Mein Vater konnte den Blick nicht vom Kleid meiner Mutter lassen

Ich heiße Mariana und seit Mama uns verlassen hat, lebe ich allein mit meinem Vater in der Wohnung im vierten Stock. Das Haus riecht in den absurdesten Ecken noch immer nach ihrem Parfum: in der Schublade mit den Tischdecken, am Saum eines Vorhangs, im Handschuhfach des Autos. Manchmal finde ich beim Öffnen von Schränken, die er mit Klebeband versiegelt hatte, noch Teile von ihr. Ein Tuch. Einen Lippenstift. Ein Rezeptheft mit ihrer schrägen Handschrift. An jenem Nachmittag fand ich jedoch etwas anderes.

Ich suchte nach einem alten Pullover im hintersten Winkel des Flurschranks, als das Kleid auftauchte. Zweiteilig, in Elfenbein-Satin, mit tiefem Ausschnitt und einem Rock, der oben eng anlag und ab der Hüfte ausgestellt war. Ich kannte es gut. Mama hatte es im Sommer vor ihrer Erkrankung getragen, zu einem Abendessen mit ihren Kolleginnen aus der Anwaltskanzlei.

Ich zog es mir an, ohne lange nachzudenken. Ich war immer kurviger gewesen als sie, vor allem an Hüften und Brüsten. Der Badezimmerspiegel gab mir ein Bild zurück, das mich überraschte: Das Kleid spannte an Stellen, an denen es bei Mama locker fiel, und der Stoff schien für mich gemacht. Ich drehte mich einmal. Blickte über die Schulter. Mein Arsch hob den Rock an und formte eine Kurve, die nicht nach der einer Tochter aussah. Sie wirkte wie die einer anderen Frau. Ich strich mir über den Bauch, spürte, wie der Satin sich unterhalb an meine verhärteten Brustwarzen schmiegte, ganz ohne BH, und merkte, dass ich schon feucht war, nur vom Ansehen.

Ich wollte es gerade wieder ausziehen, als ich die Schritte meines Vaters auf der Treppe hörte.

—Mariana? Das Essen ist fertig —sagte er vom Flur aus und trat ohne anzuklopfen herein.

Er blieb im Türrahmen stehen.

Ich sah ihn über den Spiegel an, ohne mich gleich umzudrehen. Er bewegte sich auch nicht. Eine Hand lag auf der Türklinke, die Knöchel weiß.

—Und das? —fragte er schließlich.

—Das war in einer Kiste. Es gehörte Mama.

—Das weiß ich.

Er schwieg länger, als irgendeine Antwort es verlangt hätte. Ich drehte mich langsam zu ihm um, ließ das Kleid mit der Hüfte schwingen, ohne genau zu wissen, warum ich es so tat.

—Steht es mir gut?

Mein Vater schluckte. Ich sah es. Und ich sah auch, obwohl ich es nicht sehen wollte, die Beule, die sich in seiner Anzughose abzeichnete.

—Es steht dir… —er brach ab.

—Sag es.

—Das ist nichts, was ein Vater seiner Tochter sagen sollte.

—Wir leben allein, Papa. Wenn du es mir nicht sagst, wer dann?

Er lehnte die Schulter an den Rahmen, als müsse er sich abstützen. Er war siebenundvierzig, aber in jener Nacht wirkte er älter. Oder vielleicht jünger. Schwer zu sagen.

—Es steht dir besser als deiner Mutter.

Er sagte es fast flüsternd, wie ein Geständnis, das ihm entglitten war. Ich spürte, wie sich etwas in meinem Bauch lockerte, etwas, das dort nicht sein sollte, und ich bemerkte, wie mir zwischen den Beinen ein heißer Faden entwich, der mir die Innenseite des Oberschenkels nässte.

—Lass uns runter zum Essen gehen —sagte er und ging.

***

Ich ging hinunter, ohne mich umzuziehen. Ich sagte es mir selbst wie einen Scherz: Ist doch nur ein Abendessen, er denkt doch an sie, nicht an mich. Aber als ich ins Esszimmer trat und er den Blick vom Teller hob, wusste ich, dass es nicht nur das war.

In den ersten Minuten aßen wir fast schweigend. Ich sah, wie er auf meinen Ausschnitt starrte, den Blick abwandte, wieder hinsah. Seine Finger umklammerten die Gabel viel zu fest. Ich presste unter dem Tisch die Schenkel zusammen und spürte, wie meine Fotze pochte, geschwollen, glitschig, gegen den Satin, der sich bereits auf meiner Haut verfärbte.

