Mein Sohn rief mich aus der Dusche und ich ging einfach hinein

Ich heiße Adriana, bin siebenundvierzig Jahre alt und lebe seit dem Tod meines Mannes vor fast einem Jahrzehnt in einer kleinen Wohnung mit meinem Sohn Mateo, der gerade zweiundzwanzig geworden ist. Ich arbeite als Ärztin in einer privaten Praxis für Arbeitsmedizin. Meine Tage vergehen zwischen Akten, Hörtests, Elektrokardiogrammen und dem Aufmarsch der Angestellten, die die Firmen mir für ihre jährlichen Untersuchungen schicken. Es ist ein ruhiger, fast routinemäßiger Job, und das gefällt mir.

Jener Freitag begann wie jeder andere. Ich goss mir gerade Kaffee ein, als ich ihn aus dem Zimmer hörte.

—Mama! Kannst du mal kurz kommen?

—Ich komme, Schatz —antwortete ich und stellte die Tasse ab.

Mateo lag noch im Bett, auf die Seite eingerollt, die Decke bis zur Brust hochgezogen und die Lippen fest zusammengepresst. Seine Stirn glänzte vor Schweiß.

—Was ist mit dir?

—Hier unten tut es mir sehr weh —sagte er und senkte den Blick—. Und ich glaube, es ist geschwollen.

Ich setzte mich auf die Matratzenkante und schob die Decke beiseite, ohne auch nur zwei Sekunden nachzudenken. Ich bin Ärztin und ich bin seine Mutter; das war nichts Neues. Aber als ich sah, was ich sah, hob ich die Brauen. Seine Hoden waren geschwollen, gerötet, mit einer gespannten, unangenehmen Oberfläche, die mir ganz und gar nicht gefiel. Mateo hatte schon immer einen großen Körper gehabt, als Teenager alles irgendwie zu groß geraten und als Erwachsener erst halbwegs passend geworden, aber das hier war nicht normal. Und trotzdem, selbst mit den geschwollenen, schmerzenden Eiern, blieb ich noch einen Sekundenbruchteil länger als nötig an dem Ding hängen, das ihm darüber hing: dick, schwer, die Eichel zwischen der zurückgezogenen Vorhaut hervorlugend.

—Seit wann?

—Vier oder fünf Tage.

—Warum hast du mir vorher nichts gesagt?

—Ich wollte dich nicht beunruhigen.

Ich seufzte. Diesen Satz hatte er seit seinem zwölften Lebensjahr benutzt, um mir alles zu verheimlichen, was ihm peinlich war.

—Frühstücken, anziehen und mit mir in die Praxis. Ich sage Lucía, dass sie dich dazwischenschiebt. Von Urologie versteht sie viel mehr als ich, und bei mir hat sie ohnehin Narrenfreiheit.

—Okay.

***

Lucía ist mehr als nur eine Kollegin. Sie ist fünfundfünfzig, zweimal geschieden und hat ein heiseres Lachen, das man bis ans Ende des Flurs hört. Ich kenne sie seit dem Studium und wir haben uns alles verziehen, was man verzeihen konnte. Als ich mit Mateo hereinkam, hob sie den Blick vom Bildschirm.

—Na sowas, wen sehen wir denn da. Und wer ist dieser Prachtkerl?

—Mein Sohn, Lucía. Ihn tun die Hoden weh und die hängen wie zwei Klöten. Seit er aufgewacht ist, denke ich an alles Mögliche, und nichts davon gefällt mir.

—Schon gut, schon gut. Lass ihn hier. Du gehst in deine Kabine und machst mit deinen Untersuchungen weiter. Wenn ich fertig bin, schicke ich ihn dir mit einem Zettel in der Hand zurück.

—Danke, Lucía. Wirklich.

—Nervensäge. Geh.

