kreisend an ihrem Kitzler, während ich zuerst einen und dann zwei Finger in ihre Möse schob. Ich fraß sie mit Hunger, mit all dem Speichel, mit über zwanzig Jahren, in denen ich sie angeschaut und nicht berühren konnte. Sie drückte meinen Kopf an ihre Möse, hob die Hüften, bat mich wortlos um mehr.

—Oh Gott, Schatz, genau so, genau so, nicht aufhören.

Ich schob einen dritten Finger hinein. Ich krümmte die Finger nach oben, suchte ihren Punkt, während ich den Kitzler immer heftiger saugte. Marta begann zu zittern. Sie schloss sich um mein Gesicht, drückte meine Finger mit ihrer Möse zusammen und kam schreiend, mit etwas, das ich nicht verstand. Ich spürte ihren Orgasmus auf der Zunge, einen heißen, salzigen Schwall, der mir übers Kinn lief. Ich leckte weiter, bis sie meinen Kopf wegdrückte, weil sie es nicht mehr aushielt.

Als ich mit ihr fertig war, packte sie mich am Haar und zog mich hoch zu ihrem Mund.

—Komm —sagte sie—. Ich halte es nicht mehr aus. Steck ihn rein.

Ich drang langsam in sie ein, ohne den Blick von ihren Augen zu nehmen. Ich schob ihn Zentimeter für Zentimeter hinein und sah zu, wie ihre Möse sich öffnete, um meinen Schwanz ganz zu schlucken. Sie war so eng und so nass, dass ich beim ersten Stoß fast gekommen wäre. Marta biss sich auf die Lippen, dann auf die Hand, dann stieß sie einen Laut aus, den ich noch nie von ihr gehört hatte und den ich wahrscheinlich bis zum letzten Tag in meinem Kopf hören werde. Zuerst fanden wir einen unbeholfenen, dann einen sicheren Rhythmus. Ich küsste ihr Gesicht, ich biss ihr in die Schulter. Sie kratzte mir den Rücken und flüsterte mir Dinge ins Ohr, die ich lieber nicht aufschreibe, Dinge wie, ich solle ihn ganz tief reinstecken, nicht aufhören, dass ich den besten Schwanz hätte, den sie je in sich gehabt habe.

Ich drehte sie auf alle viere und rammte sie von hinten, hielt sie an den Hüften fest und sah zu, wie ihr weißer Arsch bei jedem Stoß gegen meinen Schritt zurückprallte. Ich klatschte ihr auf eine Backe, und meine Hand blieb rot darauf abgezeichnet. Sie stöhnte lauter. Ich packte sie am Haar und zog ihren Kopf nach hinten, und ich fickte sie weiter, während ich aus dem Augenwinkel ihr Gesicht sah, mit offenem Mund und geschlossenen Augen, so gefickt, wie sie seit Jahren nicht mehr gefickt worden war.

—Sag mir, wie ich dich nenne —sagte ich ihr ins Ohr.

—Wie du willst, Schatz, wie du willst, verdammt noch mal.

—Sag, dass du meine Mutter bist.

—Ich bin deine Mutter. Ich bin deine Mutter, und du fickst mich. Du fickst deine Mutter in die Fotze.

Ich wäre fast dort gekommen. Ich legte sie wieder auf den Rücken, stellte ihre Beine auf meine Schultern und stieß bis zum Anschlag in sie hinein. Ich sah, wie sich ihre Möse um meinen Schwanz füllte, ihr Gesicht vor Lust verzerrt, die Brüste bei jedem Hieb wippten. Marta kam noch einmal, drückte mich so fest von innen, dass ich nicht mehr anhalten konnte.

Ich zog rechtzeitig heraus. Ich kam auf ihren Bauch, in einem langen Schwall, der bis an ihre Brust reichte. Sie strich sich mit den Fingern durch die Spritzspur und führte sie sich in den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen. Danach hielt sie mein Gesicht mit beiden Händen, bis ich aufgehört hatte zu zittern. Dann legte ich mich neben sie und schob ihr eine blonde Strähne aus der Stirn.

—Und jetzt? —fragte sie.

—Jetzt will ich nicht nachdenken.

—Dann denken wir nicht.

***

Ich schlief an ihren Rücken geschmiegt ein. Als ich aufwachte, war es schon Tag, in der Küche roch es nach Toast, und die Zimmertür stand einen Spalt offen. Marta war nicht im Bett. Ich hörte sie leise vor sich hin summen auf der anderen Seite des Flurs, als wäre es ein ganz normaler Samstag.

Ich starrte an die Decke. Ich dachte, dass es kein Zurück mehr gab. Und ich dachte auch, dass ich es gar nicht wollte. Dass wir seit Monaten langsam auf diese Tür zugelaufen waren und sie nun mit uns drin zugeschlagen hatten.

Es war an jenem Samstag so. Und gleichzeitig würde es nie wieder nur das sein.