—Papa, du isst nicht.

—Ich esse doch.

—Du schaust.

Er legte das Besteck auf den Teller und atmete tief durch. Die Serviette war ihm in den Schoß gefallen, und er hob sie nicht auf. Unter dem weißen Stoff zeichnete sich seine Latte gespannt gegen das Bein ab. Ich sah sie. Er wusste, dass ich sie sah.

—Es tut mir leid, Tochter.

—Ich habe nicht gesagt, dass es mich stört.

Er hielt meinen Blick zum ersten Mal an diesem Abend. Seine Augen glänzten leicht, und ich, ihm gegenübersitzend, mit dem Ausschnitt meiner Mutter und dem Körper, der nicht ihrer war, spürte, dass ich etwas tat, was sich nicht mehr rückgängig machen ließ.

—Seit wann, Papa?

—Seit wann was?

—Seit du mit keiner Frau mehr zusammen bist.

Es entstand eine lange Pause. Er füllte sein Glas, zögerte, und schließlich sprach er.

—Seit Mama.

—Das ist eine lange Zeit.

—Ich weiß.

Ich schenkte mir noch mehr Wein ein, ohne zu fragen, ob er auch wollte. Ich füllte sein Glas ebenfalls nach. Er protestierte nicht.

—Und wie machst du es dann?

—Mariana…

—Im Ernst. Es interessiert mich. Ich bin zweiundzwanzig, Papa, kein Kind mehr.

Er strich sich über den Nacken. Wenn er über unangenehme Dinge sprach, machte er immer diese Geste.

—Ich wichse mir einen.

—Mit was?

—Mit allem Möglichen. Erinnerungen. Einem Morgenmantel von ihr, den ich behalten habe.

—Ein Morgenmantel.

—Damals roch er noch nach ihrem Parfum. Ich hielt ihn mir vors Gesicht und wichste mir einen. Seit Monaten riecht er nach nichts mehr.

Ich trank. Der Wein machte mein Gesicht heiß und anderes auch. Meine Fotze lief mir gegen den Stuhl. Ich weiß nicht, wann ich begann, das Gespräch zu genießen, aber ich genoss es.

—Und seit der Geruch weg ist?

—Dann denke ich an sie. Ich mache, was ich kann.

—Und klappt es?

—Nicht immer. Manchmal halte ich meinen Schwanz eine halbe Stunde in der Hand und komme nicht. Andere Nächte kriege ich ihn nicht mal hoch.

Ich sah ihn lange an. Das Kleid war mir ein Stück von der rechten Schulter gerutscht, und ich richtete es nicht. Eine halbe Brust war sichtbar. Er riss den Blick nicht weg.

—Wenn ich dir etwas von mir gäbe, würde das helfen?

Er hob langsam den Blick.

—Mariana.

—Etwas, das nach mir riecht. Ein Kleidungsstück. Irgendetwas.

—Du solltest mir so etwas nicht anbieten.

—Aber ich biete es dir an.

Ich ließ die Hand unter den Tisch sinken, erhob mich gerade so weit vom Stuhl, dass ich ohne den Blickkontakt zu verlieren meine Panty über die Beine schob. Sie war klatschnass, schwer, der Schritt von einem großen, zähen Fleck dunkel verfärbt. Ich faltete sie offen auf meiner Hand, ohne sie zu verstecken. Ich legte sie auf den Tisch, zwischen uns, neben das Brot, mit der nassen Seite nach oben.

Mein Vater schloss für einen Augenblick die Augen. Als er sie wieder öffnete, war sein Ausdruck ein anderer.

—Ich kann sie nicht annehmen.

—Doch, kannst du.

—Tochter…

—Nimm sie, Papa. Ich schwöre dir, ich will nicht wissen, was du damit machst. Aber ich will dich nicht noch eine Nacht so sehen.

Sehr langsam, als könnte das Kleidungsstück ihn verbrennen, streckte er die Hand aus und nahm sie. Er hielt sie zwischen den Fingern. Es dauerte fast eine ganze Minute, bis er sie sich an die Nase führte. Als er es tat, presste er den nassen Stoff gegen Nase und Mund, schloss wieder die Augen und atmete tief ein, und ich sah, wie sich seine Brust bewegte und wie sich seine Latte unter der Hose noch deutlicher abzeichnete.

—Du riechst genauso wie sie.

—Das ist nicht möglich.

