Meine Schwiegermutter brachte mir etwas bei, das meine Frau vor mir verborgen hatte

Die Geschichte begann an einem Samstag im März, als Carolina und ihr Vater früh für eine Angelegenheit beim Standesamt losfuhren und Eugenia und mich bis zum Abend allein im Haus ließen. Seit drei Jahren lebten wir alle vier unter einem Dach, und bis zu jenem Morgen hatte ich meine Schwiegermutter nie anders angesehen als als die Mutter meiner Frau.

Ich arbeitete in einer Getränkegroßhandlung, war achtunddreißig Jahre alt, spielte mittwochs Tennis und hielt mich für einen normalen, loyalen Typen ohne große Ansprüche. Carolina, meine Frau, war sechsundzwanzig und kümmerte sich um die Familienbar. Sie war wunderschön, aber distanziert. Unser Bett war zu einer Pflichtübung geworden, die sie lustlos abhakte, einmal alle paar Wochen, mit Blick an die Decke, mit trockener Fotze und nur gerade so weit gespreizten Beinen, dass ich meinen Schwanz reinschieben, schnell kommen und sie in Ruhe lassen konnte. Dass das Feuer erloschen war, merkte ich jeden Monat, auch wenn ich mich zwang, nicht darüber nachzudenken.

Eugenia, meine Schwiegermutter, war um die vierundfünfzig. Sie ging dreimal die Woche ins Fitnessstudio. Sie lachte mit dem ganzen Körper. Sie hatte eine lange Hand für Wein und einen noch längeren Blick für alles andere. Sie lebte mit Ricardo, ihrem Mann, einem um zwanzig Jahre älteren Mann mit operierter Prostata und zwei Bypässen, der sie schon seit geraumer Zeit nicht mehr anfasste.

—Deck den Tisch, mein Schatz —sagte Eugenia von der Diele aus an jenem Samstag—. Ich ziehe mich in einer Minute um.

Es war nach Mittag. In der Küche roch es nach langsam geschmortem Eintopf. Ich richtete die Teller, öffnete eine Flasche Rotwein, die im Kühlschrank kalt wurde, und machte mich darauf gefasst, mit ihr zu Mittag zu essen wie schon so oft. Bis sie zurückkam.

Sie kam barfuß zurück. Sie kam in einem schwarzen Seidenensemble zurück, zweiteilig, mit Spitze an den Rändern und einer lockeren Schleife zwischen den Brüsten. Sie kam mit offenem Haar und einem Parfüm zurück, das ich an ihr noch nie gerochen hatte. Sie blieb im Türrahmen der Küche stehen, die Hände in die Hüften gestemmt, mit einem Lächeln, das nicht das Lächeln einer Schwiegermutter war. Ihre Brüste zeichneten sich unter der Seide ab, fest, die harten Nippel drückten den Stoff nach vorn, als wollten sie heraus. Das Höschen war kaum größer als ein Dreieck, das etwas mehr als meine Handfläche bedeckte, und an den Seiten quollen ihr ein paar dunkle, ordentlich gestutzte Haare hervor.

—Und, was meinst du? —fragte sie.

Ich erstarrte mit dem Glas in der Luft.

Das ist nicht für mich, das ist nicht für mich, das ist nicht für mich.

—Wenn dir das Menü nicht gefällt, ziehe ich mich um —beharrte sie und biss sich auf die Lippe wie ein Mädchen, das einen Streich ausheckt.

—Nein —sagte ich—. Bleib so.

Es war das erste Mal, dass ich sie duzte. Die Worte kamen heraus, bevor ich sie denken konnte. Eugenia kam bis zum Tisch und setzte sich mir gegenüber. Sie schlug die Beine übereinander. Das Fensterlicht fiel auf ihren Oberschenkel, und ich konnte nichts anderes ansehen. Mein Schwanz wurde in der Hose hart, gegen die Naht gepresst, und sie wusste es, weil ihre Augen immer wieder unverhohlen dorthin unten wanderten.

Das Mittagessen wurde nicht gegessen. Die Gläser schon. Eines, zwei, drei. Wir redeten über alles Mögliche, aber zwischen den Worten lief ein anderer, älterer Dialog, ohne Sätze. Ich spürte, wie mir das Blut aus dem Gehirn in eine andere Richtung abfloss, und sie wusste es. Sie wartete auf etwas, geduldig, wie jemand, der weiß, dass die Zeit für ihn arbeitet.