Die nächsten zwei Stunden verbrachte ich damit, zwischen einem Patienten und dem nächsten auf die Uhr zu starren. Ich hörte einem Lkw-Fahrer die Lunge ab und dachte dabei an meinen Sohn, ich maß einer Fabrikarbeiterin den Blutdruck und stellte mir mögliche Diagnosen vor. Als Mateo mit einem schüchternen Lächeln in der Tür meiner Kabine auftauchte, atmete ich auf.

—Und?

—Lucía sagt, du sollst kommen, wenn du kannst.

—Geht es dir besser?

—Ein bisschen. Sie hat mir was gegen die Schmerzen gegeben.

Ich bat ihn, in dem Büro nebenan weiter zu lernen, und ging zur Urologie. Lucía erwartete mich mit frisch gebrühtem Kaffee und diesem Gesicht, das sagt, dass gleich eine kleine Bombe platzt.

—Adri, setz dich.

—Mach mir keine Angst.

—Dafür gibt’s keinen Grund. Dein Sohn hat Hyperespermie.

—Und das ist?

—Übermäßige Samenproduktion. Die Hoden erzeugen viel mehr, als er verarbeiten kann, und wenn das nicht regelmäßig entleert wird, sammelt es sich an und schmerzt. Stell dir einen Ballon vor, der zu voll ist: Bei jeder Berührung tut es weh. Es ist nicht gefährlich. Nichts wird explodieren. Aber der Tank muss geleert werden, und es gibt keinen anderen Weg.

—Tabletten?

—Nur gegen die Schmerzen. Das Grundproblem heilt mit häufigen Ejakulationen über drei oder vier Wochen. Wenn der Körper versteht, dass er nicht so viel Milch speichern muss, fährt er die Produktion herunter und geht wieder in den Normalbereich. Das tritt in diesem Alter auf und verschwindet genauso von allein, wenn man es richtig behandelt.

—Drei oder vier Wochen wichsen?

—Jedes Mal, wenn er Beschwerden spürt, ja. Das Problem ist, dass man ans Lustempfinden gar nicht denkt, wenn es weh tut. Und wenn er nicht abspritzt, bringt es gar nichts. Wenn du merkst, dass er es allein nicht kann, bring ihn her und ich hol ihm in der Sprechstunde den Druck runter. Wäre nicht der erste Schwanz, den ich auf Rezept entleere. Ich habe damit kein Problem, ich meine das ernst.

—Lucía, um Himmels willen.

—Es ist Medizin, Frau. Genau wie eine Drainage.

—Ja, ja.

Ich lachte nervös. Lucía sah mich an.

—Du kannst ihm das auch selbst runterholen, wenn du dir das zutraust. Dafür braucht man keine besondere Technik. Du nimmst seinen Schwanz mit gut eingeölter Hand, fängst sanft an, und wenn er kurz davor ist, drückst du zu und beschleunigst, bis er kommt. Nur ruckartige Bewegungen an den Eiern vermeiden.

—Ich?

—Du bist seine Mutter und du bist Ärztin. Wer sonst? Aber wenn es dir unangenehm ist, bringen wir ihn eben her und fertig.

***

Auf dem Rückweg zum Auto sagten wir kein Wort. Mateo schaute aus dem Fenster, und ich ging im Kopf die Unterhaltung durch, die wir vor dem Heimkommen noch führen mussten. Als wir in den Aufzug stiegen, berührte ich kurz seinen Arm.

—Wir müssen reden.

—Okay.

Ich füllte ein Glas mit Wasser, gab ihm eine Tablette und schob sie ihm selbst in den Mund, so wie früher, als er klein war. Danach setzte ich mich ihm gegenüber aufs Sofa, stellte die Handtasche neben mich und atmete tief durch.

—Lucía sagt, dein Körper produziert zu viel Samen und die einzige Möglichkeit, die Schmerzen zu senken, ist, die Eier zu entleeren. Ganz. Jedes Mal, wenn du Beschwerden merkst. Drei Wochen, höchstens vier. Danach lernt dein Körper dazu und reguliert sich.

—Also mir einen runterholen.

—Also dir einen runterholen und bis auf den letzten Tropfen kommen.