—Ich schwöre dir, doch. Und du bist nass, Mariana. Du tropfst.

Er sagte es mit einer gebrochenen Stimme, die mir etwas im Inneren durchschnitt. Und dann, ohne es geplant zu haben, hörte ich mich sagen:

—Mach es hier.

—Was denn?

—Das, was du oben machen wolltest. Hol ihn raus und wichs dich hier. Ich schau nicht hin.

***

Mein Vater schob den Stuhl vom Tisch weg, damit seine Hüfte außerhalb meines Sichtfelds lag, und öffnete sich unbeholfen, ohne mich anzusehen, den Gürtel. Ich senkte die Augen zum Teller. Ich hörte das Schnappen des Knopfes, den Reißverschluss, das Nachgeben des Stoffs und dann das unverwechselbare Geräusch einer Hand, die sich um hartes Fleisch schloss.

—Bist du sicher?

—Ich bin sicher. Iss weiter, wenn du willst. Ich mache auch weiter.

Ich hörte, wie er die Panty um seinen Schwanz wickelte, und dann eine langsame, rhythmische Bewegung, die ich mental nicht übersetzen wollte. Das feuchte Geräusch meiner eigenen Säfte auf dem Satin, gepresst gegen die Haut meines Vaters, rauf und runter über seiner Latte. Ich aß ein Stück Fleisch. Kaute zweimal. Ich konnte nicht schlucken. Ich ließ eine Hand unter den Tisch gleiten, zog den Rock hoch, spreizte die Beine und schob mir zwei Finger in die Fotze, weil ich es nicht mehr aushielt. Ich war kurz davor zu kommen, nur vom Hören seines Atems.

—Papa.

—Mhm?

—An wen denkst du?

—An deine Mutter.

—Lüge.

Er lachte durch die Nase, ein nervöses, gedämpftes Geräusch.

—Warum bist du dir so sicher?

—Weil Mama dieses Kleid nicht so ausfüllte wie ich. Weil Mama nicht so gesoffen hat. Und weil du an meiner Fotze riechst, Papa, nicht an ihrer.

Die Bewegung stockte einen Augenblick. Dann ging sie schneller weiter. Ich hörte das leise, nasse Schmatzen des Stoffes auf der Haut.

—Mariana.

—Hör nicht auf. Ist schon gut.

—Du bist heiß.

—Ich bin heiß. Ich fasse mich an. Genau jetzt. Unter dem Tisch.

Ich sagte es ohne nachzudenken, und damit bestätigte ich etwas, das ich die ganze Nacht nicht hatte bestätigen wollen. Der Holzsitz fühlte sich plötzlich viel zu hart an, viel zu bewusst. Mein eigener Atem hatte seinen Rhythmus verändert. Meine Finger drangen mit einem flüssigen Geräusch in mich ein und aus, das es mir inzwischen nicht mehr ausmachte, wenn er es hörte.

Ich stand vom Stuhl auf.

—Mariana, nein.

—Rühr dich nicht.

Ich umrundete den Tisch. Er hatte die Panty um seine Faust gewickelt, und zwischen den Fingern ragte der gerötete, glänzende Kopf eines Schwanzes hervor, dick, sehr dick, mit einem zähen Tropfen Flüssigkeit, der an der Eichel hing. Ich hätte das nicht sehen dürfen, und ich wollte nicht aufhören hinzusehen. Ich schob seine Hand beiseite.

—Tochter…

—Mach die Augen zu. Denk an sie.

—Ich kann nicht.

—Versuch’s.

Ich kniete mich zwischen seine Beine, bevor er mich aufhalten konnte. Ich griff nach seinem Schwanz und spürte ihn heiß, hart, pochend gegen meine Handfläche. Ich drückte ihn langsam von unten nach oben, und ein zweiter zäher Tropfen trat an der Spitze hervor. Ich beugte mich vor und leckte ihn ab. Der salzige Geschmack blieb mir auf der Zunge und ließ mich die Schenkel zusammenpressen.

—Mariana, um Gottes willen…

—Sei still, Papa.