—Andrés —sagte sie irgendwann—, weißt du, dass ich dich seit zwei Jahren so anschaue?

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich trank den restlichen Wein aus.

Sie stand auf, umrundete den Tisch und setzte sich auf meinen Schoß. Sie wog weniger, als sie aussah. Sie legte ihre Stirn an meine, noch ohne mich zu küssen, und ließ mich mehrere Sekunden lang an ihrem Parfüm atmen. Ich spürte ihren heißen Arsch, wie er mir durch die Hose den Schwanz zusammendrückte, sie bewegte sich kaum, ein millimetergenaues Wiegen, das mich wahnsinnig machte. Dann kam sie näher, und als sie mich küsste, wusste ich, dass es kein Zurück mehr gab. Es war ein tiefer Kuss, mit Zunge vom ersten Augenblick an, sie biss mir in die Unterlippe und schob mir den Speichel in den Mund. Sie packte meine Hand und führte sie in ihren BH. Ich drückte ihre Brust, und der Nippel bohrte sich mir in die Handfläche wie ein kleines Steinchen.

—Komm ins Zimmer —sagte sie mir ins Ohr und biss mir ins Ohrläppchen—. Ich will, dass du ihn mir jetzt reinsteckst.

***

Das Ehebett von Eugenia lag in Halbdunkel. Rollläden halb heruntergelassen, weiße Laken gespannt, ein Deckenventilator, der sich sehr langsam drehte. Sie schob mich mit der Ruhe einer erfahrenen Frau rücklings aufs Bett und zog sich mit einer einzigen Bewegung die beiden Teile aus. Ihre Haut glänzte. Sie hatte einen durchtrainierten, festen Körper mit hellen Spuren vom Sommerbikini. Ihre Brüste hingen leicht, rund, mit dunklen, großen Warzenhöfen. Ihre Fotze war gepflegt, mit einem Streifen schwarzer Haare und bereits geschwollenen, feucht glänzenden Schamlippen.

Sie riss mir das Hemd auf. Sie zog mir die Hose ohne Eile herunter. Als mein Schwanz herauskam, hart und gegen den Bauch schlagend, ließ sie ein heiseres Kichern hören.

—Schau mal, wie der dasteht —sagte sie—. Armes Ding, sieht so aus, als hätte sich schon lange niemand mehr um ihn gekümmert.

Sie packte ihn mit der rechten Hand, drückte ihn an der Wurzel und strich mit der offenen Handfläche über die Spitze, verteilte den Tropfen Lusttropfen, der mir schon entwich. Jede ihrer Bewegungen wirkte wie ein eigener Absatz. Ich dagegen fühlte mich unbeholfen, drängend, als würde mir alles entgleiten, noch bevor es angefangen hatte.

—Ganz ruhig —sagte sie und hielt mein Gesicht mit beiden Händen fest—. Wir haben den ganzen Nachmittag.

Sie setzte sich auf mich, ohne mich aus den Augen zu lassen. Mit zwei Fingern spreizte sie die Lippen ihrer Fotze, setzte die Spitze meines Schwanzes an den Eingang und ließ sich langsam hinab, Millimeter für Millimeter, sodass ich spüren konnte, wie sich das nasse Fleisch öffnete, um mich zu verschlucken. Als sie bis zum Anschlag auf mir saß, schloss sie die Augen, warf den Kopf zurück und stieß einen langen, tiefen Laut aus, den ich bei einer Frau im Haus noch nie gehört hatte.

—Mein Gott, was für ein geiler Schwanz —murmelte sie—. Was für ein geiler harter Schwanz.

Das erste Mal ging schnell. Zu viel aufgestauter Hunger. Sie begann sich auf mir zu bewegen, als wüsste sie genau, was sie tat, stützte die Hände auf meiner Brust ab und hob und senkte den Arsch im richtigen Rhythmus. Jedes Mal, wenn sie herunterkam, hörte man das feuchte Schmatzen ihrer Fotze, die mir den Schwanz biss. Ich griff nach ihren Brüsten, drückte sie, kniff ihr in die Nippel, und sie antwortete mit offenem Mund, keuchend in abgerissenen Sätzen.

—So, Papi, so, fick mich hart, seit drei Jahren warte ich auf diesen Schwanz, seit drei Jahren blase ich ihn dir mit den Augen beim Sonntagsessen an.