Mateo senkte den Kopf, die Ohren rot. Ich sprach weiter.

—Wenn du es allein kannst, umso besser. Wenn du wegen der Schmerzen nicht kannst, rufst du mich und ich helf dir dabei. Und wenn dir das mit mir peinlich ist, machen wir einen Termin bei Lucía und sie entleert dich in der Praxis. Du entscheidest jedes Mal. Ist das klar?

—Ist klar.

—Es ist kein Drama, Sohn. Das ist wie einen Splitter ziehen oder eine Wunde versorgen. Hauptsache, es geht vorbei.

—Okay, Mama.

Ich strich ihm das Haar aus der Stirn und gab ihm einen Kuss. Er drückte meine Hand und ging in sein Zimmer hinauf.

***

Eine Stunde später stand ich unter der Dusche. Das Wasser lief heiß, so wie ich es mag, und beschlug den Badezimmerspiegel mit Dampf. Ich hatte mir seit einer Woche nicht die Haare gewaschen und brauchte eine halbe Flasche Shampoo, um mir die Müdigkeit des Tages aus dem Körper zu waschen. Ich hatte die Augen geschlossen und shampoonierte meinen Nacken, als ich das Klopfen an der Badezimmertür hörte.

—Mama.

—Ja?

—Ich hab’s versucht. Ich kann nicht. Es tut zu sehr weh.

Das Wasser lief weiter. Mein Puls auch.

—Komm rein.

Es wurde still. Ich hörte, wie er die Tür langsam öffnete, zögerte und sie dann hinter sich wieder schloss.

—Du bist unter der Dusche.

—Zieh dich aus und komm rein. Das heiße Wasser entspannt dich. Genau das ist jetzt das Beste für dich.

—Mama…

—Mateo, komm her.

Ich hörte, wie er sich auf der anderen Seite der Duschwand auszog. Als er eintrat, hob ich den Blick nicht zu seinem Gesicht. Ich sah seine Schultern, seine Brust, seine Hände, die locker an den Seiten hingen. Dann sah ich doch nach unten. Seine Hoden waren immer noch gespannt, gerötet, fest an die Basis eines Schwanzes gedrückt, an den ich mich aus den Bädern seiner Kindheit erinnerte und der längst nicht mehr der eines Kindes war. Er war lang und dick, mit deutlich hervortretenden Adern, die am Schaft hochliefen, die schwere, glänzende Eichel lugte zwischen der zurückgezogenen Vorhaut hervor, und selbst schlaff hing er noch so, dass Lucía mich vor dem Sprechen einen Moment länger angesehen hatte. Mir wurde das Wasser im Mund zusammenlaufen, ohne jemanden um Erlaubnis zu fragen.

—Komm unter den Strahl.

Ich stellte ihn unter das Wasser und fuhr ihm einfach nur mit der Hand über den Rücken. Ich rieb ihm die Schultern mit dem übrigen Shampoo aus meinen Handflächen. Ich redete dabei über belanglose Dinge: über den Regen, den Termin am Montag bei der Frau von der Bank, über die Nachbarin aus dem vierten Stock. Ich musste, dass er sich entspannte. Ich musste, dass er aufhörte zu atmen wie ein Tier, das jeden Moment fliehen will.

Ich ließ meine Hände mit der Ausrede des Seifens an seinen Seiten hinabgleiten, seifte ihm den Bauch ein, streifte mit den Fingerspitzen den Haaransatz an seinem Schamhaar und spürte, wie sein Schwanz zwischen den Beinen von selbst voller wurde. Ich fuhr mit der offenen Handfläche kaum streifend darüber, und er ließ ein weiches Geräusch aus dem Mund. Als ich ihn unter dem Strahl etwas weicher spürte, ließ ich meine Hand seitlich hinuntergleiten und schloss sie um ihn.

—Ruhig. Ich helfe dir.

