Was mein Stiefbruder tat, als wir allein waren

Die erste Aprilwoche brachte zu Hause immer diese seltsame Ruhe mit sich. Meine Eltern — beziehungsweise meine Mutter und Adriáns Vater — nutzten die Osterferien stets, um gemeinsam an einen Ort mit schönem Namen und einem Zimmer mit Whirlpool zu verschwinden. Das machten sie, seit sie vor drei Jahren geheiratet hatten. Es war eine Gewohnheit, die ich so zu ignorieren gelernt hatte wie das Surren der Heizung oder das Knarren der dritten Stufe. Etwas, das einfach passierte.

An jenem Donnerstagabend, als ich von der Arbeit zurückkam, fand ich das Haus still vor. Das war normal. Nicht normal war Adrián im Wohnzimmer, auf dem Sofa sitzend, ein Buch offen auf den Knien, den Blick zu mir erhoben, sobald meine Schlüssel das Schloss berührten.

— Du bist ja schon da — sagte er und klappte das Buch langsam zu.

— Was machst du noch wach? Es ist fast zehn.

— Ich hab auf dich gewartet.

Ich stellte meine Tasche auf den Stuhl im Flur und sah ihn an. Adrián hatte diese nervige Eigenschaft, völlig zweideutige Dinge mit absoluter Selbstverständlichkeit zu sagen. Drei Jahre unter einem Dach, und ich war ihm immer noch nicht ganz auf die Spur gekommen. Er war vier Jahre älter als ich, arbeitete im Homeoffice als Ingenieur und hatte diese Einzelkind-Tendenz, mühelos den ganzen Raum zu füllen. Meistens hatte mich das nicht gestört. An diesem Abend war ich sofort auf der Hut, auch wenn ich mir nicht erklären konnte, warum.

— Wozu? — fragte ich.

Er stand langsam vom Sofa auf. Er ging durchs Wohnzimmer, bis er weniger als einen Meter vor mir stehen blieb, und da sah ich, was er hinter dem Rücken verborgen hatte. Ein Seil. Dünn, aus geflochtener Baumwolle, in der Farbe von trockenem Sand.

Mein Magen zog sich zusammen.

— Adrián — sagte ich, und meine Stimme klang schwächer, als ich beabsichtigt hatte.

— Entspann dich — erwiderte er mit einem Lächeln, das überhaupt nicht beruhigend war.

***

Ich hätte nein sagen sollen. Ich hätte meine Tasche nehmen und meine Mutter anrufen sollen. Aber die Wahrheit — die, die ich selbst jetzt, Wochen später, am schwersten eingestehe — ist, dass ich nichts davon tat. Ich blieb stehen, während Adrián näher kam, und als er mein linkes Handgelenk mit kalkulierter Festigkeit zwischen seine Finger nahm, hob ich nur eine Augenbraue.

— Was soll das werden? — fragte ich.

— Ein Spiel — sagte er. — Wenn du irgendwann willst, dass ich aufhöre, meine ich das ernst: Du musst es nur sagen.

Ich sah ihm in die Augen. Da war etwas, das ich vorher noch nicht gesehen hatte, oder vielleicht auch nicht hatte sehen wollen. Konzentration. Entschlossenheit. Und darunter etwas Warmes, das mich schlucken ließ und meine Schenkel unwillkürlich zusammenpressen ließ.

— Das ist kein normales Spiel unter Stiefgeschwistern — sagte ich.

— Nein — gab er zu. — Ist es nicht. Ich denke seit drei Jahren darüber nach, wie ich dich aufklappen will, also nein, das ist kein normales Spiel.

Der Satz fuhr mir wie ein Stromstoß durch den Körper. Ich spürte, wie mein Hintern auf einen Schlag feucht wurde und meinen Slip durchnässte, noch bevor er den Satz überhaupt zu Ende gesprochen hatte. Das Seil war weich, als er es um meine Handgelenke wickelte. Ein fester Knoten, nicht brutal. Mit Übung gemacht, was mir eine Frage bescherte, die ich ihm vorerst nicht stellen wollte. Er führte mich den Flur entlang die Treppe hinauf, mit einer Hand an meinem Rücken, ohne Eile, als hätten wir die ganze Nacht Zeit. Hatten wir auch.