Ich öffnete den Mund und nahm ihn ganz auf. So viel ich konnte. Ich spürte, wie die Eichel meinen Rachen erreichte, und er stieß ein heiseres Stöhnen aus, wie ich es in zweiundzwanzig Jahren noch nie von ihm gehört hatte. Ich begann, ihn langsam zu blasen, den Kopf auf und ab bewegend, mit eingefallenen Wangen saugend, ihn mit einem nassen Schmatzen herauszuziehen, vom Ansatz bis zur Spitze abzulecken und ihn mir wieder bis hinten hinein zu schieben. Mit der anderen Hand packte ich seine Eier und massierte sie, während ich ihm den Schwanz lutschte. Er klammerte sich mit einer Hand an die Stuhllehne und mit der anderen an meinen Nacken, ohne zu stoßen, ohne sich zu trauen, und ließ mich machen.

—Mein Gott… so nicht… so komme ich dir in den Mund…

Ich zog ihn mit einem Plopp heraus und sah seinen glitschigen Schwanz, glänzend von meinem Speichel, der auf mein Gesicht zielte.

—Noch nicht.

Ich stand auf, stützte mich auf den Tisch, drehte ihm den Rücken zu und zog das Kleid bis zur Taille hoch. Die Luft des Esszimmers berührte mich zum ersten Mal an einem Abend, der immer heißer geworden war. Ich spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken und zeigte ihm alles: die durchnässte, geschwollene, geöffnete Fotze und den direkt darüber straffen Arsch. Ich spürte seine Hände an meinen Hüften. Ich spürte, wie er zögerte. Und ich spürte auch, dass er sich nicht mehr aufhalten konnte.

—Denk an Mama —sagte ich, so leise, dass ich selbst es kaum hörte.

—Ich denke an dich.

Ich hielt mich an der Tischkante fest. Ich spürte, wie der Kopf seines Schwanzes zwischen meinen Fotzenlippen entlangfuhr, sich an mir vollsog, und dann schob er langsam hinein. Als er in mich eindrang, spannte sich mein ganzer Körper an. Er war dick, dicker, als ich es mir vorgestellt hatte, und er füllte mich Zentimeter um Zentimeter, bis ich seine Schamhaare gegen meine Arschbacken drängen spürte. Mir entfuhr ein langer, fast gequälter Laut, den ich in meinen Arm biss. Es war zu viel, und zugleich genau das, worauf ich gewartet hatte, seit ich mich im Spiegel in seinem Kleid gesehen hatte, auch wenn ich es mir nicht eingestanden hatte.

—Ganz ruhig —murmelte er, den ganzen Schwanz in mir, ohne sich zu bewegen.

—Nenn mich nicht Tochter.

—Wie soll ich dich sonst nennen?

—Nenn mich irgendwas. Alles, nur nicht Tochter. Schlampe. Hure. Was immer du willst. Nur nicht Tochter.

—Schlampe —sagte er mit rauer Stimme und stieß bis zum Anschlag hinein.

Er begann langsam. Er kam fast ganz heraus und stieß sich wieder tief in mich hinein, sehr langsam, jeder Stoß ein trockener Schlag Haut auf Haut. Ich stützte mich auf den Tisch und meine Hüfte suchte seine, noch bevor er sie bewegte. Das Weinglas fiel um. Keiner von uns hob es auf. Der rote Wein mischte sich mit der verschütteten Sauce und breitete sich auf der Tischdecke aus wie ein Fleck, der nie wieder herausgehen würde. Er zog mir das Kleid vorne mit einem Ruck herunter, und meine Titten sprangen ganz heraus. Er packte sie von hinten und kniff mir die Nippel, während er mich weiter fickte.

—Du bist viel zu ähnlich —sagte er mit gebrochener Stimme zwischen den Stößen.

—Wem?

—Ihr. Und nein. Sie hat mich nie so zusammengepresst.

Ich begriff es. Es war ein Widerspruch, der sich mit Worten nicht lösen ließ, und deshalb blieben wir noch eine ganze Weile ohne Worte. Nur das Geräusch des Tisches, der gegen die Wand stieß, das Schmatzen meiner Fotze, die auf seinen Schwanz aufgespießt wurde, seine Eier, die bei jedem vollständigen Eindringen gegen meine Klit schlugen. Dann sprach er wieder, in abgebrochenen Sätzen, zusammenhanglosen Worten, Worten, die ein Vater nicht zu einer Tochter sagt und die in diesem Moment aufhörten, mir verboten zu klingen.

—Was für eine leckere Fotze, Schlampe, wie eng du bist, wie du meinen Schwanz mit dieser Muschi lutschst…

Ich antwortete mit noch schlimmeren Worten.