Ich begann langsam, fast ohne Bewegung, so wie Lucía es gesagt hatte. Ich schloss die Faust sanft um den Schaft und zog ihn einmal, sehr langsam, bis zur Eichel hoch, spürte den Wasserdampf und das Pochen des Blutes unter meiner Handfläche. Beim zweiten Zug wurde er hart, richtig hart, so hart, dass sich die Vorhaut ganz von allein zurückzog und mir die ganze Eichel freigab: geschwollen, violett, die Furche schon eine dicke Perle absondernd, die das Wasser sofort mitnahm. Ich drückte ihn unterhalb der Eichel ein wenig und glitt wieder bis zur Wurzel hinunter, vorsichtig darauf achtend, die geschwollenen Eier nicht zu streifen. Ich spürte, wie er in meiner Handfläche fester wurde und wie seine Atmung sich an meinem Haar beschleunigte. Ich schaute nicht zurück und ließ ihn auch nicht hinschauen. Am einfachsten für uns beide war es, wenn das eine Geste zwischen Wasser und Dampf blieb, ohne sich ins Gesicht zu sehen.

—Tut es weh?

—So nicht.

—So ist es okay?

—Ja… Mama, so…

—Sei still und atme.

Ich bearbeitete ihn geduldig und passte den Rhythmus seiner Atmung an. Ich zog die Faust mit gedrehtem Handgelenk nach oben, drückte genau dann zu, wenn ich über die Eichelkrone glitt, und ging wieder hinunter, bis ich ihm an die Leiste streifte. Jedes Mal, wenn ich hochging, stieß die Eichel gegen meine geöffnete Handfläche, und er ließ ein kurzes Grunzen durch die Nase. Mit der anderen Hand packte ich ihn an der Hüfte, um ihn zu stützen, denn seine Knie wurden weich. Sein Schwanz wurde so dick, dass ich die Faust kaum noch ganz schließen konnte, und bei jeder Bewegung spannte er sich bis zur Wurzel an, hart wie ein Stock, pulsierend in meiner Hand im Takt eines Herzens, das nicht meines war.

Als ich spürte, dass er kurz davor war, änderte ich den Plan. Ich kniete mich ohne großes Nachdenken hin. Das Wasser lief mir in den Nacken, inzwischen lauwarm, und die Fliesen drückten mir in die Kniescheiben. Ich sprach nicht. Wenn ich den Mund aufmachte und vernünftig durchdachte, was ich gleich tun würde, würde ich es nicht tun. Und so weit war es nun wirklich nicht mehr — also musste es geschehen.

Ich hob seinen Schwanz mit einer Hand an, hielt ihn einen Moment gegen meine Lippen, und streckte die Zunge aus, um ihn von der Wurzel bis zur Spitze zu lecken, langsam, flach, fest gegen den Schaft gedrückt. Ich leckte die Adern an den Seiten, sammelte mit dem Mund den dicken Tropfen ein, der an der Eichel hing, und schluckte ihn ohne nachzudenken. Er schmeckte nach Seife und Salz. Ich nahm ihn in den Mund. Nicht ganz, denn er passte nicht; er war viel zu dick, um bis zur Wurzel in meinen Rachen zu kommen, ohne dass ich würgen musste. So weit wie möglich eben. Ich hielt ihn mit einer Hand am Ansatz und drückte mit der anderen seinen Oberschenkel, und dann begann ich, mich vor und zurück zu bewegen, die Zunge flach an der Innenseite der Eichel, stark saugend jedes Mal, wenn ich zurückging, und locker lassend, wenn ich hineinging, als wäre es das Selbstverständlichste der Welt. Meine Lippen glitten über die gespannte Haut, und ich spürte die dicke Ader darunter gegen meine Zunge pochen.