Adriáns Zimmer roch nach ihm: Holz, Druckerschwärze und etwas Wärmerem, das keinen genauen Namen hatte. Er setzte mich an den Bettrand und beobachtete mich einen Moment lang einfach nur, stehend vor mir, die Arme verschränkt und eine deutliche Beule spannte den Stoff seiner Hose.

— Du hast mich seit Monaten nicht mehr angesehen — sagte er.

— Ich sehe dich jeden Tag an — protestierte ich.

— Du siehst mich an. Das ist nicht dasselbe. Heute Nacht wirst du mich wirklich ansehen. Du wirst mich ansehen, während ich dich ficke.

Er hatte recht, und das wussten wir beide.

***

Was in den nächsten Minuten geschah, war langsam und absichtlich, also die schlimmste Art von Folter. Adrián knotete das Seil meiner Handgelenke ans Bettkopfteil, mit einem Knoten, der nachgab, wenn man in die richtige Richtung zog — ich überprüfte das sofort, fast gegen meinen Willen —, den er aber ohne seine Hilfe nicht lösen würde. Dann ging er zum Schreibtisch hinüber und lehnte sich dagegen, die Fußgelenke überschlagen, und studierte mich aus der Entfernung.

— Hast du Angst? — fragte er.

— Nein.

— Solltest du?

Ich dachte länger über die Frage nach, als ich zugeben wollte.

— Ich weiß es noch nicht — antwortete ich schließlich.

Das brachte ihn zum Lächeln. Und dieses Lächeln war das erste, bei dem er mir wirklich gefährlich vorkam.

Er kam wieder näher. Er begann mit den Knöpfen meines Hemdes, einen nach dem anderen, und ließ sich dabei alle Zeit der Welt. Seine Finger zitterten nicht. Meine, mit den über dem Kopf gefesselten Händen, schon. Nicht vor Angst, oder zumindest nicht nur vor Angst. Da war noch etwas anderes, das ich noch nicht einordnen konnte: eine Art elektrische Spannung, die meine Arme hinunterlief und direkt in meinen Hintern schoss, der schon so heftig pochte, dass ich sicher war, er würde es bemerken.

Als das Hemd offen war, ließ er die Augen ohne jede Eile über das gleiten, was darunter lag. Diese stumme Musterung ließ mir die Hitze zuerst ins Gesicht steigen, bevor sie sich irgendwo anders ausbreitete.

— Du bist genauso, wie ich es mir vorgestellt habe — sagte er. — Und ich bin mir sicher, du bist schon nass. Stimmt’s?

Ich antwortete nicht. Es war nicht nötig. Er strich mit einer Hand an der Naht meines Rocks entlang, glitt an der Innenseite meines Oberschenkels hinauf und drückte mit zwei Fingern genau über den Stoff meines Slips. Ich war klatschnass. Adrián stieß ein tiefes, zufriedenes Lachen aus.

— Durchtränkt — sagte er fast mehr zu sich selbst. — Durchnässte kleine Stiefschwester.

Das Wort fuhr mir von oben bis unten durch den Körper. Ich schloss die Augen.

— Wie lange hast du dir das schon vorgestellt? — fragte ich mit heiserer Stimme.

— Seit unsere Eltern geheiratet haben.

Drei Jahre also. Drei Jahre Familienessen, gemeinsam Fernsehen, morgendliches Aufeinandertreffen im Bad. Drei Jahre, in denen keiner von uns etwas gesagt hatte, und in denen ich eine Version von ihm aufgebaut hatte, die offensichtlich nicht vollständig gewesen war.

Seine Hände an meiner Taille holten mich in die Gegenwart zurück. Er öffnete meinen BH mit mehr Geschick, als ich erwartet hatte, und als das Stück Stoff zur Seite fiel, beugte er den Kopf zu meinem Hals. Sein Mund war warm und bewegte sich ohne Eile, zog eine langsame Linie von unter dem Ohr bis zum Schlüsselbein. Ein Schauder lief mir den Rücken hinunter. Er senkte die Lippen auf meine Brüste und saugte an einer Brustwarze, zog sie mit den Zähnen, bis mir ein Stöhnen entfuhr, das ich diesmal nicht mehr hinunterschluckte. Er wechselte zur anderen, leckte sie langsam im Kreis, und biss dann auch dort zu, diesmal härter.