Ich hielt nicht lange durch. Fünf Minuten, vielleicht. Ich spürte das Kribbeln von den Hoden bis zum Kopf, packte ihren Arsch mit beiden Händen, presste sie gegen mich und kam mit drei dicken Schüben in sie hinein, die sie von oben bis unten erzittern ließen. Sie blieb still sitzen, auf mir, und spürte, wie ich den letzten Tropfen in sie hineingab. Dann ließ sie sich auf meine Brust sinken, mit dem Schwanz noch in sich, und leckte mir den Hals.

—Also gut —sagte sie lachend—. Das war das Dringende. Jetzt kommt das Schöne.

Sie stand langsam auf. Als der Schwanz herauskam, lief ihr ein dicker Faden aus Sperma gemischt mit ihren Säften über den Oberschenkel bis zum Knie. Sie wischte ihn nicht ab. Sie sah mich an, fuhr sich mit zwei Fingern durch die Fotze, führte sie zum Mund und saugte sie langsam ab, ohne den Blick von mir zu nehmen.

Das zweite Mal war anders. Eugenia setzte mich an den Bettrand und kniete sich zwischen meine Beine. Sie sah mich von unten an, ohne die Haare aus dem Gesicht zu nehmen, und machte mir mit dem Mund das, was meine Frau mir in drei Jahren nicht gemacht hatte. Sie leckte mir die Eier, erst die eine, dann die andere, während sie meinen Schwanz mit der Hand streichelte. Sie arbeitete sich den Schaft hinauf, leckte eine Ader nach, und als sie an die Spitze kam, umschloss sie sie mit den Lippen und nahm ihn mit einem einzigen Zug bis in den Rachen. Langsam. Als hätte sie alle Zeit der Welt.

—Schau mich an —bat sie und nahm ihn einen Moment heraus—. Schau mich an, wenn ich ihn dir lutsche.

Und wieder nahm sie ihn bis ganz nach hinten in den Mund. Der Speichel lief ihr übers Kinn, machte ihre Brüste nass. Sie zog ihn heraus und schlug mir mit dem Schwanz gegen die Wangen, nahm ihn wieder hinein, spuckte darauf und benutzte ihn als Gleitmittel, um mich mit beiden Händen zu masturbieren. Ich streichelte ihren Nacken, schob ihr die Strähnen beiseite, wiederholte ihren Namen wie ein Gebet.

—Eugenia, Eugenia, so, so, nicht aufhören.

Als sie spürte, dass ich wieder kurz davor war, nahm sie ihn aus dem Mund, stand auf und drehte sich um. Sie stützte sich mit dem Bett auf allen vieren ab, den Arsch zu mir hochgereckt, und sah mich über die Schulter an.

—Jetzt von hinten. Und langsam. Ich will fühlen, wie du Stück für Stück reinkommst.

Ich stellte mich hinter sie, packte ihre Taille und strich mit der Spitze meines Schwanzes über den ganzen Schlitz ihrer Fotze, rauf und runter, ohne ihn schon hineinzustecken. Sie drückte den Arsch ungeduldig gegen mich.

—Mach mich nicht warten, du Arschloch, steck ihn rein.

Ich stieß ihn mit einem einzigen Hieb bis zu den Eiern in sie. Sie schrie ins Kissen. Ich packte mit jeder Hand eine Pobacke und begann mich zu bewegen, erst sanft, dann immer heftiger, bis das Fleisch ihres Arsches gegen mein Becken schlug und Geräusche machte. Ihre Fotze lief aus. Jedes Mal, wenn ich herauskam, glänzte mein Schwanz, bedeckt von ihren Säften. Sie legte sich eine Hand zwischen die Beine und begann, sich im Rhythmus meiner Bewegungen am Kitzler zu reiben.

—Mach mich kaputt, Andrés, mach mir die Fotze kaputt, seit Jahren warte ich darauf, dass mir ein Mann sie kaputt macht.

Ich legte den Daumen an ihren Arschmund und drückte ihn nur ein wenig hinein, ohne ihn wirklich reinzustecken. Sie zuckte zusammen, als hätte man sie unter Strom gesetzt.

—Da auch irgendwann, mein Schatz, da auch.

Als ich sie zittern fühlte, packte ich sie an den Haaren und zog sie nach hinten. Sie kam schreiend, ohne Scham, in einem Haus, das trotzdem leer war. Ihre Fotze krampfte sich um meinen Schwanz zusammen, und ich hielt so gut ich konnte durch, bis sie sich umdrehte, sich wieder hinkniete und mich mit offenem Mund aufforderte.