—Fick mich, Papa, fester, zerreiß mich, gib mir den ganzen Schwanz…

Er zog sich aus mir heraus, drehte mich um und legte mich rücklings auf den Tisch, zwischen die Teller. Das Besteck fiel auf den Boden. Er spreizte mir die Beine, hob sie an und legte meine Knöchel auf seine Schultern, dann stieß er seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß wieder in mich. Ich schrie auf. Er hielt mir die Hand auf den Mund und fickte mich so weiter, in zwei gekrümmt, mit meiner Fotze nach oben und seinen Stößen, die mich immer wieder an derselben Stelle auseinander rissen. Ich leckte seine Finger, die meinen Mund bedeckten. Ich saugte an seinem Daumen. Mit der anderen Hand fing er an, mir mit dem Finger die Klit zu reiben, während er mich bis zum Grund durchstieß.

—Ich komme gleich, Papa, ich komme gleich…

—Komm, Schlampe, komm auf den Schwanz deines Vaters.

Ich kam schreiend in seine Hand. Meine Fotze krampfte sich in langen, heftigen Zuckungen um seinen Schwanz, und ich spürte, wie sich in mir alles zusammenzog, wie es an der Basis seines Schwanzes, gegen seine Eier, gegen die Tischdecke spritzte und lief. Er hörte nicht auf. Er fickte mich weiter, während ich kam, und der Orgasmus dehnte sich und dehnte sich, bis ich unkontrolliert zu zittern begann.

—Morgen reden wir nicht darüber —sagte ich in einer Pause mit heiserer Stimme, als er mir die Hand vom Mund nahm.

—Nein.

—Niemals.

—Niemals.

—Aber heute Nacht…

—Heute Nacht.

Seine Finger gruben sich in meine Hüfte. Ich spürte, wie sich der Rhythmus veränderte, wie er aufhörte, vorsichtig zu sein, wie er den letzten Rest davon verlor, Vater zu sein. Er stieß mir den Schwanz immer schneller, immer tiefer hinein, und der Tisch rutschte mit uns. Und meinerseits hörte ich auf, so zu tun, als würde ich ihm helfen. Ich tat das, was ich vom exakt selben Moment an hatte tun wollen, in dem ich mich im Spiegel mit seinem Kleid gesehen hatte.

—Darin, Papa. Komm darin.

—Mariana…

—Füll mich. Füll mich mit Sperma. Ich will dich spüren.

Als er kam, kam er in mir. Ich ließ es zu. Ich suchte es sogar. Ich hakte die Beine um seine Taille und presste ihn an mich, damit nicht ein einziger Tropfen nach außen entkam. Ich spürte, wie sein Schwanz in mir anschwoll und wie mir die ersten heißen Spermaschübe den Boden trafen, einer nach dem anderen, dick, viele, so viele, dass ich spürte, wie es an den Rändern meiner Fotze überzulaufen begann. Er drückte sich keuchend mit zusammengebissenen Zähnen gegen mich und leerte sich völlig.

Ich blieb noch ein paar Sekunden an der Tischkante abgestützt stehen, spürte die Wärme, die an der Innenseite meiner Oberschenkel hinunterlief, als er den Schwanz langsam aus mir zog, hörte seinen Atem hinter mir, beide gebrochen, beide langsam ruhiger werdend. Ich ließ eine Hand sinken, berührte meine offene, tropfende Fotze und führte die verschmierten Finger zum Mund.

Er setzte sich wieder auf den Stuhl, ohne sich anzuziehen, mit dem Schwanz noch halb unten, glänzend von mir. Ich zog das Kleid nicht herunter. Ich ließ sein Sperma weiter über meinen Oberschenkel laufen.

—Das passiert nicht noch einmal —sagte er.

—Nein.

Wir sahen uns in die Augen. So hatte ich ihm noch nie in die Augen gesehen.

—Aber das Kleid behalte ich —fügte ich hinzu.

Er lachte, ein müdes Lachen, ein Lachen, das nicht das eines Vaters war.

—Behalte es.

Ich ging hinauf in mein Zimmer, ohne das Abendessen zu beenden. Ich zog es vorsichtig aus, hängte es auf die Seite, auf der auch meine eigenen Sachen hingen, nicht auf die von Mama. Und als ich mich ins Bett legte, mit dem Geschmack von Wein noch im Mund, dem Geschmack von ihm noch auf der Zunge und dem Körper noch geöffnet und tropfend auf dem Laken, wusste ich zwei Dinge. Das erste: Der Flurschrank würde weiter Kisten enthalten. Das zweite: Früher oder später würden eine von uns beiden sie wieder öffnen.