— Verdammt — keuchte ich.

— Genau so — murmelte er gegen meine Haut. — Ich will heute Nacht hören, wie du schlimmere Dinge sagst.

Ich schloss die Augen. Das ist falsch, dachte ich. Und dann dachte ich an etwas anderes.

***

Adrián war sorgfältig. Nicht im kalten Sinn des Wortes, sondern wie jemand, der lange über etwas nachgedacht hat und es von Anfang an richtig machen will. Jede Berührung hatte Absicht. Jede Pause war beabsichtigt. Als seine Lippen zu meinen Brüsten zurückkehrten, abwechselnd saugend und beißend, hatte ich längst an nichts mehr gedacht, was nicht die nächste Bewegung seines Mundes war.

Er riss mir den Rock weg, und der Slip folgte, von seinen Fingern mit grausamer Ruhe hinuntergezogen. Ich blieb nackt zurück, ans Kopfteil gebunden, die Beine aus Instinkt gespreizt, weil es keine Möglichkeit gab, sie zusammenzuhalten, ohne noch lächerlicher zu wirken, als ich mich ohnehin schon fühlte. Er blieb angezogen. Dieses Ungleichgewicht machte mich noch nasser.

— Sieh dich an — sagte er. — Ganz offen für deinen Stiefbruder.

— Halt die Klappe — flüsterte ich, ohne jede Überzeugung.

Er kniete sich zwischen meine Schenkel und spreizte mit den Daumen meine Vulvalippen, als würde er eine Karte studieren. Dann senkte er den Kopf und leckte von unten nach oben, in einem einzigen langen, langsamen Zug, der am Kitzler endete. Ich bog den Rücken gegen das Bett, als hätte mich ein Krampf erwischt.

Seine Hände lernten schnell. Sie lernten, was meine Finger gegen das Seil anspannte, und was mir dieses unfreiwillige Geräusch entlockte, das ich beschämt hörte. Und wenn er etwas gelernt hatte, wiederholte er es geduldig, ohne den Faden zu verlieren. Er saugte am Kitzler, ließ los, stieß die Zunge in mich, zog sie wieder heraus, kehrte zum Kitzler zurück. Er schob zwei Finger hinein und krümmte sie nach oben, suchte eine exakte Stelle, und als er sie fand, wusste ich es daran, dass sich mein Hintern um seine Finger schloss, als hätte er einen eigenen Willen.

— Stopp — sagte ich in einem Moment, als die Hitze zwischen meinen Schenkeln kaum noch zu ignorieren war.

Adrián hielt sofort inne und hob den Kopf. Sein Kinn glänzte.

— Willst du, dass ich ganz aufhöre?

— Nein — gab ich zu, die Zähne zusammengebissen. — Ich will, dass du weitermachst. Aber mehr.

— Mehr wie?

— Härter. Tiefer. Keine Ahnung. Mach weiter.

Die Krümmung seines Mundes war das Nächste, was ich bei jemandem je als Sieg gesehen habe.

— Noch nicht — sagte er.

Und machte genau so weiter wie zuvor.

Seine Hände erkundeten jeden Teil von mir mit Bedacht. Als er wieder zwischen meine Schenkel glitt, war ich schon so angespannt, dass mich die kleinste Berührung den Rücken gegen das Bett bogen ließ. Adrián fand instinktiv den genauen Rhythmus, wechselte zwischen direktem Druck und kurzer Erleichterung, brachte mich an den Rand und zog sich genau dann zurück, wenn ich darüber hinweggehen wollte. Er saugte, ließ los, fickte mit den Fingern, hielt inne. Ich zog am Seil, bis mir die Handgelenke brannten, und er sah zu, wie ich mit mir selbst rang, mit einer unerträglichen Ruhe.

Einmal. Zweimal. Dreimal.

Beim vierten Mal bettelte ich schon, was ich hasste und doch nicht verhindern konnte.

— Adrián, bitte — sagte ich, und sein Name klang zugleich wie eine Frage und eine Kapitulation. — Lass mich kommen. Lass mich kommen, verdammt.

— Was willst du?

— Du weißt es doch.

— Sag es.