—Ins Gesicht. Komm mir ins Gesicht.

Ich wichste mich zweimal vor ihr und spritzte sie voll. Ich bemalte ihre Stirn, ihre Wange, ihre Lippen, ihr Kinn. Sie strich mit dem Finger das Sperma aus ihrem Gesicht zusammen und fraß es langsam auf, sah mich dabei an, bis zum letzten Tropfen.

***

Wir aßen um fünf Uhr nachmittags zu Mittag. Eintopfreste, aufgewärmt. Eugenia zog sich ein Hemd von mir über den nackten Körper und sonst nichts. Ich saß in Unterhosen da. Wir teilten uns einen Whisky aus einem einzigen Glas, das von ihrem Mund zu meinem wanderte, ganz selbstverständlich, so wie es ein Paar tut. Wir redeten wenig. Das Wenige, das wir sagten, war praktisch: wann Carolina zurückkam, wann Ricardo, was wir mit den Laken machten.

—Ich wechsel sie —sagte sie—. Du gehst in dein Bad duschen und benimmst dich, als wäre nichts gewesen.

Ich duschte mit fast kaltem Wasser. Ich sah mich im Spiegel an und erkannte mich nicht. Es war nicht Schuld, was ich empfand: Es war eine Art Schwindel, wie wenn man sehr schnell fährt und einem für einen Sekundenbruchteil durch den Kopf geht, man könnte das Lenkrad loslassen.

In jener Nacht aß ich mit Carolina zu Abend, als wäre nichts geschehen. Sie erzählte mir vom Behördengang, von der Hitze, von einem Kaffee, den sie in einer Bar nahe dem Standesamt getrunken hatte. Eugenia und Ricardo aßen in ihrem Teil des Hauses. Als Carolina und ich ins Bett gingen, warf ich mich mit einer Dringlichkeit auf sie, die sie überraschte. Ich riss ihr das Nachthemd herunter, spreizte ihre Beine und stieß sofort meinen Schwanz in sie. Mit dem frischen Bild der Mutter im Kopf fickte ich Carolina, wie ich sie seit Monaten nicht gefickt hatte, packte sie an den Haaren, biss ihr in den Hals, bis sie nicht mehr an sich halten konnte und ich zum zweiten Mal an diesem Tag in sie abspritzte. Carolina wirkte überrascht, fragte aber nichts.

***

Die Sache blieb an jenem Samstag nicht etwa stehen, sondern wurde zur Gewohnheit. Jedes Mal, wenn das Haus leer war, wartete Eugenia auf mich. Manchmal gab es nicht einmal eine Absprache: Ich ging, um ein Buch aus ihrem Schlafzimmer zu holen, und fand sie dort, lesend, mit der Brille auf der Nasenspitze, und verstand. Ich schloss die Tür behutsam und ging mit ihr in irgendein sicheres Zimmer. Ich lernte, ihre Zeichen zu lesen: die angelehnte Tür war eine Einladung, die geschlossene Tür bedeutete: »Ricardo ist in der Nähe.« Eines Tages blies sie mir unter dem Esstisch einen, während Ricardo auf dem Sofa die Nachrichten sah, drei Meter entfernt. An einem anderen Tag fickte ich sie gegen die Wand der Waschküche, mit der Hand über ihrem Mund, während Carolina oben kochte.

Ich lernte, mich im Wind zu bewegen. Keine Haare im Bad zu hinterlassen, die nicht meine waren. Mit Ricardo über Spiele zu lachen. Carolina auf dem Sofa den Arm um die Schulter zu legen, ohne dass meine Hand zitterte. Freitags Geschenke für die beiden Frauen mitzubringen, in derselben Verpackung, aber mit unterschiedlichem Inhalt.

Ich sagte mir, das sei nur vorübergehend. Dass ich eines Tages Schluss machen würde. Aber ein Monat verging und noch ein Monat, und Eugenias Bett rief mich stärker als die Vernunft.

Bis sie sprach.

***

Es war an einem Donnerstagabend in ihrem Zimmer, nach dem Ficken. Ich lag auf dem Rücken, der Schwanz noch schlaff und klebrig an meinem Oberschenkel; sie lag auf der Seite, den Kopf auf meiner Brust, und spielte mit den Haaren, die aus meinem Nabel wuchsen.

—Andrés —sagte sie—, du musst aufhören, Schuld zu empfinden.