Ich hörte ihn ein Geräusch ausstoßen, das ich von ihm noch nie gehört hatte und das mir direkt vom Kopf in den Bauch rutschte. Ich wurde schneller. Ich schloss die Faust an der Wurzel und begleitete ihn mit der Hand im Rhythmus meines Mundes, hoch und runter zugleich, mit eingesunkenen Wangen saugend, die Eichel immer tiefer in meinen Mund nehmend, bis sie meinen Rachen berührte und ich einen Moment husten musste, bevor ich wieder in die Tiefe ging. Ich spuckte einmal, um es besser zu schmieren, und machte weiter. Ich spürte, wie sich seine Eier noch mehr gegen die Hand anspannten, die den Ansatz hielt, straff, an den Körper gepresst.

—Mama…

—Still.

Dass er nichts sagt. Dass er nicht meinen Namen sagt. Dass er nicht »Mama« sagt, während ich ihn im Mund habe, denn dann lasse ich ihn los, und ich will ihn noch nicht loslassen.

Ich spürte, wie er sich verkrampfte, hörte, wie er die Luft anhielt. Sein Schwanz schwoll in meinem Mund plötzlich noch dicker an, und ich spürte die ersten Zuckungen den Schaft hinaufsteigen. Ich zog den Mund gerade rechtzeitig zurück, schloss ihn um die Faust und beschleunigte zwei, drei, vier Mal mit dem Handgelenk, drückte unterhalb der Eichel fest zu, bis er sich gegen die Fliesen zurückbog und kam. Er kam verdammt viel. Der erste Schwall schoss heraus und traf mich am Kinn; der zweite, dicker, landete in meinem offenen Mund und füllte mir die Zunge mit einem heißen, salzigen Geschmack, den ich gedankenlos herunterschluckte; der dritte landete auf seiner Brust, weiß, dickflüssig, rann zwischen den Brustmuskeln hinab; der vierte und fünfte liefen mir über die Hand und zwischen die Brüste, die ich mir vor vier Jahren operieren ließ und die an jenem Nachmittag, unter dem Wasser, mit dem Sperma meines Sohnes an meinen Brustwarzen, mir nie mehr zu mir gehörten als in diesem Moment. Mehr, als ich je einen Mann in meinem Leben abspritzen gesehen hatte, und das will etwas heißen, denn ich habe in meinem Leben schon reichlich Schwänze kommen sehen.

Ich bearbeitete die Spitze noch langsam weiter und holte die letzten Tropfen heraus, und er presste meine Hand an seinen Schwanz und hielt sie dort, zitternd, bis nichts mehr kam. Als es vorbei war, sank er ein wenig gegen die Wand und lachte leise, ohne die Augen zu öffnen. Ich stand auf, die Knie schmerzten, wischte mir mit dem Handrücken über das Kinn, säuberte meine Brüste mit dem Schwamm und spülte mich ebenfalls schweigend ab, als wäre nichts von dem passiert, was gerade passiert war. Noch immer hing der Geschmack seiner Milch an meinem Gaumen.

—Besser? —fragte ich.

—Viel besser.

—Bild dir bloß nicht ein, dass das schon geheilt ist. Es wird wieder wehtun.

—Ich weiß.

—Wenn es wiederkommt, sagst du mir Bescheid.

—Okay.

Wir stiegen aus der Dusche, ohne uns noch einmal zu berühren. Ich reichte ihm ein Handtuch, nahm meins und wir trockneten uns jeder in eine andere Richtung schauend ab. Er zog sich im Flur an, ich schlüpfte in den Bademantel und ging in die Küche, um das Abendessen zu machen. Als ich mich an den Tisch setzte und ihn über den Teller hinweg ansah, hielten wir beide den Blick einen Moment länger als normal.

—Mama.

—Ja?

—Nächste Woche fährst du doch weg, oder?

—Zwei Tage. Und ich überlege schon, wie wir das machen.

—Mach dir keine Sorgen. Uns wird schon was einfallen.

Ich lächelte, ohne zu antworten. Uns würde schon etwas einfallen, ja. Und was auch immer uns einfiel, erzähle ich ein andermal, denn heute Nacht, wenn ich ins Bett gehe, werde ich noch den Geschmack von heißem Wasser und dem Schwanz meines Sohnes auf der Zunge haben, und das ist mir für eine einzige Geschichte schon genug.