Ich werde es nicht sagen, dachte ich. Und dann sagte ich es doch.

— Fick mich. Steck deinen Schwanz rein und fick mich jetzt endlich.

***

Als er schließlich den Knoten an meinen Handgelenken löste, tat er es, um mich mit freien Händen an seinen Schultern neu zu positionieren. Einen Moment brauchte ich, um mich an die losgebundenen Arme zu gewöhnen. Sie taten ein wenig weh, obwohl der Knoten nie zu fest gewesen war. Dieses Detail — die Präzision, mit der er zugezogen hatte — sagte mir etwas über ihn, das ich nicht genau in Worte fassen könnte.

Er zog sich schnell aus, ohne jedes Zeremoniell. Als er die Hose herunterzog, sprang der Schwanz hart gegen seinen Bauch, dick und mit bereits glänzender Spitze. Mir lief das Wasser im Mund zusammen. Ich streckte die Hand aus und umschloss ihn mit den Fingern, drückte zu, und er stieß langsam die Luft aus. Ich beugte mich vor und nahm ihn so tief in den Mund, wie ich konnte, leckte erst die Spitze und dann weiter nach unten. Adrián griff in mein Haar, nicht um mich zu zwingen, nur um mich zu halten, während ich seinen Schwanz von der Wurzel bis zur Spitze ableckte und ihn mir wieder ganz tief in den Mund schob. Er schmeckte nach Salz und heißer Haut.

— Verdammt, Kleine — keuchte er. — Du lutscht wie eine Schlampe.

Ich lächelte mit vollem Mund. Ich saugte weiter, bis er mich sanft zurückzog und mich an den Haaren nach hinten zog.

— Leg dich hin — sagte er. — Jetzt.

Ich gehorchte. Er spreizte mir mit den Knien die Beine und setzte die Spitze seines Schwanzes an meinen Hintern, rieb ihn noch nicht hinein, sondern strich nur oben und unten über die Lippen. Ich schob die Hüften ihm entgegen, suchte ihn. Adrián lachte leise.

— Bitte noch mal.

— Steck ihn rein. Bitte. Adrián, steck ihn jetzt rein.

Sein Gewicht auf mir fühlte sich anders an, als ich es mir vorgestellt hatte. Wärmer, wirklicher. Als er in mich eindrang, tat er es langsam, ohne Eile, gab mir Zeit für alles. Ich spürte jeden Zentimeter, wie er eindrang, wie sich mein Hintern dehnte, um ihn aufzunehmen, bis er bis zum Anschlag in mir steckte. Ich stöhnte auf eine Weise, die ich an mir nicht wiedererkannte. Das Zimmer war fast dunkel, nur das Licht des Flurs sickerte unter der Tür hindurch. Gerade genug, um sein Gesicht zu sehen.

— Du bist eng wie Hölle — murmelte er.

— Beweg dich — bat ich ihn. — Beweg dich, verdammt.

Er begann, mich mit langen, kontrollierten Stößen zu ficken, zog ihn fast ganz heraus, bevor er wieder bis zum Anschlag hineinstieß. Jeder Stoß riss mir einen keuchenden Laut aus der Kehle. Ich krallte die Nägel in seinen Rücken und er wurde schneller, veränderte den Winkel, stützte eine Hand ans Kopfteil, um noch tiefer in mich zu stoßen. Das Bett begann gegen die Wand zu schlagen, in einem Rhythmus, um den wir uns nicht weiter kümmerten.

— Dreh dich um — sagte er plötzlich und zog sich aus mir zurück.

Ich tat es ohne zu diskutieren. Ich ging auf alle viere, und er stellte sich hinter mich, packte mich an den Hüften. Mit einem einzigen harten Stoß drang er wieder ein, und ich schrie ins Kissen. Er fickte mich hart, mit der rechten Hand an meiner Hüfte und der linken, die meinen Arsch packte und auseinanderzog, während er sich wieder und wieder in mich grub. Er strich mit einem mit Speichel benetzten Finger über mein anderes Loch, drückte, ohne ihn hineinzuschieben, und mein Hintern schloss sich um seinen Schwanz in einer Kontraktion, die ihn knurren ließ.

— Ah, dir gefällt das — keuchte er. — Du magst es, wenn ich dich da anfasse.