—Ich empfinde keine Schuld —log ich.

—Doch, und zwar viel. Ich sehe es dir im Gesicht an, wenn du zum Frühstück herunterkommst. Ich sag dir jetzt etwas, und ich will nicht, dass du mich unterbrichst.

Sie richtete sich auf. Sie bedeckte ihre Brust mit dem Laken, als müsste das, was sie sagen wollte, wenigstens ein Minimum an Anstand haben.

—Carolina betrügt dich schon, seit bevor sie dich geheiratet hat. Mit einem verheirateten Typen, viel älter. Das ist ihr Chef in der Bar.

Mir blieb die Luft weg. Ich sah sie an und hoffte, dass sie lachte, dass sie sagte: »Das ist ein Scherz.« Sie lachte nicht.

—Ich weiß es schon lange —fuhr sie fort—. Ich habe es ganz allein herausgefunden. Deshalb habe ich dich an jenem Samstag so angesehen. Es war nicht nur Lust, Andrés. Es war Gerechtigkeit.

Ich wollte aufstehen, mich anziehen, gehen. Ich konnte nicht. Ich blieb wie festgenagelt auf der Matratze sitzen und starrte auf einen Feuchtigkeitsfleck an der Decke.

—Da ist noch mehr —fügte sie hinzu.

—Ich will nichts weiter wissen.

—Doch, das willst du. Carolina weiß von uns. Seit dem Tag nach dem ersten Mittagessen weiß sie es.

Ich hob langsam den Kopf.

—Wie meinst du, sie weiß es?

—Ich habe es ihr gesagt. Von Angesicht zu Angesicht. Ich habe ihr den Beweis gezeigt. Ich wollte, dass sie es versteht. Und sie hat es verstanden. Du betrügst nicht eine dumme Frau, Andrés. Du betrügst jemanden, der dich ebenfalls betrügt. Das beruhigt ihr Gewissen. Darum hat sie den Mund gehalten.

***

In jener Nacht fuhr ich zwei Stunden ziellos umher. Ich fuhr an der Küstenallee entlang, am Kreisel des Einkaufszentrums vorbei, bis zur Ausfahrt auf die Landstraße. An jeder Ampel dachte ich daran, wegzufahren und nie wieder zurückzukommen.

Ich kam zurück. Ich ging hoch ins Haus. Carolina lag im Bett und schaute aufs Handy. Sie hob die Augen, lächelte mich an und fragte, ob ich einen Tee wollte. Ich sagte nein. Ich legte mich mit dem Rücken zu ihr hin, den Blick an die Wand, und verstand, dass mein ganzes Leben Theater gewesen war und dass der Letzte, der das Stück begriffen hatte, ich selbst war.

Ich war tagelang so. Ich spionierte Carolinas Handy aus, wenn sie duschte. Ich sah die Nachrichten. Sie waren liebevoll, alt, unverhohlen. Ich sah Daten, die mit Nächten übereinstimmten, in denen sie gesagt hatte, sie bliebe zum Kassenabschluss. Ich sah ein Hotel, das zweimal erwähnt wurde, immer dasselbe, an der Hafenstraße. Ich sah alles, was ich sehen musste.

Und dann begann ich, es anders zu planen.

***

Eugenia fragt mich von Zeit zu Zeit, was ich vorhabe. Ich antworte, dass ich es noch nicht wisse. Das stimmt nicht ganz. Ich habe einen Gedanken im Kopf, der langsam wächst, wie eine Pflanze, die wenig Wasser braucht. Einen Gedanken, der mit der Bar zu tun hat, mit Carolinas Reise, mit einer zufälligen Begegnung in einem Hotel und mit einer Reihe von Fotos, die auf dem Handy des verheirateten Chefs und gleichzeitig auf dem seiner Frau landen.

Der Betrogene, der entmannt wird. Der Betrüger, der betrogen wird. Der, der als Letzter zur Feier kam und den teuersten Teller in den Händen hielt.

In der Zwischenzeit esse ich weiter mit den vieren zu Abend. Ich decke samstags weiter den Tisch. Ich gehe weiterhin in Carolinas Bett und steige, wenn sie hinausgeht, weiter in das von Eugenia hinab. Ich bin, dem Anschein nach, weiterhin der gute Schwiegersohn, den sich jede Schwiegermutter wünschen würde.

Nur dass ich jetzt Bescheid weiß. Und Bescheid zu wissen verändert in diesen Häusern alles.