Ich antwortete nicht. Es war nicht nötig. Er stieß so hart zu, dass ich nur noch in das Laken stöhnen konnte, mit offenem Mund, Speichel lief mir übers Kinn. Wir fanden schnell einen Rhythmus, als hätten unsere Körper sich schon lange auf diesen Moment vorbereitet, ohne dass einer von uns es wusste. Seine Hände führten, ohne zu zwingen. Meine Stirn gegen das Kissen. Das Geräusch unseres Atems füllte das Zimmer, das nach Holz und Papier und Schweiß und Sex und etwas Neuem roch, das ich nie wieder ignorieren können würde.

— Leg dich wieder hin, auf den Rücken — sagte er. — Ich will dein Gesicht sehen, wenn du kommst.

Ich drehte mich um. Adrián drang erneut in mich, diesmal mit einer Hand an meiner Kehle, nur so fest, wie es gerade noch war. Die andere glitt zum Kitzler und rieb ihn im Kreis im Takt seiner Stöße. Ich spürte die Welle plötzlich ansteigen, ohne jede Vorwarnung.

Ich kam mit einem Laut, den ich hoffentlich nicht gemacht habe, den ich aber eindeutig gemacht habe, denn Adrián vergrub das Gesicht in meinem Haar und sagte etwas ganz leise, das ich nicht ganz verstand. Mein Hintern zog sich in Wellen um seinen Schwanz zusammen und er stieß weiter, bis er steif wurde und im letzten Moment zurückzuckte. Er zog ihn heraus und kam in warmen Stößen über meinen Bauch und meine Brüste, die bis zu meinem Schlüsselbein spritzten. Ich sah ihm dabei zu, keuchend, das Haar an der Stirn klebend und die Beine noch zitternd.

Ich bat ihn nicht, das zu wiederholen, was er gesagt hatte. Als er fertig war, lagen wir eine Weile reglos da und hörten das Haus. Adrián strich mit einem Finger über das Sperma, das zwischen meinen Brüsten herunterlief, nahm es auf und legte es mir auf die Lippen. Ich öffnete den Mund und saugte es ab, ohne den Blick abzuwenden.

Dann rollte er sich zur Seite. Ich sah mir die Handgelenke an — keine Spuren, der Knoten war genau so fest gewesen, wie er sein musste — und dann sah ich ihn an, die Augen geschlossen, den Atem noch etwas unruhig.

— Unsere Eltern kommen morgen zurück — sagte ich.

— Ich weiß.

— Das ist kompliziert.

— Ich weiß — wiederholte er. — Willst du jetzt darüber reden?

Ich dachte länger über die Frage nach, als ich erwartet hatte.

— Nein — sagte ich schließlich.

Adrián nickte. Er sagte nichts weiter. Ich starrte noch eine Weile an die Decke, lauschte der Stille des Hauses und dachte an alles, worüber ich später nachdenken müsste, wenn ich genug Abstand hätte, um es klar zu sehen.

Dieser Abstand ließ länger auf sich warten, als ich erwartet hatte.

***

— Adrián — sagte ich, als das Zimmer längst stockdunkel war.

— Was?

— Das Seil. Wo hast du das her?

Eine lange Stille.

— Aus der Schublade meines Schreibtischs.

— Und du hattest es dort wegen ...?

— Ja — sagte er. — Deswegen.

Ich wusste nicht, ob mir das Angst machte oder genau das Gegenteil. Vielleicht beides zugleich. Vielleicht war genau das das Problem: dass es sich überhaupt nicht falsch anfühlte, und dass gerade dieser Mangel an Schuldgefühlen das war, worum ich mir wirklich Sorgen machen sollte.

Morgen denke ich darüber nach, sagte ich mir. Morgen, wenn sie hier sind und alles wieder normal ist, denke ich darüber nach.

Ich schloss die Augen.

Als meine Eltern am nächsten Tag zurückkamen, war der Tisch gedeckt und der Kaffee fertig. Meine Mutter fragte mich, ob ich über die Feiertage gut geschlafen hätte.

Ich sagte ja.

Adrián sah mich vom anderen Ende der Küche aus einen Moment lang über den Rand seiner Tasse hinweg an. Er sagte nichts. Es war nicht nötig.